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LA PÍCARA ANDALUZA

Wed, 13 May 2026 11:02:03 GMT

LA PÍCARA ANDALUZA

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Muchas veces no es fácil de saber cuánto le debe una persona a un personaje literario, o al contrario, porque la aparente ficción es sin embargo la absoluta realidad, mientras aquello que llamamos «real» queda encajado en mera literatura.

A esta reflexión he llegado con el recuerdo de dos afortunadas obras de nuestros Siglos de Oro. Dos piezas de género picaresco cuyos protagonistas son una mujer: la Lozana Andaluza y la Pícara Justina. Ambas fulanas no parecen ser sino acertadas epítomes narradas con antelación de nuestra contemporánea Marichusma Montero ( la chiqui de Triana ), aquella que dice haber sido la mujer más poderosa del Estado, y es verdad... Porque nunca peor ni mayor degradación apegada al poder como en la última década, ni tampoco de superación literaria, que mancilla por elevación ese tono nacional, trágico cómico y celestinesco, que tanto nos hizo reír un día convencidos de ser tan ingeniosa como inventada su naturaleza...

Pero Marichusma es mucho más que inspiración para varios volúmenes; como breve muestra lo que mi amiga Inés la relataba en el Congreso en marzo de 2023.

No obstante, debemos de agradecerla su última genial aportación al arte del eufemismo, porque para mí que viene a esclarecer, entre otras cuestiones, la mitología de la Guerra Civil, en la que se sustenta nuestro presente tan democrático...

Atención, porque lo diré esta vez y quede escrito para siempre:

Las cunetas españolas, osario y santuario del republicanismo beligerante, están llenas de accidentes laborales.

No es broma, simplemente la deducción lógica que se desprende de la poderosa afirmación que Chusa evacuó a propósito de la circunstancia laboral, el pasado viernes, de Gerónimo y Germán, dos de nuestros mejores beneméritos que perseguían a una narco lancha en Huelva, pereciendo en ese acto de servicio a la nación.

Así pues, comprendido esto, habrá muchas cosas que deberán de cambiar desde ahora su interpretación nominal y conceptual. Por ejemplo, la Cruz de los Caídos de Cuelgamuros, como tantos otros recuerdos y megalitos guerracivilescos, habrá de pasar a ser considerada un gigantesco monumento a un accidente laboral mutitudinario.

Si este desvarío fuese útil al fin para la reconciliación, abierta en canal desde ZP, bienvenida sea la flexión aquí o allá, en Ucrania, Irán o Palestina, donde la luctuosidad laboral pueda arreglar con dos palabras el resultado trágico de conflictos bélicos.

Pero, volviendo a la literatura áurea, me temo que sea difícil de encontrar una mejor y tan adecuada autobiográfica descripción como la que nos regala Justina, la pícara. Son 273 palabras que merecen leerse. Dice, epistolarmente a Guzmán de Alfarache, su amado, que actualizado podría ser su Pedro:

«Yo, mi señor don Pícaro, soy la melindrosa escribana, la honrosa pelona, la manchega al uso, la engulle fisgas, la que contrafisgo, la fisguera, la festiva, la de aires bola, la mesonera astuta, la ojienjuta, la celeminera, la bailona, la espabila gordos, la del adufe, la del rebenque, la carretera, la entretenedora, la aldeana de las burlas, la del amapola, la escalfa fulleros, la adevinadora, la del penseque, la vergonzosa a lo nuevo, la del ermitaño, la encartadora, la despierta dormida, la trueca burras, la envergonzante, la romera pleitista, la del engaño meloso, la mirona, la de Bertol, la bizmadera, la esquilmona, la desfantasmadora, la desenojadora, la de los coritos, la deshermanada, la marquesa de las motas, la nieta pegadiza, la heredera inserta, la devota maridable, la busca roldanes, la ahidalgada, la alojada, la abortona, la bien celada, la del parlamento, la del mogollón, la amistadera, la santiguadera, la depositaria, la gitana, la palatina, la lloradora enjuta, la del pésame y río, la viuda con chirimías, la del tornero, la del deciplinante, la paseada, la enseña niñas, la maldice viejas, la del gato, la respostona, la desmayadiza, la dorada, la del novio en pelo, la honruda, la del persuadido novio, la contrasta celos, la conquista bolsas, la testamentaria, la estratagemera, la del serpentón, la del trasgo, la conjuradora, la mata viejos, la barqueada, la loca vengativa, la astorgana, la despachadora, la santiaguesa, la de Julián, la burgalesa, la salmantina, la ama salamanquesa, la papelista, la excusa barajas, la castañera, la novia de mi señor don Pícaro Guzmán de Alfarache, a quien ofrezco cabrahigar su picardía para que dure los años de mi deseo».

BIENVENIDO MISTER VIRUS

Mon, 11 May 2026 06:40:48 GMT

BIENVENIDO MISTER VIRUS

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Nos dicen etcétera que sí y etcé tera que no, que el hantavirus contagia mucho y poco, rápido y lento, en aerosoles o por contacto, de lejos y de cerca, en pájaros o roedores y humanos...

La confusión recuerda desde luego a aquellas fechas de últimos de abril y primeros de marzo de 2020. Hasta ese tal Simón ha salido despeinado del baúl de los piojos largando algo así como que, no hay peligro y son pocos los casos. Señal casi inequívoca de que en realidad podría ser todo lo contrario..., ya se sabe que cada declaración de cuño gubernamental esconde sistemáticamente lo opuesto y anfibológico según el portavoz y cada momento procesal.

Así que no se sabe bien si asistimos a un gran culebrón de utilitario despiste coyuntural (ya va una semana), o se trata de una estrategia gubernamental efectiva para que el contagio se extienda en un escenario multiviral propiciatorio para actuar sin controles democráticos.

Algunos barruntamos que en España no habrá elecciones generales libres cuando toca, en 2027, o se celebrarán en extrañas circunstancias, quizás tras oscuros biombos en sacas de Correos y quién sabe. Cabe incluso pensar, como hipótesis, que el hantavirus se propague controladamente a lo largo de meses para que tal vez estalle llegadas las fechas de las urnas, cuya suspensión o aplazamiento sine die venga excusado por razones virtualmente sanitarias, y de paso paralizar los procesos judiciales contra la corrupción que afectan al partido, familia y gobierno socialista.

Ojalá que no, pero de ser así los comandos de asesores asustaviejas estarán ya pergeñando un calendario de escalada y medidas para ir limitando las libertades ciudadanas a cambio de seguridad, siempre por el bien de la población. Quizás se repetirán las mismas consignas contra los temerarios negacionistas y la obligatoriedad de someterse ciegamente a los dictados de un comité de extravagantes e inidentificables expertos.

Esto puede que sea una imaginativa ficción, sí, pero posible, porque para la narcisa lapa de Moncloa cualquier cosa puede ser sacrificada antes que desalojar.

En cualquier caso, en un país secuestrado por un consorcio político delictivo puede esperarse eso o de lo malo lo peor, porque la confusión y el caos son siempre un ambiente óptimo y buscado para el lucro y supervivencia de las bandas implicadas en los delitos contra el patrimonio público, la propiedad privada y las libertades cívicas.

Mientras ellos, los delincuentes, como se ha visto, gozan de una abundante y licenciosa vida de lujo y lujuria, en paralelo los ciudadanos que fuimos sometidos con bozales al expolio y sufrimiento de un estado de alarma ilegal e inconstitucional que les salió gratis y muy, muy rentable.

El hantavirus o cualquier otro, como todo mal, son aliados del mal llamado Pedro, número uno y capitán del barco pirata sanchista, el verdadero origen y gran supercontagiador del virus de odio, polarización y delincuencia multidirecional que afecta a España.

EL VISIGODO YA NO ESTABA ALLÍ

Sat, 09 May 2026 06:34:44 GMT

EL VISIGODO YA NO ESTABA ALLÍ

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A veces uno preferiría ser visigodo, o romano, o mozárabe...

¡Qué felices tiempos aquellos!, en que si necesitaban ensanchar la ciudad lo hacían sin que los hechiceros y regidores, hoy devenidos en arqueólogos, burócratas y soplagaitas, les aguasen la fiesta, declarando a las baldías tierras veganas lugar sagrado para oficiar el ritual de escarbar, emulando al cánido lebrel que busca su hueso filosofal enterrado en el jardín...

Y ahora, como todo el mundo sabe y celebra con júbilo, el llamado yacimiento arqueológico de Vega Baja es la quintaesencia de las maravillas que constriñen a Toledo. Es decir, constituye ese precioso éter patrimonial que puede explicarnos el progreso en retroceso y conmemoración de sí mismo y, sin embargo, los tontos no vemos allí nada de nada o casi na. Así que la ocasión nos la pintan obligada para que los bobos hagamos finta, como sí lo viéramos, y nos rediman de la estulta ceguera que, al parecer, loda nuestros sentidos más comunes.

Algo semejante a lo que sucedía en el conocidísimo cuento de Hans Christian Andersen. Sí, donde aquel vanidoso rey se paseaba en pelotas como un pollo desplumado, confiando en unos sastres bellacos que lo esquilmaban vistiéndolo con una carísima tela, tan rica y prodigiosa que sólo apreciaban los listos, de tal forma que todos quisieron serlo, tanto que veían lo inexistente confirmando que eran tan gilipuertas como su rey envuelto en tamaño engaño.

Sí, vale, venga, admitámoslo, algún resto de cimientos arrasados por aquí, un caminito desdibujado por allá, zanjas, hoyos acullá, y basta, ya está.

Aunque será insuficiente la credulidad basada en nuestros propios ojos, porque nos seguirán tachando de herejes si contemporáneamente no expresamos que esas cuatro piedras que no arrancaron los arados son valiosísimas gemas, y que por nada del mundo podríamos privarnos en Toledo de contemplar aquel excelentísimo secarral de alcaén y ortigas, donde apenas quedan las raspas roídas de lo que fuese un conjunto urbano y palaciego de época visigótica. Otro cuento memorable, porque, efectivamente, cuando el arqueólogo despertó el visigodo ya no estaba allí..., pero, oye, de algo hay que vivir.

LAS LONCHITAS

Sun, 03 May 2026 08:19:29 GMT

LAS LONCHITAS

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Según advertía una vieja conseja, aunque uno fuese tan rico y poderoso como Cósimo de Medici, o tan princesa como la de Asturias o más glotón que el rey Enrique VIII de Inglaterra, ha de cenarse como un mendigo, aunque coyunturalmente ahora sólo sea por la urgencia que nos obliga la inminente operación tanga.

Por eso, tal vez 75 gramos de jamón cocido tallado en sutiles lonchitas, expuestas en los lineales de frio al increíble precio de un euro, sean incluso un exceso calórico, y además un magno sobresfuerzo económico e intelectual si lees como buen consumidor responsable la cubierta del blíster, porque lleva impresas más divisas y emblemas que el pecho de un general de brigada y tantos créditos como preliminares hay en una edición del Quijote para bibliófilos.

Un despliegue icónico y textual del que bien pudieran deducirse inquisiciones para un tratado sobre el progreso humano occidental, e incluso acerca de nuestra relación con esa cochina especie de la que, dicen, todo se aprovecha. Ya lo creo..., porque mucho antes de que las apetitosas láminas rosáceas lleguen al efervescente ritual de jugos gástricos y provoquen un ruidoso desconcierto en las tripas quejándose de horror vacui, existe todo un engorde normativo hispano europeo que relega a las carnes del generoso marrano al ultimísimo lugar de un frenético proceso extractivo.

Observando el ligero envase cuadrangular de plástico (paradójicamente, 85% de material reciclado, pero reciclable 100%), se puede deducir el coladero por el cual unos pocos gramos de jamón cocido a un euro, es un potente instrumento del régimen bulímico que, sin embargo ni piedad, nos adelgaza.

Atención, pues aparte de una atractiva foto bodegón del producto sobre una tosta aderezada con rodajas de tomate y algún vegetal (por supuesto no incluidos), encontramos toda una maraña de polillas revestidas de información asociadas a algún impuesto, tasa o arancel, es decir, un mordisco al pastel del jamón loncheado, en este caso.

A saber: te cuentan que el producto está libre de alérgenos, no contiene lactosa ni gluten, te dan los valores nutricionales y energéticos pobres en grasas, azúcares, proteínas e hidratos de carbono en gramos y kilocalorías, las condiciones de envasado, la temperatura de conservación, su fecha de caducidad, el código de verificación y de barras; además, si se necesita, disponen de atención telefónica al consumidor y, para mayor tranquilidad de conciencia, respetan el bienestar animal y cuidan del planeta siempre y cuando utilices el contenedor amarillo.

Luego, del ticket de compra, detraigamos el IVA final y estimemos los costes y gravámenes a la logística, la cadena de frio y los márgenes del fabricante y del establecimiento comercial. Por tanto, de ello deduzco que las traslucidas lonchitas tras el trajín normativo casi nada cuestan, y más que jamón cocido es otro prodigio dietético del estado parasitario para llevárselo crudo.

LA TORRE FLORENTINA

Wed, 29 Apr 2026 06:39:48 GMT

LA TORRE FLORENTINA

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No, no se trata de glosar aquí aquellas torres de Florentino, ese «ser superior», construidas en la madridista Castellana, ni las atalayas renacentistas alzadas en la antigua república toscana, como tampoco de traer a Alberti, Michelozzo, ni a Brunelleschi...

Ya quisiera, pues Florencia, reconozcámoslo, es una cura de humildad para aquel que hubiese creído que en casa tiene de lo bueno lo mejor. Y no sólo por lo artístico y monumental, pues aún sería mayor pesadumbre comparar el orden, decoro y excelencia urbana de Firenze , con el caos y la cochambre alcanzada en el entramado histórico toledano que es, sin hipérbole, para morirse de asco y de vergüenza.

Pero ni ladramos ni cabalgamos, el toledoplanismo es ciego y autocomplaciente, vive en la ficción y de la pompa grandilocuente con que tortura a la realidad hasta que, cautiva y estresada, se confiesa emperatriz del trono cutrelux en que nos defecan las miles de cochinas aves torreras, sarcástico emblema de la ciudad.

Pero la toledana torre que quiero referir aún no existe, aunque debería. Es la de Florentino Delgado, concejal de urbanismo en este archipiélago de tierra adentro. Se trata de un interesante y renovador proyecto para el distrito de Palomarejos que han dado en llamar la «torre de Florentino», pero que no solo es eso, a ella va asociada un nuevo y moderno entorno dotacional que nunca antes se había siquiera intentado.

Bien lo sabemos quiénes sin ñoñeces ni embargos, echamos en falta un verdadero centro neurálgico de referencia para el ocio, el negocio y la socialización, acorde a una capital que se precie. Pues la realidad es que para el toledano no existe algo así. El Centro Histórico dejó de ser eso hace mucho y los pésimos intentos en los nuevos barrios: Santa Teresa -Reconquista, Buenavista – Avenida de Europa, han sido clamorosos fracasos, deudores de un desarrollo urbanístico ramplón, tacaño y de cortas miras.

No es extraño que el Alcalde, Velázquez, receloso hacia su concejal, tilde al proyecto de «intangible» pues, para el utilitarismo cortoplacista, el calendario político se reduce a cuatro anualidades y así nos va... Una ciudad hostil, desmembrada, carente de proyectos de calado a futuro. Dinámica por la cual en Toledo no existiría nada de lo que la hizo célebre en otros siglos.

El proyecto de Delgado es, en cambio, ambicioso, diría que revolucionario, de largo alcance y, eso sí, a medio plazo, frente al secular inmovilismo timorato y cautelar. Pero sobre todo, viene a dar solución a lo ya apuntado y a resolver el vacío creado por la obsolescencia del complejo hospitalario y su entorno, tras su traslado a ese monstruo infausto e insular llamado Polígono, a 10 kilómetros, que lleva décadas tragándose el presente y futuro de Toledo sin más merecimiento que la de ser el contenedor de despropósitos generado por la incompetencia y la centrífuga planificación urbanística. Así, Toledo, no es ni podrá ser nunca la amable ciudad de 15, 20, ni 30 minutos, mientras exista ese tumor pedano que nos hace dependientes absolutos de un vehículo.

De todas formas, amigo Florentino, ya sabemos que torres muy altas han caído, alegrémonos, pero con tristeza, de que al menos esta tuya no caerá.

El alcalde tiene otra mayor y vanidosa ambición: que le terminen rápido la tramoya de opereta electoral en la Vega, para ponerse guapo en la foto mojando churros en venial horchata, que al parecer es la prioridad y máxima expresión popular de tradicional toledanía.

EL REEMPLAZO PRIORITARIO

Mon, 27 Apr 2026 07:32:37 GMT

EL REEMPLAZO PRIORITARIO

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Acabo de llegar a casa, encuentro que me han pasado bajo la puerta una notificación de Correos. Es para que acuda en persona humana a su oficina a retirar una carta certificada bajo firma. El repartidor no ha podido entregármela por hallarme ausente. Miro el remite: Juzgado de 2ª Instancia de lo Penal.

Nadie piense que esto es un relato de ficción, me sucedió antes de ayer.

No puede ser, qué he hecho, de qué se me acusa, voy a enloquecer. Observé el aviso con detenimiento, respiro, la notificación no es para mí. Pero lleva el nombre de un tal Mohamed, y de nuevo dejo de respirar, me quedo helado, porque ese fulano, al parecer, se ha domiciliado en mi casa. La dirección está clara: calle, número, piso y código postal.

Sí, en efecto, el domicilio es este, exactamente el mío. Qué diablos sucede, cómo es posible. E inmediatamente pienso, ah..., no seas tan malpensado, debe de ser uno de esos amables moros, otra persona humana , con delitos pendientes que sin embargo viene a ayudarme, a sostenerme, a convivirme, a pagar la sanidad, las pensiones, las tramas y todo eso, según escucho decir cada día a los sabelotodo encargados de crear un nuevo estado de opinión que ha venido a sustituir al caduco estado de derecho. De tal modo que África se nos llega para el necesario reemplazo social de la mayoría autóctona facha, por gentes marronas extranjeras.

Al igual que varios cientos de miles de nuevos nacionalizados que votarán en las próximas Generales sin haber puesto un pie aquí, ni haber pagado un solo impuesto en el país sobre el que, sin embargo, se les concede el derecho a decidir el próximo gobierno. Sólo desde Argentina serán cerca de medio millón de votantes agraciados y agradecidos a quien les ha concedido el honor...

Ya comprendo ahora: yo seré, por lo visto, uno de esos españoles indeseables que han de ser reemplazados mediante la desamortización de mi ciudadanía, pero sosteniendo el coste y necesidades de las presuntas buenas gentes que vienen a sustituirme.

Nada nuevo, en los regímenes totalitarios el reo ha de pagar de su bolsillo las costas de su condena y ejecución, mientras los demás callan y quedan conformes porque creen que a ellos no les llegará.

Así, por ejemplo, la Conferencia Episcopal, en boca de su portavoz y persona humana , don Francisco César García Magán, ha declarado que "cuando se quiere anular, excluir o eliminar al otro, la Iglesia no está ni puede estar ". Suena bien, sí, salvo que monseñor se refiere al material humano inmigrante, útil al suculento negocio de la caridad y la sustitución social para lo cual, según dice, la "prioridad del evangelio" está por encima de la "prioridad nacional". Allá ellos, cuando a no tardar sea aplicada la prioridad del arraigo coránico evangélico de la Huma, sobre la Iglesia católica de desarraigo nacional.

Siempre hay tontos útiles que no ven cómo ellos están en la lista prioritaria de los sustituidos.

Yo de momento, marcho a comisaría a denunciar a ese sujeto humano de la Huma sustitutiva y prioritaria .

A PROPÓSITO DE, PATRIMONIOS Y VIDAS CONVENTUALES

Thu, 23 Apr 2026 08:47:21 GMT

A PROPÓSITO DE, PATRIMONIOS Y VIDAS CONVENTUALES

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Podríamos decir que las desamortizaciones decimonónicas, mal llamadas y peor entendidas como liberales , aceleraron el proceso de crisis monástica ya en marcha anteriormente, acompañado del progresivo desencantamiento del mundo occidental y la pérdida de la fe, hasta acabar con las vocaciones y la viabilidad en condiciones normales de esas instituciones.

Hoy, todas las sores enclaustradas en Toledo cabrían bien holgadamente en un solo y reducido convento. Y, como me comentaba ayer en un aparte el profesor Burrieza, su adscripción cristiana, exótica de origen, adolece en muchos casos de concepciones en cierta medida heréticas respecto a los cánones católicos, apostólicos y romanos.

Esta penúltima semana de abril se está celebrando en mi querida Facultad de Humanidades de Toledo (UCLM), el seminario: Patrimonios y Vidas Conventuales . El tema lleva dando vueltas varias décadas y amenaza con sobrepasarnos a varias generaciones sin finiquito de continuidad...

Desde luego el asunto es complejo y plantea una inmensa cantidad de cuestiones, aunque todas ellas, dado que apenas existen ya almas contemplativas, giran en torno a qué uso y cuál puede ser el destino material de ese gran patrimonio mobiliario e inmobiliario histórico artístico, junto al de naturaleza documental, cultual e inmaterial.

No es este el primer seminario organizado en la Plaza de Padilla al respecto, recuerdo al menos otro oficiado en 2018 ( Patrimonio conventual: presente y futuro ) y, más recientemente, en 2023, el primer Congreso Internacional de Conventos , participado por diversas entidades, que abordó la situación y propuestas de futuro para los mismos.

Ayer se iniciaba la segunda jornada a cargo del citado profesor Javier Burrieza, de la universidad pucelana (UV), quien nos ilustró acerca del panorama cenobial en Valladolid. Debo de decir que resultó muy interesante desde su profundo y exhaustivo conocimiento, combinado con la pasión que sin duda lo mueve a ocuparse de ello. Un entusiasmo lógico y característico del historiador hacia su área de investigación, que a veces lo alejan del contexto objetual en el tiempo presente, es decir, quizás embargado de una especie de presentismo, pero nostálgico y del revés.

A continuación, una mesa redonda tan abstracta como escasamente clarificadora. En ella participaban, Eduardo Sánchez Butragueño (actual director de RABACHT), junto a Ignacio González-Varas y María del Castillo García (ambos profesores de la Escuela de Arquitectura de Toledo, UCLM). Estos últimos articularon un discurso con un fondo fácilmente identificable con las corrientes ideológicas hostiles al alojamiento turístico y desarrollos similares, retroalimentadas dentro de un particular imaginario ético y teórico, casi naif, escindido de las verdaderas necesidades y triste realidad urbana, poblacional, económica y monumental de la vieja ciudad.

Un Toledo sometido al autismo cobarde y tiránico contra los administrados, con normas autoexculpatorias, leyes disparatadamente proteccionistas y ordenanzas veladamente recaudatorias que la ahogan y condenan a ser un cadáver intocable para deleitar páginas y proyectos académicos de investigadores áulicos. Son aquellos que se muestran molestos con la actividad turística cultural, que precisamente deriva de su celo, es decir, la ciudad museo que en definitiva desean y crean, aunque con egoístas pretensiones experimentales en exclusividad de uso y disfrute.

Con todo, tuve la desagradable sensación de hallar una platónica desconexión del mundo académico con la realidad y circunstancias de la vieja ciudad y, sobre todo en este caso, con el objeto, propietarios y escasos protagonistas del fenómeno conventual. Llama la atención, por ejemplo, que en el programa no figure la participación de alguna autoridad eclesiástica, cosa que de por sí da la medida de la escisión e independencia práctica entre lo propuesto en la mesa seminal y el objeto de conversación y debate donde el futuro se llama, pasado y más pasado hacia la desamortización general y permanente.

LAS VERDADES DEL TORERO

Tue, 21 Apr 2026 06:23:09 GMT

LAS VERDADES DEL TORERO

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Peores cornadas dan las hambres, le decía el torero herido al sacerdote en la enfermería de la plaza.

Más jodidas cornás te mete la gente que ese toro Clandestino que a borbotones, en un instante y apenas nada, de la arena me expulsaba.

Créame, páter, más astifinas tarascadas dan lidias en amores que las mortales guadañas de ese burel cinqueño, del que ya cuelga su cuero en gancho de desolladero.

Más traidoras estocadas hay en los ruedos de la vida, señor cura, que cuántas espadas se vean en lo alto de la cruz entre las agujas bien clavadas.

Nunca mejor ni peor tarde que hoy, si con mucha gloria marcho atravesando tan enorme puerta, con permiso de la divina autoridad y si el tiempo se me acaba.

Absuélvame con premura, pues noto que la bicha me araña la entraña y del pecho cien diablos me arrancan los machos. Deme su bendición delegada, que ya presiento cómo suben mi cuerpo unos ángeles a horcajadas y mi alma sobre pañuelos remonta en volandas, y quizás será allá arriba de los justos, setenta veces siete, ovacionada.

Dígale a los míos que Morante no sintió dolor ni miedo, sólo paz y luego nada.

Pero no hoy, no esta tarde, no estos sevillanos idus de abril y feria en la Maestranza; esperaré a un mañana eterno que será ese ayer, del torero la verdad en cualquier otra vida y plaza.

RETRATO DOMINICAL

Sun, 19 Apr 2026 06:48:17 GMT

RETRATO DOMINICAL

Relato de entretiempo

Audio I

 I

Caminaba de regreso al centro en dirección Este, en sentido contrario al curso del río, especulando sobre la posibilidad de malgastar satisfactoriamente aquella mañana que presentía plena de muchas maravillosas nadas.

Había dejado atrás el mercado ambulante que llaman de los «chamarileros», al que suelo acudir cada domingo antes del meridiano a fisgar entre las variopintas mercachiflerías y preseas ofertadas en almoneda callejera. Cientos de objetos usados, raros, comunes o insólitos, útiles o inútiles que, queriendo, se prestan bien a imaginarles historias improbables acerca de sus empleos pasados o las vidas de sus anteriores propietarios, tal vez ya desaparecidos, cuyas biografías de alguna manera están apegadas a aquellas pertenencias que nadie dice ni sabe cómo acabaron allí, en un rastro semanal de chismes y antiguallas torpemente inventariadas junto a otros despojos extemporáneos, tan anochecidos como furtivamente expoliados al lento banquete de termes ciegas y polillas cenicientas en la penumbra de trasteros, aparadores, baúles y armarios de casas viejas inhabitadas en espera de reformas cosméticas para remedio de urgencias habitacionales.

Objetos barnizados con pátinas estratigráficas de polvo y groseras mugres, que ahora yacen dispersos y desubicados en las improvisadas mesas de autopsia trashumantes de anticuarios de poca monta, como cadáveres solemnes de una batalla injustamente perdida contra el uso del tiempo y sus ingratos herederos. Y a pesar de su desconocido origen y su más que incierto destino, cada uno de esos entes presuntamente inánimes, por prosaicos o líricos, entrañables o indiferentes, excesivos o baratos que sean, siempre cotizan con impenetrables misterios imaginados, tan asequibles a la fantasía del incauto como dóciles al bolsillo más ladino e inexorablemente superfluos al escaso espacio de repletos anaqueles domésticos del afanado coleccionista compulsivo.

Brujuleando, me había interesado por una reproducción de una pintura posromántica que representaba a una bella mujer con aires eslavos y elegantes ropajes exóticos; una especie de zarina burguesa y nihilista cuyos encantos, no sé por qué, me llevaron a evocar un personaje femenino de una breve novela de Turgueneff que tenía leída y olvidada hacía años.

Aunque el precio inicial no era alto, lo regateé por cumplir con la convencional y deontológica obligación moral de no ofender al vendedor aceptando la primera cifra, y también por el mero placer de apostar hacia abajo hasta dónde pudiera apretar la cantidad final. Y, si bien pudiera ser cierto que nosotros no elegimos algo, sino que eso mismo nos llama y escoge cuando comparecemos a su lado, no albergaba intención alguna de cargar de vuelta con ese cuadro. Tenía otros planes en que entretenerme antes de regresar a casa.

A decir verdad, el plan era ninguno y seguramente el mejor de todos: sólo el dejarme llevar ligero de mis pasos, porque aquella era una bonita mañana de domingo, soleada, la primera de marzo, tras demasiadas jornadas grises y de lluvias.

El centro de la ciudad olía más que otras veces a perfumes de festivo, y lo era. La luz estallaba insolente sobre la hojarasca de los árboles y salpicaba las losas del gran paseo con pinceladas sueltas, de colores vivos, variados, nerviosos y alegres, como en una de esas amables pinturas de Monet, donde la realidad se recompone con toques de luz entremezclados con sus sombras más puras y tonos complementarios.

Las gentes deambulaban pausadas con satisfecha calma y tañían en sus bocas murmullos de merengue, celebrándose con fruición en la deliciosa e inusitada amenidad dominical.

En la ribera del río, junto al paseo, los juncos vibraban tensos y rítmicos como bordones de rondalla, y las folias lanceoladas de los sauces prendidas de sus lianas buscaban el primero y más temprano acuoso elixir de apresurada primavera, balanceándose y lagrimando en iniciáticas alegrías sobre las aguas su dulce rocío de clorofila.

Unos niños jugaban entusiasmados al que te pillo , subidos al viejo templete de la música, mientras sus padres vigilaban y les advertían que no se estropeasen el vestido restregándolo en el parduzco robín de las barandas de forja.

Las campanadas en la catedral marcaban firmes y jubilosas las doce del mediodía, al mismo tiempo que el tacaño relé programado de la bomba propulsora de la fontana se reiniciaba, tras un prolongado descanso, disparando generosos chorros y parábolas de agua sobre la lámina verde del estanque que ondeaba locuaz frente a la concurrida terraza del ambigú.

Yo, inercialmente iba hacia allí, a disfrutarme entre aquellas galanas estampas costumbristas que adornan el álbum festivo de las vanidades provincianas, que interpelan indiscreciones inconfesables escudriñando a las gentes de reojo para gastar livianas severidades de cronistas espontáneos, abandonados al íntimo regodeo en un espejo mágico que nos devuelve una regalada imagen ideal en el reparto actoral, a la vez que espectadores de las tramas melodramáticas que se resuelven en cien teatrillos sin nudos ni desenlaces concretos, pero sin embargo tan consuetudinarios como recurrentes. No esperaba nada otro que acomodarme en un discreto palco de butaca de la función virtual, entre el sol y sus sombras, al trasluz bajo el palio de las enhiestas sombrillas en el gran velador del paseo central, para falsificarme tras espumas de lúpulo vertidas en orondo vidrio de ágapes matutinos.

Audio II

 II

Miré y busqué alrededor. No había mesa disponible, todo parecía completo. Estuve casi tentado de marchar, pero deseché la idea de improvisar una alternativa aún ignota y quizás menos apetecible a esa hora. Y decidí aguardar con ojo de halcón a tomar el relevo de los primeros que levantasen el vuelo como esos jilgueros urbanitas, que escapan canturreando felices tras aprovisionarse furtivos de las sobras abandonadas de tostadas y croissants.

Ella aparentemente estaba sola, inmóvil en sí misma. Mostraba una pose de pictórica languidez y tenía un prosaico café con leche en vaso de cristal sobre la mesa. Llevaba puestas unas gafas de sol y su bonita melena lucia al contraluz matices fogosos que la otorgaban un aire sensualmente distinguido y sutilmente enigmático, como suele ser habitual en cualquier osada dama solitaria. La pregunté si podía disponer de una de sus sillas vacías para llevármela y colocarme en cualquier lugar de la terraza hasta que dejasen libre alguna mesa. Ella, sin embargo, despertando de su improbable duermevela, me invitó muy amable, sin superflua retórica, a tomar asiento allí mismo, en su mesa.

No lo esperaba. No suele suceder, pero me sentí gratamente sorprendido y orgullosamente afortunado. Acepté de inmediato y me senté frente a ella.

Agradecido, quise corresponder puenteando el espacio sentimental entre ambos con algunas palabras de intrascendente cordialidad, tratando de no caer en burdas referencias al buen tiempo atmosférico tan espléndidamente evidente como nuestra presencia allí. No recuerdo bien qué dije, pero enseguida se mostró dispuesta a conversar e intercambiar impresiones personales sobre cualquier tema que nos iba surgiendo cada vez con más íntima naturalidad.

Así, una media hora después ya conocíamos algunas cosas el uno del otro. Ambos no teníamos planes concretos, simplemente habíamos ido a parar allí a disfrutar del sol y el buen ambiente, observando el discurrir de lo ajeno alrededor como peces solitarios en la aséptica comodidad branquial de su panóptica pecera de observación.

Llegado el momento, la propuse continuar nuestra animada conversación con un aperitivo en otra parte. Ella aceptó gustosa, e incluso intuí que deseaba con cierta actitud de complacencia y propiciatoria expectación el que yo lo propusiera. Y así hicimos: pululamos de sitio en lugar conquistando una suave ladera de desinhibiciones entre bocados sabrosos y tragos brillantes de aromáticos fermentos de rubís y espumosos ámbares hasta que, bobamente risueños ya cerca del atardecer, nos despedimos con mutua gratitud y sincera satisfacción por la agradable travesía dominical, no sin antes intercambiar nuestros números de teléfono con la intención pactada de tal vez volver a vernos.

Regresé a casa algo agitado, inquieto y nebulosamente feliz. Deseaba que en efecto llegase pronto esa ocasión comprometida y aplazada, mientras recreaba mentalmente el enorme instante en que ella se había despojado de las gafas ahumadas y aparecieron sus ojos brillantes, extrovertidos, como dos ventanas abiertas a un mar calmado e intenso, y vi en su rostro la elocuente expresión de su femenino ser inundado de aquella gama cromática que reviste de cálidos matices a los objetos y de esperanza a los humanos sentimientos. Tuve entonces esa sensación de haber visto en algún otro tiempo y lugar esos ojos claros de amable, poderosa y delicada majestad.

Juntos, las horas habían transcurrido ligeras y veloces mientras nos narrábamos con generosidad y sincera pudicia. Yo había visto algo mío en su mirada, volcada al mundo con extrañeza y expectación, asomada al presente inmediato, libre de memoria y de incómodos equipajes. Éramos, tal vez, el encuentro dual de biografías incompletas e inacabadas que, inopinadamente, se habían cruzado en un instante y lugar de la ciudad para reconocerse en el fulgor de un breve rayito de sol, entre cientos de destellos tan dispersos como fugaces.

Así como pasaron varios días sin mayores noticias de su parte, intenté sanar mi inquietud escribiéndola algunas líneas para mantener el hilo invisible de nuestra reciente amistad. Pero, a cada mensaje apenas recibía algún trisílabo aséptico, escuetos monosílabos y bisílabos forzados. Era inútil, cada vez su respuesta llegaba más tarde, fría, parca y lejana. Luego, silencios absolutos y frustrantes. Me resultaba incomprensible. No sabía a qué achacar aquella extraña e inmotivada desafección.

Después, melancólico y acompañado de incómodas ausencias, pensé que quizás aquella sólo fuese una irrepetible y bonita mañana perfumada de viejo idealismo romántico para adjuntar a la colección de recuerdos concluidos sin suceder, cuando tras un «hola» queda diferido en el memorable vacío de días aciagos un eterno e impreciso «adiós». Nada más y, sin embargo, quién puede saberlo... Beato te .

Audio III

III

El domingo siguiente, como de costumbre, regresé al rastro. La mañana estaba pesada y desapacible. Nubes inquietantes, turbias y tumultuosas con vetas de tocino mohoso y vahos alquitranados transferían sus soplos tajantes y húmedos con apesadumbrada tristeza a cada calle y horizonte de una ciudad que presentía casi desahuciada y fantasmagórica. A lo lejos, se escuchaban ladridos angustiados que prefiguraban el dolor místico de un sombrío atardecer anticipandose al mediodía.

Los chamarileros llevaban puestos semblantes violáceos y acartonados, las manos ateridas en bolsillos hueros, y sus saldos pintaban tan deslucidos y crepuscularmente expuestos que asemejaban montones de momias desmembradas que esperan sin éxito ser sepultadas de una vez, antes de que un fanático e inmisericorde comprador con ínfulas de arqueólogo les pusiera su garra en las cuevas de la memoria, para extraerles del codillo el tuétano con que hacer un caldo amargo, cocinado con salfumanes de carbono catorce.

Encontré apostada aún allí la pintura por la que me interesé la semana anterior. Aguardaba marchita a que un pretendiente desdichado la sacase a bailar una danza de difuntos prematuros, para renacer a la vida vegetativa sobre las paredes de un salón con chimenea, tiznadas de ayeres anónimos e innombrables. La observé de nuevo con estupor: tenía un aspecto tan diferente, un algo extraño, estremecedor. Aquel delicioso delirio romántico, oníricamente épico y de literaria prestancia que lucía apenas siete días atrás, había mutado en sublime melancolía. La figura humana, ahora matizada por un cielo tempestuoso emborronado de grisallas tenebrosas, se mostraba insolente y consumida en sibilinas elucubraciones. Su alma desvaída y mancillada por el filo cruel de un reloj con agujas de guadaña segadora, me llevó inmediatamente a imaginarla como una réplica femenina de aquella célebre pintura que Wilde describió con pinceles afilados de palabras y el descreído escepticismo macabro de un profeta bufo, vuelto de espaldas y al revés. Probablemente el más contemporáneo, horrible, sobrecogedor y universal retrato humano jamás novelado.

No obstante, la contemplación de la reproducción elevó e inundó mi alma de un preclaro sosiego en el reconocimiento de la estupidez empírica por hallar certezas huecas y respuestas imposibles en un mundo pendular que se manifestaba de aquella forma, ora triste o alegre, encubierto por la falaz percepción sentimental de imágenes incompletas en un retablo de títeres sin autor, con almas de paja licuadas en agridulces almíbares existenciales y venenosas pócimas de ensueño placentero. Porque, consolándome, sólo se trataba de una copia de otra copia de un original irreal. Y acaso también fuese cierto que me angustiaron ciertos remordimientos considerando caprichosamente que aquel cuadro no mereciese la pena, ni el peso bajo el brazo en el camino de regreso hacia mi incombustible techo de confort rutinario.

Aunque recordaba perfectamente cuál fue el último precio que sonsaqué sin gran empeño al chamarilero, volví a preguntarle cuánto pedía, sólo por el extraño placer de autoinculparme.

—Señor, este cuadro no está en venta —me contestó —, lo tengo reservado a un caballero que vendrá a recogerlo.

Bueno, me dije, otra ocasión habrá. Pero, ya marchaba cuando, alborotado, me llamó alzando la voz para que lo oyese en la distancia —eh, eh, oiga, espere, perdóneme, no lo había reconocido. Es usted, ¿no va a llevárselo? Me lo dejó pagado el otro día...

—No —contesté firme, desdeñoso y sin mirar atrás, mientras me alejaba caminando tranquilo, —hoy tampoco, quizás la próxima semana..., quién sabe.

FIN

GUERNICA, PICASSO Y CÚCHARES

Sat, 11 Apr 2026 04:29:03 GMT

GUERNICA, PICASSO Y CÚCHARES

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—Calla, Nando —dijo mamá —déjame escuchar. Yo tenía 7 años. El transistor estaba en alto, sobre nuestra nevera norteamericana de la General Electric Co. , grande, robusta y de color mostaza. La noticia que daba la radio parecía ser importante: un tal Pablo Picasso había fallecido de viejo en un lejano lugar llamado Mougins.

Pregunté que quién era ese, y mamá me explicó que se trataba de un famoso pintor español que vivía opíparamente exiliado en Francia. Yo no alcanzaba a comprender qué diablos nos importaba aquello. No sabía nada sobre aquel tipo. El nombre y su ovípara vida me sugerían la estampa de un ave exótica. Pero un Picasso no era un pájaro, sino una firma que cotizaba con extraordinario valor y que se rifaban galerías, coleccionistas y museos del mundo entero. Pensé que sería porque cualquier cosa de fuera era mejor que lo de aquí, aunque fuese un anciano muerto. Ahora, consultando en Wikipedia, sé que aquel día era exactamente un ocho de abril de 1973.

Creo que fueron cinco años después cuando escuché, no recuerdo dónde ni a quién, decir que el más grave problema de los jóvenes artistas contemporáneos, consistía en que comenzaban a pintar inspirados por el Picasso más incisivo y maduro, prescindiendo de recorrer un camino personal más auténtico que les llevase allí o a cualquier otra parte de veras original y meritoria.

Quiso la casualidad que llegase por entonces a mis manos un libro. Se trataba del volumen 35 de la gran biblioteca Sarpe : los genios de la pintura . Una para entonces impresionante colección, con reproducciones de buen formato y aceptable calidad, que papá me compraba mensualmente en el quiosco para estimular mis primeros pasos entre lienzos, pinceles e incursiones pictóricas. En ese volumen y en el siguiente, también dedicado al malagueño, pude comprender en parte aquello que había oído sobre el vicio de los artistas noveles en emularlo. Yo, ni por asomo lo intenté; en aquel momento probaba a pintar torpemente las «lágrimas de San Pedro» del Greco, que me hicieron llorar de pura rabia.

Eso sí, algunos años después gané un concurso de christmas en la Facultad con una bonita propuesta, realizada con técnica de collage utilizando varios personajes recortados de obras picassianas, para montar una especie de Belén muy ecléctico y posmoderno, aunque perfecta y canónicamente encajado. Lástima que no poseo una copia.

Pero mucho antes, apenas comenzada la década de los 80, cursando el BUP, nos llevaron de visita a contemplar el gran acontecimiento artístico del momento. La devolución del Guernica, llegado a España desde el Moma neoyorquino, y su exposición al público en los pabellones del Casón del Buen Retiro pertenecientes al museo del Prado. El cuadrazo estaba colgado en solitario ocupando una sala especial, tras una inmensa mampara como las que ahora separan a los visitantes de los tiburones vivos en los acuarios zoológicos. Esa fue precisamente la primera impresión que me causó: una especie de contenedor de vidrio que albergaba monstruos abisales de los que protegerse por si acaso cobraban vida.

Pero, al parecer, el verdadero motivo de aquel dispositivo de urna titánica, estaba en evitar un eventual artecidio . Aunque entonces este término era prácticamente desconocido, se temía equivocada o interesadamente que fuerzas reaccionarias (franquistas) atentasen contra él. Una suposición que más bien estaba encaminada a dar mayor importancia y propaganda política al cuadro, ya que en aquellos momentos los atentados de verdad eran cometidos por los que mitificaban y aún mitifican el Guernica, tan gris y plomizo como esos años de entonces con indiscriminadas matanzas terroristas a manos de asesinos vascongados.

Por lo demás, sabido es que las colecciones del Prado finalizan cronológicamente con Goya. Un límite histórico y técnico necesario a fin de establecer un orden y coherencia en el discurso museístico propio. Por tanto, el Guernica dentro del ámbito del Prado era una excepción ilógica contra natura, motivada por una caprichosa exigencia póstuma del inflamado ego de su autor, coyunturalmente aliada con la complacencia del consenso de la transición. Pero tras una década el suflé decayó y, como le correspondía por su filiación estilístico cronológica, se trasladó al museo de arte contemporáneo Reina Sofía, donde ahora aún está si el aldeanismo vizcaitarra lo deja en paz y no triunfa su última extorsión.

Digo esto porque la avaricia del pensamiento mágico del aborigen vascongado lo ha puesto en su punto de mira para cobrárselo a mayor gloria y beneficio de su endémico racismo victimista, basado en el extraño agravio de poseer la mayor riqueza, renta per cápita y niveles de autogobierno que nadie, y así revienten los principios de igualdad y solidaridad.

Aparte, la mitificación del Guernika árbol y del Guernica cuadro, tienen su otro místico, kazurro y primitivo akel ...

Quienes escribimos sabemos bien que un relato, crónica o artículo puede empezarse refiriendo determinados acontecimientos y después darlos la vuelta para aludir a otros bien distintos.

Más aún en el caso de las artes plásticas. Pues, sobre todo el pintor es de entrada y necesariamente un encantador metafísico de lo auténtico, que carece de una tercera pata para sentar su trasero en el sólido taburete de lo tridimensional, si bien sea su farsa, liberada de la realidad, incluso a veces más acorde a la percepción sentimental que de ella tenemos.

El cubismo al que llegó Picasso, inventándolo, es un buen ejemplo del intento de superar en la representación figurativa los límites del plano bidimensional, mediante el descubrimiento de la poliédrica realidad en sí misma y de una sola pieza, sin sombras ni dependencias relacionales, elevando al cubo el estrecho cuadrado.

En el Guernica se puede encontrar además ese bífido cambiazo exegético narrativo que apuntaba anteriormente, pues es una obra que fue iniciada por Picasso como último homenaje a un torero muerto, su buen amigo Sánchez Mejías, que pasa a reconfigurarse después como la caprichosa crónica negra de un bombardeo aéreo, servida a la carta bajo encargo presupuestario de la II República.

Picasso también en esto es genial, se carcajea hermenéutica e intelectualmente de todos, motivado por su exclusivo bienestar, conveniencia y egocentrismo trascendental. Él, a pesar de su genio, indiscutiblemente el mayor de sus contemporáneos, no fue desde luego un ejemplo de honestidad y coherencia personal. Quizás yo de niño tuviese algo de inocente razón: sí, Picasso era un pájaro..., de cuentas y cuentos.

Creo que el más sutil bofetón definitorio se lo propinó Salvador Dalí, cuando expresó: « Picasso es español, yo también. Picasso es un genio, yo también. Picasso es comunista, yo tampoco » .

Eso es, Picasso no era sino absolutamente de sí mismo. Lo demás es mera especulación. El Mejías-Guernica, ni es lo que se dice ni todo lo contrario. Y, ya puestos, tampoco su mejor contribución a la verdad del arte de Cúchares ni de la pintura historicista.

LA FILFA DE LAS RAZAS

Wed, 08 Apr 2026 06:16:11 GMT

LA FILFA DE LAS RAZAS

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© Fernando Garrido, 8 de abril de 2026

Son más o menos las 5 de la madrugada. Como de costumbre acabo de ponerme un café y tomar mi ampolla energética de jalea real. Abro el portátil, me conecto al mundo. Estoy en vilo: ¿Qué hizo ayer el Real Madrid? ¿Habrá «muerto toda una civilización para no volver jamás»? ¿Los tripulantes de la misión lunar de la NASA, ya de regreso, seguirán teniendo problemas con el WC? ¿Estará mejor la extraña mala salud de la Paqui Visa Cerdán?

Ardo en deseos de conocer ahora mismo todo lo que haya sucedido desde que anoche fui temprano a planchar oreja.

Pues, ya veo que el Madrid no acabó muy bien, sino mal. De la Paqui no dicen nada nuevo, y del inodoro inter espacial de la Artemis II, tampoco obran gravitatorias novedades fecales a reseñar.

Eso sí, de Trump esperaba más: que ese algo «revolucionariamente maravilloso» sucediese, según anunciaba él mismo en X ayer, «uno de los momentos más importantes de la larga y compleja historia del mundo», y añadía que «terminarán 47 años de extorsión, corrupción y muerte» ... Suena bien, muy, muy bien, aunque no se refiriera a estos ayatolas de más acá sino a los de alá. Pero, tampoco, qué tedio, no ha sucedido nada de nada, salvo el aplazamiento aplazado de la prórroga prorrogada de otro paréntesis para una tregua entre el último y el ultimísimo ultimátum del desacuerdo en el acuerdo sin principio ni the end .

No obstante, el mundo woke está que no para. Leo que la FIFA, órgano cleptomano donde las corruptelas se cifran en miles de millones, abre un expediente contra España por racismo tras gritarse en un estadio de Barcelona «musulmán el que no bote». Alguien debería de explicar a esos lobistas con corbata de Nike o Adidas, fabricadas en Pakistán, que en el territorio aragonés llamado Cataluña también se canta a menudo «español el que no bote», y aún cosas peores. Entonces, dígannos, ¿somos los españoles una raza bajo amenaza de nosotros mismos, o de otros? ¿estamos también racializados? ¿será entonces esta una lucha entre razas? ¿existen de veras las razas española o cristiana o mahometana o judía o budista tibetana?

En el antiguo orden racional, casi extinto, siempre habíamos considerado que un musulmán es el seguidor de una religión monoteísta, tributaria del judaísmo, que desde su tardía fundación en el siglo VII generó en torno a su ley una civilización llamada islámica, cuya pretensión de universalidad, émula del cristianismo, siempre ha querido pastorear a todos los pueblos de la Tierra bajo su atadura a la Huma o comunidad musulmana de ellos. Por tanto, entérense, no exclusiva de una determinada raza humana.

Aunque los filósofos y periodistas deportivos, que sí deben de ser una raza de indocumentados evolucionada a mucho peor, nos vienen a decir que el conjunto de los que ponen la cerviz hacia la Meca son una raza, tal vez implícitamente superior a quienes practican sexo trascendental con ángeles o demonios menos medievales, salvajes y pendencieros.

Los achaques al racismo apestan a herramienta y combustible del neocomunismo woke, para crear otro clima de hostilidades y despiste inducido. Una lucha de razas que quieren sumar a las demás que van provocando allá donde encuentran hueco para enfrentar a la sociedad y civilización que han de fragmentar y destruir. La racialización de todo es su más reciente creación, la dictadura racista de las razas que se nos viene, cuando la realidad que oculta es una lucha de civilizaciones. Me temo, míster Trump, que sea la nuestra la que está muriendo para no volver jamás.

FLOR NUEVA DEL VIEJO CRISTO DE BURGOS

Fri, 03 Apr 2026 07:33:55 GMT

FLOR NUEVA DEL VIEJO CRISTO DE BURGOS

Ya desde los tiempos de godos, mozárabes, mudéjares y moros, afiladas lenguas hebreas comentaban que sería posible crear un bosque bien arbolado de leña seca, reuniendo en él todos los lignum crucis adquiridos por abades, obispos, nobles y reyes para el tesoro de cenobios, basílicas o palacios, y contemplar al mismo tiempo una babilónica rosaleda de espino rejuntando las reliquias de la spinea corona custodiadas en guardapelos a lo largo y ancho de la cristiandad.

En aquellos lejanos siglos amorfos de exuberantes pestes, de morbos inexplicables, de terribles mitos y crímenes de lesa supervivencia, no existía inseguridad en nada, porque simple y llanamente no se sabía que era el estar seguro, así que la incertidumbre no formaba parte del ánimo antropológico, sino que constituía el sentimiento mismo, el estado básico, radical, inconsciente y reptiliano sobre el que se construían las conciencias empíricas y el espíritu moral elevado a inefable misterio trascendente. La naturaleza toda tenía un valor oculto, animado y sacro. Lo pequeño podía sustituir a lo enorme y vencer su resistencia, así como lo enorme troceado era igual y lo mismo que el todo y lo absoluto.

En Burgos, un viejo cronicón secreto escrito en ladino cuenta cómo unos comerciantes judíos habían importado de la Judea algunas macetas con pequeños plantones de euphorbia mili, florido arbusto que sirvió de materia prima a un maestro orfebre de fibras vegetales, esclavo de Tanaj, para trenzar la indigna corona con que las atribuladas tribus de Israel, bajo las complacientes facies romanas, laurearon para escarnio y peor INRI a un desconocido semidiós y virrey terrenal, el Cristo vivo, Jesús el nazareno.

Aquellas matas orientales, aunque originarias de la romana Mauritania, llegaron para ser plantadas en la hispana, castellana y burgalesa judería, en un maravilloso patio ajardinado perteneciente a Mosén, pariente de Samuel Ha Leví Abulafia, consejero del rey don Pedro.

A Raquel, la esposa de Mosén, que cuidaba de aquel entrañable y doméstico vergel, le fue encomendado un trio de esas exóticas euphorbias para que se aclimatasen a los rigores del norte y se multiplicasen al cuidado de sus delicadas y experimentadas manos de jardinera. Raquel, obediente al encargo marital, dedicó sus días al mimo de aquellas florecillas de color rojo, amarillo y blanco que sin interrupción nacían a borbotones gozando de orientación sur y gracias también al óptimo drenaje y abonado de su pequeño terruño.

Samuel, el sabio rabino de la aljama principal, la informó una tarde en que fue a visitarla de que aquella variedad debía su nombre a Euphorbus, un antiguo médico griego al servicio del rey Juba II de Numidia y de la Mauritania, yerno de Cleopatra y Marco Antonio, que luchó en Accio junto Augusto contra sus célebres suegros y sincréticos amantes. Pues, al parecer, ese Juba fue curado de un grave estreñimiento causado por su traidor quebranto familiar, gracias a Euphorbus, el galeno greco, dándolo a beber el jugo obtenido de la tal planta, entonces aún sin nombre. Y en efecto, aquellas floridas matas no sólo tenían afilados pinchos sino un potentísimo veneno que alternativamente mata o cura según su uso dependiendo del sujeto y sus circunstancias.

Tanto fue el esmero de Raquel que, sorprendentemente, en apenas dos lunas contadas desde Janucá, el amable patio fue todo él colonizado por la invasiva frondosidad de las euphorbias, algunas de las cuales ya llegaban a alcanzar más de una vara de talla. Raquel, algo asustada, sin explicarse una razón botánica para tan prodigioso fenómeno, trató de podarlas poniendo en riesgo sus propias manos, pero sin éxito. Hasta que no pudiendo más, comentó a su esposo, Mosén, cómo estaba de disgustada, porque aquellas flores iban arruinando el resto de sus más preciadas plantas, y así le rogó por favor que la permitiese buscar un expeditivo remedio para eliminar de algún modo parte de aquella avarienta y espinosa jungla, donde ni siquiera ya los pájaros bajaban a posarse, a pesar de regalarles, como era costumbre, migajas de pan blanco a cambio de sus nutritivas deposiciones que fertilizaban los parterres y arriates. El esposo la tranquilizó comunicándola que ya él tenía previsto y bien dispuesto aquello, y que a no tardar tornaría el patio conyugal a lucir su delicioso esplendor doméstico, libre de dentados tallos. Y así sucedió. Cada amanecer iba desapareciendo sin dejar rastro cada una de aquellas prolijas euphorbias, y Raquel fue recuperando la sonrisa al tiempo que emergía de poco a poco su precioso vergel.

En realidad, como ella sospechaba, era Mosén quien se empleaba en las horas intermedias de la noche, cuando todos dormían, para arrancarlas y trasladarlas desde su morada a otro lugar donde las replantaba. Para ello se hubo procurado herramientas de minero y un gran saco de aspillera muy tupida, así como de un grueso hábito encapuchado y unos grandes guantes de cetrería, a fin de no sufrir daño y encubrirse en la oscuridad ante cualquier indiscreta mirada de vecinos insomnes.

Así fue que algunos decían haber visto en sus desvelos la extraña sombra de un hombre con un saco a cuestas y sonidos metálicos que transitaba por las noches desde el barrio de los judíos, pasando por la calle del conde Fernán González, hasta desaparecer cerca de la puerta septentrional de la muralla, junto a la iglesia de San Gil Abad.

Y efectivamente, era allí mismo donde Mosén y su fantasmagoría de saco a cuestas, que después sería recordada por los siglos como espantajo corrector de niños aviesos, acudía cada noche a trasplantar las euphorbias, en el empinado terraplén de subida al templo donde, para asombro de las cristianas gentes, cada mañana aparecían in crescendo las exóticas plantas. Tantas que a la vuelta de unas semanas la engañosa bella flor rodeada de espinas se había multiplicado y apoderado de gran parte de la cuesta, de tal contraria suerte que cualquiera que quisiese subir a la iglesia parroquial debía de esquivarlas o sufrir heridas de las afiladas y puntiagudas púas leñosas que cuajaban los tallos. Pero nadie se atrevía a despejar el camino, pues el párroco y capellanes, que competían con otras iglesias y parroquias, gustaban de identificar milagros allá donde hubiese una mínima señal o improbable misterio. Así que, desconocedores del origen de aquella exuberante colonia vegetal, asaz prodigiosa e ignota, atribuyeron interesadamente el hecho a la inescrutable voluntad divina, basándose en el testimonio de un peregrino goliardo que, casualmente, pasaba por Burgos llegado desde Compostela, el cual les dio noticia de la clase de arbustos que eran aquellos, tan similares como idénticos a las euphorbia mili que él había visto en su anterior peregrinación a Tierra Santa, dándoles cabal cuenta de ser precisamente aquella una malhadada planta que sirvió a los judíos para infligir tormento a Dios nuestro Señor en Jerusalén. Párroco y capellanes quedaron maravillados y sumamente complacidos. Aunque a cambio de su valiosa noticia, el goliardesco peregrino, les conminó a adquirir para su iglesia parroquial una de las astillas de la Santa Cruz que él traía consigo de aquel arriesgado viaje, porque con el provecho de ellas él luego se procuraba el vino, la poesía y el sustento con que andar adelante su peregrina vida. El cura no tuvo otro remedio que pagarle en onerosa gratitud una buena suma de los fondos parroquiales a cambio de uno de esos tuertos palillos, que escogió entre ciento que el goliardo llevaba guardados en un carcaj de cuero a modo de soez relicario.

Pero, a pesar del esfuerzo pecuniario por el frágil lignum crucis, harto sospechoso e inocuo, quedó muy satisfecho ya que con esa información peregrina podría cerrar perfectamente el círculo del pretendido y sonado milagro que, a no tardar, sería difundido razonadamente a su feligresía.

—El Señor —decía, en todas y cada una de sus prédicas y homilías —nos ha querido advertir por nuestros pecados, y su soplo todopoderoso nos envió justo hasta aquí, desde los Santos Lugares, atravesando ríos, lagos y mares, las semillas espinosas de su agudo dolor para obtener la redención de nuestros pecados.

El hecho corrió de boca en boca repetido como un rosario engarzado de ajos, hasta trascender el ámbito parroquial a toda la ciudad y su alfoz, y de ahí a otros territorios más lejanos. De tal modo que la colación de San Gil Abad cobró una notoriedad tan rampante y más aún que la cuesta donde se hallaba sita su imponente iglesia.

Miles de fieles acudían allí a pincharse abducidos en la creencia de que esa era la voluntad y alianza con el Señor para el perdón de los pecados, así como la sanación de sus cuerpos, estableciéndose de manera espontánea un rito consuetudinario por el cual habían de recibir todo el daño que pudieran de las espinas, hasta sangrar con ello, para pasar al templo y ofrecer el sacrificio al único y viejo Cristo crucificado de tamaño sobrenatural, que desde tiempos remotos era venerado en San Gil por los burgaleses. Aunque a decir verdad era tan antiguo que ya tenía un aspecto harto lastimoso. Pues para entonces a causa de las humedades del templo y la incuria del tiempo había perdido su policromía y podría decirse que todo él estuviese despellejado en la mismísima carne viva del leño. Circunstancia que propició un expresivo y testimonial rito de repinte por el cual se untaba y vertía en él la sangre hecha en los fieles por las zarzas.

Conocidos con lacónica satisfacción los extraordinarios hechos en la comunidad judía, el rabino convocó discretamente en casa de Mosén a los más notables de su estirpe en Burgos. Allí les hablo de cómo el plan estaba en marcha. Les recordó que tenía como finalidad el abandono voluntario del templo por los cristianos, para ser convertido en sinagoga aljama.

Todo había sido acordado anteriormente en secreto por los más hacendados comerciantes judíos, que deseaban un lugar más representativo y acorde a su meritorio estatus en la ciudad, allende su ceñida barriada, para el culto y reunión de su próspera comunidad, habiéndoselo hecho saber previamente al rey don Pedro, amo y protector suyo, a través de su más estrecho colaborador, banquero y consejero, Samuel Ha Leví, el mismo que acababa de erigir una magnífica sinagoga en Toledo, adquiriendo una vieja ermita cristiana. El rey les había enviado, sotto voce, su aprobación, siempre y cuando los titulares tuvieran a bien venderles libremente su templo, cosa que consideraron poco probable, salvo que fuese por motivos diferentes a obtener una buena e incluso exagerada suma de dinero. Así pues, habían pergeñado una estrategia disuasoria para dejar sin feligreses ni rentas a la parroquia, al sumirla en un espinar maldito e imposible de reducir sin el conocimiento hermético que sólo ellos, los judíos, poseían para erradicar la diabólica euphorbia mili.

El fenómeno entorno a las floridas zarzas espinosas de San Gil y su efecto salvífico fue amplificado y glosado en romances por juglares, aedos y ciegos de solemnidad, que recitaban en aleluyas por las plazas castellanas las curaciones milagrosas para quienes restregaban sus cuerpos y extremidades enfermas entre las espinas, hasta adquirir el lustre martirial de haber sido flagelados en jueves tras una cuaresma.

Pero la realidad era que al contacto con las espinas se inoculaba un veneno natural que segregaba la planta, provocando un estado de euforia similar a la embriaguez que causaba una placentera sensación transitoria de curación, sentida como un inmediato milagro, aunque lo peor fuese que al mismo tiempo los restos de sangre que quedaban en las espinas propagaban las enfermedades que traían las gentes en busca de sanación que, bien al contrario, las acrecentaban o contagiaban cada mal a quien no lo tuviese.

No pasó mucho tiempo hasta que algunos fieles escépticos empezasen a sospechar y advertir la terrible verdad. Los casos de enfermedad se multiplicaban y hubo de habilitarse en Burgos nuevos lugares de enterramiento extramuros, a fin de alejar de allí los muchos cadáveres apestados.

Para aquellos desasosegantes días la santa madera del Cristo ya había absorbido tanta sangre de oferentes heridos, que terminó por hincharse toda su leñosa fibra con azumbres del sacrificial plasma humano, de tal modo que el labrado leño quedó desfigurado y teñido de rojo, asemejando un ser monstruoso, que más pareciese ser una vengativa burla del Demonio que un representante de la Sagrada Historia.

A tal punto llegaba el horror que asustaba no sólo a los niños y ancianas, sino a toda la comunidad de los justos, que poco a poco dejaron de acudir al lugar sospechando que aquellos sacrificios no fuesen ofrecidos al Señor, sino a su mayor e infernal enemigo, como resultaba evidente al observar aquella imagen que exudaba, cual dionisiaco demonio beodo, la atroz demasía de sangre que había ingerido el maderamen.

Y con la misma voluble facilidad que el de Nazaret fuera aclamado en Jerusalén por la multitud un Domingo de Ramos, para acusarle y condenarle a la cruz en los siguientes días, pasaron las gentes a considerar al milagro una maldición, hasta que el templo fue abandonado de todos, horrorizados por aquel sangriento castigo, que algunos atribuían al mismísimo Belcebú.

Sin feligresía, párroco ni capellanes, San Gil Abad quedó a expensas de las zarzas espinosas y como refugio de leprosos desahuciados que seguían llegado en peregrinación de todos los reinos, con sus carnes tan necrosadas y echadas a perder que no temían nada, sólo les restaba la última esperanza de clamar a Cristo el milagro desesperado de su curación. De tal modo que, al hacer el ritual baño de espinas, quedaban prendidas de las púas los girones y tajadas de sus carnes inánimes, a cuyo pestilente rastro se llegaban aves de mal agüero, les crecían gusanos y acudían alimañas nocturnas a participar en el gran festín de podrida carroña humana.

Trasladada la noticia de tan horrendos, luctuosos y heréticos desmanes al obispo metropolitano, que estaba en misión pastoral por los confines de su diócesis, hubo de regresar para intervenir inmediatamente en el asunto, so pena de mayores males e incluso la excomunión por su responsabilidad in vigilando. Así mandó llamar a un célebre dominico conocido suyo, Nicolau Eymerich, exorcista e inquisidor de Aragón, que había elaborado un manual llamado Directorium Inquisitorum, donde daba instrucciones precisas para sanar de hechizos, brujerías y posesiones. Examinado el caso por fray Nicolau y no encontrar respuesta adecuada entre sus recetas, fue a buscar en antiguos libros becerros y documentos el remedio que, tras un casi infinito escrutinio por bibliotecas y scriptorium monacales, lo halló en un mugriento pergamino judaico escrito en arameo, el cual hizo traducir a un monje amanuense de la escuela toledana, originario de Palestina. En él se daba cuenta de un abono tan potente que debilitaba y quemaba de raíz a esa variedad de vegetales punzantes, mezclando sus propias flores con agua ferruginosa, excrementos de paloma torcaz con blanco collar y sangre caliente de toros bravos desollados al después de un Sabbat, para una vez mezclado dejarlo todo en maceración hasta un jueves para verterlo al siguiente día, viernes, en chaparrón de regadera sobre las agresivas brozas arbustivas. Y así se hizo, coincidiendo con la Semana Santa, según la particular exégesis de fray Nicolau. De tal modo que, para cumplir lo escrito junto a lo no explícitamente dispuesto, se utilizó un gran canalón de tejas romanas existente desde antiguo en la cubierta de la iglesia, que acababa en una gárgola de piedra berroqueña, que a su vez vertía aguas sobre la cuesta y puerta de entrada principal al templo. Hasta los altos tejados subieron mediante sogas y garruchas las varias cubas con el brebaje, que fueron vertidas en el canalón, justo a las siete de la tarde, según también interpretó a su acomodo el clérigo exorcista.

Nada más sentirse en la ciudad aquella lluvia encarnada que caía de los tejados de la iglesia, se congregó abajo una muchedumbre que exclamaba jubilosa que aquello sí era la auténtica sangre del Cristo, derramada para la redención del Hombre. Así pues, el bermejo brebaje discurría cuesta abajo en brava cascada, cual torrente fluvial sanguíneo, arrasando y abrasando las zarzas de euphorbia que ya para el Domingo de Resurrección habían desaparecido por completo, ante el asombro de una feligresía enardecida y feliz por la revocación del milagro mediante otro singular prodigio divino.

En conmemoración, el obispo encargó a un experimentado maestro, que trabajaba por aquellas fechas en las Reales Huelgas pintando murales al fresco, que restaurara la talla para devolver al hinchado monstruo la majestad original de un verdadero y venerable Jesús crucificado. No escatimó el obispo en gastos para dotarle de la mejor y más rica policromía, y fray Nicolau, el exorcista, determinó que, a fin de conjurar y conmemorar los hechos, quedase plasmado sobre la carnación de la antigua talla las huellas del flagelo corporal infligido por las euphorbias, pintadas y abultadas en estuco modelado, como sentido, aséptico e indeleble recuerdo de lo acontecido. Y así se hizo. La figura quedó magníficamente acabada con un bello tapizado de hematomas goteantes, estampados como un brocatel en tan perfecta formación geométrica que asemejaba a un parterre labrado en hileras con florecillas violáceas y carmesíes.

Aun así, toda la sangre absorbida por el leño nunca pudo ser totalmente drenada pues, a pesar de los esfuerzos del maestro restaurador, persistió rezumando gotas de allá para cuándo y siempre jamás hasta los sucesivos y venideros presentes.

Ahora, vos, viajero, turista, peregrino o burgalés del siglo XXI, creyente o no, cofrade, sacerdote, alcalde, procurador o penitente que ignorante subes la fatigosa escalinata de San Gil, chapada con rústicas losas de Hontoria de las catedralicias canteras, debes de saber que estás pisando sobre un empinado terregal y yacente camposanto de malvadas espinas inertes, porque esta y no otra es la historia apócrifa, verdadera e indemostrable leyenda del Santísimo Cristo de Burgos, el de las incontables Gotas, la más bella e historiada imagen del arte sacro medieval burgense que nos pudo ser impíamente legada.

CRUCIFICAR EN DOMINGO

Mon, 30 Mar 2026 07:14:11 GMT

CRUCIFICAR EN DOMINGO

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El caso es que en Burgos, ayer, se estaba crucificando cuando este esforzado escribidor se inventaba un relato sobre su más original y venerado Cristo, con lo que aún prometía defraudar próximamente a todos cuantos alcanzasen a leerlo.

No obstante, había previsto acabarlo antes de Viernes Santo, para hacerlo coincidir con el luctuoso hecho que ocupa a la cristiandad en estas santas y pasionales fiestas. Pero nefasta y amarga fue mi sorpresa cuando me dijeron que el Cristo salía de casa ( procesionaba ) justo el domingo. Y no me lo pude de creer hasta que, como un santo Tomé, a las ocho posmeridiano me lo encontré escalinata abajo de la iglesia parroquial de San Gil Abad, dejando atrás esa su pintoresca y empinada sede.

Allí estaban todos luciendo palmito en solemne comitiva cofrade de elegantes penitentes o empapando la camiseta bajo el paso, con el Señor de las Gotas encima exudando sangre tan genial y ordenadamente que pareciese su torso tatuado de un rico paño con exacta geometría de punto de cruz, y nunca fuese mejor dicho.

El caso es que según tengo entendido —entre lo poco que entiendo—, que la cronología de la pasión y muerte es importante («sí que importa», titularía un columnista procaz).

Es decir, si al Nazareno montado en jumento lo hacemos la ola de pascuas, osanas y ramos por la mañana, no vale liquidarlo así tan de repente, a la tarde. Y ¡zas! nos perdemos destripando sin calma el resto de secuencias: la gran cena, lo del huerto, las treinta monedas de plata, el triple quiquiriquí y ese Pedro también tan cobarde traidor. Así como los demás caméos secundarios del reparto, tal que esos Caifás, Barrabás, Pilatos, la Verónica, el costalero Arimatea, el lancerote Longinos, y al ladrón Dimas y diretes junto al bueno de Gestas...

¡Santo Cristo, qué bárbara barrabasada! Apoteósica apostasía para no echar gota. ..

Así pues, lo que quería decir es que parece incluso herético pasear por Burgos a un crucificado tan apresurado en Domingo de Ramos. Qué urgencia hay, con todo un semanón por delante. Vaya ansia por asesinarlo primero y antes que nadie. Así que, no sé, mutatis mutandis, lo habremos de resucitar en Martes Santo, tercer y canónico día según quedó bien escrito.

Bueno, sólo es una idea para mayor INRI y extravagante heterodoxia cultual.

¡Señor, qué cariz!

DIGA 33 O HAGA EL 13-14

Mon, 16 Mar 2026 06:48:39 GMT

DIGA 33 O HAGA EL 13-14

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Cuando el medico pide a su paciente que, diga 33 , la cifra no es una elección arbitraria, sino que precisamente al pronunciarlo las vibraciones consonánticas permiten discriminar muy bien los ruidos respiratorios: pitos, flautas y demás.

Ayer, en Castilla y en León, sonó ese guarismo a través de las gargantas de una mayoría, aunque ha sido a otros a quienes les ha salido la voz con un algo de carraspera. Pues para subir un solo peldaño, del 13 al 14, no hubiera hecho falta romper toda la cacharrería, sino quedarse, cuidar de ella y vigilarla.

Ir de enfants terribles cuando ya se ha llegado o debería de haberse alcanzado la madurez es, como mínimo, de idiotas e insensatos, máxime cuando la linde es tan urgente que acaba donde empieza el sanchismo.

Seguir por la senda del nunca acabar con el cuento del príncipe valiente contra la derechita cobarde es, además de una estupidez y desoír al votante, creerse un súper macho man con esa lápida de molino donde pone: «no dejes que la realidad te estropee un buen relato» o una historieta fantástica de héroes y villanos.

La realidad electoral hay que tomarla con la seriedad que merece el hecho de que existe una mayoría absoluta frente al verdadero mal. Porque la principal enfermedad de este país es que la mala gente, la peor, la más enferma y delictiva está reescribiéndonos el pasado, destrozándonos el presente y amenazando con arrebatarnos definitivamente cualquier futuro.

Caer en la del 13-14 es la broma tonta para aprendices de taller, a los que se les manda a buscar esa herramienta, una llave de tuerca inexistente, y por tanto inútil en ningún caso para arreglar nada por sí sola.

Por eso, sumarse al 33 para que no suenen más las Pedroflautas, es lo que toca, sin más espantadas de ansiedad ni estériles ataques hiperventilados de dignidad.

No hay otra, esto se ha de arreglar apretando y dejándose ajustar la tuerca con la llave adecuada, sin más bromas ni volver a decepcionar las expectativas de un electorado mayoritario, que no tiene ni quiere vendettas inútiles, sino un gobierno capaz y decente en una única dirección.

MUDOS COMO UNA HACHE

Sat, 14 Mar 2026 08:51:40 GMT

MUDOS COMO UNA HACHE

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Que hoy nadie me diga nada, ni me pida la opinión, porque estoy sesudamente reflexionando. Hoy soy tan mudo como esa hache de hoz, hodio y hacha.

Así que, recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte reflexionando cómo se pasa la jornada, cómo se viene la urna tan callando, cuán presto se ve el voto con beé, cómo después lo acordado da hedor con hache; y cómo a nuestro patrimonio cualquier timo pasado fue mejor. Este pacto es el camino para el otro, que es morada sin pesar; mas cumple tener buen tino para andar esta jornada sin errar.

Y que, don Manrique, descansando, perdone mi osadía sin hache ni hodio , que es la recentísima invención perrosociata para hacer odiar hodiando al enemigo facha, con la hache en que ahorcarle para continuar haciendo como que hacen con hache la paz y el amor, pero no a la guerra que tanto renta a la hacienda del Estado Monipodio.

Pero, ¿alguien se apiadará de esos 1.203 asesores maquinando sin freno ni modio el nuevo episodio para mantener al Amo subido al podio dictando el parodio de su cada vez más febril brodio?

Pedro, ahora nos dicen que es el custodio de los universales alodios y el sodio en las salsas contra el odio , incluso hay quienes lo aclaman como el coloso rodio recitando su amoroso salmodio, en medio de astados enodios para desfacer el entuerto del internodio, repartiendo ecológicos filodios a fin de erradicar el cruel plasmodio.

Pero, mudo soy para reflexionar como una hache, y me vuelvo al clásico aquel.

Nuestras vidas son los dineros que van a dar en la caribeña mar, que es el pagar; allí van los señoríos derechos a se acabar y consumir; allí los ríos caudales, allí los otros impuestos medianos y más chicos, y llegados a la hacienda, son menos iguales los que viven por sus manos que los que se lo llevan de ellas. Así que sólo cuando morimos descansamos de pagar.

CARAY LAS NUBES

Sun, 08 Mar 2026 04:52:46 GMT

CARAY, LAS NUBES

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Al parecer fue en Cádiz, en el siglo XIX, donde nace la cursilería de los diseños de un sastre de origen francés apellidado Sicourt. Personaje que al parecer tenía dos hijas, a las que vestía con tal afeite, artificio y pretenciosidad, que merecieron ser burlonamente celebradas en las coplas que cantaba de parranda la estudiantina gaditana. Así que, quizás con más seseos, ceceos y vinos de la cuenta, acabaron por entonar fonéticamente a las mocitas de Sicourt, como las «Cursis».

Hoy, hasta ese sastre decimonónico inventor de la cursilería hubiese quedado perplejo y humillado ante tamaño exceso verbal, venido de un mendaz Zapatero que, plagiando al de la Serna, dijo, «el mejor destino es el de supervisor de nubes acostado en una hamaca y mirando al cielo».

¡Caray con las nubes!, pues ya hemos oído decir de tantas formas soeces a la pasta en papel moneda..., que esta tan cursi será obligada a incluir en el diccionario de sinónimos de corruptelas. Pero, hay más petulantes acuñaciones de este Zapatero, tipo perspicaz donde los haya, que un día llegó a la inédita y sabia conclusión de que «los parados no son parados, sino personas que se han apuntado al paro». Magnífica aportación a la ciencia del silogismo. Tautológico y pueril argumento, seguramente tan «discutido y discutible» como su «concepto de nación», aunque esta esté en el planeta Tierra que ¡oh, revelación!, « no pertenece a nadie, salvo al viento», siendo «el único lugar del universo donde se puede leer un libro y se puede amar». Menos mal, porque aquí, en esta parte llamada Burgos, el viento suele ser tan avaricioso como el que arrastró a Santos, José Luis, Koldo y a las Marías Sarmiento.

Y, con tales agudezas ontológicas, es natural que al Zapatero se lo rifen como asesor en Oriente Medio, Asia o las Américas y no sólo, porque aquí, en su discutible patria, profetiza irrelevantes informes de salón oval u oral y cut, copy and paste a 70.000 nubes anuales, y otro tanto para sus hijas que, ya es casualidad, son celebradas en la Gotipedia del cursi estrafalario como ociosas meigas supervisoras de diseño, márquetin y comunicación, oteando nubes borrascosas entre gárgolas de cornisas y campanarios.

Pero, dejémosles, que nos seguirán dando tardes de gloriosos nublados y de aún más revelaciones metafísicas como que, «el infinito es el infinito» y «muy probablemente el universo es tan infinito, que no cabe en nuestra cabeza imaginarnos cómo es el infinito» y más allá. O sea, el Plus Ultra del fortunón que amasan los Rodríguez Zapatero, los Bono, los Sánchez Begóñez y demás filósofos de bolsillo asocialistados.

¡Madre mía! Y yo, estúpido de mí, tantos años perdiendo el tiempo con la Crítica de la Razón Pura de Immanuel Kant, sobre la mesilla...

EL LADO TONTO DE LA HISTORIA

Sat, 07 Mar 2026 06:18:36 GMT

EL LADO TONTO DE LA HISTORIA

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En rigor, no hay un lado bueno de la historia. Sin embargo, hoy más que nunca se habla inapropiadamente de un lado bueno y otro malo, correcto e incorrecto, aunque estrictamente ambas categorías no pertenecen al ámbito del conocimiento histórico, sino que caen más bien en el elástico plano de los juicios éticos y morales.

Habrá, acaso, una historia buena y otra mala o peor, atendiendo a su mayor aproximación objetiva a los hechos. Si bien es cierto que la historia es esa ciencia social difícil o imposible de objetivar como una verdad científica, ya que la produce y escribe el mismo ser actuante, contemporáneo o extemporáneo, que constituye a la vez el sujeto y objeto de investigación o estudio. Por tanto, existen dos subjetividades en tensión (el historiador y sus fuentes o datos) complicadas de conciliar en una verdad única y absoluta. Aquí ya entraríamos en un farragoso terreno hermenéutico epistemológico sobre la posibilidad de hallar la verdad y, además, reconocerla como tal cuando esta se presenta ante nosotros. Mucho menos cuando la historia oficial la redactan o reescriben los vencedores, que inevitablemente se atribuirán la propiedad del lugar sagrado donde se conforman los mitos e hitos establecidos.

En fin...

Todo esto viene a cuenta de los conflictos actuales y sobre quiénes son los buenos y quiénes los malos. Pedro ya se ha manifestado en positivo, autoproclamándose el único bueno de la historia frente al mal. Nos ha dicho que los aliados son los malos y que los ayatolas también, aunque algo menos. Su relato doctrinal se resume en un eslogan publicitario fácil de comprar: «no a la guerra». Precepto moral que suena tan delicioso como falso para un hacedor de muros y otros noes que le atañen. Por ejemplo: no a la mentira, no a la corrupción, no a la lujuria, no a la prostitución, no al machismo, no a la desigualdad entre españoles , etcétera.

Pero, además, este no a la guerra es auto lesivo y miserable porque choca contra el derecho a la legítima defensa propia o a la de otros amenazados. En el caso que nos ocupa, Irán declaró y hace la guerra al infiel hace ya casi medio siglo. Tiempo en que no ha cesado de atacar y asesinar a ese sujeto infiel que somos los demás, incluidos los musulmanes no ortodoxos, propios o extraños. A tal fin el régimen fundamentalista iraní, basado en la ley y designio divino, no en un derecho civil ni internacional, ha desplegado durante décadas todas las armas a su disposición, incluidos los terrorismos y la financiación de aquellos elementos de desestabilización regional e internacional.

En definitiva, si esto acaba bien para los aliados, significará que en Irán se habrán dado pasos hacia una libertad más o menos cercana y el mundo será un lugar más seguro. Si sucede lo contrario, habrá resistido un régimen asesino y de esclavitud, exportador de terrorismo e inestabilidad permanente en Oriente Próximo o Medio y los países llamados occidentales. En este lado, pues, estamos los amenazados y no puedes declararte neutral, o sea, en el lado tonto de la historia, so pena de, además de víctima, ser un país traidor.

En España, un gobierno en minoría que apela constantemente al diálogo, sin embargo, prescinde del mismo en sede parlamentaria, y nos lleva a ser víctimas en ambos lados del conflicto. El coste va, como siempre, a cuenta nuestra, los tontos útiles que soportaremos dobladas las consecuencias, como mínimo económicas, de esta desafección y traición que se suma a tantas otras.

APUESTAS CASI SEGURAS

Mon, 02 Mar 2026 08:38:46 GMT

APUESTAS CASI SEGURAS

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Apuesten a que el gobierno de España se pone del lado amigo y enemigo, a la vez que opuestamente alineado en contra y a favor junto a las democracias y discursos pendularmente correctos. Ya lo han hecho. Apuesten y no perderán a que algunos ya están preparando las banderas islámicas para sacarlas en procesión protestando por la libertad en Persia. Apuesten a que veremos niños muertos rebuscados entre escombros como estandarte de telediarios y tenidas tertulianas, y si no los hay ya se reciclan imágenes de otros conflictos. No importa qué niños, lo que cuenta es el para qué.

Apostemos y no perderemos a que también la Unión Europea se pone de perfil y dirá una cosa y su contraria atendiendo a su infinito estreñimiento y equidistancia.

Nada, no hagan caso a lo anterior. A la media hora de ser conocida la operación ya no había apuestas que hacer al respecto. Todo lo previsible quedaba confirmado y ampliamente superado. La habitual ceremonia de la hipocresía estaba oficiándose en apelación a un torcido derecho internacional que ampararía a esos terroríficos Santa Claus de negro llamados ayatolas, y no al pueblo persa oprimido por una teocracia asesina desde hace casi cinco décadas.

Porque no se trata del qué, sino del quién. De a quien se odia más, si a Netanyahu o a Trump, si a los republicanos americanos o a los judíos israelitas. Así que reviente nuestra inteligencia si tratamos de comparar los cientos de miles de asesinados y oprimidos en Irán por el régimen islámico, con el centenar caído a consecuencia del bombardeo selectivo sobre Teherán.

Mas, la insoportable verdad es que el odioso Donald ha acabado quirúrgicamente en lo que va de año con dos criminales en serie de lesa humanidad, Maduro y Jameneí, y con ello se abre la puerta de la libertad a pueblos rehenes de regímenes totalitarios.

Nunca antes se había actuado con semejante éxito ni precisión contra el mal. Sin embargo, aquí espanta reconocerlo porque pone en evidencia que no sirven flores a porfías. Y resultan tronchantes las melifluas apelaciones al diálogo como herramienta contra los malvados. Cínicas caricias retóricas que en realidad encubren complicidades retribuidas y negocios millonarios de lobbys empresariales o élites políticas con sátrapas y tiranos.

Al diablo el diálogo. ¿Alguien conoce a algún autócrata despótico y criminal que haya aceptado alguna vez entregar su poder a cambio de buenas palabras?

Apuesto a que no.

EL HADA PROGRE

Sat, 28 Feb 2026 06:27:31 GMT

EL HADA PROGRE

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No sé por qué, hoy me levanté algo procaz y me vino en mente el de la López que, a sus 58, es espectacular. Jennifer lo lleva a gala, es latina y lo que la natura le dio, con el fitness lo aumenta y modela; el pandero, quiero decir. Sin embargo, el de la Díaz, a sus 55, es pura vaina vacía de marisco galaico, como todo lo otro; Yolanda da poco más de sí que para ser la tonta insustancial de ahí mismo, y quedársele al aire esa parte sin recibir en ella siquiera una palmadita lujuriosa de los suyos, que ya es mérito según la tienen de larga, la mano.

A pesar, y gracias, aún es vicepresidenta del «gobierno de corrupción para rato», donde, entre planchados, cosmética y cirugía, toca en solitario sin partitura su pandereta roja de Prada. Ella, una pasionaria chic escindida a duras penas de su auténtico ser moreno jipioso sindicalista, trató de abrirnos la mente para que entendiésemos qué ella era el hada progre y feminista de la tabla de sumar en «su país» de las maravillas, donde ¡oh milagro!, contra todo pronóstico histórico, ella, el comunismo y el burka fashion representan los genuinos valores democráticos en la rabiosa actualidad.

Díaz, hay que reconocérselo, nos habló pueril, ex cátedra, del diálogo social unilateral desde su tribuna de Barrio Sésamo, interpretándose en el papel de Nancy rubia (de frasco), para explicar, antes que a nadie a sí misma, los conceptos básicos de orientación espacial en el patio de un parvulario de depravados, sito entre la Sodoma de Pablo, su mentor, y la Gomorra de Pedro, su amo, al que ella, desde su simpleza proverbial, podría hacer un último servicio a fin de desmentir la afección cardiaca que ahora le achacan los pseudomedios. Bastaría con que ella declarase solemne la verdad de lo padecido en sus carnes gallegas. O sea, que Pedro no está enfermo del corazón, que eso es imposible, porque, sencillamente, no lo posee... En esto, yo sí te creería, hermana Yoli, porque puestos a traicionar él sí te puede.

Ciao nena, tanta felonía lleves como desastres de tu trabajada estulticia dejas. Y, como canta la López, que el viento arrastre para siempre tus recuerdos ( Qué Hiciste , 2007).

MENOS VOX

Thu, 26 Feb 2026 06:28:37 GMT

MENOS VOX

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No descubro nada a nadie si explico que «vox» es una voz latina que expresa «voz», un significado con escaso margen para el equívoco a no ser que se escriba con «b» de burro, en cuyo caso «box» será una voz inglesa que se traduce por «caja», un vocablo que castellanizado viene a referirse casi a lo mismo, pero más bien aplicado a un cubículo exclusivo para estabular a un caballo, o también ciertas cabinas reservadas a vehículos o personas.

Pero además, todos lo sabemos, en su formato latino, VOX, es el nombre de un partido político fundado allá en diciembre de 2013, como escisión del Partido Popular de M., ante su deriva complaciente con las leyes guerracivilistas de Zapatero y continuista de las políticas más comunistoides del PSOE.

Hoy, de los miembros precursores de aquella formación díscola fundada sobre valores liberales y conservadores, quedan pocos. La picadora interna del partido ha sido implacable en deshacerse de su capital humano. No voy a citarlos porque estarían todos los que fueron, pero no todos los que ya no están, algunos, por cierto, valores anónimos desechados antes de usar.

Un proceso fenoménico difícil de entender fuera del ámbito de la ficción de género legendario como aquella toledana jornada del foso , o el thriller policiaco de Agatha Christie, los diez negritos , o el drama surrealista psicológico de Buñuel, el ángel exterminador .

El último de los caídos, Javier Ortega Smith, nos remite al relato bíblico del génesis (4:1-16), concretamente al luctuoso episodio que dio lugar al término «cainita». Cada cual que saque conclusiones del cómo y porqué.

La realidad fundada sobre la ficción demoscópica variable parece ahora hinchar las velas de una cruzada donde, sin embargo, los oficiales y mejor tripulación van siendo arrojados al mar para aligerar la nave. Esto ya no es literatura sino algo que quizás pueda acabar como la histórica balsa de la fragata Medusa .

Y se nos antoja que en esto existe algún parecido con el drama en curso del sanchismo: una monodia que no deja espacio para la imprescindible orquestación polifónica necesaria, si se quiere interpretar una auténtica y legítima sinfonía, cuya partitura es un programa de gobierno decente ejecutado por los mejores músicos en cada instrumento.
En cualquier caso, todo ello parece obedecer a una dinámica perversa por la cual más votos y más aplausos equivalen a menos voz. O sea, menos vox, en latín proverbial: vox unius, vox nullius .

LO DAO, POR LO QUITAO

Fri, 20 Feb 2026 05:14:16 GMT

LO DAO, POR LO QUITAO

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Su apariencia es más bien la de un pensionista que quizás fue fontanero, o encargado de almacén, o vigilante en un polígono industrial, o también, por qué no, el cartero de tu barrio. Su imagen es, a pesar de toda la chapa que lleva puesta, la de un jubileta común vestido de policía con uniforme de despacho, pero no tiene cara de poli, ni de jefazo. Tampoco la de un violador, ni siquiera la de un mujeriego sin éxito. Tiene toda la pinta de ser un tipo vulgar tirando a rústico, algo cabroncete y con malas pulgas. Nada más. Pero, es otro más.

Y nos quedamos ingratamente decepcionados al saber que ese sujeto antes de ayer era el mandamás operativo de todo el cuerpo de la Policía Nacional. Más aún cuando te dicen que es impulsor de los puntos violetas, y nos enteramos de que luego va por ahí haciendo ñapas de banderillero, en ruedos donde no le permiten que las ponga. Pero él va y las pone, forzando a la res porque cree que es suya. Que pertenece a su ganadería.

Abuso de poder, coacciones, violación, agresión sexual, lesiones psíquicas y malversación, son, al parecer, delitos que lo adornan. No está nada mal para ser un poli intachable y de la plena confianza del ministro, según él mismo declaraba recientemente. Tiene un ojo (en sentido estricto) que para qué, a no ser que sea eso lo importante: el tamaño de las inclinaciones y un pasado turbio del subordinado que garantice su perruna fidelidad en lo que sea que le ordenen. Del mismo modo que el superior, tal vez, a su manera, tenga algún asuntillo menor apuntado en los estudios Paramount de don Sabiniano. Liberarse de un pasado tiene su aquel en lo DAO por lo quitao.

Si el sexo, dicen algunos, es lo que mueve el mundo, aquí, en España, el gobierno va que lo peta. Sin embargo, no mueven un tren ni la construcción de viviendas, tampoco corren ni un decimal a favor del contribuyente en los impuestos, ni una coma del relato que invariablemente es el no saber nada, no estar enterados, no conocer a nadie, no tener responsabilidades, y mucho menos el conjugar en primera persona del singular el verbo intransitivo dimitir, junto a las palabras honradez y honestidad. La primera se localiza cintura arriba, la otra bragueta abajo.

No siendo así, qué queda de un hombre, qué les resta a los hombres deshonestos que gobiernan sin honra, sino revolcarse en su propia cochiquera de sexo, mentiras, corrupción, prostíbulos, audios y archivos de video.

LOS PERSAS

Wed, 18 Feb 2026 05:29:27 GMT

LOS PERSAS

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«Los Persas», es el nombre por el que se conoce un manifiesto evacuado por los absolutistas y oportunistas traidores a la Constitución liberal de 1812. En él, rendían culto y pedían disculpas al rey felón por la Carta gaditana cuando, en mala hora, regresó a España del resort parisino en que le tenía colmado su anfitrión, Bonaparte, de la amabilidad de los caldos y las furcias franchutes. Mientras que en España se combatía al hijoputesco ejército invasor de ese engreído emperador de los franceses.

Ominosas historias decimonónicas aparte, traigo aquí ese infame manifiesto porque llevaba, como argumento exculpatorio y asaz pelotillero, un extravagante símil histórico atribuido a los antiguos persas, por el cual, cuando acontecía una sucesión a la corona, se permitían cinco días de anarquía para dar rienda suelta al desenfreno de las gentes, antes de que volviese a imperar la ley bajo la autoridad del nuevo monarca.

Y, mutatis mutandis , parece ser que también, de manera algo análoga y un tanto sui generis , la tradición cristiana establece un breve lapso, el Carnaval, para dar un respiro a los fieles, haciendo la vista gorda por unos días mientras catan pecaminosamente de los placeres carnales y mundanos, burlando el estado de derecho divino antes del gran periodo cuaresmal de penitente abstinencia.

El carnaval es básica y perogrullescamente una mascarada. Es decir, la ocultación o negación de la identidad para que, bajo alevoso anonimato, la subversión moral cobre una dimensión apócrifa, transitoria y exculpatoria, sobre ese principio homérico por el cual lo que no tiene nombre (identidad) no existe; ergo, no puede pecar. Algo bastante pueril y estúpido; pero así funcionan hoy las cosas aplicadas a la política gubernamental, inmersas en una suerte de carnestolenda permanente, que se naturaliza en declarar oficialmente bulo a la realidad y negar la existencia de sus excesos y delitos.

Hoy es miércoles, miércoles de ceniza. Una fecha quizás para recordar a los persas monclovitas y a sus deshollinadores lamenalgas, cuál es la inexorable realidad, la última y definitiva.

Memento, homo, quia pulvis es, et in pulverem reverteris , (Génesis 3:19).

EN LA CASA DEL PROGRE

Mon, 09 Feb 2026 06:15:32 GMT

EN LA CASA DEL PROGRE

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A estas alturas de la serie «elecciones autonómicas», sería un esfuerzo inútil el invocar a Nostradamus para averiguar qué sucederá en los próximos episodios. El de ayer estaba visto, podría titularse: «Nada dura la Alegría en casa del progre». Y se me ocurre otro como: «Para este viaje al centro no hacían falta alforjas». Así ha sido la aragonesada del Partido Popular, que si no quería una, ahora tiene dos tazas de Vox, el virtual vencedor porque dobló su ratio de caldo electoral.

Ahora veremos en qué deparan pactos y demás, aunque es posible que el partido ganador siga creyendo que los votos contra los socialismos son suyos y alguien por la derecha vino a robárselos. No es así, sino que ellos dejaron que marchasen. Pregunten a don Mariano bostezos, sobre su herencia recibida. Fue él quien señaló la puerta a Liberales y Conservadores, que encontraron finalmente el calor en otro hogar. A lo que se suma una nueva y progresiva realidad social, sobre todo juvenil, de rechazo al socialismo y a opciones tibias o colindantes.

En todo caso no me gusta como baila la perrita, mientras no se plantee la pelea política en los términos reales y adecuados, al pan, pan y al vino, vino; no en esa estupidez utilitaria inspirada en competiciones deportivas que quiere hacer de la política una liga, de cuadrigas o de fútbol, entre varios, pero que al final han de ganar los azules o los rojos. Es decir, la derecha o la izquierda, para orientar desorientando al personal de la gran cuestión: el que en una democracia no caben sino partidos liberales. A partir de ahí se podrá estar más situado hacia un lado o hacia otro del liberalismo. Pero es un gravísimo error de bulto considerar al socialismo, la izquierda, y al no se sabe qué, la derecha. Desgraciadamente, en las diestras casi ni se menciona el liberalismo, ergo, mayormente se está en lo otro. Y me refiero a todos ellos.

Por lo demás, de lo de Aragón, sólo deberíamos «alegrarnos» de que en veinte siglos de parlamentos y senados, el ciceroniano «¿hasta cuándo, Catilina...?» ( quo usque tandem, Catilina ) resuena ahora en España más que nunca, bramando como en la romana sede de los más antiguos e imperiales panteones. ¿Hasta cuándo, Pedro? dicen ya también los suyos, pero sólo a los cuellos de sus camisas que tarde o temprano serán de pita. ¿Hasta dónde de este borde del precipicio nos vas a llevar contigo, Pedro primero de Paiporta, antes de saltar tú hacia atrás?, se preguntan los que van a fenecer, casi seguro, en el abismo de las siguientes urnas.

Pues, alegre, digo tuerto lo refraneramente dicho de que «en casa del progre cuchara de palos» Y que les den, somantas de ellos.

EN UN PAÍS MARAVILLOSO

Wed, 04 Feb 2026 06:24:16 GMT

EN UN PAÍS MARAVILLOSO

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España es un país maravilloso, donde un contrato de alquiler puede ser el ticket de un kebab con bebida a domicilio ajeno. Para que luego, tan ingratos, nos quejemos de que existe una hipertrofia burocrática, normativa y fiscal, con lo sencillo que nos ponen el adquirir de hecho y pleno derecho una queli...

Pero las ventajas no quedan sólo ahí pues, si incauto de ti, firmaste un acuerdo de arrendamiento con el propietario buitre de una vivienda, se puede considerar como escribir manzanas en la lista de la compra, las puedes echar en la cesta o no, dependerá de la voluntad del inquilino firmante el cumplir las cláusulas, sobre todo la fundamental, esto es, el pago de la renta pactada.

¿No lo dije?, soy un cándido volteriano en un país maravilloso, si no fuese porque las carreteras están de pena y los trenes también matan. No nos alarmemos, cada país tiene su cruz. El nuestro, lleva a cuestas la herencia recibida desde Argantonio, los Reyes Católicos, Franco, Aznar y después Rajoy que, según el sápiens y sin embargo actual ministro violetera del ramo, son culpables de las deficiencias en el mantenimiento y renovación de la red viaria.

Pero, además, sumado a esto, está el cambio climático facha, que nos ataca sin miramiento, porque en verano hace calor y en invierno llega el frio, llueve y a veces nieva. Así, con tanta anomalía, es imposible de gobernar los transportes, porque no son un arca de Noé, ya lo creo. Ni siquiera habiendo sobrepasado el record de recaudación (léase expolio) fiscal, se puede hacer frente a esa inexorable maldición histórica y castigo climático.

Ya lo dije, como vivimos en un país maravilloso, las presas fluviales podrán reventar cualquier día de puro viejas, que será justicia el borrar la memoria y el estigma del Dictador. Lo que se lleven por delante las aguas embravecidas no será problema, ya que en un país maravilloso como este, se está preparando un reemplazo poblacional para remediarlo: la carroña fascistoide que barran las riadas, será suplida con jóvenes africanos que nos llegan con tres carreras y ganas de invertir enormes capitales, que ya es una suerte, porque no sabían qué hacer con la pasta, hasta que han encontrado en este país maravilloso el aliciente de sostener nuestro menguante estado del bienestar. Sí, se nos llegan a arreglar el colapso de la sanidad, la quiebra de las pensiones, el pertinaz desequilibrio entre salarios e inflación, y demás problemas propios de un país maravilloso.

Tanto, que la democracia se ha reinventado de tal modo que no consiste en obtener una mayoría ni aprobar presupuestos para gobernar, sino ganar con el relato lo que no otorga el sufragio.

Pero no suframos, es este un maravilloso país donde se atan como lapas los Pedros y asociados con longanizas. Así que, por ejemplo, hay de sobra para pagar en Tegucigalpa iniciativas de cooperación y desarrollo, tan imprescindibles entre otras como es fomentar «la expresión política del poder de la vulva en talleres dialogantes, desde vivencias trans en diálogo con las corporalidades e identidades que colocan en común la vulva, sometidas, moldeadas, controladas, anuladas por un sistema cisheteronormado, en reflexiones y sentires provocados por la técnica de escultura con arcilla, conjugando las artes plásticas y la reflexión crítica sobre la sexualidad y las corporalidades, y en conjunto contribuir a la provocación de diálogos tabúes a diálogos habituales para las personas que habitan y reconocen el poder de la vulva en un mundo hegemónicamente telocéntrico ». Uf... Tal cual, sic .

La vulva, salvada sea la parte y su gramática, redundancias aparte, sí, en efecto, es un enorme relato. Quién se lo iba a perder, qué puede salir mal, viniendo de un país tan al borde del ridículo universal como terriblemente maravilloso...

LA RAMONA PECHUGONA, LA MARRONA LECHUGUINA

Tue, 03 Feb 2026 06:16:55 GMT

LA RAMONA PECHUGONA, LA MARRONA LECHUGUINA

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El presente título es harto facilongo. Me lo ha servido una doble actualidad: de un lado la rabiosa aparición de la pasionaria Montero, y de otro, la luctuosa desaparición del gran Fernando Esteso, memorable cómico que nos hizo reír a varias generaciones con ese arte que dio materia el filósofo, Henrry Bergson, para escribir un magnífico tratado sobre la hilaridad de las cosas. Aunque, a decir verdad, nada se sabía en su época de La Ramona, célebre curvy rural patria, inmortalizada por Esteso en su musical parodia cateta, mucho antes de que Zapato Veloz comprase un tractor amarillo y el Koala hiciese un corral, y opá...

La otra actualidad, pertenece a esa fulana lechuguina que, como no podía ser de peor modo, fue feministra de cuota conyugal, tan característica en un régimen donde no se requiera sino ser idiota para ejercer el hazmerreír fundado en la ignorancia supina y el fanatismo.

Momento estelar: va la tía y dice ante su pollino público que quiere remplazarnos por «personas marronas ».

« Marronas », sí, presunto adjetivo que el recalcitrante corrector de Word ya me ha subrayado en rojo por incorrecto e ignoto en lengua española. Todo por no usar el género machista supuestamente atribuido a «marrón» que, dicho de un color, es el que tienen las castañas o las ardillas, según informa el sacrosanto Diccionario castellano, pero que tratándose de un sustantivo, refiere una situación molesta, desagradable o embarazosa. Ya te digo...

Pues, marronas y marranas, lo serán sus tías, ardillas y toca castañas.

Pero, aparte de la anecdótica mamarrachada lingüística, lo proferido por la miembra podemita es gravísimo y delictivo. Pues anunciar y pretender un reemplazo poblacional, es apuntar a esa mayoría del pueblo español que insta a marcar por indeseable y considerarlo un material biológico y mental deshumanizado, susceptible de ser eliminado y remplazado por una famélica legión adepta, a su servicio.

El socialismo real es así, siempre que puede pone en práctica pogromos y exterminios masivos, orientados y selectivos. El Führer, el Duce, Lenin, Stalin, Mao..., todos eran conocidos socialistas, xenófobos y criminales, que en España tienen sus corresponsalías llamadas progresistas. A ellos y a sus organizaciones políticas se deben las mayores masacres humanas del pasado siglo.

Y algunos nos preguntamos, ¿cómo es posible que los partidos socialistas sean legales en una democracia? Lamentablemente queda en mera pregunta retórica, y los aún en el guindo dirán que extravagante. Sin embargo, debería de ser la gran pregunta, la conversación, debate o reflexión ineludible que deberíamos hacernos en este siglo, porque de ella depende la continuidad o, mejor dicho, la vuelta y realización de la libertad en democracia.

No siendo así la democracia no es. Sino acaso ese «Camino de Servidumbre» que tan claramente ya señaló Friedrich Hayek, premio Nobel de economía, respecto a los socialismos y el totalitarismo, cuyo modelo de organización es incompatible con la libertad humana. Por eso, «Cualquier política dirigida directamente a un ideal de justicia distributiva, es decir, a lo que alguien entienda como una distribución «más justa», tiene necesariamente que conducir a la destrucción del imperio de la ley porque, para poder producir el mismo resultado en personas distintas, sería necesario tratarlas de forma diferente. Y ¿cómo podría haber entonces leyes generales?».

EL FULANO PUCELANO

Fri, 30 Jan 2026 07:48:16 GMT

EL FULANO PUCELANO

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Ayer, esa furia pucelana insomne, que pasa por un antropoide vestido con traje de corbata y que dicen ministro, ofreció otro macabro recital de ese género dramático del club de la tragedia nacional, guionizado en la escuela de traductores áulicos del hormigón armado y neoconceptismo socialista.

El tal fulano ha demostrado sobradamente su condición de astado brabucón, y desgarbado burriciego en la obediencia al capo («puto amo»); un animal político de la peor casta y más traicionera ganadería gubernamental, que pace verdulera e improductiva en la dehesa de selváticas redes insociales.

Por eso creo que la petición de dimisión, no por leve, locuaz y recurrente, sirva siquiera para ser considerada como una chistosa posibilidad aplicada a ese o cualquier otro cornúpeta con divisa de corrupción homicida. Debería de irse más allá, para que al menos escuchemos pedir algo menos monótono y conjurar quizás lo que en justicia, si la hubiese, merecerían.

No sé, se me ocurre, por qué no, exigir la fulminante detención y procesamiento o, mejor, el destierro inmediato. Total, así gozaríamos en la frustración con mayor altura de miras, sin menoscabo de que sucediese un milagro. Porque sólo eso, un hecho sobrenatural obraría el efecto de librarnos de la caterva de sofacos (qué mal suena). Excúsese el críptico acróstico; no, no está en el diccionario, pero se me va haciendo necesario abreviar con profilaxis la deixis para la simbiosis de malhechores, lapas y parásitos: es decir, el ganado socialista, fascista y comunista, tres realidades iguales y un solo interés verdadero por expoliar e intervenir todo lo ajeno.

Aquellos de los cuales resulta ya incluso enternecedor escucharles espetar que el mundo los necesita, que sin culpa de nada se les envidia por lo bien que hacen todo y que sin ellos no se puede vivir (peor), pero sin embargo cualquier error es por nuestro mayor bien, porque su amor filial es igualitariamente aconfesional (teofóbico) y, sobre todo, profano, por cuanto profana cualquier principio moral y la dignidad humana, ya sea de los vivos o de los muertos.

Es la suya una religión sectaria de provocación permanente, que da culto al Narciso que marchita todas las flores, desde el bancal de rosas al pudridero de crisantemos sobre las tumbas o en las cunetas sembradas por terroristas y socios colaterales; mientras, la amaestrada jauría de rapsodas sincronizados, cantan ciegas loas y aleluyas al macho alfa del estercolero.

Así es el pedrismo regimental: no los dimite, no los mata, no los ejecuta, deja que los suyos se mueran de ganas antes de ir al excusado para que, sacrificialmente, desplieguen toda su iracunda incontinencia, con más rabia si cabe, en su numantina e irracional defensa de la criminal biografía del mayor impostor e ilegítimo presidente que vieron nuestros peores años.

EL NUEVO EMPERADOR

Sun, 25 Jan 2026 05:10:20 GMT

EL NUEVO EMPERADOR

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Se solía y aún se suele hablar del imperialismo yanqui, no siempre mal, pero casi. No desde luego el que suscribe, porque visto el panorama, creo más y mejor en los imperios fundados en el empeño de dotar al Mundo de un cierto orden a qué atenerse dentro del caos universal, y si además sus basamentos son liberales, ya ni les cuento.

A decir verdad, nosotros, los occidentales, somos los enésimos tataranietos de un imperio. Tal vez el más grande. Roma dotó a buena parte del orbe conocido de leyes justas y una manera ordenada de entendernos, dentro de un vastísimo espacio bajo un único y necesario principio de autoridad. Pero para ello, Roma, antes hubo de sacudirse un sistema republicano que la tuvo entretenida en luchas y asuntos intestinos, desatendiendo el cuidado propio y el de sus alrededores. Así es como, enmendándose, llegó a ser después lo que fue.

Anacronismos o presentismos aparte, y excusando simplificaciones, Roma fue lo mejor que nos pudo suceder a los europeos. También a la Península Ibérica. Ese extremo continental al borde del Finis Terrae que llamaron Hispania. Un pedacito del Imperio bañado por el acabose Mediterráneo y el comenzose Atlántico. Una provincia, cuya incorporación al proyecto latino de convivencia fue bastante tranquilo para una época tan bestia.

Pues, la romanización, es decir, la asimilación cultural y civilizatoria por parte de aquellos primitivos y variopintos pueblos ibéricos puede considerarse relativamente rápida y exitosa. Buena prueba de ello es que aportó a Roma no solo moluscos, productos agrarios o recursos mineros, sino hombres, literatos, filósofos, y nada menos que varios grandes emperadores: Adriano, Trajano, Teodosio, y un cuarto, Marco Aurelio, que aunque nacido en la Urbe condita , toda su ascendencia era cordobesa pura cepa.

Riámonos pues, cuando ahora, algunos zoquetes dicen aquello de, “cuando nos invadieron los romanos, tal y cual, pascual...” Como si ellos no lo fuesen, invocando a un no se sabe cuál íbero gen, identitario, incólume, resistente, indómito... ¡Una verdadera e inverosímil gilipollez!

Bueno, no quisiera ponerme melancólico, sin embargo, abreviando, a Europa le fue faltando ya desde entonces, desde la caída de Roma allá en el siglo V, aquella identidad y fortaleza que la hizo grande. Lo que vino después ha sido un paulatino sobrevivir en decadencia de la dolche herencia mal entendida, cada vez peor empleada, para finalmente entregarla a todo bárbaro enemigo que se pase a cobro por la ventanilla de liquidación y concurso de acreedores.

Pero, he aquí que con su parte del legado hizo fortuna un tío nuestro, que marchó a América, donde erigió un nuevo imperio contemporáneo, que luego tantas veces vino a prestarnos lo que tan estúpidamente, sesteando, habíamos malgastado. Craso error, pues se lo devolvíamos tarde, mal y nunca, con moneda de desprecio y enviándolo a cambio las semillas de cizaña que aquí cultivamos como prodigiosos árboles del Edén. Tantas de esas malas hierbas cruzaron el Atlántico que los buenos frutos del imperial pariente norteño del Nuevo Mundo, se agostaron en el olvido de quien era y, como aquella antigua Roma, desfallecía entre sueños hedonistas, utopías woke y dogmas suicidas.

Y ahora, cuando pareciese que aquello estuviese perdido, surge un nuevo emperador de veras, aquel que sabiendo quien era, no se avergonzase de serlo ni de ejercer su imperio aplicando una dura, pero necesaria, Pax Augusta, para enmendar y poner a cada cosa y a cada cual en su sitio.

Ese es Trump, por si alguien no se ha percatado. Y si salvando veinte siglos echásemos la vista atrás, de Cayo Octavio César Augusto seguramente no fuese muy distinto lo que las malas lenguas dijesen de sus maneras y de sus políticas. Pero, dio igual, él sabía quién era y que le correspondía hacer, e impuso sin arrestos y con determinación su visión de cómo y bajo qué principios debía de ordenarse el Mundo; iniciándose el periodo de mayor esplendor durante varias dinastías y centurias.

De mi parte, que no quede duda:

Ave César, ave Donald, ave Imperator, gloria in excelsis Terra.

POLITIZAR TRAGEDIAS

Wed, 21 Jan 2026 06:13:57 GMT

POLITIZAR TRAGEDIAS

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No politizar las tragedias cuando precisamente éstas se derivan o son consecuencia de la gestión política es una recomendación de idiotas incautos, o de malvados que intentan tapar fechorías propias o ajenas.

Pero, lamentablemente, hay muchos presuntos idiotas de buena fe amparados en eso que llaman piedad o solidarizarse con el dolor de las víctimas, porque a fin de cuentas, consciente o inconscientemente, vienen a ponerse del lado de los responsables o culpables de esa tragedia.

Estoy harto de tanta estupidez, que sin embargo quiere presentársenos como buenos sentimientos humanos, pues de este género de inocentes apologetas melifluos están llenos los sumarios de los más grandes crímenes contra la humanidad, y la lista sigue.

Recordemos, por ejemplo, cómo ni seis horas después de saltar en pedazos los trenes en Madrid, un infausto 11 de marzo, sin haberse determinado qué había sucedido y los muertos aún calientes, la maquinaria agitprop socialista estaba organizando una miserable vendetta callejera instrumental contra el gobierno, que acabó en un golpe electoral, que a la postre instauró en España el régimen guerra civilista actual e importó un espectral muro de Berlín, instalando finalmente a los comunistas, a ETA, al golpismo catalán, los privilegios de minoría, el crimen mafioso y la corrupción de casta en la dirección del Estado.

El problema entonces no eran los trenes, tampoco las infraestructuras, fue ganar el relato justificativo del terrorismo al servicio de sí mismo junto a los intereses de un partido, el socialista, históricamente siempre afín, para que obtuviese, mediante la indignación por la muerte de inocentes, lo que tenía muy difícil o imposible en las urnas con la propuesta electoral, paradójicamente antibelicista, de aquel candidato al que Guerra apodaba Bamby, que llevaría a España a la mayor ruina conocida desde los tiempos de su abuelo, un masón que se pasó la guerra incivil de un bando a otro, traicionando a ambos, perdiéndola finalmente al lado de quienes la habían provocado.

De aquel atentado múltiple, el más terrible sufrido, no se ha conocido nunca la verdad, se politizó subversivamente y esas almas cándidas almas de cántaro, colaborando, callaron. Se destruyeron pruebas incómodas, se manipularon otras y también a testigos, para fabricar una versión oficial con que condenar a cuatro mataos y cerrar en falso los trágicos atentados que inauguraron la cuenta atrás de la liquidación de la España constitucional, emergida del consenso y reconciliación post franquista en 1978.

Ayer, alguien recriminaba que en mi artículo politizara la tragedia, es decir, censuraba que señalase a los más que probables culpables, para no incomodar o acrecentar el dolor de las víctimas de su negligencia. He de responder, en primer lugar, que víctimas de la política del actual gobierno y el apagón mediático, de una manera u otra y aún sin sospecharlo, lo somos todos, pero más que nada ni nadie lo es la verdad. Y, en segundo lugar, las víctimas directas, ante la terrible pérdida, desgraciadamente lo único que esperan es justicia, conocer la verdad y que los responsables paguen por su crimen. Este insensato escribidor, desde su modesta tribuna, está y siempre estará en ello, en denunciar el quien y el porqué, para que los miserables, si es posible, paguen las cuentas pendientes. Y al que no le guste saber, que no lea.

¿EXTRAÑOS HOMICIDIOS?

Tue, 20 Jan 2026 06:52:51 GMT

¿EXTRAÑOS HOMICIDIOS?

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Desgraciadamente la cifra final será terrible, alrededor de setenta homicidios por imprudencia agravada de un gobierno sin vergüenza ni presupuesto.

Esto es lo que sucede cuando un país en manos muertas no tiene presupuestos ni futuro: minutos de silencio atronador, lutos absentistas y falsedades oficiales, condolencias hipócritas, consternación farisaica, funerales laicos de estado ateo, postureo y nada otro.

Esto es lo que sucede cuando un gobierno siempre miente y no cumple sus obligaciones morales ni constitucionales: vías y carreteras trampa, montes y campos combustibles, presas que desaparecen, cauces que se inundan, apagones generales, confinamientos ilegales y vidas humanas siempre en peligro.

Esto es lo que sucede cuando un presidente sin escrúpulos, sin decencia ni mayoría se mantiene al frente de una nación contra esa nación: se roba, se extorsiona, se chantajea, se prevarica y el fisco hace rehenes a los ciudadanos.

Una España de tres vías férreas, la primera corrupta e improductiva, la de los políticos y sus élites extractivas, la segunda vía, la clientelar al servicio de la primera, y la última, la tercermundista para todos los demás, la mayoría de los parias paga fantas.

Si ya en España se ha señalado algunas veces como asesinos a presidentes, Sánchez es el número uno de entre los más terribles homicidas. Sus cifras hielan, nunca antes había habido más muertos y desplazados en periodo ¿de paz?

Recuérdense catástrofes, inexplicables contagios de pandemia, volcanes, terremotos, incendios, riadas, inundaciones, sequias, yihadismo, suicidios, enfermedad mental, accidentes de tráfico y ferroviarios, delincuencia y más violencia masculina y feminista. ¿De quiénes depende?...

No es hipérbole, el domingo se ha cometido un crimen múltiple. Homicidios que no son extraños, sino negligentes. Escuchamos mil escusas, cientos de falsedades, decenas de acusaciones. Los cuervos cañís y luctuosos buscarán, como tantas veces, sus chivos y carroñas: Mazónes y Bonillas, Aznares y Julios Iglesias, Abascales y Rubiales, buleros, saboteadores y roba cables, para seguir la senda de un presidente que ayer nos escupía que él, sólo él y sus medios podían decirnos la verdad cuando la tengan decidida.

Pero a esa incómoda verdad se responde ya mismo, preguntando: ¿ADIF qué es, quiénes son, quién manda y de quién depende? Pues, entonces, claro está quién es el horrendo homicida múltiple. No se busque, porque no está en extraños desiertos remotos ni en montañas lejanas, sino ilegítimamente en Moncloa.

PERLA BIBLÍOFILA: La Perle de Tolède

Sun, 18 Jan 2026 06:55:22 GMT

PERLA BIBLÍOFILA: La Perle de Tolède

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Dada nuestra bibliófila y barata afición a buscar y adquirir tiñas por tan sólo una moneda en el rastro dominical, no hace una semana que encontré otro de esos modestos volúmenes de la infalible Colección Austral (Espasa & Calpe), que tanto me pone.

Es concretamente el lance 152 en su tercera edición, impresa en la Argentina en 1945, en los establecimientos de Gráficas Esmeralda, sita entonces en la calle del mismo nombre, número 1385, nada menos. Se trata de un ejemplar de la serie azul que contiene varias narraciones breves de Prósper Mérimée, el célebre autor de “Carmen”, cuya pieza destacada en el título de edición y cubierta es, “Mateo Falcone”, y otros cuentos.

Mas, mi más placentera sorpresa ha consistido en hallar entre todo una perlita: una narración escasa que precisamente lleva por título “La Perla de Toledo”, de apenas una página y media, aunque bien empleada para lo que se antoja, remeda y asemeja a aquellos santiamenes de romancero viejo. Escrito en este caso en el XIX, atribulado siglo de liberales y románticos autores... Sí, es un romance de tono exótico que, desde Francia, Mérimée situaba en el Toledo medieval, ciudad que visitó unos 15 años después de publicarlo por vez primera en una revista de su tierra (Revue de Paris , en 1829 ), cuando él tenía 26 años, ocaso de juventud e inicio de madurez en esa época.

Extraña perla no en su brevedad, qué también, sino en un ritmo apresurado, cierta brusquedad de estilo y algunas referencias nominales que pareciesen producto de una inexacta información o ligero tratamiento de las noticias que tuviese el joven Meérimée acerca de Toledo y de España, aun sin descartar quizás una torpe traducción.

Ya, en las sugerentes y bellas interrogativas retóricas del inicio, sorprende la tercera de ellas: “ ¿Quién me dirá entre el valenciano y el andaluz cuál es el más bravo?”, cuestión harto descontextualizada y sin sentido interno, cuando el asunto se ventila triangularmente entre un moro cordobés, un caballero castellano llamado don Guttiere de Saldaña, y una dama toledana, Aurora de Vargas, por la que ambos varones habrán de pugnar. Más adelante, el moro Tuzaní (al que Mérimée nombra, negro) llegado a Toledo desde Córdoba, dice que “encuentra a un anciano cerca de Zacatín” que, aunque etimológicamente podría traducirse por mercado de textil, en realidad creo que el autor puede querer referirse a Zocodover (mercado de bestias de carga), es decir, la plaza toledana por excelencia (lamento que esto último sea cuestionable hoy ).

A continuación, otro topónimo extraño o inexacto es “ la fuente de Almamí” que, o bien podría referirse a alhamí , poyo o banco bajo de piedra, comúnmente revestido de azulejos, o más bien al antropónimo Almamún, penúltimo rey moro de Toledo; creo que esto último, puesto que don Próspero pudo saber de la mítica fuente o clepsidra que mandose construir este refinado monarca baladí, de la que hablan bastantes fuentes escritas, árabes o latinas.

Con todo, y alguna otra querella discordante, el romance del francés nos habla en definitiva de la lascivia y perfidia traidora del moro, que desfigura de un tajo a la bella y compasiva Aurora, la perla de Toledo. Hay quienes podrían ver simbolizadas enjundias culturales, religiosas y demás, pero no lo creo tanto, más bien encuentro un ejercicio literario, algo inmaduro, de un joven seducido por la tradición romanceresca española.

Y, según veo ahora, no hay cómo emplear una moneda trampa para después gastar la tarde en intervenir donde nadie me llamó. Tal vez alguien más guste de leerlo e iluminarlo. Pues, por eso, aquí lo dejo.

CHOCHONIS Y TRUHANES

Thu, 15 Jan 2026 05:17:43 GMT

CHOCHONIS Y TRUHANES

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El conocido y proverbial binomio “truhan y señor” se rompió en favor del primero. Aquellas chicas, Manuela, Gwendolyne y compañía, ya señoras adustas hoy, que en sus mejores tiempos lo arrojaban histéricas la ropa interior invitándolo a intervenir sus cuerpos como el divo gustase, han sufrido una conmoción a la vez que una injusticia porque él, que lo tenía tan fácil y gratis, prefirió a las porno-chachas remuneradas. Qué insoportable ordinariez...

Pero, habiendo quelis domésticas en nómina, quién iba a acordarse de aquellas otras. Ni tampoco de las célebres tres trillizas, no las de los dibujos animados, sino las del trino y femenino acompañamiento vocal (que ahí quedaba todo, suponemos), que fuesen trinitaria envidia cochina de las fans en medio mundo y parte del extranjero.

Julio las decía a todas aquello de, “Hey, no vayas diciendo por ahí” ..., pero vano esfuerzo si luego lo vas cantando a los cuatro vientos en discos millonarios de platino o diamante a 45 rpm, en hits parades de interminables meses de number one .

Julio ha sido cazado porque aquí, en España el ecofeminismo animalista indulta al lobo, al zorro, al lince, al orangután o al venao, pero nunca, nunca más al macho ibérico. Y Julio, aunque ya tan flácido como Domingo, es aún junto al tenor y muchos otros Tenorios, piezas de caza mayor para colocar sus cabezas y lo que cuelgue como trofeos en la galería de sátiros sementales machistas, nacidos del abominable tardo franquismo patrio.

Una cacería ad hominem de berlanguiana escopeta nacional que, a título póstumo, ha alcanzado el tiro al mismísimo que fuera Jefe Nacional del Movimiento, Presidente del Gobierno y a la sazón Duque de Suárez. A este paso ni Dios...

Del Real Madrid, caucásico, híper famoso y no progre, Julio Iglesias, según la insólita contabilidad del Instituto Cervantes, es el primer español en vida, y tercero de entre vivos y muertos más buscado en Internet, sólo por detrás de Picasso y Dalí, que serán seguramente los próximos póstumos depurados por la checa feminista gubernamental; todo dependerá de Begoña, de los diputeros sandungueros, de la vivienda, los presupuestos, el cupo catalán o lo que venga.

Así pues, a Julio le llegó la hora; lo han denunciado dos mucamitas caribeñas en busca de fortuna, patrocinadas por la organización Women's Link Worldwide, chiringuito estadounidense que curiosamente opera en España y Colombia, junto al Diario punto es, seudoórgano pararegimental encargado de rebuscar fango para tapar las goteras del amo; una fontanería digital sincronizada dirigida por el comandante Escolar, nunca mejor apellidado quien siquiera obtuvo la graduación en periodismo, a pesar de tener padre y madre filólogos.

Mala suerte, Julio, estás jodido y lo sabes; el feminismo de estado necesitaba beberse la sangre de un Dios, sacrificándote en el cadalso apriorístico del paraíso de la tribu chochoni yo sí te creo chacha.

BOLA EXTRA

MALESTAR EN LA DEMOCRACIA

Sun, 11 Jan 2026 08:42:24 GMT

MALESTAR EN LA DEMOCRACIA

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Es un dato estadístico, que algunos califican de preocupante, la opinión contraria a la democracia que expresan cada vez más jóvenes, a la vez que se muestran inclinados hacia un sistema de corte autoritario.

No es extraño, pues en realidad ellos nunca han conocido la democracia, sino a su fantasma. Ese fantasma que Marx y Engels sacaron de su utópica chistera de burgueses con mala conciencia de clase, para realizar un gran tour por Europa, recorriéndola hasta convertirse en un abominable monstruo viajero intercontinental, que desde hace más de un siglo ha operado a cara descubierta unas veces o, como ahora, con disfraz democrático.

Así, hoy, se puede escuchar a todos sus vástagos ideológicos y herederos de crímenes millonarios, erigirse en exclusivos valedores y representantes de una democracia que les ha sido cedida por los tecnócratas adocenados, conservadores descreídos y liberales agnósticos que cayeron rendidos a las dinámicas intervencionistas que inopinadamente les han venido a proporcionar un poder material y espiritual omnímodo sobre lo público, lo privado y lo íntimo.

Particularmente, me resulta lógico y tengo para mí que esos jóvenes sienten un profundo malestar en esta democracia, igual que lo sentimos aquellos que con mayor perspectiva vital e histórica hemos visto sucumbir las bases del estado liberal intervenido por los dogmas socialistas, fuera de cuyo discurso toda oposición y crítica queda proscrita o cancelada.

Pero la juventud no reconoce sus anhelos de libertad ni proyectos de futuro en esta (falsa) democracia. De ahí la reacción en búsqueda de alternativa, pues si les dijeron en la escuela y en la propaganda oficial que este sistema proporcionaba el mayor bienestar, sin embargo no encuentran sino el malestar en esa que se desvela como una dictadura de castas, sustentada sobre minorías instrumentales que ahogan cualquier libertad, siempre supeditada a una distorsionada igualdad hacia abajo donde prevalece la mediocridad, el nulo esfuerzo, el espíritu acrítico, el subsidio de subsistencia y la actitud servil para aceptar una vida intervenida por el estado.

Entiendo perfectamente a esos jóvenes desamparados, desafectos a un sistema que promete fantasmagorías utópicas, repelentes a la razón e incompatibles con la naturaleza antropológica y biológica del ser humano.

La mayor perversión estratégica del fantasma es hacer que la democracia aparezca imperfecta para llevarla hacia su orilla, donde el concepto se vacía para llenarlo con garrafón toxico que conduce a borracheras que acaban necesariamente en las mayores e inhumanas violencias imaginables.

Así puede suceder y sucede que los más jóvenes y nuevos votantes dejen de creer y se adhieran a soluciones de signo inverso. El fenómeno de esa desafección juvenil es en realidad la identificación de democracia con un sistema que se les presenta hostil. De ahí que, desorientados, se sientan favorables a su contrario, pero auténtico y sin máscaras retóricas.

TORCIDO INTERNACIONAL

Wed, 07 Jan 2026 04:33:05 GMT

TORCIDO INTERNACIONAL

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Ahora que algunos nos hablan muy campanudos de “derecho internacional” cabe preguntarse sobre cuál es su legitimidad, origen y contenido, quién es el legislador, cuándo se aplica y a quiénes competen esas leyes internacionales que, por ejemplo, salvaguardan y protegen el statu quo de narco estados, teocracias asesinas u otros regímenes liberticidas de terror y esclavitud, atendiendo a una soberanía que única y necesariamente reside en el tirano junto a las mafias, castas criminales o clases extractivas en torno suyo.

Será, entonces, un derecho internacionalmente torcido, desviado hacia el mal, moralmente execrable y, por tanto, de obligado incumplimiento para aquellas naciones verdaderamente democráticas y, por ello, auténticamente liberales.

Desde luego en España, su gobierno socialista ultra pluscuamperfecto, se ha colocado al lado contrario, junto al eje antidemocrático que defiende a esas repúblicas populistas que condenan a su pueblo a la miseria y la servidumbre permanente. Pues el gobierno español, apelando a ese derecho bastardo, defiende que la dictadura criminal venezolana continúe siéndolo. Mientras, el pueblo huye, emigra o es encarcelado, torturado, despojado de sus bienes y sentenciado al hambre.

Esa es la realidad de la república bolivariana de Venezuela con tutela colonial sita en La Habana, donde se manipulan elecciones, se ponen mordazas a la verdad y la libertad, donde una parte de la población adepta va armada contra sus vecinos, junto a una policía y ejército corruptos que reprimen violentamente toda oposición.

Atacar a Trump y a USA, apelando a ese derecho internacional, es el argumento preventivo que los cómplices y colaboradores a título ideológico lucrativo del régimen chavista-madurista esgrimen, para deslegitimar las pruebas y acusaciones ciertas en las que previsiblemente se hallarán involucrados, a no tardar, algunos individuos y sus organizaciones societarias, que van desde la ETA al PSOE, pasando por IU, ERC, Podemos, etc. Porque todos ellos han mojado el pan en la sangre y el caldo que expropia y roba el régimen desde hace más de dos décadas a los venezolanos.

Si alguien aún no sabía a qué mundo basura pertenecemos, si alguien aún desconocía o no quería ver cuál es el modelo y proyecto que el socialismo tiene para España, basta con observar con quienes se alinea y cómo sus discursos van muy parejos.

MÁS AMÉRICAS

Sun, 04 Jan 2026 06:54:32 GMT

MÁS AMÉRICAS

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La carcajada en la Casa Blanca debe de haberse oído en Monument Valley, cuando el subsecretario segundo, del ordenanza del ayudante tercero del mayordomo adjunto al camarero del chófer número seven , de Donald, le ha leído que en la red X un tal Sánchez, hijo putativo de Zapatero, presidente de un presunto país democrático europeo, se ha ofrecido como mediador entre la administración USA y el régimen del recién capturado dictador narco terrorista venezolano. Instando al mismo tiempo a una “desescalada” de la situación delegada en la ONU de las vergüenzas sin ella.

Buen intento para salvar sus traseros colorados, pero no cuelan allá tan villanas estratagemas. Mejor ir mirando las ofertas y cotización de los rollos de doble o triple capa, suaves y perfumados. Quizás en Mercadona, cadena a la que tanto aprecia el chavismo hispano, que tiene la suerte de acudir a comprarlos aquí y no en la desabastecida República Bolivariana.

Si ya son malos, vienen aún peores tiempos para Pedro y su eje de cárteles asociados para la desamortización de España.

Ayer, los roedores sincronizados de agitprop del sanchismo, tenían un preocupante rictus luctuoso mientras, obedeciendo las órdenes del amo, atacaban a Trump en tromba, apelando a una rebuscada legalidad internacional, para ocultar la verdadera ilegalidad criminal de Maduro.

Por su parte la UE, sincrética logia que se ocupa de hundir a Europa en la nada, continúa con esa tibieza que ha situado al Viejo Continente en la misma irrelevancia del taponcito de plástico sobre el que, a falta de mayor estímulo, gustan legislar con bostezos que implícitamente añoran el fin de semana con vuelta a casa pagada en bisnes club.

Pero, de todos sus miembros es España la que tiene un mayor papelón. El modelo venezolano, al cual los gobiernos socialistas vienen clonando en cada vez más facetas, ha decaído en América y sus criminales responsables serán juzgados. Lo que pueda salir acerca de la complicidad, colaboración y lucro de organizaciones y dirigentes políticos españoles les inquieta el sueño, porque nos helará la sangre.

Previsiblemente, a partir de ahora, asistiremos al negado sistemático de las conexiones con el afín régimen criminal venezolano. Es la habitual estrategia en el grafiti de resistencia de la banda de metemanos que nos abruma entre mordidas, cloacas, delitos, prostíbulos y corruptelas. Primero se niega todo, se achacan bulos, después dicen desconocer hechos o personas, para luego bajo imputación o condena apelar al victimismo y, finalmente, atacar a la justicia y al facha sursuncorda supremo, que Conde pompino (sustantivo italiano) deslegitimará.

En los próximos días se escucharán mil argumentos falaces y machacones contra Donald, tantos como asesores le pagamos a nuestro presidente lapa. Ayer, ya escuchábamos el avance de su falaz repertorio...

Pero, atención, sabiendo como las gasta el narciso zombi, en su psicopática huida hacia adelante, corremos el riesgo de que el chavismo se haga fuerte aquí, más si cabe, sin presupuestos, sin parlamento, sin separación de poderes e intervención de las instituciones, y unas elecciones manipuladas que no llegarán sino justo al límite o lo siguiente, bajo cualquier excusa de mesiánica necesidad para salvar al mundo de su incrédula naturaleza e inconveniente verdad.

Trump puede ser ética y estéticamente pintoresco, retóricamente extravagante, sin embargo, es tremendamente eficaz. Prometió a los americanos paz, justicia, menos wokismo y más Norteamérica. Y está cumpliendo. Ayer, verdaderamente sentí mucha envidia de no pertenecer a ese gran país.

FELIZ AÑO Y TODO ESO

Wed, 31 Dec 2025 18:02:48 GMT

FELIZ AÑO Y TODO ESO

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Hoy, por ser nuevo año, he comenzado a fumar. Para mañana tengo decidido darme de baja en el gimnasio y abandonar la dieta de verduras los lunes, la piscitariana los martes, la vegana los miércoles, los purés de legumbres el jueves y la abstinencia de cada viernes. Me entregaré como si siempre fuese finde a la gruesa pitanza y a la bebida sin medida. Aunque no me atraiga demasiado el dulce, lo comeré compulsivo entre horas y cenaré copiosamente con alimentos ultra saturados y ricos en colesterol.

Arrojaré a la basura ese repelente curso de inglés por fascículos. No me volveré a afeitar las axilas ni a untarme de body milk, tampoco leeré un solo libro ni periódico. Todavía hay más. Me he propuesto ser mucho peor persona, gastar mi dinero en el juego y el sexo duro de alquiler.

Si hubiese elecciones votaré al peor candidato posible o a cualquiera de sus socios. Mentiré acerca de todo, robaré en el súper, no atenderé el alquiler, me largaré sin pagar de todo lugar y me colaré en las filas de espera. Reñiré con cualquiera por nada, no frecuentaré amistades decentes, me olvidaré de la familia y pondré los retratos de Putin, Xi Jinping y Maduro en lo más alto de mi despacho. Envenenaré al primer perro que me moleste y me uniré a las bandas de saqueadores cuando llegue la próxima Dana.

O sea, quién aún piense que la inútil costumbre de hacerse propósitos para el día uno de enero es algo aburrido y, sobre todo, frustrante, ya que llegado el próximo año nada habremos cumplido, pues les diría que están a tiempo de ser originales, que no cometan el sempiterno error, que prueben del revés y quizás tengamos más éxito en alcanzar lo que antes pareciese imposible, aunque, tal vez, con tanto exceso no tengamos la oportunidad de llegar al próximo último de diciembre para celebrar al fin las promesas inversamente incumplidas.

Feliz año invertido y todo eso...

LE MÉPRIS DE BARDDOT

Mon, 29 Dec 2025 05:23:41 GMT

LE MÉPRIS DE LA BARDDOT

El cine, dijo Andre Bazin, sustituye nuestra mirada por un mundo más en armonía con nuestros deseos. “El Desprecio” es una historia de ese mundo.

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Así, con esta reflexión comenzaba la cinta (1963) de ese mismo título, con un prosaico, pero para mí genial e inolvidable, plano secuencia donde una actriz (Giorgia Moll) camina leyendo un guion, acompañada en escena por el equipo de rodaje que avanza hacia el espectador por una calle desierta, abandonada, de Cinecittá, mientras un narrador lacónico recita en of los créditos de la película:

“Basado en la novela de Alberto Moravia. Están, Brigite Barddot y Michel Piccoli (...) y Fritz Lang (...) Georges Delerue escribió la música (...) Es una película de Jean-Luc Godard” .

La secuencia terminaba con el operador enfocando la cámara en primer plano hacia nosotros, para advertirnos que toma el mando de nuestra percepción del mundo ante esa pantalla, que nos la embarga, mientras dure la proyección. La secuencia es un breve prólogo teórico y filosófico de la nueva concepción del séptimo arte que proponen Godard y sus compañeros de la llamada Nouvelle Bag. Una nueva ola de cineastas que, grosso modo, vino a romper con los preceptos del cine clásico de Hollywood.

Un film muy interesante al que acudí llevado de la mano de mi amigo y extraordinario profesor o, mejor, mi maestro de cine, David Bruni .

Es en esta película donde descubrí algo más de ese cine que sustituye nuestra mirada, en este caso hacia las mujeres vistas a través de una voluble Camille (B. Barddot), que nos invita a desear, a amarla, a la vez que desprecia a ese amor, tornándolo en confuso desamor.

Existen, efectivamente, muchas otras lecturas, intenciones y reflexiones más o menos superficiales o profundas en Le Mépris. Una película que hoy seguramente resulte algo extraña, también por eso recomendable, aunque sólo fuese por contemplar a una Barddot posiblemente en su mejor instante, casi interpretándose (como el propio Fritz Lang) a sí misma, en toda su belleza esencial, origen y objeto de su particular imagen, al tiempo que la fragilidad caprichosa de un Ser eternamente femenino.

Un carácter existencial, magníficamente desplegado en este film, que encaja perfectamente con las apreciaciones de Gasset, José Ortega, en cuanto a las diferencias y tensiones entre el Ser del varón y el de la mujer, a cuyo propósito escribía,

“la mujer vive en perpetuo crepúsculo; no sabe bien si quiere o si no quiere, si hará o no hará, si se arrepiente o no se arrepiente. Dentro de la mujer no hay mediodía ni medianoche: es crepuscular. Por eso es constitutivamente secreta. No porque no declare lo que siente y le pasa, sino porque normalmente no podría decirlo. Es para ella también un secreto. Esto proporciona a la mujer la suavidad de formas que posee su «alma» (...) Frente a las aristas del varón, la intimidad de la mujer parece poseer sólo delicadas curvas. La confusión, como la nube, tiene formas redondas. A ello corresponde que en el cuerpo de la mujer la carne tienda siempre a finísimas curvaturas, que es lo que los italianos llaman morbideza ”.

Tal cual, no se puede expresar mejor.

Así fue y vimos a la Barddot, confusa, mórbida, bella, elíptica, despreciativa...

Que el celuloide combustible le sea eternamente leve .

POR QUÉ NO TE SIENTAS

Thu, 25 Dec 2025 07:50:15 GMT

POR QUÉ NO TE SIENTAS

El Rey de España ha abandonado su trono. Felipe VI se ha despojado de un preciado elemento que define a un rey: la maiestas . Un antiguo atributo inalienable en lo efectivo y en lo simbólico, siendo ya sólo esto último, en nuestra era democrática, lo único efectivamente real para un monarca.

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Desde la Roma imperial, la maiestas , es junto a la auctoritas y la potestas , uno de los tres elementos esenciales y fundamentos que caracterizan la figura de un soberano, emperador o rey.

Hoy, la presencia e intervención de Nochebuena de nuestro actual rey, es uno de los escasos momentos solemnes donde un monarca del siglo XXI tiene la oportunidad y obligación de presentarse como tal, es decir, como símbolo vivo de nuestra historia, la de España: desde que este territorio ibérico peninsular aspira y se constituye como una entidad independiente única, bajo un común principio de autoridad a través de las sucesivas dinastías reales, iniciada con la Visigoda, luego la Asturleonesa, la Castellana, la Navarra, la Aragonesa, los Trastámaras, los Austrias y, finalmente, la dinastía Borbónica a la que él mismo pertenece, como el más reciente y último eslabón de una cadena milenaria.

Personalmente, ayer noche, experimenté una extraña sensación al ver a nuestro Rey dirigirse en pie a los ciudadanos, a la manera de cualquier presentador televisivo, adoptando un impropio lenguaje corporal estereotipado que, con mímica barroca, tiende a ocupar todo el espacio rectangular de la pantalla invadida por ademanes tendentes a la exageración.

Es el caso cada vez más habitual de los presentadores o comunicadores que imitan o parecieran remedar al baile ofensivo-defensivo de la lucha en las artes marciales, alejados de la compostura legítimamente exigible al portador o divulgador de cierta verdad. Los bailes de san vito y sambas son ese puro teatro televisado para consumo de la “sociedad del espectáculo”, que tan certeramente definiera Guy Debord, como un mundo realmente invertido, donde lo verdadero es un momento de lo falso.

Pero, aun así, un rey debe de representarse a sí mismo y presentarse al espectáculo con toda majestad, y aunque ya no haya trono, ni corona, ni cetro, al menos ha de aparecer en su sedente corporeidad como demostración simbólica e histórica -no histriónica- de su maiestas .

Porque las palabras pronunciadas en pie, tendrán para el imaginario colectivo del pueblo el mismo valor y consideración que las del vendedor de gamusinos, el alcaide, el donaire, el predicador o el sacerdote homiliando en un púlpito, aunque este ejerce en nombre de Dios, el Padre Rey del Universo, el que siempre, eternamente, está sentado en su icónico trono celestial. Sin embargo, un rey mortal no hace homilías espirituales, sino política, que ha de articularse verbalmente ante la sociedad con entronada majestad desde la temporalidad del poder que le fue conferido un día por la gracia de Dios. De ahí precisamente su atributo de “graciosa majestad”.

Pero, bien poca es la gracia que tiene un rey que se apea del trono camino de emular a esos presentadores confusionistas, no de Confucio, sino del kung fu, intercambiables por cualquier otro contorsionista delirante en las cadenas del monopolio espectacularmente especular, donde (cito de nuevo a Debord) el pensamiento moderno y posmoderno expresan lo que la sociedad puede hacer; pero en tal expresión lo permitido es lo absolutamente contrario a lo posible. Así, el espectáculo mantiene la inconsciencia acerca de la transformación práctica de nuestras condiciones de existencia occidental. Ya veremos en breve que nuevas nos proponen los Reyes de Oriente.

Feliz jornada de Navidad

COGER EL TRÉBOLE

Tue, 23 Dec 2025 06:45:06 GMT

COGER EL TRÉBOLE

Cuando alcalda de pro, mi íntimo cronista la moteó “Madonna del Cencerro,” por cierta peculiar onomatopeya que su cognomen sugiere sin mucho tocarlo ni casi menearlo.

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Ambiciones O´Hara, marimandona y algo lagartuela; así la definen quienes la han conocido para bien, para mal o para peor.

De jovencita, la suya fue la biografía de un prominente escote apostado en un poyete junto a Zocodover: «A coger el trébole, el trébole; a coger el trébole la noche de San Juan los mis amores van». Tanto que al final, sí, al final, acabose de menistra. Si él se lo dio, también san Pedro se lo bendiga...

Dicen que ansiosa, afanosa, anhelosa, soberbia, vengativa, y sin escrúpulos en mañas para conseguir sus deseos. Suelen ser la amenaza, la seducción y la extorsión, sus cebos, filtros y armas. Ejemplos haylos. Porque siendo de Toledo, todo se sabe, aunque se cuente el milagro sin decir cual es el santo.

Toledana, tonta y vana. O mejor, de Toledo, pescador o pajarero. Y allá que te va con lo pescado y pajareado..., licuando su body con frenesí de groupy del club de las fans de las mujeres que no aman a los señores, sino sólo a su Pedro, que ya no lo va siendo tanto. Porque esa cartera llega tarde y de milagro, llena de babas lapa, a malas horas, las peores, a poco de que suene la campana o el cencerro de su berrendo amado.

Algunos exegetas apuestan que esa es la artimaña del Maquiavelo, para luego pegarle un puntapié con tilín en el trasero al vizconde díscolo de Fuensalida. Difícil lo veo. La cara del santo ya no hace milagros. Y el más íntimo enemigo de ambos, podría al fin dar un golpe de diputados antes de que se lo den a él en su pajizo tafanario. A la fuerza ahorcan. Después de tanto piarla, “sujetadme, que ahora sí que voy, si se trata de mí cubata y no de España.

Ojalá. Así, hágase el milagro, aunque sea del diablo.

Pero, hoy carteras con veneno se reparten, no ya milagros. Ayer, quizás pareciese caer la lotería, mañana tal vez el amargo llanto de una dolorosa Madonna, junto al Iscariote, sufrir la pasión de su corrupta agonía.

JARDÍN SIN FLORES

Mon, 22 Dec 2025 06:10:05 GMT

JARDÍN SIN FLORES

Se oye decir a menudo, a quienes se les supone de otra cuerda distinta, que el partido socialista es necesario en nuestra democracia. Por eso se lamentan cada vez que lo ven camino de un precipicio. La verdad, no sé qué se tomaron para sentirlo así, sobre todo y teniendo en cuenta que nuestro sistema es una democracia liberal y cualquier tipo de socialismo no lo es, así como ciertos tipos de conservadurismo tampoco.

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Por tanto, incluso en sus versiones más soft o domesticadas, siempre suponen un elemento, como mínimo, perturbador y disolvente de lo que viene a ser, o debiera de ser, el liberalismo, esto es, la garantía de libertad, bien entendida, por encima de cualquier otra consideración política.

Así pues, la natural tendencia del socialismo infiltrado y sus tontos útiles conservadores, conduce invariablemente a la quiebra y colapso de las libertades. Esto es lo que viene sucediendo en España desde los años 80, década en la que precisamente llega al poder el partido socialista. Hasta esa fecha en España se dictaban al año por conjunto unas tres mil normas administrativas, frente a las doce mil que se imponen actualmente cada año. Es decir, se aprueban diariamente más de treinta leyes o normas, cada una de las cuales lleva asociado un mordisco a las libertades, bienes y patrimonio de los ciudadanos. En definitiva, un expolio normalizado e hipertrófico inspirado por la ideología anti liberal que algunos presuntos opositores consideran tan necesaria. Pero la realidad de Occidente es que las democracias liberales están sufriendo un proceso opaco de conversión hacia un sistema socialista.

Esto es lógico cuando en una democracia liberal no existen liberales, como es el caso, al menos en España, donde no se conoce partido que nominalmente siquiera se declare liberal, aunque entre sus filas aparezca de allá para cuando un verso o parrafada suelta (léase, Iván, Cayetana, Isabel o Esperanza..., y paren de contar).

Ayer el socialismo extremo se despeñó en Extremadura, no así su ala más ultra y pluscuanperfecta, que creció arrebañándolo cuatro escaños. Un festín de carroña del que el Partido Popular (convocante y anfitrión del evento) sólo logra hacerse con un escaño adicional, aunque su gran adversario, Vox, resultó ser el gran comensal con seis diputados más que hace dos años. Con todo, la suma socialista (PSOE y comunistas) arroja una cifra total inferior a los Populares, que para revalidar presidenta sólo necesitarían la abstención de Vox. Poca cosa para quien organizó comicios precisamente a fin de liberarse de su derecha. En cualquier caso, sin liberales no esperemos sino ese conservacionismo del legado socialista, aquel que consideran imprescindible quienes, no siendo, a mayores anhelan serlo. Porque a ninguno de ellos siquiera se les escucha la intención de restaurar los sacros principios liberales, no intervencionistas, espacio donde saben que peligra su capacidad omnímoda y opípara de ejercer el poder legislando contra todo lo que se mueva.

Las doce mil normas evacuadas este año que termina, entre regulaciones estatales, autonómicas y locales, demuestran la deriva liberticida que todos, todos, promueven y en la que nos vemos atrapados, porque una democracia liberal sin liberales es un fingido jardín, sin flores, donde se siegan las libertades y se nos podan los bienes.

EL CALCETÍN ROJOJO

Sun, 21 Dec 2025 07:34:15 GMT

EL CALCETÍN ROJOJO

Cuento y descuento de Adviento

Laura creía, porque era verdad, que sin aquel calcetín rojojo del pie derecho, no podría a recibir su regalo por Navidad. El del pie izquierdo no servía, tenía que ser obligatoriamente el calcetín que llevaba estampado un hombrecito de jengibre en el pie de la mano derecha, y eso era del todo cierto, porque ella ya lo había comprobado al menos los dos años precedentes, que eran los únicos que Laura recordaba, ya que de los otros tres, que hacían cinco desde que ella nació, decía no acordarse de nada, de casi nada o sólo un poco.

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Entonces era una bebita tierna, meona, protestona y llorona, según la había explicado su mamá, que todo lo sabía. Todo menos dónde estaba su calcetín rojojo de la mano derecha. Para ese enigma ahora no poseía respuesta alguna. O, mejor dicho, su mamá alucinaba porque, según recordaba, puso el par de calcetines rojojos en la lavadora para que tuviesen olor a limpio. Así, el de veras importante, el derecho, estuviese también perfecto, algodonoso y con aromas de suavizante floral para ponerlo a la espera bajo el árbol. Pero, misteriosamente había desaparecido, ni rastro de él. Miró y escudriñó palmo a palmo cada centímetro cuadrado del esférico tambor de la máquina. Nada. Pareciese como si los agujeros negros en la chapa inoxidable del aparato lo hubiesen devorado. Desorientada, la mamá, había buscado en el cesto de la ropa sucia por si hubiese sido olvidado allí, y también miró en cada uno de los cajones y el armario del cuarto de la nena. Nada de nada, el calcetín rojojo de la mano derecha se había esfumado como por arte de los magos. Tal vez su venganza.

Laura estaba muy enfadada con su mamá, pues, aunque la consolaba diciéndola que aún tenía otro calcetín rojojo, eso no era verdad, aquel no valía. Si ponía el equivocado, seguramente no encontraría nada al despertar, se quedaría sin su regalo de Navidad. Laura lloraba y lloraba mientras llamaba mala y perdilona a su mamá, pero con tanto llanto sólo salía de su boca la silaba ma, ma, ma, ma, una y otra vez. Tanto, que Laura se asustó creyendo, y era casi verdad, que con el disgusto se quedaría tar, tar, ta, ta, mu, mu, da para toda la vi, vi, vi, vi, da.

Al llegar a casa su papá, aún seguía entre sollozos tartajeando en bucle sin parar, ma, ma, ma...

Laura, no lloraba ahora tanto por su calcetín rojojo, que también, sino por su recién sobrevenida tartamudez que según parecía la abocaría a un futuro muy gangoso... Qué extraño aquel repentino trastorno lingual. Hasta su hermanito, dos años más joven que ella, que apenas sabía hablar, salió del cuarto de los juegos alertado por aquel hipo tan divertido. A él le hacía tanta gracia la desgracia que no paraba de reír, lo cual enervaba y enfureció más a su malhadada hermana. En esto que corretearon en un alborotado ir y venir que te pillo por toda la casa. Laura perseguía al enano por carcajearse, mientras le gritaba sin remedio con su silábica repetición. Quería castigarlo, ahogarlo, retorcerlo, reducirlo a la nada por hacer burla de su tremendo infortunio. Porque en realidad aquella era la primera ocasión en que Laura sentía en algo rota su conciencia, quebrada en el alma por una patológica fatalidad del destino.

La preocupación no era para menos. Sus papás pensaron que pronto se la pasaría, allá cuando el berrinche remitiese. Pero al llegar la hora de la cena, Laura seguía en sus silábicas trece, a pesar de que su mamá había cocinado lentejas, que era su plato favorito. Apenas pudo probarlas, pues, como neófita tartamuda no sabía aún cómo llevarse la cuchara a la boca, masticar ni tragar entre hipos, espasmos y golpes de voz. Su vida, se decía, estaba desecha, se había convertido de la mañana a la tarde en tar, ta, mu, da, para toda la vi, vi, vi, vi, da. Ella, precisamente ella, que secretamente había decidido ser actriz y princesa de maravillosos cuentos, ya nunca podría serlo si hablaba así, tan mal o peor que el enano de su hermano.

A la mañana siguiente sólo faltaban tres hojas por abrir en el dulce calendario de adviento. Los papás de Laura esperaban con preocupación a que ella despertara, con esperanza y casi seguridad de que la disfémia de su hijita habría desaparecido tras el descanso nocturno. Al igual que el escurridizo calcetín rojojo del pie a mano derecha, tendría que aparecer al fin en algún lugar antes de que llegase Nochebuena.

Un soniquete de fondo inundaba de incertidumbre, esperanza y alegría toda la ciudad, el tradicional sorteo del gordo navideño acababa de iniciarse. Se oía por doquier el tintinear de mil números y cifras, recitados con infantil melodía coral, que simulaban tablas matemáticas de sumar y multiplicar los deseos de cada bolsillo y hogar.

Entonces, Laura despertó, y al no notarse aquella disforia de la tarde anterior se dijo, –ya me curé, no me quedaré tarada para toda la vida. Se lo decía a sí misma con total normalidad, no repetía silabas, ya podía hablar. Mientras caminaba por el pasillo, embargada por el olor a cacao con leche y esas galletas de nata que la esperaban, recordaba con fluidez y sin atascarse que un pajarito mentiroso le había piado mientras dormía que el calcetín rojojo se había escapado de casa, pues no le gustaba que lo bañaran, porque se ahogaba y se mareaba dando vueltas sin parar en el tambor metálico de la lavadora. Toma, ni a ella tampoco le gustaba que la bañaran en la pila del fregadero que, aunque no era igual, sí se le parecía un poco, aunque como ahora era muy mayor ya no cabía en ella. Quiso contárselo todo a sus papás, pero en el intento volvió a tartamudear. Descubrió entonces que el problema no iba con ella, sino cuando hablaba a los demás.

Las silabas con freno, los llantos y lágrimas vinieron a despertar al enano mocoso que enseguida, hambriento, acudía a desayunar con la cara como sucia y casi dormido. Aun así, sonámbulo, el tragaldabas se agarró un buen puñado de galletas y Laura, crispada, fue a reñirle, pero, qué horror, volvía a repetir una y otra vez la i de idiota sin poder avanzar ni retroceder una letra más. El enano comenzó a reírse otra vez y se montó la mundial. Rápidamente acudían el papá y la mamá a poner paz. Laura lloraba a mantas, su hermano reía a borbotones, las galletas esparcidas por el suelo y las tazas estaban vertidas. Les enviaron cada cual a su cuarto sin salir hasta que, como buenos hermanos, se pidiesen perdón.

Laura, sentada y gimiendo desconsolada sobre la cama no se lo podía creer ni explicar, por qué, se preguntaba, sólo tartamudeaba cuando quería decir algo hacia afuera. Vaya fastidio, qué crueldad, cómo iba ella a así actuar en todos aquellos estelares papeles de primera princesa que la aguardaban, porque llevaban su nombre escrito en lo más alto de cada pantalla y lugar.

El enano, en su cuarto, estaba arrepentido, aunque sólo porque no le había dado tiempo a engullir ni media de aquellas apetitosas galletas, pero tampoco comprendía los porqués de que su hermana hablara así, como él de mal, con lo lista que ella era, siendo esto también verdad.

Vaya, el día comenzaba fatal para la fámily. Y a la tarde, como en tantas otras casas, el designio de seguir en lo mismo estaba numeralmente escrito en todas partes, aunque nadie quería tirar aún aquellos décimos que algunas horas antes, frescos como tréboles en una verde pradera, significaban tantos anhelos tornados en papel caduco de la escurridiza fortuna estatal.

Al siguiente día, el papá estaba ya de vacaciones y tuvo una no muy brillante idea, que quizás pudiera calmar la angustia de su hijita. Pensó que, tal vez, ella quedase más tranquila dando al asunto la solemnidad de desaparición oficial, presentando a tal efecto una denuncia policial del hecho, basada en el relato de aquel pajarito mentiroso. En cualquier caso, pensó, Laura notará que nos lo hemos tomado muy en serio, trasladando la responsabilidad a la pública autoridad.

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Podría emplear toda la mañana si fuese necesario en el tedioso trámite, pero debía de esperar a que Laura estuviese dispuesta a ir junto a él, pues era su propósito que ella supiese de cómo se declaraban las cosas oficialmente inútiles y por escrito ante la administración. Así, tal vez, impresionada por la asepsia burocrática otorgada al asunto quizás sanara de su amarga llantina y, sobre todo, de esa inquietante disfémia del habla sobrevenida por tan nimia e insólita causa.

La mamá, no estaba muy de acuerdo, pero después de vestirla al punto, con su abriguito de plumas de ánade y botas calentitas forradas de borrego, aderezó su cabecita rizada recién peinada poniendo sobre ella una diadema muy mona de ratita presumida, con cuernitos de reno y leds intermitentes. Estaba lista, pero algo molesta por causa de esas antenas o balizas electrificadas que la había colocado encima su mamá. No obstante, al mirarse al espejo no se vio tan mal, porque simulaba a una ninfa parecida a Campanilla, rodeada de luciérnagas, como en varias pelis que había visto con final feliz.

Harían el trayecto andando. Aunque algo fría, no hacía mal tiempo aquella mañana del día antes de Nochebuena. La oficina de denuncias quedaba a 20 minutos, o algo más considerando los breves y titubeantes pasitos de una pequeña con la psicomotricidad alterada y disfuncionalmente tartamuda.

De camino encontraron el ambiente ya plenamente navideño que tenía colapsada la ciudad. Menos mal que no iban en coche porque, con tal panorama, a píe pareciese que viajaban en cohete. Las gentes no aparentaban darse cuenta de cuan desgraciada era Laura, mejor así, porque con tanto pobre pidiendo en cada esquina nadie iba a fijase en su llantina. Menos aún percatarse de que tartamudeaba, pues ella sin abrir la boca y hablándose sólo a sí misma daba el pego de ser una niña algo llorona, pero sin taras. Aunque, eso sí, temía que el vaho de su respiración saliese de su nariz a golpes de fonema machacón, como cuando trataba de hilar sus pensamientos con voz.

Llegados por fin a la comisaría, tomaron el ticket de turno para interponer denuncia. La espera sería larga a juzgar por lo abarrotada que estaba la sala. Tomaron asiento con resignación. El papá no hubiese imaginado que hubiera tanto denunciante suelto en esas fechas. Pero, también era verdad que se oía cada cosa en la tele que la cola incluso pareciese poca. A Laura la pesada espera la angustiaba, así que aburrida descubrió qué, para que su papá no la limpiase cada dos por tres las lagrimas con su pañuelo, que rascaba una barbaridad, podía rebañarlas asomando levemente la lengüita entre los labios cuando, escurriéndose desde la mejilla, pasaban a la altura de la boca. Hum, qué sorpresón, resultó que las lágrimas sabían a sal. No estaban muy ricas, pero ya había catado ese mismo sabor a gamba cruda cuando una vez fueron de vacaciones a bañarse en el mar. Era posible que fuese el mar una enorme piscina de lágrimas; ella así lo imaginó por pasar el rato y sólo por imaginar.

Al fin, en la pantalla aparecía su número asignado a uno de los puestos de atención. En la mesa aguardaba un policía algo mayor y regordete, que aun con uniforme azul se daba cierto aire a un desalineado Santaclaus clónico de parque comercial.

–Y bien, que les trae aquí, qué te sucede, nenita, por qué lloras.

El papá relató al agente cabalmente la amarga desdicha familiar causada por la extraña e inaudita desaparición.

–Ah, no se preocupen, por qué me voy a extrañar. Existe un antiguo mito o leyenda urbana acerca de las lavadoras come calcetines. Bueno, muy antiguo muy antiguo no es, o sea, desde recién iniciada la era del electrodoméstico. Cuentan, que la desaparición de un calcetín durante el lavado se debe a un misterioso fenómeno, aún sin descubrir ni clasificar, pero que sucede alguna vez o varias a lo largo de la vida útil de cualquier máquina. Da lo mismo su año de fabricación y marca, eso sí es cierto, se da en toda gama y calificación energética del aparato. No hay discriminación que valga. Le toca lo mismo a una Bosch alemana que a la de marca blanca fabricada con componentes orientales. Claro que, la europea siempre tendrá más esperanza de vida para actuar. Eso es de todo punto cierto. Como lo es que cada año se desparejan en el mundo una gran cantidad de pares de calcetines, sin saberse a ciencia cierta el numero concreto ni adscripción de las parejas rotas por tal efecto. Así las cosas, por ahora, no podemos hacer gran cosa por ese calcetín suyo de color..., ¿de qué color me ha dicho?

–Rojojo.

–Ah sí, perdone..., es para registrar el incidente. Mera rutina estadística y procedimental, no se preocupe. Dígame, para terminar, su composición, talla y su funcional lateralidad, si la conoce.

–Sí, lateral derecho, tejido mestizo, mezcla de sintético y algodón, talla genérica, unisex.

–Vale, muy bien, concluido ¿Quiere el recibo y relato detallado de su denuncia o le sirve el ticket de registro? Ah, esperen, se me olvidaba, ya que están aquí pasen a preguntar en el departamento de objetos encontrados por si acaso. Acérquense, nada pierden.

La oficina de objetos encontrados estaba indicada con una flecha hacia abajo, en la planta menos uno. Algo incomprensible para Laura, pues si se restaba al edificio una planta, deberían ir al segundo piso. Pero, sin embargo, se trataba de una planta bajo tierra, como en los cementerios. Nada tan aterrador para las cosas encontradas e infamante para un cadáver –pensó–. Porque los muertos no se pierden ni se los encuentra por ahí, les entierran, les llevan flores, los rezan y los recuerdan, nada más.

El mostrador de objetos estaba atendido por una señora con bata blanca de enfermera que llevaba amplias gafas felinas y el pelo a lo Valentina.

–¿Qué se le ha perdido esta niñita tan mona que tanto nos llora?

La pregunta con tonito de hablarle a una bebita tonta, nada gustó a Laura. Le había tocado una tecla en su interior. Sorbiose la última lágrima e, instantáneamente, herida de orgullo, dejó de sollozar, para a continuación soltarse a hablar sin pensarlo, antes de que su papá lo hiciese por ella.

–Mi, mi cal, cal, ce, tín ro, ro, jo, jo de, de Navidad.

–¡Bravo! –se dijo a sí misma por lo bajo–. Había pronunciado la última palabra, navidad, sin titubeos, ¿estaría ya curada?, ¿bastaba sentirse humillada para sanar? ...

La mujer, respondía con gesto de bruja resabiada,

–Tenemos paraguas, manoplas y guantes derechos e izquierdos, siempre inconexos; tenemos dentaduras postizas y también tenemos sombreros, pañuelos, llaves, bisutería reciclable, carteras sin dineros..., y esta misma noche nos ha llegado una cabeza de cerdo vietnamita disecada; la gente pierde cosas y abandona otras... Pero un calcetín, calcetín como tal, no nos ha entrado ninguno últimamente, ni nunca que yo recuerde. Lo siento. Aunque puedo regalarte una canica, varios cromos de Pokémon o un disco de Andy Wiliams, que ya nunca vendrán a reclamar, para que te vayas contenta, chiquitina.

III

Ya volviendo a casa, con la denuncia arrugada en el bolsillo, su papá la propuso ir a comprar un par de calcetines nuevos en el mercadillo navideño, pero Laura no estaba dispuesta a cometer infidelidades, porque su calcetín rojojo había funcionado con lealtad los años anteriores. No podía traicionarlo ahora que ella ya era más mayor, porque cinco años son cosa seria.

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Mientras, en casa, la mamá había puesto todo patas arriba en una nueva búsqueda, no sin antes haber consultado al teléfono con algunas vecinas y amistades por si acaso les hubiese sucedido un caso similar. Efectivamente, todas sin excepción recordaban tener por casa algún par descabalado. Por tanto, no era el suyo el único hogar donde el número de calcetines existente fuese impar. El fenómeno, aunque extraordinario, era tan común que nadie hablaba expresamente de ello. Un tabú intersubjetivo que desbarataba toda la lógica contable, la mecánica de los electrodomésticos y la consistencia real de los objetos sólidos de punto. Pero no cabía en cabeza humana que eso fuese así de comúnmente paranormal, y ni siquiera un telediario hablase de ello. La mamá le daba vueltas y revueltas tratando de aplicar racionalidad para alejar la superchería de su mente y encontrar una respuesta cabal.

Y de sus sesudos devaneos, le vino una feliz idea. Fue a buscar en el cajón aquel otro calcetín rojojo, el del pie a mano izquierda. Aún desprendía la intensa fragancia floral del suavizante. Lo observó meticulosa, analítica y científicamente. Era sin duda un calcetín sin costuras. Enfundó con él su mano y lo contempló como con rayos X. Luego, lentamente se lo sacó dándolo la vuelta y, ¡sorpresa! La prenda puesta del revés, tenía el mismo color y estampado a la inversa.

¡Aleluya!, había encontrado por fin, sin artes de magia, el calcetín rojojo del pie de la mano derecha. Ahora, qué tonta, recordaba cómo en realidad nunca tuvo pareja, que quizás por una vulgar sinécdoque o majadera asociación de ideas había creído ver dos calcetines. Sin duda, el centrifugado fuese la agitada causa subversiva del enrevesado misterio.

–¡Qué empecinamiento tan estúpido! –se dijo. Si en vez de darlo por hecho, hubiese reflexionado antes, me habría percatado de que el rojojo era uno de esos calcetines solitarios, reversibles y simpar, que venden en unidades separadas, sólo por y para satisfacer la demanda infantil de ilusiones navideñas.

Cuando Laura y el papá llegaron a casa, el árbol estaba operativo, resplandeciente, con las luces ya conectadas a la red eléctrica y, bajo él, como en un altar, el voluble calcetín más buscado y deseado que se recuerde en todos los tiempos de adviento familiar.

Laura se sacó de la cabeza la diadema de reno con luminotecnia, sintiéndose muy feliz, tan fluida y elocuente como antes del suceso al saber que irreversiblemente tendría su regalo. Sana y satisfecha corrió a reunirse con su hermanito para jugar con las figurillas del portal de Belén, que el enano en ese momento estaba chupando como si fuesen caramelos.

–Yo seré Melchora, la reina maga –le dijo ella autoritaria–. Y tú, pequeñajo, deja de mordisquear a mi paje; tú harás del pastorcito cochino sin cabeza que está agachado detrás del puente haciendo pum. Ande, ande y ande...

En ese instante se escuchó en toda la casa un tema que quedaría en su mente para toda la vida, “moon river”, de Andy Williams, arrancado de los microsurcos de un vinilo que daba vueltas en un viejo aparato que su papá había rescatado del trastero.

FIN

HOMBRE RICO, NIÑO POBRE

Mon, 08 Dec 2025 06:21:38 GMT

HOMBRE RICO, NIÑO POBRE

Solemos decir que la Navidad es un tiempo festivo para el renacimiento de la niñez. El periodo del reencuentro de los adultos con aquel niño que un día fueron, conmemorado a través de los que hoy aún lo son: hijos, nietos, vecinitos...

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Sin embargo, borrar la cara a los niños en las fotos es al parecer una de las grandes conquistas de nuestro preclaro progreso. Claro que, por otra parte, no es necesario borrar mucho, porque cada vez hay menos niños, más perros, más jabalíes y cualquier bicho a los que comparativamente se les dispensan más atenciones que al humano, siempre teniendo en cuenta que somos nosotros los que sostenemos esos presuntos derechos que las bestias nunca han reclamado.

En cualquier caso, nacer hoy es llegar con varias condenas por anticipado. Si nadie lo remedia y parece ser que no, cada niño tendrá que pagar la pensión a dos o tres jubilados, también el sueldo a otros tantos funcionarios y por añadidura a un considerable mazo de políticos.

Así que, digan qué ventajas tiene venir al mundo hoy en España con tamaña deuda de antemano y de por vida. A pesar, dicen que eso es bulo, que no hay problema, que todo lo sostendrá la inmigración y permítanme que lo dude, pues serán inmigrantes, pero no idiotas, y hoy por hoy más que la solución son una de las partes que parasita en el problema, por el enorme coste asistencial no contributivo o de remuneraciones de subsistencia con que se atiende ya a un numeroso volumen de extranjeros que no podrán nunca optar a un empleo por su ilegalidad, inadaptación, descualificación, etc.

Casi que bien pensado, con este panorama, en lugar de niño mejor nacer perro. Aun así, me voy a permitir cuestionar aquello que llaman pobreza infantil, no porque no exista, sino porque aquellos que usan y abusan de ese concepto deberían de explicar cómo es posible un niño pobre, si antes y por encima de ellos sus padres y familias no lo son. Así de simple es desmontar tan lastimero y ridículo argumento, del cual interpreto que en realidad lo pretendido es borrar a los adultos de ese cliché familiar, que es donde aparece el verdadero meollo de la pobreza.

Pero a pesar de los disolventes estadísticos y la cosmética mediática, el ciudadano ve cada día como su vida empeora en este progresivo régimen inflacionario y de esclavitud fiscal que ha ido poco a poco penetrando en todos los rincones de nuestra vida.

Aun así, cuando el borrado no cuela, se recurre a justificar nuestro obligado voto de pobreza franciscano, como necesario sacrificio democrático, para que no lleguen los seres de ultratumba con la moto-guadaña a segarnos los derechos. Aunque sea fácil imaginar cuántos pocos de esos nos quedarán ya, llegado el caso.

Pero no nos alarmemos, esto tiene fácil solución, si el problema es la pobreza infantil, esta Navidad hagamos ricos a los niños, que no son muchos, y san se acabó tanta paupérrima melancolía.

Feliz tránsito otoñal.

TRES COSAS HAY EN LA VIDA...

Sun, 30 Nov 2025 06:39:59 GMT

TRES COSAS HAY EN LA VIDA...

Resulta difícil explicarse la cada vez más temprana exaltación navideña en este clima político y social donde la religión suele ser apartada de los calendarios de celebraciones oficiales. Así, hoy la tradición y la moral cristiana son remplazadas por paganos sucedáneos sincréticos new ages y wokes, que llenan a los gentiles el cerebro de aves canoras estreñidas y laurean cabezas con diademas de cuernos a imitación de renos lapones.

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El insultante despliegue de luces verbeneras transforma hoy a las ciudades en una suerte de frenético night club callejero, que alterna sus más bizarras variedades y propuestas lúdico festivas con el halloween y el black friday, como exitosas fórmulas cómico económicas del bienestar proyectado hacia el peor vivir.

Esta desaforada, precoz y falsa Navidad, forzada a iniciarse en noviembre, en su deriva pronto será inaugurada de urgencia en octubre o septiembre. Aunque ya mucho antes la lotería del 22 de diciembre comienza a desplegar su estafa psicológica en los tórridos agostos. Y ahora, en el presente mes, se estrena el célebre spot publicitario que lanza su típico y sentimental relato, donde el décimo es la coruscante estrella capaz de obrar milagros en las conciencias sencillas y no menos supersticiosas. De esa forma meliflua y melodramática es como el Estado Lotero embauca en la quínola a quienes pagamos cada día más por menos.

Dicen los sociólogos, y es verdad, que cuanto peor es la situación económica, el pueblo más entrega lo poco que tiene fiado al azar. Es un todo o nada, porque total qué más da...

Así que este año un servidor ha decidido que no va a participar del engaño. Lo que gastaba en estampitas de Loterías y Apuestas del Estado –que, la verdad, no era mucho - lo pondrá lejos de las fauces del Minotauro devorador y de sus simbióticos cuervos carroñeros.

Quizás, en cambio, lo invertiría en Bitcoin, que es lo que más jode porque escapa al control del guardián. Creo que será una magnífica idea. Si hubiese hecho tal durante los últimos 10 años, ahora dispondría de un considerable pellizquito, que es como de común se dice cuando rascamos alguna cosa más allá de una pedrea o un triste reintegro del Gordo.

En cualquier caso, seguro que me liberaré de sufrir esa frustración o síndrome del necio de las horas después de la rifa, cuando uno descubre que ha tenido que perder no se sabe cuántos euros, sólo para alegrarse de la relativa buena salud biológica que ya antes tenía sin gastarse ni un duro. Por eso algunos aviesos e impenitentes perdedores llaman al 22 D, el Día de la Salú, que me lleva y me trae el recuerdo de aquella canción:

“Tres cosas hay en la vida: salud, dinero y amor; el que tenga estas tres cosas, que le dé gracias a Dios; pues, con ellas uno vive libre de preocupación; por eso pido que aprendan el refrán de esta canción…, el que tenga un amor, que lo cuide, que lo cuide; la salud y la platita, que no la tire, que no la tire”.

BOLA EXTRA

PIENSO Y LUEGO DIGO

Thu, 27 Nov 2025 03:20:32 GMT

PIENSO Y LUEGO DIGO

Estimados y a veces amables colegas del Diario de Burgos,

Quiero contestar, si me permiten, a la pregunta que lanzaba el pasado martes en su periódico Luis Miguel de Dios, escritor y periodista, en la columna titulada “ P´alante ”, donde no sin cierta retórica de parte inquiría: ¿Qué pueden pensar los ciudadanos de lo que cuentan unos informadores si cinco magistrados no tienen en cuenta sus palabras en un caso tan grave como juzgar nada menos que al fiscal general del Estado?

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Pues, sintiéndome interpelado en mi condición de ciudadano, pienso y luego digo que, los tales no dicen de la media la verdad y que sirven a su señor, chimpún. Como también pienso que quien juzga es un tribunal compuesto por siete magistrados, que mediante mayoría ha condenado al fiscal, entre otras cosas que aún no conocemos, porque según se ve el testimonio de dichos informadores no prueba su inocencia, chimpún.

Además, pienso y luego digo que, hoy el periodismo da abultadas muestras de servilismo y activismo progubernamental, chimpún. Sin embargo, pienso racionalmente que una cuenta de correo y un teléfono borrados, es conducta impropia de un fiscal que pretenda esclarecer los hechos, chimpún. Y del mismo modo pienso y luego digo que, cuando el Consejo General del Poder Judicial consideró por vez primera en la historia inidóneo a un fiscal en algo cierto se basaban, chimpún. Así mismo pienso que el susodicho depende de quien precisamente nos ha dicho sin arrestos que sólo de él depende, chimpún.

De otra parte, pienso que da lo mismo si Miguel Ángel Rodríguez es tonto o listo, o si el churri de Ayuso es un mangante o menos, lo que se juzgaba es si el ahora ya declarado delincuente delinquió filtrando interesadamente lo que no debía, chimpún. Y, como la sentencia redactada en forma y fondo aclarará los pormenores del fallo, pienso y luego digo que se debiera de aguardar a conocerla antes de tirarse pa´lante al barranco, chimpún.

No obstante, de momento un servidor brinda por la salud del Tribunal Supremo con champán y digo, chinchín y chimpón.

(Carta remitida al DB, que publicarán o no según tengan en cuenta lo que les conviene o lo que se pregunta y pienso)

BALIZAS MILLONARIAS

Tue, 25 Nov 2025 07:31:25 GMT

BALIZAS MILLONARIAS

Según nos cuenta la DGT, en España existen 25 millones de coches entre turismos y todoterrenos. Una cifra que asciende a 37 millones si se añaden camiones, autobuses, motocicletas y vehículos especiales.

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Por eso a China y sus socios contratantes se les ha puesto cara de euroyuanes, al tener nuevas noticias desde este lejano país de los parias del que, desde el cuento de las mascarillas obligatorias bajo prescripción gubernamental, no rascaban vil metal fácil en condiciones ni abundancia. Así, en el asiático país de los rostros amarillos, a los camaradas de la industria fabril más contaminante de la galaxia se les han achinado aún más los ojos, calculando el millonario negocio que se les ha venido encima a cuenta de esas balizas luminosas llamadas técnicamente “dispositivo de preseñalización V16”.

Pero en realidad se trata de una nueva imposición autóctona (esta vez achaques a la UE no cuelan), muy científicamente formulada, que viene a sustituir, por el método del decreto de obsolescencia programada pintarrajeado en el BOE, a aquellos triángulos y chalecos fosforito que ya no producen ventas ni beneficios como antaño.

Porque el gobierno que más recauda de la historia, el que más roba, miente y menos conocemos en qué emplea nuestra pasta, ya no sabe qué de nuevo inventar para meternos otra mordida. Siempre justificada en ese estado paternalista, cuyo lema es, “todo por vuestro bien”. Un estado extractivo donde, por ejemplo, vehículo y conductor pagan no menos de 20 impuestos por diferentes conceptos a lo largo de su existencia: autoescuela, examen, licencia, renovación, certificado médico, matriculación, IVA, emisiones de CO2, circulación, ITV, carburantes, seguros, estacionamiento ORA, peajes, sanciones ...

Así, millones de balizas se suman a esa lucrativa lista a partir del próximo 1 de enero. Eso, o el multazo para quien no pase por caja a adquirir el nuevo impuesto luminoso.

Mientras, intuimos quiénes se lo estarán llevando en sacos tras las sombras chinescas que se trasladan ya desde los soles venezolanos, ahora amenazados por USA, hacia el sol naciente de golfas oportunidades.

Unas balizas que, como mal menor, pudieran haberse fabricado en España, pero siendo ilícito aquí el beneficio empresarial y odiosa la industria que asesina al planeta, hagámonos a cambio socios, importadores o comisionistas.

Porque la España socialista habrá de ser funcionarial, subsidiada, improductiva y sumisa a la China capitalcomunista, o no será.

QUÉ DIFÍCIL ES MORIRSE

Thu, 20 Nov 2025 16:37:18 GMT

QUÉ DIFÍCIL ES MORIRSE

Ayer se conmemoraban los 50 años: medio siglo. Hoy la práctica totalidad de los españoles llevamos viviendo más tiempo en este régimen que en el anterior. Algunos dicen que en aquel se vivía mejor y otros que, contra él también. Así pues, en eso sí se coincide en este país poco coincidente.

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Fuese en contra o a favor una barra de pan decente costaba 9 pesetas, hoy no baja de las 90, la más barata y correosa, o sea, un mil por ciento. Porcentaje que desde luego no han experimentado los salarios. Así, sin entrar en más detalles, nuestro poder adquisitivo era muy, muy superior a fecha de 20 de noviembre de 1975.

De esa misma fecha obra archivada el acta de defunción número 198.074, en el folio 151, tomo 4.649 del Registro Civil de Fuencarral. El finado lleva el nombre de Excmo. señor don Francisco, y con apellidos: Franco Bahamonde. Su último domicilio conocido: Madrid, palacio de El Pardo. El tal hombre murió a las cinco y veinticinco horas en la Residencia Sanitaria La Paz, por parada cardiaca, choque endotóxico peritonítico. Todo bajo la comprobación del médico don Vicente Pozuelo Escudero, colegiado número 6.943, cuyo parte lleva el número 198.074. Igualmente, el documento desvela que el enterramiento será en la Basílica de la Santa Cruz del Valle de los Caídos. Y firman el documento como declarantes los excelentísimos señores don Ernesto Sánchez-Galiano, Teniente General, Primer Jefe de la Casa Militar de Su Excelencia, y Don Fernando Fuentes de Villavicencio, General Jefe de la Casa Civil e Intendente General. Otro dato que añade el acta del Registro respecto al difunto es que se trata del Jefe del Estado Español y Generalísimo de los Ejércitos.

Un documento irrelevante creo que para cualquiera, incluso para esos investigadores recalcitrantes de cunetas llenas con latas oxidadas de cerveza, colillas y otros desperdicios.

Sin embargo, hace algunos años un juez de infausto nombre y escasa vocecita, expulsado de la carrera judicial por gualdrapas, quiso cerciorarse de que el luctuoso hecho se había producido en algún nódulo de la galaxia, a fin de investigar con tranquilidad o alevosía los crímenes de ese señor difunto, quien al parecer dijo antes de espirar, “qué difícil es morirse”. Algunos achacan esta frase proverbial al ensañamiento terapéutico que recibió. Pero quizás fuese más bien una profética iluminación de última hora. Porque no cabe duda de que a ese señor lo resucitan y lo asesinan una y otra vez sin descanso en un permanente 20 N. de la marmota, aunque este coincida precisamente, en este país poco coincidente, con la condena al fiscalone, el primer sujeto dependiente de la banda que se les cae. No hay como apelar a la verdad y la justicia para que se le caiga a uno encima todo el peso que tiene.

LAS PUERTAS DE BURGOS: ARTE VERSUS ARTESANÍA

Sun, 16 Nov 2025 04:40:46 GMT

LAS PUERTAS DE BURGOS

En continuidad y salto retrospectivo con el artículo Adivina Adivinanza , publicado ayer (15, XI, 25), rescato hoy otro muy anterior de corte más técnico o, si se quiere, de carácter crítico y analítico, que redactaba a finales del invierno de 2021, bajo el título, Las puertas de Burgos: arte versus artesanía , que versaba sobre el mismo asunto y fue publicado en otro medio (elnoticiero.es), en aquellas fechas iniciales, cuando irrumpió la desafortunada polémica en torno a las nuevas puertas para la fachada de Santa María de la Catedral de Burgos. He creído oportuno traerlo aquí ahora, ya que seguramente resultará clarificador en este momento que, concluidas definitivamente las piezas de bronce, llegarán a Burgos a final de mes, y con ello parece comenzar a resolverse las enjundias a propósito de algunas cuestiones fundamentales que han rodeado al proyecto y su consecución.

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 LAS PUERTAS DE BURGOS: ARTE VERSUS ARTESANÍA

Técnico superior en gestión e investigación de patrimonio

Una vez vista la reciente y realista simulación gráfica de las nuevas puertas para la fachada de Santa María de la Catedral de Burgos, creo despejada la incertidumbre que albergábamos acerca de su encaje estético en el conjunto. Pero la oposición de un colectivo burgalés a la creación de Antonio López, pone en peligro la colocación de la obra, y se está a unos centímetros de cometer, por lo civil o por lo patrimonial, un aparatoso error, que quizás no tenga vuelta atrás. La reacción al proyecto inserto en la conmemoración del VIII centenario de la Catedral, viene sostenida por un agregado de personajes, que dan la impresión de tener alguna querella pendiente con el Arte, con la Iglesia, la Fortuna, las castas locales…, o vaya a saberse con el qué y con el quién. Su campaña ha consistido en una recogida de firmas, algún agresivo, estrafalario y no menos extravagante manifiesto y, sobre todo: introducir la cuestión en los medios de comunicación, haciendo que surja la división y discordia en la sociedad e instituciones. Lo cierto es que los argumentos que lanzan, son dispares y no voy a entrar aquí a exponerlos; ya se encargan ellos… Pero básicamente responden, de un lado a un discurso inmovilista de corte asambleario y populista, como lo es su pretendido derecho a decidir de todos y en todo…, aun también de lo que no se sabe. Y de otro lado, a exprimir la normativa sobre patrimonio histórico-artístico, apelando a la más reaccionaria ortodoxia en la materia.

Hasta ahora, personalmente y por escrito, había manifestado dudas razonables acerca de cuál pudiera ser el resultado final, sobre todo, y creo que eso es lo importante, porque las portadas que tenemos hoy a la vista son un desafortunado añadido de fines del siglo XVIII. La historia creo que es bien conocida: las portadas góticas, por presentar un estado de deterioro importante, en vez de restaurarse, fueron desmanteladas sin contar con la aprobación de la Real Academia de San Fernando, órgano que regía entonces las actuaciones en esa materia; pero, aunque se paralizaron las obras por un tiempo, finalmente se acabó (no sin polémica) por colocar el pastiche neoclasicista que desbarató la armonía y coherencia del conjunto gótico. Ahí es, precisamente, donde se encuentra el pecado original que mancha la venerable fachada oeste.

Resulta evidente que la amanerada cuña neoclásica, embutida bajo la ojiva central de la portada de Santa María, es un caso paradigmático de un dialogo fallido con el estilo dominante en la fachada. Pero más allá de que se expresen en distinto idioma y la natural disonancia entre la letra gótica y los caracteres clasicistas , lo grave es que estos últimos se escribieron con rara caligrafía y no pocos borrones, convirtiendo la página en una suerte de palimpsesto de Babel. El resultado estético es extraño y ésta es una consideración generalizada desde el mismo momento en que se terminaron las obras, que tuvieron su colofón en 1805, ya contando con las hojas de madera de olmo realizadas por los hermanos Baztigueta, que es lo único que ahora sería sustituido.

No obstante, se debe tener en cuenta que la adición de nuevos elementos según los estilos de cada época, ha sido una constante en las catedrales españolas. Eso las ha hecho más ricas y variadas, hasta convertirlas en una muestra estilística única donde es posible leer las páginas de un milenio de historia del arte occidental. Casi siempre los mejores artistas, autóctonos o venidos de toda Europa, fueron artífices de esa monumental summa artis. De no haber sido así, hoy no contemplaríamos las magníficas agujas flamígeras de Juan de Colonia añadidas en el siglo XV, ni la escalera renacentista del XVI, creada por Diego Siloé, ni tantas otras creaciones de primer nivel.

Antonio López, si la absurda intransigencia provinciana no lo impide, será uno de ellos, y a no tardar las puertas aparecerán en las publicaciones de arte como uno de los hitos significativos de la Catedral. Pero, aunque es probable que continúe habiendo detractores durante tiempo, recordemos aquel aforismo que advierte, que hablen, que hablen, incluso si es por bien.

Como decía, en el caso de las puertas de la fachada de Santa María, creo que el problema no reside en la suma de notas artísticas, que sin dudarlo la han enriquecido extraordinariamente, sino en la falta de claridad y calidad artística del añadido del siglo XVIII y su engarce e integración con el resto. A pesar de ello, ahí está como muestra de la evolución biológica-monumental del Templo y forma parte de su dives estilística.

El análisis y debate sobre las actuales puertas de madera, ha de partir de esa realidad, pero además se ha de tener presente que se está hablando de sustituir un elemento de menor importancia, de un maderamen de cuarterones con herrajes; un dispositivo exento de un valor artístico relevante, cuya función primordial es posibilitar el acceso. Quiero decir con esto que es un trabajo de ebanistería en que se insertan otras piezas decorativas, que en conjunto no poseen ni mucho menos la categoría de obra artística, sino en todo caso la de buenas piezas de artesanía, nada otro.

Creo que esto es importante, porque se está considerando implícita y equivocadamente a esas puertas como algo singular. Las nuevas puertas, son, sin embargo, producto de una reflexión intelectual, estética y diría que teológica, cuya materialidad aparece plasmada en piezas únicas de nobilísimo material, el bronce, que desde la antigüedad ha sido fundido para alumbrar buena parte del mejor legado escultórico. Además, la ocasión supone la incorporación de una creación artística de alto nivel, cosa que no sucede en la Catedral de Burgos desde hace siglos.

No se debe tampoco obviar que Antonio López es uno de los artistas españoles contemporáneos más apreciados, y por su avanzada edad y otras circunstancias, no es fácil que acepte cualquier encargo; pero el crear las puertas de la Catedral es desde luego un privilegio para ambas partes.

La simulación que finalmente hemos podido ver, con el aspecto broncíneo casi real de las puertas y su efecto en la fachada, es elocuente. Es una gran obra que, ahora sí, entabla ese deseable y necesario diálogo entre los distintos elementos circundantes, añadiendo a la plaza una renovada, inusitada y gigante espectacularidad, impregnada de un misticismo ausente hasta el momento en la fría y chocante conjunción gótico-neoclásica preexistente.

ADIVINA ADIVINANZA

Sat, 15 Nov 2025 08:48:58 GMT

ADIVINA ADIVINANZA

No habíase visto en Burgos tan inquebrantable, ventosa ni unánime exaltación en mucho tiempo. No obstante, hasta ayer, todos mudos como puertas, pero hoy de ellas se hacen lenguas, y claman la virtud de necesidad de ya verlas puestas.

Adivina adivinanza ¿qué es?, ¿de qué se trata ?

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Que para el vulgo digo y promulgo lo que no ha de estar en Burgos para que se firme con tinta contra la vanidad de un artista, al que el pueblo amenaza para de Santa María negarle la fachada y plaza.

Adivina adivinanza ¿qué es?, ¿de qué se trata?

Al ICOMOS voy y digo que no me lo como, y a la UNESCO apelo y advierto chulesco, que de la humanidad a la Catedral borro su patrimonial patrimonio, si Burgos contrae matrimonio con ese singular bodrio.

Adivina adivinanza ¿qué es?, ¿de qué se trata?

Ya está. Sí, son las puertas del octavo centenario. Las de Antonio López, que muy pocos estimaron y menos defendieron, pero que sin embargo esta semana han concitado toda la adhesión y simpatía que permaneció inédita, callada ante las críticas infundadas que, por acción u omisión, tantos otros respaldaron.

Ya saben, esa plataforma creada y alentada por artistas fracasados, empresarios airados, ateos resentidos y otras gentes de mejor fe embaucadas por las fábulas de los brujos que moran en esos desaparecidos valles no lejos de Burgolandia.

En fin, quienes de siempre hemos defendido el proyecto del Arzobispado y el Cabildo catedralicio, no podemos menos que alegrarnos por este espontáneo ataque de sentido común y estético júbilo, que tan de repente envuelve a las fuerzas vivas de la ciudad, antes más muertas de pánico que sencillas, pero hoy ávidas de notoriedad ante la inminente llegada a la capital del gran tríptico broncíneo de López, intuyendo que será tal y tan impresionante el baño de belleza, que dará un gran bofetón en los hocicos de quienes contumaces no corran a apuntase el tanto de lo que no vieron o quisieron entender, pero ahora sí, como el gran acontecimiento artístico patrimonial, al menos de esta década, que de veras es dotar a la Catedral de una obra excepcional que, sin duda, trascenderá los siglos u años que le queden a la humanidad con la incertidumbre puesta en su cada vez mayor incapacidad crítica racional, ética y estética.

Adivina adivinanza, ¿Por qué estuvieron callados, tal que puertas, aquellos visionarios que tan ufanos se mostraban anteayer en ese mosaico-fotomatón que publicaban en el Diario? ¿Cuánto tardarán en comercializar camisetas con las puertas de López? ¿Cuántos caminos debe recorrer un hombre antes de que lo puedas llamar por su nombre? ¿Cuántos ahora pedirán para el artista beatificación y canonjía? ¿Cuántos mares debe navegar una paloma blanca, antes de dormir en la arena?

Adivina adivinanza, la respuesta, amigos míos, como Dylan decía, quizás esté en el viento, en estos pendulares y burgenses cierzos.

Burgo´s answer, my friend, is blowin' in the wind.

RELATAR Y REVENTAR

Thu, 13 Nov 2025 08:16:00 GMT

RELATAR Y REVENTAR

Ganar el relato es lo que importa, el tamaño ya no tanto si se trata de vencer la apatía o la modorra del otro mediante una narración, un cuento, fábula o chiste como ejercicio pedagógico para, por ejemplo, explicar la historia u ofrecer un consejo moral. Nada que objetar si en ello preside la buena fe y el ánimo de esgrimir verdad. Pero lamentablemente este no sea el caso y motivación de ese “ganar el relato” persistente que ahora tanto ocupa y preocupa a la peor clase política habida en el poder, cuyos cuentos son muy otros, muy falsos, delictivos y violentos. Leire, ¿dónde estás?

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“Hay que reventar a la derecha, porque son quienes gobiernan este país”, proclamaba ayer en sede parlamentaria la más lenguaraz hembra de la cochiquera orwelliana. “Pongamos el contador a cero”, apostillaba, invitando al capo a que apriete el botón rojo del dispensador de hostias y odio, para después hacer su heroico recuento de los reventados en campaña. Don Franco, suba usted de nuevo al potro.

Jugar al socialismo suele acabar así, en la checa, el pogromo o la guerra civil. Al Pedrismo prostibulario no le quedan suegros, ni muchas otras cajas de resistencia o salvación que el choque directo, el golpetazo y la acción violenta. Eso mismo también ayer lo dijo él, “sólo YO garantizo la paz social”, que es lo mismo que decir, antes de que me saquen de aquí, lanzaré a toda la jauría que he ido alimentando a reventarles. Es esta la estructura profunda del discurso, que va muchos pueblos y montañas más allá que el reguero del vómito criminal de sus socios terroristas que, apaciguados con sus gudáris asesinos homenajeados, ya en las listas electorales y parlamentos, reescriben ese vil relato que convierte a la memoria de la libertad en una cisterna de aguas fecales corrosivas.

Entre socialistas ninguno se pisará la imprescindible manguera de los chorros de odio a cambio de oro. Las palestinadas callejeras han sido un entrenamiento, “gimnasia revolucionaria”, palabreaba Pablo, discurso ampliamente plagiado por Pedro y adaptado como propio. Lo mismo como usa a los valencianos, que abandonó a morir y arrastrarse hasta hoy en sus lodazales, para responder al urgente requerimiento de, “quien gobierna es la derecha”, a fin de subvertir la realidad de un gobierno absolutamente irresponsable sobre la nación gobernada.

“Ganar el relato” de sus necesidades perentorias es lo que importa, no el tamaño de la mentira, que se da ya por descontada como canónica arma de los socialismos.

Ayer también, vaya día, un Fiscal del Gobierno argumentaba en su defensa, con alarde lapidario de cínica e histriónica cursilería, “la verdad no se filtra, se defiende”. Toma ya, querubín. Pues así sea, don Correlato fiscal, que por filtrador y revienta teléfonos sea usted condenado junto a su amo que, como aquel otro delincuente, Eleuterio Sánchez “el lute”, camine y reviente ante la ley, antes de que nos roben y revienten lo poco entero, democrático y decente que quede en este país.

DESAMORTIZACIÓN INMOBILIARIA

Wed, 12 Nov 2025 07:13:05 GMT

DESAMORTIZACIÓN INMOBILIARIA

Vivir visceral e ideológicamente de la vivienda es una fórmula más entre las falaces estrategias de quienes crean problemas para arrojárselos en facha a los espectros que inventan, justificando así su violencia multidisciplinar contra la libertad.

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Ayer mismo, huyendo de la ponzoña televisiva nacional (Ferreras y demás extrema unción socialistoide), sintonizaba una cadena regional, CYLTV, hacia la cual sinceramente a priori no tenía motivos para calificarla también de enemiga pública de la verdad. Pero ya conocemos esa acomplejada y suicida pulsión por hacer seguidismo de los dogmas del enemigo, que en este caso de igual forma contamina a la cadena castellana.

Pues bien, o mal, escuchaba al mediodía el “Programa de Cristina”, conducido por la propia voluptuosidad quirúrgica, oclusiva bilabial , Cristina Camell, que tenía sentados a su estrecha mesa para opinar sobre economía a tres tertulianos, para mi totalmente desconocidos y, según lo visto, no menos de la decente objetividad. Y no exagero. Pues a propósito del asunto de la vivienda repetían, como plumíferos psitaciformes, de manera unánime e inquebrantable la clásica letanía acuñada por la corrupción liberticida que nos invade.

Sí, exacto, decían que los altos precios y escasez son consecuencia de la maldad (léase criminalidad) de los propietarios que invierten y tienen pisos para ganar dinero (ellos lo llaman especulación); algo que por lo visto es delito para estos repetidores que, suponemos, se sostienen económicamente del aire regalado e improductivo.

Así que, en su conclusión: ¡oh sorpresa!, sería necesario intervenir el mercado de venta y alquiler.

¿Más aún? ¿Cómo?

O sea, dichos sujetos, Félix Blanco, Rocío García y Pablo Verdón, cuya menesterosa sustancia curricular cabe imaginar…, proponen entonces según se ve, porque más es imposible, que se expropie de una vez toda vivienda existente, porque, señores míos, más intervencionismo que lo presente ya sólo conducirá al perfeccionamiento y total desamortización o nacionalización inmobiliaria.

Pero la única e irrebatible realidad entorno a la vivienda, es que el Estado es ese gran orondo especulador agresivo que mediante la extorsión fiscal y normativa obtiene, esquilma y expolia más de un cincuenta por ciento del precio final de mercado de cualquier inmueble, desde que se inicia un proyecto de construcción hasta que llega al comprador o inquilino.

Así que, en España, un pisito que sale por 200.000 pavazos es en realidad un piso de 100.000 pavos reales tras pasarlo por el túnel del terror de las Haciendas y burocracias. Esa es la verdadera y más importante causa de la hinchazón de precios.

Escuchad, domados camaradas de roja singladura, Cris, Félix, Roci y Pablito, no pido que superéis la veracidad del argumento, simplemente igualármelo cuando adquiráis la mayoría de edad moral, estética e intelectual.

No tengo otra que decir. Ah, sí, don Presunto Mañueco, un consejo, vigile donde pone dinero público, que no sea para insultar la inteligencia, no la suya de impávido tecnócrata, tan de pies planos, sino a la de quienes quizás le habrán de votar sin entusiasmo como mal menor.

HISTORIA DE UN BREVE METRO CUADRADO

Sun, 09 Nov 2025 05:07:00 GMT

HISTORIA DE UN BREVE METRO CUADRADO

Un relato de Fernando Garrido

Érase aquel un metro cuadrado cuya foto ni precio figuran en Idealista, porque no se anuncia ni está en venta, tampoco en arriendo o alquiler. Es un metro cuadrado público, uno de tantos dibujado en damero de losas y adoquines, no muy distinto a los miles que existen en la ciudad, intercambiables por cualquiera otro, en casi nada diferente en su vulgar apariencia tosca o pulida, conformando un simple y llano metro cuadrado peatonal que nadie mide, perimetra ni precisa escuadrar.

Se deambula inconscientemente sobre él, dejándolo atrás con una, dos o tres zancadas que transcurren en apenas un instante vacío sin pena, gloria ni sobresalto, y el metro permanece ahí, inánime, pasivo, inmóvil, recluido en su cuadrícula mineral, enlucida, rugosa o berroqueña, aguardando que el próximo transeúnte lo pise y, sin sentir, lo sobrepase embargado en sus ocios y negocios, o en nada, abstraído el pensamiento entre las espesas nieblas de la conciencia.

Sucedió allí, azarosamente, en ese impreciso cuadrilátero de un metro por costado, o si se prefiere de diez decímetros cabales equivalentes a cien centímetros o a mil milímetros cuadrados legales, canónicos, de pavimento salpicado, moteado con un negruzco sarpullido de lunares de goma de mascar usada, exhausta e inservible, incrustada como líquenes o costras fósiles que guardan ADN seco, inane, pero latente de salivas azucaradas que tal vez experimentaron el sabor canela, la menta, el plátano, fresa o la clorofila inyectada en su elástica materia, ahora transmutada en singulares lapas disformes, metamórficas, víctimas de su intrínseca adherencia, comprimidas y casi inasequibles al desgaste sobre el domesticado mampuesto calizo o granítico, siempre impertérrito al inclemente roce del tiempo y la presión de suelas, ruedas, bicicletas, carros de compra o maletas de viajero.

Un metro cuadrado polivalente, receptor de pequeños desperdicios e inmundicias arrojadas sin mayor desconsideración: cenicero de colillas mal apagadas, cáscaras de peladillas, envoltorios de poca cosa, escupidera ocasional, rosarios de partículas moleculares sin identificar y tickets de compra desechos en pedacitos que el viento mueve, voltea y desplaza planeando desde las parcelas colindantes, para luego ser arrastrados por las aguas de lluvia o el manguerazo del servicio municipal de limpieza y desaparecer tragados en los desahogados sumideros si antes no alcanzasen a ser barridos por esos seres que, uniformados con chillones tonos flúor, tocan contra el suelo su soez y seseante arpa de escobón, compitiendo con el atronador motor orquestado del camioncito de aspiración que, pase misí, pase misá, tantas veces indulta al terco desperdicio del saco de basuras.

Era aquel un metro cuadrado más del que, sin embargo, la Historia no nos cuenta nada, aun formando parte de aquella tierra firme conquistada al Eón Arcaico por furiosos terremotos y vómitos de volcán obedientes al capricho de antiguos dioses hidrofóbicos, alérgicos a la inmensa masa de agua de un pretérito océano global. Una conquista olímpica que sucedió cuatro mil millones de años ha. No obstante, ahora, sobre ese mismo territorio adquirido por el fuego a la salada mar pesan y se pagan impuestos y derechos de usufructo hereditario para la colectiva participación en el permanente drama tragicómico humano, generacional y sucesorio.

Un metro cuadrado que al mismo tiempo se halla habitado a título gratuito de aire y polvo en suspensión, donde moran ácaros y diminutos insectos, pelusas y vilanos que en franquía navegan al viento sin timón; éteres y organismos microscópicos ignorantes de tasas, portazgos o aranceles, inmunes a los precios del mercado inflacionario, porque tampoco entienden de cestas de compra ni carburantes, de distancias ni fronteras geográficas, de límites geométricos u horarios, ni del hipotético meridiano de Greenwich, ni de especulaciones con el sistema métrico decimal.

Un metro cuadrado donde apenas pareciese que nunca pasa nada excepcional, sólo el discurrir de presencias fútiles y de breves estancias efímeras, pausadas o frenéticas, que trotan sobre piernas modeladas o torcidas, sanas o varicosas, siempre en tránsito hacia otros sitios, lugares u hogares. Un metro cuadrado fugaz sin esquinas reales ni visibles, sin efectiva delimitación ni consideración histórico artística, sin nombre propio ni notarial título de propiedad.

Un metro cuadrado que, queriendo, podría ser inscrito dentro o fuera de un círculo, en una imaginaria circunferencia que perfeccione, redondeando, su rígida e insensata cuadratura, angulosa, antipática, casi agresiva. Pero sería vano esfuerzo de artista petulante circunscribirlo en innecesaria curvatura, si sólo ha de servir para ser caminado mediante la más eficaz, sencilla y corta línea recta, trazada con tiralíneas de calzado entre dos puntos, sin mayores rodeos, comas, subordinadas, elipses ni circunloquios.

Es, este, en definitiva, un metro cuadrado desapercibido, ignorado, sin reconocimiento ni acuse de ser recibido ni saludado, aunque solícito se muestre cada día sin cabal indicio de su esencial cometido ni verdad, porque nadie lo piensa como es. Pues siendo el gran ignorado y centesimal punto en el mapa planetario, constituye, sin embargo, un átomo necesario e imprescindible para que el tiempo y el espacio no sufran una irreversible y misteriosa brecha de consecuencias cósmicas terribles, física y metafísicamente insospechadas.

Un punto casi imperceptible en Google Maps, aunque ampliable, que a capricho se acerca o se aleja, se estira o se comprime, sin dejar de ser ese teórico paralelepípedo de cuatro esquinas que el meticuloso geómetra tasa y define como el abstracto encuentro de un cuarteto de segmentos tomados de una línea recta que confluyen y se unen para cerrar un espacio, generando cuatro ángulos de 90 grados, ya sea al sol o a la sombra, con luz u oscuridad, necesariamente eternos y a priori sintéticos.

Una pequeña unidad teorética en el múltiple plano bidimensional sobre el que pueden alzarse caballeras perspectivas, volúmenes, bienes muebles e inmuebles, objetos de bulto y culto redondo, naturalezas muertas o dotadas de vida y con alma humana, alquimia divina y movimiento cinético. Un metro cuadrado al que sobrevuelan las aves, las aeronaves, las nubes y tormentas, los ovnis, satélites e indefinida materia cósmica. Un metro cuadrado que es, en fin, una proyección espacial desde el más acá hacia un hipotético e improbable infinito y la ilusión de eternidad.

Pero, siendo fundamental este metro cuadrado en el orden del universo, ahí está, siempre a seis mil kilómetros sobre las calderas de la Tierra, obligado compañero del giro planetario, trazado sin tintas, cautivo en el plano horizontal mediando como límite involuntariamente categórico entre un arriba celeste y un abajo telúrico que conforma la sólida frontera tangible y real entre el ignoto subsuelo aterrador y el diáfano e imprevisible medioambiente urbano, siempre agitado, ruidoso, poluto y vital, allá donde golpea el bastón del ciego, se orina y husmea el can, el niño bota su pelota, escupe blasfemando el maldiciente y la hormiga se disputa con el pájaro y la musaraña microscópicas pepitas de alimento en situación de libre abandono y albedrío.

Era aquel un metro cuadrado, uno de tantos, sin embargo, fundamental y necesario para la humanidad, aunque intercambiable por cualquier otro y no tan distinto a los cientos de miles que existen en esa u otra ciudad. Pero, en su excelsa singularidad, podría ser declarado como un cuadrilátero célebre y solemne, como un santuario o tal vez un escenario escabroso para la policía, un juez, un periodista o un perito de seguros, donde, quién sabe, podría haberse cometido un crimen, derramarse veneno o sangre, suceder un tropiezo, quebrarse un tacón o una pierna, desprenderse un pañuelo o una cartera, perderse un guante, volar al viento un sombrero, doblarse un paraguas, caer en la cuenta o en el olvido de algo, suspender la conciencia, viajar en el tiempo o migrar el santo al cielo.

Y sucedió que cualquier mañana, antes de que el sol cruzase el meridiano y las sombras se achataran, en ese metro cuadrado se detuviera el caminar de una mujer que reconoce y saluda a un hombre que allí no la espera ni aguarda.

Ella lleva los ojos encelados tras dos lunas postizas, grandes, brillantes, de espéculo, en donde se refleja la coraza de hierro dulce que lleva su oponente, y que ahora se abre por efecto del reflejo cegador del irresistible cristal plateado de aquella cruel, hechicera y gorgónica mirada.

Él, aunque esquivo, enrojece al ser rozado por las cuchillas que le lanzan unos labios que, mudos, rezan conjuros en letras capitales de abecedario carmesí. El metro cuadrado no se estremece, no los siente, no se excita, altera ni deforma, no se preocupa ni asoma; no llora, no ríe, no se alegra ni padece, no mira, no ve, no escucha y nada celebra.

Ignora todo, porque sólo es un inerte, asexuado y prosaico metro cuadrado que un día cualquiera, como ese, podría erigirse en lugar sagrado que trascienda los tiempos como símbolo, leyenda o mito de una breve e inopinada confluencia entre dos almas mortales que ofician en él un sacrificial choque de miradas que perecen frente a frente para iniciar un apócrifo drama de amor profano y divinas comedias. Porque hay metros cuadrados que callando, sin pronunciar palabras, nos lo dicen todo o no dicen nada.

LA MADRE DEL ASADO BURGALÉS

Mon, 03 Nov 2025 08:27:04 GMT

LA MADRE DEL ASADO BURGALÉS

Cuando una institución local se emplea en lo que no le corresponde, lo normal es que aquello no acabe bien y seamos otros los que nos traguemos el desaguisado.

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El viejo Asador de Aranda, que en algunos medios hiperbolizan con el calificativo “mítico” (extraños mitos contemporáneos nos embargan), es una de esas cuestiones que vienen dando tumbos en las perezosas mentes de quienes deberían de estar en lo suyo y no en hacer el pino en asuntos que competen a otros ámbitos, esto es, a la iniciativa privada. El citado inmueble, sito en la Llana de Afuera, propiedad municipal desde los años 70, será pomposo Centro Enológico y Gastronómico. Un nuevo chiringuito para un Ayuntamiento gustoso en hacer de la innecesidad ajena virtud propia, practicando el intrusismo allá donde sus delirios populistas, desgana e incapacidad para lo que de veras les atañe resulta harto prescindible.

Así, la foto de la inauguración del CEG costará un millón de euros. Escenario de cristal que, por tan solemne gloria, habrá de estar listo antes de los próximos comicios (2027). Si no, para qué ponerse. Pero esa elevadísima cifra no quedará ahí. Tras cortar la cinta se necesitará alimentar el invento: burocracia, suministros, mantenimiento, etcétera, y, sobre todo, ahí está la madre del asado, una pirámide de personal adjunto, por ejemplo: un director gerente, una subdirección de dietética y otra de enología, un secretario general de cocina, un copero consistorial, un subsecretario de barra, otro de bandeja y varios de limpieza.

Muy probablemente, como decía, esa sea la verdadera madre de los lechazos, que tal vez tengan ya nombre propio, por anticipado, en la mente del concejo hostelero pastelero o gobierno municipal, ese mítico lugar del estómago encargado de digestionar los jugos públicos. No sé, es una simple suposición conjetural, pero quién sabe si veremos en la dirección a cierto avispado catacaldos que, en contrapartida, fuese dimitido por guiar piripi, o como se diga eso.

EL CERVANTES MÁS VIOLENTO

Sat, 01 Nov 2025 09:22:02 GMT

EL CERVANTES MÁS VIOLENTO

©Fernando Garrido, 1, XI, 2025

Lo del Instituto Cervantes es cosa seria y virtualmente criminal. A manos de Luis García Montero, poeta menor, achaflanado, imprudente, presuntuoso y redomado comunista, no podía acabar siendo otra cosa que una checa infame, guerra civilista y nigrolegendaria al servicio de la destrucción de todo lo que debiera sin embargo representar.

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Así, junto a toda una serie de afrentas hacia la Real Academia de la Lengua con ánimo de usurpación, el Anuario 2025 de esta institución apesta a cloaquero panfleto ideológico contra nuestra lengua, la Constitución y todo lo que no agrada a esa manera sucia de interpretar el mundo, para pervertirlo en favor suyo, que tiene el comunismo socialista (responsable de 100 millones de asesinatos, según la UE), ahora vestido de rosa inclusivo instrumental y cursi woquismo espiritual.

Era de esperar, pues, que en la insólita España revanchista de los pinganillos se odie al español, al ser vehículo de expresión común, el más universal y, por tanto, el más democratizador de cuantos valores pudiéramos contabilizar en nuestra civilización y cultura hispana. Pero esta democracia anoréxica, auto lesiva, que debiera haber expulsado a los socialismos en legítima defensa propia, los tolera y adopta como predilectos microritarios , mientras la corrompen para alcanzar su perversa y falaz “dictadura de las masas”, que se traduce y resume en el deleite elitista, omnímodo y permanente del poder, el sexo excesivo y el disfrute indiscriminado de los bienes ajenos.

García Montero es un mal bicho, sátiro del onanismo mental y artista, sí, del engaño, que se atreve a decirnos que el idioma "no solo sirve para comunicarse, sino también para promover una visión ética y democrática del mundo". Já… Más jeta no se puede tener. Un coadjutor intelectual del crimen político dando lecciones de ética democrática. Es que se nos abren las carnes. Pero ¿en qué manual teórico, texto o tratado histórico serio, está descrito el comunismo como régimen democrático? Porque el ideal socialista-comunista es irrealizable en la democracia, como el lenguaje es imposible ejercitarlo sin conceptos o significados claros, ni libertad de pensamiento y expresión.

A tal fin, en el citado Anuario se evacúa que la Carta Magna "nació con un déficit democrático", por ello "carece de plena legitimidad " al haber sido redactada en un contexto "patriarcal, androcéntrico y excluyente", que refleja un "déficit estructural" que ha de ser revisado, por lo que reclama una reforma constitucional que incorpore lenguaje inclusivo y una redefinición de la democracia "en clave paritaria, que incorpore derechos sexuales, de cuidado y de identidad de género”. Ahí está el truco, la excusa, el argumento del despiste para colar sus ómnibus totalitarios.

Este libelo anuario, fue presentado el pasado martes en Madrid por el suso comisario político, director del Cervantes, acompañado del camarada ministro de Exteriores, José Manuel Albares, solemne petimetre malvenido a virus, que esta semana ha mancillado de nuevo el nombre de España pidiendo perdón en Méjico por haberles, en definitiva, liberado en alianza con el pueblo indígena de la esclavitud y antropofagia del terror Azteca. Así es como inscriben y suscriben la historia, siempre del lado violento, porque el socialismo es esencialmente eso, violencia y resentimiento hacia la tozuda naturaleza humana, porque metafísica y ontológicamente contradice y repele sus miserables dogmas.

LA FOTO

Thu, 30 Oct 2025 08:18:50 GMT

LA FOTO

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Comentar las sesiones de control al Gobierno de los miércoles es un referir “manzanas traigo” y un “váyase señor González Feijoo”, de un ejecutivo agresivo que no responde con argumentos sino con violencia mendaz, porque el parlamento ya no es sitio ni la constitución su espacio, y la decencia menos, porque nunca toca. “Hoy no es el día” recitaron todos, según les escriben los espíritus del solsticio invernal futuro desde Moncloa, al servicio del autócrata para epitafiar la democracia setentera.

Con todo, me llama la atención una imagen servida por la agencia EFE, tomada durante la intervención de Sara Aagesen, vicepresidenta tercera y ministra para la Transición Ecológica y el Reto Demográfico, uf... No, no, ella no es una viuda de luto, tiene esposo, que fue noticia por una sociedad fantasma, cómo no, domiciliada en la casa conyugal, por cierto, valorada en más de un millón de euros, cifra parecida a las ayudas que ha recibido, by the face , del tesoro de la nación.

Pues bien, la foto de la Aagesen, podría ser la de un anuncio cercano a halloween, que recuerda a la cómicamente siniestra Morticia Addams o, sin ir tan lejos, a la estética de los Zapatero fámily en aquella célebre foto con Obama junto a sus grotescas rapazas gore, de anchos ultra cuerpos revestidos con sotanas negras en la Casa Blanca.

Así, Sara Aagesen, química de formación, sin actividad conocida fuera de la esfera política, no se sabe si en la imagen nos quiere transmitir un luto impostado e indicar, contemporáneamente, cómo de gordos y pesados los tiene su jefe, aunque la expresión del rostro denota cierta resignación, tal vez por tener que disfrazarse de plañidera a la antigua, porque eso es lo que tocaba para no responder a las demandas de la oposición por los delitos del pedrismo que, con los muertos aún en las calles, el día después de la tragedia no le dolía nada, ni tan mal, para asaltar la televisión pública desde dónde propagar su enfermedad moral a la sociedad. Ayer tocó el funeral laico, nominalmente insólito, arreglado para eludir responsabilidades como si España fuese ya, por adelantado, esa nación de pueblos y naciones sin estado que, si nadie lo remedia, será.

DÓNDE ESTÁ MI PASTA

Mon, 27 Oct 2025 07:54:24 GMT

¿DÓNDE ESTÁ MI PASTA?

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O sea, a ver si logro entenderles, a pesar de que consideren venir yo del marteplanismo liberal ilustrado. Lo digo a despropósito de toda esa caterva trotatertulias que, como el fantasma marxiano por Europa, recorren la Sexta, TVE, la Cuatro y, ya saben, todas esas cadenas demagogo pedagógicas del WC regimental, que tienen por misión sanear como necesaria toda corrupción y delitos del macho sanchísmo que nos roba, extorsiona y miente a manos llenas, a fin de que no incurramos en el pecado democrático que anuncian las encuestas serias respecto a la intención de voto de los españoles, mayoritariamente sensibles al espeluznante panorama de lo real.

A ver si lo entiendo, porque dichos lamenalgas, generosísimamente pagados a expensas del tesoro público, nos explican ex cátedra que pagar impuestos, cuantos más mejor, es la gran suerte que nos ha sucedido. Es decir, ese Gonzalito de mamá o esa vampi Afracanada y demás talentoso mal huele con título y trayectoria profesional ignota, más allá de ejercer el mester de gachós y gachís de plató, nos cuentan que el expolio de más de un setenta por ciento de las rentas y patrimonios de cada cual, es el maravilloso logro y reencuentro místico de nuestras almas cándidas con el amor infinito del Padre Bienestar que, para mayor escarnio, nos lleva de viaje en cohete tan renovable como las alas de Faetón.

Y nos espetan en cara que gracias a empobrecernos tenemos sanidad y educación. Ah, acabáramos…, entonces resulta que nunca tuvimos de aquello, que nuestra generación, los boomers, malvivíamos en una invernalia zombi, sin escuelas ni hospitales públicos donde acudir, sin viviendas dignas ni felicidad en nuestras asquerosas vidas.

España, al parecer, según el relato, sería un territorio chabolista en blanco y negro, lleno de enfermos lumpen sin tarjeta sanitaria ni escuelas donde aprender, al menos lo suficiente para que no nos dejáramos embaucar por estos maulas repintados como Boticellis, que nos invaden a diario las pantallas de plasma para verter toda su bilis, tasada, eso sí, al precio del caviar de esturión beluga iraní.

Pero de verdad, la gran pregunta que debieran responder es, ¿dónde va toda esa pasta que se recauda como nunca antes, mientras nuestras vidas empeoran? Dónde, cojones, está.

No me conteste nadie que si Koldo, Santos, Ábalos y blablablá. Esos pobres diablos, puteros, catetos e hipotenusos, ya hubiesen querido para sí (dudarlo ofende) la oceánica abisal morterada que se recauda, mientras el déficit se nos dispara ad infinitum. Pero, dígannos, hay mejor sanidad, no; calidad educativa, ni hablar; poder adquisitivo, libertad y seguridad, tampoco. Entonces qué. Dónde, coños, está, nuestra pasta.

CAFÉ PARNASO

Sun, 26 Oct 2025 05:17:20 GMT

CAFÉ PARNASO

Relato epistolar

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Estimada Sofía, te escribo estas líneas en pobres servilletas de papel reciclado, desde la desesperanza que planea sobre esta taza de café ya templado, sin azúcar, que me sirven por costumbre a las cuatro de la tarde en el Parnaso, castizo bar de la esquina bífida donde cada tarde vuelvo a experimentar la fatal e intensa tentación de marcharme sin pagar, sólo con el venial propósito de alterar la rutina, de sacudírmela, viéndome expuesto a ser descubierto infraganti en el disimulo. Y así, premeditadamente, abochornarme de ello, inventar cualquier excusa y no volver más a ese lugar, del cual no podría desapegarme si no fuese por un asunto asaz turbador, tan estúpidamente sucio como marcarse un simpa implicando un par de monedas, sin tener necesidad pecuniaria alguna, sino la urgente satisfacción de eludir esa cita diaria y cancelarla por vergüenza hacia uno mismo, despreciando la grandeza, ahogándola en minucias de pícaro impostor en una desesperada huida de los tediosos días tranquilos, equilibrados, sin sobresaltos, porque precisamente se anuncian tan espantosos que inquietantes, víspera de cualquier desastre por venir, acaso el mayor de ellos.

Querida Consuelo, por lo demás, a pesar de que ahora los días soleados se sucedan también tras el reciente estío, hemos llegado a este veroño con la ansiedad del estudiante que ha de someterse a un examen, sin haber tomado ni un apunte, ni disponer del libro donde estudiar la materia a la cual no se ha asistido ni una sola vez. Es tal que esa la sensación que recibo de cuanto me esfuerzo por comprender los alrededores y suburbios de mi traje de temporada que inevitablemente arroja sombras movientes, pendulares, sobre mis pies, siempre calzados con los pensamientos a donde nunca me conducirán por éstas empedradas calles de tormento cotidiano, calcinadas por tórridas angustias del pasado sin el menor olvido.

A pesar, amada Esperanza, hoy nos anuncian que se retrasarán todos esos relojes de nuestro mundo, donde ya no nos aguarda ninguna hora final, porque el tiempo se expande mientras que las tacitas de café servidas a las cuatro de la tarde desaparecen del diario de sesiones de los cafeses que se tomaban ayer a las cuatro y cuarto para, burlones, anotarse en la virtual agenda de las tres y pico, tras el meridiano. Así, mudable, transita el sugestivo poder horario equinoccial que persuade la fe del hombre científico sobre el soberano proceder de sus objetos cotidianos.

Ahora, hoy, con divergente huso de agujas, quizás ensayaré a fallar de nuevo en este anfibológico, bilateral, cálido y necesario café-bar que habrá de estar siempre en la esquina de cada ciudad. Íntimo Parnaso de donde quisiera marcharme de extranjis, sin pagar. Pero que tal vez nunca me atraparán porque, sin culpa, estoy inexorablemente condenado a regresar para poner mi cabal moneda en el tozudo platillo de los deseos.

Sin más, admirada Remedios, recibe un hasta pronto.

Tuyo

TODOS JUNTOS YO EL PRIMERO

Wed, 22 Oct 2025 05:48:34 GMT

TODOS JUNTOS YO EL PRIMERO

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-Cariño, te has enterado, Sarkozy ha entrado en la trena. Cómo puede ser que una democracia condene a sus presidentes. Esto hay que solucionarlo, Begoña, no puede ser que hombres honestos como yo tengamos que dar cuenta de lo que hacemos; porque lo hacemos por amor, ya lo sabes, que nada de lo que dicen de nosotros es cierto, ni de Santos, ni de José Luis, ni de nuestro Fiscal…, ni de tantos otros que a nuestro lado trabajan para mejorar la vida de la gente, pero esos guardias civiles chusqueros, franquistas, con sus jueces tragasables y los pseudomedios negacionistas, no reconocen ni quieren saber que somos necesarios…

Esto hay que corregirlo, yo soy la Democracia y he de poseer todo el poder que me niega este sistema corrupto que me obliga a hacerle frente con sus mismas armas, sacrificando a veces la verdad y la honradez para guiar y traer la felicidad a un pueblo que no sabe procurársela por sí.

Cariño, no es posible que lo de Sarkozy nos suceda algún día. No quiero ni pensar el verte vestida de negro, como a Carla, acompañándome a la puerta de Soto del Real, ni yo despidiéndome de ti frente a los muros de Alcalá Meco. Figúrate, tú, entre todas esas pelanduscas, o yo mismo, rodeado de chusma, como si hubiéramos cometido los crímenes que nos achacan con sucios recortes de prensa. Les daré un escarmiento. Me han obligado a ello. Se enterarán de una vez quién ha de mandar sobre todas las cosas. Nací para ello, estuve de siempre llamado a ser la luz de este país y faro de un mundo injusto.

Mi alta misión no puede concluir en chirona. Así pues, habré de enmudecer a todo aquel que esté en contra antes de que sea tarde. Lástima que han cazado a Leire “trapos sucios”, que ya estaba en ello. Pero, salvo yo, todo es reemplazable, caiga quien caiga. Tengo, ya lo sabes, muchos soldados dispuestos al sacrificio. Además, qué me dices de mis pretorianos: Pumpido, el Sabadell, el Barça, Tezanos, Hamás, la internacional y todos los medios o televisiones que tanto me deben, con Broncano o Gonzalito…, donde iban a ir ellos si no.

Joder, cómo comprendo ahora a Nicolás. No, no me refiero al francés, cariño, sino al venezolano, el vencedor de esas urnas que hostiles se resistían a nuestra misma revolución. Es lo que aquí será, nada podrá impedir que nosotros continuemos la transformación y progreso social que nos fue encomendado de una vez por todas. No nos moverán. Ya verás, de nuevo te haré la más catedrática de entre todas las mujeres, porque nuestro gobierno nunca tendrá fin, no habrá reyes, ni más fachas plebeyos, sólo un pueblo fiel, uniformado, que nos acompañe en la nueva era de la igualdad trascendental, donde todos volverán a ser hermanos bajo mi canto alegre para los que esperan ese nuevo año fiscal, en que por fin no poseer nada será la paz y la felicidad universal.

Begoña, ordena a Trolaños que te dé ya ese manifiesto, lo voy a firmar ahora mismo, por si hay que adelantarse. Tenemos que evitar como sea lo sucedido en Francia.

-Pero Pedro, si ese texto, que odio porque me hizo suspender el comentario de la revalidada, lo redactaron hace más de dos siglos para Fernando VII. Dirán que lo has plagiado.

-Me da igual lo que digan, son bulos y fango… Trae acá, que muy galano te lo leeré antes que a nadie para que no dudes de mi amor.

Españoles: vuestra gloria es la única que mi corazón ambiciona. Mi alma no apetece sin veros en torno de mi Trono unidos, pacíficos y dichosos. Confiad, pues, en vuestro Rey, que os habla con la efusión sincera que le inspiran las circunstancias en que os halláis, y el sentimiento íntimo de los altos deberes que le impuso la Providencia. Vuestra ventura desde hoy en adelante dependerá en gran parte de vosotros mismos. Guardaos de dejaros seducir por falaces apariencias de un bien ideal, que frecuentemente impiden alcanzar el bien efectivo. Evitad la exaltación de pasiones, que suele transformar en enemigos a los que solo deben ser hermanos, acordes en afectos como lo son en religión, idioma y costumbres. Repeled las pérfidas insinuaciones, halagüeñamente disfrazadas, de vuestros émulos. Marchemos francamente, y yo el primero, por la senda constitucional; y mostrando a la Europa un modelo de sabiduría, orden y perfecta moderación en una crisis que en otras naciones ha sido acompañada de lágrimas y desgracias, hagamos admirar y reverenciar el nombre Español, al mismo tiempo que labramos para siglos nuestra felicidad y nuestra gloria.

Palacio Real de Madrid, 10 de marzo de 1820.

-Vale, perfecto, quitad la data y cambiar Trono por cátedra, poned Presidente en lugar de rey y progresista por Español. Ya está, firmado en el Palacio de la Moncloa a 24 de diciembre de 2025. Lo leeré en el teleprómeter ante las cámaras por Nochebuena. Luego haremos como aquel Borbón...

GIMNASIA REVOLUCIONARIA

Tue, 21 Oct 2025 05:29:34 GMT

GIMNASIA REVOLUCIONARIA

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Estamos a martes 21 de octubre de 2025. Espero y no deseo tener que rescatar la presente crónica en una fecha aún indeterminada del próximo año o el siguiente, cuando se haya convocado finalmente a los españoles a las urnas por fuerza o conveniencia de un presidente abandonado de toda legitimidad moral y forzado por su caducidad legal.

Porque según advierte un perspicaz, avezado y conocido comunicador liberal, autor de Memoria del comunismo y otros ensayos igualmente certeros, “ Sánchez va preparando su 11M con un acto violento que cambie abruptamente la tendencia de la sociedad española para no irse camino de la cárcel”.

En el citado artículo, Federico J. Losantos, desvela el emporcado panorama político actual describiendo la endiablada perspectiva histórica reciente, desde aquellos inaugurales atentados de un 11 de marzo de 2004, nunca bien ni nada esclarecidos, que cambiaron el rumbo de este país hacia una deriva revisionista del consenso constitucional del 78. Revisionismo que lo deslegitima para adoptar en cambio los esquemas ideológicos nacionalistas, golpistas y terroristas, junto a la nostalgia épica republicana de los socialismos, instalados en la reedición del frentismo violento del 36, modelado ahora mediante una permanente “gimnasia revolucionaria” callejera, justificada en inventadas luchas y clamor popular. Por ejemplo, las palestinadas antisemitas, las manzonadas valencianas, las incendiadas castellanas y las mamonadas andaluzas, continuidad de las causas instrumentales pasadas como el “no a la guerra”, el chapapote, los indignados 15-M, e incluso el ébola de un perro llamado Excálibur…

Movilizaciones nada espontáneas, perfectamente diseñadas desde las cloacas del PSOE, acompañadas del correspondiente agitprop mediático, en las que participan una cebada pléyade de reclutas alborotadores, beneficiarios de esplendidas gabelas, viajes, pagas y subvenciones.

Federico concluye con unas líneas premonitorias que ojalá no haya que rescatar en breve de la hemeroteca de horrores proféticos, dice: “Y con la calle en llamas, el país polarizado y las encuestas tezanosas legitimando el pucherazo, en vísperas de las elecciones, zas, un crimen, un atentado de gran valor simbólico, un asesinato inexplicable, una masacre. Y la excepcionalidad hasta ahora llamada Sánchez, convertida en normalidad”.

A veces toca escuchar lo que no queremos oír ni imaginar.

Sánchez va preparando su 11 M

GUINNESS CULTURAL

Sun, 19 Oct 2025 06:00:39 GMT

EL GUINNESS CULTURAL

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No entiendo lo de ponerse una camiseta un sábado a las ocho de la tarde para salir en manada a darse un garbeo con dorsal y deportivas. No lo entiendo, pero han sido ocho mil burgaleses los participantes en la Lux Mundi , evento híbrido que colapsó el centro histórico. Se trataba de recorrer cinco kilómetros, trotando o caminando entre monumentos, iluminación especial y actuaciones musicales. El propósito: “mostrar Burgos como una ciudad abierta capaz de aunar deporte y cultura”.

Sí, la melodía está bien, pero sigo sin entender las abarrotadas manifestaciones populares que se antojan como un extraño batiburrillo para la exaltación colectiva de orgullo ciudadano, en este caso entorno a su patrimonio, formalmente expresado como una especie de procesión pagana, a fin de afianzar e influir en la designación de capital europea 2031 de la cultura. Un “formato único”, según la organización, para hacer visible el compromiso institucional y ciudadano con la candidatura de Burgos.

Bien, pero no sé… Lo cierto es que la recaudación también ha sido un éxito: alrededor de 150.000 euros. Aportación previa de los inscritos para recibir dorsal, bolsa, camiseta y, lo que sí considero de veras importante, una “pulsera turística” para acceder gratis a la Catedral, el Museo del Retablo o las iglesias de San Gil y San Nicolás. Esto, mañana se verá…

Aunque opino que esa pulsera no debiera de llamarse turística, pues es una manera de bajar el escalafón, en tiempos donde esa categoría esta ciertamente denostada, más aun tratándose de población residente. En cambio, algo así como “llave cultural”, sería desde luego más sugerente y adecuado si la pretensión es acercar al ciudadano a ese patrimonio que se sabe, está ahí y se pasa por delante, pero pocos visitan.

Por eso, sobren quizás parafernalias multitudinarias un sábado a las ocho de la tarde, restringiendo el centro de ciudad, con cortes, vallas y precintos que cierran y limitan el libre discurrir de los demás, cuando lo accesorio, lo cuantitativo se pretende mostrar como fuerza o valor que cotiza sobre lo cualitativo. Sin embargo, la cultura es esto último, cualidad, singularidad, excelencia, no numérico propósito. Si no se entiende esto, sinceramente, siempre será más fácil obtener un reconocimiento Guinness que optar a capitalidad cultural. Así, todo quedará pitagóricamente reducido a cifrar los mayores templos de cartón o el más caudaloso rio de uniformadas camisetas, cuya corriente, embarullada, pasa y no para en remanso, no aprehende ni encuentra la llave maestra del cofre de lo valioso, arcano y esencial.

TOREANDO Y SIN COMIENDO

Mon, 13 Oct 2025 10:26:44 GMT

TOREANDO Y SIN COMIENDO

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No pudo ser mejor momento, artístico y no menos sorprendente. José Antonio Morante de la Puebla se despedía ayer, de repente, el gran día de la fiesta nacional, faenón y Puerta Grande, en el ruedo más grande, el de Madrid. Se retiraba sin aguardar a un mañana porque tal vez allá no exista más que decir, ni torear cuando se han hecho todas las faenas que se habían de hacer, cuando se han desvitolado los más puros aromas y desorejado a los que tenían sus pabellones prestos a ser separados del cuerpo por quien supiese entender al que las portaba allí, junto al arranque del astifino par.

Pero en Madrid tampoco pudo ser peor, menos torero ni más cobarde lo sucedido después del desfile de la Hispanidad, donde las gentes de bien tienen por costumbre expresar su desprecio a un presidente al que ya sólo le regalan los oídos la clac de ganapanes que amamanta con ubre ajena, y que ante el peligro escapa como un can párvulo asustado de su propia sombra.

SÁNCHEZ no esperó ni a los canapés para salir de naja como un hámster de una fiesta de coca colas en el cuarto de los nenes.

Pedro putisaunas, el mismo que se autoproclamaba ante los mortales como “capitán necesario”, a cuyo lado todos los lodos son contingencias, marchaba a atusar su traje egipcio de faraón fanfarrón, para atribuirse las mieles de paz en Gaza, acompañado de ese Albarez, gorrilla minestrín, con maneras de presbítero gustándose en pulpito parroquial, que nos recitará sobreactuado las alabanzas a su señor: el del “gobierno más limpio y trasparente” sin el cual el Mundo no se entendería jamás. Pero se entendió a pesar de él, de sus gamberras palestinadas y la flotilla pacotilla a recibir tortura de cosquilla.

Ayer 12 de octubre en las Ventas, un artista, un maestro, un torero con verdad, Morante, triunfó, se cortaba la coleta porque era el momento, y a hombros salía ovacionado por la muchedumbre. Y SÁNCHEZ, un maletilla de bolera, un impostor de tienta, sin más cabo ni rabo que cortar entre piernas, salía zumbando Bailén abajo, como un berrendo abanto antes que le dieran las terribles cinco de la tarde, y sin comiendo.

OCASO REPRODUCTIVO Y FIN DE LA HISTORIA

Sun, 12 Oct 2025 07:24:42 GMT

OCASO REPRODUCTIVO Y FIN DE LA HISTORIA

Hacer el aborto no es lo mismo que practicarlo. Lo uno es cómico, lo otro es trágico. Tampoco es igual tener un aborto que serlo. Pero aún el asunto da para diferenciar entre, abortar una operación o que alguien (hoy por hoy sólo féminas) se haga operar para que le extraigan un aborto de las propias entrañas.

La serie metafórica discursiva podría continuar hasta encontrar sorprendentes parecidos entre el actual gobierno español, con su presidente de nalgas, y la mayor operación abortiva del presente siglo sufrida por la Nación Española respecto a su pacto de convivencia y la Constitución del 78.

A más a más, para muchos el aborto, sea cual sea, es un crimen, mientras que otros lo consideran y reclaman como un derecho inalienable. En ambos casos, siempre será un drama y un fracaso ético de una sociedad aplicar graciosos indultos y amnistías revisionistas a los bandidos y, por otra parte, una condena gratuita de solución final, sin vuelta atrás, a una vida en ciernes a la que se priva de obtener siquiera el primer derecho fundamental.

Por esto mismo, para los más ávidos quitavidas y recalcitrantes abortistas no basta una legislación permisiva, la actual, que despenaliza y facilita la interrupción voluntaria del embarazo, sino preñar a la Carta Magna para abortar la extensión de ese derecho de rango superior, es decir, universal (léase Carta de Derechos Humanos), hacia esos seres que aún están en proceso de realizarse por completo, y sobre cuya vida en positivo tanto el pensamiento científico como la filosofía moral no aciertan o no quieren establecer limite ni posicionarse de manera clara y contundente, bien sea por la complejidad conceptual del asunto o una imposibilidad epistemológica o, en el peor de los casos, una subrogación de la discusión ético biológica al ámbito político donde, en manos de individuos escasamente preparados o de dudosa moral y capacidad crítica, primará siempre el interés y la contaminación ideológica por encima de cualquier verdad o ensayo de hallarla, en cuyo caso la máxima, in dubio pro reo, salta delictivamente en pedazos.

En definitiva, lo que ahora está en danza en el sucio juego político español y mascarada socialista, es blindar de manera restrictiva ese sagrado derecho moral a la vez que jurídico, que es la vida por encima de otras consideraciones, estableciendo a tal fin una diferencia categórica entre seres vivientes, clasificando al nascituro en un plano ontológico normativo como algo inferior, impreciso, técnica y teóricamente equiparable o a medio camino entre el animal y el vegetal, cuya vida, con independencia del concurso inicial de dos partes, es moral y físicamente potestad única del cuerpo femenino que le otorga o permite existir transitoriamente.

En efecto, el feto o nascituro, al cual se cuestiona o niega la posibilidad y propósito biológico de realizarse autónomamente, queda considerado un ente intruso en ese otro cuerpo, al que en cierto modo parasita y, por tanto, susceptible de ser sanitariamente extirpado a voluntad, por las razones que fueren, de la propietaria del organismo nodriza, sin importar los cómos ni porqués, justificados, si acaso, en el impropio derecho maternal a decidir arbitrariamente sobre esa vida que quieren hacer aparecer como un hecho biológico accidental, caprichosamente separado de la responsabilidad moral que atañe a la madre en cuanto a ser que del mismo modo fue un día engendrado con espíritu o entendimiento humano dotado de capacidad para reconocerse como tal, y discernir sobre el bien o el mal, lo justo o lo arbitrario, lo propio o lo ajeno, lo necesario o lo superfluo.

Aquí, en la cuestión gestante-abortiva, el feminismo instrumental ha erigido una de sus más perversas enseñas universales para su desbocada e infundamentada lucha en pos y en contra de la igualdad de la mujer, disparada al extremo de subvertir su propia singularidad y naturaleza. Porque precisamente es la maternidad el hecho radical que hace en la mujer el ser mujer sobre cualquier otro rasgo de su ser extenso, al cual determina en sus más profundas y esenciales características orgánicas, formales y psicológicas: mente y cuerpo.

El feminismo dejó de serlo en el mismo momento que no entendió o no quiso entender la naturaleza femenina, negándola, por tanto, el feminismo abandonó con ello la oportunidad de reconciliarse con la historia en la justa reivindicación de su feminidad, diferente a la vez que necesariamente complementaria de lo masculino y viceversa, sobre todo en cuanto a su exclusiva capacidad de concebir, gestar vida y ser madre.

Ahí es donde el feminismo ha perdido para siempre sus legítimas batallas, condenado a luchar ya sin solución de victoria real hasta la auto-extinción conceptual de su Ser, sumido en la eterna frustración de una ficticia igualdad física, mental y metafísicamente imposible. Es la gran estafa filosófica e ideológica que alimenta al monstruo feminoide que, empoderándose, niega la vida quitándosela a sí misma.

Esto representa el amargo suicidio de la civilización occidental, que cayó prisionera del dogma-trampa de la lucha de sexos como sucedáneo sustitutivo del viejo y fallido antagonismo entre clases sociales, idea fundacional del socialismo decimonónico, que ha llevado al fracaso a todas las sociedades donde han operado sus tesis beligerantes, utópicas o científicas, aplicadas al propósito disolvente de la libertad humana para subsumirla bajo el anhelo de cerrar la historia, resuelta en un dictado social de pensamiento uniforme, univoco y colectivo, que previamente necesita liquidar al individuo autónomo, libre pensador, señalado como enemigo del sujeto político progresista modelado con el barro dogmático de la igualdad, cuyo actual ariete es ese feminismo cautivo de su liberación.

Feminismo que reivindica y propaga la esterilidad demográfica, hedonista y del bienestar, fundada en agravios históricos tal que brechas salariales, techos de cristal, roles domésticos, laborales y otras afrentas seculares, cuya urgente reparación prescribe el subrogar la fecundidad y crianza humana a otras culturas o civilizaciones exóticas de pueblos o razas cuniculus , a las que se recurre y acoge como vientres vicarios reproductores, que nos traerán al mundo los seres necesarios para sostener en adelante, según nos van contando, el estado del bienestar y de progreso, sin afectar a nuestro modo de vida.

Al contrario, proclaman que enriqueciéndonos con sus mentalidades situadas en la inocencia de estadios civilizatorios cuasi wokes: prehistóricos, antiguos o medievales, que remiten a las maravillosas utopías fantásticas del buen salvaje pre-capitalista que campaba en una Humanidad feliz anterior a las revoluciones burguesas occidentales, ya sean industriales, tecnológicas, sexuales y demás horrores contemporáneos originados por la razón moderna ilustrada, ahora aborrecida por el pensamiento neorromántico y posmoderno, nihilista, polivalente y multicultural cargado de resentimientos que contaminan a la sociedad imbuida de las burdas interpretaciones socialistas de la historia de la humanidad que han venido a salvar de sí misma.

Personalmente creo que se está librando guerra silenciosa contra Occidente de los propios occidentales, con el concurso de una población mercenaria exógena subsidiada, integrista y no integrada, que tiene en la procreación la potente arma de destrucción social. Una guerra inidentificada que estamos condenados a perder con la entusiasta participación de esa quinta columna emancipadora, infértil y abortiva, que aboca a los estados nacionales democráticos a la importación demográfica ultramarina, y a nuestra civilización al fracaso, despojada de la capacidad para la propia reproducción y el remplazo sucesorio. Porque, sin vástagos herederos, nuestro patrimonio occidental, material e inmaterial, habrá de caer irremediablemente en manos ajenas. Las de aquellos otros que, con independencia de la validez o contenido de su civilidad, tienen la firme voluntad de hacer crecer y multiplicar sus estirpes, educadas en sus costumbres originarias y radicales.

Así, desde este inquietante y suicida ángulo oscuro del alma de la civilización occidental, hacer el aborto es practicar un verdadero genocidio patrimonial y generacional contra sí mismo.

LA GUERRA FRIKI

Sun, 05 Oct 2025 11:59:09 GMT

LA GUERRA FRIKI

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A pesar de no escatimar despilfarrando recursos extraídos a los españoles que madrugan, no sucedió lo que más deseaban con todas sus fuerzas de cruzada woke vacacional. Así, lo de la desarmada invencible hacia tierra santa ha sido un fiasco de leso humanitarismo.

¡Mecachis! nadie bombardeó a la flotilla reality de Mattel, ni pudieron desembarcar esa inexistente ayuda humanitaria, reemplazada, eso sí, por psicotrópicos fungibles para amenizarles la alegre travesía. Total, por qué no privarse con algunas chupadas y tiritos, ya que iban a morir de éxito declarando la guerra friki a Israel, de parte de SÁNCHEZ.

Pero, ¡qué putada! El jodido judío no se ha dado por aludido y les ha aplicado desdeñosamente los protocolos internacionales, previstos para disolver en sus aguas soberanas las juergas de pijamas y gamberradas a bordo de la locura.

La flotilla hacia la tierra prometida del club de fans de aquellos que liquidan alternativamente a palestinos e israelitas, así como las violentas palestinadas callejeras en casa, les han salido rana con la gran noticia que no esperaban ni quisieran aceptar, porque les pone sobremanera de los nervios, es la propuesta del malvado Trump para un razonable acuerdo de paz, con el que por fin parecen estar conformes las partes (países árabes, israelitas y palestinos) salvo, de momento, como era de esperar, ciertas facciones de Hamás que, lógicamente, ven en ello el fin de su negocio al decaer la fuerza de sus túneles y armas contra el propio pueblo y el vecino.

Un acuerdo que, cómo no, abominan las fuerzas sanchistas asociadas que lo estaban dando todo en pro del frentismo cainita de aquí y de allá, proporcionando la excelsa cobertura económica, mediática, política y militar a los floteros y demás hordas del odio borroko, siempre alineadas con tiranías, teocracias y regímenes de terror vengan de donde vengan.

Pero, sobre todo, el gran sapo difícil de tragar es la constatación de que el Mundo no les necesita en absoluto, al contrario, le sobran declaraciones estúpidas de impostores solemnes y las barricadas de activistas borregos narcotizados, porque mientras ellos montaban el show, palestinando sus raca-racas habituales, los líderes de países serios estaban trabajando en un verdadero acuerdo de paz que, a estos bandidos nuestros, les ha venido a chafar su patrocinado montaje-intifada, que no pretendía otra que despistar los delitos propios y el gran desastre nacional, importando conflictos ajenos y lejanos.

CITA BIBLIÓFILA

Sun, 28 Sep 2025 04:31:38 GMT

CITA BIBLIÓFILA

21 de septiembre

Querida, como casi cualquier otro domingo, rastro de bagatelas empecinadas. Más libros viejos a cambio de una brusca moneda. No busco. Me busca. Lo veo. Lo miro. Lo agarro. Me fijo. Apenas lo ojeo. Bien. Tengo la moneda. Lo pago. Marcho a cualquier otra parte donde no quieran vernos.

Tomamos asiento en la babia urgente. El librito y yo. Lo acomodo entre mis manos. Lo hago mío. Lo contemplo. Verde, estampado, por fuera. Vegetales y un rostro de niño, fantasmal. Colección Índice, ficción. Rústica de bolsillo. Editorial Sudamericana S. A., Buenos Aires. 72 hojas de papel. Amarillento. Tinta desvaída. Amarronada. Su olor es el acostumbrado. Petricor seco de viejo baúl abandonado en desván. Hecho el depósito 11.725, que previene la ley.

Breve novela de autor muerto que, cuando vivo, manuscribía traicionando la ortografía castellana. Él no inventó “la raspa”, pero era un hombre con bigote, moreno y de frente arrugada. Viajó de blanco radiante, como una novia, a Estocolmo con un liquiliqui en la valija. La sabiduría, su colmo, le llegó cuando de nada le servía.

Al libro, lo que es del libro. Lleva puesta una cita de “Antígona”, parrafada preliminar y sin gratuidad. Un bando cruel. Un aviso premonitorio. Luego, un prólogo narrativo. Después, once capítulos que ocurren en un día. En tan sólo media hora. Un miércoles que parece domingo. Son las dos y media de un 12 de septiembre de 1928. Fue año bisiesto. Un ahorcado presente. Yacente, horizontal, sin cinto. Recuerdos y soledades. Hablan tres personas, para sí, en primera persona. Tres generaciones. Han pasado algunas cosas. Anteriores. Vetustas, ¿simbólicas? Quién sabe.

¿Pensamiento mágico, u onírico? ¿Realismo? No tanto, ni tan calvo, ni tan mal. Se imprimió en la Nación Argentina un 28 de octubre en los talleres gráficos de la Compañía Impresora Argentina. Tautológico. En una de esas interminables vías bonaerenses: calle Alsina, 2049. Fue en el año 1970. Cuarta edición. Yo tenía cinco cuando asomaba la hojarasca. Ese es su título. Narrativa. Parida en 1955. Del difunto autor. Colombiano. Con faltas. No de memoria. Tampoco de imaginación. Sí, él se inventó un poblado. Una aldea que crecía. Ahora enorme. Casi que existe. Un punto en el mapa del tesauro literario universal, intersubjetivo, subjuntivo, ultramarino, meridional… Una ciudad estado de ánimo, canicular, habitada de tórridas fantasmagorías polvorientas e inquietantes aves caradriformes con cabeza redondeada, largas patas y grandes ojos amarillos. Ya está.

Aquí Burgos, Castilla, planeta Tierra, a 24 de septiembre, miércoles. Castiza calle de la vía jacobea. Un segundo piso. Sofá. Capítulo undécimo. Acabo. Página 133. En el sofá. Son las 12 del mediodía. En Macondo las 3 en punto cuando cierran la caja. Con clavos. “ Ahora todos los alcaravanes se pondrán a cantar ”. Punto final.

Quietos ahí. Frigorífico. Un pepinillo. Dos. Vuelvo sobre sus alas. Sofá. A la novena página. La inicial. Flash back liminar. Precuela de 461 palabras, 2.298 caracteres en cursiva. Ahorita soy un alcaraván guajiro con pepinillos agridulces en el estómago.

Leo para vos. Comienza:

“ De pronto, como si un remolino hubiera echado raíces en el centro del pueblo, llegó la compañía bananera perseguida por la hojarasca ”.

Respiro.

“ Era una hojarasca revuelta, alborotada, formada por los desperdicios humanos y materiales de los otros pueblos; rastrojos de una guerra civil que cada vez parecía más remota e inverosímil ”

Es demasiado verosímil. Inspiro y continúo.

“ La hojarasca era implacable. Todo lo contaminaba de su revuelto olor multitudinario, olor de secreción a flor de piel y de recóndita muerte ”.

Suspiro. Doy un salto. Al final de prólogo.

“ La hojarasca (…) logró unidad y solidez; y sufrió el natural proceso de fermentación y se incorporó a los gérmenes de la tierra . (Macondo, 1909)”.

Adiós. Fin de la cita.

NARCOESTADO FISCAL

Fri, 19 Sep 2025 04:32:52 GMT

NARCOESTADO FISCAL

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El negocio del narcotráfico sustenta sus enormes beneficios sobre las prohibiciones, persecución y delitos que pesan sobre las sustancias que comercian. Si no fuese así, un gramo de cocaína pura, por ejemplo, tendría el mismo precio que un azucarillo.

Algo similar sucede con el tabaco. Si no fuese por las cargas impositivas que soporta, saldría a precio de alfalfa. Pero en este caso el camello que se lleva la parte del león es el Estado, que se lucra increíblemente gravando con cerca del 90% el precio final de venta a las labores de tabaco.

Tanta ha sido la escalada fiscal que, por ejemplo, en 1990 el precio medio de una cajetilla (dosis estimada que necesita un fumador para satisfacer diariamente su adicción) se situaba en torno a las cien pesetas (0,60 €), frente a los seis euros que cuesta hoy (mil pesetas). Ello supone un 1.000 % de incremento. Creo que nada en el mercado ha experimentado una subida así. Menos a costa de esquilmar a una población vulnerable que pagará cualquier suma para calmar su necesidad de aspirar nicotina.

Así, la avarienta Hacienda recaudará el presente año diez mil millones de euros a costa del tabaquismo, o sea, más de lo que supone el total del gasto sanitario en España entera. Una bestialidad situada en quinto lugar del ranquin, sólo por detrás de lo que ingresa por IRPF, Impuesto de Sociedades, IVA e hidrocarburos.

No resulta extraño, pues, que el gobierno actué de una manera tan hipócrita, mafiosa y delictiva cuando, declarando nocivo su consumo, en lugar de retirarlo del mercado siga lucrándose de su venta. Pero no sólo eso, al mismo tiempo proscriben y criminalizan al fumador, fiel cliente al que extorsionan, sometiéndolo a todo tipo de normas restrictivas e incluso vejatorias como la que ahora prepara la ministra comunista del ramo criminal, para echar al fumador de las terrazas sin acometer lo que de veras sería decente y fundamental, es decir, la definitiva prohibición de su venta.

Pero no. Porque sobre este indecente narcotráfico de Estado se sustentan enormes ingresos en base al alza impositivo del precio, supuesta y falsamente disuasorio, porque de sobra saben que será pagado por quienes padecen la adicción.

El gobierno es, por tanto, traficante, cómplice y culpable, mientras nos emboban con palestinadas de humo y otras farsas para tapar las gigantescas contradicciones y falsedades con que el socialismo siempre pretende salvar a la humanidad, cuando son moral y políticamente incapaces de voluntad ni valentía para hacer nada de lo que deben o dicen.

PLUMA CERVANTESCA

Wed, 17 Sep 2025 07:14:18 GMT

PLUMA CERVANTESCA

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Bueno, pues resulta que Cervantes fue, como si lo dijera Ramoncín, marica de terciopelo, vianda de capital y cínico embaucador...

Sí, ningún biógrafo ni especialista (siendo ellos numerosa legión) habían caído en la cuenta hasta que ese director de cine se nos estrena ahora con el gran notición. Aunque sabíamos de don Miguel sus azarosos líos con varias mujeres y su casamiento con una de Esquivias (provincia de Toledo), el gachó hacía a pelo y a pluma, nunca mejor expresado para quien usase esta última como inmortal herramienta de trabajo; pero nos maravilla que lo llevase con tanto sigilo.

El ambiente literario LGTBI, ya celebra orgulloso esta nueva incorporación al panteón donde figuran Safo, Oscar Wilde, Proust, Whitman, Williams, Mishima, o los españoles, Lorca, Gala y Moinx, a los que ahora se viene a sumar el probe manco Migué , si fuese verdad, porque es pura invención que ahí queda, para que cualquier chismoso delirante haga una tesis doctoral con recortes de cine, arte que a veces se dice tan real como la ficción.

Yo que, según señalaba recientemente, Angélica, redactora del Diario de Burgos, “he visto el filón”, ya me dispongo a hacer una contraoferta al mundillo del cine con un guion tan original como que Amenábar, Almodóvar y Marlaska de rondón, hagan cameo y trio de machotes calavera que viven licenciosamente en su masculina heterosexualidad, pero escondiéndose de la opinión pública porque no digan de ellos ser gente corriente y vulgar, de la que sin ira quiere su pan, su hembra y la fiesta en paz…, libertad, libertad.

Libertad, en fin, sin heterofobia para entrar o salir de los armarios giratorios por según qué exigencias de moda, suculentas subvenciones y taquilleros giros de guion.

CARTÓN, PIEDRA Y BRONCE

Sun, 14 Sep 2025 07:03:25 GMT

CARTÓN, PIEDRA Y BRONCE

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No entiendo, admiro ni comparto el esfuerzo y expectación que pueda causar la fachada jibarizada en cartón de una catedral, cuando el ejemplar histórico y auténtico de piedra se encuentra a tan sólo a 500 metros de la efímera y prosaica copia.

Me refiero, cómo no, a la innecesaria maqueta de paquetería que se ha instalado frente al museo de la Evolución Humana de Burgos. ¿Para qué? Rey, rey, soy torpe y no lo sé… No logro adivinar el abracadabrante dilema: ¿Será una muestra pedagógica de reciclaje, o tal vez la reivindicativa soberbia del sindicato de repartidores unidos de Glovo y Amazon? O quizás un sobrio ninot monocromo en versión castellana, no para que arda, ¡Dios nos libre! que ya hemos tenido suficiente en agosto, sino para que colapse reblandecido bajo las próximas lluvias como hortelana ofrenda propiciatoria a la Virgen de la Cueva.

No lo sé. Pero sí puedo afirmar y con amplio conocimiento de causa que la verdadera fachada de Santa María, sita en la pintoresca y maravillosa plaza del mismo nombre, es apenas frecuentada por los burgaleses, no siendo de paso, a misa o a eventos festivos y nupciales. Así que, dicho lo cual, me inclino a pensar que más bien será por aquello de Mahoma y la montaña, que si no se corre esta (con perdón), él se viene (nuevamente perdón) sobre ella, o viceversa.

Mientras tanto, las puertas de bronce creadas por Antonio López, destinadas a enriquecer precisamente esa tan a menudo ignorada pero principal portada catedralicia, sigue a la espera de hacerse realidad. Porque un día, cuatro petardos con ínfulas de trueno montaron un espantoso Cristo contra la triple pieza escultórica. Probablemente la obra más significativa de los últimos cien años para Burgos, firmada por uno de los artistas españoles contemporáneos vivos más importantes y mundialmente reconocido.

Este dilema opcional entre el noble bronce y el cartón vulgar, remedo de “plata o plomo”, dice mucho de la percepción y preferencias distorsionadas de la cultura que nos emboban y embargan entre trampantojos placebo, para sanar el horror vacui inducido que padece esta sociedad, llamada al ocio bajo patrocinios de leso populismo con que se suele desplegar hoy el despilfarro redistributivo para el vulgo, instalado en un permanente y superfluo no saber qué hacer de nuevo, viejo.

PALESTINIZACIÓN

Fri, 12 Sep 2025 07:24:39 GMT

PALESTINIZACIÓN

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Estamos ante el peor socialismo visto en el presente siglo, y muy probablemente a la altura infausta de aquel otro que en el siglo pasado asesinaba en nombre de sus falsas e instrumentales luchas de clase y revoluciones proletarias. Un socialismo cuya criminal naturaleza ejecutiva siempre se basa y justifica en cualquier medio para alcanzar su abyecto lucro totalitario.

Lo tenemos delante de nuestras narices. Ayer mismo, sus perros de presa y prensa, justificaban el asesinato de un político liberal norteamericano. Están dispuestos a cualquier cosa. Van a por todo y contra cualquiera que contradiga o desenmascare sus miserias. Los socialismos, como este que ahora va mostrando su verdadera cara, siempre han esparcido la mentira, el terror, la muerte, el hambre, la esclavitud, el odio y el resentimiento allá donde han podido penetrar en la sociedad para alcanzar un poder que nunca abandonan, si no es desplegando en contra una violencia mayor que la suya, que no es poca, sino gigantesca y sin límite alguno. He ahí la peor peste ideológica que ha sufrido y sufre la Humanidad contemporánea.

España está hoy gravemente apestada. Es lógico, pues, que no sea llamada a participar en reuniones donde la lealtad de los aliados es condición indispensable cuando se ha de deliberar sobre asuntos posicionales de importancia y trascendencia geopolítica. Sobre todo ante situaciones de gravedad que constituyen una amenaza para el conjunto. Tal es el caso del asalto aéreo ruso sobre Polonia, nación que en 1989 pudo liberarse precisamente del yugo socialista de la URS.

España no ha sido llamada a esa urgente rueda de contactos entre líderes de países de la Alianza Atlántica europeos para tratar la reciente crisis. Es esta una muestra más (no la única) de cómo el estado nación más antiguo de todos ellos es hoy un país BRIC, traidor y bajo sospecha a causa de un gobierno vándalo e ilegítimo que opera entre la ilegalidad y el fraude de ley, caminando en sentido inverso a las agujas del reloj democrático, en tránsito hacia una imposible nación de naciones sin estado, como paso previo a la segregación racial y territorial arcaica y prerrománica de pueblos ibéricos, reinventados como repúblicas populares con líderes caciques de partido único.

España ha adoptado un uso horario histórico e ideológico errático, marcado según las perentorias necesidades personales, familiares y de casta (similar a los antiguos regímenes monárquicos, absolutos o autoritarios) que acucian a un presidente emponzoñado entre la corrupción multidireccional y el odio al otro, cuya estrategia de defensa ya no puede ser otra que actuar contra la legalidad nacional y el consenso internacional, liderando un golpe interno hacia la consecución de un cambio de régimen, y externo de desestabilización del bloque occidental, en alianza con todas las fuerzas situadas en el eje del mal (llámese neo comunismo oriental, narcosocialismo hispanoamericano, imperialismo soviético, teocracias islámicas y grupos terroristas como Hamás o Hezbolá…)

En este contexto, no debe extrañar que un tradicional evento deportivo como la Vuelta Ciclista a España sea manejado por el gobierno para jalear al terrorismo palestino y posicionarse junto a él, simpatizando con la aniquilación del estado democrático de Israel, envalentonado a las jaurías cobardes, que justifican o ejecutaban el tiro en la nuca y la masacre, contra cuatro tristes ciclistas.

SNCHZ ejerce ya de facto una presidencia filoterrorista y autocrática que gobierna sin frenos y, deliberadamente, sin responsabilidades de Estado, junto a un bloque societario antisistema contra el orden constitucional, representado hoy fundamentalmente por el poder judicial, aún en pie, pero seriamente amenazado por una Gaza parlamentaria irespirable y la palestinización violenta, guerracivilista, de la vida cotidiana.

EL ESTADO CORSARIO

Sun, 07 Sep 2025 05:16:34 GMT

EL ESTADO CORSARIO

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No es legítimo ni debería ser legal pagar impuestos cuando, en términos generales, exceden de un 20%. Algo que sucede en la Unión Europea y particularmente en España. Y es falso que el nuestro sea un sistema proporcional donde los ricos, sean países, regiones o personas, pagan más, porque no es cierto ni en términos absolutos ni relativos. El sistema actual es sostenido mayormente sobre la base del expolio a los territorios menos agraciados y sobre las rentas medias y bajas.

Por eso, tampoco es verdad que pagar impuestos sea bueno y es aún más falso que lo devuelvan o retornen de otro modo, sino con una importantísima merma. Pues el Estado se ha convertido en el gran comisionista de ese fácil negocio arancelario que arroja pingües plusvalías que se pierden entre las brumas normativas. Una industria vende humos monopolística redistributiva, proyectada para el lucro y despilfarro de las élites asociadas al poder.

Un Estado insaciable e irresponsable cuya cuenta de resultados, a pesar de la tremenda presión fiscal que sufrimos (por encima de un 60 o 70 %), es escandalosamente negativa. La deuda pública alcanza niveles astronómicos. Cifras imposibles de amortizar siquiera a través de varias generaciones. Esta es la gran cuestión y estafa piramidal que se esconde bajo las proclamas demagógicas del llamado “estado del bienestar”, que en realidad cuesta mucho más del doble de lo que vale y devuelve, porque la mayor parte del capital recaudado (requisado) se pierde en ese viaje que separa a la hacienda pública del ciudadano.

Una travesía oceánica, burocrática, durante la cual los fondos son intervenidos o saqueados por entes e instituciones corsarias de distinto nivel que se nutren a sí mismas y a sus miembros, constituidos en clases improductivas participadas, creadas y fomentadas por el gobierno, a fin de sostener suficientes nichos de dependencia que garanticen y consoliden un poder perpetuo y omnímodo en un sistema perverso y clientelista, virtualmente democrático.

Esos nichos de dependencia no son exactamente esa parte necesaria de la población a quienes la propaganda gubernamental o regimental denomina vulnerables, en que se justifica y dice proteger, sino toda una red orgánica que parasita la gestión redistributiva de esa riqueza ajena intervenida, tributaria, que teóricamente es puesta al servicio de la creación de valor para el interés general y la gestión o resolución de problemas públicos.

Pero lo cierto es que el motor que impulsa a la industria corsaria estatal no es la solución de problemas, sino la creación de ellos, cuantos más mejor, porque cada uno invariablemente justifica una respuesta que se adjudica a otro nicho, institución o ente parasitario e improductivo. Cuáles son estos, pues miremos a nuestro alrededor y veremos una larga lista que va desde los medios de comunicación, la cultura, la ciencia, organizaciones gubernamentales y oenegés, asociaciones dispares, sociedades mercantiles, etcétera, por supuesto todas proclives al discurso oficial del régimen.

Esos entes están asociados a cualquier operación, actividad, objeto, bien mueble o inmueble, donde se diagnostica una determinada carencia, crisis o problemática inducida, artificial, más inventada que real, cuya inalcanzable, imperfecta e imposible resolución requiere un mordisco burocrático legislativo o mordida lucrativa (lícita o ilícita), para satisfacer las necesidades de uno o varios de esos actores citados, mediante una hipertrofia normativa que supone y acaba siempre por adherir a la sociedad civil otra nueva carga lapa fiscal o inflacionaria.

Un ejemplo, entre tantos, es el problema de la vivienda, sin duda provocado como otros tantos incendios. Resulta que el precio de un piso, desde que se adquiere el suelo hasta que se construye, se ve gravado con un 45% en concepto de impuestos, permisos y demás trámites burocráticos que actúan sobre el precio real del inmueble. Una suma a la que, lógicamente, habrá de aplicarse el margen de beneficio del promotor que, ante esos gravámenes y trabas administrativas, no es extraño que se lo piense mucho antes de arriesgar. Pero además, sobre la venta también habrá otra serie de aranceles y gastos que pagará el vendedor tanto como el comprador. Así pues, díganme de quién es y depende realmente el negocio de la vivienda. Pues, claro está, precisamente de quien crea el problema y al tiempo legisla, lucrándose en el no resolverlo.

Por eso, en tal statu quo , no es verdad que los impuestos sean lícitos y es aún más falso que nos lo devuelvan de otra forma, sino sólo una pequeñísima parte. La que queda tras pasar el espeso cedazo de las instituciones corsarias. Y digo bien, pues el corsario es el pirata, el ladrón amparado, miembro o cooperador de un gobierno delincuente de un Estado totalitario, no democrático, por cuanto no existe de facto división de poderes, e iliberal porque cierra los espacios a la libertad y por tanto a la propiedad privada e individual, sea esta física, material, moral o mental.

Ante esto sólo cabe la resistencia de la sociedad civil, ejerciendo las acciones a su alcance para provocar el colapso del sistema corsario parasitario. Una de ellas, la primera, sería la retirada generalizada en efectivo de las cuentas bancarias, para inmediatamente después anunciar una huelga general o insumisión fiscal. Contra esto, siendo una acción masiva y generalizada, no podrían, ni tendrían capacidad de actuar, y significaría, sin duda, el triunfo de una revolución que comenzara a transformar y revertir el actual sistema represor en una auténtica democracia liberal. Es necesario, vital y urgente actuar ya.

PORNO PLUS QUAN PERFECTO

Tue, 02 Sep 2025 11:39:25 GMT

PORNO PLUS QUAN PERFECTO

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No es fácil administrar ni sujetar las metáforas o figuras que, irremediablemente, se nos desbocan cada día que a uno lo escupen en la cara los que se nos beben la sangre a chorros. Así pues, qué decir de ese gran lupanar y palaciega mancebía llamada TVE.

Ayer mismo nos enchufaban una sesión de interviú con felación, o dicho en la jerga de los Sánchez-Gómez, un completo de sauna y masaje con final feliz monitorizado.

No habíase visto en España un ente con mayor pornografía desde que desapareció aquel canal privado de pago, donde los sábados noche echaban una de puteo, exclusiva para adultos con posibles para pagar la sabrosa cuota que costaba.

No obstante, el pícaro tesón libidinoso de muchos españoles menos pudientes, no abonados, alcanzaba hasta el punto de que, sin pagar, se llegaba a adquirir una extraordinaria habilidad sensorial para decodificar mental y visualmente aquellas líneas y garabatos chirriantes donde se oficiaban coitos con jugosas prácticas caníbal genitales y gastronómicas, que iban más allá de lo que la gente corriente podía alcanzar en la doméstica intimidad.

Hoy la industria del porno de pago se ha mutualizado, o democratizado según diría un cursi de progresía. Ahora somos todos, indiscriminadamente abonados por fuerza al cochineo, a un precio escandaloso que ya hubiesen querido aplicar aquellos accionistas y ejecutivos del viejo Canal Plus +, porque las obscenas cifras millonarias que en la actualidad se manejan y despilfarran en los putiferios televisivos del régimen salen del total de los bolsillos ciudadanos. Todo para cebar el lenocinio de meretrices y chaperos que se hacen llamar periodistas que, como no podía ser de otro modo, nos ofrecen el porno político más duro, sumiso y guarrindongo jamás visto.

La madám vedete se fue ayer a ese su revolcadero de monas alcahuetas y bienpagás, para ofrecernos una sesión de impúdico e imaginativo onanismo autocomplaciente ante las cámaras, mintiendo, amenazando e insultando, como la fulana sin vergüenza que es, a todo aquel que no la ame a ella, la más bella, zorra y narcisa sanchidad.

En fin, excúsenme, pero a veces resulta difícil embridarse y saber dónde empieza la figura metafórica y termina el susobicho.

¿PIRÓMANOS?

Tue, 26 Aug 2025 07:16:02 GMT

¿PIRÓMANOS?

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De entre la cincuentena de medidas contra incendios propuestas por el partido pendular, hay una entre todas que ha disparado los comentarios.

La “pulsera localizadora de pirómanos” es una de esas cuestiones que se prestan al chiste y a críticas más o menos aceradas. Por mi parte no voy a caer en ello, en el absurdo, se esté de acuerdo o no. Quiero, sin embargo, señalar, aparte de su cualidad para diluir lo importante, la torpe formulación.

Veamos, estén atentos: un pirómano es un individuo o individua afectado por una patología perfecta y clínicamente definible como es el poseer un atracción irracional e irresistible por el fuego. Algo que supongo tendrá un tratamiento psiquiátrico. Pero el problema real que acecha nuestros campos y bosques no es la piromanía, es la política woke institucionalizada y los incendiarios espontáneos a mayor gloria y servicio de aquellos que han hecho de la agenda verde un monumental negocio a la vez que, paradójicamente, un gran desastre medioambiental.

Pero el incendiario es una persona que provoca un fuego motivado por algo en concreto, muy distinto de una pulsión enfermiza. Ese motivo puede ser de tipo lucrativo, vengativo, ideológico o todo ello a la vez y, por tanto, un delito sin eximentes. Aunque, si son descubiertos y detenidos, sus abogados aducirán que su cliente es un pirado que estaba borracho, o tenía problemas con el jefe o la esposa, valga la redundancia. En fin, cualquier argucia para salvar de la quema, nunca mejor dicho, a sus patrocinados, que para eso les contratan.

Pero, vuelvo a insistir. Pues, si ya han hallado un remedio de bisutería tecnológica, no facultativo, para evitar la acción del pirómano, sírvanse, por favor, de concretar qué han reservado para el incendiario, que según sabemos bien es el verdadero problema, porque constituye el grueso y mayor parte de los que queman nuestro suelo patrio, aparte de su colaborador propiciatorio el ecologismo combustible de pane lucrando.

Y creo, sin embargo, que querían referirse a ambos sujetos. Pero de verdad no sé qué les pasa, ¿es tan difícil expresarse y apuntar en la dirección correcta? Porque a veces parece que les dicta el enemigo.

No basta con tener ideas o propuestas, sean audaces o menos, se requiere que sean comunicadas sin error ni ambigüedades, a no ser que lo pretendido –no lo descartemos- es dar carnaza para que se hable, aunque sea de idioteces, como en la que un servidor ha gastado estas líneas.

CHALECOS NARANJITOS

Sat, 23 Aug 2025 08:01:20 GMT

CHALECOS NARANJITOS

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Lo de la Protección Civil no lo entiendo, nunca lo he entendido. Quiénes son, de dónde salen, cuándo, por qué…

Me lo empecé a preguntar cuando vi a un vecino, que no tengo precisamente por espabilado ni de muchas luces, vistiendo un chaleco naranja, ejerciendo como de autoridad del orden en una media maratón de esas que colapsan toda la ciudad porque al parecer no existen campos, circuitos ni otro mejor lugar para correr, exhibiéndose, que el centro de la ciudad.

Luego, a lo largo de los años, me he encontrado más de lo mismo, naranjitos medio espabilados y exhibicionismo maratoniano contra el normal discurrir de nuestra actividad cotidiana. Así que llegué a la conclusión de que los chalecos naranjas no podían ser otra cosa que la punta de otro chiringuito donde maman los de siempre. Pero no precisamente esos pringadillos que van de voluntarios para tener sus minutos de gloria como si fuesen agentes de no se sabe qué autoridad.

No obstante, he consultado la web del Ministerio del Interior, y creo que no estaba muy equivocado. De entrada, nos explican que dicha institución sirve para: “poner en funcionamiento los mecanismos que potencian y mejoran el Sistema Nacional de Protección Civil ante emergencias y catástrofes. Sistema que facilitará el ejercicio cooperativo, coordinado y eficiente de las competencias distribuidas entre las Administraciones Públicas”.

No sé a ustedes, pero parece redactado por alguna de esas dos vicepresidentas (Marichusma y Yolipandi), que no se las entiende ni del revés cuando pretenden hablar en serio, porque no saben, no quieren, ni pueden explicarse a fin de no decir nada y al tiempo escupirnos en cara lo bobos que somos si no entendemos lo divinamente solemnes y leídas que son.

En resumen, vista la web de Protección Civil, llego a una misma conclusión. No encuentro la necesidad. Para eso debieran estar o están las policías, los distintos cuerpos de bomberos y Guardia Civil e incluso cierto funcionariado, mandos y unidades especializadas del ejército.

Por todo lo dicho es lógico que al frente del chiringuito pongan a una indocumentada sin ninguna experiencia en ello, pero con grandes ínfulas en proteger los intereses de su jefe y partido. Ahora durante los incendios, como en la Dana, ese cometido estratagémico ha consistido en desaparecer durante el caos e irrumpir después para crear polémicas que tapen las sinvergüenzas del sindicato SÁNCHEZ.

Virginia Barcones, “la pirómana” directora de Protección Civil, es otra de tantas Peter-Girls, junto a Leire “la fontanera” y otras chicas del montón de Pedro, puestas ahí para hacer política sucia. Ya me contarán en esta España que el Estado no protege ni la propiedad privada más sagrada como es la vivienda, qué protección civil que no sea el propio pueblo llano podemos esperar. Eso sí, comparto y estoy de acuerdo en que las maratones ciudadanas son una catástrofe.

¿DEMOCRACIA, CRISTIANA?

Sun, 17 Aug 2025 06:28:54 GMT

¿DEMOCRACIA, CRISTIANA?

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Vivimos jornadas bochornosas, es verdad, nadie lo niega, al menos desde que ese gran fenómeno universal fuese anunciado en la antigua Grecia por un avispado señor llamado Heráclito, “el oscuro adivinador de Éfeso”, que nos lo dijo a su estilo: “Todo cambia, nada permanece”. Algo tan obvio que no sé cómo se hizo famoso con tamaña simpleza, que es como contarnos que el agua moja, el fuego quema y el gobierno miente. Sobre esto último fue otro greco, Demócrito, el que vino a contarnos que "todo está perdido cuando los malos sirven de ejemplo y los buenos de mofa".

Pero no crean que Demócrito, a quien Lenin consideró el más brillante precursor del materialismo marxista, era, aunque su nombre pueda asociarse, un democristiano. Eso ya hubiese sido la repera, dado que entonces aún faltaban cinco siglos para que Cristo fuese alumbrado en Belén y veinte más para que alguien tuviese la idea de acuñar semejante término para señalar algo tan bobo, impreciso y voluble como lo es la “democracia cristiana” o, dicho de otro modo, aquella facción política que operando bajo varios presupuestos ideológicos del marxismo dice no comulgar con el socialismo. ¿Alguien lo entiende? Es difícil, ya lo creo.

Los unos hablan de justicia social y los otros de doctrina social, que viene a ser casi una misma cosa. Me explico: doctrina y justicia, aplicadas al roll social, dan como resultado el socialismo puro y duro, es decir, el utópico en la primera pantalla y el científico en la segunda. Esquemas que hoy constituyen la dialéctica partidaria en que se ven atrapadas las democracias mal llamadas liberales, puesto que poco o nada de esto les va quedando: ni de democracia ni de liberal. Ahora bien, aquello que se dio en llamar cesaropapismo sí va cobrando fuerza como opio sucedáneo o metadona para el pueblo, en una democracia que pretende ser religión. Así, la Iglesia, desde Bergoglio, lo ha entendido, y a pillar su trozo de tarta va.

En España, por ejemplo, suceden cosas muy extrañas, pues su río doctrinal algo raro lleva. Hace unos días, un estúpido y provinciano prelado de la Tarraconense, significado por su simpatía hacia la cateta golfería independentista condal norte-aragonesa, ha entrado en confrontación pro-islámica con el partido político al que, sin duda, puede considerarse el más claro defensor de los valores tradicionales de los creyentes católicos y alineado con la opinión mayoritariamente contraria a las indiscriminadas olas islámicas ilegales, que amenazan ciertamente los principios fundamentales de nuestra civilización hispano romana, occidental.

Es cuando menos difícil que, el tal monseñor, Juan Planillas, desconociendo el valor de la palabra "xenofobia" pueda reconocerse a sí mismo como tal y diga con ánimo de ofender a la inteligencia que, "Un xenófobo no puede ser un verdadero cristiano" . Él, por tanto, deduzco que es un falso cristiano de relajada moral que permite, entre otras impudicias, exhibir símbolos xenófobos antiespañoles y golpistas en sus sedes. Así que, según lo que ha expresado, tampoco es él un verdadero obispo, digo yo. Aunque sí le reconocemos como “persona humana” que es otra de entre sus magníficas e indigestas tontadas.

Este Juan Planillas debería de ponerse al habla con su homólogo en Córdoba, el toledano don Demetrio, este sí obispo de veras, para que le explique no lo del incendio que es cosa menor entre tanto mal, sino la resistencia numantina que lleva años ejerciendo contra quienes quieren arrebatarnos el patrimonio, para ponerlo al servicio de sus negocios societarios de aquí y del otro lado del Mediterráneo. Pues, lo de la Catedral cordobesa daría para varios tratados extensos de cómo actúa la delincuencia política, siempre pro islámica y cesarocalifal.

EL FULAR AZUL, UN GATO Y ALGUNAS MACETAS

Fri, 15 Aug 2025 07:28:40 GMT

EL FULAR AZUL, UN GATO Y ALGUNAS MACETAS

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Un relato de Fernando Garrido

Aunque para ella las mañanas solían estar poseídas de un aroma cargado de grandes expectativas, aquel festivo 15 de agosto el calor abrasaba sin piedad tanto a las copas de los árboles como las de cerveza. Ni siquiera bajo las amplias sombrillas con ventiladores de exterior se mitigaba la temperatura, pero la sed del público hacía que los semiesféricos vidrios se vaciasen antes de que su rubio contenido pareciese un caldo cubierto con algo de espuma reseca. Ella esperaba allí, hacía ya un rato, dando sorbos intermitentes. Estaba sentada en una mesa con tres sillas vacías, sobre una de las cuales tenía su bolso apoyado. Serían cerca de las doce del mediodía. Se había adelantado al menos diez minutos a la cita. Pensó que debiera de haber hecho algo de tiempo para llegar después, en último lugar, aunque en un día como aquel dar vueltas sin ton ni son bajo el calor cegador era una temeridad inconveniente para las glándulas cutáneas sudoríparas, cuya excesiva actividad podría malograr la tenue veladura de maquillaje y el suave toque de color en sus labios. Al menos bajo el palio blanco de la terraza podía percibir una brizna de aire que, aunque tórrido, aliviaba en cierto modo, casi ilusoriamente, la intensa sensación de bochorno. No era desde luego aquella una jornada apropiada para una primera cita. Pero, quién iba a saberlo una semana antes, cuando las circunstancias climáticas aconsejaban salir acompañada de una rebequita por si acaso. En fin, la ola de calor estaba allí, por la santísima Virgen de agosto, envolviendo cuerpos y objetos con un halo de fulgor que derretía a todo por igual.

Incluso los pájaros callaban y se escondían entre las ramas de los árboles, posándose en la hojarasca como al ralentí. Una voluminosa paloma torcaz, con su blanco collar, bajó sedienta a beber en la lámina de agua del estanque neoclasicista, donde cuatro sapos de piedra izaban, insensibles y risueños, sendas parábolas del acuoso y líquido elemento que rompían hacia el interior, creando ondas caóticas, quiebros y chapoteos en la superficie de donde a duras penas emanaba algo de frescor.

Su mesa se encontraba a escasos metros de aquella pretenciosa fontana palaciega. El sonido de los chorros la provocaba una molesta sensación de incontinencia. La copa ya estaba vacía, sin duda esa era la causa, se dijo, sintiendo la necesidad de desplazarse al baño. Pero estimó que no fuese ese el momento adecuado. Debía aguardar. Miró el teléfono y era justo la hora convenida. Iría al baño en cuanto él llegase. De ese modo podría excusarse para escapar durante unos segundos y hacerse a solas cualquier reflexión valorativa tras el probablemente embarazoso impacto inicial, que seguro en algo, por bien o por mal, la provocaría un no se sabe qué.

Pero trascurrido un cuarto de hora reteniendo la presión de su vejiga, aún estaba esperando. El camarero se acercó a retirar la copa vacía de la mesa y preguntó si deseaba alguna otra cosa, lo que la incitó a decidirse a ir al baño, así que respondió que probablemente sí quisiera algo más, aunque esperaba a alguien y primero debía ir dentro, a los lavabos, y que por favor si era tan amable diera un vistazo a su mesa para que no la ocuparan mientras tanto. No obstante, como señal de reserva, dejó sobre su silla el pañuelo de seda estampado con formas vegetales, color celeste, que llevaba informalmente desplegado sobre el torso. Tomó el bolso, alzó su cuerpo de la silla recomponiendo y estirando la falda hacia abajo, que quedó perfectamente alineada una cuarta por encima de las rodillas. El tacón del zapato izquierdo, seguramente algo desgastado, la molestaba al caminar, obligándola a ir atenta para mantener perfectamente equilibrada su femenina verticalidad mientras se dirigía a vaciarse de la orina y aquel molesto prurito e inquietud. Porque, efectivamente, la tensión de la espera había incrementado sus ganas, haciendo casi imposible aguantarse más. No quiso preguntar, pues adivinaba que los servicios se encontraban allí donde otras dos damas esperaban turno.

Pero no podía permitirse guardar la cola. Empujó con cierto disimulo la puerta del aseo de caballeros y, notando que estaba despejado, penetró sin mayor reparo, aunque sabía bien que debería de tomar alguna precaución, no sólo higiénica. Entró en el habitáculo del inodoro situado a la derecha del lavabo. Atrancó bien la puerta con el cerrojo. Colocó el bolso sobre el portarrollos y luego bajó su braguita a la altura de las pantorrillas y, remangándose la falda hasta cubrir su bajo vientre, orinó a pulso manteniendo las piernas flexionadas sobre la taza bien abierta. La sensación casi orgásmica al verse liberada, bien valía la pena de pasar aquel incómodo trance de expender de tal guisa una lluvia tan celestial, que al caer la devolvía a un placentero estado de sosiego.

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Aquel local lo había propuesto él, días atrás, porque le resultaba muy adecuado y ya lo conocía, aunque no tanto, pero lo suficiente para saber que se trataba de un lugar de buen tonito. Por eso mismo la sugirió encontrarse allí y ella aceptó sin más. Había querido adelantarse unos veinte minutos para familiarizarse con el ambiente y crearse una psicológica zona de confort y seguridad. Se sentó en un cómodo y falso sillón vintage, que completaba un tresillo alrededor de una mesa isabelina igualmente simulada, como casi todo en aquel amplio salón presidido por una historiada barra llena de grifería.

Aunque aún retenía algo del sofoco acumulado por el calor en el trayecto, prefirió tomar un café a la birra que en realidad le pedía a gritos su otro yo, aquel cuerpo serrano, febril y subconsciente tentado ante la buena pinta que, a juicio de su engolosinada vista, lucían las grandes y espumosas copas servidas para calmar las áridas gargantas de la clientela en una mañana como aquella. Pero la ocasión bien valía un pequeño sacrificio, a fin de evitar cualquier venial desliz causado por el alcohol, como recordaba haber cometido en alguna otra ocasión en que despojado de una cauta y estratégica timidez emitió comentarios que, aunque inocentes pero sutilmente irónicos, pudieron resultar algo inconvenientes dadas la circunstancias, y de los que después haciendo repaso solía arrepentirse a solas, juzgándose tal vez con demasiada severidad.

Tomó un periódico que andaba cerca, en la mesa de al lado, para darlo un vistazo sabiendo de sobra que nada de lo que hubiera en él le interesaba en ese preciso instante. Tan sólo era una pose y manera de aguardar con cierta e impostada calma a que ella apareciese por la entrada. No obstante, sin quererlo, un ruidoso titular llamó a la puerta de su dispersa atención: “Los obispos ofrecen compartir sus catedrales para los rezos musulmanes”.

Al parecer se trataba, según el cronista, de una iniciativa para la igualdad, contra la especulación y competencia religiosa, encaminado a la fusión sincrética monopoliteísta para la democracia plena 2030. Todo ello según había manifestado el portavoz episcopal para el nuevo culto al líder y el respeto de las personas humanas, quien también había añadido que, ello supondrá una importante inversión financiada por la UE para dotar de alfombrado a las miles de nuevas iglesias-mezquita parroquiales que se irán incorporando al programa de la umma diocesana, y concluía con otras coletillas y blablablás por el estilo.

Aquella expresión de “personas humanas” le hizo gracia y lo llevó a cavilar sobre el hecho de que pudiesen existir otras formas personales que no fuesen humanas, tal como matizaba expresamente ese perlado portavoz… Menos mal que él ya no iba a misa, pensó con indignación, pero alegrándose de no tener que presenciar y padecer la peste de cientos de tíos agachados con el trasero en pompa y la chola hacia la Meca, recitando su cansino jámalaja. Además, aquel disparate justificaba aún más lo que ya venía haciendo, al no marcar la casilla de esa ni ninguna otra religión en su obligada declaración autoinculpatoria ante la autoridad arancelaria.

Ya se estaba impacientando. Miró su reloj. La manecilla larga apuntaba al y cuarto. Empezó a dudar de la concreción de aquella cita. Consultó su teléfono y pudo comprobar que todo era correcto, allí mismo a las doce del mediodía; ella portaría al cuello una especie de fular de seda azul celeste. Pero por ahora ninguna de las féminas presentes alrededor llevaba puesto encima pañuelo alguno ni estaba sola. Pensó que suele ser así, ellas gustan de hacerse esperar. Mientras el camarero retiraba su taza vacía de la mesita, aprovechó para solicitarle, ahora sí, repensándolo sin mayor pudor, una cerveza muy fría, según apostilló con superflua vehemencia. Enseguida le fue servida y pegó un buen trago antes de levantarse para acudir al lavabo. Había decidido sanear sus manos al notarlas algo pegajosas cuando agarró la copa, y ya de paso atusarse el cabello por si alguna de sus canas hubiese sufrido algún percance debido al sudorcillo que se había manifestado en su frente tras la ingesta del denso café. La luz del aseo de caballeros estaba encendida. Sobre el lavamanos un espejo enmarcado con una bonita moldura decapé le devolvía una imagen de sí mismo que, no disgustándolo del todo, reforzó adoptando una mirada penetrante de galán antiguo, como si posase para un retrato. Tomó unas gotas de jabón del dispensador. Apretó el émbolo del grifo y el agua corrió por entre sus manos, conjugándolas entre sí, como el avariento que calcula su beneficio. El chorro de agua le provocó una cierta pero no intensa necesidad de evacuarse. A su derecha la puerta del excusado estaba cerrada y a su izquierda se encontraba un urinario adosado a la pared. Se desplazó frente a él, dispuesto a usarlo antes de que más tarde lo necesitara con mayor apremio. Estando ya en la labor, irrumpió del interior del excusado el inconfundible sonido del torrente de agua que cae tras accionar el botón del inodoro. A su espalda, un instante después, notaba que la puerta se abría y de refilón pudo observar que era una mujer la que salía del interior. No pudo verla con precisión, pues ella pasó veloz hacia la salida. En ese momento él giró bruscamente la cabeza para mirarla, aunque sólo obtuvo una imagen trasera y algo borrosa de su melena castaña. Nada más. Y bien, se dijo, qué problema había en ello. Él mismo, en alguna ocasión había usado el reservado para señoras en cualquier otro lugar, al encontrar ocupado el que por su condición le correspondía. Aunque es verdad que siempre en esas ocasiones habían hecho aparición ciertas e inconfesables imaginaciones de las que seguramente él no era responsable ni el único partícipe. Se suelen contar tantos mitos improbables o leyendas urbanitas sobre encuentros y escarceos furtivos en los lavabos que al final a uno se le quedan grabadas en el subconsciente aquellas imágenes eróticas, nunca experimentadas, de sugerentes devaneos en toilettes públicas.

En fin, aquí y ahora no había caso…, ni tampoco partener posible, a juzgar por el sospechoso retraso de su cita que, en principio, tan sólo consistiría en ser el preludio de algo indeterminado, pero de todo punto honesto, con una desconocida.

Al salir del lavabo aún pudo observar como la desinhibida usuaria del wáter de caballeros, cruzaba la puerta hacia la terraza. Siguiéndola con la vista pudo ver a duras penas, estorbado el alcance de su vista por personas humanas y mobiliario, cómo ella tomaba asiento sola, bajo las sombrillas, pero de espaldas sin mostrar su rostro.

No era ella, no podía serlo, no llevaba puesto nada parecido a un foular azul. Así que de nuevo ocupó su sillón frente a la mesa donde la copa de cerveza y el periódico doblado lo aguardaban como mudos centinelas de su confortable rincón de espera.

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Al salir de nuevo al exterior, ella sintió el calor con mayor intensidad. El pañuelo estaba allí aguardando en su puesto tal y como lo dejó. No quiso ya ponérselo, pues aumentaría su sensación de bochorno. Entre tanto, había perdido la noción del tiempo trascurrido. Sacó su teléfono para comprobar la hora.

Eran exactamente las doce y veintidós minutos. No pudo sino sospechar y confirmar que algo raro sucedía allí. No podía ser. Demasiado retraso para una cita que se anunciaba tan prometedora como supuestamente esperada. Estaba a punto de enfurecer. Ató el pañuelo al asa del bolso que colocó sobre la mesa y apenas un minuto después, sin más vacilación, hizo una clara señal al camarero para que pasara la cuenta. Se marchaba. Aquello no tenía sentido. Ni siquiera tenía registrado algún mensaje de él dando señales de vida y, por supuesto, ella no lo iba a hacer, faltaría más. Ni hablar. Pagó y emprendió la huida con bastante enfado, no sin lamentarse y hacerse todo tipo de reprimendas por la suma estupidez de confiar su persona y preciado tiempo a una app de encuentros para maduritos. En casa la aguardaba un minino misifú y algunas macetas con plantitas que eran todo lo mejor que cabía esperar de una pareja que en realidad y con absoluta frivolidad no necesitaba. No está el mundano panorama como para complicárselo aún más.

De camino, sofocada, decidió hacer parada en una gran tienda de moda que nunca cierra los festivos. El termómetro de la farmacia situado en aquella avenida marcaba a la sombra 39 grados centígrados. Se daría un capricho para compensar la decepción de su improductiva salida. En el interior la temperatura era más que agradable, e incluso podría decirse que invernal. Temió haberse pillado un buen resfriado cuando la sobrevino de repente un incontenible estornudo, y después otro, hasta un total de cuatro o cinco seguidos que, no obstante, al cesar la produjeron una placentera sensación de paz, liberadora de las tensiones que tenía acumuladas a cuenta de lo sucedido o, mejor dicho, de lo que no había pasado. Los continuados “achís” actuaron como de interruptor terapéutico, oxigenándola el cerebro, tal que el de un bebé recién despierto. Ahora tocaba salir de oscuros ensueños y pensar en otra cosa, quizás en una falda pantalón, unas chanclas de piscina, aquel carísimo albornoz o tal vez ese vestido de lino para conjuntarlo con un gran sombrero de fibra vegetal, todo, todo rebajado al cincuenta, sesenta o setenta por ciento. Descuentos despreciables para una solemne matinal de achicharradas vírgenes de agosto, pasadas como por las brasas de un san Lorenzo lagrimando aceite hirviendo, en que sus expectativas habían quedado reducidas a un error total del cien por ciento.

Para cuando él daba el ultimo sorbo de cerveza ya había perdido toda esperanza de que apareciese por allí aquel femenino personaje, prácticamente misterioso, con quien había quedado para tomar algo, conocerse y quién sabe qué otra cosa a futuro. Por un instante, como último recurso, pensó telefonear o escribir un mensaje. Aunque si algo la hubiese sucedido, cualquier contratiempo, debiera haber sido ella quien diera cabal aviso o una disculpa, y no él que precisamente aguardaba allí paciente y puntual. En su teléfono no figuraba noticia alguna de su paradero. Así pues, daba por concluido el asunto. En otra ocasión sería… Mejor, se dijo, el no dar inicio ni lugar a amistad con personas que no observan las mínimas formas de cortesía ni respeto hacia la palabra dada. Salió de allí rumbo a la avenida principal sin decidir a dónde. Al pasar delante de la farmacia pudo escuchar a un matrimonio que señalaban la alta temperatura que marcaba el termómetro luminoso, preguntándose si era real o quizás tenía algún desajuste. Cruzó el paso de peatones. Allí estaba un gran letrero que anunciaba las “Últimas y Terceras Rebajas, Hasta del 70%”. Recordó que unos días antes pensó que debía aprovechar el periodo de descuentos y fin de temporada para comprar un paraguas grande como el que perdió en marzo, adquirido en esa misma tienda. Quizás aún tuvieran alguno de aquellos tan amplios. Pasó directo a la sección de “Hombre”. Había bastante gente, el clima fresco del interior invitaba a tomarse todo el tiempo necesario para dar una minuciosa ojeada a todo aquel género expuesto bajo llamativos carteles de rebajas y turbadores tantos por cientos negativos. Encontró todo muy revuelto y fuera de su sitio, así que tras un rato estaba buscando a cualquier empleado para que le indicase si aún tenían paraguas en algún lugar. No le fue fácil distinguir a alguno de ellos. Al final tras varias vueltas encontró a una joven que llevaba puesto el nombre en una placa sobre unos pechos bastante prominentes. Le indicó donde debía de buscarlo si acaso les quedaran.

Allá fue, no sin cierta desorientación a pesar de la simpática información recibida. Ninguno de aquellos restos de temporada sumamente descolocados se parecía a aquel, su paraguas extraviado. Pero escarbando encontró uno diferente que quizás podía servirle dependiendo del precio, que por ahora desconocía porque había sido arrancado. Se lo cogió bajo el brazo y nuevamente fue en búsqueda de aquella empleada de nombre en pechos que amablemente, sin poder hacer otra cosa por él, le remitía a la caja indicándole el camino para que le averiguaran cuanto costaba. Así lo hizo. Había una considerable cola que guardó más que nada por la agradable temperatura. Dos puestos por delante de él distinguió, con total sorpresa, la espalda de aquella señorita del lavabo de caballeros, que ahora llevaba echado sobre los hombros un foular azul celeste. En ese instante sintió un vuelco hacia arriba desde el vientre. No podía ser… O sea que… Era ella.. Una media melena castaña clara y algo ondulada, que más abajo vestía una blusa beige, faldita gris y zapatos de tacón ligero, y ahora además aquel buscado pañuelo de seda que aportaba la ya inesperada y definitiva pista. Pero todavía no había visto en ningún momento su rostro. Sumido entre dudas, trataba de averiguar que podía hacer, cuál sería la mejor manera de acercarse a ella y acabar con el malentendido en sus desencuentros. Salió de la cola, soltó el paraguas en el primer estante que encontró, y se dirigió a la calle donde la esperaría, puertas afuera, con recobrada calma. Así lo decidió instintivamente, casi sin pensarlo.

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Ella aguardaba su turno paciente y pensativa para pagar aquel su futuro albornoz, tan suave y al 70% de su precio, cuando, inesperadamente, se le acercó con gran júbilo una vieja amiga. Hacía una eternidad que no se encontraban. Estaban aún celebrando la ocasión en el momento que la tocaba ya su turno en caja; liquidó el asunto económico con un golpe de tarjeta de débito y continuaron contándose la vida dirección hacia la puerta de salida para ir a tomar algo juntas y seguir en ello. El tiket de compra marcaba las 13:05.

Al distinguirla acercarse en compañía de otra persona, él quedó totalmente noqueado y confundido, e inmediatamente se giró dando la espalda a la puerta de salida, mascullando un amargo, jodido y prolongado, “hummmm”. Todo sucedió tan rápido que siquiera pudo, como de costumbre, entrever nítidamente el rostro de ella. Su plan de abordaje se había desmoronado por completo. Ellas lo sobrepasaron en un instante por su flanco derecho, entretenidas en animada charla.

De nuevo tenia a aquella mujer dándolo la espalda, como la fortuna al ludópata, y escapando de nuevo por los pelos de su alcance, aunque esta vez sabía que era realmente ella, su esperada y malograda cita.

¿Qué hacer ante esa inusitada fatalidad? ¿Sería correcto o aconsejable el acercase a ellas? Quiso de momento aplazar la decisión. Mientras, las seguiría a cierta distancia para eventualmente no parecer un presunto sátiro acosador. Caminó prudente tras de ellas hasta que se detuvieron y entraron en una cafetería. Él quedó fuera, merodeando al disimulo, contando baldosas acera arriba acera abajo con el teléfono en mano como si estuviese atendiendo algún mensaje. De aquel modo le llegaba la feliz, evidente y nada original idea de, efectivamente, escribirla un mensaje.

Buscó el contacto y comenzó a teclear con tiento un saludo seguido de disculpas, explicando brevemente todo aquel fatal e inocente embrollo. Le dio a enviar y…, que fuese lo que satanás quisiera. El teléfono de ella no daba muestras de estar conectado. Sólo pasados unos 20 minutos a la expectativa pudo observar que el mensaje había sido recibido e inmediatamente daba muestras de que desde el otro lado ella escribía algo.

Finalmente, la respuesta llegaba. Se trataba de un corta-pega de lo que ya había visto en la descripción que ella tenía publicada “acerca de sí”, en la app de citas, acompañada de dos fotos ilustrativas frustrantes, la de un gato pardo y unas macetas. El mensaje decía así:

Sin hijos, ni hipoteca. Con la cabeza mejor amueblada que nunca. Sin traumas de anteriores parejas. Mi ratio de mudanzas es de una, cada dos años. Es muy probable que no vistamos igual de bien, que nuestros gustos musicales sean muy diferentes y que tampoco pensemos lo mismo; you show me yours I show you mine.

No tengo coche ni conduzco, si vives lejos te va a tocar desplazarte. Leo los “acerca de mi” tuyos, vuestros, con atención, sin ellos es muy probable que ni te mire. No soy deportista profesional, no tengo un cuerpo diez y la única tableta que me impresiona es de cacao y avellana.

No sé cuándo, ni cómo, ni dónde, pero será… No busco rollos de una tarde. Pretendo un alguien serio, aunque divertido, con las cosas claras y sin problemas psicológicos. Soy educada, simpática, positiva, fiel, leal, sincera y muy cariñosa.

Después añadía: hoy ya no puede ser, quizás mañana…

EL SUICIDA IMAGINARIO

Sun, 10 Aug 2025 08:15:37 GMT

EL SUICIDA IMAGINARIO

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No he pasado por eso, como tampoco la inmensísima mayoría. Dicen y es bastante cierto que el suicidio es algo trágico, y que también la mayor expresión de libertad, pero, claro está, la última y más definitiva. Aunque a mí me da que cuando aquello queda sólo en intento, la libertad está situada en otra parte distinta o que más bien ha quedado postergada de antemano. De tal modo que es mera exhibición en pos de llamar la atención y tal vez victimizarse.

Es decir, algo tan tremendo como acabar voluntariamente con la propia vida no es una cuestión que se improvisa, aunque la tormenta sea fugaz, pues la voluntad de hacerlo, si es real, es de tal calibre que tendrá que ser casi tan fuerte como la determinación para su efectiva ejecución, porque en verdad no es tan difícil autoejecutarse. Baste mencionar, sin ánimo de dar ideas, ventanas, puentes, acantilados, sogas, vehículos acelerados, venenos o fumarse un peninsular según cantaba la copla, y, en fin, para qué continuar la lista de sencillos medios tan a mano y eficaces de toda necesidad.

Lo de suicidarse sólo un poco, suena raro. Lo digo ahora por ese político valenciano, imaginario suicida fracasado, que durante décadas fue muy eficaz falsificándose a sí mismo para cobrar como auténtico. Pero al ser pillado lo dimiten y vuelve a falsificarse con “un adiós mundo cruel” de corta y pega, para hacerse víctima de los denunciantes. Y ahí tenemos a los de su banda acusando del falso suicidio a lo que se mueve fuera de su acuartelamiento.

Como decían los Golpes Bajos: “malos tiempos para la lírica”. Hoy todo, hasta el suicidio, es propaganda. Qué momentos aquellos cuando los románticos del XIX se suicidaban completamente y de veras por amor, o luego en el XX tras un crack financiero… o, mejor aún, aquel socialismo real de la URS o cubano, cuando invitaba e invita a sus miembros incómodos a beber un chato de polonio o cualquier otra delicatesen para cambiar de barrio. Aunque, a decir verdad, fuese Sócrates el mejor suicida inducido de la historia, el más coherente y comprometido con sus principios en que no cabía una democracia tan bastarda como la que ahora nos hace responsables a los demás de los crímenes y corruptelas del régimen societario.

En fin, qué tiempos aquellos, qué envidia cuando los romanos suicidaban a sus generales torpes y capitanes traidores e innecesarios. Hoy es al contrario.

Y me pregunto, a quiénes estará planeando suicidar el narciso y cobarde capitán del falso cohete, a cambio de salvarse, que ahora se refugia, atracado, a cuerpo de rey en Lanzarote. No lo dudemos, como de costumbre, seremos todos y cualquiera de los demás.

MALDITOS 365

Fri, 08 Aug 2025 06:25:21 GMT

MALDITOS 365

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365 no es el número del diablo, pero sí el del infierno al que nos llevan las llamadas fuerzas progresistas, es decir, el socialismo y sus vástagos los comunistas. Su discurso siempre e inevitablemente contiene el concepto “avance”. Es algo perfectamente observable cuando hablan y mienten, o hacen declaraciones normalmente falsas sobre cualquier cuestión. Dicen, “avanzamos en esto, avanzamos en lo otro”, y así se pasan los días.

Sí, se trata efectivamente del propósito subyacente -como la inflación-, de avanzar hacia ese número 365 que coincide con los días que contiene un año no bisiesto del calendario solar. Pues bien, debemos de afirmar que a día de hoy el avance avanza, valga la redundancia o, sube como un cohete, valga la pedrorata.

Ya hemos alcanzado la cifra y nivel 228. No piensen que, aunque en cierto modo coincida con el tiempo transcurrido en lo que va de año, se trata sólo de esto, que también, sino de los días que por ahora un español ha de trabajar gratis para cebar las arcas del Estado sin presupuestos. Es una mili fiscal a la que estamos obligados, por la cual prestas un servicio no remunerado a tu país en vías de subdesarrollo selectivo, para que, según cuentan, avances en derechos.

Ahora bien, cabe preguntarse, ¿cómo puedes avanzar o adquirir derechos si te privan a la fuerza de lo que es tuyo? Porque esto significa ni más ni menos que el expolio sistémico de tu propiedad, sin la cual no existe una real y verdadera libertad personal ni colectiva, que es el derecho más fundamental de los que pueda haber y sin el cual no existen el resto.

Por tanto, el actual escalón 228 tiene de avance lo que pierdes, lo que te quitan mientras despejan legislativamente la escalera de tu esfuerzo hacia la suma total y absoluta de 365, ya que el año no da para más y menos mal…

Sin embargo, Trump hoy es señalado por ser la gran bestia arancelaria, como si antes de Donald no hubiese existido gravamen alguno. Eso es lo que pretenden difundir. Entonces, que nos expliquen a que especie pertenecen la centena de eso que, bajo distintos conceptos hemos de pagar cada día y a todas horas adherido como lapas a cualquier bien, renta o servicio que poseemos o adquirimos.

Dígannos, entonces, por qué el derecho al trabajo, a la vivienda, a la alimentación, a la movilidad, etcétera, etcétera, son en primer lugar y sobre todo derechos arancelarios y gravámenes de todo tipo que el actual Estado Minotauro, devorador, ejerce sobre cada uno de esos supuestos derechos.

Así es. Y lo demás son cuentos chinos, que según parece es el sistema que de tapadillo vamos adoptando en los países europeos, con especial incidencia en España. Se trata del capitalmunismo , por el cual la élite política reunida en un partido único de “progreso”, junto a sus colaboradores necesarios, gozan del bienestar, abundancia y ventajas del capitalismo liberal, mientras que el resto está sometido a las reglas del comunismo, desplegado con una perversa ficción democrática, denominada "popular", que supone la esclavitud y servidumbre 24 7, o lo que es igual: 365 días al año. Por tanto, tendremos que aguardar la llegada de un año bisiesto para librar un día de la ecuación y suma arancelaria del dantesco y totalitario infierno fiscal.

ENÉSIMA CRÓNICA ESPOLONTINA

Thu, 07 Aug 2025 06:59:48 GMT

ENÉSIMA CRÓNICA ESPOLONTINA

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Ni una semana ha permanecido el Espolón libre del incesante hostigamiento y estrés al que con carácter de discontinua perpetuidad se le somete sin tregua ni descanso. Tanto es así que pareciese que en Burgos no exista otro lugar donde instalar jaimas, contenedores, merenderos, vallas, andamiajes, tablaos y cualquier otro tenderete que lo convierta en un lugar impracticable para su genuina y verdadera función: la de ser un amable paseo. El Paseo burgalés por antonomasia.

Esa es, o al menos era su función y denominación, pues ahora desde algunas instancias es nombrado “salón Marceliano Santamaría”, por aquello de que existe allí, entre el vario estatuario, un busto del desaparecido artista plástico burgalés, al que en algún momento se le dedicó este espacio. No veo razón justificada para que por ese hecho hurten su emblemático e histórico nombre al Paseo del Espolón. Aunque en esto, como en lo demás, la perversión de todo orden que preside nuestros tiempos pretende, también aquí, borrar a las cosas su nombre, quebrando su preciosa alma y dignidad tradicional.

Pues hoy la patología del terror al vacío (horror vacui) que padecen nuestros ediles, y en general todos los políticos, debido a su inconfesable pero manifiesta incapacidad y torpeza para hacer lo correcto, les obliga a usar del placebo populachero que consiste en llenar todo hueco del calendario, a fin de que no se noten sus carencias y mantener emboscada a la plebesía con el clásico cuento de pane et circenses , ad infinitum , donde lo extraordinario y festivo por abundoso pasa a ser mera normalidad.

Mientras lo de veras importante queda oculto bajo el barroco velo de la exageración del fatuo oropel, la recurrencia a lo efímeramente superfluo y el banal frenesí institucionalizado. Proceso que han padecido las sociedades y civilizaciones, otrora poderosas, cuando están a poco tiempo de colapsar. Algo así como la traca final de una Era.

Lo del Espolón es un terrible ejemplo y preludio de la acelerada descomposición en que vivimos. De tal suerte que se subvierte esta significativa y singular pieza urbana de estilo clasicista para el recreo ciudadano, en vulgar lonja o plaza de mercado para impropios eventos comerciales, cantinas trashumantes y algarabías que nada tienen que ver con su noble condición de lugar proyectado para el sencillo y delicioso placer de contemplarlo, disfrutarlo y pasearlo en plenitud, limpio y despejado.

Aunque sea difícil, no perdamos la esperanza de que vuelva a su Ser, pues alguien, desde la hermética guarida recaudatoria llamada ayuntamiento, se ha percatado de la masacre y soez invasión, customización y camperización que sufre nuestro paisaje patrimonial espolontino. Don Fernando Martínez-Acitores, concejal y exvicedealcalde , ha expresado recientemente en sede consistorial la grave situación que un servidor ya viene denunciando hace años, al tiempo que recomendando la urgente y necesaria declaración BIC (bien de interés cultural), que por derecho propio le corresponde, pero que de manera insólita no posee este jardín o paseo histórico, que no puede ni debe de ser otra cosa que lo que acertada y maravillosamente le fue encomendado por nuestros ancestros para perdurar en este, hoy, valle de conjuros populistas y lastimosa perversión de lo bueno, clásico y auténtico.

Y ¿QUIÉN ES ÉL?

Tue, 05 Aug 2025 07:38:52 GMT

Y ¿QUIÉN ES ÉL?

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Lo que más duele de veras no es que existan catalanes que aclamen y votaran a un payaso con tonillo de Mickey Mouse y peluquín a lo Miliki. Allá hagan el ridículo en ese extremo de Aragón, antiguo condado o pedanía del noble y gran reino maño que vino a conformar nuestra España desde el siglo XV. Lo lacerante es que ese tipejo, que en cualquier otro lugar no hubiese servido ni de guardacoches, haya vacilado a dos presidentes del gobierno de la nación y ahora se organicen embajadas y cruceros para rendirle pleitesía y pedirle porfavores.

Pues después de don Negocios Cerdán, cejijunto hormonal, electricista nada más, ya en prisión sin embargo por alicatador, ahora lo sustituye el maduro y diletante señor don Bambi ZP, contador de nubes chinas y narcobilletes empolvados, ahora vicario de Sánchez, el Capitán Necesario, en el consejo de estado sito en Waterloo en calidad de solemne y contingente lameculos fijo discontinuo.

Hasta allí ha llegado también la ola de engaños curriculares, el culebrón estival que asola al planeta societario del llamado progresismo. Así que don nadie Puchi se había erogado licenciaturas sin pasar por ninguna expendeduría universitaria. El bufón caganet que quiso reinar una republiqueta de estilada y estelada cleptomanía, ha resultado ser sólo bachiller, y gracias, que tal vez ni eso.

Así lo ha revelado, entre otros, el diario La Razón . Carlos Puigdemon no posé ninguno de los méritos académicos de que alardeaba. Ni cursó ni obtuvo título en periodismo (que desde luego no es gran mérito ni canonjía), ni llegó a traspasar el umbral del primer curso en filología catalana. ¿Qué queda entonces?

Digamos Gerona, Gerona, Gerona y, ¿quién es él? que nos lo roba todo.

Un mono desnudo con bisoñé que viaja de polizón en maleteros, si no fuese porque bajo el gobierno de simios presidido por un hijo de manual enamorado de la mona Chita, catedrática de lupanar, y cómplice de la satiriforme monada corrupta, han de mantenerlo en su bufonada sicodélica para poner a salvo lo que aún les quede de jarana a esa enclenque mayoría de tuercebotas, de los que vamos sabiendo que sus currículos caben todos juntos en una servilleta de papel cebolla en churrería.

Es lo que hay, menos que nada. Es esta una democracia sin mérito ni gracia, donde el que no miente ni come ni manda.

LA ERÓTICA DEL BOTIJO TOLEDANO

Sun, 03 Aug 2025 08:51:12 GMT

LA ERÓTICA DEL BOTIJO TOLEDANO

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¿Quién dijo del botijo que su mecanismo era simplicísimo y lo comparan con esas personas que son consideradas bobas o, en jerga toledana, bolos?

Pues debo decir que, además, sin menoscabo de lo anterior, el botijo ahora en Toledo adquiere la categoría de artefacto sicalíptico. Lo del bolo, Manolo, dejémoslo aparte…

Sin embargo, no nos llamemos a engaño, porque la erótica del botijo nada tiene que ver con su sugerente pitorro ni su redonda y sensual boca. No, no es eso, se trata de algo que nos ha sido revelado recientemente por el portavoz comunista (IU-Podemos) en el toledano Ayuntamiento, José María Fernández, Josemaría, o quizás Josemari, de donde intuimos que procede la impronunciable voz “Txema”, con que le gusta adornarse a este Fernández, marxista, para desdoro de su lengua materna, el español, a la cual todo ganapán émulo de revolucionario aborrece, aunque no sepan otro Idioma y ni siquiera este al que tienen considerado por castigo.

Pues bien, Txchemari está muy preocupado por lo que pueda suceder en las próximas Fiestas de Agosto donde, al parecer y al descuido, se manosea y se mete mano a las mujeres con ocasión de las aglomeraciones populares, como la que se celebra en el claustro catedralicio en la mañana del día 15, cuando las gentes acuden a beber del botijo el agua de la Virgen.

Un acto al parecer con un fuerte tufo erótico festivo en el que los caballeros aprovechan el tumulto para palpar las partes blandas de las damas cuando ellas levantan el botijo a fin de que les caiga el chorrito en su boca abierta.

Pero, cuidado, ¡detente sátiro bolo! Por la gloria de su pasionaria madre que Chemari está aquí para cazarte con las manos en la masa. Por eso ha pedido que “el programa de fiestas incluya un QR con la señal de auxilio ante una posible agresión de violencia machista” .

No voy a reproducir sus torpes argumentos ni chuminadas. Para esas nonadas ha quedado el comunismo, tras liquidar gloriosamente a 200 millones de seres humanos…

Desde aquí sugiero a Chemari, que tiene cara de servicial buena persona, que reparta de igual forma ese QR cuando sus colegas y patrocinados se echan a la calle a jalear, por ejemplo, a terroristas palestinos e insultar a Amancio el de Zara o a Roch el de Mercadona.

O, mejor aún, para esos 8 de marzo que, con tanta tía apretujada por las estrechas calles del Casco…, mira tú, ¡eso sí es un procaz chollazo táctil!

Y, ya metidos en puritana castidad, codifíquese un QR de salvamento en el desfile del Orgullo, porque algunes se ponen ciegos a palpar paquetería como si fuesen una manada de repartidores de Amazón.

Por lo demás, camarada Chema, con todo gusto he de advertirte que no busques sino en los tuyos (socialistas y comunistas), que practicáis de maravilla el magreo y lo siguiente. Y ahora nos venís de aguafiestas a rompernos los botijos de la Virgen del Sagrario con vuestras pulsiones y sueños húmedos freudianos, para estropearnos el disfrutón momento anual de meternos mano mientras disimulamos tragos en el claustro de don Tenorio, qué iracunda casualidad, sito en la Primada Catedral, como si fuese un cuarto oscuro de Chueca o una presidencial y monitorizada sauna llamada Adán.

BURKERIZACIÓN

Fri, 01 Aug 2025 09:37:07 GMT

BURKERIZACIÓN

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Ayer saltaban todas las alarmas. La Sexta, entre otras, daba la noticia así: “Racismo, islamofobia y xenofobia en estado puro". Qué escándalo, "una mujer completamente tapada por un burka con el logo del PP y el PSOE, y otra chica, con el logo de Vox, sin ninguna prenda que cubra su cabeza”.

¡Qué herejía antidemocrática, cuánto machismo ultra montano e incitación criminal al odio! Se ha dicho.

En fin, el execrable crimen consiste en un gran cartel que la formación que se sitúa del lado de la mujer libre ha colocado en El Ejido (Almería), donde se formula la pregunta, ¿Qué Almería quieres? Al mismo tiempo que ejemplifica el contraste entre dos maneras de entender el mundo: libertad o sometimiento. “Islam” significa literalmente eso último, atadura, someterse…

La imagen es muy potente (yo hubiese obviado las siglas enemigas y adversarias) y el eslogan también lo es. Invita a decidir al observador entre algo que no es una mujer, sino un rostro censurado por una manera de considerar a sus hembras, y, del otro lado, una bellísima joven libre de tapujos, como suelen ser todas las que no profesan ni son obligadas a seguir las prescripciones coránicas o dogmas del neopuritanismo progre.

Esta valla publicitaria debe entenderse sobre todo en el contexto de lo que viene sucediendo en esa localidad almeriense y algunas más desde hace años. Lugares en que la sociedad padece directamente la islamización de su vida cotidiana y la consiguiente sumisión de la mujer al esposo y varón, bajo las imposiciones medievales de quienes siguen esa intransigente fe.

Religión gracias a la cual cientos de calles, puentes y jardines de toda España se han dotado de grandes y pesados maceteros como freno, por si algún hijo de Alá tiene la mala idea de pasar con un furgón atropellando a todo cristiano que pille en su camino. Vean si no en sus ciudades cómo ha cambiado el paisaje de tantos lugares emblemáticos.

¿Les tendremos que dar las gracias por instarnos a decorar con florales y fornidas jardineras nuestros paseos? o, ¿quizás debamos pedir excusas por impedirles con ello la salvación en el libre ejercicio de su yihad?

Al parecer sí. Eso es lo democrático, progresista y por ende feminista: un rostro de mujer empaquetado y amortajado en vida como un fiambre. Algo similar a la sistémica burkerización gubernamental, mediática y puritana que trata de tapar y esconder la escandalosa criminalidad ismaelita de todo orden que nos invade.

Burkerización que ha sufrido la propia valla publicitaria, ayer mismo, ordenada, contra la libertad de expresión y elección, por el partido pendular que gobierna en El Ejido, que ha cancelando en negro la insoportable realidad que enfrenta, acecha y conduce a nuestra sociedad hacia la autodestrucción.

BURGALESES DE POCA FE

Mon, 28 Jul 2025 05:02:25 GMT

BURGALESES DE POCA FE

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Últimamente siento mucha pereza de leer a los columnistas locales del Diario de Burgolandia, tan previsibles ellos, como aburridos y pelotilleros según el quién, el cuándo y el porqué. Sin embargo, este fin de sem , mi apreciado ex vicedealcalde , Fernando Martínez-Acitores, les ha servido un perfecto blablablá para despertarles del morbo pusilánime en que normal e inexistencialmente se debaten.

Ayer domingo, Camarero, don Nacho, arquitecto de profesión y devocionario columnista de talento, sin duda el mejor ingenio de todos ellos, sin que la comparación sea odiosa, sino sincera, porque los demás son más bien sobreros o tiernos desechos de tiento, nos despachaba en sus “Dibujos de la Ciudad” un artículo en tono taxonómico, pedagógico y cuasi centimétrico, sobre el bóvido de lidia titulado, “Los cuernos de Vox”. Un ejercicio burlesco, anatómico-forense, donde critica la inconmensurable propuesta de Fernando el Portavox, para que Burgos se ofrezca a acoger la iniciativa que ha lanzado la Academia Española de Tauromaquia , a la ciudad que acepte el guante, de erigir gratis y a su costa una colosal estructura de hierro con la forma y figura de un enorme toro de 300 metros de altura, monumental e icónicamente similar a la torre Eiffel, o la estatua de la Libertad…

No ha sido el único en mofarse. Por su parte, Iñaki Elices (Ignacio, suponemos), algo más torpe que Camarero (también Ignacio), nos recomienda en su apartado de “Plaza Mayor” poner “los toritos encima de la tele”. Ja ja, qué graciosa ignición. Pues un servidor ya tendría uno puesto, sino fuese porque los actuales televisores planos no admiten esa triste broma ni tan nostálgico e insostenible viaje al pasado. Como tampoco se sostiene la soez morcilla que propone como escultural alternativa al noble toro.

En fin, ambos, y alguno más, se han desternillado en las páginas del Diario a propósito de la magnitud y extravagancia del proyecto.

Allá ellos. Tienen suerte de vivir en España y en el siglo XXI, pues de haber escrito sus columnillas sobre papiro con letra jeroglífica en el Egipto de hace algunos milenios, cuestionando y bromeando acerca de la posibilidad de levantar una gigantesca pirámide, hubiesen sido ejecutados por el Faraón, y con razón, acusados de haber dudado de lo que a la postre ha maravillado al mundo y es enseña de la capacidad técnica y visión trascendental de una grandísima civilización.

Y es que normalmente siempre los idiotas hicieron burla facilona de lo que en su estulticia e ignorancia les es imposible de concebir. Aunque luego viajan en clase turista al Cairo para dispararse selfis allá en la meseta de Guiza, con la Efigie o las pirámides de Keops, Kefrén y Micerino al fondo.

Hombres enanos de poca fe. Fernando me consta que sí la tiene, y no poca. Lo que le falta a él y a su partido es explicarse más y mejor. Pues en comunicación y argumentos andan fatal, sin que nadie remedie ni corrija el contumaz empeño de ofrecer siempre su mejilla más caricaturesca.

EL CONGRESO DE LOS NADIE

Thu, 24 Jul 2025 04:57:48 GMT

EL CONGRESO DE LOS NADIE

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Un congreso puede ser tantas cosas que no merece hacer repaso de ellas, pero no es menos cierto que sin apellido ni determinante cabe imaginar que se trata de cualquier lugar o evento genérico, sin un fin concreto ni propósito claro, sea este expresado en masculino, femenino o transgénero.

Así pues, el llamado templo de la palabra, cámara de representantes, asiento del poder legislativo y demás atribuciones pergeñadas con mayor o menor fortuna, queda en adelante amorfo e impreciso en función de los sujetos actuantes. Dicen que para evitar las caducas e insuperables aberraciones lingüísticas que vienen constriñendo y dividiendo a la sociedad desde aquel día inaugural de los tiempos políticos, cuando Adán y Eva entraron en conflicto con el Creador del verbo perverso y la pecaminosa carne.

Y después, Caín, producto del heteropatriarcado fraternal, cayó seducido por el odio mega plus ultra oceánico, con un fratricidio que nos ha llevado irremediablemente desde la URS neo soviética y Ucrania, hasta Israel y Palestina. Así nos cuentan la historia los del partido progre de Abel, que no sé por qué me malicio que, al contrario de lo que relatan, debía de ser tan insoportablemente falsario y victimista como Pedro, siempre echando las culpas al otro desde la eternidad.

Ahora, el Newspeak , la lengua que Orwell imaginó para mostrar, con fecha algo precoz, los horrores totalitarios del socialismo, va entrando en la danza de nuestras vidas como eficaz herramienta para arreglar los desbarajustes del Mundo. Es algo tan sencillo para solucionar problemas complejos como emitir leyes contra la lengua natural, por subversiva y contraria a los principios del régimen socialista, que ya hace tiempo suprimió sus verdaderos y genuinos sintagmas conceptuales, o sea, “dictadura proletaria, delegada en una élite de partido único”, por la palabra “democracia”.

Un proceso reduccionista a través del cual se ha puesto en marcha la operación biquini o dieta exprés de adelgazamiento al vocabulario y la simplificación gramatical para imposibilitar la libre expresión de ideas, información u opiniones contrarias al único líder con derecho a gobernar, y cercenar el pensamiento crítico que pueda cuestionar su honradez, honestidad e irresistible infalibilidad.

En éstas estamos. El Congreso de los Nadie se ha cerrado por vacaciones, mientras estamos obligados a seguir ingresando nuestros tuétanos en las sacas sin fondo de unos sujetos aforados, que han decidido hacerse anónimos e invisibles, como ectoplasmas fantasmagóricos, para desaparecer de nuestra mirada mientras retozan, dan besos con lengua de tornillo y pegan salvajes muerdos al suculento néctar de los bienes ajenos y la libertad de todos los demás.

Como dijo un día esa tal fulana, “el dinero público es de nadie”. Antes lo sospechábamos, pero ahora ya lo sabemos bien y fehacientemente quiénes son los Nadie.

MONTORO O MONTERO

Fri, 18 Jul 2025 05:57:55 GMT

MONTORO O MONTERO

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Montoro, además de ser el topónimo de un bello municipio cordobés a orillas del Guadalquivir, es el infausto apellido de un delincuente (otro más) de adscripción socialista, que militó infiltrado y con conocimiento de causa en el desorientado Partido Popular y gobierno de don Pantuflo Rajoy que, como todo el mundo debiera saber, fue el auténtico artífice por omisión e inspirador por inoperancia de la división entre conservadores y la diáspora de liberales de su Partido Pendular, que dio como resultado la necesaria fundación de Vox.

Montoro, don Cristobal, es un buen ejemplo del dislate y traición a los principios liberales de ese partido que, para encubrir su desorientación, vacuidad y vacilaciones ideológicas, se nombró a sí mismo “reformista”, sin explicar de qué ñapas se trata, ni cómo quieren redistribuir ni alicatar los tabiques del principal.

Así, tenemos pues parte de la respuesta en ese tipejo caricaturesco, como creado con trazos de monigote forgiano (de Forges, Fraguas don Antonio) y voz de teleñeco múppet que, ¡oh sorpresa! había militado en el Partido Comunista y sin embargo nombrado ministro de Hacienda por don Mariano Bostezos, para saquear a los españoles, aplicando sin pudor las recetas expoliadoras del socialismo y del comunismo (que tanto igual da una cosa como la otra).

Desde entonces los españoles no hemos dejado de pagar y pagar más y mayores impuestos cada legislatura, y de ver como nuestro sistema liberal, huérfano de valedores, se desmorona y cae en la servidumbre de un enorme estado antiliberal, devorador, corrupto, socialista y mafioso.

Montoro aplicó eficazmente el terror fiscal e instigó la persecución hacia aquellos medios, entidades y periodistas que denunciaban sus sinvergonzonerías y corruptelas. Incluso compañeros de partido y gobierno como García Margallo, Arias Cañete y Esperanza Aguirre, entre otros, sufrieron sus métodos de amedrentamiento mediante amenazas e inspecciones prospectivas ad hominem.

Ahora la justicia le imputa un rosario de delitos: cohecho, fraude contra la administración pública, prevaricación, tráfico de influencias, negociaciones prohibidas, corrupción en los negocios y falsedad documental. Circunstancia que está siendo usada por sus continuadores, abrazándose en un cariñoso “y tú más que yo más mejor”.

La desoladora realidad de España es precisamente esa continuidad masiva. Y no existe diferencia entre el vampiro Cristóbal y la Marichusma de Triana . Montero y Montoro, tanto montan. Son un tándem grotesco, contiguo y continuo en el desmontaje del estado liberal y mangarnos magnánimamente la libertad y la cartera.

ABOLICIONISMO

Sun, 22 Jun 2025 13:27:13 GMT

ABOLICIONISMO

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Como vamos viendo casi siempre, todo escándalo de corrupción política tiene como colofón la contratación habitual de servicios de profesionales que ejercen el amor carnal que, por cierto, no son sólo féminas.

Creo que más allá del indebido uso del dinero público para satisfacer pulsiones o deseos erótico festivos es esta una cuestión que sólo debiera incumbir a las esposas o parejas, a la familia, al cura o cualquier otra instancia que pueda y tenga derecho a reclamar o exigir fidelidad a un compromiso determinado, sea conyugal, paternal o espiritual.

Por eso en tal sentido no encuentro reprochable otra cosa que el modo infame de costearse esa afición como cualquier otra (restaurantes, casinos, copas, relojes de lujo, etc.). Aunque es verdad que este tipo de consumidor al que llaman “putero” se presta más y mejor a la crítica moral colectiva y al estrambote que cuando se trata de un comilón, un bebedor, un jugador o un coleccionista de pelucos.

Si bien en el caso de los miembros del socialismo, tan aficionados a darse homenajes erótico festivos con la pasta ajena, sí concurre otra circunstancia escandalosa. Se trata de la traición a los postulados de su organización política, alineada con el feminismo radical neo puritano, adscrito al movimiento abolicionista que, por vez primera en la milenaria historia de la humanidad, pretende la machada harto improbable de acabar con la prostitución femenina, pues de la masculina sorprendentemente no dicen nada.

El feminismo de hoy, no lo olvidemos, es un instrumento ideológico para partir en dos a la sociedad y destruir la civilización que conocemos. Por eso ese feminismo actual es complicado y difícil de saber exactamente en qué consiste desde que lo tomaron por asalto las llamadas fuerzas retrógradas de progreso (marxismos, anarquismos y fascismos …) cuya superioridad moral sólo reside en su hipócrita propaganda dirigida a alimentar y crear fanáticos uniformados para combatir fantasmas.

Pero aquel otro feminismo, el clásico, apenas existente, no habría de estar en oposición a la prostitución, porque son lógica y perfectamente compatibles ambas cosas: se puede ejercer profesionalmente en ese menester y ser feminista a un tiempo. No es una ironía en absoluto, es decir, una mujer puede reivindicar sus derechos laborales e igualdad en cualquier ámbito profesional o cotidiano, siempre en un marco donde la libertad dentro de la ley sea el mayor de los preceptos.

Otra cosa será que alguien sea obligado contra su voluntad a hacer algo que no desea, que evidentemente será un delito.

Pero en el otro plano no hay mucho que discutir, si entendemos que el trabajar, para la mayoría social, no es una elección discrecional o pasional, sino una necesidad. Es decir, se trabaja porque no queda otro remedio que obtener un salario como medio de vida. Eso suele ser lo normal. A partir de ahí, el grado de satisfacción de cada cual con sus expectativas de trabajo tendrá que ver con otras cuestiones como sus posibilidades reales en el mercado laboral, la nómina, horario, cercanía, compatibilidad o eso que llaman ahora conciliación.

No obstante, desde el disparate abolicionista han acuñado el término “mujeres prostituidas”, cuya forma verbal pasiva pretende un cambiazo conceptual inadmisible, por el cual se quiere trasladar la responsabilidad de dicha actividad a otra instancia (imaginamos cuál). Con esto, arteramente, pretenden poner en cuestión la voluntad y capacidad de decisión de la persona que ejerce esa profesión como medio de vida, e incluso negar que puedan ejercerla a conciencia y de modo pasional. Pues, como ya apuntaba antes, el que existan personas obligadas, no es argumento válido para soslayar que la gran mayoría no lo son, y que obtienen rendimientos muy superiores a los que podrían optar en cualquier otro sector. Esa es la realidad.

Pero además, creo sinceramente que, si alguna vez se prohíbe la prostitución como pretenden, tendremos un gravísimo problema, pues, entre otras consecuencias inmediatas se dispararán las violaciones, las separaciones de parejas en que una de las partes no desea sexo, y emergerán diversos problemas mentales en muchos individuos ante la frustración de sofocar la lívido, incluidos, supongo, aquellos o aquellas que frecuentan prostitutos…

De otro lado, miles de mujeres, y varones también, quedarán sin su trabajo y medio de vida. Con todo, la prostitución no desaparecerá, pero será totalmente clandestina, lo cual previsiblemente llenará los juzgados de procesos, las arcas de multas o sanciones y las cárceles de individuos, cosa que al parecer es el verdadero propósito de las abolicionistas o falsas feministas, puesto que siempre considerarán que la mujer “prostituida”, según su credo, es inocente y el hombre un corruptor.

No en vano desde otro ámbito, el de la corrupción de políticos por comisiones o mordidas, también se está intentando trasladar la mayor o buena parte de la culpa a un corruptor que muy probablemente no lo sea, sino víctima de una fórmula híbrida entre la extorsión y seducción corruptora de la otra parte. Al final todo confluye en la criminalización de las empresas, empresarios o individuos, sobre todo varones, desde la misma ideología radical, sea el feminismo o el socialismo, que señala a sus necesarios enemigos para justificar la tremenda corrupción intelectual que reside en su ideología y poner a salvo sus más oscuros propósitos.

LOS CORSARIOS DEL CARIBE

Sat, 21 Jun 2025 05:22:19 GMT

LOS CORSARIOS DEL CARIBE

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Además de ser un gran país hispano antes llamado La Española, ¿qué tendrá la Dominicana República que aquellos socialistas clásicos que se hicieron ricos gracias al ejercicio de la política, o estos más recientes de la última trama, tienen acomodo allí?

Sabemos que los vuelos de nuestros Fálcon presidenciales, puestos al servicio de la golfada, aterrizan y descargan en Santo Domingo los sacos de dinero que nos levantan de aquí, al amparo de valijas diplomáticas.

Dicen y es verdad que J. Bono, el corsario criollo otrora emperador de la Mancha, patriota de las divisas, los pisos y las caballerizas, actualmente nacionalizado dominicano, fue el descubridor de ese paraíso fiscal y escondite caribeño donde posee nada menos que cuatro sociedades offshore (Teivelpir RD, Veleta Sociedad, Vetapir y Grupo Tiseck). Él, sus testaferros y demás familia sabrán cómo es posible tanto y por qué.

Pues el albaceteño arribó a Toledo en 1983 con poco más que su mano izquierda de socialista delante y la derecha de la falange por detrás, y con bastante menos pelo del que luce ahora, tres décadas después. Pero la magia de nuestros impuestos ha obrado en este cristiano, tan practicante como no creyente, maravillas capilares a la vez que el milagro de los pisos y los bienes por la jeta con sus jotas.

Pero no es el único, pues según vamos sabiendo el PSOE tiene allí más sucursales que las cajas rurales de la España vaciada precisamente por ellos, con los dramas y quebrantos de las tramas que nos asolan y saquean compitiendo en el Monopoly dialéctico del “tú más que hoy pero menos que mañana”.

Pues según informaciones solventes son multitud los socialistas de esa cleptómana siniestra, que tienen domiciliadas sus fortunas de origen inconfesable en la dominicana guarida: González M., P. Blanco, Rodríguez Z., L. Rubiales y J. L. Ábalos, entre otros muchos enjalbegadores de capitales oscuros.

Ayer, al mismo tiempo que Santos C. acudía indecentemente al Congreso de los Diputados a por 20.000 pavos de indemnización por su cesantía, la Unidad Central Operativa (UCO) abordaba su sede, la de los corsarios, es decir, la del partido en el gobierno con patente de corso para delinquir bajo el pretexto y precepto de que mejor así, porque si no viene la oposición premiun a comerse a los niños crudos, tal como lo vienen expresando en comandita todos los de la banda. Y el lenguaraz Rufián les ha arengado apostillando que, “aprovechemos el tiempo que nos quede, que a esto le quede, pase lo que pase, para avanzar".

¿Hacia dónde? No me lo digas…

COMER A LAS CINCO DE LA TARDE

Tue, 17 Jun 2025 07:00:17 GMT

COMER A LAS CINCO DE LA TARDE

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¡Ay qué terribles cinco de la tarde! ¡Eran las cinco en todos los relojes! ¡Eran las cinco en sombra de la tarde!

¡Eran las cinco de la tarde y él no había comido! La declaración, ayer a las cinco de la tarde. Él se proclamaba el más limpio y justo entre los vivos en sede y centro neurálgico de la corrupción política, económica y social. Son las cinco y nos lo tenemos que comer: su proyecto personal de superhéroe contra el mal es lo único que podemos aceptar, so pena de que haya unas elecciones libres donde, según ha dado a entender, no ganará él, sino los malos. Es algo que no se puede permitir, es decir, que el pueblo tome la palabra para darlo un puntapié.

A las cinco de la tarde le repugna amañar las tesis, la financiación, los rescates, las maletas y urnas manipuladas. Le repugna la prevaricación, el cohecho y el lucro sobre fondos públicos, la evasión de capitales hacia la Dominicana, la compra de votos parlamentarios y cualquier otra forma de criminalidad o corrupción. A las cinco de la tarde quedan justificados los delitos por la absoluta prioridad de ese proyecto supremo y progresista al que, aunque tiene algunos defectillos porque nadie es perfecto, él no puede ni va nunca a renunciar, pase lo que pase, sea lo que sea, caiga lo que caiga, a las cinco de la tarde.

Apagones de todo tipo, terror fiscal, carestía de la vida a cambio de putas y cocaína son, a las cinco de la tarde, un mal menor frente a los avances en derechos a aguantarse con todo eso, y si no viene la derecha que el desastre será mucho peor. Porque la democracia no es tal si lo expulsa a él del poder que, habiendo perdido las elecciones con total limpieza en argucias mil y amnistías, ha adquirido sin embargo a título vitalicio el gobierno de España a perpetuidad, porque ningún vencedor, voces críticas ni oposición serán legítimas si no se suman y apoyan al gran proyecto Sánchez. Chimpón…

Son las cinco, no ha comido y no está loco, es lo que se llama comúnmente un espíritu de dictador socialista maquillado con cemento, que nos trae esa prosperidad que, por ser tan bobos, no somos capaces de verla.

Y a las cinco de la tarde, un niño trajo la blanca sábana. Una espuerta de cal ya prevenida, a las cinco de la tarde. Lo demás era muerte y sólo muerte… ¡Ay qué terribles cinco de la tarde!

UN MONSTRUO DE TRES CABEZAS

Sun, 15 Jun 2025 05:08:06 GMT

UN MONSTRUO DE TRES CABEZAS

Opúsculo contra el socialismo venga de donde venga.

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El socialismo siempre corrompe a los países y las sociedades donde se instala, por eso mismo es el gran negocio de determinadas élites dirigentes, políticas o económicas, y el modo de vida de una clase clientelar, favorecida o subsidiada. Fuera de éstas, el resto, la mayoría, sufre una depreciación brutal de su vida en todos los órdenes. Esa es la cruel realidad. Si alguien puede dar un ejemplo de algún país socialista, o suficientemente contaminado por él, donde eso no suceda, pido por favor que nos dé razón y paradero de ello. No, ¿verdad? España, desde luego no puede servirnos a tal fin.

Así, los estados o naciones realmente democráticos deberían de cortocircuitarlo y emplear buena parte de sus esfuerzos normativos, políticos e intelectuales, junto a recursos culturales, educativos o pedagógicos, para desenmascarar e impedir que las tesis y postulados socialistas se instalen en las leyes y parlamentos o en los imaginarios colectivos desde donde invariablemente envenenan al cuerpo de las sociedades en que operan.

Porque el socialismo, hay que decirlo así, es la peor enfermedad que pueda infectar a los planteamientos políticos liberales, los únicos posibles y válidos en un sistema democrático capitalista y de mercado que funcione y proporcione una verdadera prosperidad y mayor libertad. Eso es así, es la cruda alternativa: capitalismo liberal o esclavitud socialista. De ambas existen pruebas e indicios muy empíricos y reales. Aunque se debe advertir que el capitalismo hoy suele estar muy contaminado por el socialismo, y por tanto en gran medida es difícil encontrar un buen ejemplo.

El socialismo es en sí mismo incompatible con nuestra democracia (que en su propia formulación es y debe de ser liberal o no será), sin embargo, se le admite en su seno donde se constituye en la peor y principal patología que vive en el sistema, lo pervierte y se alimenta de él, identificándose falsamente con todos aquellos conceptos que representan un bien sistémico o avance social como la igualdad en derechos y libertades, el bienestar y el progreso económico, adoptando además su nombre como máscara o disfraz y arrogarse los éxitos y logros inherentes al capitalismo democrático y liberal, pero al mismo tiempo señalarlo como culpable de los desajustes y problemas que precisamente son consecuencia de las adulteraciones provocadas por los efectos y defectos del socialismo intruso.

Porque el socialismo se sirve de la sociedad y el sistema liberal a los que, primero parasita e infecta, luego inflama y después los estrangula y necrosa, para sobre el colapso sustentar la revolución e imponer un régimen ya plenamente enfermo, es decir, el socialismo pleno. Y, atención, porque cuando hablan de alcanzar la democracia plena en realidad se refieren a eso otro. Porque la democracia es el imperio de la ley, la separación de poderes y el respeto a los derechos humanos tanto como a la libertad individual, fuera de esto no hay más ni menos democracia, sin otro grado ni calificativo que liberal, no existe otra. Lo demás es aceptar el engaño.

Tampoco el socialismo es progreso ni progresismo, así como el liberalismo no tiene por qué ser conservador o reformista; ambos podrían hipotéticamente responder a lo uno, a lo otro o también a lo contrario. De igual forma que el socialismo no es ni representa a la izquierda, ni el liberalismo a la derecha, como se quiere hacer creer y nadie quiere enterarse de la falacia. Existirá en todo caso una derecha y una izquierda liberal, lo mismo que una izquierda y derecha socialista, y si se quiere también un centro y extremos en ambos. Aunque de cualquier modo se tratará siempre de una cuestión de perspectiva desde la posición y momento en que se encuentren las ideas del sujeto o colectivo que observa.

Pero, liberalismo y socialismo, no pueden contender en el mismo plano de perspectiva ni expectativas, porque no lo están, ni debería ni puede ser: existe una elección previa sobre qué sistema se quiere o en cual se está: socialismo o liberalismo. Pongamos que son, simplificando y como ejemplo, el rugbi y el fútbol, dos deportes que se juegan en ligas y en campos con reglas distintas, donde compiten equipos con disciplinas diferentes. De ahí que sería una completa aberración que un equipo de rugby jugase con sus normas y reglamentos un partido contra un equipo que juega al fútbol. Sería un original y divertido espectáculo, pero un total disparate, ¿no? Pues eso es lo que está sucediendo en esta cancha donde, por así decir, se juega a la democracia liberal, pero incomprensiblemente las reglas y el resultado de la liga, dependen de las normas con las que juega o se practica el socialismo. Es la perversión total de nuestro sistema democrático que, repito, o es liberal o no es.

Por eso ninguna forma ni siglas del socialismo deberían de ser convalidadas para operar en una democracia liberal, pues esta irremediablemente se degrada bajo su influjo y finalmente desaparece con su gobierno o participación en él.

El socialismo si acaso juega a la democracia popular, extravagante denominación para no mencionar el caduco término de “dictadura del proletariado” y menos la dictadura del partido único, aplicada al sistema que dicen poseer, por ejemplo, la antigua Unión Soviética, o las actuales China, Vietnam y Cuba. Pero aquí, en Europa podemos hablar ya de que nuestras democracias se van situando en mayor o menor grado en esa línea roja, causado por el empuje de un monstruo infeccioso que en su forma embrionaria y absurda denominaron cariñosa y contradictoriamente “social democracia”.

Por desgracia, España es el país europeo donde la patología ha crecido en las últimas décadas con mayor virulencia, registrada en tres fases o momentos. Cada uno de los cuales ha implementado las bases para el siguiente paso o avance de la enfermedad.

Estamos pues, ahora, en el encuentro con esa tercera fase, en que el monstruo necesita para el golpe de régimen pleno o cambio definitivo de paradigma, poseer para sí mismo el poder de tres cabezas: la ejecutiva, la legislativa y la judicial. Esta última es la que aún se resiste, por ello, entre otras, la nueva Ley de Eficiencia Judicial se dirige a pervertir y cercenar una vez más la independencia de la justicia. A partir de ahí la infección total quizás sea ya irremediable.

Por eso, al socialismo, como la violencia que representa contra la humanidad, hay que combatirlo siempre y en todo lugar, venga de donde venga. También a aquellos falsos liberales que dicen que los partidos socialistas son necesarios en las democracias, pues es como decir que las enfermedades o los virus son buenos para la salud. Sin duda ellos sí que están infectados.

PERDÓN, NO LO VOLVERÉ A HACER

Fri, 13 Jun 2025 02:06:52 GMT

PERDÓN, NO LO VOLVERÉ A HACER

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Lo de ayer fue lo que fue, hay que humanamente entenderlo, pues Pedro en realidad no nos estaba pidiendo perdón, sino que nos quiso transmitir que es él quien quiere perdonar nuestras acusaciones y malos pensamientos.

Es decir, nos preguntaba que quién les va pedir ahora perdón a Pachi y a los Óscares, a la Chiqui y a Félix, a Cándido y al Fiscalone, a la Bego y sobre todo a él, a Pedro, por haber difundido que eran una banda. Quién les va a quitar el fango que hemos vertido sobre sus personas y familias. Quién va a reparar tanto sufrimiento que les han causado nuestros bulos, acosos e intentos con balas o navajas por correo y bombas lapa. Quién va a restaurar su honor e infinita presunción de aforada inocencia. Quién le va a quitar ahora a él, a Pedro, el sambenito. Quién va a desmentir ahora el habernos vendido a Marruecos, a la Gran Bretaña, a Hamás, a Puchi, a Arnaldo o a cualesquiera otras ratas inframundanas .

Yo mismo, Pedro, aquí estoy y os pido perdón por haber escrito tropecientos renglones torcidos contra vos, sin querer enterarme de que sois un espíritu inocente que también sufre incluso como un humano, progresista y naturalmente bueno. Porque aquellas máculas que hemos achacado a su Sanchidad sólo eran el resultado de tu cándido desconocimiento de la realidad, inconcebible en esa noble e inmaculada conciencia vuestra que no conoce la maldad.

Pero, como sois harto magnánimo, concédenos el indulto o la amnistía por todos nuestros pecados de omisión e incomprensión hacia esa regeneración y limpieza democrática que nos has traído a España, en un humilde Peugeot, junto a tus fieles Koldo, José Luis y Santos, ahora por su culpa y la nuestra, convertidos en victimas sacrificiales de tu inocencia trascendental. Santos, santo y Abalado seas tú señor nuestro, salvador de la corrupción pepera y paladín contra la amenaza de la fachosfera universal, tú, hacedor del bienestar en que sustentas tu gobierno que, avariento, no tiene límites ni, a no ser por la UCO de mierda, tampoco tendrá fin.

Perdóname Pedro, perdón y como dijo un Borbón, hoy residente en Abudabi, no volverá a suceder…, pero tú quizás lo sucederás allí, en el guano o más lejos, y ojalá así sea.

LEY DE DEPENDENCIA E INDEPENDENCIA

Wed, 11 Jun 2025 08:54:28 GMT

LEY DE DEPENDENCIA E INDEPENDENCIA

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Como todo el mundo sabe, depender, significa estar subordinado a una instancia superior. Por eso, la ley de dependencia es hoy por hoy la única que el gobierno Sáncheztein cumple desde que, malhadado, llegase al poder para librar al país de lodos y corruptelas. Aunque debo aclarar que no se trata de la Ley 39/2006, aquella que supuestamente garantiza el derecho a la atención de personas que necesitan ayuda en sus actividades básicas o cotidianas por razón de edad, enfermedad o discapacidad.

No, no es esa, es una nueva creación leguleya que fusiona la ley de la selva con el derecho feudal, por la cual el siervo o vasallo depende del amo y este suele ser el que más fuerza tiene y ejerce sobre el otro. Y así, en esta última legislatura basura la ley de dependencia ha llegado casi a su perfección, pues no hay ya prácticamente otra regla que no sea el ejercer el poder porque valgo tanto como puedo hacer lo que tú no puedes. Se trata de una pirámide estamental en cuya cima se sitúan aquellos que pueden acabar con España y su gobierno, y este a su vez sobre las instituciones que le proporcionan los instrumentos para complacer los deseos de sus amos, los que más rugen porque pueden.

Aunque todos ellos al unísono hablan de democracia, justificando la perversa dinámica de su feudalismo selvático, como muralla medieval frente al peligro que corre aquella si no fuese por esta transición transaccional de concordias “progresistas”, sin presupuesto alguno que no sea el transitar de la ley de dependencia hacia la ley de la independencia que, para su aplicación, han de demoler toda institución que estorbe a los propósitos de un presidente bunquerizado, que es a la vez siervo y capo de una banda que ya acumula en su haber todos y cada uno de los delitos tipificados en la legislación de momento aún vigente.

Álvaro, el fiscalone, ya venía de casa advertido de ello, pues las palabras de SANCHEZ sobre la perruna dependencia de la fiscalía general del estado, fueron diáfanas y retrasmitidas por la televisión pública (RTVE) un cinco de noviembre de 2019, difundidas ampliamente por los demás medios, que lo calificaron entonces, al igual que su propio partido y el colectivo de jueces y fiscales, como un patinazo o exceso de frenada con una chulesca y presuntuosa afirmación interrogativa: ¿De quién depende? Pues eso, a partir de ahí todos fueron tomando nota de que bajo su mandato la ley de la dependencia sería y es lo que rige de veras.

Pedro depende de Carlos, de Arnaldo, de Pablo…, así como Álvaro, Cándido, Leire y Santos dependen de Pedro, lo mismo que los garbanzos de todos los miembros de su fámili pandi y cargos del partido, la rosa nostra, que sostienen la pirámide por debajo y se sustentan celebrando sus festines y banquetes sobre esos bienes públicos que como no son de nadie, según la deslenguada Chiqui de Triana, se los aplican a sí mismos. Aunque por suerte aún resisten las instituciones cuya verdadera y única dependencia es el deber, el honor, la dignidad y la justicia. Venga a nosotros su reino.

CARA DE MALO

Sat, 07 Jun 2025 15:05:46 GMT

CARA DE MALO
Un relato de ángeles y gárgolas contado por un idiota

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Era ya algo de noche, había llovido, pero poco. La humedad del pavimento brillaba expuesta al cálido reflejo eléctrico de algunas farolas. De regreso a casa, iba evocando el último beso en el portal y la dulce promesa de un hasta mañana. Caminaba yo bien derecho, tranquilo, casi muy despacio. Respiraba profundo mientras contemplaba el discreto, pero agradable ambiente de esos días de entresemana en la garrapiñada almendra de la ciudad. Iba muy orgulloso de la buena calificación obtenida en las pruebas de selectividad, e igualmente complacido de pertenecer, gracias a mi relación con ella, a esa endogámica estirpe urbana actual, dirigente y de moda, adscrita al nuevo bucolismo de progreso, que disfruta del afable discurrir de la vida entre lugares, amistades y costumbres que avanzan, crecen y se reproducen en las oportunidades que ofrece este presente, según dicen, helenístico, o sea, disfrutando de los placeres como los que se ventilaban en los antiquísimos simposios y festivas hecatombes griegas. Jo, qué de cosas me sé…

A lo que iba: en mi camino de vuelta a casa, como siempre, doblé por la esquina del claustro de la catedral. Allí, junto a la escalinata me encontré a un mendigo habitual. Un mozo envejecido que cubierto con una manta, en cuclillas y como tembloroso, siempre está como declamando en alto sus desgracias con una extraordinaria prosodia de tragedia clásica con etílica e impostada grandilocuencia. No recuerdo su nombre, pero todos lo conocís, “el Jacomoto”. Es de nuestro barrio, aunque yo no tengo gana, ni quiero saberlo.

Es que no entiendo cómo en esta magna época triunfal de bonanza cada vez haya más pedigüeños por todas partes, que son multitud, por eso un día se me ocurrió llamarles para mis adentros, la santa cofradía de la orden mendicante de acera, pues no existe calle, o sobre todo parroquia e iglesia de la ciudad que no tenga un desarrapado menesteroso oficial o varios en sus atrios o entradas, ocupando plaza de apelación a la prodigalidad del vecino o feligrés, para obrar en él una inmediata redención al enhebrar sus almas con monedas por el aro de sus cestillos. Aunque habrís visto que también los hay en modo menos espiritual, en plan más laico y consumista: están a las puertas de todo establecimiento comercial, supermercados, estaciones y paradas del bus. Total, que una barbaridá y bochornoso espectáculo, orquestado sin duda por todas esas fuerzas casposas y retrógradas, subversivas y contrarias a nuestro progresivo progreso… Jo, qué bien me expreso. Troncos, a que no parezco de barrio ...

En fin, como iba contándoos: el tal vecino, ese tan histriónico, me suplicaba la limosna a cambio de entregarme una cuartilla de papel cuadriculada y escrita a boli. Aseguraba que se trataba de un mensaje que le había caído del cielo, dentro de una botellita de plástico lanzada por un ángel de piedra, náufrago o prisionero en el mar de tejas, cornisas, arbotantes y pináculos del gran Templo, según me decía.

Ya sabís, es que tengo mucho repelús a estos pordioseros de costumbre; no suelo mirarlos ni mucho menos escuchar las extravagancias que recitan para llamar la atención y pena de los transeúntes, por lástima a la impúdica fatalidad de sus terribles vidas contadas en primera persona, ya sea de viva voz o rotuladas en pedazos de vulgar cartón. Historias sin duda amplificadas o inspiradas bajo el efecto de los bricks de vino que acumulan a su alrededor al compás que en sus platitos aparecen las perrillas necesarias para ir a por otro y otro más. Jo, cómo analizo el panorama. Eh, chavales…

Lo cierto es que como en aquel instante me sentía tan feliz, busqué en mí bolsillo una moneda. La encesté magistralmente en el recipiente recolector y él me extendió la cuartilla que yo no tenía ninguna intención de tomar. Alargó su brazo de nuevo con insistencia para entregármela. Yo le hice un gesto negativo con la mano, pero la hojita quedó extrañamente prendida entre mis dedos. No le di mayor importancia, acepté la rara casualidad y la guardé doblada con algo de asco en el interior de mi chaqueta, junto al teléfono. Pensé que casi mejor así: aquel desdichado bichicome, se quedaba satisfecho con su pequeña retribución a mi falsa y filantrópica piedad. Ahí quedó la cosa. Jo, qué magnánimo soy…

 II

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Al día siguiente encontré la hojita sobre la alfombra del dormitorio. Habría caído de la chaqueta al sacar el teléfono. Después fui al lavabo y aproveché para llevarla conmigo y leerla sentado, en lugar de ponerme a lo del crucigrama que tengo allí en curso para ese inexcusable momento diario. Jo, lo mío sí que es aprovechar el tiempo… La desplegué recordando la inverosímil manera en que la había agarrado sin querer. Bueno, pues en esa obligada descarga estaba yo, frente a la cuartilla cuadriculada con tan abrupta y enana caligrafía que la hube de descifrar como un esforzado paleógrafo. Jo, en eso me manejo como un conejo… Según iba avanzando mi obra, pude finalmente entenderlo y, por Dios, doy fe de que contenía una inquietante y breve historia supuestamente encerrada en un pet vacío de agua mineral lanzado desde las alturas por un imaginario ángel, prisionero o víctima de una gárgola llamada Cara de Malo. Ahora verís…

Esto es lo que el apócrifo ángel decía:

“ A quienes encontréis este mensaje: id y contad la verdadera identidad de esta alimaña, ahora petrificada en forma de espantosa gárgola de cornisa, que aquí cautivo me tiene.

No me busquéis cerca. Soy un ángel de las alturas. Uno de tantos que un día bajó de su torre para beber engañado del agua de lluvia envenenada que vertía esta Cara de Malo, la más fea y horrible de las gárgolas. Un agua que no era sino la húmeda trampa que nos tendió a mi angélico espíritu y al de los míos.

Tened cuidado, mortales, guardaos de él, es una bestia perversa y demoniaca que se traviste de humano para actuar entre vosotros. Alejaos si alguna vez vieseis pasear su mala sombra por las salas de los nobles tribunales de vuestra justicia. Reconocedlo ataviado con toga parda y biliosas puñetas, emporcado con grasientos lamparones de esperma seca de leviatanes y costras del polvo del camino que transita de ida y vuelta hacia los infiernos, y embadurnado de los lodos con que se restriega, en señal de servidumbre a la más perversa secta que nunca haya habido en los avernos de la Tierra, bajo cuyas losas, aun claman justicia millones de víctimas a lo largo y ancho del Planeta.

No os confundáis, podréis olerlo de lejos, porque a Cara de Malo le apesta la boca. Un hedor que le precede varias millas. Estad atentos, pues su halitosis posee la misma peculiar pestilencia a muerte que desprenden los cadáveres con las carnes reventadas con gomadós y asadas con pólvora, napalm o gasolina.

Cara de Malo, como su villano, repugnante y grosero rostro muestra, es un ente satánico e inmoral, en igual medida que sus horribles actos, ligados eternamente a las fétidas y corruptas ventosidades de azufre que desprenden los criminales y verdugos a quienes sirve.

Cara de Malo, fue replicado y petrificado un día aquí por los antiguos artífices del gran Templo, entre el bestiario de esta santa Catedral, para mostrarlo a los justos advirtiéndolos con su vil estampa de fiscal, magistrado y juez de las tinieblas, el más perverso jamás habido en el inframundo, creado no por Dios, sino por el mismísimo arcángel Luzbel, aquel que preside en todo tiempo y lugar el gobierno del Mal, ese de quien dependen todas las fuerzas tenebrosas en las dictaduras en que habitan los demonios de cada república de los infiernos. Venid a liberarme y liberaos vosotros también de su injusto fuego torturador ”.

Hasta aquí os puedo contar todo lo que tenía escrito esa hojita. Pero, como quedé algo sorprendido e intrigado, cuando salí a la tarde, me acerqué al mismo lugar con la intención de preguntar al mendigo si él había inventado aquello, pues como veis el relato es de veras imaginativo y posee una buena prosa. Jo, como si fuera mía.

No sé por qué pensé que el gachó, además de declamar así como de actor y tal, podría ser autor de algunas otras historias que me apetecería leer e incluso, si fuese así, aconsejarle que no desaprovechase ese talento suyo entre cartones de vino y demás. Jo, podría servirme de negro y hacerme alguna poesía pa quedar bien con mi novia…

Pero no estaba allí, Joer. En su lugar había un suplente astroso y desdentado. Le interrogué a propósito del paradero de su colega y no me quiso o no supo dar razón de él, ni aun depositando una moneda en su cestillo. Creo que me confundió con uno de la secreta que estuviera buscándolo por alguna fechoría, cuentas pendientes o cosa tal que así. Jo, qué me parezco un poli de esos tan cachas de las pelis…

Y me fui de allí con viento fresco más ancho que largo, vacilando como que llevaba una pipa colgá del sobaco, a buscar a la Chorbi, no sin antes fijarme y disparar una foto a aquella gárgola verdaderamente espeluznante que se hallaba en la cornisa alta, en la esquina justo encima del lugar de los mendigos… Vaya sitio tan asqueroso.

III

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Mientras caminaba a encontrarme con mi chatina, pensé que quizás lo inusualmente literario del extraño relato, tuviese más de alucinatorio que de virtuosismo mendicante, pues ya lo dijo un santo que los caminos del delírium trémens pueden ser inescrutables y, con esta gran reflexión mía, bobo y embelesado como un bizcocho con la nena me vi a las ocho en el sitio de costumbre. Jo, se la puso cara de tontita al verme así tan de guapetón y atracativo como yo soy. La tengo colaíta y muy pillá.

El caso es que antes de ayer, cuando aquello de la gárgola y el ángel ya me se había olvidado, tomando café en el bar de mi amigo Kuki, “el gitano”, agarré el periódico pa enterarme de las cosas del mundo, e voila, traía en primera página una noticia que en principio por sabida me resultó irrelevante. Daba cuenta de que finalmente el tribunal de pseudo-casación había interpretado y declarado solemnemente la inconstitucionalidad de la propia Constitución ¡Bien!

Ello suponía, según el redactor editorialista, el paso necesario y definitivo al nuevo régimen de progreso, que ya venía sustituyendo de facto a las viejas instituciones garantes de la igualdad y libertad que tanto mal y daño nos están causando. Vaya, me dije, si no fuese por esa chusma que nos reparte pordioseros para estropearnos el día…

Pero ¡Zas!, no sé por qué, de repente reconocí a la puta gárgola esa en la foto que publicaban del presidente de aquel tribunal para el juicio final, o sea, la madre del cordero de todos los juicios, que ahora abolía y derogaba todo lo anterior, incluso también su propia presidencia y tribunal por su inmediata obsolescencia, para cogerse una magistratura pontiplenipotenciaria, con el nombre de Candelejón I y bajo el lema de “Juez, Fiscal y Abogado, Uno y Trino”. Jo, así como que Dios es Cristo y una pichona también.

Sí ¡Coño!, era él, el vivo y mismísimo careto de Malo de la gárgola. Esa de la cual se predicaban todos los espantos en la breve historia que me entregó aquel infelice de nuestro barrio, y que Dios lo perdone.

¡Vaya tontería! Que ocurrencia.

Por cierto, para que lo sepáis, si he obtenido una buena nota en la ebau, ha sido por mí gran sapiencia. Del examen que nos pasó de extranjis nuestra profe, solo cayeron tres temas de los cinco. Que mala perra…, figuraos si me llego a fiar. Jo, es que sé más que los ratones coloraos.

Sí, qué os creíais, mi evaluación de bachillerato para el acceso a la universidad me vale para ingresar en el grado trienal de derecho que me permitirá optar a una oposición a juez de paz provincial, según me ha comentado mi futuro suegro, que de esto se las conoce todas y maneja amistades que pueden echarnos una manita ¡Toma ya! Jo, es que yo lo valgo.

Quizás algún día, quien sabe… me dijo que podría entrar a formar parte de los SADYCOS. No, no pongáis esa cara…, ya sé que suena raro.

Jo, Qué no sabéis qué significa eso. Pues yo sí y de carrerilla: son las siglas de uno de los avances que entrarán en vigor con una nueva figura para unificar los anticuados y caducos protocolos del derecho que diferenciaba y repartía los papeles entre las partes, es decir, la que Sentencia, la que Acusa y la Defensa. A las que ahora, y como novedad copulativa, se añade la cuarta pata que le faltaba: el vicario y necesario Control Social del legislador. Jo, cómo me manejo ya en estas cosas. Yo, soy un tipo listo de pro, sé que me aguarda un grandísimo y sádico futuro.

UN CASTILLO DE TOLEDO EN ALMONACID

Fri, 06 Jun 2025 14:10:58 GMT

UN CASTILLO DE TOLEDO EN ALMONACID

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Han pasado los años y Almonacid de Toledo ha cambiado, como casi todo, y entristece ver y decir que en algunas cosas para mal. El pueblo ha ido perdiendo su viejo aroma castizo de localidad castellana con su gran castillo medieval en lo alto, y del sur su blanco caserío jalbegado que inspiró al navarro, Félix Urabayen, a describirlo en su Serenata lírica a la Vieja Ciudad (1928), comparado con un aduar africano o un villorrio andaluz. Hoy aquellas paredes encaladas han ido cediendo su intensa claridad a aparejos más del gusto actual, de ladrillos bermejos, enfoscados beige y revoco de monocapa.

Hasta el castillo, en su cerro, ese gigante herido cuyo cuerpo y extremidades de tapial y piedra se iban descolgando y disolviendo con las inclemencias, ha perdido también recientemente una de sus torres, que cayó rendida no frente al ataque de un enemigo externo, sino por la desidia y el abandono de los propios. Sí, las gentes de Almonacid han vivido de espaldas a su castillo, como si no existiese. No todos, es verdad.

Da coraje ahora escuchar, tras el derrumbe, tanta palabrería excusando o repartiendo responsabilidades, pues se sabía y estaban suficientemente advertidos de ello quienes debieran de haber prestado atención a ese nuestro patrimonio histórico y objeto de protección BIC (Bien de Interés Cultural).

El que suscribe ha dedicado bastante tiempo a este magno ejemplar de arquitectura defensiva, como lo fue incoar el expediente para la protección de su entorno inmediato, los cerros y sus faldas, que faltaba por hacer, y la exploración del Encañado junto a un equipo de espeleólogos que acabo en la elaboración de una magnífica cartografía. Pero sobre todo y también una larga investigación en solitario de la singular fortaleza, aplicada a un TFM o tesina que, leída y juzgada por un tribunal academizo de la UCLM, obtuvo en su día la máxima calificación.

Trabajo que finalmente llegó a la imprenta bajo el título, Castillo y Territorio en Almonacid de Toledo .

Garrido, Fernando, Castillo y territorio en Almonacid de Toledo , Almud, 2016.

Esta sigue siendo la única monografía publicada hasta el momento sobre él, que ya contenía las claves e información suficientes como para comprender y emprender la urgente e inexcusable tarea de su rescate, consolidación, conservación y revalorización, antes de que fuese tarde. Pero no ocurrió, y fatalmente llegó ese día anunciado en que se hablara del castillo no por otra mejor cuestión que el colapso de una de sus torres que, aunque sea el más visible resultado de la incuria de los tiempos y la humana apatía, no es ni mucho menos el único daño sufrido en lo que va desde que fuese declarado bien histórico a proteger hacia la mitad del pasado siglo XX.

No obstante, el advertido y desagradable acontecimiento sirva quizás para que desde el momento presente se tome conciencia de los errores del pasado. Por mi parte desde aquí ofrezco colaborar a ello.

UN NO A LA CONSTITUCIÓN

Tue, 03 Jun 2025 05:53:28 GMT

UN NO A LA CONSTITUCIÓN

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Recuerdo bien que en casa se votó NO a la constitución. Había en ella algunas cláusulas raritas, sí, pero creo que la negativa no se basó en aquello que aunque no estaba escrito ahora parece ser que sí, esto es, que el nuevo régimen se constituía como un Estado declaradamente represor que en caso de que alguien lo atacara, por ejemplo con un golpe de estado, sería considerado no un delincuente ni un golpista fuera de la Ley, sino que si se le detenía y un juez lo condenaba con arreglo a delitos tales como rebelión o sedición, sería esté último, su señoría, el que en realidad cometía un abuso y una ilegalidad en nombre de la nación, aplicando con su sentencia una legislación bastarda e inconstitucional…

Ahora veo que de haber sabido esto, que ni siquiera aparecía en letra pequeña, quizás en casa y otras muchas se hubiera votado SÍ.

No sé, no estoy seguro, pero creo que otras familias, las de una y de la otra España, hubieran cambiado el sentido de su voto. Unos porque considerarían esto una aberración, y los otros porque esperarían impacientes la llegada triunfal de otro general para poner de nuevo orden en aquellos años del destape, la crisis del petróleo y del plomo terrorista, donde el separatismo mataba, mutilaba, secuestraba, extorsionaba… Pero aquellos ahora ya mandan, siendo representantes de una paz lapa contra aquellos servidores públicos uniformados o togados que les combatían, y ahora señalados por su gobierno como rebeldes que conspiran contra el régimen y su nuevo dictador.

Tejero, Armada y del Bosch, al parecer y según vemos ahora, no tuvieron un juicio justo o sus abogados eran unos incompetentes pelanas, incapaces de apelar al constitucional que les hubiera eximido de toda culpa y pedido perdón por atropellarles su derecho de alzarse contra el torcido Estado democrático.

Si esto no es así, que venga el gran Corrumpido y su amo a explicárnoslo, porque si aquello que no está escrito en la Constitución adquiere rango de Ley, muchos ciudadanos empezaremos a buscar si en ella aparece específicamente la prohibición de conducir con unas copas, la obligación de pagar 90 impuestos por distintos conceptos o, por qué no, el cagarse en la puta madre de un cobarde insomne que sale corriendo, por ejemplo, de Paiporta y que además plagia, prevarica, roba, miente y no dice nunca la verdad ni a su galeno.

CUANDO "CAPITALISMO" YA NO SIGNIFICA NADA

Sun, 01 Jun 2025 06:32:24 GMT

CUANDO "CAPITALISMO" YA NO SIGNIFICA NADA
una crítica epistemológica a Clara E. Mattei

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Ignacio Rubio Landaluce, 2025

La historiadora Clara E. Mattei ha despertado entusiasmo en ciertos círculos al sostener que la austeridad no es una necesidad técnica, sino una herramienta de poder. Pero su tesis presenta un problema de base: ¿qué entiende Mattei por "capitalismo"? Su negativa a definir el término con claridad socava la coherencia de su propuesta y revela una intención ideológica que impide el debate honesto.

En los debates públicos, y especialmente en los académicos, hay algo más importante que la elocuencia o el carisma: la precisión conceptual. Cuando un autor elige no definir los términos fundamentales de su tesis, incurre en una forma de fraude intelectual, sea o no consciente de ello. Esto es particularmente grave en disciplinas como la economía política, donde los conceptos están cargados de historia, ideología y consecuencias reales.

La obra de Clara E. Mattei, el orden del capital , se inscribe en esa categoría. En ella, la autora sostiene que las políticas de austeridad adoptadas tras las grandes crisis económicas del siglo XX no fueron soluciones técnicas ni errores de diagnóstico, sino instrumentos deliberados para reprimir las demandas de transformación social y salvaguardar el "orden capitalista". Hasta aquí, su tesis es sugerente. El problema es que nunca define con precisión qué entiende por "capitalismo".

El lector avezado pronto descubre que, bajo el término "capitalismo", Mattei incluye realidades tan disímiles como el liberalismo clásico, la planificación keynesiana, el fascismo corporativista y la tecnocracia monetarista. Todo cabe bajo ese paraguas, desde que haya propiedad privada hasta que el Estado reprima huelgas. Pero si el capitalismo puede ser cualquier cosa, entonces ya no es nada en particular. La categoría pierde utilidad analítica y se convierte en una herramienta retórica: una etiqueta negativa que se aplica a todo lo que se desea criticar.

Esto no sería grave si estuviéramos ante un panfleto político. Pero el orden del capital pretende ser un estudio serio de economía histórica, con ambiciones epistemológicas. Y ahí es donde el lector exigente debe alzar la ceja. Porque cuando se afirma que la "austeridad defiende al capitalismo", sin haber definido antes qué se está defendiendo exactamente, se incurre en un oxímoron de base. El capitalismo, si se entiende como libre mercado y descentralización de decisiones económicas, no puede "defenderse" mediante la planificación estatal de la escasez, que es lo que implica la austeridad impuesta desde el poder.

Imaginemos que alguien escribe un tratado sobre ranas, pero nunca define cuál es la diferencia entre una rana, un sapo y una salamandra. Su lector se verá pronto en un pantano conceptual: todo lo que croa, o salta, o tiene piel húmeda es una rana. El conocimiento desaparece. Lo mismo ocurre cuando el capitalismo se convierte en sinónimo de cualquier sistema donde haya desigualdad, propiedad privada o coerción estatal. Si bajo el rótulo de "capitalismo" caben tanto la libertad de empresa como la represión de disidentes, ¿cómo debatir con claridad?

La ambigüedad no es inocente. Permite sostener una tesis fuerte sin necesidad de probarla: que todo sufrimiento económico se debe a la defensa de un sistema injusto, y que toda resistencia a la planificación centralizada es, en realidad, un acto de dominación de clase. Es una narrativa poderosa, pero no por ello verdadera. De hecho, es inmune a la falsación: si el mercado falla, es culpa del capitalismo; si el Estado interviene, también es capitalismo; si se reprime una huelga, más capitalismo; si se nacionaliza un banco, sigue siendo capitalismo. Así no se construye teoría, se construye dogma.

Alguien podría argumentar que la historia económica está llena de contradicciones y que las categorías puras son una ficción. Es cierto. Pero eso no exime al investigador de intentar ser claro, ni le autoriza a usar un mismo término para describir sistemas opuestos. Lo honesto sería distinguir entre capitalismo de libre mercado, capitalismo de Estado, economía mixta, etc. En lugar de eso, Mattei prefiere unificar todo bajo una etiqueta infamante, lo cual dice más de su orientación ideológica que de su rigor analítico.

El problema se agrava cuando la autora, formada en instituciones de prestigio, goza de una autoridad académica que da apariencia de cientificidad a lo que es, en el fondo, una narrativa política. No se trata de exigir neutralidad imposible, sino de reclamar honestidad intelectual. El lector no espera que el autor sea imparcial, pero sí que sea claro. Que si habla de ranas, no le meta salamandras por debajo de la puerta.

En definitiva, el orden del capital fracasa como ensayo analítico porque rehúye la definición de su objeto de estudio. Su poder de convicción descansa más en la carga moral del lenguaje que en la solidez de sus argumentos. Puede servir para reforzar ciertas convicciones ideológicas, pero no para entender mejor el funcionamiento histórico de la economía.

Y eso, en un tiempo donde la confusión conceptual se ha vuelto moneda corriente, es un retroceso más que una contribución.

DESCASTELLANIZAR, MANCHEGUIZANDO

Sat, 31 May 2025 06:15:00 GMT

DESCASTELLANIZAR, MANCHEGUIZANDO

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Tengo la convicción y pesadumbre de que hoy en Castilla la Nueva no es nuestra fecha, sino un mal día en que no hay nada que celebrar.

Allá vayan y se lo hagan de guardar los que se dicen manchegos con sus merinas razas, con sus jotas y garrotas. Aunque deberían de festejase juntas todas y todos los que son y están en esa provincia comarcal, porque no sólo sería justo, sino para que sean más y cumplir con la igualdad, inclusividad y todo eso.

Sí, digo bien y no invento, pues la Mancha es, harto estoy de decir, un territorio sin entidad histórica ni configuración política administrativa precedente, ni identidad cultural concreta, sino un paisaje geográfico difuso y confuso cuyos límites, según el Madoz, englobarían, con forzado encaje y difícil precisión, algunos secarrales y tierras pobres habidas en Castilla, Levante y Andalucía. Por tanto, buscar y encontrar una identidad manchega como tal, autóctona e independiente, en igualdad y fuera de esos varios entes superiores es una cazurrada y un disparate (por dispar). Otra cosa será la literatura, que tampoco, salvo lo parcial, grotesco y paródico novelado por Cervantes y poco más .

Sin embargo, Castilla la Nueva, lo de veras, fue violentada y sometida en 1978 a una cirugía a pecho abierto para extraerla el corazón, Madrid, y coserla un muñón llamado Albacete. Lo de Madrid, queriendo, quizás pudiera explicarse o malentenderse debido a su capitalidad absoluta en esa unidad de destino en lo universal, lo de Albacete desde luego no.

Por eso la componenda fue una auténtica traición que nada tenía que ver con lo nuestro, sino con espurias transacciones políticas, no ya autonomistas, regionalistas ni nacionalistas, sino en atención a las ya primeras exigencias del independentismo visionario y a largo plazo, cuyo fin siempre ha sido debilitar y destruir lo que les estorba. Un enjuague que calculadamente aceptaron aquellos presuntos patriotas de acá que, cobardeando, cambian de principios u opinión siempre que estén en juego sus negocios, intereses y la supervivencia personal y partidista, valgan redundancias.

Así las cosas, prácticamente sólo unas siglas han caciqueado en este su cortijo y región de cuyo nombre no voy a usar, que creada en connivencia con los habituales aliados, ha sufrido durante esos cuarenta años un proceso de ingeniería social clientelista y un régimen o proceso de aculturación proyectado para remplazar la identidad castellana por un constructo político ideológico y antropológico llamado mancha y manchego.

Y vean cómo descastellanizando y antiespañoleando, respectivamente, tanto a los unos como a los otros les ha resultado devengar en éxitos estratégicos, que les ha permitido ser hegemónicos aquí, allá y acullá, ver crecer sus patrimonios personales, gobernar e influir distrayendo y dividiendo a la sociedad a partir de lo identitario, usando esa especie de victimismo colonial y cuentos xenófobos para introducir cambios conceptuales desde el supremacismo cateto, ora lingüístico e idiomático, ora gastronómico, ruralista y demás folclor vitivinícola y panderetero.

Hoy observando la actualidad, mientras PAGE se da un baño de celebraciones el último de mayo, aprovecho la ocasión para avisar a los despistados de que Emiliano ni tiene ni ha tenido verdadero rival, salvo SÁNCHEZ, que precisamente es quien le da vidilla y otorga el poder estar en contra de él, en plan “tocacojones”.

Emiliano, aunque es socialista, hace como que también es liberal, conservador, campechano y buena gente. Su jugada maestra es ser gobierno, oposición y pueblo a un mismo tiempo, pues viendo el percal tampoco es tan difícil. Amagando y al tiempo cacareando, sin heroísmos, ni hacer lo que podría, debería y puede hacer, porque si el amo acaba, entonces, ¿a quién haría como que atiza él? Se terminaría ese su ambiguo y recurrente, ¡sujetadme el vidrio que voy!

Así, desde Toledo representa la comedia de don pa contraria, mientras que en Madrid, la otra capital castellana, sus cien mancheguitos, es decir, los senadores y diputados socialistas elegidos a Cortes en esta su tierra de Castilla y sus ganapanes garbanceros adjuntos, trabajan para el thriller sanchista y apoyan en todo al líder supremo, número uno y cúspide de todas las fechorías y corruptelas. El mismo Pedro al que cada finde, de regreso al pueblo, ponen a chupa de dómine para que no les corran con las boinas sus paisanos y electores. Pero esto es un dale que te pego, dale y corre, corre que te pillo; eso sí, mientras trincamos.

LA MANIFA DE DON FEIJÓO

Fri, 30 May 2025 05:23:27 GMT

LA MANIFA DE DON FEIJÓO

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Si ante esta camorra corrupta y criminal toda la acción en defensa de la democracia, la justicia y la libertad que puede ofrecer la oposición Popular es una manifestación, ya sospecho que la cosa quedará en poco más que una contienda de cifras, entre las que dé la propia organización y las que hagan a la baja las delegaciones del gobierno junto a los medios para la defensa incondicional, bien remunerada, del régimen que precisamente es el objeto de la protesta.

Porque si a Alberto eso es lo máximo que se le ocurre contra este lodazal donde prospera la Rosa Nostra como setas venenosas, que se ande con ojo no le hagan tragar una letal.

De veras quisiera equivocarme, pero, en primer lugar, creo que servirse de la masa en la calle es algo que a la derecha no le funciona ni sabe hacer y, por otro lado, el poder de convocatoria y musculatura para la movilización de la escuadra azul está muy fofa, desentrenada, con bastante óxido acumulado durante muchos años de bostezos.

Feijóo, da la impresión, nuevamente quisiera errar, de ser ese líder siempre a punto de emerger, pero que no acaba de quitarse el lastre de cómodo tecnócrata, flojo de ideología, que aguarda la oportunidad de que una gran e inesperada ola lo arroje fuera del mar de dudas y titubeos en que se halla.

Mariano Punto, tuvo esa suerte, la crisis y el tsunami financiero lo sacaron de la bolsa amniótica y gobernó sin hacer política hasta donde le dio a entender su flema de registrador y de ahí salió VOX. Parto con dolor y cesárea del que la derecha probablemente no va a recuperarse quizás nunca.

Al final este está siendo el gran problema y condena, en realidad el legado culpable de aquellas legislaturas perdidas: la división del espacio político que hay fuera del socialismo, cuya mercancía, Mariano, en esto sí conservador, aceptó como heredero: leyes, fiscalidad y lo que fuese, incluso se tragó dos referéndums que trató de ignorar, pues si no existían para que iba a emprender la quijotada de enfrentarse al golpe. Y efectivamente, la amnistía lo ha borrado y dado la razón en ese no hacer nada, aunque aquel fantasma indepe era tan real que hoy gobierna el país.

Volviendo a la manifa de don Feijóo, si no recuerdo mal, estos eventos se vienen convocando muy a menudo, por ejemplo, aquellas concentraciones ante las sedes socialistas y sus delegaciones del gobierno cuando la amnistía, o hace apenas dos semanas, manifestaciones organizadas por la sociedad civil, y entre medias muchas más. Su resultado más visible es la división opositora y en ciertos casos la irrupción de elementos podemitas de derechas, que son amplificados en los telediarios como el monstruo fachosférico al que combate y que justifica toda fechoría de la mafia mesiánica.

No sé, pero creo que la gravedad de cuanto está sabiéndose y sucediendo es tal que requiere un liderazgo fuerte, contundente, que tome decisiones y medidas de gran calado político, que no son desde luego el darse un baño retórico tras una cortina de gentío.

DE TOLEDO: SE EQUIVOCABAN

Tue, 27 May 2025 05:25:16 GMT

DE TOLEDO: SE EQUIVOCABAN

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Aquí se dice que a Toledo uno llega llorando, lo mismo que se despide luego bañado en lágrimas, que es admitir que venir no se quiere e irse tampoco. Será algo así como el síndrome del can del hortelano: llegarse incomoda mucho y marcharse joroba otro tanto.

En estos misterios de los decires populares siempre se juega con ventajas y no poca parcialidad al expresar sentencias en defensa de lo propio, lo de aquí o lo de allá.

Pero es cierto que sucede el llanto con lo uno y lo contrario. Un Toledo ajeno y un Toledo nuestro son por lo mismo, motivo de tristeza. Dos lados de una misma moneda: la cara, un san Pedro del Greco lagrimando, y la cruz, un Cristo de don Luis Tristán, su discípulo.

Ahora bien, puestos a llorar hagámoslo por lo que de verdad importa. Mi lista sería inmensa, como para enjugarnos lagrimas con aquellos tantosmil pañuelos que se vieron ondear al viento en la plaza de toros el Corpus de 1995 (domingo 18 de junio), tras una de las memorables faenas de Curro Romero, que tuvimos, tuve, la extraña suerte de presenciar en el tendido cuatro, junto al cantaor Manuel Gerena, currista y morisco de Puebla de Cazalla, Sevilla, que entonces se andaba en amoríos por aquí.

Sí, Gerena, aquel que cantó tan bien, de Miguel Hernández las “nanas de la cebolla”; hortaliza de lloros tomar, donde las haya: “La cebolla es escarcha cerrada y pobre: escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla: hielo negro y escarcha grande y redonda” …

¡Ay! que con tanto plañir, no quedará hueco ni lavandero en fuente toledana para asear tanta tela, trapos, ni las calles sucias de una ciudad infectada de palomas, esa ave puerca que defeca, se reproduce, crece y no cesa, de Toledo en cada ventana, balcón, tejado y puerta.

Por eso recito yo, a nuestro alcalde, como cantaba aquel otro poeta: se equivocó la paloma y ella se equivocaba. Por ir al norte, fue al sur, creyó que el trigo era agua. La madona del cencerro se equivocó, se equivocaba. Ella se durmió en la orilla, tú, amigo Carlos, en la cumbre de una rama.

LO COTRARIO

Wed, 21 May 2025 06:33:11 GMT

LO COTRARIO

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Alguien dijo que España era indestructible, pues después de siglos de intentarlo no han podido con ella. El tal, se refería a los propios españoles, no a enemigos o contrarios externos.

Pero más allá de la gracieta es verdad que una buena parte de paisanos están siempre en eso y son precisamente los que menos aportan y más se llevan de la nación a la que exprimen y llaman puta, como no podría ser de otro modo tratándose de proxenetas o, dicho en idioma castizo: chulos, macarras, rufianes, alcahuetes o cafiches…

Pero, qué se puede esperar de un gobierno que nació en un prostíbulo de pájaras y jodidas, maricones, sobrinas e informadoras vaginales, puteros, estultos, maltratadores y tocacojones, petardos e impresentables, corruptos, sediciosos y golpistas…

Todos estos calificativos y algunos mejores no son cosa del que suscribe, sino los que emplea o ha empleado el puto amo y su corte para definirse entre sí. Y si ellos lo dicen, así será, en esto es muy posible que no mientan ni se traicionen.

Por lo demás, un servidor quisiera creer en aquella ingeniosa sentencia del inicio, pero no estoy seguro de que se cumpla ad infinitum, porque nunca como ahora, salvo en la II República, es el propio gobierno el que va a la cabeza de una coalición demolicionista que, según su propaganda, mejora la vida de los españoles y hace que avancemos en derechos.

Aunque algunos ingratos piensen en modo negacionista, aquí, sin ir más lejos, un apagón total es una demostración de que el sistema eléctrico funciona, porque cómo hablar de la vida si no existe comprobación de su contrario, es decir, de la muerte; igual con la salud y la enfermedad, en la riqueza y la pobreza; lo mismo en la movilidad o el movimiento de un tren, o el precio y carestía de la cesta de la compra o la vivienda, la calidad de vida o el derecho a la información veraz.

Cuestiones que no comprenderíamos sino tuviésemos experiencia de sus contrarios, a cuyo fin y propósito nuestro gobierno lleva poniendo en marcha programas sacrificiales (en su jerga pedagógicos), para que nos vayamos enterando de las enormes virtudes y ventajas del socialismo real en estado puro.

Un negocio muy rentable que se alimenta de todos los demás y sus contrarios. Así, mientras llegamos a ese estado de plenitud tendremos que experimentar necesariamente bulos y sabotajes, conspiraciones junto a tramas de acoso y derribo y todo un corpus de padecimientos.

Por ejemplo, lo último para conocer el placer de viajar y las ventajas de los dineros y divisas del turismo, consiste en prohibirlo o expulsarlo ocupando su ausencia con ilegales a plena gratuidad.

Es por nuestro bien y yo lo acepto. Por eso mismo, qué tal si probásemos a experimentar de veras las ambrosías y ventajas del sanchísmo, expulsándolo también.

“EL CABALLO Y LA MUJER, DONDE SE PUEDAN VER”

Tue, 13 May 2025 06:53:15 GMT

“EL CABALLO Y LA MUJER, DONDE SE PUEDAN VER”

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El otro día puse un mensaje a mi caballo para que mordiese en la cola su vecino de box (quiero decir cuadra), porque este está siempre coceando en la puerta y molestando con sus relinchos. Como mi caballo no usa wasap el recadito fue analógico y sin dejar rastro de él, es decir, le puse atado a la cola del equino relinchón un gran y apetitoso rábano para que el mío recibiera la orden claramente y ejecutara mis deseos. Cosa que hizo a la perfección. Pero nadie vaya a creer que esto fue mérito ni obediencia desinteresada del bruto, que va, a mi caballo no le valen razonamientos complejos ni lealtades gratuitas, por eso lo tuve sin comer un par de días y, además, como le gustan las gruesas raíces axonomorfas más que al progretariado el lucro con la pasta ajena, el éxito de la misión encomendada estaba asegurado.

Su glotonería es su defecto, ya lo sé, pero tiene disculpa: mi caballo no es un animal político, no es lo que se dice un zoon politikon, sino de los de verdad, o sea, un equus ferus caballus, especie que aunque en el pasado algún macho haya alcanzado la dignidad de cónsul en Roma o una hembra catedra en Complutum, no es esta su manera de ser y de estar en el mundo, sino más bien esa otra forma básica que tiene el animal de comportarse, es decir, comer, folgar y aparearse todo cuanto puede o le permiten.

Así pues, él se conduce o hay que manejarlo de tal forma que si uno le pone forraje del bueno, pues allá que te va; que uno le pone una yegüita en condiciones de merecer, pues arremete y se la monta en plan salvaje hasta que se queda a gusto, y luego se pira a pacer en el prado hasta que su dueño lo obligue a algo de más provecho. Eso sí, haciéndole notar cómo duelen la fusta y las espuelas. Nada más. Sabiendo esto se puede superar el primer curso de dominar al equus ferus y luego obtener incluso un doctorado…

Pero ojo, el a veces sabio refranero castellano tiene también sus opiniones al respecto, tantas casi como caballos en las cuadras socialistas. Ponerlos todos acá sería un no acabar. Y como no se trata de aburrir al personal, ni tal verbo deriva de “burro” sino de aborrecer, he seleccionado cuatro, número que tampoco se corresponde con ser un cuatrero ni cuatrera, aunque ya vamos viendo que son esas las causas que acumula cierta hembra, por eso miro y veo que “a la mula con halagos y al caballo con el palo”, o que “el caballo y la mujer, donde se puedan ver”, o que “quien compra caballo, compra cuidado” y que, “al primer trueno de mayo salta la liebre y retoza el caballo”. He ahí jilorios y abalorios, o a ese pájaro que vuela no le mires el diente…

Por lo demás, abajo tienen otros cientos para aplicar a cuál mejor.

https://www.refranerocastellano.com/animal/caballo.html

SE ACABÓ

Sun, 11 May 2025 05:57:14 GMT

¡SE ACABÓ!

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Uno a veces se pregunta qué decir al mundo si le escuchara. Uno también se pregunta por qué quienes desde aquella posición y tribuna que el pueblo les ha otorgado para que hagan lo correcto, no lo hacen o esperan eternamente a actuar según ese su ineludible deber.

Por eso hoy escribo lo que me gustaría escucharles. Es un discurso que les regalo, son las palabras que nadie me ha pedido, ni tampoco pedirán a otros tantos que causaron baja obligados por una realidad intelectualmente insoportable y vitalmente descorazonadora. Es la ausencia de los mejores, que ya proclamaba Ortega hace un siglo .

Por eso aquí y ahora digo, como la célebre y rotunda rumba: ¡Se acabó!

Se acabó: cuando las palabras no sirven, cuando el espacio de cortesía política ha sido demolido, no queda otra que la acción legítima fuera del marco democrático, por inexistente, contra el ejercicio de la violencia civil y política de aquellos que la han destruido y han hecho del delito continuado su supervivencia y nuestra ruina.

Violencia mayor sin miedo ni límite contra la violencia ilegítima del agresor y el provocador; no queda otra vía para eliminar a quienes han convertido a un país en un espacio incívico de convivencia fallida, enfangado por la corrupción multidireccional y el odio contra la inteligencia, la razón, la ley y la decencia.

No queda otra que el combate hasta la derrota total del enemigo de los hombres, mujeres y de la nación, de su ley, sus derechos y su libertad. No hay ni sirven discursos del método, ni palabras razonadas ni argumentos ingeniosos contra una banda de malhechores y cómicos siniestros que han usado y usan el gag, la parodia, la mentira, la amenaza, el terror y las armas, sea cual fuere su naturaleza y emisor, para desde la ilegalidad renombrada como normalidad someter cuanto queda o existe a la esclavitud dogmática de su terrible ideología, que ha liquidado ya a millones de seres humanos en los últimos siglos, y sumando aún hoy, cada minuto, muchos más.

China, Venezuela, Irán, Rusia, Cuba, Afganistán, Corea, son ya España, donde se define y contempla a todo el espectro civil, político y social bajo aquellos mismos fundamentos radicales, destructivos, criminales y totalitarios.

No vale ya creer en lo que no será posible, porque sí lo es. Ninguna ruina, prisión o cadáver pensó que lo iba a ser, pero lo fue al equivocar o aplazar su acción y su respuesta. Muchos prefirieron evitar escuchar quien de esto les hablaba y advertía, porque quizás y tal vez necesitaban humanamente creerlo así, para desde su comodidad sin embargo padecer final y fatalmente el martirio y la deshumanización consecuente a su incredulidad.

Orwell no era profeta, era uno de ellos que supo y pudo ver la realidad experimentada en la única miseria verdadera que envuelve la gran mentira e inhumanidad de los socialismos, porque su historia empieza, se escribe y está allá donde acaba el Hombre, cuando deja de existir la dignidad humana y su autonomía como individuo único, irrepetible, soberano y libre.

¡Se acabó!

Hasta aquí el discurso que me hubiese gustado escuchar o escribir a alguno de aquellos "valientes" desaparecidos entre caricaturas de algodón, convidados a la mesa acomodaticia de los cobardes.

Aún quizás no sea tarde…

¿Hay alguien ahí?

LEÓN Y ROMANO PONTÍFICE

Fri, 09 May 2025 07:27:07 GMT

LEÓN Y ROMANO PONTÍFICE

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Roma, su legado, su fumata, ha conseguido siempre ser universal y trascender los siglos como modelo del que han participado los estados y naciones, sobre todo europeas u occidentales.

Roma también nos legó una ética, un modelo moral y credo: el cristianismo; más tarde concretado en gobierno de una Iglesia universal: el papado. Por eso la división y caída del imperio quizás no fuera tanto como creíamos. Roma es aún hoy emperador y estado. Sí, una pequeña ciudad estado con más poder del que las pujantes polis griegas como Atenas, Esparta, Tebas, Corinto o Mileto jamás pudieran haber soñado.

Pero Roma vino, vio y venció. Roma siempre fue así, nunca otra cosa, en sus mejores o peores momentos: una ciudad universal y el resto sólo tierra conquistada o evangelizada: Hispania, las Galias, Germania, Britania… Ahora lo mismo.

El Vaticano es hoy esa poli plenipotenciaria cuyo imperio espiritual es de mayor calado y alcance territorial del que si cabe nunca tuvo su primitiva Urbs, fósil sobre el que se asienta el renovado poder papal universal e imperante sobre el Mundo. Dicen que aproximadamente 1.500 millones de católicos repartidos en él. Un 18% de su población total.

Sin embargo, sus más antiguas provincias y colonias que constituyen Europa se han abandonado de su matriz. Pues las naciones europeas cada vez más apartadas de sus raíces civilizatorias han sido las pioneras en iniciar un proceso revolucionario de desencantamiento del mundo que no han sabido sino sustituir por una vuelta atrás, a los ídolos y a un pensamiento mágico reordenado en teorías, ideas o ideologías y creencias bajo apariencia científica.

La consecuencia de ese desencantamiento y muerte de Dios –ojo, esto lo dice este agnóstico- tiene un alcance trascendental que nos ha llevado a ser poco o prácticamente nada en todo lo otro, a situarnos en el peor lado de la historia. Hoy el europeo es mero superviviente de un naufragio sobre balsas de plomo: el euro, el rearme, el hedónico y edénico estado del bienestar, la desindustrialización en verde, el libro sagrado del arcoíris y demás. Esta es ya nada otra que tierra invadida por la barbaridad.

Ayer un americano, de Chicago, retomó el laurel de esa Roma que proyecta ahora su futuro lejos de donde fue fundada.

Bienvenido sea el pontífice León, que como el de la universal Metro Goldwyn Mayer ha de rugir estelarmente al comienzo de cada película, desde hoy mismo en las pantallas y conciencias de todo el planeta Tierra.

AMEN

LAS UVAS DE ALMOROX

Tue, 06 May 2025 05:09:24 GMT

LAS UVAS DE ALMOROX

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¿Cuántas veces hemos oído a conciudadanos originarios de Hispanoamérica advertirnos de que llegaron a esta su madre patria, escapando precisamente de ese futuro espantoso que aquí nos aguarda en la actual deriva?

Pues los síntomas y salpullidos de la enfermedad que sufren en aquellos países los vamos viendo en España día a día, a cuál peor, sucediéndose ahora ya con una terrible velocidad. Carestía, inflación, apagones, averías, infraestructuras fallidas, y, sobre todo, un expolio fiscal por el cual el Estado recauda como nunca pero nada funciona como antes.

Ellos, nuestros hermanos hispanos, nos explican que aquellos sátrapas, tiranos y dictadores suyos, llegaron y se fosilizan en el poder con similares mañas a las que se gasta aquí el titular de un gobierno ilegítimo por cuanto lo es en virtud de un forajido, en vías de convertirse pronto, o en muchos aspectos ya de facto, en cerradamente autocrático.

Cómo se llega a esto no es difícil de ver: de un lado el asalto partidista a toda empresa pública e institución del Estado que pueda garantizar el funcionamiento y limpieza democrática; de otro, la manipulación de la realidad a través de la agitación y propaganda, articulando discursos políticos que pervierten y subvierten los conceptos y la naturaleza de cada cosa. Y finalmente señalar enemigos, victimizarse e intervenir la libertad de expresión y de conciencia hacia un pensamiento único, dogmático populista, a fin de implantar un perfecto sistema de sociedad clientelar dependiente del Estado, que básicamente consiste en robar a la mitad de la población para mantener gratis a la otra que les ha de ser fiel y entregarles el voto cautivo, e incluso buena parte de a los que les meten mano, hacen como que no se enteran porque aspiran a participar algún día del botín.

La cosa pública ha entrado en España en una fase de caos multidireccional peligrosísima: un gobierno hediondo, aliado con la delincuencia independentista, carcomido por la corrupción, sumido en la incapacidad y el desgobierno. Pero de otro lado una oposición que, salvando honrosas excepciones (léase Isabel), están mayormente a lo que Lázaro de Tormes y el Ciego con las uvas de Almorox, que acordando comerlas entre ambos una a una, equitativamente, una para ti otra para mí. Sin embargo, el infame Ciego las tomaba de dos en dos. Así su Lazarillo, que no era ciego ni manco, ni rechistaba, porque él se las tragaba de tres en tres.

El género picaresco no acaba ahí, en las viejas andanzas de rufianes, rateros, buscones, furcias y villanos de mal vivir. Unos pobres diablos comparados con estos Koldos, Cábralos, Bernis, Begóñez, Oscargutanes, Malakakas, Chiquis, Canis, Bolangaños, Corruptores, Corruptos y un tal Golpe Corumpido…

EL RETABLO DE MAESE PEDRO

Sun, 04 May 2025 08:41:49 GMT

EL RETABLO DE MAESE PEDRO

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Ya veremos cómo antes de una semana en este país todo el mundo será experto en energía, alta tensión y redes eléctricas gracias a los tutoriales pedagógicos que emiten los medios del régimen, según los cuales un sistema se va a cero porque es el mejor del mundo. La lección consiste en aprender que sólo los mejores pueden permitirse el lujo de caer en el vacío de la nada. Algo así como que, si uno tiene dinero como para cebar cochinos, ha de quemarlo en una hoguera pública para que todos vean lo rico que era.

Dicho y hecho, el apagón ha sido una demostración de fortaleza y un “chúpate esa” lanzado al resto del mundo, por si aún no se habían enterado de quienes éramos nosotros. Pues les hemos dicho, cuidadito con España, que os damos tortas como panes en esto de la energía y somos tan chulos que podemos hacerlo incluso a oscuras.

Tanto es así que en Europa quieren imitarnos, tal y como ya vienen pensando hacer con todo el gran retablo de las maravillas de maese Pedro, según cuentan él y sus títeres en titulares de autoestima donde nos explican que nada es lo que vemos sino lo contrario.

Es decir, aunque sea complicado entenderlo: digamos que el gobierno de España nunca tiene culpa de nada malo porque manda bien y mucho, pero no gobierna en nada ya que gracias a él todo funciona perfectamente.

¡Ohé, ohé!

Se entiende ahora mejor, ¿verdad? O si no, conectemos el televisor que ya lo repiten en bucle con toda profusión de cifras, datos y relatos para que podamos alcanzar el conocimiento universal de esta electrizante buena nueva. Y que sintamos voltios de orgullo por pertenecer a un país que entero se va a negro, con un par, contra el racismo y la desigualdad

¡Ohé, ohé!

Que si esto aún no se ha dicho, lo oiremos casi seguro a no tardar.

Pero lo que sucedió el pasado lunes es, hablando mal y pronto, como lo del Julio y el Hercio que fueron a dar un voltio y se metieron en un vatio a darnos por culombio y nada más.

CAVE CANEM, AVE CANE

Fri, 02 May 2025 05:38:06 GMT

CAVE CANEM, AVE CANE

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Lo mío, desde luego no es hacer amigos, ya lo advierto. Pero es lo que tiene el ser independiente y liberal de veras. Lo siento por esos tenedores que como los restaurantes tienen uno, dos, tres o más. Pero aquí y ahora me refiero a los tenedores de uno, dos o más perros. Lo siento por ellos, por los que personalmente conozco; a los otros allá les den y aten con longanizas.

Lo siento sobre todo por esta sociedad infantilmente embobecida e irresponsable que prefiere criar perros como bebes que a niños como futuro.

El caso es que sin ánimo de ofender a los perros, cosa que no pretendo y harto improbable porque no leen, he de declararme ante el mundo, o contra él, solemnemente hostil a la tenencia de perros en la ciudad, porque lo que antes era algo contenido o “sostenible”, que dicen ahora a cualquier cosa los más idiotas, en definitiva, el capricho de unos pocos que ha adquirido la categoría de moda multitudinaria en modo plaga sin límite ni contención.

Vaya uno donde vaya, esté uno donde esté, incluido el propio domicilio, siempre y a todas horas hemos de escuchar de fondo el punzante ladrido de uno, de dos o de varios perros a la vez. Y ya no cuento el vernos obligados a caminar pegando saltos para no pisar eso que, por escatológico escrúpulo, no creo necesario mencionar. Pues aquí, en Córdoba, lugar desde donde escribo lo presente, es asqueroso y recurrente encontrar las aceras salpicadas de ese marronazo y grueso gotelé, y, claro está, siempre algún paisano por descuido se lleva el infausto recuerdo de un cánido anónimo en la suela de sus zapatos.

Qué gracia. Qué perritos más monos y que dueños tan primates e incívicos. que sin embargo tantas veces se permiten decirnos a quienes no poseemos un can mascota en régimen de virtual arresto domiciliario, que no tenemos amor ni corazón y que nosotros nos lo perdemos… Pues no, lamentablemente no nos lo perdemos, ojalá, porque sufrimos sin culpa, voluntad ni beneficio alguno a su caprichoso objeto de ese su amor prisionero de una correa. Soportamos su molesta presencia, sus cacas y pises, sus hocicos olisqueándonos o abordándonos, amén del riesgo de sufrir un mordisco o alergias y de cualquier enfermedad o patógeno de origen canino. Pero de todo ello, lo más insoportable son los ladridos de fondo a los que ya es imposible sustraerse a ninguna hora en lugar alguno, a no ser uno sordo o usar tapones.

Aun así, como soy consciente de que esto es como clamar o ladrar humanamente en el desierto, propongo una solución razonable: ya que se los esteriliza frecuentemente a voluntad de sus amos, que se les pueda del mismo modo extirpar las cuerdas vocales a petición de los vecinos cuando se trate de molestias en una comunidad, o atendiendo a la denuncia o informe de la policía municipal cuando esto sucede en la vía pública.

En fin, según dice la leyenda urbana los dueños se parecen a sus perros y viceversa. Así que, tengan cuidado, porque al cabo unos acaban hablando a ladridos y los otros ladrando a gritos. Como anécdota, recuerdo que un buen amigo homosexual sin resentimientos ni falso orgullo, tenía un perrito cuyo nombre no recuerdo, pero que en lugar de ladrar guao-guao, decía educada y suavemente: guado-guado. Un animal realmente encantador.

¡Ave cane!

QUIÉN NOS HA ROBADO UN 28 DE ABRIL

Tue, 29 Apr 2025 06:59:51 GMT

QUIÉN NOS HA ROBADO UN 28 DE ABRIL

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Son aproximadamente la una del mediodía, asciendo por la calle Claudio Marcelo, veo algunas caras de preocupación, otras directamente de pánico. Es lunes. Me pregunto qué les sienta tan mal, si el jueves ya es festivo otra vez. Llega el día del trabajo sin trabajar.

Miro el wasap: tengo dos mensajes de mi comunidad de vecinos. El primero es de la del tercero, pregunta si alguien sabe por qué no hay luz en nuestro edificio. El siguiente es de la vecina del segundo: contesta que está en Sevilla y allí toda la ciudad está sin luz. Yo, que también estoy fuera, por discreción no digo nada, pero me doy cuenta de que todos los bares y comercios a mi paso están a oscuras, todos menos un supermercado que supongo tendrá autogeneradores. Entro en él y observo una impresionante cola. Llevan los carros llenos ¿De qué? Mayormente de papel higiénico y botellas de agua. Y pienso, ¡Dios mío, otra vez nos la han liado! Tal cual. Es lo que hay.

Qué podemos esperar de este sindiós de país bajo el imperio de la delincuencia y la corrupción multidireccional. Qué nos tendrán ahora preparado para ocultar su responsabilidad, cuando a estas horas aún el que debe no ha dado una explicación ¿Qué patrañas le estarán inventando de nuevo sus falsos comités de técnicos, expertos y especialistas? ¿A cuántos de los honestos y de verdad están amordazando en este momento para que no lo cuenten? No lo sabemos. Pero el apagón informativo sobre el apagón eléctrico apesta a muladar, a otro timo, a nuevas falsedades, a un nuevo atraco a nuestra libertad y derecho a la información.

No obstante Portugal, país al que no pueden manipular, ha apuntado ya a la red fotovoltaica española. Es decir, a toda esa movida de la energía verde y tal, que se fue a tomar vientos, nunca mejor dicho, en manos de amiguetes vividores y gamberros.

Resulta increíble pero cierto que España sea a día de hoy un país del tercer mundo, donde pagando más impuestos que en los países ricos, liberales democráticos, se vaya la luz como en la lumpen Cuba o Venezuela comunistas.

Se dice pronto: España entera sin fluido eléctrico más de 18 horas. Algo que no sucedió ni en el periodo de la Guerra Civil. Porque la realidad es que España ya es uno de esos espantosos lugares bombardeado por un régimen de milicianos en el que no sólo no queda asegurada la propiedad privada o la presunción de inocencia, sino tampoco la verdad ni el suministro de energía, donde el gobierno trabaja más a prisa para robarnos todo, eliminando también el dinero en efectivo. Ayer quedó patente a qué chusma nos enfrentamos. España en sus garras es ese país bochornoso donde hoy veremos al que miente en todo a todos erigiéndose en el gran héroe, juez y salvador de los desastres que él, con su proyecto personal, psicopatía e ineptitud oceánica, provoca. Y no lo demos más vueltas.

ANGELLOTTI CON ACENTO EN LA O

Sun, 27 Apr 2025 09:09:17 GMT

ANGELLOTTI CON ACENTO EN LA O

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Esta semana un conocido trotaplatós pariente de madre, sin más oficio, virtud, mérito ni padre conocido que apellidarse Miró con acento en la o, decía que hoy en España se vive mejor que hace siete años.

El susoidiota en cuestión, a pesar de serlo con avaricia y nada original fuera del guion que lo entregan cada día sus amos o jefes, sólo es uno más de ese gremio de sincrónicos soplagaitas televisados; aunque al menos sabe calcular los años que su amado líder lleva como presidente del gobierno, desde que inauguraran la nueva era de corrupción político dinástica más cara hasta ahora vivida por el ciudadano español. Si no, que nos cuenten ellos cómo el dinero se nos evapora del bolsillo al compás de sus calaveradas y expolios, de sus parientes y puigdemonios.

Un ejemplo reciente. Ayer mismo acudía a una conocida librería de ámbito nacional en busca de un libro. No lo encontré porque está agotado y descatalogado. En el intento, por casualidad me tropecé en las estanterías de esa casa con otro que precisamente llevo estos días conmigo como libro de compañía en mis paseos cordobeses. Lo compré en esta misma ciudad en 2017, no en este establecimiento, sino en uno de toda la vida, la histórica librería Luque en la calle Cruz Conde, junto a Tendillas. Librería que ha desaparecido como otras tantas en Córdoba (Beta, Anaquel y República de las Letras) estos últimos años del bienestar sanchista; qué casualidad… Al parecer sus cuentas de resultados tampoco andaban tan de acuerdo con los barruntos del tal acentuado palanganas.

Pero lo peor es que el mismo volumen que adquirí entonces por un centimito menos de siete euros (6,99 €), ahora, siete años después, cuesta cinco eurazos más (11,99 €). El mismo libro, igual papel, mismo autor, igual texto y la misma editorial (Booket, Seix Barral, Planeta, Barcelona) que ahora lo marca a un precio de venta casi el doble, cerca de un noventa por ciento más. Qué ha sucedido. Podría explicarme ese merluzo acentuado o sin acentuar por qué un título que no es novedad, aparecido hace más de treinta años (en 1991), publicado ya dos décadas en esta edición de bolsillo y cuyo autor en estos años no ha recibido el premio Nobel, cueste y haya subido esa barbaridad.

No será que hoy en España, ese vergel de alelíes, berzas, lombardas y coles bruselenses, con cien euros haces la mitad que antes de aquella mítica fecha del cambio de régimen opinativo.

No me lo digan, ya lo sé: la culpa es de Angellotti …

LA MANO DE DIEGO

Tue, 22 Apr 2025 09:31:15 GMT

LA MANO DE DIEGO

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Mientras Jorge Luis Borges jugaba ayer a cartas con Carlos Gardel en un tugurio de la bonaerense calle eternidad, moría su paisano y viejo Papa Francesco.

Dentro de poco anunciarán al siguiente ahumando de blanco il celo di Roma . Hasta entonces se especulará si según el oremus de Nostradamus el elegido será negro de piel, porque entonces de ahí hacia el fin de los tiempos quedará apenas un paso. El gran Juicio y demás…

Curioso y significativo que hoy en España lloran al Papa sobre todo y mayormente los más ateos cocodrilos. Amén de aquellos furibundos fusilacristos y asalta capillas de “arderéis como en el 36”, que al parecer son sus amigos y “compañeros de trinchera”, según ha manifestado ese buscón de Iglesias, llamado Pablos. Pues por sus amigos lo conoceréis, y los de este papa no fueron lo que se dice de fiar.

En cualquier caso, con la muerte del jesuita, parece que ha caído otra pieza de una época de desconcierto, no sólo en el cristianismo… Un señor que entre otras fobias se mostró abiertamente antiespañol, con expresiones insoportablemente acres y odiosas, cómplices de milongas indigenistas, tangos peronistas y tangues bolivarianos.

Resulta diáfano que Bergoglio se alineó en la internacional neo marxista que ahora esconde aquello de que “la religión es el opio del pueblo” bajo metadonas populistas, cuyo discurso de fentanilo 2030 hizo propio este san Pietro postmoderno en sus sínodos, homilías y arengas, muy aplaudidas por esa izquierda anti católica y anti clerical que, al menos en España, asesinó el pasado siglo a cientos de sacerdotes, religiosas y religiosos, laicos o seglares, y también a obispos cuyos sucesores perdonan religiosamente a esos pecadores homicidas, aunque olvidan incivilmente con farisaica hipocresía a sus mártires y benefactores, al tiempo que soslayan el puericidio de inocentes nasciturus.

Por lo demás, siendo argentino y montonero, de chaval sus compis de escuadra y cancha lo llamaban “Patadura” o “Carucha”. Prefiero no preguntar el porqué. Pues él siempre se declaró tiffoso del balompié, quizás por esto, aunque el árbitro ya pitó el final del partido en marzo, el todopoderoso VAR, viendo que lo perdía, le concedió un tiempo extra de descuento a mayor gloria futbolística de su compadre Maradona que, al parecer, aún mueve esa mano de Dios desde algún lujurioso balneario del purgatorio o yahannam de huríes junto al Che.

Aquel digital e histórico gol de Diego Armando fue cosa palmaria del otro mundo y hasta la camorra lo celebró como si fuese un tanto de la azzurra…

En fin, descansen en paz y tanta gloria lleven como extraños amigos dejan.

CORDOBA, QUERIENDO O SIN QUERER

Sun, 20 Apr 2025 06:27:30 GMT

CORDOBA, QUERIENDO O SIN QUERER

(meditaciones en la ribera del Guadalquivir)

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A Córdoba se llega siempre o alguna vez, queriendo o sin querer, porque todas las calzadas del ayer nos conducen a ella. A Córdoba se va o se viene porque no existe más despejado ni mejor camino para encontrar y entender los radicales vestigios de lo español en esta ciudad antigua y romana, aún persistente y resistente, incluso cuando fuera el gran centro político, religioso y cultural de al-Ándalus y sede del único califato habido hasta hoy en el mundo occidental.

Y no es verdad aquello que cuentan algunos charlatanes contemporáneos, con licencia para envenenar a turistas, que repiten por las calles historias aprendidas en las pueriles cartillas del preescolar nigrolegendario, que pretenden aleccionar a la plebesía acrítica, gustosa de escuchar las facilonas patrañas del relato oficial antipatrio de moda, por el cual el invasor fuese un cultivado pueblo portador de melifluas cortesías y mejores intenciones que, a diferencia de nuestro criminal holocausto perpetrado en el Nuevo Mundo, dicen, vino a civilizar un territorio peninsular sumido poco menos que en lodos de una gótica barbarie.

Pues han de saber aquellos que aun la Córdoba califal, sin quitarla méritos ni esplendor, como antes la visigótica, lo fue siempre en el espejo de Roma, modelo imperial, legitimador y simbólico, en que el poder islámico andalusí, sus emires, califas y reyezuelos siempre quisieron verse a sí mismos.

Dígannos si no, por ejemplo, qué es ese caelus rae del mihrab en la gran mezquita catedral, un puzle vegetal y geométrico de teselas en rico mosaico bizantino ; o fijémonos de dónde se toma el molde constructivo, propio de acueducto romano, que son las arcadas que sostienen la techumbre de sus naves.

Y así podríamos seguir vislumbrándolo hoy, 800 años mediante de la conquista Fernandina tras el colapso califal y progresiva decadencia, que nada valioso fue destruido por los sucesivos reyes cristianos, sólo rescatado, vuelto o readaptado a lo nuevo y precedente, atornasolado, eso sí, con las efusivas formas y tonalidades orientales que adornaron el fasto y prestigio de las élites dinásticas ismaelitas, árabes o sirias. Es, al fin de cuentas y coplas, el mudejarismo que imprimió un casticismo hispano andalusí, autóctono y formal, adherido a las diversas corrientes mentales y estilísticas que hemos ido experimentando desde entonces en la piel del ancestral uro. Pero en ella no había poco ni nada de aquel bóvido salvaje pre-ibérico al inicio del octavo siglo de nuestra era, sino un germánico impetuoso renacer hispano romano que, por primera vez bajo un único e independiente principio de autoridad irradiado desde Toledo, se quebró en un ilegítimo, traicionero y fatalmente fallido intento de golpe dinástico Vitiziano, cuyo propósito era perpetuarse en un poder al que sus mercenarios aliados exóticos no podían ni quisieron renunciar al verse capaces y vencedores.

Porque hay que decir que las rápidas y expansivas invasiones islámicas, en sentido inverso y a diferencia de las cruzadas, no fueron un proyecto piadoso evangelizador de costes enormes a fondo espiritual perdido, sino de rapiña y botín, pingüemente extractivo y por ello atractivo para seducir y concitar en un mismo afán de riquezas y ganancias a tribus nómadas y beduinas dispersas dispares, en muchos casos enfrentadas y con economías muy precarias, a las que se unirían, por el mismo motivo, otros pueblos africanos, mauris o bereberes, análogamente ávidos de soldada y botín a cambio de sangre.

Tal fue el propósito e interés sine qua non la exitosa marca religiosa que ideó el profeta fundador hubiese sido otra más de tantas ofertas espirituales sectarias, abocadas a la nada, que competían en idolatrías sincréticas en aquel zoco de dioses que fue la Meca en el siglo séptimo.

Sin embargo hoy, siglo XXI, en Córdoba puede encontrarse esa meca donde nada es ajeno a nuestra alma, tal vez romana, tal vez cristiana, tal vez andalusí, mozárabe, sefardí y mudéjar. Córdoba, elegante, amable y sobria, es -siempre lo he dicho y sentido así- tierra tan meridionalmente castellana como Castilla es el septentrión cordobés.

Córdoba es albalate, el camino, no encrucijada de él, por donde transitar sobre el precioso humus de la experiencia histórica y vital: “quid memorábilis itínere est”: lo importante y digno de recordar, lo monumental, es el viaje, viceversando de occidente hacia oriente, trazado con andaluza lozanía desde Roma y Bizancio a Córdoba por Asturias, León, Castilla, Navarra, Aragón, Valencia, Jerusalén y Damasco.

Córdoba es holismo, mestiza y singular como esa única alma de mujer cordobesa que recurrentemente pintó don Julio Romero de Torres, espléndidamente desdoblada en un maravilloso retablo civil, un políptico simbólico antropológico que tituló “ Poema de Córdoba ”, donde el cordobés escribe con sus versos de óleo simbolista siete estampas alegóricas con la esencia del camino que se transita en esta, su ciudad natal. Son la Córdoba guerrera, barroca, hebrea, cristiana, romana, religiosa y torera… Siempre Córdoba donde nada es absolutamente concreto, pero es real, es Córdoba queriéndola o sin querer…

VENUS SANTO

Fri, 18 Apr 2025 06:58:22 GMT

VENUS SANTO

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Así como fuese el domingo el día del dómine con aquellos excesos festivos de palmas a ramos, tras la Luna un Marte, después un Mercurio y luego de Júpiter llega este fatal Venus del alba, previo a Saturno mañana, ese Sabbat judío en que escrito queda: nada ha de hacerse ni suceder.

Hoy es ese venus, Viernes Santo, de carracas y tostones, de cruces y faroles, de inciensos y penitentes con agudos rasgacielos… La banda de música cierra el cortejo procesional y enmudece de repente porque irrumpe desde un balcón esa voz que se arranca desgarrada en saetas con lamentos.

Por las calles de España mecen a Mesías esculpidos, semidesnudos, musculados, claveteados y alanceados; Madonas vestidas de oscuros terciopelos, enjoyadas con puñales y lagrimando minerales; Verónicas con retratos de un rostro ensangrentado; romanos con cascos y venablos, guardias civiles de gala y a caballo, los legionarios con el cristo tatuado; monaguillos haciendo el paseíllo, el páter entre dientes tararea un miserere; el gobernador y su bastón desfilan con solemne garbo, le siguen un alcalde, ediles y gentiles petimetres, todos muy enhiestos, graves y estirados.

Las gentes se agolpan, apretujan y arrejuntan en la orilla de las calles que en su cálido abrir primaveral se encojen con las muchedumbres que ávidas concurren a presenciar este abril procesional.

Un niño tiene un globo atado de un cordel, y de la mano se le escapa al paso de la urna de cristal donde yace el hombre Cristo del sudario. El nene no comprende. La madre se santigua y el padre da un empujoncito a esa gruesa señora que con los codos se les mete por delante. Las gotas de cirio caen sobre el calzado que estrenaron el Domingo de Ramos.

Un encapuchado con guante blanco se tira de la chapa plateada que lleva al pecho, sobre el paño morado que cuelga de su tieso capirote y les saluda con un leve movimiento. Los óculos de la máscara brillan por dentro; lleva gafas. Quién será. Es Antonio el de la verdulería de la plaza.

Tras lozanos geranios de ventana, la señora Patro siembra el vacío con pétalos de rosas que danzando caen como copos de roja nieve sobre el tembloroso palio de la angustiada Dolorosa que, por no cesar su llanto, extiende su manto siete metros tras el paso.

Se escuchan rudas tamborradas latiendo en el pecho. La procesión les pasa cerca y la pasión les va por dentro. Una jovencísima pareja tras la tapia de un jardín se abraza.

¡Qué nadie nos vea!

Él tiene 18. En verano, ella los 16. Se muerden, se aprietan, se soban y por vez primera se aman.

De vuelta a casa ella despacha con la almohada; no sabe si arrepentirse porque quizás lo que ha de venirle no venga mañana. Una culpable incertidumbre la persigue y acompaña. “La donna e móvile” canta al viento el tenor de Mantua…

Para su amante redoblan tambores de sanedrines, columnas, picotas y Pilatos. Será juzgado y sin presunciones condenado por esos amores ahora negados, aunque ayer fuesen tan consentidos como deseados y apasionados.

Qué ha sucedido.

Qué ha sido de aquella jubilosa y encendida Jerusalén, hoy voluble, traidora e ingrata.

Mas… ¡Si ya no era pecado el cantar, besarse y amarse ni siquiera en Viernes Santo!...

GROENLANDIA

Tue, 08 Apr 2025 05:47:22 GMT

GROENLANDIA

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Todas las secuencias han llegado a su conclusión; el tiempo no puede esperar y Hamlet, el atormentado príncipe de Dinamarca, cae muerto en escena exclamando: “¡Para mí ya sólo queda el silencio eterno!”.

Hamlet, ejemplar personaje humanista y medieval del teatro barroco británico, de haber gozado de mejor fortuna, hubiera llegado a ser virtual señor danés de aquella otra lejana tierra. Pero el ser se le quedó corto, condenado entre aplausos a morir eternamente prisionero del drama.

Hoy, Groenlandia, aquella isla nación entre el Ártico y el Atlántico, con una población de menos de 60.000 habitantes, similar a la de capitales como Ávila o Mérida, y cuatro veces la superficie de España, es motivo de controversias.

Groenland, la tierra verde, nombre algo pretencioso por cuanto el hielo la cubre en un ochenta y cinco por ciento. Al parecer aquel territorio fue abordado a finales del siglo décimo por Erik el Rojo, un vikingo aventurero, comerciante e impulsor de los primeros asentamientos de colonos nórdicos en esa gélida e inhóspita tierra que, tras disputas con los noruegos, acabó perteneciendo al reino danés del que se fue independizando a lo largo del siglo XX.

Así, Groenlandia, es hoy una nación autónoma pero vinculada a Dinamarca, de la que dista unos 35.000 kilómetros en avión, aunque si uno vuela desde los Estados Unidos el trayecto será de apenas 5.000.

No sé, pero creo que si yo fuese groenlandés quizás preferiría la cercanía, ventajas y nacionalidad de la gran nación norteamericana a la decadencia del mundo europeo. Es más, siendo español en vías de conversión a súbdito dentro de una confederación de repúblicas populares (socialistas), optaría, a ser posible, por el estatuto de ciudadano libre estadounidense.

Pero no es mi propósito ir más adelante en esta reflexión sobre la actualidad geopolítica internacional, porque para un servidor y alguna generación que me acompaña, Groenlandia, no es un asunto político estratégico sino una de las enormes canciones que inauguraron y definieron LA MOVIDA. Una época dorada donde, a pesar de que nuevas leyes impongan cómo memorizarnos, con Franco e inmediatamente después de él, éramos Incontestablemente más jóvenes y felices.

Nuestra Groenlandia de los setenta-ochenta, fue compuesta por Bernardo Bonezzi con apenas trece años y, más allá de la literalidad aparentemente melodramática y sideral de sus estrofas, reivindicaba una prospección filosófica incondicional del mundo, a la vez que una persecución a la huidiza verdad de los arcanos ontológicos del ser en una España precoz, multirrenal y algo procaz, que puso a Madrid como incesante centro de creatividad y candente hervidero de la original nueva cultura juvenil del “y yo caí…”, donde tantos en verdad cayeron. Y nosotros aquí y ahora, cautivos de los dogmas totalitarios del siglo XXI, nunca viviremos otra explosión de libertad como aquella.

Pero una tórrida noche de agosto de 2012 todas las secuencias habían llegado a su conclusión. Para Bernardo Bonezzi el telón no podía esperar y finalizaba la actuación, solo, en su casa de Madrid. El artista y la prodigiosa caja de música rota que llegó a ser se expresaron con el mayor y más fatal acto de libertad.

Groenlandia, mientras tanto, seguirá siendo para nosotros esa búsqueda incesante, imposible y eterna ya sea en los bosques de Perú, el Tíbet, Japón, la isla de Pascua, las selvas de Borneo, en los cráteres de Marte o en los anillos de Saturno…

 BOLA EXTRA

EL BARQUERO DE SANTA CLARA

Sun, 06 Apr 2025 06:36:58 GMT

EL BARQUERO DE SANTA CLARA

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Últimamente a muchos nos disgustaba no encontrarlo allí, en el que fuese su lugar, tras esa barra donde servía los vermuts que quizás apreciábamos más por él, que por lo que en justicia, cualidad y calidad aquella casa merecía. Pero las querencias son tozudas. Y no sólo se cumplen por cabal definición e idiomático respeto, sino más bien por amistosa devoción, hasta que el destino da un puntapié al statu quo que desbarata lo que un día se antojaba eterno.

Así fue. Jorge trabajaba en ese local desde su mismísima apertura. Diez años nada menos. Y ya nos lo iba advirtiendo que necesitaba un cambio de aires. Aquello no pintaba bien, el ambiente estaba enrarecido y los himnos sonaban a cajas destempladas. Cuánta razón había. Cuánta ingratitud, antipatía y posturera mediocridad. Allá queden ellos con sus lodos y que el futuro se lo demande.

Porque para nosotros, sus amigos, los de Jorge, no hay retrato más importante que el que hemos pintado y colgado en la memoria de tantos gratos momentos, de tertulias y confidencias, de trabar y trovar amistades. Lo que allí infausto queda adherido a las paredes sólo son manetos fantasmas donde anidan ácaros y arañas.

Son estas las verdades del barquero con las que nuestra alegría se mudó a un arroyo claró y fuente más serená …, porque a Jorge podemos felizmente visitarlo hoy en su nueva casa de la calle Santa Clara, que es casi la nuestra, en esa otra orilla donde al pasar nos declara el buen barquero que las niñas bonitas no pagan dinero. Y como así lo dice la canción, ni somos bonitas ni queremos serlo, aunque, caray, que contentos nos pone verlo de nuevo y como siempre, tras la barra, repartiendo de ese buen decir y hacer que lo distingue allá donde las copas siempre nos suenan a campanas de festivo.

EL BARQUERO es su reciente creación. Una tabernita acogedora, sin pretensiones superfluas, de ambiente castizo y familiar, de rondas generosas con sabrosos vinagrillos y pinchos que con verosímil encanto prepara Elvira, siempre tan amable, y que embarcada junto a Jorge en este batel pasó de simple grumete de fogón a comodora en cambusa de mejor navío.

E la nave va , desafiando sátiras fellinianas.

Y como no podía ser de otro modo, la singladura de EL BARQUERO marcha a todo remo desde diciembre del pasado año cuando, por cierto, un servidor tuvo la dicha y honor de ser el primero en subir y botar con vidrio templado, color cereza de ribera, esa recoleta barca construida con tablas de maderas y nobles sentimientos, donde no cabe duda de que propios y ajenos se sentirán muy bienvenidos con empatía y sincera amistad. A buen seguro que EL BARQUERO será, porque ya lo va siendo, un referente para torear vermuts y navegar otros caldos en Burgos con la mejor atención y agradable compañía.

Háblanos del mar marinero, háblanos tú, barquero…

EL BARQUERO, está en la céntrica y popular calle de Santa Clara número 23, en Burgos. Abre de lunes a sábados de 12 a 16 y de 19 a 23. Se descansa los martes, y domingos tarde.

EL FEO, EL CULPABLE Y EL MALO

Fri, 04 Apr 2025 07:17:08 GMT

EL FEO, EL CULPABLE Y EL MALO

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A ver si lo entiendo, un gobierno que ha subido 95 impuestos a los españoles, algunos de ellos de nueva e insólita creación, nos dice que los aranceles de Estados Unidos son una amenaza.

A ver en qué y dónde está el truco o el trato por el cual siempre hay un feo, un culpable y un malo, que justifica que la banda del guapo sea el mal menor obligatorio e ineludible para combatir a aquel otro monstruo externo que se azuza como un fantoche de feria, para aterrorizar al personal mientras nos roban la cartera.

Porque aquí esto va de que una hacienda pública, que ingresa ilegítimamente más del doble que hace una década, tiene un déficit triplicado que trascenderá, en el mejor de los casos, varias generaciones, salvo que se viva en la plácida ilegalidad consentida para Cataluña y Vascongadas.

A ver qué me he perdido, porque esto va de que, a pesar de todo ese derroche, hoy vivimos con peor calidad de vida, mayor inseguridad y menor nivel de renta frente al disparatado coste de la vida que llena los bolsillos y cuentas de la banda, puestas patrióticamente a buen recaudo en repúblicas hispanoamericanas.

Esto va de que sufrimos una sanidad, educación y servicios públicos en progresivo deterioro, a la vez que nos aplican más y más ridículas normas, alimentando el vandalismo burocrático para salvar a la humanidad de la bruja del norte.

Otra vez más el cuento de María Sarmiento, con el feo, el culpable y el malo; aquellos a los que combatir con más gasto, más políticos, asesores y funcionarios improductivos, más comisionistas y delincuencia institucional, más ilegales, más hermanos, cuñados, esposas y sobrinas. Ese es su verdadero escudo social: el ciudadano, su rehén y adarga, plagiando las tesis a Hamás y Hezbolá.

A ver si me equivoco cuando haciendo memoria encuentro que en España y Europa los socialismos llevan décadas insultando y afrentando a Norteamérica, a sus símbolos y bandera, pero sin embargo reclaman a ese país soberano respeto hacia lo nuestro, y que siga pagando las rondas porque somos los borrachos más civilizados y simpáticos de la taberna.

A ver, señores y señoras feudales del intervencionismo, dígannos, no engañen, un arancel es similar extorsión, aunque con distinto nombre, que el expolio fiscal salvaje que se practica en Europa, especialmente en España, contra el libre mercado, Wallapop, las rentas del trabajo y de cualquier otro tipo.

A ver si es que esa Europa, con nosotros dentro, secuestrados y a la deriva, que se ha empleado de lleno en destruir la agricultura, la ganadería e industria, la moral, la religión y la cultura, a la vez que derogar la propiedad privada y la libertad de los ciudadanos, para defender al Planeta del feo, del culpable y el malo con espantapájaros y minas verdes antipersonales, se olvidó de proteger a los propios porque para poner la pasta, misiles, cascos y ataúdes ya estaban los americanos.

Ellos votaron a Trump, precisamente para defenderse de esos guapos narcisos e irresistibles.

LA CHIQUI DE TRIANA

Wed, 02 Apr 2025 09:12:49 GMT

LA CHIQUI DE TRIANA

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Cuenta una crónica apócrifa que cuando cierta folclórica de Jerez, una de las más grandes y originales que ha dado España, fue de gira a USA, un periodista del New York Times escribió acerca de ella: “Ni canta ni baila, pero no se la pierdan”.

Y verdaderamente aquella mujer era lo nunca visto en un tablao, casi un seísmo. Una artista como ninguna otra: castiza, temperamental, arrolladora, auténtica y pasional. Cualidades que en lo suyo la encumbraron al reconocimiento como “Lola de España”.

Eran tiempos donde se empezaba a instrumentalizar y confundir el folclor con la política. Ella, “la Faraona”, fue perseguida por Hacienda, para ejemplarizar y advertir a España entera que habíamos entrado de lleno en la era del hampa fiscal persecutorio.

Hemos ido a más. Ahora los atracadores se suben al tablao convertido en tribuna mitinera donde canis exaltadas, gritonas y ordinarias desatan sus barriobajeros instintos populistas. Me refiero, entre otras, a esa tía (no se me ocurre parentesco más suave) que a día de hoy ostenta la vicepresidencia del gobierno de España, dando recitales de pasionaria soviética, torturando al idioma castellano, maltratando al habla andaluz y dando el cante jondo del bochorno por bulos y bulerías.

La llaman “la Chiqui” o “Marichusma”, es sevillana de Triana, ni canta ni baila, pero ha perdido definitivamente el seso que nunca tuvo en su sitio. No se la pierdan porque es la mayor fulera del reino. Dicen que se licenció en medicina, seguramente con el mérito de llevar el carnet del partido de los ERES en la boca. Pero nunca se la vio trabajar en un hospital, aunque debería de estar ingresada en un sanatorio, porque no cabe duda de que padece un severísimo trastorno mental.

Desgraciadamente esto no es una hipérbole, es cosa muy seria que un país sufra a una viceloca desbocada y cleptómana ministra de Hacienda, subidita al tablao exhibiéndose con bailes de san vito bolcheviques y cantares feminazis, para alunizar contra nuestra propiedad privada, los derechos fundamentales y la libre educación.

Caray…: blanco y en rayas; pero no es el bikini de “Eva María”, sino la olla que se la fue por completo posiblemente en los lavabos. Aunque no sea la única.

Y ya es hora de que algún partido, si es que existe uno al que le quede algo de dignidad y ningún temor al respecto, presente una propuesta de ley anti vicio para el control de drogas y evaluación mental de nuestros representantes. Seguramente buena parte de sus señorías habrían de ser inhabilitados para cargo público y condenados a devolver todo lo cobrado y robado.

Pues si cualquier ciudadano está obligado a someterse a test facultativos y controles para guiar un auto, ¿no deberían ser testados por higiene democrática aquellos representantes públicos que conducen un país?

Qué deseosa gracia tenía la Lola cuando dijo aquello de que, "los políticos que me han hecho daño serán sustituidos, pero yo no tengo sustituta ” . Tal cual.

Ya estamos tardando en sustituirlos. Sería tan sencillo como una ley para evaluar la salud mental y control de drogas en el Congreso de los Diputados.

DO RE MI, DO RE FA

Sat, 29 Mar 2025 07:38:07 GMT

DO RE MI, DO RE FA

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Según palabras del gran compositor tardo romántico, Gustav Mahler, «una sinfonía debe ser como un mundo: ha de contenerlo todo y, al igual que la sociedad se precipita al caos, la sinfonía también debe representar esa entropía». Inquietante, sí.

Mahler compuso a lo largo de su vida (1860-1911) nueve sinfonías completas, la primera y la última lo fueron en Re mayor.

Hoy, más de un siglo después, en España, el gobierno niega la mayor de un Re que ha escalado el top ten en el podio del re-lato político.

Rearme, es por condena y elusión un concepto que está sufriendo una re-calificación bajo la categoría de tabú, es decir, aquello que no se ha de pronunciar, siguiendo la aterradora prescripción por la cual lo que no se nombra no existe. Así, SNCHZ, al igual que con su falsa tesis y chulescas composturas, sus traiciones, delitos y corruptelas, emula al epopéyico Odiseo para engañar al cíclope Polifemo, en este caso a la ciudadanía. De tal forma pretende ocultar su más que avanzada putrefacción bajo pellejos de re-beco saltarín que hagan virtualmente invisible al zombi político que es.

Pues en español existen cerca de cuarenta mil palabras que comienzan en Re (concretamente, 38.812). Muchas de ellas podrían aplicarse perfectamente al caos sinfónico gubernamental ejecutando un Re orquestal, sin pentagrama, con valor lingüístico de lexema que en camaradería con otros vocablos les que otorga sentidos como puedan ser el de repetición (reconquista), de oposición (rechazo), intensificación (rehostia), resistencia (revuelta) e incluso la negación de sus aliados (reprobación).

Pero sin tanta re-sonancia existe otro Re que ha pasado desapercibido. Se trata del acuerdo para re-matar a los caídos por España en el Valle de Cuelgamuros en El Escorial.

En este caso la clave de Re ha sido empleada con la típica y empalagosa cursilería woke. Lo han llamado re-significar el monumento cristiano al que califican de fascista. Así lo expresa un gobierno que re-presenta plenamente un neo fascismo fáctico que, aliado en este caso con el vaticanismo II, post marxista, ha de ocultarse en las sombras y engaños conceptuales.

Pero al mismo tiempo que re-significan el re-arme, aterrorizan a la plebe desde los medios de re-presión para que nos compremos el kit de guerra de Mambrú: qué dolor, qué dolor qué pena, do re mi do re fa, no sé cuánto será…

EL ALÁ DE UNA MARISOPLA

Tue, 25 Mar 2025 06:51:15 GMT

EL ALÁ DE UNA MARISOPLA

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Dicho pronto y bien, sin demasiada pulcritud y para que se entienda: algo tan lejano como una serie de volcanes activos en la península rusa de Kamchatka han creado una gigantesca bolsa de aire caliente que, desplazada hacia el Ártico Norte, ha provocado en última instancia que se formen esos rosarios de borrascas que nos llegan una tras de otra a la Península Ibérica. Este es el motivo registrado por la ciencia meteorológica que en los informativos apenas oiremos, porque a los que mandan el vulcanismo no les resulta nada rentable.

Es lo que tiene y siempre ha sido el tiempo atmosférico, algo incontrolable, inalterable ni previsible, porque intervienen multitud de factores de entre los cuales el Hombre es comparativamente inferior de lo que una pulga a un elefante. Aunque por esa misma razón, siempre hemos tratado de encontrar claves para el exorcismo, sin éxito en el cómputo de esfuerzos para ponernos a salvo, aunque sí para obtener beneficios, según cada brujo, logia y circunstancia.

El zodiaco, las rústicas cabañuelas, la Virgen de la Cueva, el popular azulejo del burrito con su áspero e inocente, pero eréctil, rabo de pita, la suave ala de una mariposa o, sobre todo, el actual mil billonario aparato del lobiestore mundial 2030, son algunos de los negocios e intentos hermenéuticos o, más bien, fracasos poéticos e infamias a la inteligencia que acumulamos hasta ahora.

Y así, ya que no hay otra al parecer más cierta ni verdadera, si avistamos teóricamente en modo retrospectivo el Bigbang, deberemos de culpar a su liminar explosión el todo de lo que después ha sucedido en cadena hasta hoy en el universo. Un periodo difícil de imaginar ni comprender en una mente cuya evolución y existencia es menor a la milmillonésima fracción de la centesimal parte de un segundo, es decir, el instante que apenas ocupa desde Atapuerca en Burgos a la Rusia de Putin Vladimir.

Pero siendo descorazonador, me resulta simpático y a la vez una clarividente paradoja un ingenioso artilugio o juguete que estúpidamente he adquirido en Amazon. Se oferta así:

“El popular y famoso higrómetro Fraile del tiempo lleva fabricándose desde hace más de 100 años a mano y en cartón. Es un producto ecológico que indica el tiempo que hará. Funcionamiento fácil: el monje baja el brazo y cubre la cabeza con su capucha cuando el tiempo será húmedo o lluvioso. Por el contrario, sube el brazo y se descubre por completo cuando se prevé un tiempo seco. ¿Qué tiempo hará mañana? El Fraile se lo dirá”.

Y añaden:

“Los clientes están satisfechos con la precisión que ofrece este termómetro. Lo califican como un buen predictor, sencillo de usar y regular una vez calibrado. Además, valoran su apariencia retro y nostálgica. Puede adquirirlo desde sólo 34 euros, envío incluido”.

Estoy esperando su llegada para ponerlo en la pared enmarcado con un leis hawaiano que también he pedido para ahorrar en gastos de envío. Ya iré informando…

LOS CUATRO ESTADOS DEL APOCALIPSIS

Thu, 20 Mar 2025 07:08:13 GMT

LOS CUATRO ESTADOS DEL APOCALIPSIS

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Banca Estado, Páter Estado, Casino Estado, Fratello Estado: Estado-Total.

El dinero fue una creación privada, un instrumento de cambio entre particulares libres que andando el tiempo pasó a ser intervenido por los estados que, siendo órganos improductivos, su función debería ser la de mero garante o notario de que se cumpla lo pactado entre partes, sin embargo, se erigió en banquero y emisor de moneda, quedando sujeta a su capricho e intereses.

Pero aquel dinero aún tenía un respaldo material basado en un patrón o valor concreto como el oro, hasta que en el pasado siglo la Banca Estado decidió que no tenía por qué disponer de esa garantía material, sino que bastaba con ofrecer confianza.

Desde entonces nadie, ni los economistas saben que es el dinero, más allá de un espéculo con anotaciones contables y papel tintado en rotativa o remaches de herrería en tosco metal.

Cromos y chapas, como aquellos con que jugaban los niños analógicos, que circulan en una ficción basada en una confianza obligatoria que sus poseedores han de prestar a los bancos centrales de los Páter Estados y sus gobiernos, que se arrogaron la potestad de crear dinero de la nada conforme a sus necesidades.

Es decir, el estado saqueó e hizo saltar la banca convirtiéndose en el mayor y más grande, irresistible y solemne estafador de la historia, en cuyo Casino Estado las cartas van marcadas y las fichas sólo pueden ser canjeadas por otras semejantes, pero con menos valor de cambio hacia la nada.

La hacienda y el endeudamiento público, junto a la devaluación y su pariente la inflación son algunas de las armas de destrucción masiva de valor que ha inventado la delincuencia de guante gubernamental, ya sea nacional o supranacional, para descerrajar las cajas de caudales y quedárselo todo.

Este es a grandes rasgos el terrible panorama económico monetario que nos ha tocado vivir, cuya sima está aún por llegar, pues la falsedad conceptual que ya el dinero es, alcanzará su apoteosis haciendo desaparecer por completo las fichas que quedan en el tablero, es decir, derogando la validez del llamado dinero en efectivo.

Con ello se verá realizado el gran sueño y aspiración de los socialismos, neofascistas o neomarxistas, que ahora se apresuran a llevarlo a cabo mediante la moneda, dinero o capital digital, la nueva entelequia tecnoelectrónica creada sobre la vieja ficción, para devenir en el gran golpe final y definitivo contra la propiedad y la libertad. Un dinero que aparecerá o desaparecerá a un clic, por electroshock y arte del birle y birlibirloque. Un ectoplasma digital residente en el olimpo de la Inteligencia Artificial en manos del gran Fratello Estado , que son los ojos que todo lo ven, todo lo saben y todo lo pueden intervenir y controlar.

Así, cuando la propiedad pase a ser totalmente digital, nuestra vida y libertad también lo serán, encadenados a una existencia de cifras torturadas, estadísticas y algoritmos que no son tú, que no te pertenecen porque son un otro Yo virtual creado por el Estado Total , semejante a sus necesidades que, en el ceremonial de la confusión llamado interés general, viene a dar finiquito a la ya casi extinta democracia liberal, suplantada por un sistema político para un nuevo hombre dígito.

Lo que venga después…, lo llamen como lo llamen…, ni en los peores sueños…

Burgos, Roma, Madrid y Cádiz

Sun, 16 Mar 2025 05:31:13 GMT

Burgos, Roma, Madrid y Cádiz

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Me ha sucedido en varias ocasiones que algún amigo de visita por aquí me ha comentado que ese lugar le recordaba a la romana Piazza Navona. Algo tiene, sí. Un cierto aire en su trazado, aroma y largueza. Pero esta plaza burgalesa que, por itálica simpatía, podríamos llamar “Piazza orto del Re”, no luce el cosmopolitismo ni decoro de aquella otra. Lo primero va de suyo, pues todos los caminos terrícolas conducen a la Ciudad Eterna. Por lo demás, la céntrica y castellana Flora viene sufriendo -in crescendo- en la última década una caótica invasión que ha hecho de ella la nada buena estampa de una plaza tumultuosa e hipertrofiada.

De tal modo que nos recuerda a esos cúmulos de muebles, trastos y tenderetes como el que puede contemplarse en la madrileña plaza de Vara Rey, durante el rastro del domingo o, sin ir tan lejos, en esas naves de centros benéficos (Reto o Remar) que revenden a precio de saldo, todo aquello que vacían gratuitamente de casas desahuciadas.

A tal punto ha llegado el desafuero de Huerta del Rey que su amplio espacio público ha quedado reducido a ser una monografía urbana del ambigú anárquico y discrecional, que pide a gritos una purga y reordenación por parte de quienes tienen la capacidad y competencia. Así lo llevan tiempo denunciando los sufridos vecinos, de cuyas quejas recientemente se ha hecho eco el Diario (10-III-2025) .

Lo cierto y canónico es que las plazas, ágoras o foros, desde su creación fueron concebidos como espacios polivalentes, no exclusivos de una actividad, clase, casta o gremio. Y así, si dispusiéramos de una linterna mágica del tiempo, podríamos contemplar alternarse en ellos distintas actividades o eventos culturales, festivos y comerciales. Sin embargo, nuestra Huerta del Rey ha experimentado un inverso proceso restrictivo de secuestro para una única actividad, en tiempos que precisamente se apela más que nunca al sentido de lo común e inclusivo del espacio público.

Para ilustrar este retrógrado fenómeno valga como muestra –aunque hay bastantes más-, la expulsión, impuesta por los secuestradores, que sufrió el mercado y fiesta de las flores. Tradición primaveral que fue concebida con proverbial dedicación a este espacio presidido por el conjunto escultórico de Flora, o Cloris para los griegos, ninfa o deidad a la que atribuyen el ser una reputada meretriz, que gracias a su arte y belleza acumuló una gran fortuna, que después legó al pueblo para que cada año celebrasen unas fiestas en su honor llamadas floralias.

Pero hoy, Flora, se encuentra maltrecha y prácticamente ahogada en su fuente, donde sobrevive amordazada entre barricadas de trastos y sombrillas que la rodean como caníbales alrededor de un gran puchero hirviente.

Si Burgos de veras quiere merecerse la capitalidad cultural europea, debería empezar por restaurar el respeto al carácter y funciones propias de sus espacios significativos, como esta Navona castellana, cuya construcción y concepción a lo largo del tiempo ha cumplido de acuerdo a una racionalización y carácter urbano concreto, donde son impropias las distorsiones, extorsiones y exclusividades.

Nuestra primera constitución (Cádiz, 1812) en su artículo segundo nos dice que “la Nación española es libre e independiente, y no es, ni puede ser patrimonio de ninguna familia ni persona”.

Creo que esto bien pudiera y debiera ser aplicado de igual modo a nuestras plazas, paseos y espacios públicos.

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LAS GUERRAS DE PAPÁ

Wed, 12 Mar 2025 05:28:28 GMT

LAS GUERRAS DE PAPÁ

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Europa por fin emerge ¡Tiemble Zeus!, porque si ha demostrado su eficacia para destrozar a enemigos tan terribles como el sector primario y la industria, poca cosa será destruir al invasor occidental, porque al otro, al invasor bueno, el oriental o africano que reza hacia la Meca, ya lo tenemos integrado, vencido y convencido con caricias y subsidios para que no empleen la violencia más allá de pasarnos circunstancialmente a cuchillo o estofarnos de cuando en vez con un macutazo pirotécnico.

Pues según mis cuentas ya estábamos en guerra desde que estas se inventaron. Es lo que tiene el wokismo que nos embarga, hablan de seguridad para no decir defensa, dicen como mucho conflicto para no decir guerra…

Pero la seguridad, que yo sepa, es la que cada ciudadano ha de contratar con empresas privadas para que, por ejemplo, no le limpien u ocupen su vivienda. Perdón, he usado el posesivo erróneamente, me refería a un bien del cual el ciudadano es mero esclavo y gestor tributario, pues, no nos engañen, la titularidad es de ese papá estado socialista que silenciosamente ha sustituido a la democracia liberal.

Por tanto, a qué se refiere la family happy flowers de toda la vida a costa de los demás, cuando hablan de más gasto en seguridad.

No saquen la calculadora, porque al final el resultado es que más de dos tercios de lo virtualmente nuestro ya se lo llevaban para cebar con afrodisiacos a su maquis lover que hace el amor contra el clima y la descarbonización, contra el racismo y el macho corrupio, contra las bebidas azucaradas y el plástico escolástico, contra el coche asesino y el turismo depredador y, en fin, dejémoslo ahí porque esto es un no acabar en que cada Cupidito lleva adosada en los bajos una viagra lapa impositiva.

Pero ahora resulta que ha llegado, al parecer, la guerra de veras, la madre de todas ellas, así que aterroricémonos, cuerpo a tierra que vienen los nuestros con el panfleto pedagógico del próximo saqueo.

Qué más se puede pedir… Están que no caben de gozo. No hay que inventar otra vez la inflación que ya da pingües resultados, ni que apaguemos las calefacciones y aires acondicionados. Nadie ya recuerda aquello… Ahora estamos en otro pantallazo, estamos más fuertes y convencidos que nunca contra el mundo mundial en esa epopeya que se anticipa victoriosa fabricando billetes y deuda que otros pagaremos.

Y ese nuevo ejército fast food comunitario será lo más de lo más, repartiendo en bicicleta orquídeas y tulipanes de vivero por los campos de batalla. Tanto que el sastrecillo valiente europeo toma ya medidas para hacer sendos trajes de madera ecológica a Trump y Putin. Dos por el precio de uno, más IVA.

Resulta enternecedor escuchar a esa Pericles alemana, Úrsula von der Leyen, cheerleader y presidenta del club de los sofistas, decirnos que hemos despertado del sueño.

Señora, ¡vaya usted a la mierda!

NUEVAS LEYENDAS TOLEDANAS

Sun, 09 Mar 2025 06:43:56 GMT

NUEVAS LEYENDAS TOLEDANAS

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Valle Vaquero Serrano, Nuevas leyendas toledanas y otros relatos , Toledo, Ledoria, 2025.

Este fin de semana nos hemos entregado a la lectura de un libro que hacía su aparición hace apenas siete días. Son las Nuevas Leyendas Toledanas y Otros Relatos, de Valle Vaquero Serrano, su cuarta obra de narrativa publicada hasta la fecha.

Una colección de leyendas y relatos impregnados de intensos y castizos perfumes costumbristas que rezuman toledanismo.

La misma presentación del pasado lunes (3, III, 2025) fue un notable acontecimiento de sociedad toledana celebrado en ese hidalgo marco mudéjar, que lo fue de tantos eventos, sobre todo en las últimas décadas del s. XX, el Palacio de Benacazón, en cuyo porticado patio, tras el concurridísimo acto, se servía un tradicional vino español muy generoso con tapas de inusitado gusto.

Allí mismo nos hicimos con el libro, y lo primero que nos llamó la atención, alternando saludos y corrillos con conocidos, fue la cubierta hiperrealista y simbolista que no me resisto a comentar.

Se trata de un retrato particular en primerísimo plano con paisaje al fondo. Es un busto de espaldas al espectador, el de la autora. Misterioso por cuanto no vemos el rostro de ella ni el color de sus ojos, pero sin embargo sí atisbamos con grandilocuencia el objeto de su mirada y de sus pensamientos, que están puestos en la panorámica de Toledo, precisamente desde el Valle. Ella lo contempla quieta, serena, en un lugar que podría ser un cigarral –no es el suyo, el de los Serrano- o quizás la ermita de la Virgen de su mismo nombre. La autora, está situada en un punto bajo respecto al horizonte, con el respeto que exige la mirada hacia un soberano o una reina, en este caso la propia Ciudad. A sus flancos, un geranio verde y rosa emerge de una cesta de mimbre y a su izquierda una pequeña pita en maceta de barro colorado. Toda la composición es apolínea, equilibrada, amable; sólo dos elementos rompen con lo apacible en la escena: el hierro con punta de una verja que pone cerco a la figura, como advirtiendo de los límites y de los arcanos que Toledo impone y, a la derecha en alto, sobrevolando, troquelada en el cielo una paloma blanca, metáfora espiritual de la vida e inspiración de poetas que quizás se equivocaban.

Con todo, se hace difícil no salivar y destapar el volumen para devorarlo, por ejemplo, en una tarde lluviosa como las de este húmedo mes de marzo. Así nos ha sucedido con esta sabrosa colección de relatos narrados en tono intimista y autobiográfico, pues Valle, la propia autora, casi siempre junto a Carmen, su hermanísima, se hacen presentes en todos los acontecimientos, dotándolos de esos elementos vivos, reales y tangibles que son al mismo tiempo la ciudad y sus moradores, personajes conocidos con nombres propios: anticuarios, peluqueros, guías, albañiles, herreros, modistas, libreros, amigos todos y familia en general hacen acto de aparición en hechos, costumbres o tradiciones y paisajes cotidianos donde se confunden y alternan lo común con lo extraordinario y milagroso.

Una colección de 17 breves piezas narrativas cuya alma o estructura profunda apunta hacia un mismo propósito: la presencia imperecedera de aquellos que desaparecieron algún día, cuya huella anida en la memoria de quienes los conocieron. Esta obra constituye un homenaje literario a esos personajes que aún perviven gracias a la magia de la inmortalidad que reside en la historia y el alma o imaginario colectivo de la Ciudad a través de las generaciones, y que ahora Valle Vaquero Serrano ha perpetuado en este libro que es memoria escrita del paso breve pero eterno por su querida Toledo.

https://editorial-ledoria.com/blog/01/nuevas-leyendas-toledanas-y-otros-relatos-2/03/2025/13/

CONQUISTA DE DERECHOS Y DERECHO DE CONQUISTA

Sat, 08 Mar 2025 06:57:04 GMT

CONQUISTA DE DERECHOS Y DERECHO DE CONQUISTA

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Desde que el actual gobierno declarose instrumentalmente ser el más feminista que vieron los tiempos, la degradación de los feminismos, como todo lo que apadrina el sanchísmo, ha ido adquiriendo cotas de vileza jamás alcanzadas ni imaginadas. Hoy, tal que un día como hoy, hace justo cinco años, cientos de miles de manifestantes fueron arrojadas al contagio cuando el virus chino ya estaba danzando entre nosotros. Muchas lo pagaron muy, muy caro…

Pero callaron y nunca pidieron responsabilidades de aquello, porque ese feminismo que hace prisioneras y no reconoce sus propias víctimas se ha convertido en el movimiento más sumiso, extravagante, feminicida y ginefóbico de cuantos habíamos conocido.

Las abanderadas desquiciadas de la igualdad las invitan a ellas a ser como ellos y viceversa, o a ser ambas cosas a la vez, o a suscribirse en otras inusitadas clasificaciones.

Pues las alianzas del feminismo con el dispar conglomerado elegetebeí ha hecho que la frontera entre ser mujer y cualquier otro ente de ese catálogo no sea ni clara ni declarativamente muy disímil, es decir, que forzada y preferiblemente buscan ser iguales en virtud de una metafísica social que reivindica el disparate volitivo y el victimismo como razón y coartada. Porque la igualdad, su palabra mágica y sagrada, que siendo algo irrealizable cuando se trata de subvertir la naturaleza de las cosas, adquiere en el discurso ultra feminoide la categoría de aberración.

Y así es como se entiende hoy ese feminismo a sí mismo y a la entera humanidad. Pero la naturaleza es tozuda, de ahí que en muchas ocasiones les vuelven como un bumerang las flemas que lanzan a la legislación, la moral, la lengua, las relaciones interpersonales o de pareja, la prole, la división del trabajo, etcétera. Cuestiones todas éstas que permitieron al ser humano salvarse por sí de su primitivo estado, progresando hacia la racionalización y socialización de su ser individual y colectivo.

Un largo proceso civilizatorio que el actual feminismo radical, basado en esa mitología de la igualdad difundida con metodología totalitaria y practicada como lucha frentista, pretende desandar hacia un origen místico donde la hembra se construya como un macho, ocupando el lugar de este para resetear a la especie y redimirla de todo rol heteropatriarcal.

Esa es la esencia y corolario de los discursos feministas que se escuchan a esas fanáticas lideresas adscritas a ministerios, cuya corrupción moral y material es directamente proporcional a su indigencia intelectual. Discursos dogmáticos, perversos e inflacionarios, que han sido asumidos como fundamentos de las políticas de estado.

Cuando hablan de “conquista de derechos”, lo que está detrás no es otra cosa que la justificación del antiguo “derecho de conquista”, en virtud del cual se adquiere la propiedad, el poder o la soberanía sobre los territorios y sus moradores. Pero, sinceramente, el actual feminismo no ha conquistado nada, ya venían conquistadas de casa. No han logrado nada nuevo, salvo abrir una brecha hacia la esclavitud bajo un modelo de mujer desdibujado en el espejo del varón, que por tanto niega la esencial feminidad en su más amplio sentido, despojándola de su ser mujer, madre, compañera e ideal propio de belleza.

Sobre esto último, no resisto la tentación de terminar aquí transcribiendo una magnífica apreciación de Ortega por la que seguramente hoy sería arrojado a la hoguera de las variedades feministas. Él nos dijo que:

“El resultado de la atención constante que la mujer presta a su cuerpo es que éste nos aparece como impregnado, como lleno todo él de alma. En esto se funda la impresión de debilidad que su presencia suscita. Porque, en contraste con la sólida y firme apariencia del cuerpo, el alma es algo trémulo, el alma es algo débil. En fin, la atracción que en el varón produce no es, como siempre nos han dicho los ascetas, ciegos para estos asuntos, suscitada por el cuerpo femenino en cuanto cuerpo, sino que deseamos a la mujer porque el cuerpo de Ella es un alma”.*

*José Ortega y Gasset, El Hombre y la Gente, cap. VI: “Más sobre los otros y yo. Breve excursión hacia ella”, c. 1935.

RECUPERAR EL PROBLEMA

Thu, 06 Mar 2025 12:04:55 GMT

RECUPERAR EL PROBLEMA

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Es de sobra conocido ese aforismo que nos advierte de que difícilmente quienes constituyen el problema pueden ser la solución. Por eso resulta insólito y de una extrema hipocresía que quien ahora clama por la regeneración y democracia interna en Vox sea la misma persona que actuó proactivamente en contra de ello. Me refiero a la señora Hernando, burgalesa recientemente expulsada de la formación a causa, según apuntan, de presuntas ambiciones y unas cuantas deslealtades. Máculas que al parecer la acompañan desde su pasado en el Partido Popular, de donde marchó rebotada, o tal vez botada.

En Vox, sin embargo, según cuentan, medró adecuadamente granjeándose con avidez y desparpajo sibilino a quienes podían colocarla digitalmente en la Junta Gestora en Burgos. Órgano provincial donde no tuvo reparos en aplicar la mordaza a críticos u ocultar y expurgar la lista de afiliados a fin de que no superara la muy temida cifra de 500, número necesario para que fuera posible elegir democráticamente un comité ejecutivo provincial (CEP).

Así pues, en tiempos no lejanos y más adelante, cuando desde Madrid decidieron estatutar que los CEP no serían ya electos por los militantes, a esta ex compromisaria de Vox, que ahora se aferra al acta, no parecía importarle la ausencia de participación que, tras su despido forzoso, denuncia tan airada. Pues ella formó parte del CEP no democrático y del mismo modo (los dedos que hoy critica) la señalaron como número dos por Burgos en la lista de la marca a Cortes castellano leonesas. Además, fue responsable en no pocas ocasiones del apartheid y marcha o velada expulsión de un buen número de afiliados que así lo expresan. Algunos bastante antiguos y de notable valía, que paradójicamente es otra de las reivindicaciones escuchadas de su boca al manifestar no sin razón, pero ausente de toda legitimidad moral, la “fuga de talentos”.

Lo suyo de veras es difícil de explicar. No se sabe si es talento, picardía, desfachatez u opinión voluble como la narrada en infaustos “manuales de resistencia”. A una mezcla de todo ello suena el invento de “recupera tu Vox”, que clama al cielo, porque ¿qué quiere y puede recuperar quien en realidad ha representado, ha sido y vivido del problema?

LA DEUDA CON DON

Thu, 27 Feb 2025 10:16:15 GMT

LA DEUDA CON DON

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Parece uno de esos principios físicos que aplicado a la economía del despilfarro podría formularse así: la insoportable deuda catalana, como la energía independentista, no desaparece ni se destruye, sólo se transforma en robo, indefensión, desigualdad e impuestos para el resto de los españoles, los presentes y los futuros. Pues cada bebé nace en España con una birretina de deuda milmillonaria que habrá de pagar a lo largo de su vida para que esa Cataluña, que mañana tanto como hoy le despreciará, sea independiente pero dependiente de nuestros cada vez más escasos dineros.

Es otra hipoteca más que SÁNCHEZ ha escriturado universalmente sobre los bienes de todos los españoles para seguir vistiendo el traje alquilado de presidente un día más. Un traje con etiqueta de la firma corrupción, exclusiva y carísima marca que gasta junto a toda su panda.

Uno de tantos argumentos que lanzan los engañabobos sobre este enésimo pago es un pareado disyuntivo, tan idiota como perverso: condonar o condenar, condenar o condonar.

Suena chusco como el chiste de aquel gañán que llega a la capital con la intención de ligar en un prostíbulo, así que antes pasa a una farmacia y haciéndose el fino pide que le despachen un “perversativo”. El farmacéutico, conteniendo la risa, le corrige en plan paternal y le dice – se llama condón. Entonces el gañán responde obediente – perdone usté, me dé un don perversativo.

Aun siendo uno de los peores chistes que puedan escucharse, con don o sin don, condonar la deuda es la causa que perversamente condena a los españoles a ser deudores por siempre, soportando más de lo único que hacemos de manera ineludible a lo largo de la vida, es decir, pagar más, más y mayores impuestos, antes de nacer hasta después de muertos.

Es este en realidad el gran problema que encadena tras de sí a todos los otros. La vivienda, la compra, los salarios, las pensiones, son cuestiones condenadas a perpetuidad en la prisión fiscal en que los socialismos han convertido las naciones donde abrevan, porque las cosas no cuestan lo que en realidad valen, sino tres o cuatro veces más después de pasar por esa hacienda que en los estados tremendamente endeudados (y por tanto corruptos) no es nunca verdad que devuelvan al ciudadano lo que le quitan.

Así la quita o condonación de la deuda a una parte, significa que otra la habrá de asumir y pagar. Es pura física y matemática. Por mucho que chiqui Marichús, la tunanta logopederasta, diga que “ochentitremil millone, nos va a regalá”.

LA EUROPA DE LOS SOFISTAS

Sat, 22 Feb 2025 07:55:17 GMT

LA EUROPA DE LOS SOFISTAS

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Europa se despierta tarde y mal, mira su ombligo y no hay nada, pero, silencio, que no se entere nadie.

El sueño europeo, ya se ve, no era otra cosa que un ensueño del que otro sueño, el americano, la ha sacado fuera de la cama. Aquellos que aún creían en las hadas arcoíris se despiertan sobresaltados porque el dulce elixir descarbonizado y desnaturalizado se ha terminado. El tito Sam se ha quitado el pijama de pagafantas; ha dicho basta y ahora la onírica Europa convulsiona en su vacío existencial, contumaz y entregada a continuar el espectáculo que se ofrece cada día en el club del sofismo.

El sofismo, ya lo sabemos, es una patología de la razón, es la borrachera del ser adicto al estar. El sofista es aquel cuyo arte e industria se basa en la mera retórica sobre las cosas y no en adquirir su verdad. El sofista es un falso filósofo, es un teórico literario, es un científico del relato, es un pedagogo sin alma (desalmado) es, en fin, un jeta ilustre, que no ilustrado.

El del sofismo es un mundo aparente construido con adoquines de palabrería, en el cual no importa la realidad sino el encaje y adorno argumental que pueda encubrirla. El de los sofistas es un mundo donde las intenciones y los medios suplantan a los hechos hacia la consecución de cualquier fin, y siempre orientados por las contingencias o conveniencia del poder que les proporciona una vida cómoda y regalada.

Pero el tío Regalao se murió. Y nos dicen que si Vladimir y Donald han roto las reglas del juego, ocultando la irrelevancia de una Europa inane y fracasada que pierde todas las guerras reales sin entrar en batalla.

Ahora y siempre, desde el siglo XX, ha sido así. Otros han venido a salvarla de destruirse a sí misma con los sofismos socialistas de diestras y siniestras, esa gran creación ideológica europea de destrucción masiva que ha exportado al exterior, y que ahora nos lo devuelven reactivamente empaquetado, todo junto, bajo la etiqueta woke.

Vayan haciendo por orden sus pedidos en Amazon…

CALDERETA, UNA DE TANTAS

Wed, 19 Feb 2025 08:01:09 GMT

CALDERETA, UNA DE TANTAS

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El refranero tiene uno que entre tantos nos advierte así: “reunión de pastores, oveja muerta”. O lo que es igual, con alguna de ellas van a guisarse una caldereta. Y es eso mismo que sucede cuando los políticos de nuestra era se juntan en aquello que llaman cumbres, consejos o encuentros. En tal caso no hace falta preguntar quiénes son las ovejas; ya se sabe… El óvido eres tú.

Aunque también se me ocurre una parábola que podría ilustrar bien los entremeses, los cocidos y calderetas de este oneroso presente tributario de un idílico género de rompe y rasga pastoril.

Imagino, por ejemplo, a un pastor majadero que tirara piedras al Sol como un gamberro a una farola. Todo con la intención de hacerlo oscurecer para que nunca más seque las praderas primaverales, ni derrita la nieve invernal; sin embargo, la irresistible fuerza de la gravedad frente a su ridícula potencia hace que las piedras caigan sobre las reses de su rebaño, descalabrándolas. Pero además imaginemos que el Sol, irritado por las ínfulas y estúpida soberbia de aquel pequeño hombre, decidiera someterlo a escarmiento, eclipsándose tras la luna durante una temporadita. El resultado es que los campos a oscuras se llenan de impunidad para lobos, zorras y alimañas devoradoras de reses bobas. A más y más, aquellas infelices que salvan el pescuezo enferman desorientadas en la noche permanente y mueren de frío e inanición porque la hierba sin luz ni se ve ni crece, siendo sus despojos alimento de buitres y demás carroñeros de muladar. Sólo el pastor majadero puede salvarse con el calor y alimento de una hoguera donde va asando todo lo que perece.

Tras jugar al escondite lunar, el Sol, satisfecho de la venganza, sale y vuelve a brillar como de costumbre según su ciclo estelar, pero el mal pastor, que por su gran estulticia ha perdido en el lance todo el rebaño, regresa al pueblo diciendo a quienes le reclaman las cabezas que le habían confiado, que el astro abrasador fue el culpable de la hecatombe.

A los actores de este cuento, póngalos cada cual el nombre que quiera, y sin embargo todo puede ser más real que lo imaginado.

Moraleja… ¡Caray!, son unas cuantas. Pues ahí va una de tantas: no se fíen de aquellos pastores que apuntan al Sol con taponcitos de plástico…

AMOR Y PEDAGOGÍA

Fri, 14 Feb 2025 06:27:40 GMT

AMOR Y PEDAGOGÍA

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Antes, qué idiotas, lo llamábamos saqueo, pero cuando ese despreciable sesenta y pico por ciento de dineros que el Estado nos extrae, detrae y limpia de nuestras cuentas, rentas y patrimonio, nos lo explican y relatan con pedagogía fiscal nos quedamos mucho más tranquilos, pues pensábamos que nos lo estaban robando, pero sin embargo no. Es todo lo contrario, pues en realidad es un escudo contra nuestros excesos y para colmarnos con toneladas de felicidad. También fuimos tan ingratos al pensar que de lo que al final nos dejan llevar en el bolsillo para ir de cañas, de vacaciones o a la compra, aún se ha de restar el veintiuno por ciento del IVA que se va y sin embargo vuelve, como las oscuras golondrinas y las tupidas madreselvas, de nuestro jardín, las tapias a escalar y sus nidos a colgar.

No sé qué sería de esta sociedad sin la poesía del bienestar, sin millones de vulnerables, sin viviendas dignas, sin inflación y, sobre todo, sin la nueva cultura pedagógico fiscal.

Hace poco, sin ir más lejos ¡Qué suerte!, a mi hijo lo pedagogizaron con un cheque multicultural. Me comentó que lo gastaría en videojuegos. Al parecer la cultura también consiste en eso, y yo, que en mis tiempos le daba al pinball y acribillaba marcianitos, sin saber que aquello era más provechoso que ir de museos o comprar un libro. Debe de ser que a pesar del esfuerzo que emplean conmigo los sabios pedagogos gubernamentales y sus todólogos mediáticos sincronizados, sigo siendo un malpensado patológico, así que quizás acuda a uno de esos cursos terapéuticos de reeducación social para estar al día. Algo de lo que no hay por qué avergonzarse, total, hasta jueces y magistrados hechos y derechos acuden a cursillos del barrio sésamo progresista para reaprender sus cosas con perspectivas diversas, de género y tal…

En fin, mi hijo está contentísimo practicando esa alta cultura del videojuego, en la que invirtió los cuatrocientos euros que dice que le regalaron. Estaba tan feliz con su papá estado que, a fin de no estropearle la fiesta, me hice el longuis para no contarle que para ello los pedagogos fiscales me habían sacudido más de mil doscientos euros, sacrificándose ellos también para entregarle a él, la tercera parte de la sisa. Que estúpido soy, no sé cómo por un instante de relajación moral estuve a puntito de amargarle al chaval el día, diciéndole que yo, sin intermediarios, podría haberle dado el doble y me hubiese sobrado para pagarme el capricho superfluo de un abono en ese ciclo de teatro al que tanto me hubiese gustado asistir.

¡Qué le vamos a hacer! Es lo que tiene el amor filial y la pedagogía fiscal. Ambas perfectamente expresadas en el término griego original, paidagogía , esto es: pedós (hijo o niño) y agogi (el que conduce).

Así nos lo narraba divinamente Unamuno, don Miguel, en su novela: “Amor y Pedagogía” ¡Qué casualidad!…

Aunque, ahora que recuerdo, al final aquel pobre chico, Apolodoro, el hijo de don Avito Carrascal, afectado de los experimentos y excesos pedagógico positivistas paternales, acabó bastante mal. Es decir, acabó del todo, se finó a sí mismo y para siempre en un adiós mundo cruel y señor juez no culpe a ningún otro de esto.

Pero no hagan caso, no lean a los clásicos contemporáneos, suele ser literatura sospechosa y enferma que tributa aranceles de odio contra el nuevo hombre reescrito en el relato de la teocracia fiscal plena…

Como dijo aquel jardinero: “seamos felices mientras podamos” …

EL CLAVEL Y LA LOSA

Tue, 11 Feb 2025 08:20:36 GMT

EL CLAVEL Y LA LOSA

Debo admitir que no me resulta agradable escribir sobre este tema, y sí muy descorazonador; pero sería cobarde e hipócrita no hacerlo y sin embargo apelar a la verdad cuando uno hace opinión y crónica política contra todo lo que se mueve en el tristemente actual páramo de las indecencias y traiciones partitocráticas.

Así que, aquí va un brindis al sol, como sufrido torero en un coso de tercera, sabiéndose acreedor de alguna cornada porque el lote está muy toreado.

Al lío. Cuando escuché la semana pasada a ese joven burgalés, portavoz recién dimitido, hablar sobre la constante fuga de talentos de su partido, comparto lo evidente, aunque creo que precisamente el dicente no ha demostrado ser uno de ellos pues, bien al contrario, ha destacado por gastar bastante torpeza. Dejémoslo ahí.

Pero además, su llegada y fulgurante ascenso en VOX no fue producto de la democracia interna del partido, sino del arbitrario y falible dedo del mismo jefe al que ahora achaca ese mismo pecado gracias al cual él mismo fue encumbrado. Pues lo suyo fue, sin esfuerzo ni previa demostración talentosa, una dulce patada hacia arriba que lo colocó como cabeza de cartel y posteriormente vicepresidente de esa malograda coalición en el gobierno de Castilla y León.

Puedo añadir que, entonces, al susodicho nadie lo conocía, ni fuera ni dentro del partido en cuyos actos ni en su burgalesa sede de la calle de la Paloma había pisado jamás, porque en realidad lo dieron el carnet muy poco tiempo antes para directamente concurrir y liderar los comicios regionales. También recuerdo bien como, ante el inesperado anuncio, un presidente provincial, temiendo peligrar su puesto en cabeza de lista, salió inmediatamente piándola en el Diario calificándolo de paracaidismo. Luego hubo de tragarse sus palabras que nada gustaron en Madrid, porque además para el niño Juan tenían, menos mal, reservada pista por Valladolid. Hasta aquí lo gallardo sin quitar lo cortés.

Ahora voy con otro alguien a la que quizás Quevedo espetaría aquello de: “entre clavel y rosa, su majestad es-coja”.

Se trata de cierta compromisaria expulsadita que llegó a VOX en 2019 rebotada -o botada a secas- del Partido Popular y que ahora, defenestrada, va impúdicamente llorando por redes y medios promocionándose con un invento que ha llamado “recupera tu vox”, o sea el suyo de ella, aquel en que la iba bien subidita en el machito, cuando medraba rápidamente camelándose con desparpajo a quien arriba correspondía, encendiendo velas a santa Trepa, san Codazo y a santa Zalamera.

“Mocita dame el clavel, que pa' eso no hay que tener mucha vergüenza ni poca”.

En aquel entonces al parecer no importaba tanto la democracia interna, ni el talento, ni la participación de los afiliados a los que, por cierto, se encargó de tapar la boca al tiempo que hacía limpia de todo aquel que pudiera hacerla sombra y crítica. La historia es la que es. Algunas veces el destino tiene reservada una litrona de la propia bilis.

Azarosa es la justicia.

Por mi parte recomiendo y deseo que primero se recupere a sí misma de esa losa de hipocresía y, sobre todo que, si puede ser, pida perdón a cuantos malamente pisó y dejó tirados en su camino. A algunos de ellos jamás los podremos recuperar.

EN TRANSITO TERESIANO

Sun, 02 Feb 2025 07:56:27 GMT

EN TRÁNSITO TERESIANO

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Ayer amanecía febrero regalándonos una soleadísima tarde en el escueto paseo del Tránsito, frente a la sinagoga que le da nombre desde que después de aquello pasara a ser iglesia y luego, haciendo leales y toponímicos honores, transitó mutando a museo. Lugar en cambio para el culto a las musas sefardíes, hoy titulares residentes en este su templo de arquitectura mudéjar, ladrillo tosco y piedra que llaman oportuna e hidalgamente “aparejo toledano”, adornándose, allá en lo alto, con una galería de vanos estrechos fabricados con arquillos de ojivales herraduras, junto a la doble espadaña de cristianos tañires y, bajo ella, la puerta adintelada por donde los visitantes acceden al interior de una insólita nave palaciega techada con un extraordinario par y nudillo.

Aljamiado templo fundado por el judío Samuel, secretario y por tanto fiel custodio de los secretos de estado y dineros del rey don Pedro, el único de su nombre, que siendo monarca hispano también lo era de Sefarad, obligado a ser dueño y protector de sus judíos. Ellos, en compensación, agradaban así fuese a Yahvé como a su castellano rey, entre tanto se retrasaba aquel otro enviado divino, destinado a ponerse al frente de las tribus israelitas y su reino sin fin.

Una maravillosa tarde soleada apenas iniciado el mes de febrero, del que dicen que a veces es loco, quizás incluso erasmista; será un bulo esférico o cuadrilátero como este mínimo y entrañable kiosco del Tránsito, que a esta hora (serán las cuatro tras el meridiano) se muestra bien concurrido. Forasteros mayormente, o únicamente, porque me temo, sospecho y afirmo que nadie es de por aquí; salvo la íntima primera persona del singular que ahora se solaza divagando en esta mesita con la mirada cara al Sol, frente a la verdosa colina, Tajo mediante, salpicada con deliciosos cigarrales.

Casi mejor así, sin paisanos cuyo saludo pueda turbar este transitar entre la lectura y la escritura que nos ocupa, pues como advertía mi tocayo, Fernando Sánchez Dragó -inhóspito y posturero él-, en un azulejo a la puerta de su casa soriana decía: “ visita no acordada, visita no deseada”.

¡Cave draconem!, que dirían los romanos.

Nada que ver esa aspereza con Tere, que así se llama la responsable de las mesas entorno a su kiosco, que lleva aquí toda la vida ofreciendo asiento y refrigerios en esta formidable sala al aire libre por la que ya han pasado generaciones desde más de medio siglo, porque aquí siempre hubo alguna Teresa. La actual es la tercera de una ilustre saga de enérgicas kiosqueras, precedida por otras Teres, su madre y su abuela, también Teresa, una y trina. Mujeres poderosas, teresianas, así de nacimiento, con su gran moño, sin que nadie las viniera a contar ridículos empoderamientos para birlarles su femenina, castiza y natural fortaleza matriarcal.

Así, esta Tere actual probablemente no será la última que se afane en atender a la variopinta concurrencia turística, ella amable y esforzada siempre, con la ilusión de que tal vez un día volverán a visitarla en busca de la Casa del Greco, de esta o la otra sinagoga de al lado, de San Juan de los Reyes o del puente de San Martín. Un quinteto monumental de éxito asegurado desde que la industria turística hiciera su aparición in crescendo desde aquel Gran Tour, ilustrado y neoclasicista, que precisamente no solía tener a Toledo como escala y sitio donde desempacar baúles aquellas jóvenes y distinguidas embajadas culturales, pululando durante meses o años de aquí para allá. Tal que así se practicaba entonces el turismo, exclusivo de las élites que, ahora degeneradas en extractivas castas políticas dirigentes, casi ágrafas e incultas, involucionando muy democráticamente nos lo quieren hacer ver y nos cuentan que el turismo es una odiosa plaga que nos invade, a fin de disuadir al ciudadano para que se quede en casa donde ser sableado más cómodamente.

Esto es lo que hay, pues hace no más de un año Tere nos vendía un café a euro, en primavera se vio obligada a subirlo treinta céntimos y ahora acabo de pagarlo a uno con cincuenta. En verdad que el estado inflacionario de bienestar nunca podría haber sido imaginado tan salvaje ni progresistamente expoliador. Será que el café viene de Rusia o Ucrania o palestinando de Israel, o si no que Trump ya venía imponiendo retroactivamente aranceles en los lejanos cafetales, desde donde nos llegan las subidas en patera como chinescos piojos norteamericanos.

Nunca el mundo se dejó tanto de ser tragado por rufianescos leviatanes inventivos como el mismo infierno mítico del buen marxista, achicharrando a la sociedad que se deja okupar de ellos. Son nuestros tiempos de derrota y resistencia liberal, de desamparo y traición. He ahí que significa tanto tan corta soleada tarde de un primero de febrero en el toledano Tránsito, evocador de otros mayos cantados aquí del mismo acomodo que en la cordobesa Corredera, esa gran corrala castellana a orillas del Guadalquivir, o en las Riviereñas terrazas del Espolón burgalés que nos aguardan, a no tardar, para el tránsito de termómetro hacia horizontes más primaverales.

¡Cave canem! ¡Sic Transit gloria mundi!

ÓMNIBUS OMNÍVORO OMNÍMODO Y OMNIPRESENTE

Tue, 28 Jan 2025 05:12:31 GMT

ÓMNIBUS OMNÍVORO OMNÍMODO Y OMNIPRESENTE

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Según escuchábamos la semana pasada, a falta de otra mejor conmemoración internacional, concretamente el lunes, se celebraba, por así decir, el día más triste del año. Pero como aquí, en España, siempre nos plantan en vanguardia a la hora de adherirnos religiosamente a toda ridícula y extravagante invención que se le ocurra a cualquier idiota con cobertura mediática, al parecer y decir del gobierno, hemos ido a mayores apostando al alza en el negociado de la melancolía.

Porque nosotros, como sociedad, nos cuentan, estamos padeciendo una ola de dolor y sufrimiento sin igual, a consecuencia de un ómnibus fallido que, si bien es como llaman en muchos lugares de Hispanoamérica al transporte colectivo, aquí, en la madre patria, tiene su acomodo en el congreso de los imputados como trágala de ley omnívora con ruedas de molino para la oposición, donde igual que se revalorizan pensiones y se emiten bonos de transporte público, se concede impunidad a los okupas, se regalan palacetes a la avarienta burguesía vasca, lo mismo que dan alguna calderilla a afectados de la DANA y obsequian con lluvia de millones a los MENAS, se inventan nuevas tasas, se suben gravámenes, se convalidan impuestazos, se instaura la censura de estado y, en fin, se evacua toda la mierda que sus diputeras señorías llevan dentro con las espinas de su rosa nostra pegadas al trasero.

El ómnibus, como diría un apócrifo Forrest, Forrest Gump, es una caja de Pandora donde no sabes en qué partes del cuerpo te van a tocar, si en el Sudán, en el Tetuán, en los Países Bajos o en Buenos Aires. Pero es seguro que algo que no esperas va envuelto en el oropel de la bombonera.

Aun así, el dolor y el sufrimiento social omnímodo existe, ya lo vemos, pero es producto de la inflación y la tremenda deuda pública, de la salvaje presión fiscal, del paro, de la inseguridad jurídica empresarial y ciudadana, del intervencionismo omnipresente, de la criminalidad, de los ilegales mantenidos, de la pobreza propia, de los disparates woke, y sobre todo del escándalo que trae la corrupción de quien gobierna este país que constituye la mayor falsificación de sí mismo que pueda hacerse sin necesidad de maula más auténtica, ni más tristes días oficiales.

Por lo demás hoy es martes, en Toledo para algunos un día alegre por ser la mañana de mercadillo, y digo bien porque entre trapos, bisutería, menaje, frutas y hortalizas, es muy divertido escuchar la verborrea de los vendedores publicitando a viva y alta voz su mercancía. La pasada semana uno de ellos me hizo sonreír, decía:

¡Vendo, vendo, vendo moda a precio de botón y regalo los vestidos!

Ante semejante despliegue de ingenio mercadotécnico romaní, no pude menos que comprarle un botón chino a precio de un Armani. Y le dije, usted sí, sí que podría hacer carrera, como relatista de Moncloa… ¡Corra que se acaban...!

SAN ILDEFONSO

Thu, 23 Jan 2025 05:02:45 GMT

SAN ILDEFONSO

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Para San Ildefonso, o sea, hoy mismamente, quizás se esté cumpliendo aquella castiza leyenda contemporánea por la cual se dice y comenta que en Madrid reciben al toledano para que se ponga las rebajas por casulla.

Incluso se expresa el chascarrillo de que allí, en la villa y corte, se festeja también al Santo patrón con pancartas a las puertas de los grandes comercios, donde se lee “¡Bienvenidos Toledanos!”. Y no, no se trata de una perversa iniciativa de la casta tecnoliberal, liderada por la malvadísima Isabelona (excusen la ironía), sino más bien una indemostrada tradición.

Ahora bien, sea por la razón que fuere, el hecho cierto es que tradicionalmente, tal que hoy, 23 de enero, Toledo ciudad queda tan vacía como en plandemia, telecelebrando desde fuera y a distancia a nuestro antiguo y venerado Arzobispo visigodo que, del mismo modo, para quien no lo sepa, es patrono diocesano de Madrid por aquello de que la actual capital de España no fue sino una sede pedana de la primadísima Toledo.

Pero la cosa no acaba ahí, pues Ildefonso es también patrón de Collado Mediano en la sierra madrileña del Guadarrama, de Olula del Río en Almería, Mairena del Aljarafe (Sevilla), Peligros (Granada), Camponaraya (León), Albatana (Albacete), Villaralbo del Vino (Zamora), La Cistérniga (Valladolid), Ixtahuacán (Guatemala), Pueblo Nuevo de Chepén, Caraz de Huaylas y el valle del Jequetepeque en el Perú, y cómo no, en Zamora, donde los huesos del santo Ildefonso reposan en la antigua iglesia arciprestal que lleva su nombre junto a san Pedro.

El traslado a la capital zamorana se llevó a cabo por mozárabes toledanos, a fin de evitar su más que probable profanación, allá en los siglos de la dominación islámica. Y en Zamora continúa, bajo llave tras unas rejas, celosamente custodiado por los nobles Caballeros Cubicularios, cofradía que precisamente se fundó a finales del siglo XIII para defender, con la propia vida si fuese necesario, los restos del Santo patrón de los múltiples y seculares intentos que Toledo acometía por llevárselo de nuevo a casa; una vieja pretensión actualmente desestimada.

En cualquier caso, hállese donde se hallare, San Ildefonso, representa y simboliza aquella esplendida Toledo visigótica de la que pocos restos materiales quedan, aunque los cuatro pingos, apenas perceptibles en la Vega Baja toledana, sirvan de excusa a algunos retrogresistas de pane lucrando para hacerse un inmenso relicario urbano con los trocitos que un día pisara, seguramente sin mucho garbo, el afamado arzobispo.

Pero aquí, en Toledo, desafiando la legendaria escapada festiva hacia la Capital de España, sede de la resistencia a la tiranía, elevemos sea desde acá o desde allá un ruego a Ildefonso para que nos ayude desde su cubículo en Zamora, nobilísima ciudad a la que en última instancia debemos la liberación del reino toledano del yugo islamita, es decir, de Castilla la Nueva. Porque aquello sucedió gracias a que pocos años antes, Alfonso VI, su liberador, fuese finalmente coronado rey de León y Castilla, convirtiéndose en “Imperator totius Hispaniae” con la ayuda, non petita, de la resistencia zamorana al sanchismo de aquella época, felizmente resuelta con un providencial y mortal venablo que atravesó un 7 de octubre de 1072 a su hermano Sancho, ilegítimo usurpador de la corona leonesa.

Pues, así sea…

Y que a falta de otra oposición, un tal Víctor o Bellido Aldama, zamorano adoptivo deportivo, haga lo propio ahora con ese otro en incorrupta fiscalía, si puede ser...

POR SUS ENEMIGOS LA CONOCEREIS

Tue, 21 Jan 2025 07:15:30 GMT

POR SUS ENEMIGOS LA CONOCEREIS

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Lo de Donald será seguramente lo más comentado en las próximas jornadas, y también el resto de legislaturas (auguro dos, a pesar de la actual prescripción constitucional) que estará al frente de los Estados Unidos de América como máximo mandatario. Se oirán de él, sobre todo, las atrocidades que no han dejado de escucharse desde hace más de una década, cuando míster Trump alzó su extravagante tupé hacia el estrellato del gobierno imperial americano .

La política mundial siempre ha sido asunto perogrullescamente complejo. Nadie, ni aquellos insignes mundólogos son capaces de colocar las piezas del puzle para hacer una composición acertada de la situación presente y mucho menos la futura. Pero no cabe duda de que USA, aun habiendo experimentado una notable rebaja de su papel hegemónico durante el último cuarto de siglo, sigue siendo -y así lo deberíamos celebrar- la potencia de referencia del llamado mundo occidental, nacido hace alrededor de tres mil años entre el Egeo y el Mediterráneo, trasferida desde el siglo XX al Nuevo Mundo norteamericano.

Este que suscribe no va a hacer un vano intento de desentrañar la arcana e imposible situación internacional de esta nueva era Trump y su trascendencia en lo que, a nuestra diatriba, entre servidumbre socialista o soberanía liberal, respecta.

Así pues, creo que el regreso de Donald en cualquier caso es una buena noticia. Me baso en algo simple: bastará preguntarse ¿Quiénes se declaran enemigos y odian a Trump?

Para responder no hace falta mirar a China, Corea del Norte, Cuba, Venezuela, Rusia, al Golfo Pérsico… bien que en España tenemos, precisamente, al solemne cabeza hueca que, aventajando a sus socios comunistas, ya se ha querido significar como primus inter pares europeo y bestia roja contra lo que llama “tecnocasta neoliberal” estadounidense.

SNCHZ, siguiendo el manual del salvaje hechicero autócrata populista, necesita y se sirve de Trump como espantajo, o fachantagonista, con que oficiar exorcismos que justifiquen y escondan sus inmensas fechorías, contradicciones e incontables falsedades.

Pero me temo, celebro y espero que ni la momia del Pardo-Mingorrubio, ni míster Donald, puedan solucionarle el problema en el oscuro anochecido de su corrupta animadversión.

EMPLEO LAMARCKIANO

Mon, 20 Jan 2025 07:29:08 GMT

EMPLEO LAMARCKIANO

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Dicen de él que no hace mucho era un músico sin empleo estable y bastante mediocre, sin embargo, es un tipo tan modesto que, perteneciendo al clan familiar del Gran Cacique, por humildad y discreción, adoptó un seudónimo a fin de no abusar ni usar su apellido en vano para obtener ventajas ni hacer carrera de él.

Todo el embrollo comenzó un buen día y por casualidad: David Azagra, -que así se hacía llamar en el despiste- estaba navegando por la red cuando encontró en el océano Google un anuncio a la deriva. Se trataba de una oferta pública de empleo que llevaba puesto su nombre antes de que concluyera el plazo de inscripción y selección del resto de aspirantes ¡Qué casualidad!

Así pues, el puesto era suyo sin más ni más. Él era el apriorístico elegido, estaba predestinado a hacer sonar su corsaria flauta en el caladero de los suculentos fondos públicos de una diputación, la de Badajoz, cuyo presidente y diputados, pertenecientes al partido del Gran Cacique, se sorprendieron al conocer, -según dicen- mucho tiempo después, que en realidad habían contratado, al venerable hermanísimo, sin siquiera sospecharlo… ¡Qué afortunada chiripa!

Pero si no fuera poca esa suerte para todas las partes implicadas, el puesto de David Sánchez Pérez-Castejón –que este sí es su verdadero nombre- consistía en ser de nueva creación para ejercer una labor absentista e indeterminada, que reinterpreta aquella lamarkiana premisa de “la función crea el órgano”, que en este pacense caso evoluciona hacia el prevaricato donde “la corrupción crea al zángano”. Esto es, a la persona floja, torpe y holgazana que se sustenta de lo ajeno (DLE, dixit).

Así es como el susodicho fue nombrado jefe o director de una oficina a donde no hay que acudir a trabajar, porque al parecer ni siquiera existe. Tanto que, ni aquellos que le contrataron, ni él mismo, sin duda afectados de amnesia, recuerdan el qué, ni el dónde, ni para qué.

Algunos malpensados se preguntarán que siendo jefe de algo tendría algún indio subordinado, pero qué va, él es jefe a secas, absoluto, sin más atribución, pero con una retribución cercana a los 60.000 eurazos, más dietas y gabelas, de los que, claro está, tampoco se ha de pagar a Hacienda siendo un trabajo fantasma e inexistente.

Así pues, no hay caso ni nada de nada. Todo esto se ha basado en recortes de prensa interesados en alimentar lauferes y groseras bulerías para manchar la honorabilidad del Gran Cacique, que ahora legisla en caliente para mantener a salvo e inmunizar a su familia, la cercana y las otras a las que ha de amamantar a costa de la teta de la cosa Estado.

EL DESTROZO

Fri, 17 Jan 2025 07:09:38 GMT

EL DESTROZO

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El destrozo que un solo hombre puede hacer a una sociedad es algo que no es ajeno a la historia universal. Al menos en el periodo llamado convencionalmente contemporáneo, es decir, desde 1789 hasta nuestros días, se contabilizan varios -demasiados diría- de esos individuos cuya infausta subida al poder significó un desastre para su nación que, como no puede ser de otro modo, afectó también en mayor o menor medida al resto.

Haciendo un somero repaso memorístico de aquellos, su número, sus nombres y legados aterran: Robespierrre, Bonaparte, Lenin, Benito, Adolf, Stalin, Mao, Fidel, Jomeini, Hugo…, no sigo.

Todos decían llegar y estar ahí para salvar al pueblo de alguna amenaza acechante que les sirvió, precisamente, para erigirse ellos mismos no en un incierto o falso peligro, sino en su abominable, criminal y verdadera materialización.

Justificados en un necesario y providencial mesianismo, se apoderaron de las instituciones y del monopolio de la fuerza para ejercer un poder, irresistible, total e ilimitado donde no cupiera otra posibilidad sino su absoluta voluntad.

Nadie hoy en su sano juicio, conociendo esto, aclamaría a alguien así. Pero el buen juicio no es algo gratuito ni inherente a las personas sin el esfuerzo previo de conocer la realidad pasada y presente para reflexionar objetivamente acerca de ella.

Tanto resulta ser así que en la actualidad buena parte de los ciudadanos, en las siquiera llamadas sociedades libres, no hay consciencia de que estamos a un cuarto de hora de sucumbir bajo monstruos de tal calibre. Este fenómeno es propio de aquellas democracias liberales –casi todas- que han acogido en su seno, en aras de una mal entendida pluralidad, a partidos cuya ideología es incompatible con ellas pero que, sin embargo, se han asignado la exclusividad democrática identificándose instrumentalmente como sus únicos defensores y garantes.

Me refiero -cómo no- a los socialismos de diestra o de siniestra, protagonista y antagonista respectivamente, en según qué casos, del camino a hacia la esclavitud y la servidumbre en el estado total de naturaleza socialista, revolucionario, nunca democrático, jamás liberal ni social y siempre imposible para los derechos humanos y sus libertades.

Por lo que a España respecta, asistimos de manera implacable a un proceso similar al que sufrieron aquellas sociedades y países. Algunos lo llevan advirtiendo bastante tiempo –me sumo a ellos-, pero son más los que lo niegan o no quieren saber, y esto lo hace mucho más inquietante, pues tal que así sucede siempre antes y durante los procesos totalitarios, liderados por esos personajes que acaban perpetuándose con el desastre. Sí, ahora es ese solo individuo, ese hombre vivo, antagonista de difuntos, nuestro gran drama y destrozo.

PARA MAGOS, LOS TRES DE ORIENTE

Mon, 06 Jan 2025 06:26:11 GMT

PARA MAGOS, LOS TRES DE ORIENTE

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Hoy conmemoramos esa epifanía surgida de una estrella prodigiosa, que al parecer guio a unos magos o sabios desde Oriente hacia su destino en Belén, predicando en una larga travesía la buena nueva.

Eso fue, desde luego, un predicar con el ejemplo del esfuerzo. Un antiguo hacer que correspondía a aquellos prohombres que eran referencia para el pueblo. Pero hace ya mucho que esa es una cuestión inasequible en la lista de posibles del imaginario político, moral y colectivo, donde casi no hay hombres ejemplares y los magos son meros bandidos.

Aunque de allá para cuando, en alguna rarísima ocasión, se produce el extraordinario acontecimiento. Pues ahora es la ocasión de contemplar ese excepcional fenómeno. Se trata del ejemplar y esforzado cumplimiento de la jornada laboral hiper reducida que sus señorías, por decirles de algún modo, se aplican concienzudamente a sí mismas y en exclusiva, porque no volverán al trabajo parlamentario hasta el próximo mes de febrero.

¡Atenta, YOLI, que te la pegan! Eso sí es reducir el horario laboral, ríanse patronal, sindicatos y el mismísimo monacato cisterciense de las Huelgas Reales también.

Mientras, la ciudadanía verá progresistamente vaciada su capacidad adquisitiva, sus rentas del trabajo, sus bienes y ahorros en virtud de la última subida de cotizaciones e impuestos, que hace la número 82 desde que en 2019 llegase SNCHZ, el incorrupto, al poder junto a ABLS, su escudero. Ambos ya venían de casa apuntando maneras de tenor y soprano, avistando la estela de ZP, el metafísico comisionista, y seguida por RJOY, el zángano bostezante. Tres magos en eso de crujir al pueblo.

Y nada parece ser suficiente para sostener la gran estafa piramidal del régimen feudal en que han convertido a las democracias europeas las élites extractivas, que justifican el terror fiscal bajo las urgencias del milenarismo meteorológico. Cruzada contra los elementos que en España se da de manera sobresaliente.

Y es que siempre fueron necesarios los conflictos, bélicos, religiosos, sociales o de cualquier índole, para encumbrarse una clase superior, parasitando a las de abajo.

Por ejemplo, el IRPF o impuesto sobre la renta de las personas de verdad, que hoy constituye el mayor expolio y fuente de ingresos de los estados, fue creado en 1799 por el gobierno británico para financiar los enormes gastos de la guerra contra Francia . Terminado aquel conflicto, el dinosaurio continuó allí, y fue replicado por las demás naciones hasta crear inmensos parques jurásicos, pues con el tiempo se han sucedido las guerras a la par que los impuestos e inflación que las impulsan y sostienen.

Ahora toca Ucrania, Palestina, Siria…, y en casa la caza del fantasma walking Franco dead, la fachosfera feroz o la huella carbónica del clima que se avecina, sin olvidarnos del reciente virus chino.

Y siempre, siempre, aparecen los señores o magos de la guerra, que la crean para erigirse en vacuna y cima estamental de un sistema vasallático, construido a través de su relato épico contra ese enemigo creado e inventado para esconder y practicar el latrocinio, los chanchullos y las mordidas, los pisitos y chaletazos, las gachís y los gachós, el empolvado nasal y todo lo imaginable incluido en el kit básico de nuestros diputeros felices y nuestras femiputadas happy woke.

Nada otro. Es la ejemplar banalidad del hedonismo político a costa de saquear el patrimonio ajeno… Nosotros sí que deberíamos tomarnos unas vacaciones fiscales indefinidas, es decir, hacer huelga y no la guerra, que para magos, los de Oriente…

¡Felices Reyes! Y que la buena magia nos acompañe, al menos en este día.

LA ÚLTIMA ESPINA

Tue, 31 Dec 2024 08:50:21 GMT

LA ÚLTIMA ESPINA

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Hoy, en estas horas finales de 2024, recuerdo que mi primer artículo del año se lo dedicaba a una española, doña María Branyas Morera, por ser la chica más longeva del Planeta. Como estaba previsto, ella apagaba el pasado marzo nada menos que 117 velitas. Pero lamentablemente se nos fue poco después, en agosto, dejando vacante la anciana cátedra de Matusalén, que ha pasado a manos de una tal Tomiko Itooka, que cuenta ahora con 116 japónicas primaveras.

Tengo entendido que allí, en el Japón, veneran a sus mayores y fallecidos más que aquí donde los imputamos, condenamos y celebramos precisamente por haberse muerto. Tal es el caso para este 2025, declarado por el gobierno año jubilar Pacobeo, al cumplirse el 50 aniversario del óbito del Generalísimo, también llamado san Francomodín, cuya estampa es fetiche de tahúres, ladrones y corruptos. Sí, así es, España es un extraño país que parece tener el pasado como destino prioritario.

Por lo demás, a éstas horas los opinologuistas del bla, bla, bla, ya tendrán finiquitadas sus columnas en la consabida clave de epítomes recalcitrantes y sentimentaloides, con que suelen apuntillar al lector desplegando toda esa imaginación recurrente y plomiza instalada en la suma obviedad adornada con espumillón.

Ya saben, estadísticas, arribistas o menos, con buena o mala uva, que son doce en total, el champán, el matasuegras y el explotado cuñado en boca de espontáneos monologuistas. También encontraremos las recomendaciones de la DGT o de moralistas de bolsillo advirtiendo de lo que ya sabemos, es decir, que los buenos propósitos de año nuevo son tópicos fracasados a priori y pocos o nadie los logra llevar a buen término. Lo típico, dejar el tabaco, abandonar las grasas saturadas, apuntarse al gimnasio y a la dieta de verduritas, traslará.

Un servidor, ya sin quererlo, está en cierto modo haciendo gasto innecesario de esa moneda tan falsa que rápido desaparece de la hucha donde depositamos los dineros cebados de frágiles intenciones.

Quedemos perdonados, porque de veras que es necesario derrochar mucha fantasía para soportar tanta realidad. Se dice, y con razón, pero sin una buena parte de ella, que tropezar con la misma piedra es inherente a la libertad humana. Lo peor es que a fuerza de trompazos nos encariñamos con la piedra.

Volviendo a mi primer artículo de 2024, en él expresaba también en plan premonitorio: “¡Salve 2024! los que van a sufrirte te saludan. Y que España te sobreviva. La historia dirá de vos lo que ordenen los vencedores en el engaño, que comprarán relatores y sembrarán de sal cualquier página escrita con el rigor de la verdad que, sin remedio, lo será en articulo mortis”.

Y para qué gastar estos últimos instantes en apuntar más de lo que ya ha quedado por escrito largamente en las 108 piezas, entre artículos de opinión, crónicas y relatos, que he publicado durante 2024 en ésta web punto es… Por eso ahora quisiera mostrar mi agradecimiento a quienes de una manera u otra me han ayudado, inspirado o provocado a escribir, y sobre todo a aquellos que incluso me habéis leído a pesar de los renglones tan llenos de espinas. Sin remedio esta es la última del año.

FELIZ 2025

CUENTO GORDO DE NAVIDAD

Thu, 26 Dec 2024 10:33:09 GMT

CUENTO GORDO DE NAVIDAD

Relato Navideño

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Nicomedes Pérez Pulgar, siempre decía que la culpa de casi todo lo que sucedía en el Mundo residía en el meridiano de Greenwich, porque eso que llaman “tiempo universal coordinado”, es decir, el caprichoso huso horario UTC, destrozaba las vidas humanas igual que las peores enfermedades víricas. Todo a cuenta de una teoría nunca científicamente explicada, la cual, indemostradamente, favorecería ciertos parámetros económicos en relación al cálculo del bienestar interior bruto de los grandes núcleos urbanos y sus cinturones industriales.

Nicomedes también opinaba que Greenwich, además de una oscura convención geográfico horaria de los países adheridos al maldito experimento bífido estacional, era en realidad un sucio distrito del este londinense, en la ribera sur del Támesis, al que habían otorgado un inmerecido valor cuantitativo para conllevar expolios con británica severidad, al punto de señalar okloc los atracos en el día D a la hora H, teniendo en cuenta el dextrógiro del reloj biológico de la víctima a fin de cogerla desprevenida.

Por eso, Nicomedes llevaba años registrando los datos más extravagantes del artificioso fenómeno horario UTC, para componer su gran obra ensayística de investigación antropológica, que legaría a la civilización presente y futura, obteniendo en contrapartida la única inmortalidad posible, aquella depositada en los repositorios universitarios o anaqueles y vitrales de bibliotecas y museos.

A tal propósito, Nicomedes Pérez Pulgar, había anotado hoy en su cuaderno de trabajo que, “la ciencia astronómica occidental sitúa a 22 de diciembre el solsticio de invierno, momento en que el Astro Rey se retira de Capricornio e inicia su lento retornar hacia el cálido trópico de Cáncer. De ese modo han transcurrido exactamente 365 periodos temporales de 24 horas completas desde que se oficiase en este lugar de la Tierra, atravesado en su ángulo nororiental por el meridiano Greenwich, el último sorteo del Gordo de Navidad. Momento en que las gentes afectadas de ludopatía transitoria estacional elevan sus ilusiones al arbitrio de 100.000 bolitas de boj de 18 milímetros de diámetro y 3 gramos de peso, contenidas dentro de una esférica red metálica construida con meridianos y paralelos, cuyo eje en movimiento simula el giro planetario junto a otra esfera similar, de menor tamaño, donde otras 1.807 bolas determinan qué cantidad se asigna a sus hermanas liberadas de la cien milenaria manada”.

Este año, Nicomedes Pérez Pulgar, había adquirido por 20 unidades abstractas de moneda legal la opción ganadora sobre uno de los números impresos en una de esas bolitas. Participación correspondiente a la décima fracción de un billete de lotería semejante a sus otros 193 isótopos de diez décimos, lo cual, según sus rigurosos cálculos arrojaba un hipotético reparto del primer premio, el gordo navideño, entre 1.930 cupones, tocando a 400.000 unidades monetarias cada uno, debiendo restar de ahí el mordisco obligatorio para el organizador, cuya cantidad, tan sólo por dicho concepto, superará los 12 millones de unidades lucrativas, detraídas de la premiada obesidad dineraria a fin de cebar las arcas estatales, luego puestas a disposición discrecional de la élite encargada de procurar la felicidad popular.

El numero apostado por Nicomedes era un experimento más de su trabajo de campo que respondía a una serie de suposiciones que había venido desarrollando los últimos meses, según complejos cálculos sobre el meridiano Greenwich intersectado en el paralelo número X del bombo el día D, en el instante H de la extracción del gran premio. Si todo lo presupuestado se cumplía, él sería uno de aquellos que descorchan botellas de espumosos a la puerta de los establecimientos donde despacharon el numero bonito.

Así, las del mediodía serían, pero el Gordo se resistía a amanecer. Dato que corroboraba sobremanera la intención de Nicomedes, pues la hora UTC, de su tardía irrupción era un síntoma propiciatorio a tener muy en cuenta, pues sus probabilidades aumentaban con menos bolitas danzando en los bombos. Escalando desde una sola posibilidad entre 100.000 hacia una de entre 99.000.

Aquel retraso demoraba también los planes del equipo de realización audiovisual que había recibido órdenes de arriba, para que justo después de que los bombos arrojasen el número del primer premio, pero sin darlo a conocer públicamente, la retrasmisión fuese interrumpida para conectar en directo con el parlamento nacional donde se celebraba un acto programado en esta fecha tan significativa para la mayoría de ciudadanos que, algunos más y otros menos, ponían con ilusión sus futuras y sumisas relaciones con la hacienda pública al cuidado de la escurridiza fortuna.

Por fin, el esperado momento H llegaba a término. El regidor comisario de protocolo parlamentario apretó el icono ámbar del dispositivo de control, para indicar a los diputados en las pantallitas de sus escaños que debían de concluir solemnemente la sesión y comunicar a la ciudadanía la buena nueva, avalada con ese gran golpe de efecto, que era sin duda la gran expectativa de conocerse el número ganador recién extraído.

Tras la señal, sus señorías, garantizándose el instante prime time según el guion consensuado, se levantaban todas a una como un resorte, sonrientes, aplaudiéndose entre sí, estrechándose las manos y felicitándose por el gran acuerdo alcanzado en la gran cuestión de vital importancia impulsada por la secretaría nacional para la abolición del trabajo del ministerio de holganza y pleniderechos.

Además, la presencia en el parlamento del cardenal Yusuf Ali-cuécano, máximo representante de la curia sincrética plurinacional, había sido determinante para advertir al mundo que, según palabras de monseñor, “aunque en el viejo libro del Génesis se habla del pan ganado con sudores de la frente, esto sólo rezaba con vigencia en una oscura etapa de la humanidad, pues eran condiciones materiales que el hombre está obligado a rechazar y cambiar mediante el advenimiento de la nueva gracia reformista y de progreso, hoy felizmente en marcha”.

A continuación, los miembros paritarios y más racializados de la asamblea de aforados, subían a la tribuna de oradores para leer, en las respectivas lenguas inclusivas cooficiales, la declaración institucional sobre el premio gordo con la nueva ley aprobada, que sonaba así:

“El Gordo de Navidad, según nos informan en este momento desde el salón de sorteos, ha recaído sobre el número 44.193, que lo es y lo tiene todo el pueblo aquí representado, bajo la imperativa necesidad de igualdad material, mental y espiritual. Así, hoy, este parlamento ha decidido, unánimemente y con carácter inmediatamente retroactivo, que todos los ciudadanos sean agraciados con el Gordo y demás premios sorteados, siendo, no obstante, ganadores a título honorifico como donantes los poseedores de dichos billetes o décimos afortunados, que comparten voluntariamente, por efecto de esta nueva ley, con sus compatriotas”.

El júbilo y la locura colectiva se descorchaba en todo el país. Pero Nicomedes sonreía frente a aquel décimo suyo que, según lo previsto y lo prescrito en la ley, llevaba el 44.193, diciéndose con aires de triunfo…

-Como que me llamo Nicomedes Pérez y Pulgar, Greenwich nos roba el sol que allí, en Londres, no tienen. Maldito sea el horario invernal que trajeron los blasfemos demonios, cometiendo una grandísima traición al día en favor de las tinieblas y mi eternidad. Pues, así sea.

END FIN

© BURGOS, ALQUILA LOCAL

Fri, 13 Dec 2024 06:28:42 GMT

BURGOS ALQUILA LOCAL

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Esta semana he sido conocedor de lo que parece ser una buena noticia, aunque en realidad se trata de un anuncio inmobiliario que me llegaba a través de un conocido portal web, en el que se oferta en alquiler un local en el centro de Burgos.

Inmediatamente, la foto de su fachada me teletransportó mentalmente al lugar.

Ahí encontré, anclada en mi memoria urbana, una estampa mil veces vista; tantas como me llamó la atención ese inmenso vitral exterior opacado por la suciedad y el abandono de muchísimos años. Al pasar, siempre me he preguntado cómo semejante local estuviese muerto de pena, cuando su magnífica ubicación indica que de dejarse querer, seguro tendría un buen puñado de novios dispuestos.

Imaginaba -seguramente equivocado- que su propietario sería un empedernido millonario, harto de problemas generados por su patrimonio, o que tal vez fuese objeto de litigio entre varios herederos malavenidos, o que estuviese embargado por uno de esos bancos malasombra.

No sé…, pero de lo que sí estoy seguro es de que el poseedor de su título de propiedad, tratándose de un amplio inmueble en una vía emblemática, vendrá desembolsando anualmente sin obtener beneficio alguno, una cantidad nada despreciable por conceptos como el IBI y demás cargas fiscales.

En cualquier caso, parece ser que su prolongada situación de desuso cambiará en breve, pues como publicita la agencia inmobiliaria con elocuencia sensacionalista, “este es el momento, sale en alquiler uno de los locales más deseados de Burgos. Se trata de X, lugar emblemático en la ciudad y zona de tránsito y paseo de familias completas generación tras generación”, además dice, “cuenta con una fachada de más de siete metros cuadrados lineales …” ¡Toma!

De buena fe, aconsejaría al redactor inmobiliario traducir esa jerga geométrico macarrónica al llano lenguaje euclidiano, porque “siete metros cuadrados lineales” es como decir que su vecina de arriba pesa seis de larga por ancha.

Pero, qué le vamos a hacer, es una deformación profesional de desorientación perceptiva que afecta de común a ese sector, que lo presuponen igual en el cliente cuando te muestran un piso explicándote, como si fueses ciego, que “aquí está la cocina, aquí vemos el aseo, este es el salón, aquí la ventana y aquello es la puerta…” Ahora, si les preguntas por el valor catastral, el material y año de construcción o la calificación urbana, ponen cara de pasmo y prometen enterarse para responderte mañana.

Regresando al local objeto de alquiler, para sanar de curiosidad, diré que se trata del espacio que ocupó la casi olvidada Cafetería Espolón, en el mismo paseo, al lado diestro de otro café desahuciado, el Rhin, cuya fachada, de diseño sesenta-setentero, cíclicamente pintarrajeada, da cuenta de similar situación de baja indefinida por insospechado abandono.

Como quiera que sean las cosas, quizás en un futuro no muy lejano veamos a ambos locales lucir con el renovado esplendor de los antaños. Siempre será una buena nueva que aquellos espacios de ocio que han formado parte de las costumbres capitalinas, se sacudan las telarañas y dejen de pertenecer a ese triste género urbano indecoroso de persianas metálicas y puertas cerradas, que son lienzo de vándalos gurrapateadores y pintamonas. Ojalá.

CONFIANZA A LA PARRILLA

Tue, 10 Dec 2024 06:49:36 GMT

CONFIANZA A LA PARRILLA

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Confiar es encomendar o dar al cuidado de alguien algo como pueda ser la propia persona, su hacienda, negocio, un secreto o alguna otra cosa, sin más seguridad que la buena fe y la opinión que de aquel se tiene.

Ahora bien, es una maldición recurrente que los políticos se expresen en términos de confianza para pedir adhesiones o cuando, cada dos por tres seis, afirman categóricamente “poner la mano en el fuego” por tal o cual correligionario.

Mala señal, pues invariablemente habrían de quemarse de veras sino fuese porque la política no conlleva consecuencias derivadas de los hechos, sino en la aceptación del valor volátil de los argumentos creados en gabinetes de asesoría retórica. Es decir, fiados al arte del engaño y no a la constatación en la cruda realidad.

A pesar de todo el hombre necesita confiar. Qué sería de él bajo la gran incertidumbre de si el Sol mañana saldrá de nuevo por el Oriente.

Otra cuestión de confianza, menos trascendental y segura es, por ejemplo, que la entidad financiera que custodia tus ahorros te los entregue sin merma ni hacer preguntas cuando se lo pides. Sobre todo, si conoces que ese dinero, virtualmente tuyo, no tiene respaldo material alguno, como antaño el oro, porque hoy es un bien meramente conceptual basado de nuevo en la confianza que ofrezcan las leyes, los bancos centrales y el gobierno de un estado o conjunto de ellos.

Es lo que se denomina dinero fiat, palabra latina que significa “que así sea” o “hágase”. Por tanto, la pasta tiene un valor meramente fiduciario. Es una cuestión de confianza que, sin ir más lejos, aquí y ahora la inflación y presión fiscal sin medida ni control debería producir la efectiva retirada de tal confianza.

En cualquier caso, el ideal fiduciario tiene que vérselas con la lealtad a la virtud ética y moral de quienes intervienen en ella.

Pero si un delincuente plantease a otro someterse a la confianza de la banda a la que ambos pertenecen, el asunto o cuestión tendrá que ver con el mal y no con la humana virtud de aspirar al bien.

Pues esto es lo que sucede, si un infame forajido catalán pide formalmente, una vez más, al individuo que gobierna España, voluble y desleal, que demuestre ser confiable, hágase y que así sea.

Nadie espere de esto ningún bien. Será nuestra mano quemada en su parrilla, porque SNCHZ no es sujeto ni cuestión de confianza, sino incondicional servidumbre al mal por su propio bien.

ESPAÑA, ESTADO GAMBERRO

Sun, 08 Dec 2024 08:08:31 GMT

ESPAÑA, ESTADO GAMBERRO

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Suena solemne una campana de la torre. Un personaje mitrado se acerca a las puertas del antiguo templo. Va escoltado por una cohorte de sacerdotes. Todos desfilan con coloridas prendas litúrgicas, tocados, dalmáticas y casullas con originales estampados. No, no son de Ágata, han sido creadas por Jean-Charles de Castelbajac, excéntrico diseñador pop, perteneciente a la antiquísima nobleza franca.

El personaje que va en cabeza de la procesión, es Laurent Ulrich, arzobispo de París. Se sitúa frente a la puerta de su sede y la golpea tres veces con su llamativo cayado para que se abra. El original báculo no es mágico, pero es una joya fantástica; no, tampoco es de Tiffany & Co, ha sido diseñado por el arquitecto francés Sylvain Dubuisson, con vidrio y madera chamuscada del techo de Notre Dame, colapsado durante el incendio de 2019.

La televisión francesa lo retrasmite en directo para todo el mundo que también vio arder en sus pantallas la magna catedral parisina hace un lustro. En aquel mismo momento el gobierno francés prometía devolver al gran templo gótico su ser y, tras cinco años trascurridos desde el desastre, ayer mismo quedaba cumplido el desafío. La reapertura de Notre Dame se celebró anoche con toda la pompa y solemnidad de ocasiones históricas.

Una ceremonia a la que acudieron jefes de estado, presidentes, primeros ministros, embajadores y otras personalidades en representación de cada uno de los países amigos más importantes del mundo desarrollado, junto a otros de la antigua esfera colonial francesa. Pero entre todos, España no estaba allí.

Aunque joda, hay que reconocerlo, en Francia tienen, además de un gusto exquisito, un celo y extraordinario orgullo por su presente y su pasado, por su cultura, su legado histórico, artístico y patrimonial y, además, saben presentarlo al mundo.

Tanto que incluso les sobra de ello para mostrarnos en Toledo, en el espectacular parque Puy du Fou, la historia nuestra, que aquí es despreciada secularmente por esa izquierda que se jacta de siglo y medio de más que dudosa honradez. Tal vez sea por eso que desprecian la verdadera excelencia histórica donde no tienen cabida.

La ausencia de representación española nos debiera desconcertar, pero esto es lo que sucede cuando una nación, bajo la égida autocrática de la corrupción política y moral, se ha convertido en un estado antisistema alineado con lo peor.

La no asistencia ayer a la gran celebración de ningún representante o del presidente español que no pisa tampoco el suelo patrio por si los abucheos, las piedras o el barro del camino, pero que sin embargo vuela permanentemente a los lugares donde lo puedan aplaudir a cambio de negocio, da cuenta de como a España la está convirtiendo en un estado apestado e incómodo para las naciones serias. Algo así tal que ese amigo gamberro que no quisieras sentar a tu mesa en prevención de que acuda bebido y se dedique a lanzar migotes al resto de comensales y después vomitar sobre la mesa.

No sé qué sería de nuestras catedrales si, Dios no lo quiera, ardieran un día como tantos templos y algún Alcázar imperial, cosa que ya sucedió, a manos de aquellos “amigos” de la cultura y el patrimonio histórico.

LA ROSA NOSTRA

Mon, 02 Dec 2024 06:28:22 GMT

LA ROSA NOSTRA

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No es mucho que a quien te da la gallina entera, tú des una pierna della (Monipodio).

Ha sido en Sevilla. El congreso de la “Rosa Nostra” no ha defraudado a esa ciudad donde, precisamente, Cervantes situó el patio más perverso del inframundo criminal de la época. Me refiero al patio de Monipodio, locus impío que ha traspasado las fronteras literarias de su novela (Rinconete y Cortadillo) convirtiéndose en figura ejemplarizante para señalar cualquier ampona reunión de delincuentes.

Ya sé que no es de buen oficio abusar de communis locus o expresiones retóricas, pues siempre será más talentoso y distinguido inventar aforismos que servirse de algunos locuaces préstamos que, por manidos y perezosos, no cobran ni suponen intereses. Pero en esta ocasión, aún a riesgo de quedar mal y escaso, me la juego emulando a esas femicolumnistas de tribuna y bla bla bla, que tan novedosamente nos rezan un “Jesusito de mi vida...”.

Aunque creo que es más de justicia dejarse acompañar del lepantino manco para hacer una modélica comparación entre la tenida socialista y aquel foro de rufianes, con recuerdos –Machado nos perdone- de un patio de Sevilla y su huerto donde ahora “madura” el bananero.

Así, el fanático cuadragésimo primer monipodio federal del PSOE, ha sido sin duda y con toda pompa el congreso de los imputados, condenados y diputeros, porque es casi imposible concentrar a tantos en tan pocos metros cuadrados, desafiando a las leyes de la gravedad moral, civil o penal, reventando al ya de por sí maltrecho decoro político.

Una inventada ceremoniosa para la exaltación del líder infalible en el engaño a la vez que un glorioso homenaje a la corrupción de todo cofrade. Pues no ha habido bellaco ni Begoña que no hayan sido aclamados fervientemente en olor de corrupción, y con loores a la estampa del apócrifo San Pedro Matafachas, el nuevo mártir carismático víctima de "lawfare ", que ha amenazado con dar un paso hacia adelante con más impuestos y el enésimo anuncio en 6 años de tropecientas mil casitas de papel pinocho.

En resumen, nos han contado que ser socialista trae a cuenta y mucho, porque no hay límite ni condicionante ético alguno, porque basta con serlo para que automáticamente quede justificado y exonerado cualquier acto ilícito.

En fin, este finde-wikén Sevilla ha tenido el color especial de bandera pirata roja, izada en ese patio donde se paga almojarifazgo al lider.

Pongamos oídos al cervantino relato cuando un mozo del más bajo oficio se lo daba a conocer a Rincón y Cortado:

Preguntó Rincón -¿Se paga en esta tierra almojarifazgo de ladrones?, señor galán.

-Si no se paga -respondió el mozo-, a lo menos hay que registrarse ante el señor Monipodio, que es su padre, su maestro y su amparo; y así, les aconsejo que vengan conmigo a darle la obediencia, o si no, no se atrevan a hurtar sin su señal, que les costará caro.

-Yo pensé -dijo Cortado-, que el hurtar era oficio libre, horro de pecho y alcabala; y que si se paga, es por junto, dando por fiadores a la garganta y a las espaldas. Pero, si es así y en cada tierra hay su uso, guardemos nosotros el de esta que por ser la más principal del mundo será el más acertado de todo él. Y así, puede vuesa merced guiarnos donde está ese caballero que dice, que ya yo tengo barruntos según lo que he oído decir, que es muy calificado y generoso, y además hábil en el oficio.

-¡Claro que es calificado, hábil y suficiente! -respondió el mozo-. Lo es tanto que en cuatro años que ha que tiene el cargo de ser nuestro mayor y padre no han padecido sino cuatro en el finibusterrae, y obra de treinta envesados y de sesenta y dos en gurapas”.

Hasta aquí la cita al clásico; quien quiera saber más que disfrute en el cervantesco original, sin menoscabo del patio madrileño de Moncloa a la canalla sevillana de Monipodio. Que de veras lo disfruten…

BOLA EXTRA

EL MARÍA PACHECO

Sat, 30 Nov 2024 05:27:16 GMT

EL "MARÍA PACHECO"

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Con motivo de haber obtenido recientemente el premio María Pacheco de investigación filológica sobre el patrimonio literario de Toledo, han sido muchos los lectores y amigos que además de felicitarme se han interesado por conocer de qué trata el trabajo galardonado.

Pues bien, intentaré despejar esa curiosidad.

Se trata de una edición actualizada y comentada de una comedia del siglo XVII, de tema toledano, que lleva por título “Los Mozárabes de Toledo”.

Debo aclarar, porque a veces no resulta diáfano, la diferencia entre edición y publicación de una obra; esto último es labor de la industria editorial, que lo formatea y lo da a la imprenta, para finalmente poner el volumen acabado a disposición del público. Pero la edición de un viejo texto, como es el caso, conlleva una minuciosa labor de investigación previa a su publicación.

Nuestra edición ha consistido en eso, recomponer las piezas de la obra para darles otra vida aparte de la que ya tuvo, presentarla aseada con ropajes de actualidad, aportando al original todos aquellos complementos que puedan facilitar y enriquecer su lectura, extrayendo de ella claves que pongan al lector en contacto y comprensión de épocas pasadas.

En nuestro caso, la edición de “Los Mozárabes…” más allá de ofrecer el texto acicalado y enriquecido con distintos materiales o estudios complementarios, ha consistido también en aportar algunas claves sobre Juan Hidalgo, su toledano autor, prácticamente desconocido y del que a través de la investigación sabemos ahora algunas cosas más.

Pues aunque en el áureo siglo XVII residieron en Toledo una nutridísima pléyade de notables artistas y hombres de letras como Calderón, Lope de Vega, Tirso de Molina, estos eclipsan a otros tantos que cohabitaron en ella al socaire de un fértil ambiente literario, pero cuyas obras no alcanzaron a las de aquellos ni en calidad ni cantidad; pero son, sin duda, nombres y obras de extraordinario valor para un conocimiento más amplio de aquel fecundo siglo en tierras toledanas. Este es el caso de nuestro Juan Hidalgo y su obra “Los Mozárabes de Toledo,” que no sólo es una pieza dramática para ser leída o representada, sino al mismo tiempo un documento histórico si se hace aflorar la información antropológica y cultural que en ella subyace: el pensamiento, significados y valores de aquella sociedad local reunida en torno al teatro en el corral de comedias, el acontecimiento de ocio más popular y exitoso del momento.

Esos son los motivos que nos impulsaron a emprender la tarea de edición, iniciada por el que suscribe en el año 2015 y finalizada en 2023 gracias a la incorporación de Carmen Vaquero al proyecto, que vino a rescatarme de algunas lagunas en que me hallaba. Debo agradecérselo y desde aquí aprovecho la ocasión. Seguramente, sin su participación, el trabajo hubiera continuado en el cajón durmiendo un sueño injusto. También fue suya la idea de presentarlo al certamen María Pacheco de investigación, convocado por el Ayuntamiento toledano, pero nacido gracias a la iniciativa de nuestro entrañable Jesús Muñoz y su prolífica editorial Ledoria, donde próximamente será publicado.

Espero que cuando eso suceda nuestro trabajo colme las expectativas de quienes acudan a su lectura.

PEGGY SUE SE CASÓ EN BURGOS, CON MOHAMED

Sun, 24 Nov 2024 07:26:15 GMT

PEGGY SUE SE CASÓ EN BURGOS, CON MOHAMED

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Fue este pasado verano. Una tarde de vinos por Burgos. Alguien que me acompañaba me alertó para que escuchara la conversación que mantenían unos tipos de aspecto norteafricano. Ellos estaban muy cerca, con sus cervezas apoyadas en la ventana de ese bar en la calle Avellanos. Resumo: el uno comentaba al otro las argucias e invenciones que debía seguir sobre su situación personal, a fin de obtener un sueldo para vivir a cuenta de la administración, y añadía que no se preocupase que de eso, en arreglarle el chanchullo, ya se encargaba una ONG.

Esto no me lo ha de contar nadie porque lo escucharon estos oídos. Lo mismo que estos días he escuchado el debate sobre los presupuestos para la ciudad de Burgos, que ha concluido con la expulsión o salida de VOX del gobierno municipal por coherencia y dignidad. Todo a causa de negarse a ser cómplices precisamente de los amaños de esas oenegés, que a partir de subvenciones municipales operan prácticamente en la ilegalidad medrando con los dineros públicos.

Es una lástima esta quiebra de confianza entre ambos partidos de gobierno, que lamentablemente privará a la gestión capitalina de uno de sus mejores activos políticos y humanos. Me refiero al hasta ayer vicealcalde, Fernando Martínez Ácitores.

Me consta, y no solo por sus palabras en el pleno de presupuestos, que esto para él y su equipo ha sido un durísimo golpe. Como también para la mayoría de votantes no socialistas, que de nuevo sufren a un PP incapaz de curarse sus mil complejos.

A partir de ahora, el Partido Popular gobernará a la deriva en minoría, y el proyecto de ciudad que se esperaba para esta legislatura se ve gravemente comprometido a causa de esas oenegés, desleales y chiringuiteras, que viven del negocio migratorio que fomentan.

Desde aquí quiero expresar mi solidaridad con Fernando Martínez, persona de principios y con una vocación política inquebrantable. No voy a ocultar que nos profesamos mutua estima. Por eso me atrevo a decir, y él me perdone, que Fernando es un excelente partido, pero Peggy Sue le ha dado calabazas, y se casó con un tal Mohamed.

Alabada sea Ayalatolá.

EL BANDO DE MURPHY

Fri, 22 Nov 2024 06:10:07 GMT

EL BANDO DE MURPHY

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Uno de los grandes fastidios de poseer imaginación es la frustración en que lo imaginado, sobre todo si es para bien, no suela cumplirse. Y quien esté libre de sentirlo así, que tire la primera imaginación que tenga a mano contra lo que digo. Porque supongo que después de conocer ayer la confesión de Aldama, quien más o quien menos habrá imaginado, como poco, la inmediata caída del sanchismo que apesta a muladar o, como máximo, ver a su fétida sanchidad vestida con un pijama a rayas tras los barrotes de Alcalá Meco. ¡Qué gozosa estampa! Si no fuese porque tanto así lo anhelábamos de Puigdemont, como chasco llevamos de que sea él quien manda aquí.

Pero me remito al inicio de este articulo o, mejor, a todo lo sucedido desde 2020 cuando imaginábamos o especulábamos que las inmensas mentiras y la escandalosa cifra de víctimas, junto a la pésima y criminal gestión de la crisis pandémica, al tiempo que los chanchullos y la ilegal declaración del estado de alarma, harían caer al entonces insomne Doctor Plagio, hoy distinguido por avara elevación a número uno y gran padrino de una banda organizada para la comisión de gravísimos delitos de corrupción moral, política y económica.

Aun así, no hay caso, según dicen. No imaginemos otra cosa que el rotundo desmentido a la totalidad y, por el contrario, el furibundo señalamiento por todo bulo al declarante Aldama y a la prensa libre, a los jueces y a los partidos de la oposición. En esto, lamentablemente, la maldita imaginación fundada en la experiencia ha demostrado no equivocarse. No quisiera recurrir a Murphy, ese lacónico “Rapel” sin collares ni chillona túnica estampada, pero infalible de veras.

Pues si tuviese que apostar con la sesera, no con el corazón, creo que así será, y que Julio Iglesias me perdone, porque lo triste en las dictaduras corruptas como la presente es que “la vida sigue igual” de turbia.

Nadie espere que las importantes “nonadas” confesadas en la Audiencia Nacional frenen el proyecto de la banda gubernamental, sino un acelerón desesperado hacia el todo o nada.

Es más, puestos a especular, si mañana apareciese el cadáver de ese su ex socio llamado Aldama, ahogado con su propio pene introducido en el gaznate, nadie se atreva a maliciar que fue un ajuste de la cosa SNCHZ, pues ya podemos prever a sus siervos, entre otros al orondo cuervo de la SXTA o a esa Afradixiaca rubia-ampollas y demás cánidos ganapanes explicadores, acusar a la ultraderecha de inducir un suicidio o de cometer un crimen de falsa bandera para achacárselo a su amado líder y a su extractiva socia de la Complu, a la que ahora llaman la catedrática Freddie Mércury -será con el bigote abajo, suponemos-.

En fin, en cuestión de credibilidad, aquel tal Bárcenas “el fuerte” tuvo mucha más fortuna. Donde va a parar. Ni comparación tiene la garganta profunda de un tipo de derechas al que la izquierda siempre creerá como a sus hermanas del sí extenuado, y al que amará tanto como a la pasta gansa en la República Dominicana, a los lupanares, sus chorbis y a sí mismos sobre todas las cosas nostras, que tan socialistamente hacen suyas.

Por mi parte no voy a ocultar a estas alturas que el pentito Aldama me fascina, por haber puesto patas arriba a ese autoproclamado gobierno de la censura y limpieza infinita.

Ojalá ahora la imaginación, el miedo y la legalidad de Murphy, sí cambien de bando.

EUROPA NOSTRA

Thu, 21 Nov 2024 06:43:21 GMT

EUROPA NOSTRA

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Un antiguo mito griego relataba como una bella princesa fenicia, llamada Europa, fue raptada por Júpiter, el jefe de los dioses, usando como treta el travestirse de toro, manso y amoroso, como de peluche. La argucia le salió a pedir de boca, pues consumó su libidinoso deseo.

Hoy Europa, tras eras míticas, derogada la razón, vuelve al mito.

Empezando cada mañanita con el puñetero tapón de la leche; a ver quién es el guapo de no tenérselas con esa rosquita del demonio que está metido en la nevera y en cada rincón de nuestras casas, ciudades y países para ofrecer el gran festín a las hienas con sede en Bruselas.

Porque si en España sufrimos a una banda de ellas, Europa es modelo y multiplicación del bestiario a escala supranacional. Con ejemplares tan violentamente estéticos como la cigarra Teresa, que ayer comparecía en Madrid en modo rata chillona, para defender sus europeos 30.000 euros, más comisiones y gabelas que se llevará a casa cada mes, a costa de grojear como una burraca las aleluyas del mítico progreso europeo hacia la felicidad en la pobreza sostenible. Es la transformación del Estado Nación hacia la Cosa Estado, de donde emerge a su vez la Cosa Europa o la Europa Nostra.

Lo cierto es que el anheloso invento de Europa unida, surgió con la fuerza de la razón, tras las dos grandes guerras, como un remedio contra aquello que las provocó: una Alemania nacional socialista que quería quedársela y una Rusia internacional bolchevique que también, a fin de extender sus modelos de esclavitud absoluta y totalitaria. Ambas cuestiones quedaron mal zanjadas con una tapia coronada de espinos. Ahí radica la gran estafa del mito europeo de las naciones, cuyo berlinés muro no fue derribado de veras sino troceado y exportado como cascotes de souvernir a cada nación desde donde, muy activos, operan replicados.

Así que, andando el tiempo es precisamente Europa no el antídoto racional sino el mito y la propia enfermedad que la creó. Europa es hoy la coartada de proyectos perversos, disfrazados de democracia, en que la lucrativa élite política juega a dados con los elementos, a costa de nuestras vidas narradas dentro de una epopeya climática de obligado cumplimiento y, por tanto, con taquillazo asegurado.

Por cierto, en el viejo mito, Europa engendró a tres hijos de Júpiter, y este la regaló en compensación tres valiosos instrumentos.

Uno era un guardián autómata y gigante de bronce llamado Talos, del que cuentan que si descubría a algún extranjero tratando de penetrar en su territorio, se calentaba al rojo vivo y lo abrazaba hasta su calcinación.

¡Qué majete!

El segundo regalo fue Lélape, un perro cazador y muy veloz que cuando atrapaba a su presa nunca la soltaba.

¡Qué perruna perseverancia!

Y el tercero, una jabalina que siempre, siempre, daba en el blanco.

Pero hoy Europa, sin amor, sin hijos ni guardián, sin galgo ni venablo, es un guiso que si lo oyes nombrar te echas mano a la cartera. No queda otra. Porque uno siempre ha de temerse lo peor.

LA DANA BÍBLICA

Mon, 18 Nov 2024 07:04:08 GMT

LA DANA BÍBLICA

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No hay en el idioma español palabra más sobada ni hueca, como tampoco acción menos ejecutada que la contenida en el verbo intransitivo “dimitir”. Tanto que si un marciano haciendo turismo interplanetario por España, escuchara nuestros medios de comunicación, encontraría todos los días a políticos pedir la dimisión de otros, y necesariamente entendería el asunto como la expresa confirmación en sus cargos a perpetuidad.

¿Cómo puede Satanás echar fuera a Satanás? [Quomodo potest Satanas Satanam eicere?] (San Marcos 3, 23).

Pero no hace falta ser de Marte ni un famoso evangelista para concluir que ahora, por unanimidad dogmática, el régimen sostiene que si ese presidente valenciano no se hubiese ido de comida no habría sucedido la gran catástrofe.

“Tú come a gusto que después vendrá el susto”. Sabio refrán y sabio es el gobierno español que, sabiendo y pudiéndolo todo, nada hacía ni decía, salvo la inocua obviedad.

Cuando veis asomar la nube por el poniente, enseguida decís ‘Tempestad viene’. Y así sucede [Cum videritis nubem orientem ab occasu statim dicitis: ‘Nimbus venit’. Et ita fit] (San Lucas 12, 54).

Porque si el cambio climático mata como el rayo en la tormenta, como un volcán en pompeyana erupción, un tsunami japónico, un lorquiano terremoto, así mismo también mata una ciclogénesis explosiva o esa gota fría llamada 'DANA' (depresión aislada en niveles altos). Tal como informaba previamente la Agencia Estatal de Meteorología (AEMET) en una nota que alertaba: "La formación de una DANA, a partir del domingo dejará precipitaciones importantes en la península y Baleares”.

Y se abrieron las cataratas del cielo [Et cataractae caeli apertae sunt] (Génesis 7, 11).

No sé, pero me da a mí que aquello de echar todas las culpas a Mazón es como decir que Jesús de Nazaret fue responsable de su crucifixión por irse de última cena la noche de marras, sabiendo que uno de sus convidados lo iba a traicionar y que el Sanedrín le preparaba una encerrona del copón. De grandes cenas están las sepulturas llenas. Qué idiotez.

¡Comamos y bebamos, que mañana moriremos! [Comedamus et bibamus, cras enim moriemur] (Isaías 22, 13).

Pues el sucio ferrerismo periodístico ha determinado, por orden de su amo, el número uno de la cosa Estado, que en España ese valenciano presidente regional (¡Ecce homo!, San Juan 19, 5) ha de gastar de superpoderes y mosaica capacidad para abrir camino al pueblo entre las aguas torrenciales.

¡Effata! ¡Ábrete! [quod est adaperire] (San Marcos 7, 34).

Y quien no lo crea que reviente.

¡Ay de vosotros, escribas y fariseos hipócritas, porque sois semejantes a sepulcros blanqueados por fuera y por dentro llenos de toda clase de inmundicias! [Vae vobis, scribae et pharisaei hypocritae, quia similes estis sepulchris dealbatis, quae a foris patent hominibus speciosa, intus vero plena sunt ossibus mortuorum et omni spurcitia!] (San Mateo 23, 27).

COSAS Y PALABRAS

Sat, 16 Nov 2024 05:05:45 GMT

COSAS Y PALABRAS

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Siempre es humano y necesario hacerlo: pensar, reflexionar, hablarse a sí mismo para contemporáneamente, o después, expresarlo con palabras o también escribirlo. En ese ejercicio íntimo no es difícil descubrir que aquello que se habla se dice peor que cuando se escribe, y que lo escrito se expresa con rango de inferioridad a cómo se piensa.

Esto nos muestra que el pensamiento encuentra límites en el lenguaje para su expresión plena, porque funcionalmente somos pésimos intérpretes cuando lo traducimos al verbo.

Hay en esto, como poco, una serie de procesos sentimentales, cognitivos y psicológicos contaminantes, tóxicos e insuperables que es preciso admitir para no engañarse.

Sin embargo, si la escritura suele superar a lo hablado, al menos eso nos consuela de una derrota total y la consiguiente melancolía ante la mediocridad e incompetencia del ser.

Uno escribe no porque lo sepa todo. No, ni mucho menos, ni aun una ínfima parte. Se escribe precisamente porque en la palabra escrita existe un mejor acomodo y espacio para la reflexión, pues la escritura es arquitectura y reconstrucción de ese pensamiento que demanda una proyección más pausada e íntimamente comunicada, superior a la voz en la cadena del habla.

¡Qué verdad encierra esta última expresión! Una cadena y condena en que quedan prisioneras las palabras como las moscas embelesadas entre el zumbido de un panal de rica miel. Y, aunque a algunas se las lleven los vientos de la memoria ajena, uno es esclavo de lo que dice y amo de lo que calla.

Recuerdo aquellos renglones iniciales de Unamuno, en su novelita San Manuel Bueno, mártir, en que escribe:

“¡Qué cosas nos decía! [don Manuel] Eran cosas, no palabras”.

Y más adelante, casi al final:

“Mira, Ángela, una de las veces en que al decirme don Manuel que hay cosas que aunque se las diga uno a sí mismo debe callárselas a los demás, le repliqué que me decía eso por decírselas a él, esas mismas, a sí mismo, acabó confesándome que creía que más que uno de los grandes santos, acaso el mayor, había muerto sin creer en la otra vida”.

Pensar solo es callar en libertad. Y si hablar es prisión verbal, el escribir sólo será una especie de libertad condicionada y provisional, por cuanto el ser parlante que escribe frena su voz para apenas decidir con qué hierros y eslabones construye la jaula a sus pensamientos.

De ahí que sea bueno iluminar esa celda y ordenar todo cuanto en ella se halle para explicárselo a uno mismo, a fin de no caer en las trampas que nos plantean el caos, la velocidad y confusión con que frecuentemente nos proyectan y aparecen en el teatro de nuestra mente las ideas sobre los hechos, fenómenos y acontecimientos encadenados a la palabra.

Palabras, palabras, parole, parole, parole, que son, cómo no, las de aquella maravillosa canción ligera italiana de Gianni Ferrio, Leo Chiosso y Giancarlo del Re: caramele, non ne voglio più, che cosa sei, che cosa sei, che cosa sei…

Inolvidables palabras interpretadas por Mina y Alberto Lupo, en un diálogo entre amantes que en realidad parodia la disonancia entre lo que hay, se piensa, se dice y a veces se escribe en una melodiosa canción.

TOLEDO, SAN EUGENIO DIES

Thu, 14 Nov 2024 06:06:46 GMT

TOLEDO, SAN EUGENIO DIES

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Hoy 14 de noviembre, el santoral tiene reservada su casilla al arzobispo san Eugenio de Toledo. Pero bajo ese mismo nombre encontraremos a dos santos y obispos toledanos, lo cual no deja de crear cierta confusión a la hora de conocer realmente a quién se conmemora.

Un disloque inherente a la luenga y gruesa historia de la civitas toledana, tan cuajada de cuitas espirituales y temporales, de falsos cronicones, tradiciones y otras leyendas que se funden y confunden con la realidad histórica, involucrada en este caso con la hagiografía franca que conecta a ambos Eugenios para fundirse en uno solo.

Así pues, a san Eugenio, el auténtico e hispano-visigodo, que vivió en el siglo VII y murió muy probablemente en Toledo tal que una fecha como hoy, se le ha atribuido ser también el primer obispo diocesano de la ciudad, allá en el siglo primero de nuestra era, cuando apenas Toletum ibi parva urbs erat, sed loco munita : era población pequeña, aunque bien defendida, según anotaba Tito Livio (59 a.C.- 17 d.C.) en su prolija historia de Roma, Ab urbe condit a .

Pues bien, aquel Eugenio legendario, seguidor de Dionisio Areopagita mártir, discípulo de Pablo (Hechos, 17, 34), era de origen tal vez franco, hispano, o greco según autores, y habría estado vinculado a la primitiva Iglesia de Roma siendo enviado a Toledo por el tercer sucesor de Pedro, Clemente I, para predicar el cristianismo y establecer la cátedra episcopal. La cual debió dejar vacante antes del final de sus días, pues según el relato de la passio de san Eugenio de Toledo, escrita en el entorno parisino, fue perseguido cerca de allí por el emperador Domiciano; apresado, martirizado y decapitado en la localidad franca de Deuil y su cuerpo arrojado al lago Marchais.

Aunque después, tras milagrosas y fantásticas peripecias, sus restos mortales incorruptos reposaban en la iglesia de San Dionisio (basílica de Saint-Denis). Así las cosas, san Eugenio, el visigodo y auténtico tendría que haber gastado una bárbara longevidad de siete siglos.

Se ha de buscar el origen de la asunción de este dislate hagiográfico en el siglo XII, poco después de la reconquista del reino toledano por Alfonso VI (1085), teniendo como protagonista a Raimundo, segundo epíscopo de Toledo tras su restauración al cristianismo, quien viajando a tierras francas, con motivo del sínodo de Reims en 1148, descubría la existencia de sus restos mortales a partir de una inscripción que encontró en dicha abadía de Saint-Denis, donde rezaba, "Aquí yace el mártir Eugenio, primer arzobispo de Toledo".

Raimundo, franco de origen, no perdió la ocasión de hacerse acompañar de regreso a su sede castellana del brazo derecho de ese san Eugenio mártir. Una reliquia de extraordinario valor en aquel tiempo, que además constituía prueba fehaciente de la antigüedad y primacía de la archidiócesis toledana sobre el resto.

El asunto viene a complicarse más aún tres siglos después, en el áureo siglo XVI, cuando enterado Felipe II, reclamó el resto de su cuerpo a los franceses, trasladándolo a Toledo con gran pompa y boato.

De ese histórico evento existe una elocuente e idealizada instantánea realizada al fresco en el claustro catedralicio por Francisco Bayeu, a expensas del cardenal Lorenzana ya en el siglo XVIII, junto a otros tres grandes murales que recrean supuestos episodios significativos de su vida consagrada (predicación, aparición de san Dionisio y martirio).

Hasta aquí, resumida, su fantástica y pendular leyenda.

Por lo demás, Eugenio, el genuino titular de la festividad en el almanaque, inmediato predecesor de san Ildefonso en la cátedra toledana, es el segundo arzobispo de la Iglesia católica hispano-visigoda de ese nombre y, por tanto, Eugenio II en el episcopologio canónico toledano.

Su prelatura coincidió con los reinados de Chindasvinto y Recesvinto (653-672). Participó en cuatro concilios visigodos (VII - X). Fue un personaje excepcional cuyo legado es poco conocido, quizás eclipsado por la hagiografía apócrifa que lo ha rodeado. Aparte de su perfil humano e intelectual y labor espiritual como pastor, fue un extraordinario poeta y prosista de numerosas obras. Todo ello a pesar de ser un hombre de salud delicada y débil constitución, según informa Ildefonso y él mismo en sus poemas. Hacer siquiera un sucinto recorrido de ello, sería tarea para un prolijo artículo aparte, que quizás un día… No obstante, existe una abundante y rigurosa bibliografía sobre el particular, a ella remito a quiénes en este tiempo extraño quieran dedicarle la atención.

San Eugenio murió en Toledo un 14 o 15 de noviembre del año 657, cuando rondaba los sesenta años, siendo enterrado en la desaparecida basílica de Santa Leocadia.

Bibliografía básica

Gonzálvez Ruiz, Ramón, San Ildefonso y otros obispos de la Iglesia Visigótica y Mozárabe de Toledo , Toledo, Cabildo Primado Catedral de Toledo, 2018.

Rivera Recio, Juan Francisco, Los Arzobispos desde sus orígenes hasta el siglo XI , Toledo, Diputación provincial, 1973, pp. 68-73.

Rivera Recio, Juan Francisco, San Eugenio de Toledo y su culto , Toledo, 1963.

Rivera Recio, Juan Francisco, “La auténtica personalidad de San Eugenio de Toledo”, Anthan 12 (1964) 11-84.

ESPAÑA LES HUELE A PUEBLO

Tue, 12 Nov 2024 06:34:16 GMT

ESPAÑA LES HUELE A PUEBLO

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Esa, a la que nombran igual que a una Santa abulense, tiene carita de agria. Bueno, no enredemos con aquello de que tanta cara pudiera ser su espejito del alma.

Es ministra, eso sí, y administra nuestras tempestades desde Bruselas en un postularse para un suculento carguito europeo. Aquí, lo suyo, el ministerio para la transición a la pobreza, la acarrea de momento una querella por prevaricación y omisión de socorro.

Ayer su jefe, Begóñez, la exculpaba y la elogiaba, por esa misma razón queda claro que es culpable y digna de escarnio. Sólo hay que entender el cripto lenguaje del progreso, es decir, esa manera de codificar el mensaje en el sentido opuesto a la realidad para reírse del personal. Son en eso, los de su banda organizada, auténticos negacionistas.

Su mundo es así, no dicen la verdad ni a su sombra con treinta cubatas encima, celebrando una orgía con picatostes de vacas wagyú, asadas con billetes de 500 pavos. Y vomitona segura.

Son las verdades del polizón borracho que insulta a la inteligencia del barquero: la pasta no está en nuestro bolsillo, no hay lucro, no hacemos magia, tus impuestos vuelven a vos, solo serán un par de casos, no podría dormir, sí se puede, salimos más fuertes, estamos en la championlig, vamos como un cohete, son hombres de paz, somos la democracia, nadie se quedará atrás, cumplirán todas sus penas, 200.000 viviendas en 4 años, acataré las sentencias, nos quieren matar con balas por correos, te quitarán tus derechos, el caos o yo, Begoña sin pecado concebida, etcétera, etcétera, etcétera, ad infinitum.

No, no es el mundo del revés. Es algo que se le parece, es decir, el neo marxismo que nos asola. De manual. Y los vecinos de enfrente tocando el tamboril, o las palmas a las ocho, según ha sugerido ayer Begóñez para que el pueblo, en su ausencia e indecencia, se conmemore a sí mismo ensalzándolo a él.

Magnífica aportación de su gabinete de crisis al despiste, con esa su sancha pachorra de desfachatez y miseria que es directamente proporcional a las nuevas palabras que le han enseñado y repite; a saber: colosal y titánico. Bien, Pedrito, bien, un diez en mitología clásica; mañana toca la tabla del uno.

Mientas tanto a ver si colamos a Teresita, carita agria, en Europa, que España huele mal y está llena de fango. Y por si acaso los palos de escoba, nos vamos de gira internacional para no dar explicaciones, que el mapamundi -Puchi mediante y Dios no lo quiera- se quedará pequeño antes de acabar la legislatura.

Esta semana le toca ser poeta en Azerbaiyán y allá se mueran los feos del clima, que después se pira el gachó como el Dioni a Brasil, con la churry metida en la maleta diplomática para burlar al juez que la tiene citada y emplumada por cuatrera. Sí, por cuatro delitos. Suma y sigue.

Porque en España, a pesar de cobardes y bandidos que apestan a muerto y corrupción, huele todavía a lo poco que aún nos queda de libertad, de ley y de pueblo levantisco, levantino, castellano, meridional, occidental y cántabro, que magistralmente pintara pleno de luz don Joaquín Sorolla Bastida. Mejor ese pueblo que huele a pueblo, que el hedor de su progreso al revés.

BOLA EXTRA

España huele a pueblo

EL CIGÜEÑAL LEVANTINO

Sun, 10 Nov 2024 08:41:39 GMT

EL CIGÜEÑAL LEVANTINO

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Si alguien es tan ingenuo aún para creer que a los bebés los trae la cigüeña, quizás todavía pensará que la izquierda trae la solución a cada problema, o también prefiera no saber que, tal como la cigüeña, bajo su níveo plumaje blanco esconde una fea pulsión y naturaleza carroñera.

Ayer en Valencia se escenificó en una manifa , de todo punto innecesaria, buena muestra de lo que desde el mismo día de la trágica riada venían diseñando en los gabinetes pro crisis ministeriales, con ese arte mayor propio del mester de progresía, que consiste en glosar elegías de la desgracia humana y el desastre meteorológico para hacer negocio político y económico de ello.

Nunca la solución estuvo do mora el problema o, peor aún, el problema es precisamente situarlo en donde no reside para no molestarlo, a fin de permitir que siga en marcha su industrioso horror y pesadilla, cuya solución pasa por el advenimiento de un nuevo orden o gilicracia donde el duopolio problema-solución se perpetúa y acrecienta.

Así, en esta crisis levantina, la exculpación culpa en última instancia al Hombre, y en primera a su estrato liberal, por pertenecer a esa clase de hombres lobos para el Hombre, depravados, negacionistas y enemigos siempre de la naturaleza.

Amanece pues, que las eras como los ciclos del clima se han sucedido en los miles de millones de años desde que existe vida en el Planeta. Algunos de ellos trágicos para las especies que lo habitan, de entre las cuales el ser humano ha advenido, exagerando una barbaridad, en su último segundo. Periodo en que ha habido ciclos históricos, así como cambios de clima cuyo registro apenas existe por la ausencia o deficiencia de una ciencia dedicada a su medición sistemática y estudio comparativo.

Mas, en el caso de la historia, cuyo objeto de estudio es el propio hombre, ahora por primera vez, en los miles de millones de años del Planeta, es la recién advenediza humanidad culpable del clima y poseedora de la climatología. Es decir, un presuntuoso y soberbio Prometeo que ha expoliado a la diosa naturaleza su potencia irresistible e incontrolables fuerzas aún desconocidas que movían el Universo.

Pero si alguien es tan volterianamente Cándido que cree en la natural ciencia, inocencia y beneficencia de la siniestra, es decir, del socialismo fascista y comunista, radicales siempre y antisistema también, es lógico que odien a la civilización y los ciclos de la historia que les señala causantes de los mayores holocaustos, esclavitudes, hambrunas y desgracias humanas en la Era Contemporánea.

Esa nueva mitología ilustrada dice basarse en una ciencia unánime, monolítica, resuelta y acabada, poseída en exclusividad por iniciados que explican lo que nuestro conocimiento no alcanzaba.

Pero ni es unánime, ni es ciencia rigurosa, sino la tesis de científicos que trabajan, gracias a su prejuiciosa adscripción a la teoría antropogénica, con grandes presupuestos, para obtener resultados induciendo datos parciales en el sentido que pretenden.

En fin, detrás de cada enemigo de lesa humanidad siempre ha habido científicos y propagandistas para llenar sacos de ingenuos crédulos de su buena nueva. Que lo es, sí, para un colosal negocio. La ocasión está ahora en Valencia. Ya lo rondan las cigüeñas del cigüeñal político, para convertir el dividendo de desgracias ajenas en su fortuna circular, y viceversa.

DONALD FIRST

Thu, 07 Nov 2024 06:38:01 GMT

DONALD FIRST

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No es un pato simpático, tampoco una multinacional de comida rápida, es el superpresidente número 47 de los Estados Unidos de América.

Su victoria ha sido proverbial. La precede su nombre, Donald, antropónimo de origen gaélico escocés que significa “el hombre que gobierna el mundo”. Más aún, su preclaro apellido, Trump, anuncia literalmente “el triunfo”. Y que Dios lo bendiga, porque ya lo salvó de dos intentos de liquidarlo de verdad y no con un santo palo…

A Trump se le ama o se le odia, en esto no parece haber mucho término medio. Será su carácter, su temperamento, su osadía. Sí, Donald es histriónico y agresivo en sus formas, tanto que se presta fácilmente a lo caricaturesco. Quizás sea eso lo mejor que sus adversarios, o más bien enemigos, usan en vano para destruirlo.

Pero a pesar, Trump, hoy lidera en las Américas, junto a Milei, la motosierra contra la dictadura de lo correctamente político. El movimiento ideológico memo, pijo y radical, engendrado precisamente en las universidades de EE.UU., dirigido contra los valores tradicionales de la civilización occidental hacia el disparate y su ruina ética, estética y económica.

Donald representa al capital y el liberalismo, un binomio que ha proporcionado, allá donde impera, las más altas cotas de bienestar y libertad, generando una prodigiosa gran clase media que ahora se ve amenazada, herida e infectada por ese wokismo neomarxista y totalitario, que quiere al hombre esclavo a latigazos de un progreso del revés, que comienza imponiendo su lenguaje y no acaba hasta meterse como un centinela moral en la cama y los recovecos de la vida pública o privada de cada individuo.

He ahí Trump, que aplica la máxima de que para combatir a la internacional agendista implicada en la demolición, primero es necesario enfrentarse a lo que tiene en casa, “ América first ”, “ America great again ”. Usando, si es preciso y sin complejos, de los mismos instrumentos de destrucción social e individual que emplean aquellos censores enemigos de la libertad, para así administrarles su misma droga como antídoto, es decir, la mentira como arma política contraofensiva.

Por eso resulta enternecedor ver como ahora en España las cadenas –perdónese la redundancia- del régimen, se rasgan las casposas pashminas palestinas, ante las mendacidades y bravuconadas de Donald Trump, vencedor indiscutible del voto electoral y popular, con el que ha obtenido la mayoría no sólo del Congreso, sino además en la Cámara de Representantes y el Senado americanos.

Le critican por embustero y sus ramalazos de autócrata aquellos políticos de la hipocresía y sus periodistas o tertulianos falderos que cantan sin embargo alabanzas a Begóñez, su amo de infausto nombre y solemne perdedor de elecciones, que chulescamente defeca cada día sobre la verdad e instituciones democráticas desde que el diablo lo expulsó a la política.

Pero también se hacen trizas sus americanas de marca buena parte de los representantes de las happycracias wuokes de la bostezante Europa unionista, edificada sobre el capital y bajo la protección yanqui, que ahora temen perder, lo que les obligará a salir de la adolescencia decadente y la cómoda dependencia yonqui en el inmenso vacío existencial que, por la pereza moral de sus líderes, sufre el viejo continente y, por ende, el ciudadano europeo.

Donald Trump, que en realidad no es un patoso Ronald McDonald, ha conseguido poner a los americanos ante ese espejo pulido con una inteligente y sencilla pregunta: ¿vives ahora mejor que hace cuatro años? La negación general le ha servido para obtener una gran victoria.

PRESIDENTE A LA FUGA

Mon, 04 Nov 2024 07:51:42 GMT

PRESIDENTE A LA FUGA

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Desde la fuga de Puchi y sus mariachis golpistas, no habíase visto otra igual. Ayer, el Begóñez, en Paiporta se sumó a la lista de delincuentes y cobardes que huyen en auto para no responder por sus actos.

Begóñez, haciendo siempre honor a su tríada oscura, narciso, maquiavélico y sicopático, ha tratado, como de costumbre, de sacar ventaja política y económica de las desgracias y catástrofes del país que destroza y sin embargo gobierna. Qué esperaba encontrar allí.

Ayer, en Paiporta, como es natural, lo quisieron linchar en representación de millones de valencianos y españoles víctimas de su gobierno, que son tantas como vivos y ausentes. Los de la DANA y los sepultados por sus socios, los de aquí y los de allá en el Nuevo Mundo, o también en desiertos y montañas no muy lejanas.

La ausencia del Estado en Valencia responde a esa calculada estrategia socialista-comunista del caos para echar siempre la culpa y responsabilidad sobre otros. Ya sabemos: ricos, empresarios, jueces, medios, periodistas y presidentes regionales o políticos y partidos que no forman parte de su banda organizada.

El retraso, dosificación y ausencia de los recursos del Estado para intervenir en las zonas afectadas por la tragedia meteorológica forma parte del plan que tienen en marcha para desarticular y expoliar España.

Pero existe un problema añadido, porque habrá que poner grandes sumas presupuestarias para aliviar las pérdidas y reparar la normalidad, cosa que compromete su futuro basado en ir de compras a Bélgica, Cataluña y Vascongadas, cual manirroto, a gastar todos nuestros dineros, derechos y libertades.

Ahí está, en parte, la explicación de haber trascurrido ya seis días desde el terrible temporal sin decretar el estado de emergencia y de zona catastrófica. Pero aun así dará igual, si no que pregunten a los canarios de la vulcánica isla de La Palma…

Eso no se oirá en los medios monopolísticos de la “verdad” controlada por el régimen. Como tampoco hace falta conectar TVE ni la SXT, para averiguar qué o quiénes ostentan ya el título de culpables del desastre o de la miserable cobardía y huida de Begóñez, pues, como no podía ser de otro modo, son el Rey y la ultraderecha ¿Quién si no?

La incómoda e insoportable realidad de lo sucedido ayer en Paiporta es que la baja condición moral del felón ha quedado retratada una vez más. Por eso su odio hacia la Corona le ha subido la fiebre de venganza.

El Rey, como Jefe de Estado, dio una enorme lección de oficio, hombría, majestad y grandeza, a un infame presidente de gobierno a la fuga que sólo puede presumir de ser el guapo número uno, sobresaliente en corrupción y en el engaño, en el plagio y la burla, en ser el tahúr de todos los fangos y, por añadidura, un docto cobarde y solemne gurrumino.

TOLEDO, SER O NO SER

Sun, 03 Nov 2024 07:50:23 GMT

TOLEDO, SER O NO SER

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Toledo no sabe qué quiere ser. Sólo sabe a duras penas una parte de aquello que fue. Pero de eso hace tanto tiempo que nadie lo reconoce.

Hace ahora cuarenta años, en 1983, desde el ámbito universitario se lanzaba una invitación para reflexionar sobre un fenómeno que ya se mostraba evidente. A ese debate, organizado en forma de simposio bajo el título “Toledo, ciudad viva, ciudad muerta”, acudieron agentes de los distintos ámbitos de estudio e instituciones implicadas.

Eso sucedía apenas una década después de que se empezara a sentir cómo la vieja ciudad, su Centro histórico, se despoblaba. Desde entonces el vaciamiento ha seguido su curso sin solución de continuidad (aunque exista una estadística cosmética que multiplica por dos los cinco mil habitantes reales, a costa de aceptar como buena cierta picaresca o engaño, a la vez que una comprobación laxa y deficiente del padrón municipal).

Hoy, sin embargo, la entelequia de su repoblación aún está sobre la mesa de quienes no han sabido entender el éxodo, ni dar respuesta ni remedios adecuados al vaciamiento poblacional y consiguiente deterioro material de las cien hectáreas del núcleo histórico.

Pero si se me permite diré que ese vano anhelo, que ya lo era al final de la pasada centuria, lo es más aún en el presente. Pues la realidad, tanto entonces como ahora, es que el Centro histórico por sus singularidades no podía cumplir con las necesidades que el avance de los tiempos señalaba para satisfacer lo que se ha dado en llamar “calidad de vida”.

Por eso digo y afirmo que cualquier esfuerzo –inexistente por cierto en términos prácticos, sino más bien lo contrario- fue y será estéril, al tiempo que una aparatosa y trascendental equivocación que compromete el futuro de una maravillosa ciudad que sin embargo aún no sabe qué es, qué quiere, qué puede y debe de ser.

Por eso, la cuestión del ser o no ser de la antigua Ciudad ha de ser justamente planteado en otros términos, fuera de la quimérica e imposible repoblación, es decir, debiera de ser propuesto, por ejemplo, bajo esta fórmula: Toledo una ciudad viva, turística y cultural o Toledo despoblada, muerta y nada.

Pues si la ciudad fue paulatinamente abandonada de su población autóctona por motivos obvios y razonables, no así el visitante que la viene considerando y eligiendo cada vez más como destino turístico, atendiendo también a una mayor calidad de vida que sitúa el viajar como una de las experiencias preferentes para el ocio y la cultura.

Y puesto que esa es la realidad, Toledo no debiera sustraerse a ella, habría de ser plenamente consciente de ese atractivo, fortaleza y potencial, sin mitos, remilgos ni complejos, para convertirse en la gran ciudad turística que por derecho propio puede ser, tal que -permítase la comparación- una Venecia española en la vanguardia de la atracción del turismo mundial.

Es cierto y no se nos despista que existe un rechazo y oposición actual contra el turismo, inducido y alentado desde determinadas ideologías con afán de plantear desde su conveniencia existencial luchas de diversas clases, entre las que recientemente han incluido al turismo como una de ellas en contradicción con sus propios discursos de progreso e igualdad social.

Son la continuidad y sucesores de aquellos que hace no tanto decían que Toledo era ciudad estrecha, rancia, caduca, mística, cuartelaria y beata. Que en ella abundaban curas, curatos, trotaconventos, monjas y soldadesca.

Quienes sabemos de aquellos tiempos, bien conocemos que era ese un manido y malicioso sambenito porque, aparte clérigos y mílites, en la ciudad moraba y desarrollaba su actividad una variadísima población como la de cualquier otra capital de provincia mediana, a lo que se añadía, por supuesto, ese turismo que nunca ha faltado por pintoresco mérito de la vieja Ciudad, de su arte e historia.

En aquel entonces se cursaban quejas acerca de que los visitantes venían de día y luego marchaban a Madrid de noche, por lo que la ciudad no sacaba partido al turismo como debiera, máxime cuando Toledo, para conocerlo, siquiera al bies, se requieren al menos un par de jornadas, quizás tres.

Se intentaron medidas cuestionables que nunca resultaron, pues, entre otras razones, el turismo dependía sobre todo de agencias y tour operadores que adaptaban la oferta a intereses propios y dispares, pero también a que Toledo no acometió nunca un programa de infraestructuras turísticas adecuado. Se fio todo a su natural atractivo, considerado como algo suficiente.

Hoy, sin embargo, felizmente el turismo ha cambiado de orientación y expectativas. Es un visitante más numeroso, libre e independiente.

Pero la costumbre de la queja al parecer nunca cesa. Ahora que la ciudad experimenta un gran incremento de visitantes, al socaire de la corriente general a la vez que estimulada con atractivas propuestas desde el sector privado, como pueda ser el magnífico parque-espectáculo Puy du Fou, se ha pasado de reclamar más turismo y más pernoctaciones a pretender lo contrario, a cerrar las puertas de la ciudad vaciada, señalando al turismo como algo indeseable, molesto y culpable de cada mal.

Uno de los argumentos falaces e injustificados apunta a ser el motivo de que el toledano no pueda residir en la Almendra histórica. Fenómeno que precisamente, como ya se ha dicho, viene sucediendo desde hace cincuenta años, a consecuencia de una mayor y mejor oferta de calidad residencial en la periferia, que se corresponde con las expectativas de una sociedad que aspira a un modo de vida más cómodo y acorde con los tiempos actuales.

No así sucede respecto a las necesidades de un visitante, cuya estancia no requiere de los servicios que día a día precisa un residente habitual; estamos hablando de una oferta comercial moderna, variada y cercana, servicios de salud o asistenciales, dotaciones deportivas, lugares de esparcimiento infantil, colegios, estacionamiento para vehículos, calles y espacios adaptados a la movilidad personal o rodada, entre otros más.

Por esa razón somos cada vez menos los residentes en el Centro histórico, esto quedó reflejado en una crónica sobre la problemática, titulada “Los Últimos del Casco” , que publiqué en este foro. Una realidad irreversible, porque la antigua Ciudad no puede ofrecer aquello, ni vuelta del revés.

Se está perdiendo mucho tiempo a costa de no querer ver la realidad de un Toledo siglo XXI, que podría situarse a nivel planetario a la cabeza de esa creciente industria turística y porque, además, Toledo no tiene otra.

La oportunidad está ahí. Ahora depende de que quienes están al frente de las administraciones e instituciones locales y regionales sean conscientes y den el paso definitivo hacia adelante con inteligencia y valentía, dejando a un lado las voces melancólicas del retrogreso, y emprender, fomentar y no estorbar ese gran proyecto necesario para que Toledo finalmente vuelva a ser y lo sea de veras.

MEDITACIONES METACUOSAS

Fri, 01 Nov 2024 07:06:22 GMT

MEDITACIONES METACUOSAS

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Tengo en mis manos un inocente vaso de agua. Hay quien achaca que algunos individuos son tan torpes que pueden ahogarse en él. Lo miro asombrado, pero cobro conciencia de que se trata de una imagen retórica, cuya enjundia práctica es ilustrar un drama humano, exagerando la entidad del vaso para jibarizar a la persona que se encuentra ante un problema que harto supera su capacidad para afrontarlo. Aun así, intuyo que hay problemas escalables en que el vaso pueda ser el de una piscina olímpica o el trágico lecho de aterradores, románticos y sublimes valles, como aquel al que se asomaba el caminante en el mar de niebla de Caspar David Friedrich.

En cualquier caso, lo que tengo entre mis manos es un simple vaso de vidrio con agua clara y calma que llené girando la llave de un grifo. Fue entonces cuando sospeché que el agua, además de su alma en estado líquido, como ahora lo veo, a la vez metáfora de cierto pensamiento actual, o también vaporoso, hirviendo verduras en un cazo, o sólido, como la piedra helada zambullida en un gin-tonic; además de eso, ejerce una presión mesurable que es aquella propiedad que permite el que yo llene ese vaso en la cocina de un cuarto piso y a diferencia de mí con la compra diaria, que subimos a él en un elevador, ella, el agua, se aviene al grifo a través de una tubería sin necesidad de ningún ingenio fabricado por la firma ThyssenKrupp&co.

Ante esa realidad me pregunto cómo sea posible que el agua de lluvia que kamikaze se estrella atormentada contra la corteza terrestre pueda, desde ese suelo abierto, ascender inundándolo todo, hasta cubrir los pisos altos de un edificio o a escalar las montañas bíblicas sin ayuda técnica de la estrecha sección de una tubería, ni respetar la erótica teoría de los vasos comunicantes o del sifón, venciendo a las bravas la presión gravitacional que la obligó a caer. Ah, es la naturaleza, indómita, imprevisible, tozuda y desconocida a pesar de la soberbia humana, o peor, la falibilidad de todo mito que se negocia en el parqué de los mercados de la ciencia meteorológica del clima.

Bah…, al final me percato de que me estoy ahogando en el mismo vaso de agua que tengo en la mano y, para no beberla, la doy coba, jugando como Hamlet con su calavera, porque quizás en realidad quisiera imaginarlo lleno de vermut con una aceituna, a pie de barra, según el evangelio de Jorge, mi venerado barman de cabecera. Agua que no has de beber no le mires los dientes, o mejor, esa agua que lo sea para las ranas del río…

No sé…, tal vez sea que me balanceo sobre el filo de una navaja, la de Ockham, acuchillando mis pies hechos de barro, por aquello de que la explicación más simple y suficiente de las cosas es la más probable, mas, no necesariamente verdadera. Y aún veo que todo en rededor se explica según la teoría del soufflé, o del ascensor a cuyo nombre traicionamos cada vez que lo usamos para descender. Hemos perdido la esperanza en los significados o facultades para entenderlos. Eso, parece ser.

BOMBAY ESTAMBAY

Thu, 31 Oct 2024 07:07:14 GMT

BOMBAY ESTAMBAY

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Me pregunto cuánto tiempo tardará el equipo de agitación e intoxicación gubernamental, sus actores y medios sincronizados en señalar como culpables del desastre “Dana”, a todo bicho que se mueva fuera del prieta las filas del movimiento climático para el cambio de bolsillo y de régimen.

La respuesta es, cero coma nada o casi nada.

Ya están trabajando en ello, pasando argumentarios y chuletitas a sus fidelísimos mercenarios trota medios, opinólogos y expertólogos a sueldo.

De momento los Begóñez respiran satisfechos de que les haya venido a ver una espontánea cortina de humo o, más bien, de gota fría, para que durante los tres días de la luctuosa censura decretada no se hable ni respondan sobre la oceánica corrupción que les rodea. Así de momento, los crímenes de la banda han quedado informativamente en Bombay estambay, a la espera de nueva orden.

No obstante, ayer, conforme a su naturaleza rastrera y gansteril, mientras el Padrino, compungidamente impostado por la catástrofe prometía lo que no ha de cumplir, su banda en sede parlamentaria aprovechaba como de costumbre (por ejemplo en pandemia) los muertos a su favor para no dar explicaciones en la sesión de control pero, eso sí, perpetrar otro nuevo golpe y asalto a la democracia imponiendo un consejo de sin vergüenzas en RTVE, con toda la chusma que han ido recolectando en los basureros y escombreras políticas.

Pero había más tras la cortina. Antes de acabar el día, a las nueve de la noche, registraban por la puerta de atrás una enmienda para subir enésimamente los impuestos al diésel, al turismo y al IRPF. O sea, otro atraco más del progreso neomarxista a las indeseables clases medias, que dejarán de serlo, de viajar y de vivir de lo suyo, tragados por la inflación y los 121 impuestos distintos que ya -in crescendo- se aplican en España.

Aún, tan miserable y propio de las prácticas soviéticas, castristas o bolivarianas nos resultó el pasado martes la cristianísima homilía del repelente ministro perriflexo, BLÑS, prometiendo indultos e indulgencia a aquellos delatores que, arrepentidos como el buen ladrón, traicionen desde dentro cualquier trama corrupta que hubiere o inventen de la oposición, y al mismo tiempo de manera implícita, advertía –y esto era lo importante- a la legión de corruptos propios, imputados o en vías de estarlo, de que no habrá piedad para con ellos en tal caso, porque de su silencio depende, como la fiscalía del señor Begóñez, que puedan un día seguir todos delinquiendo y ser amnistiados por el gran amo perdonavidas y numero uno de todos los caldos y atracos.

¡Una de bravas y oído cocina!

¡Bienvenidos a la lucha final para el estado de la miseria socialista!

CINCUENTA SOMBRAS Y 400 GOLPES

Tue, 29 Oct 2024 05:09:58 GMT

CINCUENTA SOMBRAS Y 400 GOLPES

Es un tipo guapo, triunfador, con poder, metrosexual, vive intensamente, tiene avión privado y muchos hombres y mujeres bajo su dirección. Él, es ideal, prototípico, platónico, muy vendible. Pero resulta que tiene ocultas en la trastienda sombras que lo hacen ser esclavo de un pasado turbio que lo ha empujado a prácticas de amor no convencionales, oscuras e inconfesables. Siente y busca el placer en el dolor y el daño mediante la dominación y la sumisión.

Si aún no lo han adivinado, se trata de Christian, el protagonista sado de la trilogía Cincuenta Sombras de Grey, de la autora inglesa E. L. James, llevada al cine en su día con un grandísimo y decreciente éxito de taquilla.

Es el cine, que tantas veces nos ofrece relatos e historias que se parecen o pueden ser objeto de comparación con personajes y episodios de la vida real. La actualidad nos permite hacer ese ejercicio perfectamente, tomando el ejemplo de distintos actores políticos que experimentan la erótica del poder de esa manera patológica que exige el daño a su alrededor y la sumisión incondicional.

No voy a derrochar tiempo en enumerar ni identificarlos; pues son tantos, y cada cual peor en lo suyo, que será siempre más divertido recordar títulos, películas o series donde existe en realidad más veracidad y originalidad, pero, por supuesto, menos destrozos para la sociedad que en la espantosa ficción que hoy nos ofrece la política española y europea.

Sin ir más lejos es mejor disfrutar con aquellos entrañables sujetos de las mafias, visionando sagas inolvidables e interminables como la de Francis Ford Coppola, o siendo cómplices de sofá con los chuscos golfos criminales de Reservoir Dogs o Pulp Ficcion de Quentin Tarantino.

O, qué me dicen de ese niño grande, James Gandolfini, Tony el de Los Soprano y su juguetona pandilla de horteras de billar.

Personalmente, me inspiran más ternura aquellos miserables de pantalla que los gánsteres que se sientan a nuestra costa en los consejos y parlamentos para delinquir legalmente a través de leyes y decretos que evacuan a su favor.

Golpes siempre en contra nuestra que, como recitaba cinematográficamente, Luis Eduardo Aute, son “aquellos cuatrocientos golpes de Truffaut y el travelling con el pequeño desertor Antoine Doinel, playa a través, buscando un mar que parecía más un paredón, y el happy-end que la censura, travestida en voz en off, sobrepusiera al pesimismo del autor, nos hizo ver que un mundo cruel se salva con una homilía fuera del guion…”

Cine, cine, cine
Más cine por favor
Que todo en la vida es cine
Que todo en la vida es cine
Y los sueños
Cine son…

¡Qué maravillosa canción!

HERMANA YO SÍ TE DISFRUTO

Sat, 26 Oct 2024 06:01:20 GMT

HERMANA YO SÍ TE DISFRUTO

“Ven pa ca, pacá, peazo bicho que te empotro”. Lo dirá así, Íñigo, en plan agro popular, o de otro modo, cuando siente esa llamada de la naturaleza e impulso tan feminista, cuyo modelo rabiosamente actual resulta ser el machismo troglodita de Atapuerca.

O quizás, muy cursi y racional él, les dice, “mira tía, en realidad soy una víctima más de la tensión política, el neoliberalismo y el patriarcado, así que ya te vas poniendo dócil, sí o sí, porque provocas que mi estructura afectiva emocional y subjetividad tóxica se ponga más caliente que el palo de un churrero”.

Debe ser esto, porque según ha explicado en una carta con la acostumbrada y pedantesca verborrea podemita, el larguiruzo sátiro, Iñigo, esa sería la causa de los pecados que lo obligan a abandonar la política y de que el Mundo se lo pierda.

Aunque según parece muchos lo sabían y callaban en mafiosa omertá, no nos extraña, pues qué es el comunismo o socialismo sino un gran error para no aplicárselo a sí mismo, ni hacer honor a sus prédicas ni aunque fuesen sinceras y, cuando les pillan o algo les sale mal, la culpa siempre será de otros.

Por esto los conoceréis. A estas alturas quien no lo sepa es imbécil o está mojando en el mismo plato.

Pero ¿es sólo ese tal Iñigo, mosquita muerta, el que en su tiempo libre (24x365) va de donjuanesco empotrador de damas empoderadas?

Pues quisiera saber cuántos más hoy están metiendo sus babosas barbas a remojar, por si acaso un ente supremacista con dos tetas llamado mujer les puso a más de ciento veinte y después les llega una denuncia por acoso, abuso, uso o violación de su serrano cuerpo.

Es más, sería interesante conocer otros casos similares que se dan, seguro, en el ámbito LGTBIQ etc., también a consecuencia de la terrible presión que sufren por las fobias del heteropatriarcado criminal. Se me ocurre, por ejemplo, algún ministro boca chancla que no sabe nada ni contesta en comisión senatorial, como tampoco, suponemos, quiere recordar cuantas saunas y querubines ha conocido subjetivamente, ni palos y churrerías hay en el “sórdido” Madrid.

De verdad que es sólo ese tal Iñigo el que dice una cosa y hace la inversa ¿En serio?

Pero además sería bueno saber cuáles otros lo sufren, para erradicar el virus liberal que les impele a meter mano a los señuelos y bulos que deliberadamente esparce la derecha para acabar con sus carreras políticas y así arrebatarnos ese derecho universal a la pobreza y a una esclavitud socialista digna, que han conquistado para la humanidad.

No sé preocupen, llegarán en breve don Pumpido o el feminismo virago 3.0 para exonerar de culpa al acosador, adjudicando culpas a los que no son ni lo uno ni lo otro, a fin de salvaguardar a los políticos feministas y de izquierdas, tan salidos como el pico de una plancha o del armario, cuya misión trascendental es librar a la patria del fango fachosférico que la amenaza.

De todas formas, qué hay de malo en meter mano, puesto que yo sí te creo ponte a tiro para que, sin embargo, te disfrute aun sin queriendo.

TOLEDO EN RETROGRESO

Thu, 24 Oct 2024 05:43:52 GMT

TOLEDO EN RETROGRESO

He leído en un delgado diario local toledano un prolijo artículo de don Antonio Zárate, geógrafo al que debo de reconocer alguna certidumbre sobre la Ciudad a la vez que una desaforada obsesión y empecinamiento en ciertas guerrillas sostenidas por él y su plataforma ortowoke, 'Toledo, Sociedad, Patrimonio y Cultura'.

En dicho artículo, aparte sobradas y reiteradas alabanzas al atribulado y zigzagueante presidente regional (mencionado en 11párrafos), Zárate, don Antonio, se muestra emocionado con el reciente anuncio de don Emiliano sobre una modificación de la Ley de Patrimonio Cultural, consistente en remachar la protección del paisaje, algo a mi juicio innecesario porque ya se contemplaba en la Ley de 2013.

En esto, como en lo demás, el presidente de una parte de Castilla y su comarca manchega, es declarativamente vacuo, abundoso y contumaz en inconsistencias.

Pero en definitiva, lo que su cobista expresa en los poco menos de diez mil caracteres –uf, qué pereza- del opúsculo laudatorio, al tiempo que bastante farragoso, es su desaforada emoción porque el retrogreso urbanístico de Toledo es y seguirá siendo un hecho. Felicitándose de que a raíz de esa ampliación de la ley, todo nuevo plan de ordenamiento urbano y de edificación para mejorar la vida ciudadana y corregir los errores del pasado se vean cada vez más frustrados –entiéndase la ironía-.

Sin embargo, debo de reconocer que don Antonio, sin querer, acierta admitiendo la redundancia normativa y la desgraciada fatalidad cuando, traicionándose, precisamente afirma que “en Toledo la zona de protección del paisaje ha condicionado su desarrollo urbanístico”. Sí señor.

Nada más cierto. Ahí tenemos los efervescentes resultados: un secular y caótico subdesarrollo urbano, una ciudad atomizada, inconexa y difícil de vivir cuyo centro histórico y aledaños han quedado fosilizados como un inmenso cadáver de piedra y un yacimiento arqueológico para deleite de una élite contemplativa.

A pesar de esa triste realidad, según Zárate, el anuncio presidencial “no podrá despertar mayor entusiasmo por parte de la ciudadanía de la región y de sus actores económicos, al ver asegurados los valores del paisaje, en su doble vertiente naturales e históricos, y no sólo como elemento fundamental del patrimonio y de identidad colectiva, sino como oportunidad para el crecimiento económico ante proyectos incompatibles con los valores del paisaje y el patrimonio”, y añade, “los amantes del patrimonio y quienes se dedican al estudio y difusión de sus valores, no se pueden sentir más satisfechos”.

¡Qué bien habla don Antonio!, casi como esos políticos que ellos solos se arrogan singular clarividencia y capacidad de expresar el contento de toda una sociedad entusiasmada, a la que un servidor, al parecer, debiera pertenecer. Pues no señor. No sirven grandilocuencias ni apelar a sentimentalismos para disimular bucólicas obsesiones ni falsedades anticuarias –quizás también resentimientos- adscritas al toledoplanismo, es decir, al ultra proteccionismo –talibán- inmóvil y bostezante de eruditos y coleccionistas entelarañados.

Hablar de paisaje como si fuese algo estático, sacro e inamovible es, o ignorar la realidad histórica o querer engañar al personal comprometiendo su futuro.

Porque para que la Ciudad fuese un ente útil a la vida –característica radicalmente fundacional- fue siempre necesario transformar lo precedente conforme a los tiempos. Así sucedió secularmente en Toledo: la catedral se levanta sobre la mezquita aljama y esta a su vez sobre la basílica visigoda y quién sabe…

La lista sería interminable si, retrocediendo, indagamos cada edificio, cada manzana y paisaje urbano hasta evocar tiempos anteriores o posteriores a romanos y visigodos.

Es obvio, no encontraremos apenas nada que no haya sido modificado, sustituido o renovado. Calles, foros, monumentos e inmuebles que aparecen y desaparecen, que se abren o cierran, alturas que crecen, parajes, plazas, palacios, viviendas y patios que se amplían o fragmentan, que cambian de uso, propiedad, fisionomía y estilo. En fin, lo que de común sucede en una ciudad viva que, como ente orgánico se adapta a la necesidad que cada momento histórico requiere o prescribe.

Esto no significa la renovación o sustitución indiscriminada de cuanto existe, pero sí la imperativa necesidad de repensar, sacrificar o modificar con inteligencia alguna parte, para que el latido de la vida continúe.

MATAR AL PADRE

Sun, 20 Oct 2024 06:17:36 GMT

MATAR AL PADRE

“Matar al padre” es un concepto aforístico o metafórico empleado retórica y recurrentemente en psicología para señalar el momento o proceso en el cual un hijo, llegado a una cierta edad de madurez, cobra conciencia y siente la necesidad de manifestarse como adulto y autónomo respecto a la sombra del padre. Una autonomía emancipadora que, para afirmarse, requiere necesariamente la negación, siquiera simbólicamente, de la autoridad paterna.

Un profesional de la mente podría disertar varias horas sobre este fenómeno de la psiquis humana, pero valga esta escueta explicación para entender, quizás pecando de reduccionismo, el movimiento político que ha venido operando desde 1978 en España y que ahora se halla a las puertas de culminar exitosamente.

Aunque la actual Constitución contemporáneamente enterraba una época y a un cadáver que morían en la misma cama después de un suave proceso agónico, aquel hecho supuso para los socialismos una frustración.

El régimen falleció -biológica y políticamente hablando- de manera natural, y la gran mayoría del pueblo español aceptó como herencia colectiva la emancipación y sucesión en forma de transición a una democracia; de la ley a la ley, sin violencia ni revolución.

En definitiva, no fue necesario “matar al padre” puesto que él solo se murió. Pero una parte de la izquierda no quiso ver la realidad. Así que, como matar a un cadáver es una ardua e inverosímil tarea, trataron de cobrarse el ya imposible “asesinato” cebándose con la sangre del pueblo y el ataque al sistema e instituciones democráticas, identificándolas con aquel (el régimen y su jefe de estado) como continuidad de una misma cosa.

El resentimiento y el odio hacia el ser humano, la libertad y a la nación española es el cemento que ha unido a distintos partidos e ideas socialistas, comunistas e independentistas bajo esa causa común mantenida en el tiempo a través de grupos terroristas o extremidades armadas como los GRAPO, FRAP, Terra Lliure, Resistência Galega, y sobre todo ETA. Organizaciones criminales que durante décadas han causado tanto dolor y muchas víctimas, aparentemente sin éxito. Pero no es así, pues tras un periodo de violencia durísima, ahora recogen los frutos bajo el eslogan propagandístico: “ETA no existe”.

Sin embargo, lo sucedido es que se ha operado un cambio o cesión del liderazgo estratégico, para su blanqueamiento y legitimación, hacia el PSOE, partido que tras una etapa de moderación fue abandonando la senda constitucionalista tras los atentados terroristas de Madrid que lo llevaron al poder.

Ahí fue donde comprendieron cómo aquella transición regimental tranquila les privaba de su verdadera vocación y naturaleza parricida que, para realizarse, era necesario ponerse al frente de una coalición de minorías y aparentes perdedores junto a sus gudaris y criminales, para entre todos asesinar finalmente a la nación española y su constitución democrática, por heredada, incómoda e inservible a su objetivo final de alcanzar y permanecer en el poder mediante un modelo sistémico federal, socialista y republicano, inverso del actual Estado liberal, democrático, social y de derecho.

Para ello se han ido dando los pasos oportunos, cada vez con mayor aceleración. Tanta que nos encontramos ya ante las puertas del golpe definitivo para asesinar a nuestro padre, el de todos y cada uno.

SINDICATOS DEL ODIO

Tue, 15 Oct 2024 04:38:27 GMT

SINDICATOS DEL ODIO

Tenía entendido que un sindicato era una asociación de trabajadores para defender intereses laborales.

Pero resulta que no sería así. Pues al parecer existe un sindicato de inquilinos, yo diría una plataforma de la inquina, que se auto denomina de ese modo y nos da a entender que está promovido por los de siempre, o sea, el conglomerado de siglas matrioska de ultraizquierda en cuya última instancia se encuentra alojado el filo comunismo antisistema.

Por eso el gobierno no ha tardado en sumarse, nunca mejor expresado, a las reivindicaciones y protestas sobre un problema del cual es el solemne culpable. Pues de las tropecientas mil viviendas prometidas por SNCHZ, desde que llegó a la presidencia del gobierno, ha incumplido, como viene siendo habitual, el 90% de lo dicho.

Y no sólo eso porque gracias a sus proclamas demagógicas, anuncios e hipertrofia normativa ha empeorado el mercado del alquiler y nueva construcción.

En España al parecer faltan al menos 700.000 viviendas que no se construyen, de lo cual el gobierno es responsable a causa de sus políticas erráticas y contraproducentes, aunque el discurso gubernamental se funde sistemáticamente en echar siempre la culpa a los demás.

Por eso secundan con avidez a ese falso “sindicato” que señala a los propietarios calificándolos de especuladores a quienes, literalmente dicen, se ha de odiar: “Ama tu barrio, odia al especulador".

He ahí el verdadero y peligroso discurso de odio hacia un enemigo que en realidad es el pequeño propietario, pues en España el 92% del mercado de alquiler está sustentado por ellos.

Y no queda ahí. Por añadidura promueven una "huelga de alquileres", es decir, no pagar las rentas. Lo cual hace sospechar que ese “sindicalismo” de la inquina se asemeja más bien a un “sindicato del crimen”, instando al delito porque, según aducen falazmente, la Constitución Española (art. 47) les otorgaría el derecho a usurpar o confiscar viviendas, es decir, a ocuparlas o no pagar el alquiler pactado.

Así, el derecho a una vivienda digna, torticeramente entendido, derogaría el derecho a poseer y disfrutar la propiedad privada, (art. 33), y, por tanto, suprimiría la libertad, que es uno de los pilares democráticos y principios mencionados en el texto magno unas 16 veces.

Lo peor del asunto es que podría ser verosímil que eso suceda porque, tras medio siglo en vigor, los exegetas togados del taller de chapa y pintura (léase Tribunal Constitucional et alt.) ya nos van anunciando que los principios de libertad, igualdad, solidaridad…, son opinables según las perentorias necesidades del “Number One”, de sus socios, compañeros, esposa, empresarios íntimos y demás familiares.

EL BULEVAR, PÁRAMO DE LOS PROFETAS

Wed, 09 Oct 2024 04:05:39 GMT

EL BULEVAR, PÁRAMO DE LOS PROFETAS

He leído recientemente en prensa que desde el ayuntamiento de Burgos pretenden llamar a consultas a la plebe para rebautizar a ese estepario páramo urbano al que, acertadamente, llamaron Bulevar del Ferrocarril en recuerdo del camino de hierro que hasta inicios de la presente centuria pasaba por el lugar.

Pero el problema del Bulevar no es en verdad una cuestión nominal, sino ser un yermo erial para el transeúnte y una auténtica trampa vial para el tráfico rodado.

Decía Borges, con razón, que el peor y más terrible de los laberintos no tiene una forma intrincada, sino que es en realidad la línea recta, única y precisa.

Ya lo creo. Buen ejemplo de ello son los ocho kilómetros del Bulevar cuando uno comete el error de caer en la trampa. Creo que no soy el único en verlo así. Su capacidad y efecto disuasorio es sobresaliente y proverbial a tenor del escaso tráfico que se arriesga a trajinarlo.

Aun así, a pesar de encontrarnos con una moderna y amplia vía urbana de dos carriles por sentido, resulta que obligatoriamente se circula en fila india porque a derecha tenemos un carril cubierto de cemento gris que parece reírse de nosotros, siempre desierto, exclusivo para el taxi o el bus, tan ausentes de allí que uno llega a pensar que tal vez dicho carril no exista y sea sólo un espejismo producto de ese terrible y lineal laberinto borgiano del que resulta harto difícil escapar.

Felizmente, pero poco, hace ahora tres años a alguien, con buen criterio, se le ocurrió que quizás hiciera falta poner alguna rotonda a la vez que reorientar señales y semáforos a favor de aliviar el dislate, facilitando el giro hacia la huida por algún agujero de salida de esa rectilínea ratonera.

Pues he ahí que al parecer el intento fue declarado herético, porque trasgredía el sacro proyecto original, responsabilidad del lejano estudio suizo Herzog & Meuron que, aparte de no entender cómo somos ni vivimos aquí, supongo cobrarían lo suyo y algo más por proyectar esa utopía dogmática que preconiza una ciudad naif para un porvenir eco sostenible y demás carestías.

Error y vano esfuerzo. Esto es la ancha Castilla, cuya realidad no responde a las maravillas ni ventajas de la estrecha vía -o desfiladero alpino- que profetizan para Burgos desde aquella Basilea las señoritas Binswanger y Nürnberger, diseñadoras del alongado laberinto, quienes opinan que harán falta 20 años más de sufrimiento para que se vea lo bien que lo hicieron.

Así, nos tememos que, de producirse el milagroso pronóstico, muchos burgaleses que hoy lo pagan ni lo verán.

Por eso, aunque no por darle un nuevo nombre va a mejorar, propongo llamarlo el Páramo o el Laberinto de los Profetas, para conjurar que ese reloj suizo happy flower se adelante un poco, si puede ser…

UN PAR DE BANCOS

Sun, 06 Oct 2024 06:48:34 GMT

UN PAR DE BANCOS

Es un banco metálico, pero no en efectivo. Existen dos. Cada uno en un extremo de la amplia acera que se extiende por el margen izquierdo del Arlanzón, entre el agitado puente de San Pablo y la peatonal pasarela decimonónica de Bessón.

Dos bancos para sentarse como otros varios presentes en esa arbolada acera de la calle Valladolid, también llamada de la Merced por la iglesia parroquial que está allí y su convento anexo, hoy transformado en gran hotel.

Dos bancos que no llamarían nuestra atención si no fuese porque están repintados con los colores del arcoíris.

En verdad que tanto colorín resulta estridente. Supongo que será para llamar la atención del transeúnte y al mismo tiempo cursar reivindicaciones de esa manera que ahora se suele llamar “visualizar” alguna cosa. Creo que no es necesario en este caso consignar el qué. Ya sabemos que se trata de ese batiburrillo interminable de siglas en referencia a conductas o preferencias sexuales distintas de lo habitual que enorgullecen a algunos, y a otros, la mayoría, nos resulta indiferente, aunque a base de dar tanto la murga ya es harto cansino, no menos empalagoso y casi repelente.

El caso es que no encuentro razón para que un determinado colectivo, no siendo minusválidos, disponga de mobiliario público reservado ad hoc y el resto no. No sé, se me ocurre por ejemplo el ocioso grupo de jubilados supervisores de obras, o el de abrazafarolas anónimos, los pobres de solemnidad, la comunidad de donantes de sangre, los Testigos de Jehová o tribus urbanas tal que metaleros, punkarras o hip-hop, aunque si bien es cierto que estos últimos, tan amantes del rotulador y el espray, ya se reservan cualquier tipo de dotaciones urbanas, públicas o particulares, para pintarrajearlas con sus infames firmas e ininteligibles gurrapatos. Ya se sabe el dicho: el nombre de los imbéciles aparece escrito por todas partes. En Burgos son legión.

Pero, respecto a los bancos referidos anteriormente, me asalta una duda no exenta de cierta enjundia y lógica preocupación. A saber ¿Quién tome asiento en uno de ellos estará anunciando implícitamente que pertenece a alguna de las modalidades sicalípticas acogidas bajo el rosario de siglas LGTBIQ…?

O quizás, sin menoscabo de lo anterior, ¿el acto de asentar las posaderas ahí, funciona como explícito señuelo para contactos con afines en busca de algún escarceo amoroso puntual?

Como no tengo respuesta a eso, ni tampoco descubro el eureka, por si las moscas un servidor evitará poner su trasero sobre la pinturita de arcoíris, no sea que alguien se confunda de linaje y acabemos a tortas.

En fin, seguramente sea más interesante para los chicos y las chicas experimentar un momento Mercadona, aunque no sean aficionados al zumo de piña al que, por cierto, las garrapatas gubernamentales, por ser azucarado, le atizan un 21 de IVA para que liguemos más felices y comamos menos perdices.

OCHO ESTATUAS, SEIS REYES

Wed, 02 Oct 2024 05:45:08 GMT

OCHO ESTATUAS, SEIS REYES

Crónica Espolontina

Las gentes los llaman “Cuatro Reyes” porque están juntos, aunque escuadrados en la equidistancia del crucero central del Paseo del Espolón, y por eso mismo le prestan al lugar ese popular nombre.

Pero siento decirlo, haciendo honor a la verdad no hay cuatro. Allí sólo hay tres reyes. No son los Magos de Oriente sino medievales y castellanos, que de tener voz la alzarían clamando para quejarse: “¡Ay! dicen que formamos un cuarteto, pero somos trío, porque este otro no es rey ni lo fue, es el conde Fredinandus Gundisalviz”.

Su protesta tendría toda la razón y legitimidad. Ellos, según reza en cada peana, siguiendo las agujas del reloj, son: Alfonso XI “el del Salao”, Juan I “el de las Huelgas”, Enrique III “el Doliente”. Mas, el otro señor, Fernán González, fue conde, tal vez independiente de Castilla allá en el siglo IX, cuando esta aún no era siquiera reino.

Perdonado quede el dicho castizo por aquello de que la economía popular por comodidad y costumbre resuelve nombrar al todo según la abundancia de las partes.

Pero hay más, nadie crea que son sólo cuatro estatuas, pues allí mismo podemos doblar la apuesta porque aún existen en el extremo occidental y oriental del paseo, respectivamente emparejadas, otras cuatro más de similar factura, a saber: el godo Teodorico I “hijo de Alarico el del Saco de Roma”, Fernando I “el Magno”, su hijo Alfonso VI “el de la Jura” y un cuarto que tampoco fue rey, San Millán de la Cogolla.

Hacen pues un total de ocho blancas e impresionantes figuras que proceden de Madrid, de su Palacio Real, a cuyas cornisas y alta balaustrada estaban destinadas para tratar de tú a tú con los cielos de la Villa y Corte junto a un centenar de esculturas más, cada cual representando a un monarca de los reinos ibéricos junto a otras dignidades históricas que, desde la antigüedad, tuvieron algo que ver con la hispanidad, como ciertos emperadores de Roma, algún califa andalusí, santos, y también reyes o caciques de las indias conquistadas.

En fin, entre romanos, godos, moros, indios, gentiles, paganos y cristianos, conformaban un catálogo completísimo de próceres esculpidos por diferentes maestros y talleres en roca caliza de casi tres metros de altura, para ser colocados en las altas atalayas palaciegas y pudieran ser observados desde la plaza de Oriente capitalina e instruir al pueblo o, por qué no, epatar a las embajadas con tan numerosa, noble y real genealogía patria.

Pero llegado Carlos III al trono en 1759, el proyecto sin concluir de sus predecesores no le satisfizo. Así, según parece, a su despótica e ilustrada majestad debió parecerle impropio para el lugar una galería de monigotes solemnes, como del pimpampum, en las cimas del real sitio, y decidió regalar algunas de ellas para engalanar las plazas y jardines de aquellas ciudades españolas que estimó oportuno (Burgos, Vitoria, Pamplona, Toledo, Aranjuez…). Labor que concluyó más tarde su bisnieta, Isabel II.

Y aquí, en Burgos, lucen enhiestas como el primer día, tal que distinguidos centinelas, impertérritos sobre su gran podio, ahora reunidos en el noble e histórico Paseo del Espolón (Espoloncillo o paseo Marceliano Santamaría), ejemplo singular e imprescindible del bello y castizo paisaje burgalés desde el siglo XVIII.

Por eso mismo este venerable octeto pétreo y escultural conforma en el Paseo, junto a los jardines, fontanas, edificios singulares y la ribera del Arlanzón, un todo solidario e inseparable.

Todos ellos elementos patrimoniales que se integran como un conjunto indisociable en sí mismo, fruto del proceso histórico que ha caracterizado el modo de vida y cultura las gentes, la evolución urbana y particularidades de la ciudad, constituyendo para Burgos un activo insustituible y esencial para comprender su identidad pasada y presente que se debe conservar, proteger y transmitir a las generaciones futuras. Así reza el espíritu de la reciente Ley ( 7/2024, de 20 de junio ) de Patrimonio Cultural, que establece el régimen jurídico para la gestión del Patrimonio Cultural de Castilla y León.

Sorprendentemente, las regias estatuas y demás elementos que las acompañan no cuentan con la consideración de bienes de interés cultural (BIC). Algo desde luego insólito.

Pecando, la ciudad de Burgos en esto está dormida y ha quedado rezagada en cuanto a la cantidad y naturaleza de bienes declarados BIC.

Pues en el momento actual cuenta con sólo 33 bienes protegidos. De ellos la mayoría lo son desde la primera mitad del XX, y solo uno (la espada del Cid) en el presente siglo. Cifra verdaderamente exigua y obsoleta con arreglo a la actual concepción en materia de patrimonio cultural, material e inmaterial, acertadamente ampliada y contemplada en la reciente normativa.

Por todo lo dicho, sería urgente y necesario que las instituciones se pongan a la labor de incoar expediente para la declaración BIC del conjunto espolontino, quizás bajo la denominación y categoría de Jardín Histórico, sin perjuicio de los elementos singulares ya protegidos como el Teatro Principal, Arco de Santa María y Consulado del Mar, que funcionan junto al resto, hoy desprotegido, (templete, estatuario, fontanas, trazado paisajístico vegetal…) como un todo inseparable en un espacio único de extraordinario valor para el recreo ciudadano.

Una ciudad que pretenda alcanzar la Capitalidad Europea de la Cultura (2031), no puede permitirse eludir el compromiso de definir correctamente la función de su patrimonio urbano, salvaguardado los valores históricos, estéticos, utilitarios y antropológicos que lo caracterizan.

Continuará...

LA POLÍTICA YONQUI

Thu, 26 Sep 2024 06:53:59 GMT

LA POLÍTICA YONQUI

Es desesperante no encontrar las cosas en su lugar, en su sitio apropiado. Los cubiertos en su cajón, las camisas planchadas en el armario, el rollo de papel junto al inodoro, el paraguas cerca de la puerta, el reloj en la mesilla, el mando a la vista delante del televisor, el dinero guardado en la cartera…

El orden en lo cotidiano es una buena costumbre porque nos hace la vida más cómoda, y ¡cuesta tan poco el ponerlo en práctica! Sin embargo, la ausencia de orden, bien lo sabemos, conlleva un caos vital que nos desorienta e impide encontrar el oremus.

Pero vivimos una época invertida donde todo muda de lugar, incluso hacia sus opuestos. Y no porque el desorden se haya convertido en norma y costumbre deja de irritar al sentido común informado.

En el ámbito doméstico allá cada uno con lo suyo. No así en el espacio público, porque ahí el orden no depende estrictamente de cada cual, sino que es responsabilidad de quienes se ofrecieron y fueron elegidos para eso mismo.

En cada ciudad, es evidente, existen calles, plazas, jardines, paseos e incluso espacios aún sin definir que ni son lo uno ni lo otro. Ahora bien, no entender ni respetar su función orgánica en el conjunto urbano, forma parte de ese maligno espíritu invertido, que convierte a cada cosa en su distinta y contraria.

Así, en un Burgos "posmoderno", no es extraño encontrar reales plazas trocadas en almacenes de mobiliario y exclusivos bungalós por el día, desplegados en cenáculos por la tarde y salas de fiesta de noche.

O, paseos históricos, pongamos por caso el Espolón (P.º Marceliano Santamaría), que otrora fuese orgullo y delicia para el gratuito, bucólico, tranquilo y ameno deleite ciudadano, hoy invadido por todo tipo de artefactos, vallas, tablaos, fragonetas , tenderetes, mercaderes, chiripitifláuticos y farándulas que impiden ejercer, la mayor parte del año, su auténtica, simple y maravillosa función como paseo. Aparte, queda el estropicio que causa en sus estructuras y dotaciones ese estrés multifuncional impropio para el que no fue proyectado ni está preparado.

Como se llega a esto. Lo explicaré. Aquellos que –insensatamente- gestionan la cosa pública sienten la urgente necesidad de estar en un no parar por demostrar el hacer cosas para el pueblo -según dicen-, aunque no sean las verdaderamente importantes ni las que se les demanda.

Disponen para ello de una gran cantidad de recursos porque ya se los detraen abusivamente al ciudadano -a espuertas- en forma de mil tasas e impuestos.

Y, piensan: “como paga el vulgo, es justo hablarle en necio para darle gusto”, siguiendo a pies juntillas esa lógica del aplauso fácil, prescrita hace cinco siglos por el genial y prolífico Lope de Vega. Pero mal entendida o quizás no tanto, porque aquello era en verdad puro teatro.

No obstante, el “Fénix”, poseía un extraordinario talento para lo suyo, cosa extraña – ya lo vemos- en el (mal) gobernante de ayer u hoy, al cual, esa carencia de criterio, dotes e inteligencia política, le impele, quizás, a hacerse perdonar y justificar su fútil currículo e inmerecido cursus honorum de pane lucrando , desplegando toda suerte de nuevas comedias para trocar al ciudadano en un estúpido yonqui de panem et circenses .

Un desenfrenado afán por llenar de ruido los silencios, por saturar los colores con estridencias, por retorcer las formas hasta el umbral de lo grotesco, por rebosar el vaso con dionisíacos excesos, por confundir la poesía con el berrido, y, en fin, por pervertir los géneros, los tiempos y los números hacia una metafísica de la nada.

PENA DE DESTIERRO

Tue, 24 Sep 2024 05:54:04 GMT

PENA DE DESTIERRO

“Al Cid por sus cartas el rey dezir envió

que saliesse de todo el regno de Alfonso su señor”.

(Anónimo, Cantar del Cid , c. MCC)

Seguro que a muchos nos suenan aquellos preliminares del Cantar que narran cómo el rey Alfonso, airado contra el Cid, le destierra.

A pesar, en nuestro tiempo y en las sociedades occidentales, tenemos interiorizado que la prisión sea prácticamente la única o mayor pena aplicable a ilícitos que superan determinados umbrales dispuestos por la ley.

Pero esto no fue así durante siglos, donde la condena a muerte (nex, sumum, extremum, ultimum supplicium) o al destierro (exilium, relegatio, deportatio) y confiscación de bienes fueron, sin mucho término medio, bastante comunes. Aquellas penas liquidaban al reo o lo alejaban, bien bajo tierra (sit tibi terra levis) o con ella de por medio (terram inter).

Respecto a la pena capital su abolición (derogatio) o aplicación resulta ser una cuestión zanjada o en debate según en qué países.

El destierro sin embargo no parece figurar hoy en nuestras legislaciones, aunque miles de personas lo sufren.

Pensemos, por ejemplo, en España, aquellos ciudadanos vascos o catalanes que han sido penados a marchar de su tierra bajo extorsión o amenazas incluso de muerte, cuya sentencia no ha sido elevada por tribunales al uso, sino dictada (contra legem) por una parte de la sociedad civil dominada por ideologías, organizaciones e instituciones políticas incompatibles con el marco constitucional de derechos y libertades y la democracia.

Algo similar sucede en determinados países en que sus naturales han de marchar obligados bajo amenazas de distinto cariz emitidas por regímenes autocráticos, criminales y totalitarios.

Venezuela es un claro ejemplo. En la última década, al menos ocho millones han salido del país por ese motivo.

Edmundo González, presidente electo de Venezuela (28, VII, 2024), es uno de los casos (ut singuli) más recientes.

Lo indignante para nosotros de esa pena de destierro, aplicada a quien debería presidir el gobierno venezolano, es que un estado, supuestamente democrático, al otro lado del Atlántico, España, haya sido cómplice y necesario colaborador.

Pues resulta evidente que el régimen bolivariano se ha sacudido una parte del problema de legitimidad que Nicolás Maduro tiene tras unos comicios irregulares y fraudulentos, alejando de su territorio al claro vencedor con la lacerante mediación de la embajada española y un “cursi metafísico” expresidente español, comisionista, asesor y amigo del régimen chavista.

Con esto y el silencio o tibieza a la hora de calificar a aquel régimen, al tiempo que eludir pronunciarse acerca de la legitimidad presidencial de Edmundo González, el gobierno de España confirma su deriva, y quizás bastantes coincidencias en intereses comunes de corrupción política y económica (maletas e inteligencia) u otras inconfesables simpatías hacia un modelo de estado mafioso, opresor y dictatorial.

Esperemos que el nuevo plan anunciado por SNCHZ para la “regeneración democrática” inversa, en realidad no conlleve también una restauración encubierta de antiguas y medievales penas, como lo fuera el destierro, aplicadas ahora, al igual que en Venezuela, Cataluña o Vascongadas, en todo el territorio nacional a empresarios, periodistas, analistas o a cualquier ciudadano crítico y desafecto al gobierno, o a quienes osen a hablar mal de la churri de su presidente.

LA PICHONA BONITA

Sat, 21 Sep 2024 08:15:54 GMT

LA PICHONA BONITA

Las penúltimas afirmaciones del esposo de Begoña ante el comité federal para la defensa de la causa sanchista, sobre la forma extraparlamentaria en que seguirá gobernando este país, constituyen una declaración si no abiertamente golpista muy cercana a ello. Una amenaza contra el sistema, orden democrático constitucional y todo poder del estado que no lo acompañe en su proyecto personal autocrático.

Claro que, al parlamento, recordemos, ya lo cerró y amordazó en 2020, delinquiendo gerundivamente tal y como sentenció el Tribunal Constitucional, aunque tarde y sin consecuencia ni pena alguna derivada del enorme destrozo que el estado de alarma ilegal causó a la soberanía nacional, representada por la Cámara, y a tantísimos españoles para los que la inacción parlamentaria, entregada a comités de expertos espectrales, arruinó buena parte o totalidad de sus vidas, actividad y patrimonio.

A decir verdad, desde aquel primer “gobierno bonito”, post censura, la corrupción y decadencia institucional del estado español ha ido acompañada de una sarta de inconmensurables guiones melodramáticos.

Y ahora algunos nos tememos que, en uno de los próximos capítulos, SNCHZ pedirá el divorcio alegando desconocer que su esposa hubiera trasladado el negocio paterno al domicilio conyugal -sito en Moncloa-, porque su “ Pichona ” pasaba el día recibiendo lucrativas visitas de ciertos señores en un frenético y concupiscente no parar. Hoy un empresario, mañana otro y después otro, luego un rector y lo que se terciase.

De eso va la ley -o planazo- de “regeneración democrática”, convencer, mediante bravatas y amenazas de chulo que castiga, a jueces, medios y periodistas de la inexistencia de responsabilidad suya, es decir, del “puto amo” y necesario proxeneta en las perversas actividades corruptas y prostituyentes de su, presumiblemente, repudiada.

Pero también es posible que el “gran jefe” matasiete sufra una nueva crisis amnésico biográfica para lo cual (en dicho plan) declarará antidemocráticas e inconstitucionales las hemerotecas para afirmar negando, como un san Pedro, que no conoce a la Bego, que nunca se prometieron o que no existe tal mujer ni ampona cátedra.

Aunque tal vez suceda lo aún más difícil, inverosímil y extraordinario. La apoteósica intervención del simoniaco Papa, nigro legendario y bolivariano, que ahora amenaza con viajar a Canarias como activista en pro de la inmigración ilegal.

Y tal vez, Bergoglio, de paso, dará inicio a un proceso para la beatificación de Pedro Azarías, dueño y señor nuestro, junto a la mártir, santa e inocente “Pichona bonita” llena de gracia, bendita ella entre todas las mujeres del 8-M y benditos los frutos de su África Center, Wakalua…, y amen.

Así es el rollito progre. No para de servirnos ficción, actores, escenas y argumentos para hacer taquilla con total deleite de su plebe embobecida.

Y CIENTO VOLANDO

Sun, 15 Sep 2024 06:05:19 GMT

Y CIENTO VOLANDO

A decir verdad, tenía pendiente hace tiempo hacer elogio a la bicicleta, ese instrumento sencillo que viniendo del pasado es y será nuestro involutivo futuro.

Un artefacto que fue objeto de deseo para los niños del pasado siglo y leitmotiv para los célebres Zipi y Zape, antihéroes infantiles del cómic.

Sí, aunque la rueda al parecer se inventó hace al menos 5.000 años en Mesopotamia no fue hasta antes de ayer, a principios del XIX, cuando apareció el primer ejemplar rudimentario y sin pedales al que llamaron “ draisiana” , en honor a su creador Drais von Sauerbronn.

Desde entonces hasta hoy, nada como esta nueva edad de oro gracias al marido de Begoña, que detraerá 40 millones de euros del exhausto contribuyente para llenar el planeta urbano de bicicletas (la ciclosfera).

Pero nadie se haga ilusiones, porque viniendo de don Begoñez posiblemente suceda como a los célebres gemelos de tebeo, siempre reuniendo vales de piezas de bicicleta (un manillar, un sillín, una rueda…) que les extendía, engañándolos, su padre, don Pantuflo, a cambio de buenas notas y comportamiento, pero nunca conseguían completar la bici a pesar de sus buenas intenciones.

Y en verdad que para muchos, como para los Zipi y Zape, la bici es un medio imposible, restringido y restrictivo.

En primer lugar, se necesita disponer de alrededor de mil euros para adquirir una medianamente decente, tener espacio en casa, garaje o trastero para guardarla porque, ¿quién en la calle asegura hoy su destino?

Pero, además, es un vehículo no para cualquier circunstancia ni edad. Se ha de estar en forma; una indumentaria adecuada, poseer capacidad para subir y mantenerse sobre dos ruedas, pedalear, soportar las inclemencias, la lluvia, la nieve, el frio… Y, aunque ni se diga ni comente, la bicicleta es un medio peligroso. Su débil carrocería –inexistente- es el usuario u ocupante, sus carnes y sus huesos.

Es más, ¿tienen todas las ciudades las condiciones climáticas u orográficas adecuadas para que el ciclista no sufra un infarto escalando cuestas a cuarenta grados y sudando la gota tropical, o bajándolas bajo cero patinando sobre hielo sin tocar los frenos, porque en esas circunstancias de nada sirven?

Y dígannos, ¿cómo llevar la compra a casa en su “amplio” maletero? O recoger a los niños y sus abultadas mochilas.

Otra realidad silenciada es que en muchas de nuestras ciudades el carril bici está reduciendo las aceras al peatón, hurtándole miles de metros cuadrados para crear viales e infraestructuras a costa de esa abrumadora mayoría que no va ni irá nunca en bicicleta, porque no puede o no quiere.

Así que, por mucho que torturen los datos estadísticos, estamos hablando de una élite ciclista urbanita que, aunque transversal, es muy minoritaria en comparación con el resto de opciones para la movilidad o esparcimiento ciudadano.

Y ya que estamos en aquello de favorecer a las minorías, qué tal si empezásemos a pensar en implementar un carril ecuestre para ir trotando a lomos de Babiecas. O tal vez subidos en la grupa de mulas o borricos como el que hoy ostenta cargo gubernamental en transportes y “movilidad sostenible”, sobre el que se cagan cada día, con toda la razón, miles de usuarios a los que el tal jumento ministerial les hace la vida y los desplazamientos imposibles.

Ya se sabe, a caballo regalao, ciento volando.

Dedico este artículo, con mi más sincero afecto, a su inspirador, compañero, lector y amigo, Ricardo Ortega , plusmarquista en atletismo y doctor en medicina.

LA COLUMNA BLA, BLA, BLA

Wed, 11 Sep 2024 05:54:41 GMT

LA COLUMNA BLA, BLA, BLA

Como casi cualquier día leo el Diario, el de Burgos. Aunque creo que no sería muy distinto repasar el de cualquier otra capital castellana de arriba o abajo, del centro o para más adentro, porque hoy seguro que nos traen alguna maula efeméride del 11-S y otras cuestiones gemelas.

Y sucede que cada día leo el periódico “aun sabiendo que nada nuevo encontraré. Otra estúpida guerra. Un alcalde que dimite. Un vendedor agresivo se necesita”, o que el Burgos empató en casa… Prácticamente así lo expresaba allá a finales de los años setenta, “ TOPO ”, mítica banda pop-rock vallecanamente madrileña.

Personalmente ojear el periódico es un acto-rutina de cada día y sobremesa. Acudir al café de costumbre. Entre sorbos, pasar las páginas del papel prensa manoseado, que ya se encuentra bastante mustio, dócil y ahuecado por la torturadora y exhaustiva sobrexposición al escrutinio matinal de la clientela que me ha precedido.

Alguna vez incluso noto algún roto y la falta de algún fragmento o página arrancada, o que alguien lo uso de servilleta o, aún peor, no está el periódico. Ha desaparecido. Algún araña, despistado o descuidero, se hizo acompañar de él bajo el brazo hasta casa.

No obstante, no sucede a menudo y al amanecer de la tarde el Diario suele estar allí, libre y disponible en el lugar acostumbrado.

Lo agarro y comienzo con un somero vistazo a las noticias locales y provinciales, que raramente alguna y entre todas me entretienen más de cinco a quince minutos, incluidas el resto de secciones menos cercanas.

Luego le doy un repaso a la “Agenda” diaria, por ver si hay algún evento digno de pensármelo dos veces.

A continuación, paso hoja y miro el horóscopo de los incrédulos, es decir, la sección del “Tiempo” meteorológico: el que hace o hará, amablemente representado en unos recoletos mapitas con signos, nubes, gotitas y soles esquemáticos muy monos a la vez que elocuentes. Luego, mi ojo insensato acude a la “Cartelera”, tan estéril porque, aunque debería, no acudo al cine desde... Una eternidad.

Ya, por último, pliego el diario desde su eje natural hacia el reverso y busco, alineada en el margen izquierdo, la columna de contraportada de la cual cada día se ocupa en rellenar alguno de los habituales paisanos columnistas que practican variamente esa suerte de discurso breve, subjetivo, periodístico o cronístico, desplegado en menos de tres mil caracteres (espacios inclusive). Allí se divaga, opina o reflexiona en tono más o menos campechano, sobre asuntos cercanos y domésticos.

Lo más probable es que le dedique a esa columna toda mi atención e intención para fisgar lo que dicen y como lo cuentan. Interés fundado en aquello de que un servidor también usa y abusa a menudo de ese género narrativo (aquí sin ir más lejos). Si bien con menos agobios de extensión y de libertad editorial, pero siempre intentando ofrecer amenidad en la redacción con poliédrica originalidad en sus argumentos.

El que lo consiga o no, queda al criterio de cada discreto lector.

Y por esto mismo, asumiendo ahora ese papel lector, he de decir que me desesperan muchas de esas columnas en que no sucede otra cosa que el cabal topo bíblico de que “nada nuevo encontraré”. Sobre todo en determinadas fechas, como ahora, en septiembre, cuando el avezado columnista suele hacer alarde de gran pereza, muermo o singular destreza para el aburrimiento, a la vez que alguna indigencia y divorcio traumático con sus musas. Porque invariablemente y al unísono nos cuentan aquello de que “han terminado las vacaciones, bla, bla, bla, que se abre un nuevo tiempo, bla, bla, bla, que si la vuelta al cole y al trabajo, bla, bla, bla, la melancolía, la depre y el estrés posvacacional, bla, bla, bla…”

O sea, todas y cada una de las monumentales esencias de la prosaica obviedad que nadie necesita que le cuenten ni recuerden. Menos aún la pluma de quien estaría obligado a anotar al menos alguna idea original o clarificadora arrostrando el cotidiano panorama moral, político y existencial.

Pero ya han pasado diez días de septiembre y aún sigo encontrando lo que parecen ser todas una misma y sempiterna columna, como un Cristo atado a ella. La idéntica matraca e imaginería. El topo o tópico recurrente del pasado año y anteriores en cada fecha estacional. Lo mismo que en julio cantando las aleluyas del inicio vacacional, que en diciembre las recalcitrantes compras y polémicos adornos de Navidad o, en enero, los consabidos propósitos o despropósitos para el año que comienza y así continúan las mismas columnas con su bla, bla, bla, de topo en topicazo.

¡Ay! Vanitas vanitatum et omnia vanitas…

Vanidad de vanidades, nada nuevo bajo el sol porque hemos llegado casi hasta el final de esta columna sin novedad y tal vez dejando algunos pelos en la gatera y haciendo algunos “amigos”.

En cualquier caso, merece la pena rescatar del olvido aquel viejo y pesimista tema jipilondi de los TOPO que, sin ser la alegría de la huerta musical patria, mete en danza lo que aquí ahora intentaba expresar. No voy a privar a nadie que guste de leerlo y escucharlo a continuación.

¡Disfruten del “periódico”! ¡Salud y que Hacienda les sea leve!

“El Periódico”, Topo, Chapa Discos, 1978

Como cada día compro el periódico

aun sabiendo que nada nuevo encontraré

otra estúpida guerra, un alcalde que dimite

un vendedor agresivo se necesita,

el rayo parta en casa.

El primer premio acaba en dos,

nunca me toca la lotería.

Leo una crítica, pedante,

sobre un libro que va a salir.

Una mujer maltratada por su marido.

Un chiste agudo sobre el gobierno,

que nada va a solucionar.

Otra estúpida guerra, un alcalde que dimite,

un vendedor agresivo se necesita,

el rayo parta en casa.

Como cada día, compro el periódico,

aun sabiendo que el crucigrama es lo mejor,

es lo mejor..., es lo mejor...

QUIJOTES Y LAMBORGHINIS

Mon, 09 Sep 2024 09:34:33 GMT

QUIJOTES Y LAMBORGHINIS

“Hacer el bien a villanos es echar agua en la mar”, clamaba arrepentido aquel tal vez loco e hidalgo castellano andante tras recibir una soberana paliza de la chusma a quien momentos antes había liberado.

Es lo que a veces se lleva de propina quien anda justificando y liberando a la delincuencia que, ni arrepentida ni agradecida, vuelve por sus villanos fueros, no sin antes dar un merecido revolcón a su benefactor.

Nada que objetar si tal cosa le sucede al esposo de Begoña, cuando aquellos malvat que amamanta le pegan groseros puntapiés en su trasero pelado con siete rotos.

Poco que lamentar si no fuese porque esa su bellaquería la sufrimos y costeamos subsidiariamente todos: los que tienen y los que aún no tenemos ni tendremos un Lamborghini, porque la desgracia para este país es que no haya más Miura, Huracán, Espada, Islero, Urraco, Jarama, Diablo, Murciélago, Gallardo, Reventón, Aventador y Urus que, para quien no lo sepa, son los nombres de los bravos deportivos Lamborghini bautizados en referencia a toros y al toreo.

Porque desde sus inicios la respetable firma itálica ha conmemorado nuestra Fiesta que, precisamente en España esta pasada semana, el gobierno filocomunista ha vuelto a ofender, suprimiendo el premio Nacional de Tauromaquia que otorga cada año el Ministerio de Cultura dirigido ahora por otro redomado estalinista.

A propósito del arte de Cúchares , Ortega y Gasset, don José, ya nos advertía de que “La historia del toreo está ligada a la de España, tanto que, sin conocer la primera, resultará imposible comprender la segunda”.

Inquietante, desde luego, la observación orteguiana, pues de ella se desprende que si alguna vez se acabase nuestra Fiesta no habrá más ligazón ni probablemente más historia de España.

Y no me refiero a la fiesta del jaranero y oportunista albisieso , que se ha posicionado en Europa contrario a los toros , sin duda gracias al voto de muchos taurinos que lo pusieron en Bruselas , a los que ha engañado equivocándolos de fiesta. Así, las agendas d el anarco populismo y el vigente socialismo ultramontano se unen en una misma suerte antiespañola.

Por eso beneficiar a delincuentes lo mismo que votar a l villano fiestero del acabose, es poner sillas sobre albarda, y ya se sabe que toda albarda tiene su moledura.

“–Sancho, si te hubiera escuchado antes…, pero ya está hecho. Paciencia, y escarmentar”.

Decía don Quijote al final del capítulo (XXII , libro primero), otorgando la razón a su escudero que ya le había advertido de la baja condición y bellaquería de aquellos galeotes que lo apalearon a cambio tanto bien que les hizo.

LA PREGUNTA DEL CUARTO DE MILLÓN

Fri, 06 Sep 2024 07:10:37 GMT

LA PREGUNTA DEL CUARTO DE MILLÓN

Me pregunto ¿Existe en España un cuarto de millón de mujeres disponibles para emparejarse con africanos?

Es decir, dispuestas a mantener relaciones de pareja más o menos temporales o estables con personas (varones, me refiero) sin arraigo, sin documentos, sin estudios ni trabajo y muy alejados familiar, étnica, racial, idiomática y culturalmente de ellas.

Hago la pregunta porque al menos 250.000 es la cifra de afro ilegales que el gobierno ha decidido blanquear -nunca mejor dicho- y repartir a lo largo y ancho de este país. Ellos, como ya hemos podido ver y comprobar, son todos enteros varones y en edad de merecer, así que resulta pertinente y cabe preguntarse el qué y con quién.

A pesar del riesgo de excomunión/cancelación me reafirmo en la pregunta ¿Habrá en España un cuarto de millón de voluntarias “open arms & legs”?

Perdón. Sé que lanzar así al aire esa incómoda incógnita podría ser considerado delito (hoy cualquier discrepancia disidente lo es) por el solo hecho de imaginar u otorgar implícitamente una determinada preferencia o rechazo de la mujer española hacia un fenotipo humano concreto con quién habrán de satisfacer su natural y humana necesidad.

Así que, el apareamiento, sea cual fuere su modalidad, grado de consentimiento (sí es sí) o urgencia, será para esos desdichados según parece una cuestión irrenunciable de "Derechos Humanos", o "derecho a mojar" que diría un castizo.

Y para que no digan, a fin de mostrar humanidad, aporto a continuación y en positivo alguna idea para facilitar el emparejamiento masivo de manera ordenada.

Por ejemplo, organizar de nuevo aquellas caravanas de mujeres, redirigidas en este caso hacia los hoteles donde tenemos alojados y vacantes a los chicos ilegales "racializados" a pensión completa y dietas de bienvenida para comprar chucherías.

Otra, más novedosa y de actualidad, podría ser el fijar una hora de sicalipsis “black and White” en Mercadona ( mi serve il doppio senso ), donde nuestras damas porten un brick de leche o aceite de coco como guiño y señuelo de disponibilidad.

Pero advierto, dada la endémica escasez no paritaria de mujeres patrias, el varón autóctono de toda la vida queda condenado al celibato o a vestir santos con macramé y otras manualidades.

En suma, me temo que un cuarto de millón de ejemplares del llamado macho ibérico alfa, beta o gamma, habrán de dejar generosa y solidariamente su territorio libre para ser ocupado por las arrolladoras manadas del macho africano, protegido por la ética woke, ecologista y regimental.

DEMAGOMAGIA

Wed, 04 Sep 2024 04:27:53 GMT

DEMAGOMAGIA

Siempre tuve entendido, porque así se explicaba y entendía bien, que los impuestos se fijaban con una ratio superior a lo que se pudiera considerar justo como incremento compensatorio y corrector de las operaciones opacas o de “serie B”.

Con ese mecanismo de abuso indiscriminado hacia justos e injustos, más o menos se obtenía la cotización que debería pagar la actividad sumergida. Así, tácitamente, la Hacienda “dejaba hacer” al contribuyente pecador que se conciliaba aceptando que se lo cobraban por otro lado, y el justo pecaba un poquito para resarcirse de la demasía.

Ahora bien, sucede que en las últimas dos décadas el fraude fiscal se ha reducido notabilísimamente debido a las estrictas medidas normativas que se han ido adoptando al respecto y, sobre todo, las potentes herramientas informáticas de que dispone la agencia tributaria para conocer el rastro y procedencia de hasta el último céntimo que circula y dónde te tomas las cañas o con quién te acuestas.

A pesar de ello, aquel elemento -ya obsoleto- corrector y preventivo que se venía aplicando no se ha retraído en absoluto, al contrario, los impuestos se han incrementado hasta alcanzar niveles que sin duda constituyen un auténtico saqueo, expolio y expropiación encubierta. Estamos hablando de una presión fiscal que en su conjunto supera en muchos casos el 60% sobre rentas y actividades económicas, circunstancia que, en conciencia, hace del fraude un acto lícito y corrector en legítima defensa propia frente al Estado ladrón filocomunista.

Porque ahora ese Estado es el auténtico defraudador, que se jacta de no hacer magia, sino de llevárselo para colmarnos de dádivas y derechos.

“No es magia, son tus impuestos”, es el eslogan que, por cierto, lamentablemente, tiene una breve historia vinculada a un servidor.

A saber. Hace algún tiempo publicaba en este mismo foro un artículo titulado “ Riqueza mágica; escasez racional ” (29/X/2022).

Algunas de las tesis y argumentos que desplegaba en él fueron incorporados al discurso que una diputada de la oposición, economista y portavoz en Cortes, pronunció desde la tribuna de oradores. Ni que decir tiene que ella era conocida mía y contaba con aprobación para ello. Aquella su brillante intervención suscito quemaduras en el bloque ultramontano sociocomunista de gobierno. A partir de ahí -suponemos- el establo de asesores gubernamentales tiró de la vieja táctica al hacer de la debilidad virtud, pariendo el mágico eslogan.

¡Claro, qué parida! No es magia lo que se fuman y expolian, sino la corrupción política, intelectual y económica que ocultan. O sea, la parte del león que se queda el Mago chanchullero y su academia de brujos y nigromantes en el arte de la demagomagia, por la cual nos prometen una especie de pulserita vacacional con “todo incluido” a cuenta de que esos otros, la oposición inhumana y fangosa, no llegue al poder porque acabaran con la pluviosidad de millones y voluptuosidad de derechos para todas y todos, para el legal y el ilegal, para el delincuente y el paciente, para chuchos, gatos, geranios y alcornoques.

Sí, maravilloso. Sujetadme la birra y al perro, que voy; decidme ¿Dónde está esa ventanilla de los mil y un derechos y regalías tutti frutti?

El último prodigio del Mago consiste en conceder el derecho privativo a la Cataluña golpista y odiadora a decidir y quedarse con toda la pasta propia y ajena, pero sin embargo la magia hará que el resto de España goce igualmente de más y de lo mejor.

¿Eso, cómo se hace, vice Chiqui? Dime, tunanta romaní, miserable, fulera carterista del embeleco con la ramita de romero.

Y ¿qué me dices víbora, Meiga vicetiple, de ese derecho a “trabajar menos” o nada para cobrar lo mismo o aún más y “vivir mejor”? ¿No será cosa de la magia potagia?

Entonces ¿Hará el trabajador como que trabaja y la empresa como que le paga? Y, profundizando la ficción, ¿hace o hará el Estado como que te da y el contribuyente, idiota, como que recibe?

Recuerdo que un afamado torero un día contestó a ciertas críticas diciendo “yo no sé hacer como que hago”. Pero a diferencia de aquel honrado matador, creo que al frente de este país hay demasiado impostor, sobre todo uno, el Mago, actuando como que hace, pero haciendo siempre lo que no dice.

PATRIMONIO DIOCESANO BURGALÉS AD VERSUS ET INVERSUS

Fri, 30 Aug 2024 08:11:55 GMT

PATRIMONIO DIOCESANO BURGALÉS

AD VERSUS ET INVERSUS

Son ya cerca de las siete después del meridiano. De paseo por el centro histórico de Burgos llego a la castiza y jacobea calle de San Gil. Me encuentro delante de la escalinata que conduce a la antiquísima iglesia del mismo nombre.

Hoy, martes tarde, la visita al patrimonio diocesano de Burgos es gratuita. Subo la empinada escalera y entro al templo con la intención de contemplar de nuevo la obra de uno de mis imagineros y retablistas predilectos: el burgalés hispano-flamenco Gil de Siloé (c.1440-50 – 1501).

No podía ser de otro modo que este singular artista no hubiese trabajado para esta parroquia, precisamente bajo advocación de su santo homónimo, San Gil Abad.

Así fue. Aquí dejó el maestro un magnifico retablo que está instalado y da nombre a la capilla de Nuestra Señora de la Buena Mañana, la misma para la que se creó a expensas de dos importantes familias burgalesas frisando ya el final del siglo XV. Como curiosidad, está documentado que Santa Teresa de Ávila frecuentaba la capilla para rezar frente al retablo.

Quedan pocos minutos para el cierre. Estoy solo. La capilla se sitúa junto al flanco del evangelio del altar mayor. Me dirijo rápidamente hacia allá con la emoción del reencuentro con las tallas, formas arquitectónicas, decoraciones y policromías creadas en el taller de Siloé.

Pero ¡Horror! De repente me topo con una fantasmal y gótica aparición en el sentido más dramático y espeluznante de la palabra.

Menos mal que antes de escapar corriendo o desplomarme, compruebo que en realidad se trata de una congregación de maniquíes sin rostro, vestidos a la antigua.

¡Qué susto! Me tranquilizo, pero no logro comprender qué hacen ni a qué propósito responden esa suerte de estafermos colocados delante del bello retablo. Por fin, encuentro esparcido algún cartel que lo explica. Se trata de una recreación de la celebración litúrgica gregoriana en época de la fundación de la capilla.

Pasado el mal trago, me pongo mi traje de técnico en Patrimonio*, analizo, reflexiono y concluyo que, a simple vista, este no es lugar apropiado para tal performance, porque el retablo de Siloé posee la suficiente entidad, sea artística o espiritual, como para expresarse por sí solo antes que con la mediación de elementos perturbadores que, por otra parte, responden mal y confusamente a la información que al parecer deben transmitir.

Aun siendo verdad que ciertos dispositivos con función educativa y de divulgación cultural o -como en este caso- de la fe, son un valor añadible al objeto u obra de arte para su mejor lectura y correcta comprensión, no es menos cierto y protocolario que dichos recursos han de ser proporcionados, neutros y que no estorben ni se erijan en protagonistas de un espacio sacro que, como este, ha sido musealizado fuera del horario de culto.

Personalmente, tengo la impresión de que se ha pretendido mostrar con fórceps esa antigua celebración eucarística ad orientem versus preconciliar (pre Vaticano II), en reivindicación tal vez de una renovadora espiritualidad posicional de toda la asamblea eucarística hacia Dios (Deus versus), pero de manera harto aparatosa e histriónica, donde lo esencial -sin entrar a valorar su adecuación y pertinencia espiritual- queda desdibujado a cuenta de epatar al visitante espectador con fantasmagorías a escala real de mala factura, escaso rigor histórico y peor gusto.

Siento decirlo así, pero el retablo de Siloé, una de las extraordinarias piezas del templo, no merece tal baldón ni ser mero decorado escénico de opereta para superfluos aderezos litúrgicos de carnestolendas.

*Fernando Garrido es licenciado en Humanidades (historia, letras y filosofía) y técnico superior en gestión e investigación de Patrimonio Histórico por la UCLM.

AGOSTOFOBIA

Wed, 28 Aug 2024 05:44:10 GMT

AGOSTOFOBIA

Esto se acaba. Quién le hubiese dicho a Octaviano Augusto, allá entre el siglo I antes y después de nuestra Era, que el mes consagrado a su imperial persona serían esos siempre escasos treinta días en que tradicionalmente se dice hacer singular negocio en su augusto nombre: “el agosto”.

De tal modo que las vacaciones de unos son el frenético afán de otros que petan la caja, o más bien el datáfono mientras existan clientes que tengan el gusto o disgusto de restregarle su plástico bancario a quema ropa.

De todas formas, aquello, lo del agosto, es un decir. Aunque aún sea este periodo el más turísticamente agitado, no es menos cierto que el espectro vacacional y de escapadas se ha ido alargado tremendamente hasta abarcar el resto del calendario anual. Pues en los países del primer mundo el turistear es hoy una de las prioridades a la hora de gastar e invertir el tiempo feriado, puentes y demás permisos laborales.

No es extraño pues que, alertados, quienes quieren cambiar el mundo para quedárselo entero, han de poner sus mentes y zarpas a trabajar para primero arruinarlo, porque les resulta insoportable que la gente viva o viaje a su libre albedrío.

Así, ya han señalado al turismo como una de las últimas bestias negras que acechan en este nuestro siglo XXI. Por eso, rápidamente pusieron toda su maquinaria política y mediática para inocular en la sociedad la aversión y ese rechazo que se ha dado en llamar “turismofobia”, porque toda opinión que no contenga el sufijo “fobia” parecería no existir.

No obstante, dejando a un lado cuestiones semánticas, estamos ante un fenómeno paradójico por cuanto muchos de aquellos que se suman a la queja desde sus barrios o ciudades, serán objeto de esa misma protesta y hostilidades cuando hacen lo propio en otros lares. Se trata pues de una cuestión odiosa de ida y vuelta especular contra uno mismo.

Así de absurdo es, como todo lo que impregna el variado resentimiento anotado en la agenda de los malos contra cualquier circunstancia que estorbe sus desteñidas y suculentas utopías.

En este caso se trata de otra nueva creación frentista, propiciatoria para su mesiánica victoria en la “lucha final” de clases. Ahora ampliada al equipo local o vecinal contra el visitante, es decir, turista latente contra turista ejerciente o, en el peor de los casos, el envidioso ciudadano que se queda en casa contra el que sale de ella; aquel otro quizás sea el enfurruñado vecino, nostálgico, que gustaba ejercer como policía de balcón cuando la plandemia. Siempre son los mismos tontos, voceros, chivatos y esclavos a la brasa, adheridos a la causa liberticida…

Otro sí es que esos que ahora declaran al turismo una amenaza para las ciudades, el clima, la fauna, la flora y demás oráculos délficos, hablaban hace no tanto de “democratización” del ocio, cursilería empleada para reivindicar el acceso generalizado a todo aquello que, como el viajar, estaba reservado a gentes de renta elevada.

Pues ahí lo tienen, el piso de alquiler turístico, madre de todas la turismofobias, responde a ese anhelo, porque permite a ciudadanos y familias alojarse por algo menos, al tiempo que repartir dividendos derivados de su estancia con otros operadores particulares, fuera de la gran industria hotelera y hostelera. Pero además ello apunta a un cambio de preferencias en el visitante que gusta el vivir una experiencia de ciudad diferente, antropológica, alojado como un ciudadano más entre otros, convivir, cocinar, hacer la compra…

Así que si en estas fechas has sido tú uno de los afortunados en sentir clavadas en las espaldas las agostofobias de los lugareños, no desesperes porque pronto tendrás la oportunidad de venganza, que ya vendrán a recibir lo suyo allá donde moras el resto del año.

Esto es lo que siembran a diario las cadenas del régimen para mantenernos entretenidos y alerta de nuestros iguales, mientras los jefes se pegan el festín con el dinero que, mediante impuestazos, no podrás gastar de vacaciones; ya se lo quedan ellos para sus opulentas vidas, viajes, chanchullos y mantenerse en el poder con mil corruptelas.

Por su parte, la industria y propietarios particulares no desesperen ante la falta de clientes convencionales, porque tendrán asegurado un lleno absoluto con el floreciente gran turismo de pateras africanas.

Fenómeno que se anuncia como el gran negocio, el agosto de la pobreza, la okupación e inseguridad ciudadana en aquellos lugares donde antes se alojaba el molesto y salvaje turista.

Qué más quieren.

EL HOMBRE PRODUCTO

Sat, 24 Aug 2024 05:52:57 GMT

EL HOMBRE PRODUCTO

¡Es la economía, estúpido! Apremiaba un conocido eslogan acuñado, al parecer, por Clinton en su vencedora campaña presidencial contra el primero de los Bush.

Por lo que a este opinador respecta, después de casi una vida interesado por la política debo de admitir que me he equivocado tremendamente, que todos los principios teóricos y prácticos sobre los que he reflexionado son mera especulación intelectual, que nada tienen que ver con la dinámica ni el fundamento que subyace en la gestión de la cosa pública llamada política que alguien, con no poco recochineo, identifico como “el arte de lo posible”.

Al menos llegado a este punto, aunque tarde, he podido comprender que de nada sirvieron tantas idas y vueltas, cuando lo de veras sustantivo es la pasta y nada más que la pasta. El resto es accesorio, contingente y adjetivo, sin más fin que extraer, adornar y adorar al vil metal que está en la base y propósito de todo programa o acción política actual.

Eso es la política hoy ¡Es la pasta estúpidos! Y nada más. Admitámoslo.

Algún bobo, émulo de este que suscribe antes de su infeliz epifanía, objetará que son los avances o profundización de la democracia y el progreso o bienestar social de lo que se trata.

Vale, compro cuarto y mitad, pero sólo porque la democracia es el sistema más caro conocido, basado en un endeudamiento público prácticamente ilimitado y por ello en el que más y mayores impuestos se aplican.

Lo peor es que esa fiscalidad ha alcanzado cotas insoportables, abusivas y tremendamente injustas. Tanto que se puede considerar “expolio de estado” que convierte a la Hacienda una institución monopolística e irresistible, asquerosamente voraz que, al transgredir de esa forma los principios democráticos de derecho a la propiedad y libertad para ejercerla, estataliza de facto los bienes y el capital privado.

De otro lado, la intervención e hiperregulación de los mercados, así como de los medios de producción, educación y comunicación, introduce otro elemento corrector que viene a derogar los valores de la democracia liberal.

Y, aún existe una tercera pata que consiste en la perversión de la representatividad y mayorías democráticas, conformando minorías mayoritarias en atención instrumental a banderas y sectores sociales por razón de raza, lengua, genero, volición, credo, etcétera, etcétera.

Así es, resumiendo, como las democracias occidentales caminan definitivamente hacia un sistema hibrido capitalcomunista (¿de tipo asiático?) vehiculado por una socialdemocracia desbocada y totalizadora que, con vocación de partido único, vuelve a la casa del padre Marx, renovándole el mobiliario y las estanterías donde han colocado todas las ediciones antisistémicas escritas en el neo lenguaje de la cancelación, cuyo variado contenido está penetrado transversalmente con la dogmática de la ingeniería social contenida en la cienciología woke y su pensamiento transhumanista, ecológico-animista, cuya lectura y propaganda promete la gratuidad universal para un nuevo Hombre (el humane) con derechos infinitos y bienestares ilimitados.

En fin, alguien dijo que, cuando las cosas son gratis, en realidad el producto eres tú.

O sea, el Hombre como producto: tu vida, tu pasta y tu libertad.

DE LESA INFRAHUMANIDAD

Thu, 22 Aug 2024 05:45:03 GMT

DE LESA INFRAHUMANIDAD

Según el PACHI, ruin lacayo de las furias, han “perdido su humanidad” quienes nos preguntamos qué propósito se halla oculto tras la acogida entusiasta e ilimitada de ilegales por la izquierda radical (hoy no existe otra) que gobierna en el desenfreno esta nación virtualmente fallida.

No tenemos humanidad, porque así lo ha vociferado ese tal fulano, vicario, socio, cuando no enjalbegador de monstruos como OTGI y otros pistoleros, jubilados, lactantes o latentes, cuya prueba fehaciente de gran humanidad cría silentes malvas en cien camposantos, o también en el exilio, so pena de muerte o arresto revolucionario, lejos de sus vascongadas natales.

Son esos los pájaros y pájaras progresistas de la muerte (nunca mejor dicho) que se emplean ardorosamente en traer y atraer cuantos más africanos mejor, pero fuera de sus barrios o "países", sin decir qué quieren hacer de ellos, sino esparcirlos para que vaguen a su suerte por el territorio insular y peninsular. Eso es lo único cierto que se ve, o tal vez seamos malpensados si deletreamos N-E-G-O-C-I-O, porque ya sabemos que siempre es eso.

A partir de ahí cada cual opine, pero no es difícil imaginar quién se lo lleva, y de qué maná viven esos maromos de más o menos oscura tez, sin documentos, oficio ni -al parecer- beneficio, pero sí mucha testosterona y no pocas extrañas ínfulas “multiculturales”.

Tú, yo, él, nosotros y vosotros, asados en las hogueras de Hacienda, les damos la paga del domingo, del lunes, del martes, del miércoles... y lo que haga falta que quizás no tengan los nuestros.

Así que, si hemos “perdido la humanidad” por hacernos esas preguntas y hallar respuestas fundadas en la lógica de la fatal experiencia del día a día, silenciado, eso sí, por la propaganda regimental, que venga el gran primate pucelano a orientarnos en nuestra nueva condición infrahumana.

Aunque, por cierto, y esto es lo grave: desposeer de humanidad al adversario o enemigo es una táctica usada por todos los regímenes criminales, que son o han sido, como vil justificación previa a eliminar sin remordimiento a miles o millones de seres ¿humanos? como los que, sin ir más lejos, obran en la incontestable cuenta de resultados de todo socialismo que se precie.

Por eso precisamente constituye una gravísima advertencia y amenaza lo escuchado al sicario verbal de SNCHZ y demás loros de repetición.

Cuestión de enjundia criminal que, creo, ha pasado algo desapercibida tratándose del portavoz del partido responsable, en última instancia, de ese desafortunado, aunque inocente dicho popular “vete a paseo”, derivado de la solidaria practica homicida del PSOE, PCE, CNT et alt. que emplearon el eufemismo, “dar un paseo”, para señalar el destino del reo condenado en la checa por sus (nuevamente, nunca mejor dicho) siniestras milicias a ser fusilado, acaso por no parecerles un humano de los propios.

Si hubiera una fiscalía decente y diligente, el señalamiento de PACHI debería de ser sospechoso, tal vez, de delito de lesa humanidad.

Es verdad que en estos tiempos la dialéctica acusatoria gubernamental se hace inversamente explícita. A fin de ocultar sus crímenes y corruptelas (viven en ello) usan y aprovechan sus renovadas pulsiones ancestrales para achacárselas al otro, al que maldicen endosándole con huecas grandilocuencias los términos ultra, fango, racismo, xenofobia, odio y toda retahíla de acostumbradas cantinelas cuando lo que el ciudadano expresa es su hondo hartazgo ante el incremento real de su inseguridad cotidiana y el evidente vaciamiento de sus carteras.

LEY DE MEMORIA BÍBLICA

Mon, 19 Aug 2024 05:04:39 GMT

POR LEY DE MEMORIA BÍBLICA

Si Dios fuese socialista no hubiese creado al hombre libre ni tampoco a su semejanza, sino que, casi seguro, se hubiera sacado de la manga una comunidad de esclavos.

Más que nada por su comodidad y, en honor a la verdad, por los aparatosos conflictos que eso nos viene acarreando a ambas partes desde ese -al parecer, necesario- episodio sucedido en el Jardín del Edén hace ni se sabe.

Aquel fue el acto fundacional de la humana libertad, pero también de la estupidez, del engaño y de la mala hostia Paterna.

Hagamos por ley algo de memoria bíblica:

Se abre el telón y aparece un paraíso tipo resort con todo lujo de detalles, entre ellos un árbol que da manzanas, una serpiente y, finalmente, un matrimonio mixto (varón-hembra) heteropatriarcal formado por Adán y su costilla, Eva, que están a punto de provocar el primer altercado con su Jefe.

Este les había prohibido venirse arriba y creer que todo el paraíso es orégano. Pero entra en escena la sierpe y le dice a Eva que no sea boba, que puede tener todo lo que quiera y desee con tan solo desoír la advertencia de Dios acerca de no tocarle las pelotas comiendo las manzanas que cuelgan en el árbol del bien y del mal.

Y ¿Qué hace Eva? Pues va la tonta y se lo cree a pie juntillas. Después se lo comenta a Adán, convenciéndolo de que obtendrán la total igualdad con su Patrón, que serán dueños y señores de un bienestar más allá del empíreo en que viven hasta ahora, porque el malvado Dios es un jodido empresario capitalista acaparador, que tiene el monopolio del Mundo solo para él y no quiere repartir beneficios ni hacer justicia social y que, por añadidura, contamina como un puerco su propio Edén.

Todo esto según lo que la ha contado la bicha, quien a este punto ya habrá averiguado el avezado lector que en realidad es mala y miente como un bellaco o, traducido a nuestros días, engaña, inventa, seduce, finge y calumnia como un socialista.

Así que, crédulos, Adán y Eva se zampan la manzana como si no hubiese un mañana. Lo quieren todo y pronto, ignorando la advertencia de que su libertad no es infinita, que no pueden por sí solos respirar debajo del mar, ni volar como un pájaro, ni correr como la liebre, ni tampoco Eva puede ser Adán ni este Eva, porque la naturaleza humana no da para todo, pues lo que no puede ser, no es y además es imposible.

Pero ya se sabe, la propaganda culebrera tiene un alto poder de seducción y triunfa casi siempre a menudo sobre la realidad de las cosas y, por su parte, los designios de un Jefe cabreado son inescrutables.

Por todo ello, jodido lo tuvimos desde entonces los que llegamos después a este valle de lágrimas, los ya ocho mil millones de Caines y Abeles descendientes de la flamante parejita, porque el Patrón se pilló un rebote del copón y, usando de su derecho de admisión, nos pegó un solemne puntapié para mandarnos lejos del divino resort.

Y así hasta hoy, maldita sea la gracia, porque la bicha, mutatis mutandis, ahora se hace llamar progresista y continua con sus engaños, a veces enroscada como una arandela en el pin de las solapas de quienes siempre nos amenazan con un Mundo mejor, a cuenta de entregarles nuestros bienes, libertad y genuina naturaleza.

LA BLANCA MIRLA

Sun, 18 Aug 2024 07:13:09 GMT

LA BLANCA MIRLA

Un cuento ilustrado

Por Fernando Garrido

Érase alguna vez una bella mujer a la que él llamo Blanca Mirla, porque parecía volar.

De ella no sabía qué, cuándo ni dónde, pero siempre amanecía. A veces se la esperaba, otras menos.

A Antoine, su eventual aparición le suscitaba continuamente la inquietud de la espera ante un acontecimiento especial y festivo. Entonces, experimentaba algo así como un vértice álgido en el registro gráfico, casi plano y rectilíneo, de una vida acomodada, apacible y rutinariamente cotidiana. De tal forma sucedía que la jornada se le alegraba con expectativas inciertas, pero no imposibles, donde ella estaba, sin saberlo, como su carátula de proa, ignorante o tal vez no tanto de que alguien la pensara intensamente sin tan siquiera haberse cruzado un gesto, ni un saludo ni palabra con ella, porque para entonces tampoco nadie nunca les presentó.

Él, a pesar del tiempo transcurrido, aún recordaba bien la primera vez. Aquel prístino alborear que luego se repitió en tantas e insuficientes ocasiones, siempre en los habituales lugares de reunión y esparcimiento social. En aquella ocasión primera recibió el implacable dardo envenenado de Cupido que portaba la revelación química y formal de la existencia de un femenino ser extraordinariamente atractivo, al igual que enigmático, misterioso e irresistible.

Por eso no tardó en emprender una discreta, pero concienzuda investigación sobre su identidad y biografía. Unas veces observándola, furtivo, con mirada de espía y otras escuchando lo que algunas personas pudieran decir o contarle. Él les preguntaba con perífrasis y rodeos, guardándose de no levantar sospechas por su obsesivo e incisivo interés.

De esa forma pronto conoció su verdadero nombre, estado y procedencia, su círculo, ocupaciones y otros perfiles que se mostraban cada vez más subjetivos e imprecisos en tanto se alejaban del frío dato documental y del apunte analítico. Así, pronto la ficha estaba prácticamente completa y poco más cabía reseñar. Sin embargo, lo psicológico, se resistía enormemente a la hora de encajar siquiera algunas pinceladas precisas en el retrato de su íntimo carácter, personalidad y temperamento. En cualquier caso, su inusual y exótica belleza figuraba como principal rasgo objetivo e incontestable, no sólo para él sino para cualquiera que la contemplase.

Transcurrido casi un lustro, su inquietud aún estaba encallada en ese permanente ayer, eterno, contemplativo. Aunque, ya para entonces, él tenía la certeza de que ella sabía de su inquietud y que también notaba cierta agitación al cruzarse las miradas en esas pocas ocasiones que se encontrasen de frente, caminando por calles y jardines o en los salones de veladas y cenáculos habituales.

Algo que continuó sucediendo discrecionalmente, a capricho del destino, hasta que la blanca mirla desapareció de su vista bastante más tiempo de lo que él consideró probabilísticamente razonable.

Así que, a medida que pasaban las estaciones, su ausencia reiterada a las siempre esporádicas, aleatorias e inexistentes citas, le hizo aceptar la odiosa realidad.

Hubo de admitir cabal y racionalmente aquello que sus ojos y oídos habían visto y escuchado: ella, en todo aquel tiempo, había mantenido amistades de imprecisa naturaleza con algunos otros entre los que él no figuraba.

Tenía que aceptarlo. Probablemente le faltó arrojo o quizás confianza en sí mismo para ser uno de aquellos. Pero no, él así lo había querido siempre, dejando estar cada una de las oportunidades que se presentaron, porque precisamente en ello experimentaba colmado su deseo y aún mayor.

Ella, ahora, tal vez había marchado lejos y para siempre con aquel triste sujeto que la acompañaba las últimas semanas. Qué importaba. Quien quiera que fuese no le había arrebatado nada real. Ella era su creación teórica, una presencia y ausencia idealizadas en el goce de la mera y eterna posibilidad. Porque para él, ella era una fórmula, la Mirla Blanca, un ente pleno y químicamente puro. Pero, sin embargo, la mujer que había marchado fue sólo un soporte tangible y material, un compuesto viciado de elementos fundamentalmente impuros.

De esa forma, reflexionando ante la fatal evidencia, Antoine de Lavoisier, cerró su libro. Lo guardó en el bolso de cuero junto al lápiz y su libreta encuadernada en terciopelo azul.

Alzó la vista. Se giró. A su espalda, calle arriba, percibió el taconeo del tranco de una alegre gacela blanca. Apuró el ultimo sorbo de coñac, dejó libre su asiento del velador bajo el cielo soleado del mayo parisino y, caminando apresurado tras de ella, confirmó aquella vieja idea griega que él mismo había reelaborado: “nada, nada se pierde, sólo se transforma y cambia”.

Convencido, la siguió por los Campos Elíseos hasta desembocar en la plaza de la Concordia donde ella desapareció diluida entre una muchedumbre que jaleaba enardecida entorno a un siniestro entablado y, vociferante, le invitaba a sumarse al confuso ceremonial. Pero él no cejó en el empeño de buscar el rastro de aquella gacela sublimada al contacto con la barahúnda del gentío.

Fue en vano el esfuerzo.

Antoine, en ese intento quedó preso y atrapado por la masa enloquecida, sedienta de sacrificios. Poco a poco, a toque de tambor, se hizo un silencio sepulcral. A continuación, la cabeza de Antoine, separada de su cuerpo, rodó acompañada del chasquido implacable del afilado acero de una revolución vascular que no fue la suya.

Tras la ejecución, en trazados arabescos, una mirla blanca sobrevoló el lugar hasta que, majestuosa, se posó en lo alto del cadalso, velando con fruición para siempre otro venerable e ilustrado cadáver en la Historia.

UNA DE PERROS

Sun, 11 Aug 2024 07:38:33 GMT

UNA DE PERROS

Un relato en cuatro fascinantes actos y un no menos luminoso epílogo

Por Fernando Garrido

A punto de aterrizar, el azafato de vuelo la advirtió de que no tenía bien abrochado su cinturón. María hizo como que no entendía. Entonces, el muchacho, muy servicial, se inclinó para atárselo a la vez que discretamente la entregaba en mano una tarjetita. Ella, sorprendida, la leyó con disimulo y, desaforada, se rio como nunca.

Pero esta historia comienza un par de meses antes cuando por lo demás, María, había alcanzado un insoportable clímax de indefinición existencial. Aquella misma tarde daba un repaso nada exhaustivo a su actual manera de vivir, sorteando contradicciones cada vez más aparatosas.

Ahora se debatía en una diatriba más: el repentino desamor que sentía por Chumy, un perro de excelente raza y pedigrí; un capricho de sangre caliente adquirido apenas un año antes, gastando lo que para ella suponía una fortuna, pero que no la había colmado las expectativas, si es que hubiera podido haber alguna otra menos banal que la de adherirse a la ola de poseer en propiedad un can de compañía que, sin embargo, la estaba hurtando una libertad de la que antes no había sido plenamente consciente.

Dio la deliberación por resuelta y concluida. Lo tenía decidido. Chumy habría de salir de su vida antes de las vacaciones. Porque su amor hacia la fauna, la flora y la naturaleza entera, tenía desde ahora una línea roja trazada en la puerta del avión rumbo a un encantador hotel resort con playa privada, sala de fiestas y todo aquello que podía desear, pero donde no se admiten mascotas.

Prohibición que en un principio la resultó intolerable y zoofóbica, aunque lo atractivo del paquete vacacional y la ilusión de viajar finalmente a ese destino aplazado por algún tiempo, bien merecía la pena el soslayar algunos incómodos principios, ciertamente nunca interiorizados por completo ¡Al diablo con ellos!

En realidad, estaba hasta el moño porque había caído en la cuenta de los estúpidos postulados e imposiciones de ese pensamiento woke o green age que lava en verde, violeta y arcoíris los cerebros de una sociedad que, narcóticamente entregada al animismo, persigue la felicidad con un volver a los chozos, a la tribu y navegar contravientos en el kayak de Noé.

De eso iba, al parecer, la espeluznante nueva ley sobre, explotación, bienestar y convivencia con animales vivos, que la incomodaba como una china en el calzado desde que el Ministerio de Igualdad Transversal la hizo llegar a casa una carta en que se la informaba, advertía y después amenazaba, acerca de las normas que en adelante habría de observar respecto a su mascota.

Pues, pensándolo bien, ella no estaba dispuesta a malgastar su tiempo ni dinero en cursos de capacitación para aprender a hablar el ladri-guau-guau, ni reeducarse en lo que de repente le parecieron retorcidas extravagancias otorgadas como gratuitos derechos a los chuchos, a la vez que costosísimas y disparatadas obligaciones para sus amos.

En su actual desencanto subyacía no obstante algo de lo que deseaba liberarse de una vez para siempre: el fastidio que a diario la suponía recoger las deposiciones de Chumy en medio de cualquier acera. Una faena humillante en la cual se veía obligada a doblar la espalda, exponiendo pública y respingonamente su trasero al transeúnte. Un sacrificio impúdico para quien, como ella, siempre había tenido a gala presentarse empoderada y femenina de toda feminidad ante el mundo, pues agacharse de tal modo no estaba ni mucho menos incluido en su grácil manual de usos y costumbres.

En estas reflexiones existenciales, entre aporéticas y paraestéticas, se hallaba cuando recordó una situación algo embarazosa vivida algunas semanas atrás con ocasión de su encuentro con Raquel, antigua amiga y compañera de oficina que también gestionaba un perro, con la que había quedado para salir a pasear los cuatro en pareja -ellas y sus mascotas- y ponerse mutuamente al corriente de sus vidas, cosa que no hacían ya muy a menudo desde que María cambió voluntariamente de departamento en el trabajo. Aunque, a decir verdad, algún latente incidente sentimental del pasado había deteriorado su mutua relación.

Después del paseo decidieron sentarse en una terraza. Raquel, cerveza en mano, no paraba de hacer constantes alegatos sobre lo plenamente feliz que se encontraba desde que adoptó, previo pago, a su perro. Un pastor alemán de tres años que, según expresaba, había llenado su vida como nunca antes lo hizo ninguna de sus parejas virtualmente fallidas.

A María aquello le pareció una solemne bobada. Comparar a este lobezno bobo y jadeante con aquel encantador forzudo. Sí, el típico adicto al gimnasio sin demasiado cerebro, pero con el que su amiga estuvo haciendo músculo pasional poniéndola incandescentes las pilas, tanto que Raquel tenía en aquel periodo el rostro encendido y radiante como nunca.

O, si no, aquel otro, concejal de urbanismo del partido Progreso Obrero, que la llevó atragantada de placeres por restaurantes y hoteles de media provincia y alrededores en su descapotable hasta que, según él dijo, su esposa lo echo de menos un día para ir de rebajas y al supermercado. Pero, en las noticias aclararon después que las esposas eran dos y se las había colocado la Guardia Civil, para trasladarlo a vivir una temporada en un “hostal del estado” a pensión completa.

Aunque, a decir verdad, a María siempre le resultó más interesante el último de todos. Un lacónico filólogo de clásicas y frustrado poeta, con el que Raquel vivió por los cuatro costados un idilio en el que ella misma se vio furtiva e intensamente involucrada.

Porque María estuvo manteniendo en secreto con él una morbosa e intensa aventura. Seis meses inolvidables de traidora clandestinidad, que finalizaron tras planear una semana de escapada. Ella lo esperaba en el aeropuerto cuando recibió en su teléfono un mensaje en que el cobarde profesor se excusaba, según decía, “tras haber reflexionado en conciencia sobre la idoneidad de continuar por más tiempo el doble juego”. Así que, desapareció para siempre de la vida de ambas, sin dejar más noticia, rastro ni paradero. De eso hacía ya algún tiempo.

María, desarbolada, nunca subió a ese avión, como tampoco dejó de pensar en qué hubiese sucedido de haber viajado sola en compañía de sí misma en busca, por qué no, de aventuras de reemplazo.

Ahora había elegido para sus vacaciones el mismo destino, sin perro, quizás por nostálgica venganza hacia aquel pretérito imperfecto. Un pasado que significó para ambas amigas un velado distanciamiento, motivado por la culpa y desconfianza respectiva que, sin hacerse explícita, anidaba en cada una de ellas. Porque Raquel, intuitiva, siempre sospechó de aquella traición de María, cuyo resultado final fue como lo del perro del hortelano. Pero en aquel tiempo ninguna poseía chucho, ni falta que les hacía.

Y ahora, era tanta la pasión y prosopopeya con que Raquel describía sus experiencias con el cánido que, María, abstrayéndose por un instante, sintió un vuelco al sospechar que su amiga mantenía de alguna manera relaciones con su peludo de cuatro patas. Pero más allá de imaginaciones, en un momento dado pudo observar como Sultán -que así llamaba, Raquel, a su cánido galán- atendía fijamente a la entrepierna de su ama moviendo el rabo y relamiéndose jadeante, quizás en espera de una orden que, cumplida, le reportase algún tipo de recompensa.

Es patético, se decía, que pudiera pensar de su amiga algo semejante. Pero lo cierto es que de ahí en adelante la imagen obscena y presentida de “perro complaciendo a chica y chica harto feliz”, se la venia encima con obsesiva frecuencia. Así, cada vez que se cruzaba con cualquier perro, perrito o perrazo, tirando ansioso de sus dueñas, no podía evitar caracterizarlos como una suerte de instrumentos sexuales sujetos de una correa.

Además, sin quererlo, creía ver en los rostros de aquellas congéneres hembras un semblante de satisfacción que encubría un secreto perverso, íntimo e inconfesable. Al tiempo, la ruborizaba pensar que alguien sospechase gratuitamente de ella eso mismo que, sin embargo, tufeaba en las demás.

Aun sintiéndose tremendamente incómoda instalada en esas aviesas apreciaciones, no podía evitarlo puesto que en ello concurría el refuerzo continuo de los mensajes lanzados a la sociedad desde los medios de comunicación, normalizando e invitando a practicar diferentes formas de amor conyugal o coyuntural. Opciones aceptadas ya por muchos, no sólo como deseables, sino políticamente saludables, por ser correctoras de lo que prescribía el atávico y despreciable sistema hetero patriarcal que, según decían, había constreñido desde la noche de los tiempos las relaciones de pareja, tristemente reducidas al binomio tradicional: macho-hembra.

Pero los avances y el progreso en la época actual, venían a sanar la ceguera en se estaba acerca de lo que es la proteica sicalipsis o ambigua naturaleza sexual de cuanto ser vivo existe en la Tierra. A lo que, además, los nuevos valores civilizatorios plasmados en la reciente declaración ontológica e intercultural de los derechos zoológicos, botánicos y minerales, aportaban una inusitada libertad y variedad libidinosamente creativa entre el ser humano y la amplia gama de especies planetarias.

Aun así, María, no le veía la gracia ni sentía deseo de aparearse con otro ente diferente que no fuese varón de la especie humana, caucásico, algo más alto que ella y de aspecto agradable según su canon particular. Tratándose de alguien así, coincidente con su idealizado modelo masculino, fantaseando y haciendo de la necesidad virtud, a veces imaginó con procaz agrado la posibilidad de recibir un azote en el trasero, por sorpresa, en ese delirante instante en que doblaba su verticalidad recogiendo las horribles “cositas” de Chumy. Sería, tal vez, se decía, una especie de merecida recompensa y premio a la repugnante empresa diaria de embolsar esa suerte de croqueta blanda y caliente, foco de miles de bacterias, que tanto asco y desasosiego la creaba.

No obstante, estaba convencida de que todas sus maniáticas pulsiones, aspavientos viscerales o deseos bajo instintivos, brotaban en su inconsciente transferidas del alargado subconsciente colectivo. En cualquier caso, pudieran ser técnica y freudianamente interpretadas en el sofá de un sicoanalista. Pero no. Qué horror, no pensaba dejarse averiguar los significados de sus ocultos recovecos por un empalagoso tanguista porteño.

Total, lo suyo era como un constipado comparado con lo que cada noche sucedía en un reality televisivo que María sintonizaba a menudo con escabroso interés, cuyo hilo discursivo consistía en primeras citas en un restaurante para singles en busca de pareja, donde acudían ejemplares de toda condición identitaria y tendencias sexuales registradas en el más reciente abecedario de la revolución biológica, donde lo verdaderamente raro era encontrar un ser normal o heterosexual. Claro que expresarlo así, crudamente, podría ser constitutivo -como poco- de reprobación social y delito de odio hacia la especie involucrada.

Si de veras aquello era una muestra o fiel reflejo de la ganadería humana, María opinaba que, ya que era posible inscribirse sin más requisito que tu santa voluntad en el registro civil, habría que ir pensando en declararse amiba, esa especie de protozoo rizópodo sin cutícula y que emite seudópodos incapaces de anastomosarse entre sí. De esa forma optaría al amplísimo rosario de ventajas y derechos otorgados, por arte de birlibirloque, con arreglo al igualitarismo desigual y asimétrico, positivamente discriminatorio en la disparidad diversificada de especies, razas y géneros vulnerables o disformes.

¡Qué maravillosa condición ha de ser la de amiba voluntaria y prioritaria!

En fin, para María lo importante y perentorio era organizar sus vacaciones. En ello no cabían más vacilaciones, sino la firme resolución de sacudirse todo prejuicio alucinatorio contra su auténtico ser y genuinas apetencias vitales.

A la mañana siguiente, María, buscó el teléfono del SMACEDRH, Servicio Municipal de Atención al Conviviente con Especies Distintas de la Raza Humana.

Marcó e inmediatamente una locución robotizada le proponía una serie de opciones que no pudo retener hasta escucharlas en bucle por segunda vez. La máquina locutora formulaba, con toda seriedad, excentricidades que provocaron en María un estado de gestual hilaridad al escuchar parrafadas como: “Si tiene ya registrado el ADN de las heces de su compañero o compañera doméstico, pulse dos; si aún no ha hecho caca para efectuarle la analítica, pulse tres; le recordamos que es este un requisito cuyo incumplimiento pude ser constitutivo de una falta grave, sancionable hasta con 20.000 euros o prisión equivalente; para vacunación contra el racismo animal, pulse cuatro; para pagar una sanción, pulse cualquier cifra; para denunciar machismo etológico, pulse seis. Si desea adherirse a la iniciativa popular para el proyecto de ley sobre el matrimonio mixto humano, zoológico y vegetal, pulse almohadilla”.

Esta y no se sabe cuántas más solemnes bacaladas del género híper-tonto hubo de escuchar. Lo peor es que ella, hasta ese momento crucial en su vida en que se caía del guindo naif, no había sido consciente de tanto disparate, sino que lo había aceptado, sin plantearse el insoportable nivel de esquizofrenia, degradación moral e irracionalidad que intoxicaba cada realidad del día a día en que lo antes considerado esperpéntico o kafkiano formaba parte de la nueva dogmática normalidad que todo lo impregnaba.

María esperó hasta que la grabación llegara el ansiado final en que debía escuchar: “si su consulta no está entre las opciones, díganos cuál es el motivo de su llamada y le atenderá una operadora, operador u operadore a la mayor brevedad. Manténgase a la espera. Gracias”.

La madre que os parió, dijo María, grave y solemne.

Durante cerca de un cuarto de hora sonó, sin solución de continuidad, uno de los últimos éxitos de la Mebarak, hasta que, ya a punto de desistir, por fin respondió un ente que parecía ser un humano de verdad.

-Buenos días, disculpe la espera, dígame en qué le puedo ayudar.

-Verá, yo quisiera segregarme, independizarme, separarme o divorciarme de mi perro macho, o como quiera que se diga según la lengua inclusiva. Es decir, finiquitar nuestra relación y, antes de que me lo pregunte, le informo de que me veo obligada porque no puedo atenderlo, debido a la vulnerabilidad que sufro en mi condición minoritaria de amiba rizópoda.

¡Toma ya! ahí lo teneis, la carreta antes de los bueyes, pensó. Y continuó:

- Tenía entendido que existe un servicio municipal gratuito de gestión, recogida, acogida y adopción de PENAS (perros no acompañados).

-Sí, así es, pero para el caso concreto que me comenta ha de ponerse en contacto con el departamento de ayuda psicológica, reeducación social y conciliación familiar humano-purina. Espere un momento, le paso…

Tras unos minutos más de espera amenizados con el soniquete, “tú, uhuhuhuhuuuu, tipos como tú, uhuhuh…”, el mismo operador al aparato le contestó:

-Tiene que disculparnos, en este momento están ocupados, no la pueden atender. La llamarán en cuanto les sea posible. Para ello déjenos grabado su nombre y número de teléfono tras escuchar y aceptar las leyes generales y particulares de protección de datos… Tiene usted alguna otra consulta que hacernos.

- No, no se esfuerce… ya sé, es la hora del almuerzo y sus compañeres, paritaries e inclusives, deben echarlo de menos en la cafetería, vaya usted y les saluda de mi parte, que ya entiendo que me llamarán después de sus gástricas ocupaciones…

El operador hizo como si no hubiera escuchado el dardo que María lo lanzaba.

- Procedo a ponerle la grabación. Gracias por su atención. Que pase un feliz día.

A continuación, escuchó una retahíla inacabable de cláusulas idiotas, ininteligibles y, sobre todo, repelentes al sentido común. Todo a mal fin de proteger supuestamente no se sabe el qué ni a quién. Lo que sí era seguro es que la administración lavaba sus zarpas y que, no obstante monsergas, los datos quedarían registrados y quizás sirvieran para engrosar la base de datos o lista negra de la Gestaperro, donde quedan anotados aquellos ciudadanos sospechosos de conducta antisocial por rehusar de sus mascotas.

¡Que les den!... Su paciencia había llegado al límite. María colgó el teléfono antes de que finalizara el insoportable rosario leguleyo. Además, visto lo escuchado, ya no deseaba recibir ninguna llamada ni recomendaciones de un psicólogo social, ni de cualquier proceloso trabajador animalista invitándola a reconsiderar su decisión. Era lo que temía que sucediese antes que después. Por tal vía no llegaría a ninguna parte, es decir, a reservar a tiempo sus vacaciones.

Pero aún no tenía un plan B.

Durante un par de días le estuvo dando vueltas al asunto. Lo malo es que cada opción que se le ocurría la creaba dispares conflictos de conciencia. A veces se decía “soy un monstruo” mientras miraba a Chumy, disimulándole su propósito emancipador como si él pudiera estar al tanto o sospechar las intenciones de su dueña. Aun así, se impuso un cordón sanitario contra el sentimentalismo, sirviéndose deliberadamente del desagradable recuerdo de los infaustos momentos diarios en que se veía impelida a colocar su sagrado pompis a noventa grados de la vertical.

Atardecido, sonó el teléfono. Se trataba de Raquel, nunca peor ni más intempestiva. La retaba, o así le pareció, a dar otro paseo acompañadas de sus peludos.

María trató de poner escusas, pero la plasticidad transigente y acomodaticia de Raquel la desbarataba cada intento de zafarse. Así que al fin claudicó por obligada educación antes que ponerse grosera, que es lo que en realidad le pedía el cuerpo.

Bueno, se dijo con estoicismo, cuanto antes mejor. Quizás más adelante ya se hubiese desecho de Chumy y tendría que darle explicaciones sobre los motivos de su separación canyugal.

Quedaron para el día siguiente a tomar café en un quiosco perfectamente equidistante de sus respectivos domicilios, para practicar el igualitarismo perimetral simétrico en la ciudad del todo a diez minutos. Después irían caminando la perpendicular de ida hacia el parque Anubis. Célebre lugar donde habitualmente acuden perros acompañados de personas a socializar bajo la advocación del caniforme dios egipcio.

Aquel parque había sido de siempre la “Rosaleda de San Antonio”, hasta que sustituyeron el nombre, entre otras razones para descristianizarlo y liberarlo de toda nota machista. Porque era tradición antigua que las damiselas acudiesen al lugar, convenientemente acompañadas, para buscar novio o encontrarse con el prometido. Costumbre que ahora caía bajo clasificación de abominable herejía del tipo “heteropatiarcal” en la Ley de Memoria Feminista & LGTBIQ.

Sea como fuere, a María, después de su epifanía liberadora, aquel parque le suscitaba ser un desfile de horteras de perrera, al que se acudía más que otra cosa a ligar aprovechando el desinhibido acercamiento entre los canes para hociquearse sus traseros y zonas pudendas. Conducta a partir de la cual, los amos, en plan imitativo, hacían de reojo algo similar, aunque más hipócritamente incivilizado, para después entablar conversación con desconocidos acerca de las cualidades de sus chuchos, pero con propósitos que iban más allá del natural e instintivo impulso olfativo de sus mascotas.

Es más, las malas lenguas decían que eran muchas y muchos los que habían comprado un cánido sólo por ese motivo, tras fracasar con otros métodos de apareamiento naturales o menos sofisticados.

Esto no era en absoluto producto de la imaginación de María, que conocía, como cualquiera, la acre realidad de la leyenda urbana contemporánea que señalaba hoy al parque Anubis, como ayer a la Rosaleda San Antonio -“rollaleda”, que decían los castizos-, lugar para encontrar rollo. O sea, todo igual, pero más farisaicamente perverso.

María, cada vez más desatada en su ansia de autonomía y ruptura con lo establecido, llegó a la cita con casi media hora de retraso. Se disculpó vagamente, aunque a Raquel no pareció importarle porque mantenía una animada conversación con una señora sentada una mesa contigua, con la que ponía en común la admiración hacia sus respectivos cuadrúpedos. María tomó asiento y trató de integrarse en la charla con aquella mujer, propietaria de una bolita de pelos con chaleco y un quiqui en lo alto de lo que apenas se adivinaba como el cráneo de una ratita de tómbola, a la que tan cabalmente llamaba Filfa.

Allí se andaban cuando irrumpió por la acera, delante de las mesas del quiosco, una joven con las mejillas entumecidas que llevaba de la mano una correa en cuyo extremo sorprendentemente no estaba el pescuezo de un perro, sino que arrastraba a una pequeña corona de flores artificiales.

¿Era real o estaba sufriendo una alucinación? María quedo perpleja. Era como para salir corriendo de espanto. No daba crédito a aquella aparición casi fantasmal, genuinamente surrealista.

Lo cierto es que a la nena sólo le faltaban unos polvos de arroz en el rostro y el iris seccionado por una cuchilla para resultar protagonista de una escena, quizás descartada e inédita, del buñuelesco film, “El Perro Andaluz”.

Raquel, al verla, emitió un profundo ¡Ay, Dios mío! ¿Qué ha pasado?

Al parecer la conocía. Conmovida, se lanzó inmediatamente hacia ella y, deteniéndola, la preguntó por Tobías, a lo que la chica rompió en sollozos y lamentos.

-Tobi, ha muerto ¡me lo han envenenado! Ha sido un asesinato.

- ¡Nooo, qué horror!

Mientras esto sucedía, Filfa, Sultán y Chumy tiraban de sus cintas para acercarse a olisquear la corona. Raquel tratando de tranquilizar a la chica la invitó a sentarse con ellas para escuchar bien lo sucedido.

La muchacha, destrozada, tomo asiento. Para sosegarla, pidieron un té ecológico sin huella ni querella de carbono, a partir de lo cual se desahogó ampliamente relatando las circunstancias del inesperado óbito de su Tobías el día anterior.

Al parecer el animalito ladraba por las noches y tenía en vela al vecindario. Aunque, según su desconsolada dueña, eran los vecinos quienes no entendían que esa actitud venía provocada por las malas vibraciones la ciudad, el edificio y la acomodada la vida de sus consumistas moradores, que herían la moral de Tobi, un ser extremamente sensible, que reaccionaba con ese modo particular de protesta que para los perros es el ladrar o aullar en el silencio de la oscuridad cuando todos duermen.

Así que, presuntamente, algún insomne patológico y vengativo había proporcionado al animal una dosis letal de anticongelante para automóviles, estratégicamente vertido en una de esas palanganas de acero inoxidable, que normalmente se colocan a las puertas de cualquier lugar con el piadoso afán de dar de beber al perro sediento.

El examen efectuado por el veterinario de cabecera y la autopsia del forense de la SSA, Seguridad Social Animal, había sido clarificadora y concluyente: fallecido por envenenamiento. Ella ahora venía de participar una rueda de prensa junto al responsable facultativo y policial de canecidios, y de asistir luego a una tertulia con opinólogos, en una cadena local, donde habían debatido sobre la necesidad de reestablecer la pena de muerte revisable (sólo póstumamente) para delitos similares. En este momento, les dijo, que ya se dirigía finalmente a poner la correspondiente denuncia en comisaría, a fin de que se investigara entre los vecinos para esclarecer los hechos y detener al depravado.

María escuchaba estupefacta; le resultaba evidente que aquella chica estaba algo desequilibrada de fábrica. Su expresión boba, ademanes zombis y el modo en que narraba los acontecimientos, así lo daban a entender. Pero más allá del extravagante duelo con corona de flores atada a la correa de su difunta mascota, el relato le interesó en el punto que le aportaba una valiosa sugerencia técnica que ella desconocía. Es decir, algo tan corriente como el líquido azulón que ella misma tenía en el maletero de su coche, para reponer en el caso de que una lucecita roja del tablero de mandos se lo indicara, resultaba ser una sencilla y expeditiva manera para acabar con el insomnio de todo un vecindario. Algo así como una especie de “valium social” a beneficio del descanso de la comunidad.

Con esa idea criminoide dándole vueltas, el paseo por el Anubis se la hizo inusitadamente corto. Embargada, le reconfortaba imaginar que tal vez encomendando los tusos a su homólogo, el dios egipcio, hubiese para ellos una placentera vida de ultratumba. Quién sabe…

III

No, María no consentiría jamás convertirse en una asesina, lo tenía claro. Por eso, preventivamente, decidió indultar a Chumy y explorar otra salida a su problema antes que cargar en su conciencia un vil envenenamiento que podría arruinarla la vida si fuese descubierta y, además, de no ser así, la supondría muchos gastos e inconvenientes con arreglo a la hipertrofia normativa vigente: informe veterinario, certificado de defunción, incineración y seguro que cualquier otro tramite inesperado.

Desayunando, recordó haber visto alguna vez en un periódico semanal anuncios donde particulares ofrecían mascotas en venta o regaladas a quien quisiera hacerse cargo - ¡Que infelices!

Buscó por casa uno de aquellos periódicos para tomar nota. A continuación, marco el número de teléfono para contactar con el departamento de clasificados y dictar el anuncio por palabras en la sección de obsequios y mascotas. Después hizo lo propio en internet, en un portal de compra-venta e intercambios entre particulares. El anuncio en ambos casos rezaba algo así: “se regala joven y precioso can de raza… por no poder atenderlo, llamar al tel. …”

Ahora sólo quedaba esperar a que apareciese un nuevo esclavo para Chumy, que la reemplazara en adelante por siempre jamás.

A medio día recibió la primera llamada.

– Es por lo del perro. He visto su anuncio y podría estar interesado en quedármelo, pero ya sabe cómo están las cosas…, no sólo cuidarlo y mantenerlo, sino sobre todo ese embrollo normativo que supone hoy en día un esfuerzo del copón… Mire, yo, si nos entendemos, me lo llevo por cien euros de propina por recogérselo. Tenga en cuenta que vivo en la otra punta de la ciudad.

María no podía creerlo ni imaginar que la pidiesen cien pavos por llevarse un bellísimo perro de regalo. Indignada, colgó el teléfono. Además, pensó, quién la aseguraba a ella que aquel caradura no dejase a Chumy abandonado inmediatamente en el portal, llevándose el propinazo by the face ¡Qué jeta!

La siguiente llamada tenía una voz difícilmente distinguible, entre masculina y femenina. A duras penas se entendía. Emitía palabras como: “quielo”, “pelo”, “pelito” … Tras un minuto de confusión, María, llego a concluir que su interlocutor era asiático. Un chino que probablemente quería comerse a Chumy. ¡Ni hablar! No estaba dispuesta a regalar un pivonazo de can para que acabase asado en un wok como si fuera una grosera pularda.

Sintió cierta naúsea recordando la última vez que visitó un restaurant chino. Quizás la sirvieron en plato a la mascota de otro perfectamente embalsamada con aceite de palma, salsa de soja y generosa guarnición de pimiento, cebolla y arroz, mucho arroz. Con reflujos parasimpáticos de aquel recuerdo sobrevenido a su esófago, hizo aún varios intentos de terminar amistosamente la caótica conversación, hasta que, saturada, se vio obligada a disparar como Clint Eastwood revolver en mano, un grave y sonoro, “Sayonara baby, bang, bang…” y liquidar el indigesto asunto oriental.

A la tarde recibió otra llamada. Una chica muy alegre y entusiasmada le preguntaba si Chumy aún estaba disponible y, a continuación, toda una batería de preguntas acerca de su look, aspecto y características. Pero no satisfecha, le pidió a María que si disponía de un book fotográfico o podía enviarla algunas imágenes para hacerse idea.

-No, no es posible, encanto. No quiero tener problemas. Ya sabes que la ley de protección y privacidad sanciona duramente por difundir imágenes de menores, humanos racializados y también mascotas. Las cosas están así, qué le vamos a hacer.

La chica se hizo cargo de tal inconveniente y continuó interrogando a María. Hasta que formuló, con indisimulada avidez, la pregunta clave y fundamental que iba buscando: ¿Está entero o castrado? María, ante aquello sintió tanta repugnancia que mintió, respondiéndole en plan pedagógico que Chumy era un can eunuco, como el perro de San Roque, porque eso mismo se lo habían cortado. Entonces la voz de su interlocutora bajo de tono para decir: “qué lástima, yo necesitaba un buen reproductor, de todos modos, gracias…”.

Una hora después, la llamada de otro número no identificado en su agenda de contactos. Se trataba de una anciana señora preguntando si tal vez Chumy fuese el perro que la había desaparecido unas semanas antes.

-No señora, lo adquirí en el mercado legal, en un conocido pet shop de un centro comercial, nuevecito y muy cachorrín, con su chip digital, identificador de ADN, certificado de nacimiento, árbol genealógico, libro de familia, cartilla de vacunación, testamento vital y todo lo demás, aunque todavía si lo adquiriera hoy eso sería poco. Lo siento de veras, créame que desearía tanto como usted que fuese su perro, pero no, no lo es. Buenos días y siga buscando.

¡Jopé! no quería ni pensarlo. María se malició lo peor respecto al paradero de aquel infeliz canido, quizás en el chinesco fogón de un sonriente chef amarillo…

Al rato una nueva llamada. Esta vez un varón con una seductora voz y mucha educación, aunque algo impostado. Enseguida María dedujo de sus palabras que el tipo en realidad no quería al perro como tal, sino que con la excusa de que se lo enseñase buscaba quedar con su dueña entre la arboleda y el verde follaje del Anubis, para darla una vuelta a ella bajo la amantísima advocación del canino dios.

María, irónica y mordaz, le advirtió que si aún desconocía que en ese parque se había decretado una alerta sanitaria de plandemia, porque la gente estaba contrayendo un peligrosísimo virus venéreo, así que prefería no hacer tratos con personas que rondasen el lugar.

- Tenga cuidado. Le aconsejo que se abroche las ingles y encomiéndese a la estampa del Tenorio, don Juan… Tanto da lo mismo que igual.

¡No te jibia, el sátiro fulano…!

María empezaba a desesperarse viéndose mermada, a medida que recibía llamadas, su ya maltrecha confianza hacia el ser humano. Comenzaba a dudar seriamente de la efectividad del anuncio, cuando la llamaban de nuevo.

- Buenas tardes, es por lo del perro. Verás, soy profesional especialista en retirar mascotas no deseadas. También me ocupo del papeleo y demás tramites que son necesarios, todo por menos de lo que te cuesta el mantenimiento de tu animal a lo largo de un año.

Su prosodia y tono de voz la recordaba a algo o alguien. María estuvo a punto de colgar el teléfono. No podía creer que la pidieran otra vez dinero por llevarse un ejemplar de perro de categoría categórica. Pero, en vista del fracaso de lo precedente, se contuvo. Pensó que quizás, aunque insultante, la solución estuviese irremediablemente ahí. En definitiva, se sentía decepcionada y agotada. Tenía que llegar a tiempo. Ahora se trataba de ser práctica y acabar de una vez, sin soportar más estúpidos sainetes a cuenta del maldito anuncio.

- Dígame, cuánto supone, que no tengo ni idea…

María quedo sorprendida al escuchar de su interlocutor resabios de avezado contable desplegando un desglose tan amargo, aunque aparentemente real y preciso.

- No me lo puedo creer ¡Joroba! No había echado cuentas. Entonces ¿Cuál es su precio? Dígame.

- Mira, me caes bien…

¡Habrase visto el perdonavidas este!, pensó, y por segunda vez, María, sintió deseos de mandarlo al guano, pero lo dejó continuar.

- Sólo te cobraré la mitad de la carga que soportarías por el mantenimiento de tu animal de aquí en un año. Tú verás. Lo tomas o lo dejas. Mi oferta estará en pie hasta final de mes. Piénsalo, pero si me confirmas ahora te hago un diez por ciento.

- Y ¿Qué sucederá con mi perro?

- Eso es enteramente cosa mía. Soy profesional. En ningún caso puedo revelar esa información para evitar situaciones ulteriormente desagradables. Además, tendrás que firmar un documento de donación con algunas cláusulas, entre las cuales está la renuncia expresa a conocer el destino de tu ex mascota, ni reclamar en el futuro la filiación ni la de su descendencia o su eventual patrimonio. Pero no has de preocuparte en absoluto…, es un mero trámite que nos protege a ambos.

- Mmmm, déjeme un momento… Si le digo más tarde ¿Me sigue haciendo el descuento?

- Bien, lo haré sólo por esta vez, pero tendrás que decidirte hoy.

- Vale, de acuerdo, lo daré una vuelta… ¿Llamo a este mismo número que me aparece aquí?

- Correcto, quedo a la espera.

Tan sólo una media hora más tarde se produjo esa llamada que, en última instancia, representaba para María el pasaporte hacia el paraíso imaginado.

Sentada en la butaca del Boeing 737 de Aerolíneas Argentinas, con destino al paraíso aplazado, María, reflexionaba acerca de su vida anterior. Se felicitaba de cómo el desprenderse de Chumy había significado, más allá del hecho emancipador en sí, un punto de inflexión a la vez que un reencuentro inesperado.

La divertía imaginar el momento en que Raquel habría recibido en casa el perro que había adquirido animada, sin duda, no tanto por su precio chollo como por sus cualidades masculinas. También intuía que posiblemente habría algo de sorda envidia al elegir un ejemplar idéntico a Chumy como segundo macho. Pero lo que más le suscitaba curiosidad era cómo habría sido el momento de descubrir que se trataba en realidad del mismísimo.

¿Qué estaría pensando ahora de ella? Aunque quizás no hubiese sucedido así.

En cualquier caso, volando sobre el océano a once mil metros de altura, no dejaba de rememorar tampoco el instante en que él apareció puntual a domicilio para recogerlo y resolver el asunto de aquella forma. Ahora estaba sentado a su lado, junto a ella, con el brazo sobre su hombro.

-Así que, después de aquello, no sólo nos dejaste plantadas, sino que también abandonaste tu actividad docente para dedicarte a la retirada de perros no deseados. Entiendo, desde luego, que no quisieses continuar dando clases desde que os recortaron la libertad de cátedra para que exclusivamente atendierais las directrices del Ministerio del Nuevo Humane. Pero jamás hubiera caído en la cuestión de que ayudar a las personas perradictas fuese una ocupación tan lucrativa y necesaria. Labor que además te honra. Eso sí, me asustas cuando dices que esto no tiene solución, que las ciudades serán enteramente de los perros y demás especies dentro de una década; que está cambiando el actual modelo de familia hacia otras formas como el cániarcado fluido y esas otras modalidades que ni me atrevo a pronunciar.

-Así es, encanto, no tengas duda, aunque nada se diga, existen informes y estadísticas ocultas que lo confirman. El propósito no está muy claro, aunque ya sabes lo que dicen del autoproclamado presidente vitalicio de la Federación Socialista de Repúblicas Populares Ibéricas, Perro Begóñez, cuyo nombre no es ni mucho menos una broma del destino ni de su madre, tampoco una frutopía, sino su auténtico karma.

-Aún no puedo creerlo, de verdad; como tampoco concibo tu casual aparición ¿Encontrarme así…, por un anuncio? Claro que quizás de otro modo no hubiera accedido siquiera a hablar contigo. Fuiste tan hijo de puta y canalla… Ya sé, no me lo digas, se te ocurrió seguir adelante hasta la consumación de, “yo me llevo su estorbo y me hago perdonar la fechoría pasada”, en lugar de decirme que eras tú y que querías verme.

Lo del plantón aquel fue muy, pero que muy fuerte. Te quisiera perdonar, pero no sé, a pesar de la carga que me has quitado de encima y de emplear la tarifa que no me cobraste por tus servicios para pagar los billetes y gastos de este viaje…

Anda que, vaya ocurrencia tan malvada la de colocar a Chumy precisamente a Raquel. Inducir a que picara de ese modo. Eres cruel. La pobre no sabe qué hacer con su vida y creo que ha descubierto en ellos su mejor perriamigo. No quiero ni imaginarlo, pero tú tienes la culpa de que Chumy haya entrado a formar parte de su doméstico serrallo. Total, ella se ha quedado con mi perro, tú conmigo, yo contigo, pero no te creas, ya veremos…

María formuló esto último con un tonito perverso e inquietante mientras leía la nota que, disimuladamente, el amable azafato de vuelo la había entregado mientras la abrochaba el cinturón de seguridad. Lo sucedido a continuación fue el preludio de una cruel venganza, y él así lo percibió si entender del todo que sucedía.

La risotada de María llegó a escucharse en la cabina de pilotos. El joven se ruborizó cuando a continuación el resto de pasajeras del vuelo la siguieron.

Con la agitación del apoteósico momento de risa e histeria colectiva previo al aterrizaje, a María se le cayó la tarjetita al suelo. Él la tomo y pudo leer lo que aquel apuesto infeliz había escrito:

“Deseo pasar la noche con usted, si está dispuesta no diga nada, simplemente sonría”.

Epílogo

Terminado el periodo vacacional, María, no se reincorporó al puesto de trabajo ni usó el billete de vuelta a Europa. Aquel país la resultó un lugar perfecto, sin agenda establecida, donde recuperar la cordura y la fe en la libertad del ser humano.

Él sí regresó, portando ciertas protuberancias en testa, pero habiendo expiado en parte su pecado original … Así que, a la vuelta, se empeñó en sustituir y expulsar con éxito a Sultán y Chumy de la vida de Raquel. Porque también se lo debía.

Respecto a aquel joven intrépido, aún hoy sigue viajando como azafato por aeropuertos, ciudades y hoteles de medio mundo, visitando a las pasajeras de aquel ruidoso vuelo AR1133 del Boeing 737.

Ah, por cierto, ninguna lo delató y, María, fue la primera agraciada, pero esa es otra historia.

MY WAY

Thu, 08 Aug 2024 06:35:47 GMT

MY WAY

Elegir liberar a Barrabás (no confundir con Barrabés) para condenar en la cruz a aquel bendito e inocente judío de Nazaret, fue la ocasión sine cuan non se hubiese escrito la posterior historia de Roma, ni del Mundo, según la conocemos hasta la actualidad.

Y tal vez no nos haya ido tan mal a la humanidad a partir de aquel fundacional y luctuoso pero salvador evento, al menos a la nombrada civilización occidental.

Otros mesías desde entonces ha habido de toda chusca condición, nacionalidad e ideología. En esta zona ya mal perimetrada del Planeta, que aún se llama Reino de España y que fuese reserva espiritual de Europa, tenemos una factoría de ese género, tan impostado que viene a darnos falsas nuevas para liberarnos del peligro de ser nosotros mismos y renunciar a la libertad con arreglo a no se sabe qué derechos históricos, invasivas solidaridades y convivencias basadas en la sumisión a minorías que, en la nueva democracia avanzada, manejan los cotarros (léase “la pela”).

A decir verdad, tampoco andamos faltos, por eso mismo de “la pela” y del delito, de Barrabases y, ahora sí, también de Barrabeses y Begóñez.

Pero atendiendo a la indigna y bochornosa actualidad, desde hace unas horas, un forajido, insigne mamarracho que calza peluca de clown, merodea en suelo español un parlamento que debería haber sido sembrado con 155 toneladas de sal marina hace varios años. No se hizo -¡Gracias Mariano, gracias Soraya!- y sigue siendo el mismo y peor lodazal, foco, sin duda paradigmático, de delitos y asiento de delincuentes al pillaje de nuestros bienes y patrimonio como nación, al tiempo que nos birlan la irrenunciable humana condición de individuos libres e iguales.

Acatar cualquier ley o norma, como los imposibles 30 Kms. hora o pagar sanciones e impuestos, hoy, en un país sometido a organizaciones criminales que se indultan y juzgan a sí mismas, pervirtiendo todo pacto político, democrático y constitucional, es, en defensa propia, para cualquier ciudadano de bien, perfectamente ilegítimo.

Hoy, jueves ocho de agosto, la investidura de un ser triste; ese Illa, Salvador, el pusilánime y lacónico tirilla que nos mentía mientras se lucraba del uso de mascarillas quirúrgicas, que camuflaba y maquillaba cifras de muertos o que inventaba anónimos comités de expertos, le costará a cada español no sólo la humillación del insulto permanente a su dignidad e inteligencia, sino, por ejemplo, el presupuesto familiar para las próximas vacaciones de verano y subsiguientes.

En fin, no digo más. Hay días en que uno se desayuna cuatro litros de café tropical y le vienen ganas de ser Harry, virtualmente “el sucio”, armado con un Magnum 44, Smith & Wesson 29, para liquidar a los malos bailando con los Pistols un macabro rocanrol.

Hoy es significativamente uno de esos odiosos días.

It´s my way, dear.

BOLA EXTRA

BAÑERA DE PLOMO

Mon, 29 Jul 2024 07:21:49 GMT

BAÑERA DE PLOMO

Es tarde de julio y domingo. En Toledo caen los 40, en Córdoba los 39, en Burgos los 34 y en Caracas sólo 27 grados centígrados ¡Quién los pillara!

Y quién estuviera allí si no fuese porque siendo español, demócrata, liberal o libre pensador, te pueden calentar con papilla de leches hasta ponerte en órbita de regreso hacia esta piel de toro que ya se perfila, a semejanza de Venezuela, como un estado democrático fallido.

Por ahora, mi frágil y castellana huella de carbono está en España repartida entre este ordenador, un ventilador y la pantalla del televisor donde tengo sintonizado el canal de noticias TVE 24h., porque esperaba informarme, pero nada dicen, sobre los abusos, vejaciones y detenciones de la Gestapo chavista, sufridas por varios políticos, observadores y periodistas españoles que llegaron a Venezuela para seguir el curso de la jornada electoral.

Nada, un silencio absoluto. En cambio, informan una y otra vez acerca de un escalador de 50 años que ha tenido un accidente practicando su hobby y ha sido rescatado por un helicóptero de la Benemérita.

Y digo yo, esa sí es huella de carbono, no la de mi ventilador…

Una llamada interrumpe el sopor vespertino. Es una amiga, tan cruelmente preocupada por el destino de los menores no acompañados que ni duerme ni come por tal motivo, no es la calor climática, no.

Trato de consolarla explicando la cruda realidad: que los tales tienen pelo en pecho como un orangután y que en los centros de MENAs hay más testosterona junta que en un cuartel de cuando hacíamos la mili con lanza (CETME).

Nada, no la convenzo porque soy un insolidario, fascista, negacionista, xenófobo y racista.

Decirme así calma su dolor. Es lo que terapéuticamente prescriben las cadenas estatales y concertadas del régimen. No hay como inventar conjurando enemigos para sedar la realidad de los hechos…

Me acuesto ¡Qué pereza!

...

Es ya mañana de lunes, 6 a.m. Consulto mi celular. Ahora en Córdoba caen los 28, en Toledo los 25 y en Burgos los 18 grados centígrados.

Mientras, en Caracas a sólo 22 grados, el millonario comisionista ZP toma un guayoyo poniendo su falsaria sonrisa de Bamby cuando, según lo previsto, el Consejo Electoral chavista acaba de proclamar unilateralmente la victoria de la represión, la violencia, la pobreza y el hambre.

O sea, que el simulacro de elecciones -como siempre y no podía ser de otro modo- les ha salido con éxito: el pueblo venezolano ha elegido de nuevo el sufrimiento a la libertad.

ZP, harto satisfecho, seguirá contando billetes en ese universo infinito que no le cabe a nadie en la cabeza (véase abajo el hilarante y sacerdotal discurso neo masónico).

¿Alguien creía que el narco socialismo de Puebla iba a dejarse derrotar por la sola voluntad del pueblo venezolano?

Pero nuestra TVE, sanchavista y sinvergüenza, destaca el noble gesto de Maduro, que declara solemnemente su respeto a las urnas con todas las armas dispuestas.

Toma ¿cómo no?

Por su parte, el silencio cómplice, cuando no entusiasta, del gobierno sociocomunista de España, nos habla de lo cerca que estamos y cómo toman apuntes, hace tiempo, de ese régimen que amenaza con baños de sangre si alguien distinto a Maduro gana las elecciones.

Vista así la alternativa (Maduro o bañera de plomo), el pucherazo es una bendición para ese pueblo que salva de momento su pellejo y, por arte del mal menor, queda justificada la desaparición de garantías, interventores, observadores, actas y demás (ya en Moncloa y Bruselas están preparando el argumentario equidistante) para perpetrar de nuevo un burdo golpe a la normalidad democrática.

EXPROPIAKUPACIÓN

Sat, 27 Jul 2024 09:19:18 GMT

EXPROPIAKUPACIÓN

A punto de cumplir un cuarto de lo que va de siglo, Europa cierra sus espacios a millones de automóviles que ya no tienen permitida la entrada en ciudades como Madrid, a la que se van sumando muchas otras.

Esto sucede a pesar de que esos autos cuentan con documentos en regla y son gravados con no menos de un millar euros/año por conceptos como: seguros, impuestos, tasas o sanciones municipales, inspecciones técnicas (ITV)... Cifra a la que se han de añadir más de un 80% de impuestos en el combustible y un 21% de IVA sobre facturas de repuestos, averías, peajes, estacionamiento, etcétera, etcétera.

Sus propietarios y conductores también están obligados a poseer una identidad concreta, un domicilio, un permiso, un certificado médico, así como conocer y respetar los cada vez más hipertrofiados códigos de circulación.

Son vehículos y usuarios condenados al desguace colectivo por las nuevas tablas de la ley que prescriben entregar todo a cambio de un aire que respirar al precio que nos marca el monopolio de la rueda irisada.

Pero ¡oh sorpresa! esa Europa restrictiva para con sus ciudadanos, abre las ciudades de par en par a miles y millones de almas menesterosas e indocumentadas.

Extraños sin patria declarada, sin identidad fiscal ni más fortuna, oficio e impedimenta que lo que llevan encima; si bien, con un celular de última generación, un día se hacen a la mar o toman un vuelo, invirtiendo una importante suma en la travesía -a veces arriesgada-, con la seguridad de amortizarla en apenas unos meses de subsidios y gratuidades en las repúblicas europeas de la gran Jauja, donde arriban merced a un reclamo solidario cuyo coste han de soportar las familias europeas, cada día más endeudadas, prisioneras del intervencionismo, el expolio fiscal del Estado y una inflación desbocada.

No se trata sólo de una invitación de las mafias asociadas a las oenegés, que operan simbióticas como proactivas y lucrativas agencias del tráfico de ilegales, sino también de los estados receptores y expendedores de migrantes, participes del negocio. Los de origen, especialmente se benefician al deshacerse de muchas bocas a alimentar, que de esa manera nunca emprenderán las revoluciones pendientes que sus países precisan para derrocar a los tiranos y salir de la pobreza y el subdesarrollo.

Así las cosas, nadie espere que el bienestar y la seguridad del europeo crezca pareja al de aquellos "sin papeles” procedentes de lugares donde el escaso respeto a la vida y las relaciones sociales se dirimen en cada caso médiate una mezcla de sharía, talión, códigos de honor y leyes de la selva. Rasgos éticos y culturales a los que no suelen renunciar fuera de sus hábitats de origen.

Ahora bien, el perverso y estéril debate recurrente sobre el fenómeno de la inmigración ilegal sucede porque precisa y redundantemente es ILEGAL.

Bastaría tener esto presente para tapar la boca a todos los políticos irresponsables que se emplean en justificar con mil argucias retóricas cualquier delito o vulneración de la ley con tal de que lo estimen estratégicamente útil a sus codiciosos propósitos de poder hacia el infinito.

Pero volviendo al buscado “gran problema” la solución está ahí, dada y aplicada hace milenios, cuando desde el primer momento de la fundación de cada aldea, cada villa, cada ciudad estado, cada república, nación e imperio, las dotaron de marcas, límites y murallas sujetas a unas normas.

En definitiva, fronteras cuyas líneas, muros y puertas fueron tan sagradas como para asignarles divinidades protectoras, pero, aunque creyentes o menos, aquellos antepasados nuestros no eran tan estúpidos como para no poner medios materiales en su defensa.

Es insólito que hoy los estados supuestamente soberanos y aconfesionales, con ejércitos profesionales e instrumentos tierra, mar y aire muy avanzados, no sean capaces de defender, siquiera disuasoriamente, nuestras aguas y territorios insulares o continentales, y en su lugar se apele embrollos pseudo-religiosos para soslayar el verdadero y único principio que ha de regir en un estado democrático: el imperio de la ley.

Apelar a los derechos humanos para justificar la violación sistemática y organizada de fronteras soberanas es hacer saltar en pedazos los marcos de convivencia pactados.

Y, por otra parte, la solidaridad o caridad obligatoria es la imposición de una nueva religión de estado que creíamos de otras épocas y latitudes, o aún peor, porque hasta hace no mucho podías ser pio o pecador, pero libre de serlo. Se trataba de una caridad voluntaria en que la mano derecha no debía saber nada de la izquierda, y el premio o castigo (cielo e infierno) se situaban a extramuros de la vida. Hoy sin embargo hemos de aceptar ser, no sólo el sujeto, sino el objeto pasivo u óbolo caritativo.

Así, lo cierto es que vivimos en una Europa confesionalmente Woke -verde por fuera, roja por dentro- en que las élites políticas improductivas se invisten de legislador moral, que conjuran y nos someten a un “progreso” consistente en quitárnoslo todo y apartarnos de ese “vicio” humano de poseer algo en propiedad (libertad).

En ese proceso, las restricciones impuestas al coche, a la vivienda, a la industria, agricultura y ganadería…, son formas de expropiación. Así como las migraciones ilegales representan, a gran escala, la okupación, usurpación e invasión de la propiedad o patrimonio colectivo de nuestra sociedad, el material e inmaterial, creado con el esfuerzo de siglos y generaciones. Una civilización que necesitó en su caminar no solo del arte, la ciencia y la filosofía, sino del sufrimiento en la guerra para defender sus principios e ideas, sus fronteras y territorios.

CONYUGADAS O MACHIHEMBRADAS

Tue, 23 Jul 2024 05:13:29 GMT

CONYUGADAS O MACHIHEMBRADAS

Mujer, muy mujer, no es. Al menos no nos lo parece, sino más bien algo chicarrón, es decir, su estilo es tirando a masculoide.

No pasa nada, si es su gusto, pues vale.

Lo chocante es que sea precisamente la directora del Instituto de la Mujer tan poco femenina y no se asemeje, en lo hetero, a la inmensa mayoría (99,999 %) del sexo al cual representa.

Eso sí, su nombre, Isabel, es de mujer y castellano; su apellido, García, también lo es.

Aparte de esto, un currículo parco o nulo, salvo poseer el carnet del PSOE y de ahí se sigue -suponemos- su avidez con los negocios usando del cargo institucional y la ideología de género para el lucro personal y de pareja.

La coincidencia es odiosa, porque de nuevo aparece en la ecuación una esposa, la de Isabel, que también practica bisnes al amparo de su conyuga, haciendo trampas para embolsarse contratos con ayuntamientos socialistas a cuenta de “puntos” tan “violetas” como los míticos billetes de 500 “pavos”.

Pero he de decir que, si Isabel no fuese otra presunta ladronzuela más, incluso contaría con cierta simpatía de quienes no militamos en el feminismo machista, por su crítica a los disparates de la “ley trans”.

Por ello, por ser “transexcluyente”, algunes le tenían a Isabel muchas ganas. Es lo que conlleva el machihembrarse con ese feminismo que, degenerando, ha extendido su “inclusive” a toda la sopa de letras LGTBIQ, a fin de ampliar los negocios de género de cama y sauna.

En definitiva, a Isabel la quedan un par de noticiarios para causar cese, porque no tiene pedro que la ladre y además la legislatura ha entrado en modo Begoña, donde ya todo pasa por esconder o remediar los pecados de la musa del gran amo de la nación.

Así estamos asistiendo a todo tipo de bochornos legislativos, argumentales o narrativos.

Pero es evidente que no hay, según repiten histéricos una y otra vez, "denuncias falsas" basadas en “bulos “y “recortes de periódico” practicados por “fascistas”.

Lo que hay, tan a su disgusto, son hechos ciertos, conocidos -menos mal- gracias a la investigación e informaciones periodísticas independientes, a partir de las cuales una organización civil ha presentado denuncia, como lo hubiéramos hecho cualquiera de estar en manos propias el frenar los abusos y el latrocinio de nuestros dineros por parte de quienes ostentan el poder y sus alrededores.

Que tales actos ahora investigados sean constitutivos no sólo de delito, sino de responsabilidades políticas, parece que también.

Pero para ello, en lo que nos queda de estado de derecho, está la labor de ese juez instructor incólume, Juan Carlos Peinado, que por hacer su trabajo a contracorriente de un régimen prácticamente bolivariano, le están lloviendo hostias hasta en el carnet de identidad por parte de la jauría gubernamental y político-mediática .

A pesar, el juez Peinado ha decidido oponer su manual de resistencia jurídica al manual de falsedades y corruptelas conyugales de ese “puto amo” que sin embargo llegó al poder censurando la supuesta corrupción de su barbado antecesor.

SNCHZ, su partido y aliados, han corrompido toda causa y verdad que dicen defender, porque en realidad están a lo suyo, es decir, a lo que se puedan llevar en cada caso.

POLÍTICA ANDROPAUSICA

Sun, 14 Jul 2024 03:43:41 GMT

POLÍTICA ANDROPAUSICA

En política actual quizás valga todo y lo peor, pero es seguro que hacer el papelón de dignísimo conduce no sólo a la melancolía, sino hacia la irrelevancia y después a la extinción.

No gobernar cuando se tiene la obligación moral –mandato lo llaman- otorgada para hacerlo, es una irresponsabilidad que además convierte en falso e inútil cualquier discurso de intenciones pasadas o presentes.

Lo digo porque desde hace al menos cuatrocientos días venimos observando cómo un partido cuando se empeña en hacerse un ovillo repetitivo, inane y caricaturesco a propios y ajenos, resulta tan llano tener éxito en el empeño como jugar con un arma cargada, apuntada hacia abajo con el índice en el gatillo y pegarse el tiro en el pie calzando un descomunal número de clown.

Y así, sin más remedio, se acaba la fiesta -o el tiroteo- fuera de pista haciéndose curas con vendas usadas que ya no sirven para recuperar las extremidades necrosadas.

Por otra parte, pretender “machadas” cuando no se está en plena disposición y nadie de los “selectos” a tu alrededor se atreve a diagnosticar una cabalgante “andropausia” conduce –en términos erótico balísticos- a gatillazos estrepitosos.

Trasladen esto a esa actitud política que consiste en no reconocer haber perdido facultades o, lo que es casi lo mismo, cosechar la mitad de la representación en Cortes, habiendo disminuido también el favor de gran parte del electorado en europeas, y seguir como si tal cosa, eso sí, prescindiendo de quienes advierten de ese mal por incómodos, inservibles o desleales.

A partir de ahí, emprender una huida retrospectiva de melancólicas añoranzas y querer subir de nuevo, megáfono en mano, al estrado cajón, para brindar con sildenafilo por los viejos tiempos, como si nada hubiese pasado.

Pero sí, ha pasado, y en ello quizás los mejores se quedaron arrastras, tendidos por el camino. Y ese partido, que supuestamente se situaba en las antípodas de quienes gobiernan a golpes, tiene hoy, sin embargo, ya más parecidos psicológicos y cosméticos con algunos de sus contrarios, que diferencias ideológicas.

Contar inmigrantes en oscuros anocheceres del alma, como aquel que cuenta borreguitos en la tórrida y tropical "noche toledana", puede resultar un buen estupefaciente para el insomnio de caudillos fallidos y adormecer a incondicionales en el seno de un Morfeo “ultra” putinesco para ser finalmente tragados en las fangosas tinieblas de aquello que los enemigos dicen, pretenden y necesitan que seas.

CUANDO NOS CRECEN LOS HERMANOS

Thu, 11 Jul 2024 14:48:07 GMT

CUANDO NOS CRECEN LOS HERMANOS

Suele decirse que a un clavo lo saca otro clavo o a una chapuza la tapa otra. En ello estamos. A una esposa con la de otro, a un hermano con el de otra, a un músico vende humo con un músico que agota localidades… A un Azagra, David “el hermano”, con un Nacho Cano el de “Mecano”.

Pero a Nacho Cano, lo conocemos bien por sus maravillosas composiciones e interpretaciones; por su buen hacer y esfuerzo como productor o empresario de éxitos musicales extraordinarios.

Del otro lado, a David “Azagra” no se le reconoce aun siquiera por algún que otro estrepitoso fracaso que cosechó dando la nota. Aunque su abultada fortuna y patrimonio, empleos públicos, absentismo laboral y destreza para evitar a la hacienda pública, dan mucho el cante tratándose de un íntimo pariente del amo de la nación.

Pero el pequeño de los Sánchez se azagró, no se sabe si en el intento de camuflarse o dotarse de un apellido de más relumbrón artístico. Aunque a decir verdad “azagra” parece ser sustantivación del verbo “azagrar”, que dicho de las ovejas o de las cabras significa ir una tras la otra por la senda marcada.

Bromas del destino aparte, el caso es que la música del régimen ya suena a cutre pachanga policial, cantando por bulerías en los medios de propaganda sincronizados, que efectúan detenciones programadas en Madrid para tapar los registros judiciales al músico más vago y jeta del país, conectado en la Diputación de Badajoz.

Contra Cano se han empleado métodos de una verdadera stasi que corrobora que vivimos tiempos de una perversidad moral inusitada, con un gobierno dispuesto a amordazar y encarcelar -plan de regeneración democrática mediante- a todo disidente de la verdad oficial.

Por otro lado, el intimidante despliegue policial del pasado cinco de julio alrededor de los juzgados de Plaza de Castilla, demuestra que todo el aparato del Estado y los medios de regadío intensivo, han sido puestos al servicio de esa doña cátedras "la descuidera", a la que ahora llaman “España y sus instituciones”, que acudió al evento en loor de clandestinidad y argucias, escoltada por doscientos policías, helicópteros y drones que, al parecer, no vigilaban su improbable fuga, sino que actuaban de matones de su esposo a cargo del contribuyente.

Así, mientras están locos por jorobar toda la buena música que se toca en la capital, los hermanos le crecen al régimen o, lo que es lo mismo, a don Pedro Sabiniano Gómez Azagra, al que también le crecen las narices y las esposas (anfibológicamente hablando), al tiempo que se le multiplican las corruptelas y los enanos que no hablan castellano, prosperando junto a toda una pléyade de golfas y golfos tachados con "cándidos" borrones de las listas de delincuentes, prófugos o condenados.

Lo que parece claro es que SNCHZ, desde su segundo asalto a la secretaria general, ha estado creándose con la family una suculenta caja de resistencia económica para el futuro, no sea que lo del golpe, que ya acaricia cercano, no le salga.

¡Ojalá!

DEL ARTE CONTEMPORÁNEO EN BURGOS

Sun, 07 Jul 2024 03:22:34 GMT

DEL ARTE CONTEMPORÁNEO EN BURGOS

El edificio es de estructura hecha en hormigón. De por fuera, chapeado en madera y piedra, su arquitectura parece firme, emergente, bruta, pero delicada.

Penetrando, su interior tiene cierta laberíntica apariencia de búnker.

Son las doce del mediodía. Ahora, las salas están despejadas, solitarias, silenciosas. Momento óptimo para contemplar y reflexionar acerca de aquello que contienen sus amplios espacios, neutros, asexuados, sugerentes.

Se trata del Centro de Arte Contemporáneo de Burgos (CAB), en la zona alta del centro histórico, junto a la medieval torre e iglesia de San Esteban.

Desciendo a su segundo semisótano. Una sala amplia y profunda. La recorro con pausa y movimiento pendular. La muestra se titula “Deseo futuro”, un proyecto de Lorena Amorós.

Escruto, miro, contemplo e interpreto… Pero, a pesar, dejo para el final la lectura de los párrafos escritos, donde la autora y organización dan razón del discurso ético-estético desplegado en los objetos, pantallas y dibujos que se muestran en la sala.

Solo al terminar, miro ese memorando con la avidez del que está a punto de asistir a la revelación de un magnifico secreto.

Y leo:

Desde la perspectiva de género “me interesa explorar a través de mi obra el concepto de deseo en su intersección con la ciencia ficción y el feminismo especulativo”. Siguiendo el corpus teórico de Donna Haraway, “hago un uso de varios de los planteamientos que, en el ámbito del feminismo especulativo ha analizado dicha filosofa. En mi investigación la incidencia del género de la ciencia ficción y los productos de serie B en la cultura contemporánea, emplea como hilo conductor diversos enunciados, metáforas y narrativas extraídas de su imprescindible ensayística”.

Filosofía, género, deseo, feminismo, especulación… No sé -seguramente a causa de mi torpeza-, tengo la impresión de no haberme enterado de casi nada.

Reflexiono, no obstante, y llego a la conclusión de que contemplamos un arte que lo es, en primer lugar, porque ocupa un espacio o santuario que a priori ya entendemos como contenedor de obras singulares, creadas para la delectación estética, a partir de la cual encontrar y comprender otras miradas, más o menos concretas o abstractas, de la realidad.

Luego, inmediatamente, sentimos que detrás de las piezas expuestas está la voluntad de un creador, que ha querido representar ciertas ideas acerca del mundo a su subjetiva manera, particular, distinta, original, quizás más evidente o sorprendente, empleando las técnicas y medios materiales necesarios para dar corporeidad tridimensional, bidimensional o cinética, a esos conceptos propios o ajenos que han de ser presentados y transmitidos, a partir de la obra, a la mirada del público.

Dicho esto, bien a pesar, uno se encuentra las más de las veces perplejo ante el despliegue caótico de este arte contemporáneo incapaz de trascender más allá de la mente de sus autores. Nos sentimos desconcertados ante un rompecabezas al que nos parece que le faltan o sobran piezas, que parece exceder a nuestra sensibilidad para la experiencia estética e intelectual.

Pues si un ciudadano de cultura media asiste a un museo o una galería de arte, debería sin más experimentar un tiempo de sensaciones que, si bien requiere una predisposición sensible y actitud receptiva, mística, intelectual y hermenéutica, en el caso de cada vez un mayor número de propuestas contemporáneas, se hace muy difícil la experiencia frente la alambicada complejidad léxico-semántica que presentan.

Por eso la obra se ha de acompañar de tesis (literatura, ciencia o filosofía) que se engarzan en una forzada interpretación, con un relato escrito o dialogado de aquello ininteligible que se ve, o más bien que no se ve, que nos viene a seducir con afirmaciones extrañas.

Palabras que, en definitiva, advierten al veedor de su inferior inteligencia y capacidad para entender un constructo artístico que si no le habla es porque está sordo.

Quisiera pensar que todo el dislate se deba a una patología de la mente del artista en nuestro tiempo y no a una impostura crematística e intelectual.

Aun así, a qué conduce y a que propósito sirve un arte que no trasmite, que queda recluido en la burbuja de una élite artística especulativa que, endogámica, prospera por cooptación, adherida a la critica aúlica y a las corrientes políticas e ideológicas dogmático dominantes.

Entonces, cabe preguntarse, ¿de quién depende el "artista" de hoy? Pues eso.

SOPAS DE ORGULLO

Wed, 03 Jul 2024 06:20:34 GMT

SOPAS DE ORGULLO

Basta brujulear por los medios de comunicación, hojear novedades editoriales, observar los currículos educativos o el espíritu y contenido de las más recientes leyes, para encontrar que la ideología de géneros LGTBIQ lo impregna todo. Esta semana tocaba sopa de orgullo con gurullos que se han de tragar.

Pero, qué es orgullo.

Imaginemos, por ejemplo, a las madres de Lenin, de Pablo Escobar y de Hannibal Lecter, ellas seguramente estaban muy orgullosas de sus hijos, y así la mayoría de las madres de monstruos y criminales que en el mundo son o han sido, y que muy probablemente, por su parte, también ellos se tenían una gran estima y orgullo de sí mismos.

Pasión de madre se puede decir de lo primero, y enfermedad moral, como mínimo, de lo segundo.

El orgullo pues, no es necesariamente un sentimiento moralmente positivo ni mucho menos objetivable per se; en cualquier caso, depende de cuál sea el motivo y el grado de adecuación a una determinada realidad.

Sentirse orgulloso de ser diferente o quizás mejor que lo demás puede tener justificación siempre y cuando atienda a un logro específico o excelencia determinada y, sobre todo, que la exaltación de ese sentimiento no sea ostentosa, hiriente, ofensiva o escandalosa para los demás. Esto último incluye no denigrar al otro, ni llevar el orgullo al extremo de caricaturizarlo en el intento.

Creo que, llegados a este punto, el discreto lector ya habrá hilvanado a qué extraño, excesivo e impropio orgullo me refiero. Sí, pero no. En realidad, quiero apuntar a otro sentimiento, el odio.

Porque precisamente hay orgullos que para afirmarse necesitan que el odio acuda en su ayuda puesto que no hay otro motivo mejor para reivindicarse que victimizándose.

Pues es un hecho que no existe en nuestra sociedad un rechazo generalizado, ni mucho menos odio, hacia una homosexualidad que se ha normalizado hace décadas, a pesar de que determinadas pretensiones disparatadas y conductas “barrocas” busquen provocar todo lo contrario.

Estoy hablando de ese activismo que, por supuesto, no alcanza a todo el “colectivo” pero que se apropia, reinventa y encadena las siglas LGTBIQ a toda suerte de contradicciones existenciales, sentimentales y, sobre todo, políticas; he ahí la madre de Lenin, de Pablo y el silencio de los corderos.

Siempre se ha dicho que para gustos son los colores, pero no han de ser obligadamente los del banderín arcoíris junto a las banderas que sí representan a todos.

Pues existe una amplísima mayoría que legítimamente sienten indiferencia, o repelús, o antipatía, o prevención ante determinadas prácticas o tendencias sexuales contrarias a su moral, ideas y creencias.

Están en su derecho. Es más, muchos podríamos sentirnos orgullosos de tener una irresistible inclinación a amar a las mujeres y, estás, análogamente de sentirse interesadas por los varones. Orgullo fundado además en algo que es biológicamente la norma y constituye el sentimiento intersubjetivo de la inmensa mayoría del género humano y otras especies planetarias, que sólo de esa manera e impulso, tenemos entendido, se reproducen.

Sin embargo, bien al contrario, encontramos el afán de un poderoso y oneroso lobby gay-feminista que, enrarecido bajo las siglas LGTBIQ, etcétera, impone su orgullo oficial a toda una sociedad, a la que obliga a salir de un armario de odio ideológico empotrado en un relato que justifique su especulativa avaricia y, tal vez, resentimiento.
Algo a su vez impulsado e instrumentalizado por ideologías que históricamente les han sido hostiles, pero ahora les acogen como palanca para crear una nueva identidad de clase uniformada y esclava.

Esa pretensión se amplía hasta el punto de que para no considerar “odio” se requiere una completa e incondicional adhesión. Es blanco (arcoíris) o es negro (fascista), o amas (homosexual bueno) u odias (heteroxexual malo), no hay otra opción.

Pero aún no basta sólo con amar, sino que se ha de ser un átomo más de esa burbuja programática que consiste en crear dudas en los individuos acerca de su sexualidad, para despojarlos de su natural identidad.

Un paso necesario para la revolución totalitaria que se traen entre manos los actuales enemigos del Hombre.

TONTO EL QUE LO LEA

Sun, 30 Jun 2024 06:29:06 GMT

TONTO EL QUE LO LEA

A veces en algún lugar inesperado se encuentran escritos que, queriendo, podrían ser eslogan, anuncio o avanzadilla de intrascendentes revoluciones.

Un contenedor de basuras, una puerta desconchada, un rincón abandonado o un excusado público son óptimos lienzos para aventar causas perdidas de esas que se adornan con sucias palabras para expresar moralejas sencillas, que pretenden acuchillar conciencias afectas a las cuestiones de nuestro tiempo.

Son como gritos que, con más o menos razón y estridencia, claman verdad y justicia, levantando barricadas imaginarias. Versos que quizás provoquen hilaridad en el filósofo, la simpatía de críticos o disidentes a la vez que el escándalo para los crédulos e indignación en pecadores.

Aunque el fenómeno se suele atribuir a un remoto y mitificado mayo francés, el mensaje furtivo, más o menos irreverente y subversivo, se ha practicado desde que existiera la escritura.

En Roma no faltó ese “stulte qui legerit eum” (tonto el que lo lea), que se viene reproduciendo en toda época y lugar allá donde existan en paridad tizas y paredes, tontos y lectores.

En cada caso, según su contenido, cabría un debate (conversación se dice ahora)* acerca del ingenioso vandalismo del autor, la validez, oportunidad e inteligencia del mensaje y la estulticia o listeza sus receptores.

* (Nos tememos que ese nuevo “conversar” lleva implícita la aceptación de todo el marco dogmático conceptual del llamado progresismo, donde queda fuera toda discrepancia, sistemáticamente tachada de extrema, ultra negacionista y, por tanto, privada de validez o legitimidad alguna para establecer cualquier discusión o debate frente a su pensamiento único).

Sea como fuere, traigo aquí una de esas sentencias con la que me topé recientemente. Se trataba de una pintada a rotulador en el lavabo de una cafetería. Una ocurrencia cómica de esa especie que reflexiona acerca de la ascendencia, cualidades y oficio del político de hoy.

Sin apuntar nominalmente contra alguien concreto, creo que lo retrataba casi perfectamente. Decía:

“¡Que nos gobiernen las putas, porque sus hijos no pueden!”

Probemos, pero antes de que los resentidos prohíban por ley la existencia a sus madres.

Pues ellas ya se han manifestado en contra mediante su plataforma Stop Abolición , a propósito de los dos días que su presunto vástago se ha tomado de asueto a cuenta el óbito de don Sabiniano, “el de las putisaunas”.

Y tienen toda la razón: es lacerante que aquel cuya carrera política tuvo al parecer sus cimientos financieros en la industria del sexo, arremeta ahora contra el derecho de la mujer (del varón chapero aún no dice ni mu) a usar su cuerpo profesionalmente como cualquiera. O es que acaso el mecánico, el poli, la pescadera, la deportista o la modelo, por poner algún ejemplo, ejercen su oficio gracias a su espíritu y no a un cuerpo motor y serrano. Eso sí, creo que algunas profesiones se disfrutan mejor que otras.

Pero como hay cosas que se han de tener en Cuenca (Huete), dos días de propina para reflexionar y pirárselas con su narciso y absentista cuerpo de entierro, son bastante más de lo que gozan la mayoría de yernos y allegados.

No sé si el vacío “inexcusable” de poder por “asuntos personales” daría para proclamar rápidamente presidente a una buena meretriz. Ahí lo dejo.

UN ESQUIMAL EN LA PISCINA

Thu, 27 Jun 2024 10:21:55 GMT

UN ESQUIMAL EN LA PISCINA

Hubo un tiempo en que los esquimales sólo conocían esquimales.

Pero si alguna vez avistaran un ser que no lo fuese, era naturalmente asimilado a alguna especie o tribu de entre aquellas que, como un esquimal, caminaban a dos pies y se abrigaban con pieles de cuadrúpedos que, cazados e inertes, ya no las vestían tras ser despojados de ellas para extraer proteínico alimento de entre sus huesudos adentros.

No gratuitamente "esquimal", significa comedor de carne cruda. Aunque ellos prefieren llamarse yuits, “el pueblo auténtico”, esto es, el de los buenos.

Así, la vida esquimal transcurría fría y tranquila en el afán supremo de preservarla noche a noche, año a año según su ancestral tradición, con tan pocos cambios que las variaciones apenas se hacían sentir, quedando subsumidas bajo una rutinaria normalidad, segura e inmutable.

En Europa, en su extremo suroccidental, en el centro de esa península que dicen Ibérica, los niños sentados junto a la piscina jugaban sobre el césped a cartas de familias. La esquimal era una de esas que, como otras familias exóticas del mazo de naipes, había que completar para ganar la partida.

Aquellos chiquillos apenas conocían de veras a otro tipo de humanos que no fueran como ellos, o sea, más o menos caucásicos y de habla española.

Cada figura representaba un simpático personaje estereotipado salido de un relato de hadas antropológico y multirracial. Eran ilustraciones de caracteres líricos, bonancibles, que amalgamaban divertidos tópicos culturales, conformando la familia nuclear básica e ideal de tres generaciones convivientes.

Chinos, negroides, indios y beduinos se barajaban con panchitos o mejicanos, vikingos y tiroleses; especímenes terrícolas de rasgos perfectamente reconocibles en el inocente imaginario infantil y popular.

La realidad entonces nada importaba tanto como el juego para aquellos chiquillos que entretanto interrumpían la partida para darse un chapuzón tras devorar un bocadillo de chorizo o mortadela que, en jornada piscinera, desde luego sabía mucho más rico.

Eran niños de la generación baby boom , concepto que trasladado al “visigodo” viene a concretar unos tiempos de eclosión demográfica, que nunca más se dieron en ese rincón meridional de la antigua Europa que, envejecida hoy toda ella, se atrae para sí familias exógenas, tan diferentes al ideal platónico que sugerían los naipes creados por los herederos de un burgalés, Heraclio.

Aquella memorable baraja de las familias, que aún hoy permanece en el catálogo Fournier, fue estampada por primera vez en 1965, justo un siglo después de que Heraclio Fournier marchara de Burgos a Vascongadas, donde innovando revolucionó la industria española del naipe que, muy anteriormente, allá en la era del emperador Carlos, fuese un grande monopolio en la vieja cápita de Castilla.

Lejos han quedado también los tiempos en que los Fournier regentasen un molino en las orillas del Arlanzón a su paso por campos dedicados a Marte (marzo, morco). Molino de cereal que mediado el siglo XVIII transformaron en taller de impresión de cartas para juegos de mesa y casino. Modesta empresa familiar que continúo radicada en Burgos aún después de que Heraclio, el menor de los cuatro hermanos varones, marchara a Vitoria donde su producto y marca han trascendido mundos y generaciones.

Su hermano Braulio y descendientes continuaron fabricando naipes en Burgos hasta los años setenta de pasado siglo. Pero esa es otra historia .

Por lo demás, muchos como el que suscribe tuvimos la fortuna de venir al mundo en el mismo año que lo hicieran, en talleres gráficos alaveses, aquellos amables esquimales y demás familias que ilustran las veteranas cartas que se echaban y jugaban en días de verano, sobre la toalla en la hierba, junto a piscinas de aguas seguras, asépticas y cloradas.

ISABEL Y JAVIER GERARDO

Mon, 24 Jun 2024 08:28:12 GMT

ISABEL Y JAVIER GERARDO

A buena parte de este país les mola Milei. Más que otro porque planta cara como nadie a la corrupción de ese eje totalitario socialista que tiene declarada la guerra a la naturaleza humana, al individuo y a la libertad.

Milei, Javier Gerardo, ha sido recibido y condecorado por Ayuso, Isabel Natividad Díaz, en ese baluarte europeo de la libertad contra la dictadura que es ahora Madrid.

Milei, Javier Gerardo, es el presidente de la nación más grande de Hispanoamérica que, siendo la más rica del mundo a inicios del siglo XX, ha sufrido el socialismo hasta desplomarse en la banca rota moral y económica con una deuda y déficit elefantiásico, con una inflación de 211%, más de un 40% de pobres y un 10% de indigentes (2023).

Javier Gerardo, hoy seguramente sea el personaje más odiado e incómodo a los plutócratas, autócratas y burócratas de todas las ideologías liberticidas.

Estéticamente Javier Gerardo es un líder romántico, éticamente liberal y filosóficamente anarquista. Pero aparte, él es importante y necesario porque combate al enemigo del Hombre. Hosanna Javier.

Nos gusta Milei, como Ayuso, por hablar claro y decir la verdad sobre el desastroso error que suponen para la humanidad los socialismos, también esa versión nacionalista uniformada que fuera el fascismo, que ahora, sin embargo, abrazan quienes lo niegan bajo la concha de “progresismo”, pero lo exaltan como monstruoso enemigo que justifica su inmensa corrupción, crímenes y falacias para el asalto a las instituciones democráticas.

Por su parte, Isabel, gata madrileña, española y castellana, es el más formidable animal político que quizás haya existido aquí desde Ysabel I de Castilla. Y de eso hace más de cinco siglos.

Díaz Ayuso, Isabel Natividad, acaso sea el fenómeno político más importante en la España del presente siglo.

Su rotunda presidencia en la territorialmente pequeña, pero muy poblada y prospera región española, junto a su inquebrantable liderazgo contra el golpe y tiranía sanchista, trascienden a un partido que no quiere enterarse de que en ella tiene su valor más potente desde la fundación.

Isabel y Javier Gerardo, tanto monta, son odiosos al régimen porque denuncian sin miedo ni protocolos la corrupción de un gobierno dependiente ahora de una rubia apandadora que se cobija en Moncloa y de un “pelucas” forajido que, como el Maquis, vivaquea en el pirineo francés del Vallespir (delirante “cataluña norte”), esperando el momento de la venganza.

Hemos sabido que hace algunas semanas, Javier Gerardo, preguntó a Isabel , cómo era que en España toda la oposición al complot “progresista” no se constituía en alianza para librar del golpe a la Madre Patria.

Milei formuló a la única persona adecuada para liderarlo, lo que muchos nos preguntamos cada día. Esta Isabel no precisa un rey consorte, ni necesita varones especulativos de débiles principios y bailes de salón.

Desde el Atlántico al Cantábrico, pasando por el Mediterráneo, Isabel Natividad tiene, tendría, la adhesión de los españoles que creen, como Milei, que de la miseria del socialismo se puede y debe de salir, que la enfermedad se puede curar.

Hosanna Isabel.

LA CULTURA DEL BOTIJO

Wed, 19 Jun 2024 06:16:17 GMT

LA CULTURA DEL BOTIJO

¡Qué demonios! Riámonos in memoriam de Georgie Dann, porque “La cultura del calor” será una de las canciones políticas de este verano.

Al menos eso pretende Mónica, la ministra que no se expresa, ni aun leyendo y menos cantando que, aunque quiera explicarse con cursilería científica para epatar al pueblo llano, no deja de traspirar sudores de tunanta verdulera.

Lo que más jode de estas pijas, ordinarias hasta la náusea a la vez que comunistas de la muerte, es su pedante neo lenguaje, pretendidamente académico, que gastan para en suma decirnos que somos imbéciles. Descubrirnos un mundo que al parecer han inventado para hacernos felices sin comer perdices, ni tan siquiera las humildes patatas ecológicas, que a 4 o 5 euros kilo ya nos dirán cómo se cuece, porque freír es cosa de lujo.

Pero va y nos dice la tía -creo que tiene algún sobrino- que "Protegernos del calor es la mejor manera de disfrutar de un verano seguro ". Hubiese sido más útil prevenirnos de que si además nos auto protegemos de su gobierno y demás delincuencia mucho mejor. Quizás, sin tanto manguta solemne a nuestro cargo (expolio fiscal) podríamos acceder a un aire acondicionado digno. Eso sí sería disfrutar.

Así, el genial “Plan Nacional de actuaciones preventivas ante las altas temperaturas” o “plan de calor” del mónico ministerio promueve ahora una “cultura de-el calor” (sic), consistente en recomendar: “protegerse de-el calor en refugios climáticos, no exponerse al sol, usar ropa fresquita, hidratarse, beber agua…”

¡Eureka! ¡Toda una revelación!

Quizás Mónica se fumaba algo escuchando “escuela de calor” de “Radio futura”, mientras hacía pellas a clase de física el día que, en su instituto del burgués barrio de Salamanca, se estudiaba ese instrumento terroso que llamamos botijo, cuyo simple mecanismo de enfriamiento por evaporación viene surtiendo de agua fresca a generaciones de paisanos, con los que Mónica lógicamente no se trata, ni conoce desde las alturas de su lujosa morada de 250 m ² frente a-el Retiro o su gran chalé en la sierra de Cercedilla.

Es para lo que da ser comunista de cuna dinástica (su papi también fue diputado por el Partido Comunista en la Asamblea de Madrid).

De verdad ministra, te lo prometo por Louis Vuitton, que eso del “refugio climático” sí conmueve y da pavor (véase: https://www.elcastellano.es/el-crepusculo-de-las-piscinas ), porque es el embeleco y la manera fina de decir “exprópiese” dentro del suculento plan de negocios climáticos apocalípticos.

En verdad que el agua moja y en verano hace calor (ahora más), pero la “cultura” del calor o el botijo, dichos sin ditirambos, existen desde aquellos tiempos remotos en que siquiera Rómulo ni Remo, Argantonio ni Viriato, Mahoma, Calvino ni Marx habían nacido.

LA ERA EMOCIONAL

Sun, 16 Jun 2024 07:22:26 GMT

LA ERA EMOCIONAL

Está cercana la fecha que quedará señalada para siempre como la mayor y más bochornosa humillación y traición perpetrada en siglos de existencia a la nación española.

Dicen que resta poco para que veamos por aquí al mayor burlador patológico que haya desafiado nunca al Estado español. Su regreso como insigne exiliado será símbolo triunfante de concordia y convivencia entre españoles, con tal de que sea aclamado y proclamado presidente adjunto a la dirección del Estado.

Pedro no mentía, siempre dice la verdad. Basta con escuchar lo que afirma para conocer aquello que no piensa hacer, ni hará. Es una mera cuestión de saber interpretar un rasgo de posmodernidad que ya afecta a buena parte de la población, que siempre preferirá creer en el dogma de la contradicción, antes que ver cómo el fangoso coco de la ultra derecha llega para quitarles todos sus derechos.

No es para menos, pongámonos en el lugar: quién permitiría arrebatarse el goce que supone ser defendido y representado por la delincuencia, en cuyo caso ya no hay de qué preocuparse, puesto que esos dictan las leyes con las cuales dejan de existir los delitos. Es un mundo feliz de convivencia plena, donde los que te roban la bolsa y la vida siguen haciéndolo, pero re-significados en calidad de benefactores plenipotenciarios de la sociedad.

A nadie se le hubiera ocurrido, salvo al amantísimo, contradiciente e indiscutible líder, hacer tan extraordinario descubrimiento que, desde Copérnico, no habíase visto giro igual para sacar a la humanidad de las cavernas de la estulticia.

Por el contrario, la ultra máquina de quitar derechos funciona según el perverso y herético método inductivo-deductivo que ha enfangado el alma española desde que Franco es Franco y las cosas que son cosas, pues son cosas. Una explotación extrema y desmedida de la puñetera realidad que hay que derogar como principio válido en que basar la información, pues se ha descubierto que, si los hechos son corruptos inmediatamente su análisis, crítica y divulgación también lo es ¿Lógico no?

Porque ahora, superada la era racional por una nueva era emocional, cómo pedir al pueblo que renuncie al derecho de ser liberado de todo Mal, pudiéndolo evitar declarándolo Bien.

El antiguo método es perverso por cuanto si encuentra discordias no lo llama “concordia” ¡incomprensible actitud! Si no ve convivencia, interpreta que hay enfrentamiento ¡a quién se le ocurre! Si alguien dice “no haré eso” pero después lo hace, denuncia que nos miente ¡qué barbaridad! Si alguien mata, roba o prevarica, se clasifica como un delincuente ¡qué indecencia conceptual! Si se descubre que los negocios de los Seres de Luz comienzan en un puticlub ¡qué mal pensados!

Por eso sería estúpido y además delictivo admitir que, por primera vez en la historia de España, un individuo habrá ganado la guerra a una nación entera sin disparar un cañonazo. Menos aún creer que el gobierno ha ofrecido e implorado la más humillante y onerosa capitulación, dándolo todo y pidiendo perdón al enemigo, con un pacto de tahúres entre tinieblas, de espaldas a ese pueblo, pero atendiendo a las ambiciones, la corrupción y problemas de un solo individuo.

Cómo privar al pueblo del placer de sentir que aquel que fuese el más indeseable de los forajidos, vuelva amantísimo para redimir a España de su mal estado del derecho y los pecados prescritos en su constitución.

Por eso, admitiendo que lo que nos trajo hasta aquí arroja evidencias de no servir, fuese necesario comenzar cuanto antes la reconquista.

SATANA S.A.

Tue, 11 Jun 2024 04:36:51 GMT

SATANA S.A.

Ayer anunció su renuncia. Pero sólo un poco. Sólo de esa parte que no le suma el jugosísimo estipendio de vicepiruja . Y porque el mundo la necesita, sin ella ya nada sería igual: un país sin derechos, ni pócimas, ni magia; una nación donde habrá que trabajar para vivir; una matria sin perros, ni flautas, ni longanizas.

Qué lástima, sucedió que a pesar de sus promesas, como la “satanasa” de A&McNamara, “un disco grabó y nadie lo compró”. Y es que canta como una maestriña de parvulario, dando alegres lecciones de las cosas que apenas sabe.

Cosas simples y tan sesudas como arribiña o abajiño , dentro y fuera, sumar, restar o dividir… Pero no es la cigarra Teresa, aunque eso sí, tiene la presuntuosa ternura de una cani vestidita de tul que, quizás, mejor hubiera encontrado su oportunidad en el cuadro de teatro de barrio, donde hubiese hecho delicias de gloria intrascendente, interpretando el papel de tonta sublime (Lina Morgan nos perdone), que tan de natural les sale a quienes, como ella, lo llevan ya de fábrica incorporado.

Pero no nos equivoque, porque la bobita damiña es en realidad una venenosa víbora, cómplice y participe de esa siniestra ideología que predica tanto amor hacia el ser humano como derechos para liberarnos del mundo cruel (patria o muerte), eliminándonos por cientos de millones y condenándonos a la esclavitud o miseria a muchos más.

Sí, lo han adivinado, se llama Díaz, y milita en el Partido Comunista desde 1986, pero nadie la ha oído confesar que lo es, y, ¿por qué seráaa? preguntaría ingenua aquella Fedra Lorente, la Bombi de infarto, en el “Un, Dos, Tres, responda otra vez”.

Insisto, como ella ¿Por qué será?

Responda. Por qué será que la comunista no dice que lo es: la pasionaria doncella de hierro que en la matrioska de 14 siglas se esconde.

Dicen de ella, que es traidora. Desde luego, y en primer lugar a la verdad. Es lo que tiene andarse en antagónicos imposibles: afirmar ser demócrata y comunista. Que no puede ser, como tampoco, contemporáneamente, antifascista y antisemita, o feminazi y grupie de Hamás a la vez …

Perro , qué barbaridad “¡Cómo está el servicio... de señoras!”, vuelvo al pentito Fabio (McNamara) De Miguel, quien en 1983 pareciera que, junto a otro endemoniado, la presentía ya en la letra y música de su irreverente tema pop punkarra, “Satana S.A.”:

Satanasa, satanasa

Yo te invoco, yo te invoco

Desde casa, desde casa

Con un moco, con un moco

Un mundo de placer y sensaciones,

Donde reina el rencor y la discordia

Todos juntos en un bus hacia Ibiza

Al Nepal, o hacia Galicia

Matasana, matanasa

En la olla está la grasa

Tía pasa de la grasa

Que no pasa de la grasa

Al rato pasó y así se quedó

Un disco grabó, y nadie lo compró

Que divina estás, que sílfide estás

Todo el día en flash, porque eres lo más

Un mundo de placer y sensaciones,

Donde reina el rencor y la discordia

Todos juntos en un bus hacia Ibiza

Al Nepal, o hacia Galicia...

Ayer anunció su renuncia, sólo un poco ¡Menos mal, porque el mundo la necesita!

BOLA EXTRA

EL FANGO Y EL YO

Sun, 09 Jun 2024 09:24:17 GMT

EL FANGO Y EL YO

Sabemos por la Física que un par de fuerzas de igual intensidad y sentido contrario, aplicadas sobre un objeto, genera un movimiento de rotación o efecto de abolladura.

(Ese par de fuerzas, F ₁ ,F _2, está siempre caracterizado por su momento, M, cuyo valor es igual al producto de una de las fuerzas por la distancia, d, que la separa de su homóloga, así M=F ₁ d = F ₂ d)

Aparte de la abstracta teoría, el par de fuerzas está presente en múltiples aspectos de la vida cotidiana, aunque estamos en la era en que hasta los tapones de plástico actúan contra el sentido común de nuestros dedos inocentes.

Y sostengo que, yendo de lo particular a lo general, tal efecto es debido a que el par de fuerzas, zurdas o siniestras y diestras, operan especialmente hoy en el insoportable lodazal de la política.

Su momento es recalcitrante. Los pares llamados "progresistas", se concitan de par en par, para voltear las mentes como tortillas, para mover el delito hacia la impunidad, girar lo dicho y lo hecho hacia su negación. En suma, se trata de dar la vuelta a la verdad, a la ley y la a moral hacia lo contrario, esto es, desplazar el bien hacia el lado del mal y la vida saludable hacia su corrupción.

He ahí el gran giro del "progreso" en cuya cúspide se sitúa la pareja presidencial, que se proclama como Seres de luz (punto de partida de la nueva civilización), cuya limpieza no es cuestionable, no se discute, es axioma de ley consustancial a sus personas, porque todo lo que dicen y no hacen o aquello que hacen y no dicen, no requiere demostración ni exige más refutación que su proteica palabra.

El matrimonio de la corrupción, que tiene su acta fundacional en un prostíbulo de la madrileña calle San Bernardo, inició la gobernanza celebrando, como los griegos antiguos, una gran hecatombe con miles de víctimas (oblación propiciatoria con gran número de reses sacrificadas), sobre todo hembras, a las que sentenciaron un ocho de marzo de 2020, siendo ya el gobierno más feminista, pacifista, ecologista y demás “istas” paritarios habidos en el universo.

Pocas cosas hay más repugnantes a la razón moral que justificar la práctica del mal por necesidad y urgencia ante la existencia de otro mal mayor que se inventa a tal fin, al tiempo que señalar de ser causa de ese mal a quien sin embargo lo padece. Y sigue siendo igual de repugnante el malhechor que se presenta como víctima de quienes lo descubren, identifican y lo juzgan. Pero continua aún siendo repugnante aquellos que especular y sistemáticamente acusan al otro de hacer las barbaridades, destrozos o delitos que ellos cometen y de endosar a los demás las falsedades que ellos, y sólo ellos, emiten.

No hay mayor corrupción que la mentira, porque toda corrupción es en primer lugar negación de la verdad. Ese negociado que integran la pareja BGÑ&SNCHZ es el gran paradigma de lesa corrupción.

Así que cuando el par SNCHZ&BGÑ dice doña, dice yo, cuando dice yo dice bulo y cuando dice fango dice doña. O sea, son el par del Fango y el Yo corrupto.

EMPECINARSE EN BURGOLANDIA

Wed, 05 Jun 2024 02:46:49 GMT

EMPECINARSE EN BURGOLANDIA

A decir verdad, en Burgos, el Empecinado es un paseo frio, diría que metálico y sin mucha gracia. Más que paseo es un lugar de paso, sin más.

Algo diferente suele ser los viernes de mañana, cuando se instala allí el mercado ambulante de trapos y calzados. Al menos en ese día, si hace bueno, se ve ajetreado. El resto de la semana es lugar inhóspito, silente y como desahuciado.

Pero los domingos no es menos empecinadamente triste, aunque el tradicional rastro de coleccionismo, objetos antiguos, viejos o usados se haya trasladado forzosamente aquí hace, creo, al menos tres años, quedando reducido a su mínima expresión, tanto que da verdadera lástima ver los “cuatro” puestos que han quedado.

Sufrimos tiempos de cambios absurdos y de políticas autoritarias. Hoy, la burocracia hipertrofiada no deja en paz el menor resquicio de la vida sin atosigarlo, poniendo todo del revés allá donde alcanzan las garras de unas administraciones que, acaparadoras, se suelen justificar inflando la normativa para eludir responsabilidades y, sobre todo, recaudar más por cualquier causa.

Dicen que es por el bien común y el interés general. Pero no es así. Se nos imponen normas que en definitiva acaban con la esencia de las costumbres, de las tradiciones y de la libertad en cada ámbito.

También el rastro dominical ha sufrido las consecuencias y no sólo por el cambio de su ubicación en la Plaza de España.

El anterior gobierno socialista, aprovechado el virus chino y después justificado en las inminentes obras del mercado norte, se cargó el mercadillo, porque ya desde antes venía intentando alterar lo que las mañanas de domingo era para muchos aficionados a la búsqueda de objetos de culto o necesidad, de tesoros inesperados y gangas inusitadas, un excelente motivo para salir de casa temprano con la ilusión y afán de encontrarlo.

No vamos a negar que ahora la Plaza de España esté indispuesta. Sí, pero es cuestión fundamental que la administración municipal -para eso está o debería- sea sensible a lo que hay, que sepa y quiera entender el significado, el alma e idiosincrasia de cada evento.

Para el caso de esta tradicional cita dominical, se debe de encontrar un emplazamiento apropiado, más acogedor, castizo o pintoresco, al tiempo que ampliar las licencias y relajar los obstáculos para que el rastro no pierda su aquel, como ha sucedido en gran medida a causa de la sistemática persecución hacia los vendedores, sobre todo a aquellos que quizás tienen como escuálida y única fuente de ingresos el mercadear lo que encuentran y rescatan de la basura.

Son o eran esos ciudadanos o familias necesitadas, a quien Jesús, un conocido mío, aficionado a espigar en baratillos, llama “espontáneos”, es decir, los no profesionales. Gentes con pocos recursos que verdaderamente por necesidad realizan una labor de reciclaje que a muchos otros sirve para obtener cualquier objeto de interés a buen precio.

Lamentablemente, lejos de abordar el asunto con inteligencia y aplicar soluciones adecuadas y razonables, de común se lanza a la policía municipal a hostigar, castigar y desmantelar cualquier intento de aquellos que, cuando interesa, llaman “vulnerables”, y que sólo existen si ideológica e instrumentalmente ha de valer su miseria para justificar alguna otra norma asociada a una mayor recaudación de impuestos, así que no se note el expolio llamándolo “redistribución de la riqueza”, ¡qué gracia!

El pasado domingo oía en boca de uno de los vendedores veteranos decir que se sienten agraviados y perjudicados, que “sería bueno que se concedieran permisos a todos, a menor coste y requisitos, para que el mercadillo funcionara como antaño, puesto que a mayor oferta más atractivo y todos salen ganando, ya que ahora la situación es lamentable y a la vista está, especialmente los días de lluvia o frio cuando apenas se montan dos o tres puestos”.

Lo cierto es que no se quiere ver y se deja estar al mendigo sesteante acampado todo el día en cualquier calle, puerta y esquina, pero no así se permite ejercer a aquel que, con similar necesidad, pero con mayor iniciativa, esfuerzo y honradez, se busca la vida recuperando cosas aún servibles que otros desechan, para venderlo el domingo de mercadillo.

Qué malo hay en ello, cuando a cada tranco se apela a que nuestro consumo y actividades han de ser responsables, súper sostenibles, mega reutilizables, híper ecológicas y, un “te lo juro por Greta Thunberg”, que al final resulta ser sólo verborrea recurrente, para justificar empecinadas e insoportables normativas que destruyen el discurrir tradicional del sentido común en la vida ciudadana.
Alguien debería darle la vuelta a esto.

Viva la libertad, cardíaco carajo.

EL RIVIERA

Sun, 02 Jun 2024 07:21:12 GMT

EL RIVIERA

A veces coexisten sentimientos, objetos o lugares que tienen su auténtico nombre oculto y esperan, incluso siglos, que algún día se despeje el velo que lo tapaba.

Por eso aguardan que alguien lo descubra, lo verbalice en sonidos y lo rotule con la palabra escrita que, con literal legalidad y por derecho propio, ya les correspondía desde que la vida se reiniciaba tras el gran Diluvio y después de superar la estúpida Babel.

Así es y nos parece ahora ese “Riviera”, nombre que, sugerente, quisiera evocar paraísos lejanos, aunque referido a la imperfecta y deliciosa exedra neoclasicista, apéndice del Teatro Principal que mira hacia el Espolón, no es necesario dejase llevar tan largo de la imaginación, porque queda a tan sólo unos santiamenes de la orilla del Arlanzón, el rio calmo que en este tramo se pasea por la orilla urbana de Burgos, espectando el lento o apresurado discurrir de sus gentes y generaciones.

Precisamente junto a esa ribera de hierba, junco y sauce, el Riviera en Burgos es un veterano local que se ha ido renombrado y renovando con el paso de décadas y también trasfiriendo su titularidad.

Caprichoso y pendular, antes fue un “Pinedo” sin coníferas, luego un “Polisón” sin el ton ni el son. Hoy, sin embargo, con tuestes de jovialidad luce su nombre propio que, con proverbial verso latino, se antoja perfumado de ecos caribeños traídos de patrias dominicanas por José Manuel Lorenzo y Ricardo Esterling, actuales gerentes del local que, a pie de obra con dinámico impulso, conjugan nuevas propuestas para amenizar las leves corrientes diarias o las crecidas festivas y estacionales.

Del Riviera, su terraza exterior muy probablemente sea por elegancia y espectacularidad escénica, el mejor de los animados telones que, para el entretenimiento recreativo del alma y restaurador del cuerpo, pueda encontrarse en la Ciudad castellana.

Desde allí se abren a la vista, claras y solemnes las losas, fontanas y estatuario calizo, junto al decimonónico quiosco musical y los cien vegetales acuartelados en el Paseo burgalés por excelencia, aunque el soplo populachero de no se sabe qué desalineo o malformación conceptual del imaginario concejil entregue este Espolón, cada dos por tres, al estrangulamiento de su natural función con el desparrame de pingos, cacharros, tenderetes, carpas, barbos y cefalópodos que lo convierten en impropia prendería e infame lonja de alcaná.

Olvidando las recurrentes astracanadas consistoriales, recuperando la calma y respiración, en contraste con el caos ambulante diré que estamos ante una gran terraza despejada y ortogonal; cuadriculada como la trama de un crucigrama, cuyas mesas rectangulares, imaginadas como un ameno pasatiempo, invitan a ser ocupadas por humanas grafías que se combinan para conversar y dar sentido a cada ocasión: miradas y palabras que se cruzan, conformando ese ambiente variado, agradable, doméstico y coloquial de la vida cotidiana o del cultivo intelectual y reflexivo hacia lo arcano o extraordinario.

El interior del Riviera es también blanco, distinguido, limpio, despejado, de línea clara y sinuosa, con curvos movimientos que marcan tanto el perfil de su decoración como el de un plato, un cubierto, una copa, un instrumento musical o, sobre todo, los contornos de una bella figura de mujer. Porque su espacio es sobre todo femenino y sensual, como lo son las chicas riviereñas: Andrea, Estela y Ashley, que atienden con amable y profesional familiaridad cada petición y necesidad de la variopinta concurrencia.

La nueva, joven y renacentista dirección del Riviera, junto a su equipo, ha encontrado, como Buonarroti a su David en el bloque olvidado de fría materia bruta, las figuras vivas y sin embargo dormidas bajo la espesura del légamo de años y costumbres.

Debo de confesar que este que suscribe ha pasado allí, desde hace al menos una década, no pocas tardes, a veces de sol y otras de sombras, siempre de café, lecturas y algunas tertulias.

Tardes iluminadas, aun cubiertas de nubes espesas que, cuando penetran turbias en el alma, invitan a la mirada al interior de la conciencia inquieta por incertidumbres, indispuesta o desafecta, amarga en arrepentimientos que al cabo resultan un eterno “continuará” sin grandes ocasiones para redenciones ni esperanzas.

Aunque son más las veces en que la imaginación desbordada en apolíneos o dionisíacos pensamientos, prestados al papel por mis más queridos autores, se avienen a la mesa, haciendo saltar resortes inesperados que empujan a escalar esas montañas infranqueables que aparecen sobre el prosaico horizonte de lo común. Y por no olvidar aquello que por unos instantes desvela el huidizo impulso creativo, tomo nota y lo traslado a un cuaderno aún casi vacío.

Pero ¡Pecado! porque no siempre este lapicero, romo o afilado, es un fiel escribano que sigue el ritmo dictado por la conciencia excitada, extraviándose tantas veces en excusatios y subordinadas maniáticas que suelen ser zancadillas que pone un diablo tentador para distraer la inspiración.

Y ante la realidad me sincero en íntima y formal declaración de que existen humanos límites que, navegando entre palabras y sintagmas, imposibilitan la expresión de lo real en su verdad, donde el pensamiento se muestra estéril y perece ahogado, mudo, sin faro ni salvavidas.

Aun a pesar, déjame que te cuente, déjame que te diga la gloria del ensueño que evoca la memoria del viejo puente de San Pablo, del río Arlanzón a su paso, sólo de paso, por el encantador Espolón y su Riviera.

ECCE HOMO, ECCE INFERNUM

Wed, 29 May 2024 05:14:36 GMT

ECCE HOMO, ECCE INFERNUM

Franco era bajito, creo que no muy agraciado y de afeminada voz, pero era un hombre, ecce homo.

Franco fue militar. Primero sirvió a la monarquía y después a una república que salvó en una ocasión y tuvo que amortajarla a la siguiente, cuando el cadáver ya olía a infiernos.

Franco gano la guerra a un proyecto inhumano de muerte y odio.

Dicen que lo suyo, tras la victoria, fue una dictadura, pero ¿quién lo recuerda? si casi nadie había nacido entonces.

Es muy probable que Franco fuese uno de los hombres más inteligentes, o listos -que es distinto-, de su tiempo y, según se cuenta, a él no le interesaba la política sino el buen gobierno de una España católica, faro imperial de cristiandad.

A pesar de ello, al parecer, ordenó la muerte de enemigos, no suyos, sino agresores de esa parte del pueblo español que se negó a hincar rodillas ante los falsos ídolos de un cainato republicano que prendía iglesias, que violaba clausuras, que asesinaba opositores, que recibía consignas de Moscú y que se sumergía en la noche del marxismo universal.

Esto es historia, una parte de ella. Es la que muchos sabemos y otros negarán, al igual que los de este lado invalidamos las afirmaciones partidistas de aquellos otros.

Al final, sólo los malditos hechos podrían desvelar el relato imposible de la verdad. Son los sucesos de hace tanto que, gracias a Dios, ni cadáveres de ágrafos anónimos, ni de poetas amadamados, ni las cruces derribadas de caídos por España podrían desvelar.

Por eso miente quien quiera ser portavoz de las mudas ausencias. Miente y traiciona no solo a una memoria improbable, sino mucho peor, traiciona al presente en las imaginadas ciénagas del pasado que, como hoy, no cualquiera lo advertía como preludio de un gran desastre.

Franco seguramente no debió de suceder. Si fue un mal -no lo digo yo-, vino a corregir otro anterior y quizás mayor. Acción-reacción se suele llamar.

Sánchez es acción y reacción que está sucediendo ahora. Es el mal -esto sí lo digo- que ha llagado para acabar con todo el bien precedente.

Sánchez no es bajito, es además bien parecido, con voz de mezquino galán presuntuoso, pero no es hombre, ecce infernum.

Puede que Sánchez sea uno de los egos más orgullosos y llenos de sí mismo de esta época, y posiblemente esté muy enfermo de eso. Se defiende y ataca como el demonio, porque está realizado de esa misma y esencial materia oscura.

Sánchez es político, no militar, por eso crea las guerras que el militante hace, que el rapsoda difunde y el pueblo paga. Sánchez bellum est. Es potencia del mal en acción que no teme la reacción, al contrario, la necesita para combatir al hombre justificando su violencia.

Sin embargo, Sánchez tiene una debilidad: ama a Franco en su intimísima mismidad, más que a su esposa, porque cree que su espectro le da la vida y protege. Casi un siglo después, Franco es su plan y unidad de destino en la historia, es su padre y anacrónico fetiche. Sánchez es fúnebre e invertido.

Pero matar a un muerto es cosa de los infiernos y en ese inframundo ya lo esperan a Sánchez convidado a cenar con su propio cadáver.

ESTADO DE ANATEMA

Mon, 27 May 2024 08:27:38 GMT

ESTADO DE ANATEMA

La televisión pública, ya lo sabemos, es la que más blanco lava los trapos del gobierno al mayor coste jamás pagado por anuncios y propaganda.

Eso a pesar de que desde ZP fue abolida la publicidad (no gubernamental) para entregársela a la cuenta de beneficios de las cadenas comerciales de la tensión, especialmente la SXT, recién creada entonces -y lo cumple- para el adoctrinamiento antisistema y el pensamiento único socialista.

Ayer, este inocente pecador, conectaba el canal TVE 24 horas para conocer la marcha del acto que se celebraba en Madrid, como apertura de campaña electoral europea, al que estaban convocados todos aquellos ciudadanos que, de manera transversal, han entendido que nuestro sistema democrático constitucional se está quebrando, ya de manera abiertamente guerra civilista, contra toda discrepancia y sus instituciones.

Pues bien, la presunta periodista, María Ángeles Bravo, que tras una buena crepe de maquillaje no consigue disimular sus 61, ni ocultar una mala noche o, tal vez harto buena -según se mire-; pero ella siempre fiel al obligado relato, evacuaba como información el eslogan: “el pinchazo del Partido Popular en Madrid”.

Anatema que sin duda la dictaban, porque era lo que los socialistas repetían desde el liliputiense acto que el PSOE perpetraba en Tenerife a la misma hora.

En fin, se trata de un “pinchazo” que logró reunir alrededor de 80.000 personas al grito de "libertad", “no a la amnistía”, "fuera Sánchez" y "Sánchez dimisión", “España no tiene amo ”...

Mientras que la áspera Teresa Rivera (candidata socialista) reunía en las Canarias a sólo 200 fango-lotinos y, por sus partes, en Sevilla, el “puto amo” congregaba por fandangos y bulerías a menos de 2.000 almas tras sus nalgas de siete votos y las polleras de siete leguas de corrupción familiar.

Eso sí, la pública cadena del “WC” 24 H. daba un extenso publirreportaje (más de una hora) de un acto en directo protagonizado en Bruselas por Mustafá “el palestino” junto a ese ministrín de carita despistada que, cuando viste traje de gala, se confunde con un servil botones becario de la embajada diplomática.

Y cómo no, el acto se refería al gran acontecimiento cósmico que presupone el fin del conflicto secular a través del chachi genial reconocimiento de un estado palestino por parte del “gran amo”, ahora autoproclamado representante universal y embajador para la paz mundial de la Tierra en el esférico Planeta.

Su invento naif (jo, nunca antes visto ni oído) sería, en realidad, un un estado de Hamás con súbditos palestinos.

Reconocimiento que ningún país sensato de nuestro entorno está dispuesto a plantear, porque no procede, siendo esa una viejísima cuestión que resulta inviable, entre otras complejas cuestiones, por cuanto sería aceptar un satélite islámico yihadista con licencia para destruir democracias como Israel “por tierra, aire y mar, hasta al rio aquel”.

Un estado trampa no fundado en la soberanía y libre voluntad del pueblo-escudo palestino, que sufre las consecuencias de esta guerra y otras tantas en décadas sometido al capricho religioso y odio al semita de sus captores ultraislamistas.

La cortina de SNCHZ es el simplismo demagógico elevado a la categoría de insondable voluntad y clamor del pueblo español, que no duerme al parecer por ello, mientras sufrimos la mayor clavada impuestos, prohibiciones, privaciones y humillaciones, pero sin embargo contentos al fin de que el eje de Hamás nos salude y permita soñar tranquilos a pesar de SNCHZ.

DIALECTICA SOCIALISTA

Fri, 24 May 2024 08:03:40 GMT

DIALÉCTICA SOCIALISTA

Varios ministros y cargos del presente gobierno pertenecen al partido comunista y otros lo son estratégica o intelectualmente. Varios miembros y socios de este gobierno pertenecen a partidos fascistas o filofascistas. Ninguno lo declara así, sin embargo, todos dicen ser los únicos y auténticos demócratas. Ellos, sus amigos, familias y esposas declaran ser la Nación, el Estado y la Democracia. Pocos rechistan en contra, mañana menos, luego será nadie…

Como todo el mundo sabe, o, al menos a estas alturas debería de saber, el comunismo es una rama o corriente del socialismo. El fascismo es otra de esas ramas en contigüidad arborescente. Aunque este antipático vástago gris generalmente se ha sacrificado a beneficio y justificación del más amable, a la par que peligroso, homologo rojo.

Si bien han experimentado alguna evolución cosmética adaptada a la moral, la industria y tecnología de la época, en su realidad teórico-práctica, ambas corrientes no son muy diferentes en sus pretensiones finalistas: un estado totalitario, monolítico, de partido único que dirige una sociedad formada por individuos virtualmente iguales, educados en un pensamiento único y dogmático a determinar.

Es decir, un ser sin libertad personal ni propiedad privada, siempre al servicio del estado, esclavo de los dogmas que en cada momento convengan a la supervivencia del sistema socialista representado por una élite (sacerdotal) acomodada, que dirige en vertical a la sociedad.

En un sistema socialista la democracia no cabe o viceversa, sólo sirve inicial o nominalmente como coartada o paso previo para instaurarse mediante la intervención sistemática de sus instituciones. El socialismo casi siempre llega así, contaminando poco a poco las democracias hasta su estrangulamiento y liquidación.

El socialismo no es izquierda ni derecha, es imperativamente todo. Es una teología política del estado donde nada puede quedar fuera de él. Bajo su cúpula (panóptica) de control total, cualquier crítica a la verdad oficial, cualquier oposición o disidencia al régimen, al partido o al líder, se depura.

La mentira, la agitación, la propaganda, la amenaza y el terror, son sus fases y armas contra la libertad y la naturaleza humana.

Hoy el socialismo contemporáneo y posmoderno se hace más escurridizo y peligroso, pues usa planteamientos estratégicos en una dialéctica retórica entre ambas corrientes (comunismo-fascismo) hermanas e igualmente criminales, en busca de audiencia (electorado) adecuándose al grado de predisposición social, oportunidad y coyuntura histórica.

Comunismo-fascismo, son como esas dos hermanas que, envidiosas, se pelean por ser una u otra la más buena o más guapa, que compiten por obtener los favores paternos, familiares, de amigas, amigos o pretendientes. Dos hermanas genéticamente afines que se repelen por intima competencia achacándose mutuamente los defectos propios.

La socialdemocracia, en ese sentido, es un curioso invento de post Guerras que se justifica en oposición al comunismo y al fascismo, pero en realidad es la síntesis de ello.

La socialdemocracia es un producto sintético de lenta disolución que alcanza hoy un alto grado de implantación, según el país, contaminando las democracias con sus formas, principios y esencias antiliberales y por tanto antidemocráticas.

El actual gobierno de España reúne “lo mejor” de esas doctrinas inhumanas en un solo paquete, envuelto en el “papel regalo” llamado “progresista” que, bajo su oropel populista demagógico, contiene toda la batería de perversiones que han llevado a las naciones a la miseria y esclavitud.

Por tanto, son esa la clase dirigente intocable de lo que ya se atisba como un régimen de servidumbre socialista.

ESPAÑA SE LLAMA BEGOÑA

Wed, 22 May 2024 07:25:59 GMT

ESPAÑA SE LLAMA BEGOÑA

Si la más reciente y repugnante historia de España se inició en una sauna de la calle San Bernardo de Madrid y en algún otro local, siempre de dudosa reputación, indica que este país está bien jodido, así que pronunciar Begoña es poner un nombre orientativo a la corrupción familiar y matrimonial, que rige en la política tal día como hoy.

Si los negocios de la presunta hija de Sabiniano “el de las saunas” se han convertido en asunto de Estado, es de sospechar que España vive entre manos de ciertos proxenetas, chaperos y rameras, ¿es Begoña corrupción?

Cuando la democracia es una especie de love story, sus instituciones asunto de alcoba, y el gobierno está sumido en un melodrama sentimental según el estado de ánimo conyugal de su presidencia, ¿es Begoña corrupción?

Si proclaman que una gran movilización popular son diez mil extras, colocados en la calle Ferraz, para aclamar al que no puede salir a la calle sin ser pitado e increpado allá por donde vaya, ¿es Begoña corrupción?

Y quién es él, en qué lugar se enamoró de vos; pregúntale, porqué nos lo roba todo, ¿es SNCHZ o Begoña corrupción?

Pues si decir “Begoña” junto a “cátedra, negocio, irregularidades, contratación, rescate, tráfico, influencias y corruptelas” es insultar a España, a su democracia e instituciones, alguien debería explicarnos quién y cuándo cambió el nombre a la nación; quién es ella, qué cargo tiene, quién la votó, a quiénes representa y con qué legitimidad, ¿es Begoña corrupción?

Cuando el sultán africano juega al golf con los testículos de un presidente “enamorado”, ¿es Begoña corrupción?

Cuando el Sahara es traicionado y Hamas nos saluda puño en alto, ¿es Begoña corrupción?

Si por el Mare Nostrum corren las liebres y en el monte Gurugú nadan las sardinas, ¿son SNCHZ y su DOÑA una misma mentira y corrupción?

EL LEÓN LIBERAL

Mon, 20 May 2024 07:29:45 GMT

EL LEÓN LIBERAL

“ ¡Hola a todos! Yo soy el león, rugió la bestia en medio de la avenida, sobran los zurdos, que corrieron, sin entender, panic show a plena luz del día. Por favor no huyan de mí, yo soy el rey de un mundo perdido… ”

Quien canta esto no es un león, ni un pájaro ni un avión, tampoco Supermán, es Javier Milei, el hombre valiente y liberal, presidente de la Nación Argentina y azote del socialismo internacional.

Por eso, Milei, molesta y mucho al bloque de la estafa minoyoritaria . Lo etiquetan indiscriminadamente (como a todo quisqui que no esté en la “fangoria corrupta”) ultra, extremo, derechista, anarco capitalista, nazi o fascista y, hace no tanto, un mandril parlante con cartera ministerial se vino arriba del árbol y lo llamó: endrogao .

Respecto a esto último, en España los ciudadanos sí deberíamos exigir controles sistemáticos de sustancias a sus señorías; seguro, habría cientos de sorpresas.

Al final, tras el odio repelente al liberalismo de Milei se esconden, como no puede ser de otro modo, los intereses económicos de esa progrélite chupa sangre, porque una Argentina humillada, deprimida y arruinada por décadas de socialismo peronista-kirchnerista, tras la victoria del PL (Partido Libertario), en pocos meses da muestras de una recuperación que duele, como jodidos hemorroides, al eje filocomunista internacional al cual tristemente pertenece el gobierno de España (que no español) como punta de látigo en Europa.

Tanta es la evidencia de que la que fuese gran potencia americana podría volver a serlo, que les asusta su plan económico de futuro a corto, medio y largo plazo, que necesariamente pone y pondrá "en valor” la miseria del corrupto cortoplacismo de pane lucrando progresista basado en la deuda, el subsidio clientelar, el empleo zombi, el expolio fiscal, la prisión burocrática, la censura y la inflación, cuya suma es: esclavitud y pobreza.

Para Milei, “el socialismo mató a ciento cincuenta millones de seres humanos” (suma y sigue), y aunque incomode a quienes persisten en el intento, la triste y tozuda historia lo corrobora. Para Milei el socialismo "esconde a lo peor del ser humano: envidia, odio, resentimiento, el trato desigual frente a la ley y si es necesario el asesinato”, tampoco los rigurosos manuales de historia política, ni la realidad presente, pueden tapar ni desmentir los hechos del progreso hacia el señalamiento y persecución de todo aquel que contradiga, cuestione la basura ideológica y la tortura estadística de un presidente que sustenta su poder sobre la propaganda y el odio inoculado a un una masa acrítica y paniaguada que sirve de cemento armado para su muro guerra civilista.

Dijo Miley que la esposísima del infalible líder que se tomó la baja pensativa de cinco días, es una señora corrupta, y hasta el momento no se ha interpuesto querella alguna a los medios (fangosos) que publican las turbiedades que, de ser falsas, está tardando en desmentir quien tiene a su servicio letrados caninos y fiscalías dependientes…, pues eso, si es preciso se declara la guerra a la Argentina, si con ello se tapan las malviñas de su Doña.

Ayer noche, un ministrín que se arrodilla hacia la Meca ante el sultán moro, sin embargo inició, vicariamente, una escalada “sin precedentes” en contestación a la odiosa verdad de la hermana Argentina.

El mundo de lo real para SNCHZ es bulo del fango o del tango. Por eso el viernes fue a la sauna del lodo amigo, la SEXTA, a recibir del cuervo FRRS un masaje por bulerías (acompañamiento de palmas).

Porque para SNCHZ, si se cuestiona (insultan dice) a él o a su chorbi se ataca e insulta a España y a la democracia.

Pues no, Pedro, a mi no, sólo a vos que precisamente construyes un muro contra la España constitucionalista democrática, que pones mordazas a la verdad, la libertad y la justicia.

Pero en esto que rugió el león liberal en medio de la avenida, haciendo frente al zurderío en Vistalegre a plena luz del día.

¡Viva Miley, cojones!!!

LOS FRUTOS PODRIDOS

Mon, 13 May 2024 05:07:58 GMT

LOS FRUTOS PODRIDOS

Desde que SNCHZ en 2016 intentara intervenir manipulando las papeletas de una urna ocultada tras un biombo en Ferraz, por elevación, en España no ha habido elecciones en que la marrullería y el fraude encubierto no haya estado presente de uno u otro modo.

Lo de Cataluña es claro ejemplo, donde finalmente, gracias a SNCHZ, un forajido que cometió gravísimos delitos contra las instituciones, por los que aún no ha sido juzgado, con tan solo 674.896 votos fundados en el odio al país, manda de facto -ya hace un año- sobre la totalidad de sus 47 millones de ciudadanos, supuestamente libres e iguales.

Otra anomalía, raramente debatida, de las muchas que infectan al sistema constitucional español, es la discrecionalidad en la convocatoria electoral por parte de los gobiernos regionales y la capacidad para hacerlo según la propia normativa, tiempos, reparto de escaños, investidura, nombramientos, etcétera.

Esto supone una aberración que dilata diferencias y desigualdades entre territorios y sus ciudadanos. Pero también un problema de permanente especulación plebiscitaria, que desde la parcialidad condiciona, intoxicando, toda la política nacional, sometida a la dependencia permanente de las voluntades -contaminadas- de algunas de sus partes, precisamente las más desleales que han hecho del odio al conjunto su negocio y manera de ser nacionalistas antiespañoles.

Aparte de más consideraciones, el asunto es importante porque supone la imposibilidad de registrar una foto fija, es decir un estado de ánimo u opinión democrática de la sociedad en un mismo momento partiendo y referido a las realidades regionales, sin discriminación de tiempo político ni origen geográfico.

Un hecho que constituye otra brecha abierta contra el sistema para su alteración desde las periferias atomizadas, atendiendo a un sistema no ya democrático ni proporcional de mayorías, sino desproporcionado, construido con minorías ( minocrático ) con capacidad de suplantar y usurpar la soberanía nacional, sometida a aritméticas electorales de donde, digamos, la suma de melones podridos, manzanas con gusanos, melocotones mohosos, ciruelas pochas e higos chungos, da como resultado minoyorias (perdón por el neologismo), cuyo factor común no puede ser otro que la infección patológica o parasitaria. Esa es la fruta envenenada que, en broma nos guste o menos, gobierna hoy debilitando desde el caos al Estado.

Los presentes comicios catalanes, precedidos de los vascongados, son claras muestras de cómo lo estatal queda subyugado y devorado por las puntuales contingencias, componendas y desvaríos autonómicos en urnas manipuladas tras los biombos nacionalistas.

Estamos pues, porque se parece mucho, ante una especie de restauración posmoderna del sistema medieval de señoríos territoriales. Una actualización o enmienda contra los avances humanistas de aquella modernidad que vino a derogar la organización feudal caracterizada por el enfrentamiento, la guerra y la atomización de un poder basado, groso modo, en privilegios gananciales y el vasallaje piramidal que ahora nos trae el bloque de la fruta podrida, autollamado “progresista”.

PILDORAS BURGENSES

Sun, 12 May 2024 06:41:09 GMT

PILDORAS BURGENSES

Dicen que ya no nieva en Burgos como en aquellos inviernos ni primaveras de entonces.

Tampoco el eje de la Tierra es hoy exactamente el mismo, y aunque ahora estén activos no sé cuántos volcanes escupiendo lavas, gases y cenizas, el Sol por su parte ha entrado en una fase de mayor actividad, al tiempo que los aeroplanos sueltan sustancias no identificadas para ensayar científicas ¿incertidumbres?

Aunque eso y mucho otro suceda, en Burgos dicen y es verdad que “ya no nieva como antes”, cuando todo era distinto y tan diferente como, por ejemplo, ese Consulado del Mar que hoy nos resulta algo extraño.

Ni bien ni mal, si bien estaba mucho peor, patinado en sucios grises de anhídridos carbónicos, cuajado de nidos de arácnidos y con negruzcos tiznones como carámbanos de plomo.

Pero ahora no puede ser ni más blanco ni más neoclásico, porque ha sido pulido hasta decir basta, y es tanta su nívea reflexión que deslumbrará a quien lo mire, aunque sea de soslayo, o tal vez por la escandalosa cifra invertida en la “rehabilitación energética del edificio” que, según reza orgullosa una lona, asciende a más de dos millones de euros ¡Caray!

Mas a pesar de que en Burgos ya no nieva, bien podría ser imaginado este Consulado como una de esas gélidas arquitecturas efímeras, levantadas con toneladas de nieve en el Sapporo yuki matsuri, allá en el Japón.

Tan japónico como los ikebanas de la nueva edición de la Fiesta de las Flores, que invade con jaulas, vallas u otros excesos el noble Espolón, cediendo al antojo de algún vende birras con ordeno y mando en la plaza de la Flora, lugar para el cual expresamente fue creado el florido evento primaveral, al que han expulsado de allí para proteger el vergonzante estrés caótico al que dictadores de plazuela tienen sometido a ese espacio público.

Pues, pasen y vean: lo que fuera Huerta del Rey, presidido por la diosa Flora, hoy está sembrado de todo tipo de enseres y mobiliario okupa e inamovible de distinto pelaje. Allí, como en una nave trastero, se planta, se desparrama, se acumula y se almacena, sin orden ni decoro, lo que no está escrito, so pena de no acabar.

Son y siempre fueron las plazas espacios polivalentes que, desde que existe e inventó la ciudad, fueron creadas para simultanear funciones varias: ágora, mercado, lugar de representaciones y muestras, juegos festivos, etcétera, etcétera. Una cosa no quita a la otra; se desmontan los tenderetes de verduras y se montan los de libros, o se arma un ruedo, un tablado o un cadalso. Y así se sucedían en el tiempo y el espacio los acontecimientos. Las ordenanzas así lo prescribían y creo que hoy no deben de ser muy diferentes.

Pero en Burgos, en estos tiempos retorcidamente progresistas o reformistas, vivimos dependientes de minorías plañideras o de gremios hegemónicos. La plaza de la Flora y no pocos otros espacios públicos han sido cedidos en régimen de propiedad privativa a una única e inamovible actividad lucrativa que lo explota en extensión y exclusividad.

Y toca recordar al desinformado urbanista contemporáneo afectado por los síndromes de apocamiento y horror vacui, sea quien sea, que sin embargo el Espolón es un paseo. Un centenario y bendito paseo de recreo que no precisa ser reinventado como recinto expositivo ni ferial multiusos, ni ser sistémicamente torturado hasta la extenuación con artilugios, vallas, obstáculos, chiringuitos, gangos y cachivaches.

Déjese en paz al paseo para lo que le es propio. Decórese, engalánese para mejorarlo, pero sin hurtarle su genuina, amena y saludable función. Al paseo lo que es de ley y a la plaza lo que es del rey.

NO ESTÁBAMOS ALLÍ

Sun, 05 May 2024 06:51:49 GMT

NO ESTÁBAMOS ALLÍ

Relato Histórico

Dicen que Homero, el antiguo aedo, era ciego. Sin embargo podía oír, memorizar y recitar. Por eso, las gentes ágrafas, escuchándole, convertíanse en lectores de los grandes relatos de tragedias humanas, de cuitas olímpicas y heroicas epopeyas.

Más tarde, Heródoto, cuentan que inició el dramático tiempo histórico.

Aquellos griegos, en suma, siempre describieron un pasado remoto o menos. Y aunque su relato pudiera encerrar claves ciertas y ejemplares a futuro, ninguno de entre ambos fue historiador ni profeta de verás. Como no lo fueran un Tito Livio ni un Isidoro de Sevilla, ni Juan de Biclaro, ni el andalusí Ibn Ḥayyān.

Tampoco nosotros, hombres contemporáneos y científicos, somos sino imperfectos profetas del revés. No estábamos allí, en el pasado. No pudimos verlo, predecir ni prevenir lo que sucedería. Ahora que a duras penas lo conocemos, vuelven muy a menudo los héroes y mitos a colonizar la historia. Pero es vano esfuerzo el de hablarles a los ya desaparecidos, aunque la memoria contenida en el relato de pretéritos acontecimientos pueda iluminar e incluso deleitar a los lectores u oyentes del presente.

He aquí el “érase” de una de esas historias:

Aquel verano las cosas se iban complicando. De nuevo, como ya venía sucediendo cuando el tiempo y la mar eran propicios, unas naves desde el norte de África, cargadas de menesterosos y feroces bereberes, habían desembarcado en algún lugar de la costa junto al estrecho, sin encontrar gran resistencia.

Nadie sabía ni pudo adivinar que Rodrigo y quienes lo acompañaban no volverían jamás a pernoctar junto a los suyos en sus hogares, modestas moradas o palacios toledanos.

Corría la primavera del año 711 de nuestro Señor cuando, al decir de la gente, el rey había partido de Toledo al mando de un grupo armado de caballeros, infantes y peones.

No se conocía a ciencia cierta hacia dónde, porque probablemente el secreto y la discreción formaban parte del plan.

Según algunos se dirigieron al norte para apaciguar el territorio donde los vascones o cántabros venían quebrantando el orden.

Según otros, habían acudido a someter enclaves rebeldes en el noreste peninsular donde una parte de la nobleza, entorno a un usurpador llamado Agila, no reconocía la elección de Rodrigo, rex gotorum hispaniae, entronizado apenas unos meses atrás, tras la muerte de Witiza, su predecesor en la corona hispana.

Al tiempo, desde el sur llegaban noticias lejanas y confusas de inquietantes aconteceres. Hablaban de la invasión de una hueste exótica de hombres de tez oscura y corvas espadas: africanos, mauris, bereberes, sirios…, que avanzaban desde la costa meridional del Mare Nostrum hacia el interior llevando cautivos y botín.

Durante semanas eternas se escucharon relatos de luchas, de saqueos, traición, violaciones y muertes.

Cuando Rodrigo fue informado de ello en el transcurso de sus empeños, los enemigos norteños respiraron profundo al ver como el rey ponía caballos y armas en dirección de retirada hacia la vertiente sur del reino. Como también supo que algunos de sus íntimos adversarios facilitaban y colaboraban con la empresa invasora, propiciando la penetración del ejército mercenario musulmán desde la costa africana.

Fatigados los jinetes, llegaban a la capital tras la larga travesía. Las noticias que portaban con su galope, infringían cada vez más inquietud y desasosiego en los toledanos, hasta que finalmente supieron del terrible hecho: Rodrigo y los suyos habían sido derrotados en campal batalla.

No se sabía el paradero del rey, y para enjundias de la estirpe y su historia nunca se hallaron los restos del cuerpo para ponerlo en cristiana sepultura.

Fueron días fue duda, confusión, miedo y zozobra.

Qué había sucedido, qué debía de hacerse, se preguntaba Sinderedo en el palacio episcopal: acaso Dios lo había abandonado a él y a su pueblo.

El arzobispo conocía que quiénes acompañaban a los invasores en su cabalgada eran hermanos, a quienes la ambición, el resentimiento y el odio les había manchado el alma. Sólo le restaba tomar la decisión de partir o aguardar la llegada triunfante de los enemigos de Rodrigo, que lo eran también suyos, junto a aquellos hombres de broncíneos rostros.

Sinderedo, último de los prelados visigodos con sede en la Urbs Regia, no quiso arriesgar su vida ni prelatura a un destino incierto y marchó rumbo a Roma, acompañado de una discreta comitiva.

Así lo hicieron también, pero hacia las tierras norteñas, unas pocas distinguidas familias, acompañadas de su clientela, que se sentían, por similares razones, amenazadas. Al abandonar sus bienes y haciendas tuvieron la esperanza de volver tal vez pronto. Esperarían noticias y ocasión para, cuando las aguas estuviesen calmas, retornar.

Ni Sinderedo, que murió en Roma en el año 731, ni aquellos otros toledanos, volverían nunca de su apresurado exilio.

El resto, la mayoría de nobles e hijosdalgo poco o nada temían, porque esperaban las dadivas y ventajas de los que venían de camino, junto a los bárbaros africanos.

Por su parte la plebe, artesanos y otras gentes de oficios liberales, comerciantes y escribanos, unos con ilusión, otros con fastidio, permanecieron ante la dificultad de marchar acarreando familia e impedimenta. Al igual que el pueblo llano más menesteroso, siervo o campesino, siempre paciente, acostumbrado a cambiar de señores, de pastores, e incluso a empeorar su situación.

La Toledo orgullosa y abnegada, que Dios todopoderoso amparaba, permaneció a la expectativa y casi como siempre, porque el vacío de aquellos temerosos migrados apenas fue sentida.

Tras la inopinada victoria de la coalición hispano-musulmana sobre Rodrigo junto al río que más tarde los vencedores llamarían Wadi al-Layti , el río del león, la hueste se dividió en tres columnas que marchaban hacia Mérida, Córdoba, y Toledo.

Por la calzada romana, desde el sur hacia la Capital, los no más de dos mil hombres que formaban el ejército árabe bereber, unos a caballo, los otros a pie, avanzaban contemplando prados y montañas, verdes bosques y anaranjados trigales que ya les prometían muy apetecibles obsequios y ganancias.

Los oficiales árabes de a caballo que acompañaban al general Tariq, se hacían lenguas de lo que habían oído en Ifriquia y Damasco acerca del inmenso tesoro del reino de los godos, fielmente guardado en la capital del trono hacia donde ahora marchaban. Hablaban también con fruición y entusiasmo de las bellas aves depredadoras con que gustaban de cazar los rums, esos pálidos caballeros de largos cabellos y poblada barba, que cabalgaban ahora junto a ellos.

Tariq callaba, actitud que lo acompañaría desde su infancia y que tanto le había servido en su medra desde la más baja condición de esclavo bereber a lo más alto que podía escalar, gracias a su dueño, Musa, gobernador de Ifriquia, quien lo había manumitido por sus cualidades y méritos, que ahora valían el honor de acaudillar un ejército invasor al servicio de de Alah y su profeta.

Tariq, con la mirada al frente, fija y al tiempo desviada entre las orejas de su caballo, tenía presente aquel despacho que Musa desde su palacio en el África lo había hecho llegar días atrás:

“Someter Toledo es asunto prioritario; Madinat al-Muluk, la ciudad de los reyes, ha de ser tomada”.

Eran las órdenes transmitidas y a su vez recibidas por Musa desde Damasco por el califa Omeya, al-Walid.

Ya habían dejado atrás Laminium, Murum y Consabrum, cuando se anunció a la tropa que aquella sería la última jornada antes de llegar a Toletum. Pero aún quedaba un duro camino bajo el calor de últimos de agosto. La puesta de sol les encontró llegados al pie de unos cerros, en cuya suave cima se encontraba un monasterio, a tan solo unas diez millas en línea recta de Toledo. En la llanura junto al cauce de un riachuelo que años después llamarían Wadi Salit, dieron de beber a las bestias e instalaron tiendas y hamacas para hacer noche. Mientras, en lo alto, el monasterio vacío de moradores, que en su apresurada habían abandonado bienes, víveres y enseres, fue saqueado antes del amanecer.

Apenas dos horas a trote de caballo les separaban ya del objetivo. Al día siguiente llegarían a la capital. Organizaron las oportunas guardias nocturnas, y después de la cena el mando fue a reunirse en una tienda hasta bien entrada la noche.

Allí se encontraba Oppas, junto a otros hermanos de sangre hispana y goda. Tariq tenía interés en escuchar su opinión, porque serían esos mismos quienes de mañana alcanzarían en cabeza las puertas de la Urbe. Pero Oppas, que a duras penas se hacía comprender por su latín altisonante y su vehemencia retórica, exigía para sí y los suyos el gobierno de la ciudad. Tariq se mostraba tranquilo y en silencio mientras escuchaba las palabras de aquel soberbio e insolente obispo de Sevilla. Tan inalterado que sus oficiales se inquietaban ante lo que les parecía una actitud de aquiescencia de su jefe a las exigencias del prelado. Pero Tariq se levantó y mando salir de la tienda a todos cuantos allí estaban, menos a Oppas.

Un escalofrió recorrió el espinazo del obispo cuando solo ante Tariq, a la tenue luz de las lámparas de aceite, observó el temible fulgor de su tuerta mirada. Oppas trato de alzar la voz para librarse del insoportable embarazo intimidatorio de aquella expresión. Pero Tariq lo mandó callar con un gesto firme y lo invitó a tomar asiento frente a él, sobre la alfombra persa de campaña que cubría el terroso suelo en el centro de la tienda. Tariq apoyando su codo izquierdo sobre una mesita beduina de té, con su puño entreabierto y una seña inconfundible, lo retó a un pulso.

Fuera, las chicharras aun batían sus alas rasgando con su característico y persistente sonido la calurosa noche, cuando minutos después, bajo la luz de la luna creciente, Oppas fue visto salir de la tienda tan desairado que nadie de los godos se atrevió a acercársele.

Al siguiente día, con el sol ya en lo alto, la ciudad permanecía quieta y muda, nadie diría que intramuros estuviesen respirando miles de almas cristianas y algunos judíos, agazapados tras los portones.

Extramuros, como siempre sucedía durante el estío, en el anchísimo lecho en que el Tagus surca su vega alta, sólo había un inmenso charco de agua. Era el lugar adecuado para el paso de hombres de a caballo o a pie, junto a los carros tirados por bestias, rodado sobre cantos y leños.

Bajo el sol de justicia, Oppas cabalgaba seguido por seis caballeros hacia la puerta de la ciudad, situada frente al cenagoso vado donde los mosquitos formaban escuadrones en columnas verticales. El grupo portaba un viejo estandarte cristiano como salvaguarda. El resto de los hombres de oscura tez quedaron en la otra orilla, con sus lanzas, espadas y arcos, preparados a la espera de una orden de ataque.

Tras una hora de largo parlamento con un interlocutor situado en una estrecha saetera de la torre que guardaba la entrada, las puertas se abrieron para Oppas y su comitiva, cerrándose después, implacables, como un resorte, acompañando el tranco del séptimo corcel que entraba en la ciudad.

Hasta el final de la jornada Tariq no tuvo noticias de la embajada episcopal, y cuando sonaron las campanas del templo principal pudo avistarse un banderín ondeando en lo alto de la torre, a continuación, un jinete salió de la ciudad. Picando espuelas y levantando espumas del agua, cruzó el encharcado vado. La columna de armas bereberes lo abrió un pasillo.

Tariq recibió al jinete en su tienda apostada en retaguardia. Mientras escuchaba las palabras del joven caballero cristiano, gravitaban en la mente del africano las órdenes de Damasco y su rostro no mostraba el más mínimo atisbo de complacencia. A pesar de la aceptación toledana de los términos de la capitulación, había una mínima e irrelevante cuestión: no serían cristianos quienes franquearan las puertas de la ciudad a la grey musulmana, los judíos toledanos habían recibido ese encargo de Oppas.

El caballero, después de ser obsequiado con una frugal cena, regresó calmo casi anochecido. Lo esperaban con rostro grave en el palacio episcopal, y sin mayor ceremonia comunicó a los allí reunidos que la entrega de Toledo había sido fijada para primera hora del siguiente día.

Después del alba las calles estaban completamente desiertas cuando los portones de la ciudad se abrieron. Tras las paredes de iglesias y moradas aguardaban, sin saber aún el qué, unos treinta mil hombres y mujeres que, sin que ellos mismos lo pudieran sospechar, acababan de convertirse en tributarios dimmies. Tardarían tiempo en conocer los términos y consecuencias de la llegada de aquellos extranjeros, apenas sucedida con los primeros rayos del sol.

Nosotros no estábamos allí y no pudimos anunciarles que comenzaba para ellos y para sus hijos, sus nietos, bisnietos, tataranietos y sucesivas generaciones, lo que otros hombres, en otro tiempo, llamaríamos la Era Mozárabe de Toledo.

EL PUTO AMO SE QUEDA

Mon, 29 Apr 2024 11:58:58 GMT

EL PUTO AMO SE QUEDA

Visitar la Zarzuela para no presentar la renuncia no tiene precedente ni sentido, salvo que tal vez sea para advertir y amenazar al Monarca de lo que se le viene pronto. No queda otra.

SNCHZ ha entendido quizás que en eso sí puede reunir entorno suyo a todas las fuerzas nacionalistas, independentistas, antisistema, comunistas y socialistas. Ese podría ser el futuro referendo con garantías de ganarlo. A partir de ahí, con la Constitución abierta en canal, se activaría el soñado proyecto de una federación de repúblicas ibéricas. Es una posibilidad entre otras varias no menos peligrosas.

Ante esto, hoy mejor que mañana, es absolutamente necesario defendernos con la convocatoria de una gran movilización del constitucionalismo para la resistencia dentro y fuera de España. La amenaza ha sido clara:

“ Buenas tardes, aunque sean las once antes del mediodía. Porque quiero y me da la gana. Mi mujer y yo somos la democracia, si se nos ataca a nosotros se la ataca a ella. Yo soy la política de la verdad y la vida, los de enfrente son la vergüenza y el lodo. Por eso me auto proclamo merecedor. Mi mujer y yo asumimos la jefatura del estado. Ponemos punto y aparte con el bulo del 78. La mayoría social me lo ruega. Con todo ello, mi legitimidad moral está por encima de cualquier hecho, de cualquier hombre, de cualquier ley, de cualquier idea, de cualquier creencia. Yo soy el padre de la patria y su salvador. He gemido, he amado, he resistido y he sufrido por vosotros, los que ahora ciegamente me defenderéis, me lo debéis. Id, luchad y proclamad la nueva era. Yo, “el puto amo”, se queda, lo demás se va ”.

Este es el epítome de un discurso homilía donde, lamentablemente, SNCHZ ha iniciado una nueva fase, quizás definitiva, del golpe que viene librándose contra la Nación y la monarquía constitucional parlamentaria, desde que aceptó gobernar al precio de llegar hasta donde fuese necesario: al enfrentamiento civil, a la represión, persecución y cancelación de todo aquel discrepante o disidente.

Las cinco jornadas de suspense propagandístico han sido en realidad un periodo de reflexión electoral, al final del cual, SNCHZ, se ha elegido a sí mismo autócrata vencedor de unos comicios con un único candidato y dos votantes. El puto amor se queda. Pedro y Begoña permanecen, se han besado y decidido el destino de España en una urna instalada, tras la cortina, en la cocina de Moncloa.

HACERSE UN AUGUSTO

Sat, 27 Apr 2024 05:29:00 GMT

HACERSE UN AUGUSTO

Qué se le va a hacer…, la historia se recicla y cada época tiene su degenerado aquel. Esta desde luego lo peta.

Por eso brevemente quisiera, sin ánimo ni posibilidad de ser exhaustivo, hacer memoria de lo sucedido hace poco más de dos mil años.

Se trata de un episodio singular que llevó definitivamente a Roma a finiquitar su antiguo sistema republicano por un principado unipersonal, digamos que, absolutista.

El protagonista es Cayo Octaviano Turino, sobrino-nieto e inopinado heredero de Julio César, que a partir de su asesinato en los idus marcianos del año 44 a.C., hubo de arrostrar y mantener su condición de cónsul y triunviro a lo largo de dos décadas de intrigas, conflictos políticos y guerras internas en las que, con inteligencia, astucia y resistencia, supo sobrevivir a sus “amigos”, adversarios y aliados, obteniendo finalmente un poder superior y más duradero del que ostentara como dictador, César, su mentor.

Pero aquello no era suficiente, el senado aún mantenía la legitimidad de cuño republicano en las cuestiones morales y de estado, que chocaba con su ambición. Por ello, Octaviano, en un momento insólitamente crucial para la historia de Roma, renunciando a todo, devolvió al Senado los poderes otorgados, ya de por sí sabrosos.

La maniobra estaba calculada, pues él no deseaba abandonar ni perderlos, sino al contrario, aumentarlos.

Ante la sorprendente decisión, sus cobardes señorías se asustaron, al igual que la inmensa clientela que Octaviano había procurado acrecentar y amamantar a lo largo de su cursus honorum .

Todos temieron perder su posición... ante lo cual se apresuraron en proclamar a Octaviano prínceps plenipotenciario, lo que vino a ser la creación del primero de los emperadores romanos bajo título de "augusto", inaugurando la larga lista de la Era Imperial con el nombre de Cayo Julio César Octaviano Augusto.

Seguro que tras leer estas líneas ya se pueden hacer idea de que lo sucedido entonces puede trasladarse -en clave chusquera- a la actualidad a fin de iluminar acontecimientos muy recientes.

También es casi seguro que SNCHZ no sepa nada de esta historia, ni de economía, ni siquiera reconozca que el plagio o la mentira es, cuando menos, algo indigno y reprobable. Pero sabemos que él no es olmo ni peral. Por eso tiene a su servicio un millar de asesores y estrategas que le sirven cuentos, regates y triquiñuelas para alcanzar su desmedida ambición de poder y suplir su falta de conocimiento y lecturas que, en cambio, sí adornaban a aquel Octaviano Augusto, igual que a cualquier individuo (sine qua non) de la clase ecuestre y senatorial en la antigua Roma.

SNCHZ se ha sacado del percho acartonado el amor romántico que profesa, en este caso, por alguien que no es él -y ya es difícil-, o sea, por su medrosa y pusilánime mujer, para poner sentimentalismo de telenovela en el centro y cúspide de todo conflicto político.

SNCHZ como Octaviano, pero en plan cantoso, rosa y sensiblero, ha montado un infecto melodrama victimista, en que el salvaje animal político se reviste con las babas de melifluo enamorado para tapar su inmenso lodazal de corrupción, y al tiempo suturar “su culo roto” cerrando filas en torno a sí, al precio de partir aún más la convivencia social en dos bloques: buenos y malos.

SNCHZ pretende obtener con lástima lo que con falsedades nunca le dieron ni darán las urnas. Quiere legitimar lo que no le permite la Constitución ni toleran los jueces independientes. Ansía acallar lo que destapan los medios desafectos y criminalizar a la oposición en la labor que la es propia. Promueve un apartheid o pogromo contra la ciudadanía que, víctima de su inmoralidad e insensatez, no lo aplaude, ni vota, ni soporta.

Sus huestes clientelares, que hacen de él su agosto (del lat. augusto), estos días se están ocupando de salvar al “amado líder” con cachiporra de inusitada rabia, argumentos muy violentos y discursos guerra civilistas.

Pero, ojo, “hacerse un Augusto” implica primero dimitir para luego volver. Aquí aún nadie lo ha hecho.

Por tanto, aviso, si el lunes se hace efectivo el amago, nada impide que el "agosto" no cese y siga su curso diabólico, no hacia la augusta Roma, sino más bien, degenerando, rumbo a la lumpen Venezuela.

¡SUJETADME, QUE VOY!

Thu, 25 Apr 2024 07:19:26 GMT

¡SUJETADME, QUE VOY!

Un hombre de veras, es decir, aquel que se viste por los pies, no dice que va hacer esto o lo otro y al tiempo advierte o amenaza con que ya verá si lo lleva a cabo, reservándose vacaciones y el derecho discrecional al cambio de opinión instrumental y permanente.

Ese al que llaman Pedro o Perro SNCHZ, es de esa infra calaña que tizna el ideal platónico de belleza y humana honestidad con la impostura del camaleón, con la sonrisa de la hiena y la furia astuta de la alimaña depredadora.

Pedro es estética del caos y ética de indecencia infinita.

Pedro es aquel que miente siempre y jamás dice verdad. Él es la versión perversa y posmoderna de “Pedro y el Lobo”, que prescinde de toda reflexión moral sobre la falsedad y sus consecuencias negativas, para hacer de la inmoralidad, positiva virtud personal y utilitaria.

Pedro es el pastor, su perro y el lobo al mismo tiempo. Pedro es el cuento y el cuentista. Pedro es un peligro para el lobo y las ovejas. Pedro es el lobo hambriento que se acuesta con caperucitas de mancebía.

Pedro es la jibarización pigmea del ser humano en un Liliput de sofismos proteicos. Es distorsión deliberada de cada realidad; es la posverdad amplificada.

Pedro es aquel que dice que se va para quedarse más atornillado que nunca al poder absoluto. Es el golpista, el dictador, el tirano cobarde, correlón y gurrumino. Pedro es el matón cagueta y el falso suicida que anuncia, fingida, su intención para que otros lo sujeten.

Un hombre de verás no plañe, no finge, no anuncia, no amaga ni amenaza con tomar una decisión. Un hombre la toma y se va si ha de irse; se sujeta o se lanza por sí mismo si cree que ha de hacerlo.

Pedro no es un Hombre, es una impostura, un anuncio, un amago y una amenaza, ergo: Pedro no se va. Es la narcisa cosa que se queda.

EL CREPÚSCULO DE LAS PISCINAS

Wed, 24 Apr 2024 11:03:15 GMT

EL CREPÚSCULO DE LAS PISCINAS

Para todo hispano parlante decir “piscina” es hablar de un gran vaso, construido de tal forma y medidas que pueda contener bastante volumen de agua para cumplir funciones como el baño refrescante, placentero, deportivo, higiénico o ritual. En algunos casos la piscina también puede cursar como elemento decorativo y singular de paisajismo o para la cría de especies acuáticas, vegetales o animales.

En ciertos casos la piscina ha sido escenario de muertes por ahogamiento, o de asesinatos con lustre cinematográfico que acaban en un póstumo chapuzón del cadáver.

Recuerdo ahora, por ejemplo, aquella magnifica secuencia inicial de “El Crepúsculo de los Dioses” donde el cuerpo de Joe Gillis, un desafortunado guionista de segunda, aparecía muerto flotando boca abajo, mirando (es un decir) al espectador. Un genial y audaz recurso narrativo, al servicio de la tensión dramática, que Billy Wilder regaló al séptimo arte, situando la cámara en escorzo contra picado desde el fondo de la piscina, mientras una voz en of se compadecía del cadáver con estas palabras:

“Pobre diablo siempre quiso tener una piscina, al final consiguió una, solo que el precio resultó muy alto”.

Buf, nos tememos que, al igual que ese desdichado, los individuos, familias y comunidades de propietarios de un swimming pool en esa parte de España que Cataluña es, pueden ir preparándose para que les salga muy cara la osadía de su acuático deseo cumplido.

Pues la Generalidad les amenaza ahora con declarar a sus empiscinadas casas como “refugio climático” . No es cachondeo, con ese belicista término -entre extravagante, cursi y pedante a la vez- acuñado por la floreciente industria centiretrograda de “el clima global y español nos roba”, vienen a imponer que este verano instaran al ciudadano que no posee piscina (la inmensa mayoría) a que se pase por la casa de los que sí a pegarse un baño y quién sabe qué más.

Aparte de que la ocurrencia ocasionará no pocos conflictos, al fondo de la cuestión está el rostro diamantino que gastan los que están llevándoselo a espuertas, y que operativamente descargan siempre la responsabilidad en otros de su nefasta gestión; en este caso del agua que se arroja al mar por la falta de un plan hídrico, que se niega a aceptar ese nacionalismo carterista, desleal, corrupto e insolidario.

El inquietante concepto, “refugio climático”, es como los piscinazos del manual culé. Otra estafa ideológica vehiculada con el neo lenguaje del plan de negocio apocalíptico, que usa del victimismo y el terror como cortina de lluvia tras la cual operar (expoliarnos) impunemente.

De verdad, quisiera ver cómo son acogidos, por ejemplo, esos ilegales, manteros, okupas, bichicomes y, lo que es aún peor, cualquier castellano parlante de a pie en los piscinones de los Puyol, los Aragonés, los Mas, los Borrás, los Colau, los Junqueras, los Piqué, los Laporta y compañía.

Este que suscribe, estaría encantado de hacerles una visita en plan hortera, armado de un gran radiocasete estéreo vintage, con música cañí. Digamos que, para agradar, el “Y Viva España” interpretado por Manolo Escobar, junto a otros pasodobles toreros…

Apuesten algo a que ya se blindarán con aforamiento piscícola para que a ellos no les toque tirarse a la piscina rodeados de la “chusma” y la plebe que les mantiene.

ESTO SE VA A…

Mon, 22 Apr 2024 07:48:14 GMT

ESTO SE VA A…

A fuer de empeñarse los unos y los otros, urnas mediante, esto-se-va-a-tomar-por-culo.

La gomadós y las pistolas han alcanzado ayer uno de sus principales objetivos. Las fuerzas constitucionalistas, cautivas y colaborantes de una parte, la otra desarmada, acomplejada y casi desaparecida, han sido derrotadas. La fiesta electoral ha terminado. Es la tragedia de España.

Gracias Alberto, gracias Santiago, Gracias Yoli y gracias sobre todo a ti, Pedro y lo que te quede de país, que ciertamente no será ya mucho, pero tu legado tan espeluznante como el del enfermo descuartizador de Boston, el de Majadahonda, el de Valdemoro y Pioz, todos juntos.

El húmedo sueño racista y sifilítico de Arana está siendo cumplido por la vieja y nueva burguesía woke de pelambrera a tazón en frontispicio, que escupen flores con espoletas.

Los chicos del combustible separatista, hoy en la sacristía mefistofélica de progresía, dejaron ya de atizar leña a ese nogal vascongado, del cual les arramblaban los frutos caídos del mal, para recogerlos ellos ahora por justo derecho de sacudida.

A esa bestia neolítica recolectora ya la alimentamos todos, se llama euskal herria.

EL ESTADO IRRESPONSABLE

Fri, 19 Apr 2024 06:23:47 GMT

EL ESTADO IRRESPONSABLE

Nada existe que no tenga titularidad. Porque nada de lo conocido es independiente del ser humano, que lo nombra, conoce y posee.

Alguien idiotamente puede objetar que las cosas se pertenecen a sí mismas tal que sujetos conscientes y autónomos; posibilidad que ni lógica, ni racional, ni filosófica, ni moral, ni científicamente es válida.

El ser humano -en sociedades no esclavistas- tiene, por tanto, además de la capacidad intrínseca de poseerse a sí mismo (autonomía), el derecho a ser propietario de lo que no es él (libertad).

Hace unos días encontraba en la prensa económica que una conocida empresa de seguridad cerró el pasado ejercicio prestando protección a cerca de siete millones de personas. Es sólo una de tantas.

El dato nos advierte de que una buena parte de los españoles se han visto obligados a poner su seguridad personal, la de sus bienes y hogares al cuidado de una determinada compañía, a la que se suman varias menos conocidas, junto a otras empresas que ofrecen seguros en el cobro de alquileres o la negociación de desalojos extrajudiciales, por morosidad u ocupación, etcétera.

Todas ellas viven un momento de extraordinario crecimiento y volumen de negocio que parece no tener techo. Sus productos son exitosos porque, como todo aquello que se vende, responde a una urgente necesidad.

Debo confesar que se me abren las carnes cuando escucho su copiosa publicidad en prensa, radio y televisión que, como un calco la realidad y de manera muy elocuente, pone de manifiesto el temor de la ciudadanía a ser asaltados en cualquiera de las modalidades que hoy –sorprendentemente- amparan las leyes.

En dicha publicidad, actores interpretando a ciudadanos corrientes expresan su ansiedad, miedo e inquietud ante la alta probabilidad de que su propiedad sufra una agresión, un robo o sea ocupada; y concluyen en la necesidad de ser protegidos por esas empresas privadas, al tiempo que reconocen que en su calle, urbanización o barrio son muchos quienes ya disponen de sus servicios para vivir algo tranquilos. Totalmente de acuerdo, aunque deberían de añadir que eso sucede porque el Estado ya no les protege.

Ante esto, el ciudadano español debería preguntarse si la inseguridad de su vivienda, que tradicionalmente ha sido su principal forma de propiedad, además de escenario de su proyecto de vida y el objeto de ahorro o inversión de la mayoría de familias, forma parte de los grandes logros, conquistas y avances en derechos que nos ha traído –según proclaman- el falsamente llamado progresismo.

¿O será entonces que existe un clamor popular por el derecho a sentir miedo ante posibilidad cierta de que te secuestren, te roben o te ocupen la propia vivienda o que inquilinos insolventes vivan a tu costa?

El Estado es hoy más que nunca un ente irresponsable, voraz, improductivo y falsificador de la realidad, que incumple sin complejos –entre otras- una de aquellas funciones básicas que legitima una democracia homologable, que es garantizar la libertad individual, en cuya cúspide se encuentra el derecho a la propiedad, sin lo cual no existe democracia ni libertad alguna.

El insoportable nivel de burocracia e impuestos (laberinto y expolio fiscal), a cambio de nada, que sufre la vivienda en España demuestra que se ha entrado en una fase perversa de intervencionismo salvaje que hace de este país la primera potencia europea camino de liquidarse a sí misma y, lo que es aún peor, despojar al ciudadano de toda libertad y expectativa futura.

La inseguridad de la vivienda es uno de los graves síntomas de un estado enfermo que ni siquiera protege la propiedad y que justifica su expropiación violenta por un lado y la fiscal de otro.

Nunca se pagó tanto por nada.

SER ESPOSA DE…

Sat, 13 Apr 2024 05:51:53 GMT

SER ESPOSA DE…

El de ahora, altavocea solemnemente ser un gobierno feminista, el más feminista del Planeta y el que mejor feminea, aunque tenga un presidente, sospechosamente varón, que posee una mujer, parienta, socia o pareja, cuyos súper poderes consisten únicamente en ser “la esposa de…”. Vicaria o subalterna por tanto de su cónyuge, que no tiene embargo en investirla secretamente embajadora del cohecho y cónsul del contrabando estupefaciente de influencias.

Una esposa influencer , muy empoderada, podríamos decir, que sin estudios, oficio ni beneficio anterior, su único mérito conocido -hasta ahora- es andarse desposada bajo el techo de cristal presidencial que la ha procurado, entre otros varios pingües negociados, una cátedra en la Complutense de las que ya quisieran para sí meritorios, esforzados y eminentes doctores.

Pero ¿De quién depende la Complu? pues eso…, quiquiriquí.

Y ahora resulta evidente que perdían el tiempo todos aquellos sexadores de aves que, conjugando “oño” u “oña”, entretenían al personal discutiendo si era pollo o polla, cuando se trataba de una urraca, burraca o marica común venida a más. Una plumífera similar al cuervo, pero de cola larga y blanquinegra, que remeda palabras y que, como las gentes del campo saben, es ladrona porque suele llevarse al nido los objetos ajenos de valor.

Pero eso sí, dicen malas lenguas, bastante mejor informadas, que su papá de ella regentaba en la Capital tórridos locales, donde al parecer cierto comisario y algún que otro bujarrón con placa de latón esmaltada, tenían bula para espiar juegos de chapas entre niños y mayores. Y añaden, esas mismas fuentes, que gracias a algunos comprometidos clichés, su yerno de él, doctorado en germanías, consiguió adhesiones y perrunos servilismos, a fin de que aquellos sudorosos pecadores se hicieran perdonar, bajo silencio, ciertas horribles salvedades al sexto y otros cuantos mandamientos.

Desde entonces, entre pájaros, cuentos y cuentas, la pareja ha prosperado. Y quizás pensando en la retirada, hacen avaricioso acopio para el incierto futuro, bajo ese cinematográfico juramento gástrico que hiciera famoso Scarlett O´Hara en “Gone with the Wind”. Lo que el viento se lleva que, como es sabido, para el buen socialista de ahora es todo bien que se encuentre sobre la faz de la Tierra. Sobre todo el dinero y recursos públicos, porque ya se sabe que no son de nadie, salvo del viento, según el dogma acuñado por solemnes pirados progresistas.

Con todo, hay que admitir que ser “esposa de” presidente es dura tarea, que conlleva un gran sacrificio de inobservancia a la doctrina feminista, que aqueda subrogada a servirse del vil heteropatriarcado machista, así como perder la decencia de mujer de César para asemejarse e igualarse a él en fechorías. Es la vuelta al “tanto monta”, pero del revés, en el delito y la corrupción sobre lo que aquellas dignas y esforzadas Católicas Majestades nos legaban.

TRES GOLPES, DOS RESPUESTAS

Sun, 07 Apr 2024 05:22:18 GMT

TRES GOLPES, DOS RESPUESTAS

“HISTORIA MAGISTRA VITAE EST”

(La Historia, maestra de la vida, Marco Tulio Cicerón, S. I a. C.)

¿Alguien podría informarnos de en qué consulta expresa, plebiscito o referendo popular y democrático se basó la proclamación de aquella II República española?

No se preocupen; es fácil, ya respondo: exactamente ninguna, no hubo consulta, ni resultado, ni expresión de la voluntad o mandato popular al que tanto se suele y gusta apelar.

Algunos dicen -porque así sucedió- que fue producto de las elecciones municipales. Pero, ni que decir tiene que en esa ocasión -como de costumbre- no se elegía otra cosa que a alcaldes y concejales, donde no obstante ni queriendo porque el riguroso cómputo general de sufragios arrojó después una mayoría de votos monárquicos o conservadores que, aunque sin INDRA ni el mago TZNS, se contabilizaron del revés, adrede mal y pronto, a fin de presentar lo inexistente que, en caso contrario, tampoco hubiese justificado en absoluto lo que técnicamente supuso un golpe al sistema civil-monárquico vigente.

A grueso trazo, se trató de una confabulación orquestada de una parte por unas élites ávidas de poder y riqueza, que vieron la oportunidad de medrar, y de otra las facciones revolucionarias, anarquistas, socialistas y marxistas, que entendían aquello como el paso previo y necesario hasta instaurar una dictadura: la del proletariado.

Es verdad también que hubo gentes de toda condición, intelectuales y políticos de buena fe que esperaban con ello la regeneración y modernización de una España atrasada y sumida en la melancolía; pero bien pronto se cayeron del guindo, viendo como el caos, el terror y la ley de la selva se apoderaba de una mal nacida y peor criada II República. Hablo por ejemplo de Unamuno, Ortega…

Así pues, el advenimiento republicano se produce con un golpe de estado burgués a la vez que de las izquierdas revolucionarias, para las cuales el republicanismo instrumental les conduciría a dar otro golpe subsiguiente para instaurar un régimen de corte soviético.

Ese golpe no se hizo esperar mucho; se dio en Asturias en 1934, pero, como la cosa aún no estaba madura, fue desarbolado por el ejército, y los responsables del evento condenados y encarcelados; obteniendo poco después una amnistía de parte de sus compinches en el gobierno, permitiéndoles que lo dieran una pensada para repetirlo mejor.

En ese camino de descomposición y violencia avanzaba a toda máquina la República cuando, ante la insostenible gravedad de lo que estaba sucediendo, un amplio grupo de militares se alzaron al grito de ¡Viva la República! para restablecer la ley, el orden y la convivencia que el gobierno frente populista de izquierdas, ya abiertamente revolucionario y pro soviético, había quebrado ampliamente. Pero ante ello, ese gobierno traidor a los principios democráticos y republicanos, decidió arrojar a los propios y ajenos a una guerra incivil como oportunidad definitiva para alcanzar su objetivo totalitario, inspirado, animado y apoyado por la URSS, que veía en España un óptimo satélite occidental en su carrera expansiva.

De esa manera el alzamiento militar se vio impelido, no ya a restablecer el orden republicano, de facto inexistente por cuanto la coalición en el poder no estaba dispuesta a enmendarse, sino a combatir al gobierno subversivo que llevaba a la República española hacia un régimen comunista, para lo cual habían de eliminar (lo estaban llevando a cabo) a toda oposición política, civil, intelectual o religiosa, contraria al objetivo último de adhesión de España al proyecto internacional socialista.

Hasta aquí he señalado tres golpes y dos respuestas militares.

Primer golpe : la madre del cordero, pues “España se acostó monárquica y se levantó republicana”. Proclamación de la República sin legitimidad plebiscitaria. De aquella macula inicial se siguen los problemas que conducen al segundo y tercer golpe.

Segundo golpe : Asturias, 1935. Desarticulado por el ejército, a cuyo mando está el general Franco.

Tercer golpe : deriva subversiva y criminal pro soviética de la coalición del Frente Popular desde 1935 en adelante.

La respuesta militar de 1936 que, como he apuntado, en un primer momento venía a restaurar el orden republicano al que servían, hubo de afrontar una guerra que, de perderla, hubiera significado la conversión de la república democrática en un régimen socialista o “dictadura popular”.

Como es sabido, el general Franco, que no fue el iniciador del alzamiento, tras una larga y dura contienda, obtuvo la victoria que -nos guste o no- bastó para legitimar un régimen autoritario que pretendió -en algunos aspectos con acierto y en otros menos- la regeneración moral, restaurar la paz y legalidad quebrada de una república auto destructiva y cainita a la que le sobraban más de la mitad de la población: aquella que se resistía a someterse a la esclavitud.

En fin, he tratado de resumir en cerca de mil económicas palabras lo esencial de aquellos sucesos históricos, que algunos no paran de intoxicar con la pacotilla que hoy se vende, al alto precio de verdad, como memoria histórica o democrática, acomodaticia e inventada, tal que literatura hallada en aquellos cartapacios puestos en almoneda por un morisco en el toledano alcaná.

Da igual. Ya nos han contado que Cervantes en realidad era catalán, también Cristóbal Colón y hasta Teresita del niño Jesús; que la tauromaquia expresada en el picasiano “Guernica” es un bombardeo alemán; que los encapuchados son hombres de paz, que los insurrectos, rebeldes y violentos convictos son bien intencionados merecedores de toda nuestra concordia, dineros, soberanía y amistad.

En cualquier caso, tomen nota y conclusiones; reflexionen y disfruten mientras nos dejen de esa Historia de veras, que puede ser muestra y maestra para la vida presente.

P.D.: Dedicado a aquellas personas con hipnosis mediática y pereza intelectual que, ingratas, piensan que el esfuerzo por salir de la caracola para conocer y divulgar la verdad es un gratuito, estéril y banal ejercicio improductivo de frívolos punks e impenitentes bohemios que leen por leer de café en café, y que de natural escriben su prosa acerca del mundo en su incomoda realidad, por no hacer otra cosa de mayor provecho.

SANCHEZ HORROR PICTURE SHOW

Fri, 05 Apr 2024 08:13:44 GMT

SANCHEZ HORROR PICTURE SHOW

El forajido SNCHZ no sabe ya como montarse el chou-bisnes. Los espectros de su corrupción moral, política y económica lo persiguen y lo atormentan.

Tras rendir la testuz a un príncipe wahabita con sede en Arabia Saudí, ayer, el bendito, de vuelta a casa, en un alarde de cínica necrofagia se fue a merendar con momias, cráneos, fémures y codillos casi centenarios, no se sabe a ciencia falsa si para para rogarles que lo echen un cable pelado, o echarlos en el cocido de su ego y bego a fin de hacer caldo gordo con los cadáveres corruptos que se les amontonan, a ella en la cátedra y a él en las repúblicas catalanas, vascas y dominicanas.

Las tribulaciones de SNCHZ han alcanzado la morbosa categoría de un casposo abrigo glam rock de astracán apolillado.

En su zozobra, se le ocurrió bajarse de los cielos del Falcón imperial en que habita, para firmar huesos como autor en la feria de las vanidades, ejerciendo una vez más de presidente del Club de Fans de la Guerra Civil.

Un club de frikis, con el puño en alto acartonado, a los que les pone a 100 la sangre seca de fosas y cunetas, practicando profanaciones históricas que compiten en una imaginaria liga maniquea con las fiestas de moros y cristianos.

Los ojeadores de Quentin Tarantino, si los hubiere por aquí, deberían tomar nota de esta rutilante estrella, insomne impenitente, disfrazada de forense, que aún no han descubierto en Hollywood.

El SNCHZ “Horror Picture Show de Cuelgamuros” sería un revulsivo paródico perfecto para revitalizar la entrañable serie B que, creo, anda falta de guiones grotescos y narcisos talentosos.

Lo cierto es que la escena impostada ayer, bajo la Cruz de los Caídos, constituye otro delictivo abuso de autoridad, pues las criptas del Valle están precintadas desde enero por una medida cautelar del juzgado lo contencioso-administrativo de Madrid, y por lo tanto se representó otra farsa, porque allí ahora no trabaja nadie en la controvertida exhumación. Pero, además, el forajido se bien retrató en los columbarios que contienen precisamente los restos de los asesinados por su partido, entre los que figuran las victimas del paredón del cementerio de la Almudena, fusiladas por las milicias socialistas, comunistas y ugetistas.

Descansen en paz, si puede ser y, en adelante, que saquen a pasear de nuevo las piltrafas del abuelo masón y republicano del Zapatero.

WITIZIANOS O SANCHISTAS

Wed, 03 Apr 2024 05:33:27 GMT

WITIZIANOS O SANCHISTAS

Desde el Viernes Santo -qué casualidad- el ejército de Marruecos tiene desplegada su fuerza naval a pocos kilómetros de nuestras costas canarias y en aguas del Sáhara occidental. Dicen que realizando unas maniobras estratégicas que durarán bastante tiempo. Esto es muy grave, porque constituye todo un alarde de fuerza militar y manifiesta provocación. Pero no hace falta adivinar que el gobierno español -como es habitual- consiente, se esconde y calla.

No siento, como gran parte de los españoles, ningún amor ni simpatía por Marruecos; experimento un profundo rechazo hacia ese pueblo que es, y siempre ha sido, enemigo ¿Puedo decirlo?

O quizás estoy obligado a tragarme lo que siento, que no es precisamente el ser fluido, ni camello, ni cabra, ni, por supuesto, amigo del moro Muza, ni Tarik el tuerto, ni de toda su tostada estirpe.

Es más, ese sentir ha penetrado en mi conciencia y entendimiento a lo largo de más de medio siglo de existencia como varón europeo, caucásico, que algo ha visto y leído, nacido en España con antepasados que ya habitaban en el toledano solar al menos desde el siglo VII bajo la egida hispano-visigótica, sometidos por la fuerza, tras el año 711, al califa damasceno y sus ávidos saqueadores, mercenarios norteafricanos, a cuya noble resistencia llamose luego, mozarabía.

¿Puedo ahora, mil trescientos años después, expresar que no me gustan en absoluto las malas gentes de Berbería?

¡Qué barbaridad! pues seguramente no sólo decirlo, sino el hecho de pensarlo me convierte en un energúmeno pecador, xenófobo, racista, fascista y, por añadidura, judío, negacionista, fovista, iconoclasta e iconómaco a la vez.

Quién da más por expresar la verdad.

Aun así, ¿Puedo o no decir y denunciar que el gobierno de España interactúa con Marruecos en régimen de felonía, como aquel legendario conde Julián y esos auténticos traidores, godos witizianos, aliados con el invasor sarraceno para obtener un poder ilegitimo que, por elección, habían perdido?

Un poder que a la postre no consiguieron a pesar de la traición, pues como alguien dijo, “de puta a puta, taconazo”, o si se entiende mejor, “Roma no paga traidores”. Así que fue el califa de Damasco quien pondría la corona, no a un alevoso familiar del difunto rey Witiza, sino a islámicos gobernadores o emires dependientes de él.

La rebelión interna de aquella miserable élite política costó, al entonces joven reino de Hispania, el repliegue asturiano y varios siglos de retraso, ocupación, luchas y muerte.

Y que quede claro, aquello fue estrictamente una invasión motivada por un afán de expansión económico territorial, lo religioso una farsa accesoria, pues aquel contingente bereber, ágrafo e incivilizado, poco o menos profesaba ni conocía la fe del Profeta, y sí mucho de violaciones, asesinatos, secuestros, pirateo y latrocinio.

Hasta aquí el breve relato de una historia pasada, aunque se recicla en el presente. Porque hoy nuestras ciudades, calles, mercados, servicios sociales y hospitales, se llenan de mujeres subsidiadas, sometidas a la bata larga y el pañuelo, con nutridas proles, familiares y ancianos a cargo de nuestro presupuesto, sistema asistencial y de salud, a lo cual nunca contribuyeron. Y sus maromos, arrogantes, empoderados, se hacen heces sobre nuestras hijas, tiran de alfanje y nos madrugan cuanto pueden.

El tirano Mohamed, en sus yates, palacios y en su lujosa residencia francesa, se bebe los vinos y vientos de las mil y una noches con jovenzuelos, mientras da por sacos con continuas afrentas a nuestra minería, pesca y agricultura; amenaza a nuestros barcos, fronteras y territorios; promueve el narcotráfico; nos exporta ilegales “sin papeles” africanos; despliega, impune, un eficaz y lucrativo espionaje; participa en extraños y estratégicos atentados terroristas; humilla a nuestra bandera, fuerzas de seguridad, gobierno y diplomacia. ¿Se puede pedir más para actuar?

Y cabe preguntarse, si España en su conjunto no recibe beneficio alguno de ese mal vecino, mas todo lo contrario, es que “alguienes” están pringados hasta el “begoño” e intestino grueso en tales negocios.

Está claro quienes: ayer eran witizianos y hoy sanchistas.

TOLEDANA NOCHE DE AGUAS

Thu, 28 Mar 2024 09:38:33 GMT

TOLEDANA NOCHE DE AGUAS

Abriendo comitiva, la piel mojada del tambor, sometida al fúnebre compás, comunicaba a sus bordones destemplados una ahogada y profunda vibración tormentosa.

El hermano mayor golpeó dos veces con su mazo de castaño la predela. El tambor callado. Los hermanos se detuvieron, aliviados, a la orden recibida.

La lluvia estaba arreciando, pero las frailunas de recio paño les mantenía a cubierto de las incisivas agujas cristalinas que se desprendían del cielo encapotado.

Sólo podían mirar hacia abajo, viendo como el suelo empedrado iba adquiriendo una pátina acuosa, que pintaba intensos los tonos de cantos y adoquines, apenas iluminados, bajo las trémulas candelas de los faroles de mano que aquellos ocasionales encapuchados portaban.

Bajo sus pies descalzos, la humedad ponía penitente incertidumbre a su nocturno caminar con la luna oculta, pero ya menguante, de esta madrugada de marzo.

De la campana, el bronce recién pulido para la ocasión, sonó en un enervado tintineo dando señal de inicio al latino miserere.

Miserere méi, Déus, secúndum magnam misericordiam tuam : ¡Ten, Dios mío, mi bien, mi amor, misericordia de mí!

La vieja ciudad, vivía, como cada primavera, sus noches de ansión hierosolimitana, con sus calles estrechas, tortuosas y empinadas de Gólgota espiritual, castellano, sobrio, silente y melancólico que acompañaba a la imagen del lastimoso Judío coronado, caído con el peso de la romana cruz sobre el hombro al siniestro lado.

Un tremendo flash del firmamento despejó en diurna claridad la noche cerrada.

Puertas y vidrios de ventanas, colinas y entrañas se estremecieron con el trueno que descargó su latigazo sobre la densa nube que, rota, sangró un inmenso manto de agua que inundó las secas esguevas, arroyos y escorrentías de calles, adarves, callejones, plazuelas y callejas.

Un paisano abrió el pesado y noble portón de su mozárabe morada blasonada.

Apresurados, los hermanos soltaron a tierra los bastones, tomaron las andas en vuelo y traspasaron el umbral de la toledana casa, que tornaba su zaguán y bóveda artesonada en excepcional e inusitada capilla.

Un centenario azulejo mural puenteño de la Patrona mater, observaba, saludando, el inédito santo encuentro.

La nube no cesó en toda la noche. Entre estancias altas y porticadas galerías en torno al patio con impluvio y brocal antiguo, rodeado por macetones de aspidistras, los cofrades velaron pacientes hasta el amanecer al arrodillado leño barroco, cubierto de rojo terciopelo damasquinado con perlados e hilos de plata y oro.

La madrugada y lluvia tocaba a su fin. Restauraban ánimos, bajo hábitos blancos y esclavinas negras, con chocolate y mazapanes que el caballero anfitrión les ofrecía, en talaveranas tazas de porcelana y ricas bandejas de cordobán.

Después, la campana dio la señal. Se entonó a deshoras el salmo miserere de viacrucis, en honor y despedida a la providencial hospitalidad hispano-gótica.

El hermano mayor golpeo tres veces la madera. A su orden, la dieciochesca talla salía seca e indemne del santuario improvisado.

El cuero del tambor, con destemplada caja, anunciaba a la Ciudad que ya, tras la toledana noche de aguas, regresaban todos a casa descalzos con luz de un nuevo Sol de Jueves Santo.

DONDE NO HAY MATA, NO HAY PATATA

Wed, 27 Mar 2024 10:38:23 GMT

DONDE NO HAY MATA, NO HAY PATATA

(refranero popular)

Aunque un mísero kilo de patatas ya cuesta más de 2 euros, según relata el Régimen estamos prácticamente en la cima de la “champion league de las economías mundiales”.

Recordemos que así se expresaba en 2007, ZP, a lo largo de un discurso –castrista- de hora y media para aburrir a las ovejas, es decir, a sus ovejas: los diputados y senadores del PSOE, que hubieron de oír y aplaudir entonces -un símil hortera a más no poder-, que la economía de España era "la que más partidos gana, las que más goles ha metido y la menos goleada".

También aseguraba suso re dicho que, "somos el futuro porque hemos trabajado para preparar el futuro, hemos gobernado con la mirada alta, con las luces largas, a más de una década en el horizonte, para el progreso general del país".

Bueno, pues ya sabemos dónde acabó esa década pro gre digiosa: en la peor crisis (2008-2011) que recientemente ha vivido este país, que fue negada sistemáticamente por aquel homo antecesor (hoy embajador de la internacional narcocomunista), que mentía sobre “brotes verdes” y llamaba “antipatriotas” a quienes advertían de lo que pasaba y pasó.

Un siniestro déjà vu, porque ¡donde no hay mata, no hay patata!

Análogamente, ayer mismo, proclamaba el nuevo ministro regimental para embustes económicos, Carlos ultra Cuerpo, que " frente a las predicciones catastrofistas y los relatos sesgados, las cifras son claras e incontestables ". Una entrega más de “España va como una moto ” (SNCHZ, dixit, junio, 2023).

Así se enjuaga este gobierno de arribistas arbitristas, con sede en repúblicas domiciliadas en el extranjero, traficante de maletas y torturador de datos hasta que las cifras cantan, por extenuación, las aleluyas de adviento del progreso hacia la convivencia infinita.

En realidad, el crecimiento del PIB (2.5%), publicado por INE, está sostenido no por la actividad industrial, agrícola y el sector servicios, sino por el enorme gasto público basado en el terrorismo fiscal sobre un déficit estatal desatado e insostenible.

Los datos de empleo no son menos engañifa.

España es el país de la UE con las mayores tasas de paro general (11,7%) y paro juvenil (28,6%), con una legión de zombis discontinuos, que sepultan los datos del paro efectivo, donde nuevamente es el empleo público el que lidera la reconversión del país hacia un modelo de Estado desocupacional subsidiado y funcionarial improductivo.

Pero no nos preocupemos, al final el cataclismo será culpa de la agrosfera o de la patata climática en barbecho.

De momento vamos trincando y qué “pasa con el Darwin tanto dar la lata, si el hombre viene de la patata”, porque a falta de indicadores fiables, atengámonos al método que nos sugieren, de momento, los 2 eurazos y pico del kilogramo de nuestro más radical ancestro.

DECÍAN LOS VIEJOS

Thu, 21 Mar 2024 07:45:17 GMT

DECÍAN LOS VIEJOS

“Dicen los viejos que en este país hubo una guerra, que hay dos Españas que guardan aún el rencor de viejas deudas”.

Era el año 1976 cuando se escuchaba esta canción que, sin ser el hit del verano, se tarareaba por todas partes, porque aquel tema del onubense grupo “Jarcha” narraba y transmitía ilusión acerca de lo que estaba sucediendo o a punto de suceder, expresando el deseo de libertad de la mayoría ante la oportunidad histórica de ponerse de acuerdo para iniciar un tiempo nuevo.

Así fue. Voluntariamente, el viejo régimen se auto liquidó mediante un referéndum para la reforma política e iniciar unas cortes constituyentes.

Con un “sí” mayoritario llegó la constitución democrática y con ella el punto final al periodo anterior.

Sin miedo y sin ira, mediante el consenso de todas las fuerzas políticas, hubo una amnistía general para cerrar capitulo y mirar al futuro.

Sólo una pequeña parte de recalcitrantes nostálgicos adictos a luchas utópicas, nacionalismos separatistas y otros mitos diversos continuaron en las trincheras, constituidos en partidos políticos desleales y bandas armadas, en connivencia, y a veces con el patrocinio de potencias extranjeras, que siguieron la senda del odio y la violencia como instrumentos para alcanzar viejos objetivos políticos, subversivos e ilegítimos, contra una Constitución aceptada por inmensa mayoría y que tanto se había forzado para darles cabida. De ahí el error.

Lamentablemente, con el tiempo, aquellas anacrónicas barricadas guerracivilistas se han ido ensanchado para acoger en su seno a partidos que, sin embargo, suscribieron la Constitución y participaron en ella, así como de las ventajas que la les brindaba. Especialmente el PSOE, partido que ha gobernado durante al menos tres décadas y es máximo responsable y artífice de la reedición del frentismo y de construir –como en el primer tercio del pasado siglo- espeluznantes muros maniqueos entre españoles y propagado el cainismo y educado a las nuevas generaciones en el alucinógeno rencor de viejas deudas que, aunque saldadas hace 50 años, han sido vueltas a poner a cobro como medio para obtener pingues dividendos, ocultar delitos y corruptelas, y permanecer, a la vez que justificarse para siempre en el poder.

Ha transcurrido casi medio siglo de aquel célebre “libertad sin ira”.

Hoy, aquellos viejos que refería la canción desaparecieron; ya no están para recitar que este “país necesita palo largo y mano dura, para evitar lo peor (…), que no se nos dé rienda suelta, que todos aquí llevamos la violencia a flor de piel”.

Por el contrario, aquellos ardorosos jóvenes que les replicaban “solo haber visto gente que sufre y calla, dolor y miedo, que solo desea su pan, su hembra y la fiesta en paz, (…) gente muy obediente, hasta en la cama, que tan solo pide vivir su vida, sin más mentiras y en paz”, son precisamente quienes, hoy viejos desmemoriados o maduros dementes con sus cachorros, nos aplican el palo largo y mano dura contra nuestra soberanía y libertad; niegan la vida, prohíben el pan, las relaciones varón-hembra, propagan la ira, el odio, la mentira y nos empujan al enfrentamiento. Eso sí, nos quieren obedientes.

Son el gobierno del muro, que redacta leyes infames de falsa memoria, privilegios territoriales y de clase, junto a una auto amnistía que no cabe en un estado de derecho garantista, como el nuestro, sin pervertir las leyes democráticas y la separación de poderes que aseguraban hasta ahora el orden, la convivencia, la igualdad y la libertad de todos.

El panorama es terrible comparado con aquellos años del tardofranquismo, pues el régimen caminaba hacia la apertura democrática y ahora progresa sin frenos hacia su cierre en una verdadera dictadura.

¡Vergüenza, vergüenza, vergüenza ¡

DE IDUS A CALENDAS

Fri, 15 Mar 2024 06:49:57 GMT

DE IDUS A CALENDAS

Lo cierto es que si sacrificando a un individuo se resolviera la existencia de todo un pueblo, como Cristo en la Cruz, bienvenido fuese un ara para el ceremonial.

Este Marzo, con la Semana Santa, es desde luego un mes completito en históricas conmemoraciones. He de decir que no muy felices, pues tuvimos un día ocho para la exaltación perversa del machismo feminoide y otros géneros igualmente indefinidos; también un fatídico once de marzo, que cambió el curso de la democracia española hacia la presente tiranía; luego, un catorce de marzo de 2020 en que nos encerraron inconstitucionalmente, e igualmente un catorce, ayer mismo, fecha desde la que un político podrá cometer delitos de cualquier naturaleza que serán convalidados como buenas intenciones, para lo cual el Estado, sumiso, les pedirá perdón, con tal de conformar una mayoría parlamentaria que permita la continuidad de la esclavitud en la presente dictadura del patriciado corrupto y de ultramar.

Pero hoy estamos ya a quince de marzo y quizás a pocos les suene ser efeméride de alguna otra circunstancia. Aunque seguro resultará más obvio a quienes les haya rozado siquiera un mínimo conocimiento de cultura e historia clásica.

Sí, efectivamente, tal que hoy se celebran los “idus de marzo” o de "Marte", declarado nefasto en el almanaque romano. Día que las malas lenguas dicen fuese la jornada que más duro se trabajó en un parlamento. Eso sí, de una manera peculiar.

Tal que corría el año 44 antes de Cristo, cuando en sede provisional del senado, sita en el Teatro-Curia Pompellana, un célebre patricio cayó al suelo, inerte, con la toga empapada de un bermejo plasma que manaba de 23 brechas u ojales incisos, practicados con parejas cuchilladas en su torrente vascular a lo largo y ancho de su cuerpo.

Se trataba de Cayo Julio Cesar, de 56 años de edad, dictador plenipotenciario de Roma, asesinado con la complicidad y concurrencia de 60 senadores republicanos, liderados por sus más íntimos colaboradores: Cayo Casio Longino, Décimo Junio Bruto y su primo Marco Junio Bruto; aunque fuese el togado Servilio Casca quien le asesto en el cuello la primera, y quizás mortal, puñalada.

Dicho esto, seguro que la historia -o su leyenda- ya les suena.

Según cuenta Plutarco y otros historiadores antiguos, un augur o vidente llamado Espurina advirtió a Julio del peligro que le acechaba: “guárdate de los idus de marzo”.

También su esposa, Calpurnia, tuvo un sueño presagiando la desgracia.

Inmutable Cesar, llegada la mañana, temprano, de camino hacia el senado, un viejo filósofo, Artemidoro de Cnido, le entregó una carta en la que así mismo le avisaba de la conjura, pero él no quiso leer.

En el trayecto también se cruzó con Espurina, el augur, al que Cesar algo chulesco espeto: “y bien, los idus han llegado…”, burlándose de la profecía. A lo que el otro replicó, “pero todavía no se han ido…”

Tan cierto era como que tan solo unos minutos después yacía a los pies de la colosal estatua de su enemigo muerto, Pompeyo. Aun así, gracias, porque tras la muerte de Julio Cesar, aunque se abriría un periodo de inestabilidad, triunviratos cainitas y guerras intestinas, finalmente llegó la Pax Romana Augustea, periodo de máximo esplendor del Imperio.

No sé cuál sea para estos idus de hoy la agenda ni augures de este dictador contemporáneo, que desde hace tiempo no puede ir tranquilo por las calles.

En cualquier caso, no hay entre los suyos romanas agallas, sino comparsas de voceros o palmeros ganapanes, sincronizados con un mismo libreto, junto a Pages o pajecillos fiados siempre a esas “calendas grecas”, chascarrillo que para los romanos significaba una fecha o momento que nunca ha de llegar, porque aquellos griegos antiguos, como ahora nosotros, no computaban el tiempo en calendas, ni idus.

No esperemos, por tanto, ninguna, ni inminente ni consecuente, Pax Hispaniae en el horizonte cercano.

EL CLUB DEL SAQUEO

Thu, 14 Mar 2024 05:18:53 GMT

EL CLUB DEL SAQUEO

Fernando Garrido, 14, III, 2024

De qué tiene miedo la oposición al régimen, nos preguntamos. Creo que es ésta una cuestión fundamental si analizamos la suavidad e inocuidad con la que están haciendo frente al avanzado proceso subversivo en que vive España, de manera especialmente acelerado desde el pasado mes de julio.

Ya entonces, la campaña electoral de ambos partidos constitucionalistas fue deplorable, sobre todo de la parte aspirante a ser guardián y garante dentro de una presunta coalición para que no se diera de nuevo el síndrome o complejo del pasmado. Su resultado fue realmente desastroso y aún no han tocado suelo. Pero internamente se blindan y no reconocen su fracaso ni asumen responsabilidades.

¿De qué tienen miedo? No es una pregunta retórica en absoluto, porque el nivel de escándalo en todos los órdenes que estamos presenciando requiere más que discursos grandilocuentes y estereotipados (o manifas con notables ausencias) para hacer frente a quienes usan la vía de los hechos con todos los recursos que extralimita su poder, y la espeluznante, a la vez que violenta y delictiva, torsión y extorsión sistemática de las instituciones y sus servidores, haciendo de la política una práctica indecente y corrupta como jamás la hubo.

Es hora de adoptar medidas de verdadera fuerza y calado para ofrecer salidas y esperanza a una sociedad que está siendo llevada hacia la ruina económica y moral por una dictadura encubierta o no tanto.

Mientras los españoles trabajábamos el pasado año hasta el día 29 de julio sólo para pagar impuestos (un mes más que antes del sanchismo y varios días después de las elecciones generales), vemos como los servicios públicos se deterioran, la inflación y la mentira no tienen límites, la seguridad jurídica desaparece en todos los órdenes, los recursos y territorios se venden en almoneda, y la propiedad privada es puesta al servicio (valga la redundancia) del régimen y la delincuencia.

Al final de todo, lo que realmente les importa es el dinero, sobre todo para sí mismos, luego para tapar bocas, mantener a su jauría y destrozar al sistema desde el BOE.

Por eso, es urgente plantarse y atacar de veras a su flanco vulnerable: la pasta.

La insumisión fiscal general sería un arma popular perfecta en legítima defensa, por cuanto los impuestos, aparte de haber alcanzado niveles de expolio criminal hacia el contribuyente ( 100 impuestos , sumando la fiscalidad nacional, la regional y la local) sin apenas retorno, son robados –lo estamos viendo- a espuertas o maletas por las bandas mafiosas gubernamentales en corporativa sociedad con espurias compañías mercantiles y aéreas, en connivencia con el narcotráfico, el de humanos y también el sanitario, en alianza con terceros países (Rusia, Marruecos, Venezuela, República Dominicana, etcétera) a donde se exportan capitales opacos y trafican todo tipo de derechos, concesiones, aspiraciones y prebendas políticas.

El gobierno está cometiendo gravísimos delitos económicos y de alta traición que justifican y reclaman una respuesta civil contundente y eficaz, liderada por la oposición.

A qué están esperando. De qué tienen miedo. O es que aspiran a ingresar algún día -o preventivamente ya pertenecen- al club del saqueo.

VOTOS BOMBA

Mon, 11 Mar 2024 05:27:13 GMT

VOTOS BOMBⱯ

Esta de hoy, hace ahora justo 20 años, es la fecha en que España sufrió uno de los mayores y más salvajes golpes del terrorismo.

Hoy, a buen seguro, los medios de comunicación emitirán sus sesgos desinformativos al respecto y al servicio del proceso desestabilizador iniciado entonces.

El corolario de aquellos atentados ferroviarios de Madrid es el relato de una rápida contienda para atribuir la autoría e identidad de los terroristas, según la cual culpar y pedir responsabilidades políticas que influyeran en la pública opinión a 72 horas de unos comicios que, con un país en shock, no debieron celebrarse.

Pero la propaganda perfectamente manejada venció; la verdad no interesaba y nunca se supo la realidad de lo sucedido. Pero sus consecuencias son la pura actualidad diaria desde entonces.

No existe, por tanto, ni por más que se quiera ridiculizar a quienes lo sostenemos, una teoría fantasmagórica de la conspiración, sino evidencia empírica de hechos, resultados y consecuencias perfectamente comprobables de un proyecto político oculto, desplegado y dosificado a lo largo de las últimas dos décadas. Lo hemos ido viendo y esa es la realidad.

Aquel ZP (hoy embajador del comunismo bolivariano e iberoamericano de Puebla) que llego al poder mediante la manipulación electoral operada sobre el odio, el terror y la muerte de inocentes, supo y comprendió inmediatamente que el terrorismo, cualquier terrorismo, era su aliado y seguiría siéndolo de él, de sus sucesores y de su partido.

Y así ha sucedido desde ese 11 de marzo, en un proceso de convergencia y alianza para la consecución de mutuos y comunes objetivos, francamente ya indiferenciados, que reescriben ahora sus beneficiarios independentistas junto a la social democracia neo comunista y la corrupción sistémica -valgan redundancias-, que han usurpado el gobierno de España conformando minorías mayoritarias para la extinción de la nación soberana de ciudadanos libres e iguales.

Por primera vez en la historia del Reino de España un individuo habrá vencido, por pactada rendición, la contienda declarada unilateralmente al Estado, representando a tan solo una parte insignificante de él, con tan solo apretar 7 botones de votos bomba para hacer saltar el estado de derecho por los aires, como aquellos trenes del maldito mes de marzo de 2004 en que iniciaba el proceso subversivo que -si no se impide- culminará en esta legislatura.

VARÓN: LESBIANA DE PELO EN PECHO

Fri, 08 Mar 2024 09:21:46 GMT

VARÓN: LESBIANA DE PELO EN PECHO

Hace ya cuatro años, tal que hoy, el gobierno “más feminista del Planeta” lanzó a cientos de miles de mujeres a infectarse en manada por las calles de Madrid y del resto de capitales españolas.

El rebaño gritaba y acusaba preventivamente de asesinos no precisamente a quienes, por ocultación y negligencia, las estaba matando de verdad en ese mismo instante.

Así, muchas de aquellas pobres chicas del rebaño-masa feminoide eran ya, sin sospecharlo, sólo gritones cadáveres manipulados en las manifas de aquel triste 8 de marzo, porque, infectadas, perderían sus vidas los días subsiguientes, víctimas del virus chino y del grimorio feminista de SNCHZ “Abadón” el ángel exterminador.

Pero a buen seguro que hoy, efeméride del holocausto, ninguna feministra recordará a las víctimas sacrificiales de la gran estafa que arrebata a la mujer su femenina naturaleza, subsumida en la diferengualdad de estado que permite, sí o sí, que cualquier Barrabás condenado por violación salga de prisión beneficiado por las leyes que dictaron las chicas del harén de un tal Pablo, del que dicen que es gran prestidigitador, porque las echa unos polvos (mágicos, suponemos) y las hace desaparecer al tiempo que con un ¡chas! aparece a su lado otra distinta, para acabar azotándola en las nalgas hasta el sangrado.

También hoy, gracias a la magia de género, algún maromo batirá un récord deportivo compitiendo en categorías femeninas, esgrimiendo su incuestionable condición de chorba, legalmente establecida, con tal de declararse a sí mismo mujer y lesbiana -de pelo en pecho- en un registro civil.

A decir verdad, todos los hombres deberíamos aprovechar esta oportunidad que nos brinda el progresismo trans feminista, para corregir la aberración legislativa que son las discriminatorias cuotas femeninas obligatorias y demás privilegios contenidos en las más de 500 medidas legales que hoy discriminan en España al varón respecto de la mujer que, por supuesto destrozan los fundamentos de los Derechos Humanos.

A decir verdad, muchas de esas medidas, aún en proceso de implantación, no son de ahora, parten de la Ley de 2004 y del Pacto de Estado que se aprobó bajo el dictamen del Partido Popular. No digo más…

Peor aún es que hoy, a buen seguro, varios hombres españoles e inocentes dormirán en comisaría a la espera de un juicio rápido -con perspectiva de género- donde se les condenara, sí o sí, preventivamente tras una denuncia falsa de su compañera, pareja o ex-pareja en histérica venganza por cualquier frustración o calculado beneficio.

Hay más, porque probablemente esta noche de viernes, 8 de marzo de 2024, algún sin papeles magrebí forzará coránicamente, solo o en compañía, a alguna hembra en el nombre sagrado de Alá; pero sus cómplices, las talibanes feministas, con sueldos a cargo de los presupuestos públicos, ocultarán la filiación del criminal, para no estigmatizar al colectivo de salvajes ilegales, cuya abultada estadística violenta es apabullante y terrorífica.

Alguien entiende algo. Qué diablos es el feminismo hoy.

TOLEDO, “VENDEÉ” CASTELLANA

Sun, 03 Mar 2024 07:07:26 GMT

TOLEDO, “VENDEÉ” CASTELLANA

Allá entre los años 1793 y 1794, el régimen de terror republicano elevado por Robespierre a política de estado, segó la vida de alrededor de unos 200.000 franceses acusados sumarísimamente de ser contrarrevolucionarios. Desde aquel primer y abultado genocidio de la Era Moderna, han sido muchos los gobiernos que han practicado esa misma modalidad expeditiva de represión sangrienta para “convencer” al pueblo de qué lado ha de estar.

Uno de los episodios particularmente homicidas de aquel periodo criminal se dio en la región francesa de la Vendée, donde la mayor parte de ciudadanos se resistían a acatar las violentas e inasumibles imposiciones revolucionarias contra las tradiciones y su fe. El resultado de aquella oposición popular y espontanea fue la destrucción, el saqueo y la masacre de gran parte de la población, incluidos niños y mujeres, a manos de los revolucionarios jacobinos.

Algo así, también sucedió en España en los años 30 del pasado siglo, pero no puedo detenerme en ello. Valga esta breve reseña histórica para introducir una noticia aparecida esta semana a propósito de una tertulia on line de presbíteros toledanos denominada: “ La Sacristía de la Vendée , tertulia sacerdotal contrarrevolucionaria'”.

En su penúltima edición (jueves, 22 de febrero) uno de los contertulios manifestaba aplicar parte de sus oraciones para ayudar a que el "Papa pueda ir al Cielo cuanto antes", mientras el resto se solidarizaba también con esa misma idea.

A partir de ahí se ha desencadenado una reacción de indignación por parte de cierta clerecía y, sobre todo, en los medios de comunicación más furibundos, anticatólicos y anticlericales que, paradójica y sorprendentemente, desde el ateísmo se declaran muy papistas.

Debo advertir que, aun siendo no creyente, desde el respeto a la fe y en honor a la verdad, comparto el rechazo de buena parte del clero y la feligresía hacia este papa que, entre otras impropias fechorías, ha arremetido contra España, instándola a pedir perdón (asumiendo las falacias nigro legendarias anglicanas y protestantes) por el descubrimiento y la conquista de América, donde nuestro Imperio llevó precisamente la fe, convirtiendo al Nuevo Mundo al catolicismo que este papa, al parecer, increíblemente representa.

Aquel miserable atrevimiento fue contestado, entre otros, por el historiador español (jesuita como Bergoglio), García de Cortazar, quien le espetó: “usted sí debe de pedir perdón por sus propios pecados".

Más allá de que la desiderata expresada en la tertulia de curas con sede en Toledo pueda resultar algo desafortunada, se trata en suma de un sentimiento de desafección generalizado hacia Bergoglio, compartido por una mayoría de creyentes, que vienen presenciando atónitos y escandalizados el carácter extremadamente político de un pontificado abiertamente alineado con los regímenes e ideologías que destruyen y amenazan la vida y libertad humana. Buena muestra de ello es su preferencia a sincerarse con periodistas de esa cadena española que lidera todos los ránquines de manipulación, o su complicidad y compadreo con los líderes comunistas, como es el caso de nuestra vice.

Pero la última bergogliada, sin ir más lejos, se ha perpetrado esta misma semana, creando obispo de Gerona a Octavio Vilà , abad de Poblet, un monje cisterciense defensor de las tesis separatistas, que siempre ha mostrado su apoyo a los golpistas condenados, o a los fugados, que considera exiliados políticos.

Con todo no puedo sino manifestar mi regocijo por que Toledo, otrora sede milenaria y primada de la fe en España, despierte ahora como una Vendeé castellana y mozárabe, rebelde, que se niega a perecer espiritualmente diluida en mera corriente de la moral neo marxista y palanca al servicio del mal llamado progresismo y, porque sea tal vez de nuevo, como escribiera un tal Cervantes, don Miguel:

“Toledo, Peñascosa pesadumbre, gloria de España y luz de sus ciudades... Toledo, solar hispano, crisol de la raza ibera, dichoso aquel que naciera español y toledano.”

BOLA EXTRA

Dos artículos del autor, publicados en 2021, en torno al papado y la política actual.

LLORAR DUELOS, REMEMORAR QUEBRANTOS

Tue, 27 Feb 2024 06:47:42 GMT

LLORAR DUELOS, REMEMORAR QUEBRANTOS

Según el Diario de Burgos el fallecimiento se produjo a consecuencia de un incendio accidental en el piso donde tenía alquilada una habitación.

Siempre me ha fascinado esa retrospectiva capacidad compasiva de una sociedad que llora duelos, rememora quebrantos e instala una improvisada y floral capilla ardiente en la vía pública, en recuerdo de alguien desaparecido que, en este caso, no conocieron sino como parte del paisaje urbano cotidiano.

La muerte de ese mendigo habitual, que tenía plaza fija en la acera oeste de la calle Santander, es el motivo de que se encuentre hoy, en el mismo lugar donde antes cualquiera se tropezaba con él, una suerte de santuario de flores en conmemoración del menesteroso personaje (Adrián, al parecer era su nombre) en edad aún de merecer y trabajar (tenía apenas 48 años) y provenía de algún país del este.

Con independencia de las circunstancias del lamentable óbito, este mendigo, como otros tantos -creo que ya es hora de decirlo- realizaba una actividad ilegal no permitida, estorbando además la movilidad (así se dice ahora) por una acera no especialmente ancha.

No sería de extrañar que en más de una ocasión pudiera haber sido causa de alguna caída o desagradable incidente en una vía donde el tráfico es constante y los vehículos pasan lamiendo prácticamente los bordillos. Pero además existe otro sujeto paciente perjudicado, el comercio en cuyo flanco de escaparate se tendía con su perro, siempre sesteando, junto a los enseres y avituallamientos necesarios para pasar el ancho horario de jornada mendicante.

Seguro que alguien al leer estas líneas pensará que el que suscribe es un desalmado impenitente e impertinente. Suele suceder que estas cuestiones son un tabú y la hipocresía su cínico mentor, del mismo modo que ni la policía ni sus responsables quieren saber ni actuar en tales asuntos, digamos, delicados.

No cabe duda de que la proliferación de mendigos y bichicomes, sean vocacionales, profesionales o de verdadera necesidad, es un problema creciente.

Cada cual pueda imaginar las causas del fenómeno, pero la realidad es que en España, a pesar de las cencerradas propagandísticas diarias que el gobierno difunde en los medios para glorificar su régimen, existen índices de pobreza insoportables, especialmente en la población inmigrante que sigue llegando a raudales.

Esto sucede mientras la recaudación (expolio) del fisco ha aumentado, inflación mediante, a nivel estratosférico y es la principal causa de la pérdida de poder adquisitivo y por tanto de que un cuarto de la población se vea ya en umbrales de pobreza (extrema para un 9%).

Sin embargo, debemos de tragar el que vivimos en el país del progreso, la convivencia y la felicidad con sede en Luxemburgos.

Gracias Pedro.

LA CLASE 2030

Sun, 25 Feb 2024 07:57:28 GMT

LA CLASE 2030

Titos, Koldos y Roldanes, Guerras, Chaves y Griñanes, Bonos, Marlaskas y Garzones, son solo una lista de nombres vinculados a la corrupción sistémica de una izquierda que nunca comete malos actos, sino que investidos de un caché moral que todo lo cura, desconocen haber delinquido, en cuyo caso son buenas intenciones en beneficio social lo que les impulsó a ello, aunque el daño colateral sea –inevitablemente- enriquecerse sin medida, eso sí, con premios a veces muy repartidos entre los propios.

Es cierto que a su diestra también la corrupción tiene acomodo y menos reparto. Comparativamente no sabría anotar cuál de las dos extremidades va por delante, pero sí la que saca más pecho de su "ontológica naturaleza virginal". En esa industria de falsificación propagandista es sin duda la izquierda clarísima vencedora.

Tras cada impuestazo, cada ley, cada derecho, contingencia o necesidad hay pasta, mucha pasta, que es el motivo que impulsa en última instancia la actividad política, fiscal, normativa e ideológica. Un dinero que pone aquel ciudadano cualquiera que algo tenga, sean bienes, rentas o el mero producto tangible o potencial de su trabajo.

O sea, la clase media, cuya ascensión fue el gran logro en España desde la época del desarrollismo en el viejo régimen y hasta el gobierno liberal de Aznar, que hoy discurre en un proceso inverso de intervencionismo ilimitado en que el estado crece a costa –no puede ser de otro modo- de esas clases medias que van perdiendo su identidad, poder adquisitivo, bienestar y horizontes de libertad y progreso. El panorama es desolador y no parece tener un punto de inflexión a medio plazo, ni quizás tampoco a largo y quien sabe...

El gasto público (enorme) redistributivo es uno de los trampantojos retóricos contenidos en ese volumen que oculta, en literatura de bolsillo, el verdadero propósito que es el advenimiento del estado total, es decir, nada, ninguna esfera o actividad humana, individual ni colectiva, fuera del estricto control político burocrático.

La capacidad tecnológica digital y la inteligencia artificial -que ya se nos vino encima- son las herramientas que en manos del poder permite ejercerlo de la manera más irresistible y poderosa jamás conocida, fuera del control de los tradicionales mecanismos formales que nos protegían de su natural tendencia a la continuidad, concentración y plenitud.

De ese modo el sistema democrático representativo se reinventa oligárquico, otorgándose la élite política oracular una autoridad moral de interpretación plenipotenciaria, arbitraria y paternal, para actuar impune en nombre de la voluntad soberana de un pueblo que no elige un programa concreto pactado con él, sino una marca o autor que promete un determinado tipo de felicidad ideológica, cuyo valor de referencia está basado en un discurso mítico-científico abierto, en continua rescritura con argumentos proteicos, condicionado a arrostrar a falsos dioses y fuerzas sobrehumanas, explicativas de la tragedia que experimente la vida cotidiana de cada cual.

Hoy esa gran epopeya paradójica, que imprime carácter y determina el gran drama humano en curso, se llama “2030”. Un best seller distópico de lectura obligatoria para el Hombre que, con fecha de caducidad agendada, ha de volver a un ideal estado de naturaleza, pobre e inocente, a fin de ser reseteado y redimido del gran pecado que constituye su evolución antropológica racional en el discurrir histórico. Un relato que compremos, lo leamos o no, estamos todos, como sociedad uniforme 2030, sometidos a costear los delirios a sus autores, traductores, anotadores, divulgadores y demás comentaristas.

EN LA CARA DE ANÁS

Fri, 23 Feb 2024 07:17:17 GMT

"EN LA CARA DE ANÁS FUERA DELITO"

Han pasado casi cinco siglos desde que el médico francés Charles de Lorme , diseñara un atuendo profiláctico para atender a los enfermos de peste. Lo más llamativo y espeluznante de aquel vestuario era una máscara puntiaguda, tan así que pudiera decirse aquello de “en la cara de Anás * fuera delito” ** …

Quevedo nos perdone por esta licencia para ilustrar la corrupción de quienes ya en el siglo XXI profundizaron de narices en mascarillas quirurgicas para llevárselo crudo a cuenta de la peste china de 2020. Tiempo en que un tal ÁBLS era ministro de fomento y de transportes, movilidad y agenda urbana.

Pero existen personajes que lo llevan inscrito en facha por muy ministros que sean o hayan sido, y precisamente por eso. Él desde luego siempre ha tenido esas pintas de cerrar wisquerias acompañado de señoritas de realquiler, gastando estilo chulo, castizo y socarrón a lo Toni Soprano que delata a un capo lugarteniente de una banda de golfos.

Y tal como se ha visto, tan probable lo es, como que tenía de cubre espaldas y consiliere a un elemento de mucho cuidado: Koldo, un tipo que sin estudios y varias condenas por agresiones, comenzó su cursus honorum haciendo de puerta en un club de alterne antes que ser hombre de confianza del susodicho. Pues, seguramente no existía un perfil mejor para hacerle acompañamiento y, en recompensa, más tarde nombrarlo caligulesco cónsul (consejero) de RENFE, donde al parecer y a juzgar por lo presente no es necesario saber sino algo bastante de matonismo.

De ahí, gracias a su “avalista”, una lucrativa escalada por las cimas del sicariado de la cosa nostra que progresa instalada en el poder, mientras a los españoles nos imponían desescaladas con tapa hocicos a gogó de mico y nuevas normalidades en las que salíamos -decían- más fuertes y bla, bla, bla, tal y cual.

En esos tiempos, sin embargo, su jefe, el ministro, llevaba una disoluta y agitada vida nocturna, probable detonante de la ruptura con su ya tercera esposa, a quien –cuernos mediante- había ido acomodando –como a las otras de su harén y madres de sus cinco hijos- en los pastos frescos de los presupuestos públicos. No, esto no es machismo, ni prevaricación, ni cohecho, es tener buen corazón.

A pesar, se sabe, porque así es, que ÁBLS perteneció – qué casualidad- al partido comunista (1976-1981), y aunque de profesión es maestro escuela sólo ejerció -afortunadamente para la chiquillada- tres meses de “duro” trabajo docente ¡Qué bárbaro!

Lo demás ha sido un mamar de la política desde que se pasara, en 1983, al abrevadero socialista, donde el comunista prospera de veras dando por buena la aspiración proverbial de tener sueldo de ministro, el trabajo de un cura y las vacaciones propias de lo suyo, de maestro que, tal como se ve, por deformación profesional fue a fijarse en el chico con las orejas de burro más grandes, el macarra Koldo, del que el gran padrino, SNCHZ, dijo en cierta ocasión (2014) ser "uno de los gigantes de la militancia y un referente político en la lucha contra los efectos de la crisis y las políticas de la derecha". Sin comentarios…

En fin, no sabemos que contenían las maletas de Delzi, la criminal venezolana perseguida por Interpol, a quien los dos colegas sacaron de apuros a intempestivas horas. Como tampoco sabemos el porqué de ciertos viajes de ÁBLS al Congo y Republica Dominicana, paraísos a los que son tan aficionados -e incluso se nacionalizan- aquellos próceres más capitalistas y capilistas del PSOE.

Si una boca tapada es lo que prescribía el doctor francés contra el contagio, ahora la Guardia Civil ha utilizado en honor suyo el nombre "Delorme" en una operación para todo lo contrario, desenmascarar a la organización criminal que se lucró en el sufrimiento de un país al que lanzo a las calles un 8 de marzo, mintiendo, para encerrarles después ilegalmente en sus casas, en sanatorios o enviarlos al campo santo, mientras negociaban dineros para sí a cuenta de nuestras vidas.

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* Anás fue un sumo sacerdote del Sanedrín entre los años 6 y 15 d. C. hasta que le removieron del puesto para concedérselo a Caifás, su yerno. Después de eso, Anás vio cómo varios miembros de su familia iban teniendo éxito como sumos sacerdotes.

Anás tuvo cinco hijos.

Anás, aún después de su despido, fue considerado sumo sacerdote junto con Caifás, y podía actuar como presidente del Sanedrín. Según San Juan evangelista, Jesús fue llevado primero ante Anás y, después de un interrogatorio, este pidió a sus guardias que le llevasen ante Caifás y el resto del Consejo. Anás actuó junto a Caifás en la captura y en haber puesto en un madero de tormento a Jesucristo y en la posterior persecución de sus discípulos. Por eso la tradición cristiana les atribuye a Anás y Caifás la responsabilidad de haber mandado a la muerte a Jesús. Son muy pocos los registros que den a conocer la muerte de Anás, sin embargo, en la sección "Yeshua" capítulo 48, versos 27 al 36, del libro "the Son of God" de Archie D. Wood, Gnóstio, se hace mención que Anás fue ahorcado con una cuerda fuerte por órdenes de Caifás, su yerno. Por ejemplo en la Divina Comedia ambos son castigados y torturados en la tierra, en la fosa de los hipócritas, pisados por los otros condenados, que llevan una capa de plomo (Infierno XXIII, vv. 110-126).

Fuente: Wikipedia.

** Soneto a una nariz, Francisco de Quevedo y Villegas

Érase un hombre a una nariz pegado,

érase una nariz superlativa,

érase una nariz sayón y escriba,

érase un pez espada muy barbado.

Era un reloj de sol mal encarado,

érase una alquitara pensativa,

érase un elefante boca arriba,

era Ovidio Nasón más narizado.

Érase el espolón de una galera,

érase una pirámide de Egipto,

las doce tribus de narices era.

Érase un naricísimo infinito,

muchísimo nariz, nariz tan fiera

que en la cara de Anás fuera delito.

MÁS PITÁGORAS Y MENOS PROZAC

Tue, 20 Feb 2024 09:59:59 GMT

MÁS PITÁGORAS Y MENOS PROZAC

“Una gran noche de vuelco electoral para la izquierda”, anunciaba el domingo, con entusiasmo raphaelesco, antes del cierre de urnas, el henchido cuervo de la Sexta.

“Lo que parecía difícil puede darse”, grajeaba ese orondo Camelo Sexto, salivando en medio de su coro de pájaros de cuenta y cuentos, que cacareaban con afectación de cotorras las aleluyas propiciatorias para hozar en el cebo diario de alpistes carroñeros.

Pero el vetusto tramposo, TZNS, fallido sociólogo influencer, lo logró otra vez, se la ha vuelto a pegar torturado la demoscopia en auxilio de su narcisa sanchidad que, de derrota en derrota, ha estrellado de nuevo a su partido amarrado a la rueda molinera del independentismo anti sistema, filoterrorista, marxista y leninista; atributos que tiene a gala ese BNG al que el zángano chulesco quería subrogar cetro en Galicia. Porque su partido, otrora instalado en la paradoja socialdemócrata, que usó de la cal viva para “neutralizar” criminales, ahora la aplica para enjalbegarlos con blanco profiláctico y repelente a España.

La absoluta precariedad de las dos bandas de gobierno se ha manifestado pertinaz en Galicia. Matemáticas mandan. El PSOE suspendido con la simple prueba del 9, y su vice Yoli suma ceros tan redondos como sus pellets diabólicos. Análogamente, la derecha critica, ahora inútil, se queda muda en Galicia, aunque, en afonía desde Madrid, según la reciente tradición, externalizan culpas y achaques.

Ya no sorprende que desde su cada vez más reducido sacrosanto cabernículo de Bambú manifiesten con inusitada torpeza, haciendo de la virtud ambigüedad, que los resultados “ no son una buena noticia para España”. Es una lástima que en general buena parte de sus afiliados y votantes no lo vean así.

¡Uf, da penosa melancolía ver liderazgos que se mantienen teniendo como modelo al sanchismo! Porque irremisiblemente, líder y partido, quedarán ligados a un borrascoso destino. Eso también son matemáticas.

Así que recomendaría más Pitágoras y menos Prozac.

LA REVOLUCIÓN DESDE ARRIBA

Fri, 16 Feb 2024 06:33:22 GMT

LA REVOLUCIÓN DESDE ARRIBA

Es una realidad que aquellos, ya raros, individuos que poseen una capacidad crítica analítica y la ejercen, han dejado de confiar en los partidos tradicionales y aún peor, en aquellos que llegaron, desde la izquierda primero y desde la derecha después, con una enmienda a la totalidad declarándose enemigos y por tanto ajenos a la casta dirigente que tenía secuestrada la democracia.

Si bien es cierto que desde la izquierda el movimiento 15-M ocultaba un propósito revolucionario contra el sistema, coincidente precisamente con los intereses de la casta, por su parte la derecha crítica contrarrevolucionaria, que venía sin embargo con el firme y necesario propósito de restaurar el orden, ha sido tragada por los mismos males –internos y externos- que afectaban a los otros o todavía peor, porque en ese intento han abandonado su esencial discurso regenerador de amplio espectro, para caer y aceptar el carácter ultra caricaturesco que le ha asignado la revolución, a fin o a cambio de conservar un reducido y perentorio estatus residual de necedad útil contestataria, en franca descomposición –si no se remedia inmediatamente- hacia su disolución y la nada.

España es el primer estado europeo que ha pasado a ser netamente un régimen neo comunista según el actual modelo iberoamericano, sin que haya existido una verdadera y real oposición política ni ciudadana a su instauración.

Ha sido una revolución invisible efectuada desde arriba, desde esa casta conformada por la élite y camarillas partitocráticas, que han ido obteniendo el poder sirviéndose y acrecentando las debilidades de una democracia que, en sus manos, es cada vez menos real porque, para empezar, encumbra a mayorías parlamentarias y gobiernos mediante el sistemático engaño al electorado, el fraude a la ley y la alteración de los principios constitucionales, atendiendo siempre a la supervivencia e intereses particulares y exclusivos de las familias de partido y de sus bases clientelares.

El neo comunismo actual parte de los principios colectivistas tradicionales del marxismo, incorporando los nuevos instrumentales dogmas globalizadores como el ecologismo apocalíptico, el feminismo fundamentalista, la multiculturalidad disolvente, el neo puritanismo de la cancelación, el escepticismo fluido y postmoderno, la determinación volitiva sexual, etcétera.

Este auténtico proceso de cierre democrático está financiado por los tres grandes negocios del siglo: la agenda 2030, la burocracia intervencionista total del estado (gran hermano panóptico) y el narcotráfico. España es buen ejemplo de ello y caso extraordinariamente paradigmático.

Con arreglo a los mencionados objetivos utilitarios de partido, cada uno ha aceptado un determinado rol (complementario) en el espectro existente y posible, ensanchándolo y desbordándolo ampliamente mediante la incorporación de aquellas posiciones que abiertamente pretendían derribar el sistema, del cual ya sólo queda una -difícil de mantener- apariencia democrática.

Una apariencia construida a base de un enorme aparato propagandístico que ha logrado sustituir a la política para convertirse en un verdadero foro extraparlamentario de debate, amañado, donde ventilar los asuntos y teledirigir a la opinión pública, ocultando la realidad de lo que está sucediendo tras el telón de los bunkers legislativos, judiciales y ejecutivos en su proceso de fusión total.

¿Cómo se ha conseguido arribar a esto? pues en España, aparte de la entusiasta asunción de aquellos supra escritos neo dogmas y su forma de financiación, citaré sólo dos elementos autóctonos que son determinantes: el régimen de las autonomías impulsado hacia un inevitable sistema de segregación republicano, y el terrorismo asumido como actividad política aceptable en función de sus objetivos coincidentes y útiles a la revolución.

Con todo, los efectos visibles que ya están aquí, resumiendo, son: la descomposición de la igualdad individual, colectiva y territorial, y la supresión -ya no sólo de facto- del derecho a la propiedad, y por tanto la desaparición de la principal causa-efecto para que se den las demás libertades cívicas fundamentales: libertad de movimiento, asociación, de conciencia, pensamiento y expresión.

España, como decía al inicio, es el primer estado neo comunista en Europa y si la Unión lo acepta toda ella seguirá su mismo proceso –ya en marcha en algunos países- con lo que la vieja ensoñación marxista habrá finalmente triunfado contra el hombre libre.

SER Y ECHAR

Wed, 14 Feb 2024 09:40:26 GMT

SER Y ECHAR

Cierto proverbio nemotécnico a propósito del verbo “echar” aconseja que lo suyo es echar de él, cuando se escribe, la “h” inicial. Todo a cuenta de que a veces se puede caer en el error de confundirlo con el verbo “hacer”.

Aunque, también es verdad que “echar” es “hacer” que algo salga o vaya a parar hacia alguna otra parte.

El caso es que hoy 14 de febrero cada cual haga y entienda lo que le venga en gana con la levedad de su ser.

Pero no confunda este “ser” sustantivo con su homónimo verbo, copulativo por excelencia.

He dicho ¿copulativo? Me estoy liando. No, no, efectivamente, “ser” actúa como copula para señalar cualquier cualidad o atributo de un sujeto sintagmático. Ninguna otra ocasión tan señalada como hoy para escuchar aquello de ser tú, yo, ese o aquel sólo polvo, del cual partimos y al cual volvemos más temprano que tarde.

Sí, hoy -copulando de nuevo- es miércoles de ceniza, coincidente con San Valentín, día de los enamorados. Extraordinaria circunstancia confluyente que puede dar lugar a chuscos e insensatos chascarrillos erótico festivos, por aquello de sustituir el “ser” por el “echar”.

Es decir, copulando que es gerundio, por arte y transitiva voluntad de expulsar a algo u alguien del estado o lugar en que se encuentra.

Quizás echar a un ministro cenizo, a un gobierno entero o expulsar a todos los demonios (que son tantos…) de este suelo patrio.

No estaría mal que los deseos fueran ordenes cumplidas con tal de expresarlos en alto o por escrito.

Por si acaso, anfibológicamente hablando, dicho y hecho, tanto o menos hagamos como seamos o echemos: ¡Feliz día de San Valentín!

INFORMACIÓN U OPINIÓN CONMUTATIVA

Fri, 09 Feb 2024 08:26:03 GMT

INFORMACIÓN U OPINIÓN CONMUTATIVA

“Decenas de contenedores han ardido en plena calle esta madrugada; en los hechos no está implicada la ultraderecha; sin embargo, podría tratarse de grupos CDR no terroristas, bienintencionados, en pos de la ensoñada república.”

“A raíz del atentado yihadista, el imán de la M-30 ha denunciado conductas de xenofobia hacia el islam.”

“Se ha desarticulado una trama de explotación de trabajadores ilegales en que no están involucradas empresas Amancio Ortega.”

“La fiscalía está investigando un caso de prevaricación judicial, pero los jueces García Castellón ni Llarena, aparecen en los documentos como participantes en la trama.”

“Una joyería ha sido atracada a plena luz del día; no se cree que el Dioni sea autor de este robo.”

“Se han descubierto los cadáveres de cuatro perros ahorcados de un árbol; fuentes policiales han descartado la participación de Santiago Abascal en el salvaje canicido.”

No. Todo lo anterior no son exactamente sucesos reales, pero sí es la forma habitual en que son servidas cada día noticias parecidas.

Bajo un esquema similar es como daban ayer algunos medios la luctuosa noticia del asesinato de una mujer en Castro Urdiales.

Es decir, formulaban el hecho noticioso: “una mujer ha sido asesinada”; para, a continuación, añadir una morcilla ideológica, sibilina e interesada: “se descarta como móvil la violencia machista”. Aunque ya se sabía, porque todo apuntaba a que se trataba de un espantoso parricidio.

De esa forma se tortura la realidad, a fin de invocar a un inocente, considerado preventivamente criminal que ¡Joooder, qué lástima, qué putada! no ha participado en los hechos.

Ea, que no estropee la realidad lo que ha de ser que fuese. Entonces se dice de otro modo ¡Así reviente el mundo!

En ausencia del deseado machista universal, se le concita como el que no quiere la cosa, formulando subrepticia acusación mediante negativa evidencia de sospecha, que lo es, efectiva e implícitamente, sacándolo a pasear como que el Pisuerga pasa por Valladolid o, mejor dicho, el machismo que no pasa por Castro Urdiales, pero que sí o sí.

Ya lo dijo aquel: “que la verdad no estorbe una buena noticia”. Es la gran máxima del periodismo tendencioso (léase propaganda) afecto a este nuevo régimen tramposo de la información u opinión conmutativa.

DONAIRE DE PROGRESÍA

Thu, 08 Feb 2024 08:51:07 GMT

DONAIRE DE PROGRESÍA

Para empezar, un tío que no puede explicar de dónde sacó la tesis y título de doctor, no debería ocupar siquiera el empleo de ayudante de porquero en ningún cebadero decente.

Fue aquel un plagio iniciático que, por añadidura, dejó manchado el nombre de la universidad española (con la complicidad del mudo Consejo de Rectores), lo mismo que cada palo e institución que sirven a sus intereses (ya quedan pocas incorruptas).

A decir verdad, al Gran Impostor ya no saben que escribirle su colección de mascotas sayonas, escribas y propagandistas que guionizan cada día trampantojos más estrambóticos, a fin de justificar las mil fechorías del Monstruo y aventar el terror y odio visceral de todos los idiotas.

El nuevo rol con que visten al presidente –desnudo- está hecho ahora de vacuo paño de monologuista, graciosete, payaso o, mejor, de ese donaire que hacía las delicias del público en el “arte nuevo de hacer comedias” en nuestros Siglos de Oro.

Si bien, la presente, es una donairosa versión burda, prosaica y anacrónica para estos tiempos decadentes, en que pareciera que el teatro ha salido del espacio escénico barroco, mudándose a los corrales parlamentarios y demás establos de Augías, bien atestados de boñigas para abonar los campos del agitprop sincronizado.

Así pues, SNCHZ es ahora ese donaire, estereotipado e imprescindible siervo que hace gracietatas y emula chuscamente los argumentos de una trama principal representada por sus amos y señores.

Imagino que, en una tarde aciaga, alguno de sus exhaustos pet shop boys tuvo la feliz idea de acuñar el falsogismo “fachosfera”, prescrito para odiar a más de media España que, tirando de chirigota, luego ha de corear una hambrienta jauría que, como los canes de Pavlov, babean en presencia de un saco de huesos corruptos afectados de metástasis inmoral.

Pero las esferas pueden multiplicarse y ya son tantas como como satélites bajo el astro Sol: idependosfera, waterlosfera, rusosfera, etcétera, etcétera.

Así pues, entre esferas, el zángano de progresía, se nos antoja el chulo don airado de la “siniestrosfera”, que es el contumaz círculo vicioso -nunca mejor dicho- de la corrupción política y moral. Es decir, la izquierda tautológicamente siniestra por antonomasia.

¡Ah, que no se olvide!

Lo siniestro, según vigente normativa, es avieso y malintencionado: maligno, perverso, malvado, pérfido, malévolo e inicuo.

Otro sí; lo siniestro es lo Infeliz, funesto o aciago: espeluznante, tétrico, lúgubre, amenazador, escalofriante, aterrador, desgraciado, funesto, aciago, infeliz, trágico.

Otro sí; siniestra es la propensión o inclinación a lo malo. O también aquel suceso que produce un daño o una pérdida material considerables: accidente, catástrofe, desastre, desgracia, tragedia, ruina, calamidad, cataclismo, debacle, naufragio, hundimiento, choque, incendio, fuego...

La normativa lingüística nunca fue tan certera. Busquen en los papeles, o con un simple clic si les place: https://dle.rae.es/siniestro .

SUICIDIO CULTURAL

Sat, 03 Feb 2024 06:49:48 GMT

SUICIDIO CULTURAL

A raíz de la publicación del artículo “ Jámala Já ”, Ángel, un buen lector y amigo de Mora de Toledo, me ha hecho llegar unos párrafos donde expresa con preocupación la situación que vive su localidad respecto a la población marroquí. Ángel nos dice:

“Así es, aquí en Mora es enfermizo ver a todas las parturientas rodeadas de los futuros invasores de nuestra sociedad, por cierto, insociables, antipáticas, que viven en un mundo paralelo al nuestro, pero sin embargo comen de nuestro esfuerzo y el de nuestros antepasados; es difícil ver a un marroquí invasor (que son la mayoría) trabajar. Ellas por supuesto pasean plácidamente por las calles, para dejarse ver; ya se sienten que van ganando poder por estas políticas de suicidio cultural. Las siguientes generaciones serán más del 30% y, entonces, si alguien no pone orden tendrá que ser el pueblo, como siempre quien tenga que hacer las armas, no queda otra, esto es ya descarado. Por cierto, nos odian, se ve en su rostro de desprecio. Por su parte hispanomericanos, rumanos, chinos, etcétera, están totalmente adaptados; son participativos, trabajadores, y no vienen a invadir. También comparto lo que dices acerca de por qué sus hermanos musulmanes ricos no los quieren. Está claro...son más listos que nosotros. Lástima de España. Saludos.”

Lo que Ángel nos dice es, por supuesto, extensible al resto de España. Responde a la instrumentalización de la inmigración para transformar y degradar nuestro sistema; fundado en un buenismo ideológico irresponsable que predica la multiculturalidad como una especie de religión de estado.

“Multiculturalidad” es un concepto equívoco y escurridizo. No vale aplicado a un individuo. Cada cual tiene y pertenece a una cultura. Cosa distinta es el grado o intensidad que se posea de ella. Se puede estar en mayor o menor medida penetrado culturalmente, ser culto o menos, dependiendo de la educación y mundo vivido o experimentado. En ello va, por supuesto, el conocimiento de otras culturas. Pero eso no será ser multicultural.

Para Ortega, la cultura es la interpretación predominante que una determinada sociedad posee del mundo en un espacio y momento histórico concreto. Son el conjunto de ideas, creencias y valores que dan respuesta colectiva a los problemas que se les plantean. La nuestra, la occidental, resumiendo, es una cultura que ha requerido del uso constante de la razón, favorecido ahora por dos pilares fundamentales: la democracia liberal y la tecnociencia (yo añadiría el cristianismo, el derecho romano, etcétera).

La multiculturalidad tal y como hoy nos la sirven es, en su práctica, un potente disolvente para la libertad y la democracia occidental. Es decir, para las conquistas alcanzadas con el esfuerzo de cientos de generaciones a través de más de dos milenios de civilización.

La realidad es que no todas las culturas son aceptables ni compatibles con los principios básicos de la razón, del derecho, ni del marco democrático liberal.

La multiculturalidad representa la incorporación a ese espacio de elementos culturales instalados en concepciones y estadios muy diversos, casi siempre precarios en relación y desde la óptica de la cultura occidental que les acoge.

Si esos individuos no participan de esa cultura, a título particular ni colectivo, significa que practican entre nosotros un juego distinto, con otras reglas, otros propósitos que no forman parte y son incompatibles con el sistema que nos hemos dado y aceptado.

La cultura es un paquete, un sistema complejo del que difícilmente puede extirparse una parte sin afectar al todo. Es como si al futbol le quitas el penalti, el saque de esquina, la portería, el portero o el balón; no es posible, verdad; ya no será fútbol.

Esto vale para toda cultura, incluida la nuestra, que ahora se ve inmersa en una insólita aculturación en atención a otras. Insólito por cuanto siempre la dinámica ha sido inversa: la cultura dominante y establecida ha empujado al extranjero (inmigrante) en un proceso de aculturación y asimilación para su óptima integración en ella.

Porque si ellos acuden a otro terreno de juego es y será porque les ofrece disfrutar de algo que en el de origen carecen. Siempre unas mejores condiciones de vida. Por tanto, habrán de aceptar las reglas y abandonar aquello que, en consecuencia, no les servía para realizar un proyecto vital digno.

Pero si eso no sucede, si por el contrario aceptamos la cultura de otros pueblos que están entre nosotros ejerciendo prácticas y costumbres que evidentemente no caben en nuestro sistema, este se quiebra en el reconocimiento de igualdad para esas culturas que, además, por ser minoritarias son acreedoras de protección y discriminación positiva frente a la nuestra, justificado en propiciar una integración que, como vemos, no se produce.

Esto, como bien nos decía Ángel, es nuestro suicidio cultural -y añado- en la soga que trenzamos con esas ajenas fibras multiculturales.

AHORA 77

Fri, 02 Feb 2024 11:10:31 GMT

AHORA 77

Entro y leo un aviso: “Use el ascensor sólo en caso de necesidad”. Y me pregunto: quién decide aquí la necesidad de venir a una póstuma y retrospectiva exposición de pintura, o de opinar en este artículo sobre lo visto en ella, o de subir en ascensor.

Está claro, la decisión es mía. Tan mío como lo que voy a contar.

Tomo el ascensor: primera planta del arco de Santa María. Serán como tres o más plantas de un edificio actual.

Elevarse mecánicamente bien lo merece para un fumador. Evidente caso de necesidad. Al diablo la huella de carbono. También me malicio que, casi seguro, el autor hubiese hecho así; según me cuentan y veo en algunas fotos, en sus últimos tiempos llegó a adquirir una orondez impresionante.

Vale, lo digo: se trata de Mons, Juan. Pintor o artista con domicilio en la calle Santander, en Burgos, que falleció el pasado año. En este 2024 hubiese cumplido ¡vaya por Dios! 77 años de edad, número que da título a la muestra.

Leo en alguna parte que Mons quiso con su pintura «provocar espacios de reflexión en torno a la convivencia humana». Y me digo: qué es provocar, qué es espacio y reflexión, qué es la convivencia humana.

No encuentro respuestas, aunque al parecer es lo que debería de tener presente al observar las pinturas colgadas en las paredes de este espacio consistorial.

Descarto la sugerencia y me entrego a disfrutar libremente de unas obras consecuencia, en última instancia, de un arte rupestre visto a través de Goya, Picasso, Toulouse-Lautrec, Mingote y, sobre todo, de las fieras salvajes, aquellos fauvistas franceses de principios del XX: Henri Matisse, André Derain…

Mons, como una colección de ellos, practicó un arte ecléctico, variado, pero sobre todo es el caprichoso antojo del color que imprime, impropio, lo que precisamente opera en su obra de delicioso nexo en esa su libre figuración expresionista. Pinturas intituladas, sin cartela ni fecha, desbordando el plano bidimensional que, con aspiración de bulto redondo, quieren ser guiño cubista.

Su dibujo, a veces, tira líneas claras en equilibradas, bellas y obsesivas composiciones urbanas, fabriles o portuarias, aparentemente caóticas. Son esos barcos amarrados, las grúas, naves, lonjas y óculos; siempre el óculo bajo acento circunflejo de tejados, muchos óculos, escotillas, puntos seguidos o aparte entre colores caprichosos. Ora melancólicos, ora hilarantes. Siempre caprichosos.

Otras, el dibujo antropológico disuelto en algarabías circenses y tauromaquias, en pictóricas hagiografías o en exégesis mundanas y literarias.

Juan Mons, no defrauda. Es tiempo valioso, sugerente, en ascensor o por la empinada escalera, sobre el arco de Santa María, expuesto al público hasta el próximo 18 de febrero.

Un “peta zeta” aperitivo, cosquilleante, para preparar los jugos antes del vermut que espera a la vuelta de la esquina.

EL JÁMALA JÁ

Wed, 31 Jan 2024 06:34:57 GMT

EL JÁMALA JÁ

Que nos quede claro: vivimos en un país peor a cada día y legislatura que llega y pasa. Remontémonos a los atentados del 11 de marzo de 2004. Esa es la fecha a partir de la cual la política ha ido jodiendo poco a poco nuestras vidas. Después de aquello, en España ya nada fue igual.

La nación comenzó a quebrarse, y las ideas de igualdad y libertad a retroceder en su aplicación, creciendo, eso sí, en su escalada verborreica, falaz e insoportable.

Los servicios públicos lo son, cada vez más, en su otra distinta acepción: la literal de mingitorio.

Sin embargo hoy, más que de nivel impositivo, se ha de hablar de expolio y latrocinio de un estado burocrático, devorador, mastodóntico, que crece y engorda como un cochino monstruoso, mientras los administrados sufren, por puerca magia, de raquitismo adquisitivo y de peores prestaciones.

La sanidad colapsada. Por ejemplo:

Si uno observa las salas de espera en nuestros hospitales parecen zocos de aduar africano, donde campan decenas de señoras con su prole y pañuelo en la cabeza.

Y algunos nos preguntamos: ¿Esas gentes nos llegan todas enfermas o no tienen más ocupación que deambular por las consultas médicas?

Si es eso último: ¿De qué vive esa tropa que habla el jámala já ?

Porque a los de acá no nos da el tiempo para tanto paseo ambulatorio.

Por lo pronto, una realidad en España es que las parejas autóctonas ya solo crían menos de 0,5 hijos. Han de trabajar ambos para subsistir ya esquilmada bastante más de la mitad de sus rendimientos y rentas, vía tasas e impuestos.

Entonces, volvemos a preguntarnos: ¿Será ese pastizal, entre otras cosas, para mantener subsidios y servicios gratuitos para otros que vinieron sin papeles ni contribución alguna a este país? Nación que ha sido realizada gracias al el esfuerzo de muchas generaciones de españoles. Así es.

Un país, una nación es, aparte de su complejo existir político, su secular patrimonio material legado por nuestros antepasados. Un capital sobre el cual ahora se apuntan a heredar quienes no son siquiera amigos ni parientes.

Una nación, un país es también su patrimonio inmaterial: lo moral, lo cultural: tesauro civilizatorio del que el bereber, moro o magrebí, no viene a participar, sino a confrontar, perseverando contumaz en una concepción del mundo ancestral, inmovilista, teocrática y cuasi medieval.

Lo estamos viendo en toda Europa.

Si decir esto es xenofobia, será negar una realidad que, una vez vista, no hay motivos razonables para callarla, ni cancelaciones que sirvan de paliativo.

España siempre ha tenido y tiene un gran problema con ese próximo y mal vecino africano: una monarquía dinástica que exporta súbditos y extraños famélicos, propietaria del poder y de un territorio a acrecentar: Perejil, Ceuta, Melilla, las Canarias, el Sahara…; pegasus, dromedarius, etcétera; fotos y sonrisas con banderas boca abajo, etcétera; derechos de portazgo, etcétera; competencia pesquera, agrícola, comercial, etcétera; servicios secretos, etcétera.

Y, ojo, probablemente un 11-M que abrió de par en par la puertas, vallas y fronteras a la liquidación de nuestra libertad en democracia.

Qui prodest, jámala já .

P.D.

Ya que el mundo arábigo islámico posee inmensas riquezas petrolíferas, por qué no provee a sus pródigos hermanos musulmanes de aquellos recursos que necesitan.

LAS ODIOESFERAS

Tue, 30 Jan 2024 04:03:48 GMT

LAS ODIOESFERAS

El chulángano al mando de las “siniestrosferas”, dice:

¿De quién dependen los derechos? ¿De quienes dependen los humanos? Pues eso: de él y de sus odiosos bandidos. Ellos deciden cuales son, para quién y hasta dónde llegan los Derechos Humanos.

Esto, en su democracia avanzada funciona así, tal como lo advirtió el sagaz Heráclito: “Todo cambia, nada permanece”.

Algo metafísicamente obvio, pero estrafalario cuando se trata de la Ley o los fueros legales, fuleramente sometidos al cambio de opinión y paradigma, prestado a interés variable, según el momento procesal de uno o varios individuos.

Y dicen del discrepante que somos una colección de estúpidos no actualizados…, porque rechazamos las trepidantes novedades que nos predican para el nuevo ciudadano 2.0, concorde, conviviente y feliz en la multiculturalidad y plurinacionalidad asimétrica de una no nación, pero sí matria de naciones aldeanas y pueblerinas.

Esa es la cuestión. Algunos jueces retrógrados de la “fachosfera” no han entendido que esto no va de comisión de delitos, sino de la buena fe que se ponga cuando se usa la violencia, el terror y el caos; cuando se incendian las calles, se asaltan y toman las instituciones, carreteras, estaciones y aeropuertos. Pero también cuando se conspira junto a una “putinesfera” invasiva.

Da igual si el resultado arroja daños materiales, psicológicos, heridos o muertos. Lo de veras importante son los buenos sentimientos de los golpistas de la “independosfera”, porque su encomiable propósito sea político.

No es nuevo. Ya sabemos que, según el nuevo dogma, esos “percances” no han de someterse a la acción de la justicia, sino dirimirse previamente en tribunales de honor entre la cuadrilla de políticos, para que si el asunto llega a los jueces, estos ratifiquen la inocencia universal de los otrora delincuentes que, magnificentes, perdonan –o no- a sus víctimas.

Pues de que nos extrañamos ahora nosotros, la raza inferior, ciudadanos de baja estofa, de que el terrorismo (cuyo propósito, por conceptual definición, es el ejercicio de la violencia para la consecución de objetivos políticos) sea considerado bajo la jurisdicción de los mismos políticos que, a veces, son al tiempo terroristas, sus complices o sus inspiradores intelectuales.

Por todo ello, si resulta necesaria una nueva carta de los Derechos del Hombre 2.0, hágase y exprópiese de ella las cláusulas que hagan falta para salvar la legislatura del bloque de la “odiosfera” para el desmantelamiento del estado de derecho.

Tas la "colombiada iberosférica", hace 500 años, este será el gran descubrimiento y aportación española a la civilización occidental.

Es la magnífica oportunidad que vieron los siglos para aquellos odiosos, cuyo explícito programa es: indulto ayer, hoy amnistía, mañana independencia y, después, la sumisión y la dependencia total para el resto. O sea, esto al fin y al cabo va de ellos, los putos amos de la "odiosfera", y nosotros sus esclavos.

Carmen

Sun, 28 Jan 2024 14:52:40 GMT

CARMEN

Qué es de Carmen, ¿dónde está? Decidme.

Sí, Carmen, toledana, castiza, nacida en la parroquia de Santa Leocadia, en cuya iglesia un día también se desposó con su vecino, José, a quien todos conocimos, pero a finales de los noventa se marchó. Desde entonces ya no les pudimos nombrar más, como solíamos algunos, por abreviar, “Josicarmen”.

A Carmen hace tiempo que no la vemos, como al probe Miguel. Marchó, como tantos, del Casco.

Ha sido Santo Tomé su última parroquia y barrio, de donde se mudó, al parecer, a una residencia en las afueras.

Ella, desde luego, hubiese preferido instalarse en el Hospitalito del Rey, en la Cuesta de la Feria, frente a la Puerta del Reloj de la catedral. Pero ya se sabe, ese político, que nadie sabe dónde mira, le rompió, como a tantos otros, las expectativas.

Carmen lo llamaría “boloblás”, modo cañí toledano de llamarlo a uno bobo de los eggs . A mí, sin embargo, eso me parece demasiado suave para tanto como destaca ese lebrel.

El caso es que ya no vemos a Carmen por aquí haciendo la compra, ni hablando en la charcutería de su Atlético de Madrid, que para ella es el “Aleti”. Y siendo de toda la vida muy forofa, cuenta la leyenda que, cuando acudía al Manzanares, llevaba rojiblanca la ropa interior.

También recuerdo que, aparte del “Aleti”, Carmen siempre se encomendaba a la estampa de la beata Vicenta María , fundadora de la de las religiosas de María Inmaculada.

A un servidor, de niño, le daba algo de miedo aquella monja del retrato, tan vestida de negro.

Nunca supe entonces de dónde le venían a esa sor Vicenta los súper poderes, ni tanta afición de Carmen hacia ella. Porque, llamándose María del Carmen, sería más lógico ser jouligan de Santa Teresa, por aquello del Carmelo.

En fin, casi seguro que tanto ajetreo de la abulense la atosigaría, porque atosigar es verbo proverbial en Carmen cuando alguien o algo la incómoda. Espero que ahora no lo esté, aunque no sé bien dónde mora.

Algunos me dicen que se ha mudado de nuevo, con José, San José o San Pedro, que para el caso casi que da igual.

Aunque para mí que, sin perjuicio de lo anterior, para prevenir los resfriados de este mes de enero, ha decidido cambiar de aires y, aprovechando, ha acudido a visitar a su amiga Maribel. Puede ser que a las Canarias.

En cualquier caso, no hay que impacientarse; digo yo que ya nos enviarán una postal para contárnoslo un día; aunque por ahora el servicio de Correos está fatal.

SIT TIBI TERRA LEVIS

LA PARÁLISIS PERMANENTE

Thu, 25 Jan 2024 05:13:44 GMT

LA PARÁLISIS PERMANENTE

Permítaseme un recurso musical en homenaje a la movida ochentera en la que algunos líderes parecen perseverar, con parálisis permanente, cual plañideras jugando a cartas en el cementerio electoral del pasado julio, bebiendo el whisky-soda de la inútil victoria, comiéndonos la oreja como si fuese salmón ahumado y, ganando, eso sí, mucho dinero ¡Qué bien!

Me refiero a esos líderes paralímpicos y otros estafermos ganapanes de la necesaria derecha y la derecha de necesidad.

¿Pero, es que no se han enterado?

Como Pedrín y el lobo, Pedro el tiranodoctor (aspirante a rex) sólo por una vez no mentía. Iba muy en serio: “a por todas”, SNCHZ dixit, comité federal, 23, VII, 2022. Justo un año antes de las urnas del caos y del cao a la democracia española.

Vamos es vamos y todo es todo, ya lo sabemos, por causa única y personal que pasa, sin escrúpulos morales ni legalidades que valgan, por el golpe coordinado contra el sistema del setenta y ocho.

En consecuencia, España está con pie y medio fuera del ámbito de los estados democráticos y a muy poco de ingresar de pleno derecho en el maldito club de las dictaduras socialistas, junto a esos regímenes que deberían de avergonzar a lo que quede del mundo libre y civilizado bajo el imperio de la ley.

SNCHZ se ha erigido para la siniestra historia de la siniestra, en uno de los mal nacidos y mayores enemigos de los valores liberales y democráticos que en Occidente han sido, antes y después de la segunda Gran Guerra.

Va a por todas y todos los no alineados con sus intereses interpuestos, proteicos, perentorios y coyunturales.

Ahora también contra el sustantivo “terrorismo” y el verbo “disminuir”.

En esto último, Alberto, ha estaó usté sembraó ¡Gran ovación!, va por usted, y váyase por todos ¡Ya!

No digamos don Santiago y cierra filas, que apresura -como SNCHZ- comicios internos para embaularse en lo suyo, que es ir de leñador. Lo siento de verdad por él y la verdad, pregonada antaño con megáfono en lo alto de un cajón, ahora condenada bajo siete llaves en otro box diferente .

Para España ya no valen, porque no sirven, estos Albertos ni Santiagos que se debaten en una paralimpiada estéril con pinzas que atenazan la creación de esa gran coalición imprescindible que haga frente real al golpe.

Por dar una idea: nadie es perfecto, pero ella gusta porque es inteligente, valiente y atroz con el enemigo.

Si no existiera habría que inventarla. Pero está ahí, contra el golpe y el “no pasarán”, sin disminución, es más que evidente, ni parálisis.

BOLA EXTRA

LUZ DE ENERO

Wed, 24 Jan 2024 05:55:10 GMT

LUZ DE ENERO

Crónica-relato dominical

Es tarde de domingo. Tarde despejada, sin nubes. Sobre el Espolón, en Burgos, la cúpula celeste tiene ese color suave, apastelado, de enero.

Dicen, y es muy cierto, que en días soleados la luz de enero es como una delicada caricia epidérmica.

Lo es o lo era, al menos, para fotografiar a quema ropa a pleno sol, sin que el negativo de plata sufriera contrastes al abrir diafragma o bajar obturación.

Es un sol nítido no asolador que ahora, a principios de año, adquiere el grado de incidencia amable y óptimo para la práctica o arte de atrapar una parte concreta de realidad en una caja oscura, usando de la luz que reflejan los cuerpos opacos en su poliédrico existir, en ese estar ahí volumétricos, con luces y sombras, tonos, matices y texturas.

Esa reflexión e incidencia de la luz es condición sine qua non del prodigioso sentido fenoménico de la vista humana.

Como no lo es menos para el noúmeno racional (kantiano), de esa cosa pensada, producto reflexivo impulsado por la inspiración de cuanto contemplamos, con el iris abierto de esa otra caja oscura que es la mente, que identifico ahora con aquella antigua cámara Nikon F4 que, durante tantos años, fue mi traductora e inseparable compañera por tierra, mar y aire.

Ahora, a mi alrededor, en la terraza del Riviera (antes Polisón y antaño Pinedo), apenas tres mesas están ocupadas por algunas personas que, como yo, liban en el girasol del firmamento de ianuarius, Iano, el que abre o cierra idus y calendas.

Del Riviera, la terraza es un delicioso locus amoenus donde, solazado cara al astro, con una taza de café, solo, sin azúcar, el Diario y lectura vespertina, le doy vueltas a cien cuitas y asuntos.

Se me aparecen danzando musas y demonios, presentes y pasados, proyectados ahora desde la íntima conciencia, hacia ese futuro tan próximo como lo es ya la semana que se inicia.

Son las seis de la tarde; un púber puto, su ánade y los cuatro tritones, siempre puntuales, comienzan a surtir de agua la lámina cuadrangular del sutil estanque calizo.

Un perro se acerca, es viejo, no alcanza a beber desde el borde, le pesan las patas y zambulle todas en el líquido elemento que apenas le cubre media cuarta. Un niño lo observa. No se atreve a hacer como él.

Contemplo los bancos de sombra a mi izquierda, y algunos soleados a derecha, todos vacíos, melancólicos.

De frente, por el paseo de losas blancas, custodiado por enhiestos y achaparrados centinelas perennes y caducifolios, algunos bultos abrigados aparecen de lejos como manchas que se mueven, observados por las graves estatuas santas y regias, regalo carolino e ilustrado a la ciudad de Burgos.

Esas manchas crecen, se me acercan y se perfilan concretando formas humanas.

Distingo entonces una figura de alguien conocido. Es una mujer: melena suelta, boticeliana, que camina con sonámbulo garbo y vidriosos los ojos. Tiene nombre y una historia o tal vez no, porque por cervantesca imitación no quiero saber.

Imagino que ella viene hacia la mesa donde contemplo la taza ya vacía, al tiempo que pensativo acaricio un par de libros, el uno abierto, el otro cerrado.

Parece que ella se acerca más y simultáneamente se aleja. Eterno movimiento femenino en un ir y venir melódico de átonas, llanas, agudas y esdrujulas palabras.

Es la sempiterna seducción-fascinación del canto de improbables musas que, estériles, el justiciero viento invernal les lleva. Y porque paja seca de cizañas eran, no resisten un epilogo baldío en la esperanza de que llegue, al fin, huidiza la primavera. Mas, a pesar, siempre llega.

Fue ayer u otros ayeres, tarde de luces y sombras de enero, cosa de bohemios y poco más.

UNA DE ACCIÓN CLIMÁTICA

Mon, 15 Jan 2024 09:03:15 GMT

UNA DE ACCIÓN CLIMÁTICA

Enciendo la televisión. Sintonizo la cadena criminal para lavado de cerebros y la destrucción social y… por qué lo hago ¿Masoquismo? No.

Averiguar a qué y a quienes nos enfrentamos. Con el seis se identifica a la bestia de los infiernos y el polvorín con la munición toxica que administra el enemigo contra la Nación y la verdad, el Hombre y su libertad.

El analista pues, ha de conocer qué nueva gomadós, qué patraña, qué trágala, qué fechoría, que sainete, qué farsa representan hoy, qué órdenes y argumentario les han pasado desde el bunker del régimen.

Hoy, como ayer, antes de ayer y como siempre, echan una de politólogos pistoleros, otra de gánsteres expertos, luego un melodrama de feminazismo machista y después, un grotesco reality ecologeta. Su estrella invitada son unos gránulos asesinos, gallega matria de todas las batallas que van a dar contra la realidad. Desembarcaron en aguas marítimas de Portugal. Aparecen también en el reparto algunos extras. Un contingente de mal pagados y otros resentidos que actúan como arqueólogos, con mucha calma y prosaico instrumental: un cedazo y una paletita. Y nos salengranos de verlos tan afanados.

Buscan y recolectan con denuedo esos granitos blancos y diabólicos (FRRRS dixit), como si fuesen pepitas de oro del que cagó el moro. Aunque con escaso éxito, no logran reunir sino apenas menos que un cuartillo de celemín. Son voluntarios anónimos, creetelo, pero dicen que están realizando una “acción climática”.

Sorprendente descubrimiento: el granulo es un peligroso agente climático al que hay que hacer prisionero. Impresionante y Agustiniano.

Un ufano voluntariado, émulo de aquel repelente niño sabiondo que en la playa quería llenar un hoyo con toda el agua del mar; pero el bueno de san Agustín, paseando en cavilaciones por allí, le advirtió que eso era imposible, y el nene contestó: "imposible es lo que tú estás haciendo: tratar de comprender en tu pequeña mente el misterio divino".

Así, como el santo Doctor y Padre de la Iglesia, nos sentimos los justos al comprobar que la recolección marisqueña de gránulos supera el entendimiento humano, que no nos alcanza para comprender tamaña fachenda. Esa “acción climática” será mayor milagro que el de las bodas Caná o el de los panes y los peces. Porque, a partir de la nonada que es la nanobola quieren mover las montañas y mareas de odioso cieno contra los gentiles.

UTOPÍA O LIBERTAD

Sun, 14 Jan 2024 08:34:18 GMT

UTOPÍA O LIBERTAD

Odiar a un mercader de decretos ley es delito. Odiar a un grafitero de BOE también. Odiar a quien roba, miente siempre, insulta y destroza vidas, lo mismo.

Sin embargo, España está sufriendo las legislaturas del odio de Estado. Del odio a la verdad, de leyes para odiar y perseguir a cualquier amante de la verdad.

Pero prohibir el odio es como amar por obligación. Son imposiciones humanamente imposibles. En eso estamos progresando. Es la intervención intrusiva de la ley en los sentimientos personales de cada cual.

El intervencionismo hoy no conoce límites, y siempre avanza con conquistas camufladas de derechos sobre lo material e inmaterial, sobre los bienes, las actividades, las mentes, la cultura y también hacia los lugares recónditos del alma.

El delito de odio es una aberración que prescribe implicitamente el amor universal como obligación a una utopía, que lo es, sí, contra la libertad.

Lo legislado a tal propósito va más allá de lo que pudiera ser la justa pena o condena impuesta a una agresión, o la omisión de socorro, o el crimen pasional.

Este último se suele cometer, paradójicamente, por amor contra la persona amada. De tanto amar se mata.

En el otro extremo, el odio, va dirigido precisamente hacia lo contrario, aquello que no se ama y se detesta, que puede por tanto acabar mal o permanecer guardado en un cajón. Suele ser así.

Pero ¿quién ha de imponerle a un ser humano que ame poco o mucho, ni que odie tanto o menos, como tampoco que el odioso se haga de odiar o por el contrario sea merecedor de amor?

Amar u odiar, ser odiado o amado, va más allá de la imposición volitiva, es un sentimiento que brota de lo más profundo del ser, es potestad a medio camino entre el temperamento, el carácter, la personalidad y la propia naturaleza, ciega e inocente.

Legislar contra eso es hacerlo contra la realidad biográfica, biológica y natural. Es un imponerle al Hombre que no lo sea: un imposible, no siendo esclavo, y ni aun así.

No se confunda lo que digo; se cometen delitos a causa y a consecuencia de, pero el delito no será el amar u odiar, sino el resultado (un asesinato, una agresión, un secuestro, una guerra…) en el que seguro concurren otros varios elementos previos y posteriores.

En un régimen de libertades, la norma ha de distinguir y separar lo que corresponde a la moral religiosa o de conciencia, de lo que ha de ser una ética democrática, de laica de urbanidad.

Pues de otro modo será como un islam (atadura o sometimiento) donde, sin distinción, van en un mismo fardo el mandamiento religioso y la cuestión política. Es decir, cuando delito o pecado son lo mismo porque no existe diferencia de iure ni de facto entre el libro sagrado y el fuero o código civil.

Eso tiene un nombre. Se llama teocracia: forma de gobierno en que la autoridad legislativa, ejecutiva y judicial emana de Dios, y se ejerce, directa o indirectamente, por un poder político religioso, vicario del Altísimo, en manos de castas sacerdotales, nobleza, monarcas, caudillos o líderes.

Me temo que la democracia que prohíbe odiar está precisamente en ese plano, con una casta dirigente empoderada en la gracia divina, que se protege y justifica, legisla y actúa sobre cuestiones morales y de conciencia. Es su utopía fundamentalista contra nuestra libertad.

LOS MUERTOS NO TEMEN MORIR

Thu, 11 Jan 2024 07:48:23 GMT

LOS MUERTOS NO TEMEN MORIR

El caos, la desvergüenza, el atropello, la arbitrariedad, el amaño, la extorsión, el chantaje, la mentira, el crimen, la corrupción, el desorden, la dictadura y el golpe genuino han recomenzado.

Bienvenidos y mal hallados los convidados a esta nueva legislatura de la infamia.

La sesión parlamentaria de ayer martes para la aprobación, parcialmente fallida, de tres malditos decretazos, ha inaugurado la era histórica antidemocrática del progreso hacia la liquidación de la soberanía nacional, del estado de derecho, de la igualdad y las libertades del ciudadano. Todo lo cual se hace en virtud de una alianza mafiosa transaccional entre los fascismos y comunismos socialistas, en una España donde finalmente ha triunfado todo aquello por lo que la ETA mató.

Pero, como lamentablemente habrá mucho tiempo para escribir de los desastres presentes y futuros, ayer, al menos para el que suscribe, dos cosas, y no por buenas, quedaron suficientemente claras y diáfanas. A saber:

UNO

Que hay en España una derecha nacionalista-separatista que, aunque de liliputiense estatura, no tiene complejos de ningún tipo. Que sabe lo que quiere y a dónde va. Que no traiciona a sus votantes enfermos y ebrios de odio al resto, de un amor propio atroz, de vino agrio y de poesías épicas con que celebran la xenofobia, reunidos en la noche endogámica aldeana, entorno a sus mitos y falsos ídolos.

Debo de confesar que ello es para un servidor motivo no sólo de rabia por el trastorno colectivo de esa derecha enana, delictiva, egocéntrica y desquiciada, sino al tiempo un sentimiento de melancólica envidia por lo que no son ni hacen los nuestros, los liberales conservadores constitucionalistas, a los que suponemos sobrios, cuerdos y armados de principios afines, al menos, a su electorado. Pero que luego no, nunca y nada cuando llega la ocasión que les concede el poder, porque incapaces, trémulos y acomplejados no someten a sus enemigos ni adversarios vencidos, no prescriben ni proscriben sus huellas políticas, ora justificado por estúpidos y prejuiciosos “qué dirán”, ora porque comparten entretelas y secretos, corruptelas y negocios con ese amigo-enemigo que nos hace hincar de rodillas reverencias a sus credos y que, por su parte, nunca tiene complejos en soslayar delitos e inmoralidades cuando, desde el poder, como ahora, construyen muros o cordones sanitarios, y no vacilan si han de aplicar su rodillo para dar contento a la vez que sustento a todos los suyos.

DOS

Que a España le costará todo lo que es y ha sido el que SNCHZ sea hoy presidente. Es mucho. Muchísimo, ese perder todo por la nonada que SNCHZ es y lo que pueda hacer. Porque es el presidente, sí, pero de qué, de quiénes y para qué. Tan sólo hoy lo es para entregar lo que no le pertenece y envanecer aún más su psicopático e inmenso ego.

Él gobierna, sí, pero no manda. Por tanto, no hay gobierno ni nada sin la respiración asistida que tiene conectada al prófugo delincuente Puigdemón, el líder de la derecha pigmeo catalana que ha adquirido, sacando a los dados un siete, la dignidad virtual de Jefe de Estado plenipotenciario, para aplicar estrictamente su voluntad política de norte a sur y de este a oeste en el solar hispano, como lo fuera, sin exagerar, en el altísimo medievo, el Rex Gotorum Hispaniae.

“Carlos Puchi Rex” fue aquel cobarde a la fuga en un maletero, sí. Pero ha ganado porque, en sentido hegeliano/nietzscheano, es ahora el más fuerte: él no teme morir. Ya estaba muerto; viene de allá, de una muerte de la que SNCHZ, igual que a ETA, lo ha resucitado. Por eso, entre la clase política de los eunucos, ganan esos Lázaros esdrújulos que estuvieron muertos y ahora, reanimados, ya no tienen miedo a morir.

Y por ahora nada otro, sino que llegará el día en que no habrá ya más nada que entregarles… Y entonces, qué.

Salve, buenos días y, artísticamente, mucha mierda.

LOS CUERVOS QUE SACAN LOS ROJOS

Wed, 10 Jan 2024 11:32:38 GMT

LOS CUERVOS QUE SACAN LOS ROJOS

Cría cuervos y tendrás muchos más cuervitos, nos dice el refranero apócrifo.

Y “millones y millones”, repetía desaforado nuestro orondo cuervo, como una cotorra, una y otra vez:

“ millones y millones de bolas diabólicas de plástico, toxicas de toda toxicidad, por fin están provocando el desastre medioambiental (qué necesitábamos) de incalculables y nefastas consecuencias. Una catástrofe ecológica que el gobierno Popular gallego no hace nada por remediar. Responsable (como siempre) de todo lo que suceda. Millones de millones de pellets están contaminando las mismas costas gallegas que se llenaron de chapapote en la peor catástrofe medioambiental sucedida España, y que ahora se repite con bolas hechas de petróleo, amenazando la salud de todo ser vivo ”.

Así grajeaba, azuzando e hiperventilando su fragua de escorias, FRRRS el grasiento cuervo, el bolondrio más fake de la telebasura tertuliana.

Siempre en coordinación con el aparato agitprop de los coaligados para el mal ajeno.

“ Millones y millones de bolas diabólicas… ”, repetía ayer, a mediodía, en esa cadena televisiva, punta de lanza del sanchismo patológico y, por tanto, del golpe permanente y de la falsificación infinita.

“ Millones de bolas terroríficas… ¡Es un nuevo chapapote, el maldito chapapote, chapapote! ¡No votéis a los del chapapote! ”.

Un bis y otro bis. “ La Xunta es culpable, culpable, culpable… ” voceaban, todos a una, los grajos subalternos de las demás cadenas del duopolio y del régimen.

“ La derecha es culpable, siempre culpable, culpable… ”, grajeaban gritones, antes de pasar a cobrar sus servicios por la caja de caudales públicos.

Y es que les pagan para eso: montar el cristo –sí, se, puede- alentando mareas “espontáneas” de indignados contra la invasión de pellets, de ultra cuerpos o lo que sean esas partículas que, sin embargo al parecer, son aptas y se emplean para uso alimentario.

Eso sí, no dirán ni borrachos (su estado habitual) el que SNCHZ nos va a meter una multa de quince mil millones. O sea, que a cada español por existir, don HP le cobrará además seiscientos eurazos adicionales, para perdonar la delirante deuda catalana, a fin de que sigan apoyándolo a costa de aquellos a quienes agreden, roban y aborrecen.

Aquí de lo que se trata es de ver si llegamos con posibilidades a las próximas elecciones gallegas, montando un alboroto con esas bolitas asesinas y de derechas, que nos cuentan esos troleros trileros de FRRRS & Cia. para propiciar un gobierno separatista entre separatistas españoles y gallegos: PSOE y BNG.

Qué le vamos ha hacer, son los bulos y bolas que crían los cuervos, que sacan los rojos, vivos o muertos.

2 BOLAS EXTRAS 2

LA HUELLA, EL BILLETE Y LA LUNA

Sun, 07 Jan 2024 08:31:03 GMT

LA HUELLA, EL BILLETE Y LA LUNA

Puestos a esperar algún regalo que quizás ayer, día de Reyes Magos, no recibimos, lo más inteligente será procurarse lo deseado, sea lo que fuere, poniéndose a la labor de conseguirlo por nuestra cuenta ¡Ojo! Y que sea sin bajar las expectativas. Aunque a partir de ya se rebajen más o menos los precios de todo aquello que comprábamos -o dejamos de comprar- antes del seis de enero. Pero que probablemente no ha -o no habría- colmado de felicidad nuestras vidas, salvo pasajera o fugazmente.

Ponerse manos a la obra es lo que toca ahora comenzado el año. Nadie es perfecto, a menudo tampoco solemos saber exactamente qué quisiéramos, y ¡Cuidado con los sueños! Algunas veces se cumplen, resultando ser, por el contrario, motivo de desvelo y decepción.

En cualquier caso, llevar en el bolsillo un buen fajo de billetes, si no da la felicidad, al menos ahora, el no tenerlo te producirá la satisfacción de no pertenecer a una clase repugnante que contamina el Planeta a golpe de billetera.

No exagero. Así lo certifica el Banco Central Europeo que, aburrido de eludir sus funciones y fabricar dinero de la nada (magia bostezante), ahora se dedica al intrusismo en el suculento negocio paracientífico del siglo: el cambiazo climático ¡Cómo no!

Un estudio (léase, fábula) sobre “la huella ambiental" perpetrado por ese ente supranacional europeo, ha arrojado que cada billete, desde que se pone en circulación hasta el final de su ciclo, contamina una barbaridad que va siendo inasumible.

La verdad es que no sé cómo no se nos había pasado por la cabeza hasta ahora poner el foco en esto: los billetes son nocivos para el medio ambiente ¡Trágate esa! Y lo que compras con ellos también… Así es la cuadratura perfecta de un círculo vicioso. El suyo y para ellos, que suelen practicarlo.

El dato “alarmante” descubierto por el BCE, aunque oírlo dé bochorno o repelús, es que “la huella ambiental media para los pagos con billetes fue de ciento uno micro puntos (µPt) por ciudadano de la zona del euro en 2019" (precisamente el año en que China lanzó su experimento de genocidio vírico) ¡Qué disparate! Dirán sin comprender exactamente de qué va esa cifra. Pero, menos mal, han tenido la deferencia de aclararnos que equivale a “conducir un coche durante 8 km”, y contarnos que las principales causas son el consumo de energía de los cajeros automáticos y la autenticación de los billetes en las tiendas, como también la fabricación de papel moneda, su transporte y procesamiento por parte de los BCN.

Indudablemente, esta ajetreada huella maldita es toda una revelación, inédita desde que el Hombre (llamado Neil Armstrong) pisó la Luna un dieciséis de julio de 1969.

No ha habido huella más celebre que aquella, hasta que nos han descubierto esta huella de carbono humana que habrá de comerse el Mundo. Y según vamos viendo, para que eso no suceda, el Mundo se nos tragará desplumados a nosotros, los infelices parias.

¡NI QUÉ NIÑOS MUERTOS!

Thu, 04 Jan 2024 12:36:26 GMT

¡NI QUÉ NIÑOS MUERTOS!

La expresión coloquial “ni qué niño muerto” es muy antigua y común en el habla popular. Nuestro Diccionario de la lengua lo recoge, señalando que es utilizada en construcciones exclamativas para enfatizar “rechazo o desprecio hacia lo que se acaba de mencionar”.

Se trata por tanto de una construcción cuya lógica es del tipo: qué A ni qué B.

Siendo A el elemento contingente o discrecional que se cuestiona, y B el sintagma fijo (niño muerto) mediante la cual el hablante expresa su rechazo, incredulidad o negación hacia un determinado planteamiento, comentario u argumento.

Existen en nuestro idioma otras expresiones cuyo elemento fijo funciona en ese mismo sentido como: ni qué hostias, qué leches, qué pollas (con perdón) en vinagre, ni qué ocho cuartos, etcétera.

¡Qué historia ni qué niño muerto! es el ilustrativo ejemplo que nos ofrece el DLE entre otras muchas acepciones y expresiones en que se halla involucrada la palabra “niño”.

Es un ejemplo que me viene al pelo, porque en la historia que hoy nos escriben los manipuladores habituales nos hablan y muestran todos los días a niños muertos, con el propósito de criminalizar al estado democrático de Israel en su legítima defensa contra el ataque permanente que mantiene contra él, el estado fantasma y terrorista palestino de Hamas.

Y esos niños muertos son, para la izquierda española antisistema (toda lo es), un elemento instrumental, exhibicionista y propagandístico que pretende demostrar que Israel lleva a cabo un genocidio.

En primer lugar, en cualquier guerra muere todo tipo de población civil. Es la triste realidad que forma parte de los daños llamados “colaterales”.

En el caso palestino, las bajas que se producen entre su población civil no siempre pueden considerase así, puesto que en muchas ocasiones es utilizada como escudo, por tanto, como un material de guerra pasivo defensivo, cuya muerte es además aprovechada como imagen y relato propagandístico de Hamas para señalar a sus víctimas de malvadas.

La imagen de niños muertos, a menudo convenientemente preparadas a tal fin, son manipuladas y usadas como un potentísimo argumento, dirigido al epicentro sentimental humano, para remover las conciencias de ciudadanos pasmados en el amodorramiento de los llamados estados del bienestar donde, paradójicamente, la muerte se oculta y a los niños también, salvo que sirvan -como es el caso- para construir un estado de opinión contrario a un adversario.

Ahora se trata del estado de Israel, que nos lo presentan como enemigo de la humanidad, que está llevando a cabo un genocidio. O sea, un exterminio o eliminación sistemática de un grupo humano por motivo de raza, etnia, religión, política o nacionalidad.

Es fácil caer en la trampa, pero en este conflicto no existe la pretensión de acabar con un grupo humano ni qué niños muertos, sino dar batalla y vencer definitivamente a un grupo terrorista de bestias atacantes.

Repito: no es un grupo humano, sino un grupo terrorista que ha tomado, desde hace años, el control del territorio palestino en Gaza y alrededores.

Hamas es para la ONU y asociados un grupo terrorista, por tanto, una organización criminal armada que emplea el horror de la violencia para obtener objetivos políticos. Es decir, hacerse con el poder por la fuerza de todo ese territorio, incluido el que ocupa el estado israelita.

¡Que genocidio ni niño muerto!

A TODOS, MENOS A UNOS POCOS

Mon, 01 Jan 2024 07:22:58 GMT

A TODOS, MENOS A UNOS POCOS

La historia natural se contabiliza en millones de años. Pero los años naturales de la humanidad los ciframos por miles o milenios, aunque comparados con lo anterior resultan menos que insignificantes.

Sin embargo, la vida de cada cual apenas aspira a alcanzar una centena, siempre inserta en la convención universal u occidental que son los años vividos antes o después de nacido Jesús de Nazaret en Belén.

Ese es para nosotros el punto cero en medio de una escala de edades, eras, siglos y generaciones. De la nuestra ostenta ahora el record (de recordar del lat. cor-cordis, corazón) María Branyas Morera, nacida en 1907 (San Francisco, EEUU) que es a día de hoy el ser humano más longevo vivo en la actualidad.

Siempre y cuando no le haya sucedido nada a María después de las campanadas de anoche, a estas horas ella sigue siendo una eterna promesa resistente en el deporte de negarse a alcanzar el paraíso.

Así que, si Dios quiere, ella cumplirá 117 años antes de la primavera, el cuatro de marzo de 2024. Año este que, como todo el mundo sabe, acaba de comenzar.

No quisiera ser ingrato ni dejar de decir adiós a 2023, deseándole que al menos la historia le sea leve, pues tanto indulto lleve como penas y deudas imperdonables amnistiará el presente 2024, en aras de irrespirables convivencias, falsas concordias, diálogos de necios y todo eso.

Así que ahora toca decir ¡Salve 2024! los que van a sufrirte te saludan. Y que España te sobreviva.

La historia seguramente dirá de vos, año nuevo, lo que ordenen escribir los vencedores en el engaño, que comprarán relatores y sembrarán de sal cualquier página escrita con el rigor de la verdad que, sin remedio, lo será en articulo mortis.

Para afrontar todo lo que nos anuncia 2024, tengamos por consuelo el ejemplo de nuestra anciana superviviente, María Branyas que reside desde 1915 en España. Que por ella pasaron dos guerras mundiales y una guerra incivil; que ha conocido monarquías, dictaduras, democracias liberales, repúblicas totalitarias, el golpe del 1981 y el de 2017; que tuvo tres hijos que la dieron once nietos y trece bisnietos.

Ah, y en 2020 contrajo y superó el maldito virus chino. Es, desde luego, la de María una larga historia.

Es la historia recuerdo o memoria. Ahora nos dicen que democrática, por ser la memoria que conviene y redactan los campeones ególatras del crimen y la estafa, del embuste y el egoísmo.

Y digo yo, si la democracia significaba gobierno de todos, por qué nos la escriben solo unos pocos ganapanes con garrapatos, al dictado de enfermos y criminales.

Si María no sobreviviera a este 2024, será otra mujer -porque son ellas las que siempre más viven- la que vendrá a alzarse como referencia retrospectiva en la memoria de las generaciones aún presentes en este planeta azul que, como el unicornio de Silvio Rodríguez, tiene un paradero harto desconocido y una complicada relación con la verdad histórica científicamente improbable.

In vino veritas y feliz 2024 a todos, menos a esos pocos.

KÉTCHUP DE NOCHE BUENA

Tue, 26 Dec 2023 07:53:35 GMT

KÉTCHUP DE NOCHE BUENA

Relato apócrifo con toda apocrifidad

No quiero abusar de su buena predisposición, amigo. Podría decir que esto que voy a contar le ha sucedido a otro…

Pero no, no voy a traicionar a mi primera, ni a su segunda, ni terceras personas del singular.

Y antes de nada, un consejo.

Recuérdelo, nunca se meta una bolsita de kétchup en el bolsillo. Yo cometí ese error. Un acto estúpido en un instante aciago. Fue un impulso gratuito y una catastrófica banalidad.

Había llegado a la Capital dos días antes, huyendo de un confinamiento selectivo en mi ciudad de residencia. Sin tiempo para llevarme siquiera una maleta, había viajado en autobús porque la semana anterior el gobierno me había expropiado el coche.

Mi turismo fue sometido a un proceso sumarísimo en un tribunal verde tecnocrático llamado ITV. Esa especie de checa científico revolucionaria donde la fiscalía mecánica lo acusó de viejo y contaminante, cobrándome cien pavos para notificarme la condena inapelable al desguace.

También hacía semanas que me despedí de la fundación en la que cada día fabricaba pajaritas de papel y en los ratos libres redactaba algún informe. Pero allí últimamente no interesaba el pensamiento crítico ni analítico. La verdad estaba ya proscrita de facto y el escepticismo condenado por el dogma. Así que mis jefes me señalaron sutilmente la puerta y salí abandonando el ejercicio de la papiroflexia, no sé si por coherencia o aburrimiento.

Era 24 de diciembre, fun, fun, fun.

Paseaba por el centro. Hacia frio y pasé a subir de temperatura en unos grandes almacenes, hoy en decadencia por el hostil imperialismo Amazon y Alibaba. Curioso, cuando menos, este último nombre.

Compré un libro que seguramente no leeré jamás. Pero birlé un cinturón al que habían olvidado poner cepo de protección.

No había practicado el hurto deportivo hasta que empecé a sentirme indefenso ante quienes impunemente, durante años, nos habían robado tantísimas cosas.

Moralmente era un acto de compensación por todo aquello, aunque se tratase de una insignificante e infinitesimal magnitud comparado con todo lo que nos han arrebatado.

Dirán que ese establecimiento no tiene culpa.

No lo sé. Las élites patronales o empresariales y empleados forman parte necesaria, por acción u omisión, de un inmenso funcionariado al servicio de un Estado Minotauro devorador y mafioso.

Por eso, del mismo modo, yo estratégicamente elijo una víctima sobre la que tengo una cierta capacidad para efectuar mi pequeña venganza.

Eso es todo y no es en absoluto una auto exculpación, es en cualquier caso un firme convencimiento.

Salí de aquel lugar. Era primerísima hora de la tarde: las tres o así. Tenía algo de hambre y entré en un burger que estaba frente a ese gran almacén.

Me embaulé uno de sus menús alto en proteínas de vacuno, acompañado con tiras de aglomerado de féculas fritas, incomestibles si no son pringoteadas en esa salsa de tomate agridulce con que tan racanamente te "obsequian" de acompañamiento a la pitanza norteamericana.

Habían transcurrido sólo dos horas desde que hube entrado en el Mac Donalds. Ahora estaba montado en un taxi a consecuencia, precisamente, de esa salsa sucedánea del tomate.

Me había sobrado una de aquellas dosis embolsadas de rojo, pastoso y sin embargo líquido elemento, que guardé en el bolsillo derecho de mi pantalón. Craso error.

El caso es que a partir de aquel miserable sobrecito de Ketchup experimentaba un recóndito y oscuro placer dactilar oculto en el bolsillo.

Un sobrecito de Ketchup con el que mis dedos se entrenaban presionándolo mientras notaba cómo la viscosidad se desplazaba en el interior sin poder liberarse de los límites impuestos por el cruel fabricante de sobrecitos estériles.

Pero como todo puede y suele fallar, lo apreté y estrangulé tanto que me reventó en mano y bolsillo. Me pringué hasta el propio alma.

Por qué lo hice, no me lo pregunte nadie, que no lo sé.

Quién puede contestar a eso con más sinceridad.

Es imposible encontrar un argumento para disimular aquella caprichosa tontería. Sucedió y ya está.

La salsa roja salió de su capsula-prisión y puso mi pantalón perdido. Y allí estaba la pegajosa crema de tomate despachurrada, rezumando por todo el bolsillo, extendiéndose hacia la entrepierna. Así las cosas, iba por la calle exhibiendo un lamparón oscuro junto a mis partes, que me chorreba pierna abajo y apestaba a tomatina edulcolorada.

Para escapar de la embarazosa situación, tomé un taxi.

Aturdido, no supe qué responder cuando el conductor, con acento del este, preguntó ¿dónde lo llevo?.

Uf, no tenía ni repajolera idea de a dónde quería ir. El plan era que no lo había.

Tardé en reaccionar lo que debió de ser una eternidad. El taxista paró el motor, aunque el contador ya estaba en marcha.

Finalmente me arranqué delegando en él la decisión.

-Lléveme a cualquier lugar donde pueda quitarme la ropa y que alguien me limpie una macha que llevo en el pantalón.

–Ah, sí, ya lo vi a usted con eso, ahí mismísimo, je, je. Okey, vamos… ya sé donde…

Creo que el taxista estuvo haciendo kilómetros sin ton ni son para completar una buena carrera conmigo. Habíamos salido prácticamente de la ciudad. No me importaba, en realidad tenía pereza de que el viaje concluyera y apearme. Pero al final llegamos a un amplio aparcamiento exterior en el área de servicios de la autovía. De fondo, el típico paisaje de naves con grandes rótulos anunciando talleres, restaurantes, gasolinas, muebles y todas esas cosas.

Al parecer acababan de abrir las puertas del establecimiento donde se paró el taxi.

Serían pasadas la cinco y había algunos coches estacionados delante. Mientras pagaba al conductor dudaba si subirme de nuevo para que me transportara a otro lugar.

Evidentemente el taxista aprovechateguí me había entendido mal… Pero pensé, qué diablos, sea lo que Dios quiera. Allá que te voy con mi mancha.

Lo estúpido, casual y prosaico del asunto era que un reventón de ketchup me había conducido a uno de esos lugares que tantas veces había visto en carretera y que ciertamente alguna vez fantaseé con la posibilidad de hacer una parada, diciéndome cínicamente que lo haría sólo por curiosear. Bien, pues está era la ocasión siempre aplazada.

El local tenía en la fachada un gran rotulo de neón, que a la luz de la tarde aún no se mostraba con todo su atractivo ni resplandor.

En él se leía a destellos intermitentes:

“CLUB ROSITA, GÜISQUERÍA”

En la puerta estaba pegado, con film adhesivo, un folio A-4 donde ponía en caracteres Times New Roman:

Nunca hubiera imaginado encontrar también aquí esas extravagantes consignas escritas en estilo de libre expresión.

¿Estoy asistiendo a la caída y desintegración de nuestra civilización?

Pero ¿no son aquellos que lanzan esas chorradas quienes quieren cerrar este tipo de locales y mandar a sus trabajadoras al paro o fregar escaleras?

No recuerdo bien quién fue ese pensador español que dijo algo así como que el Romano es el único imperio en que la Historia ha asistido a su completo ciclo vital, desde su nacimiento a su muerte. Creo que habría que añadir a eso, estos coletazos de sus póstumos herederos.

Ayer escuchaba en la radio que la mierda esa, el tapa-hocicos que llaman mascarilla, volverá a ser obligatoria por enésima vez, ya perdí la cuenta. Para qué. El hecho es que por las calles ya te encuentras cada día a cientos de congéneres voluntariamente amordazados, pero ahora, los que no, volveremos a ser condenados a la falta de oxígeno y respirar continuamente vahos anhídridos, sudoraciones cutáneas y demás porquerías.

Yo aún conservo en la chaqueta la primera y única mordaza quirúrgica que desde hace años he tenido.

A pesar de que la he usado muy poco, tiene algo de roña, bolitas de pelusa y su olor es indescriptible. Pero me da igual, es una forma de expresar mi disidencia. Es decir, lo que en los medios identifican como un fascista, negacionista, un energúmeno o un peligro para la sociedad. Que les den…

Y ahora por una libre interpretación del taxista, me disponía a entrar en el Club Rosita.

En el zaguán de entrada, un tipo "armario" rumano me daba la bienvenida tras un mostrador.

Inmediatamente preguntó por mi pasaporte sanitario.

–No tengo, le dije, a lo que el puerta respondió –no se preocupe, amigo.

Sacó de un cajón unas hojas con códigos impresos; eligió uno y lo leyó con su teléfono.

-Ya está amigo, son cinco euros; puede pasar, pero en caso de inspección, yo lavo manos, no sé nada, tú engañaste a mí con la tarjeta ¿Ok?

-Sí, sí, claro; pero dime una cosa, ¿tenéis una lavadora-secadora en este tugurio?

-Amigo no te pases pelo conmigo, entra no pierdas tiempo, las chicas acaban hoy temprano. Es Nochebuena. Ah, tengo decirte, hoy no hay hora feliz de cinco a siete, cada copa, todo el tiempo, a 20 euros.

Una vez dentro tardé algunos instantes en adecuar mi vista a la psicodélica iluminación ambiental. Me recordaba a aquellas boîtes de finales de los años setenta, donde los quinceañeros, como ahora con esos pasaportes, teníamos que acreditar o falsear la mayoría de edad para que se nos permitiera la entrada.

La sala tenía una barra forma de "U", todo era amplio, amplísimo, tanto que uno podía hacerse dueño del espacio que le apeteciese.

Algunos clientes, chicas y gogós se dispersaban discretamente por el salón, la barra y una zona más reservada tras cortinas y mesitas con sillones de terciopelo.

Me apoye en la barra y desde la esquina un trío de chicas me observaban mientras cuchicheaban entre sí.

Finalmente, una de ellas vino a mi encuentro.

–Hola soy Rosita, quieres que te acompañe un rato, guapetón.

–Ah, no me digas, entonces tu eres Rosita, tu nombre está escrito en la puerta, qué honor.

–Sí, soy Rosita y esa también, y aquella y la otra, todas aquí nos llamamos rosita, es costumbre de la casa…, y tú, cómo te llamas.

–Me llamo Nadie, ja, ja, todos los supervivientes nos llamamos así para no ser devorados por las bestias. Creo que algo parecido os sucede a las rositas en este negocio ¿no?

–No, no sé de qué me hablas, pero deja que lo piense y mientras tanto… ¿Me invitas a una copa señor… don Nadie?

–Bien Rosita. Me gusta eso de don Nadie ¿Quieres una copa? Sí. Adelante.

–Tú qué tomas ¿Te lo preparo yo?

–De acuerdo, pero dime una cosa, ¿podrías lavar estos pantalones míos? … Una bolsita de kétchup me reventó en el bolsillo y figúrate…

Ella me miró la entrepierna y se echó a reír. Los pliegues de su sonrisa delataban que Rosita tendría unos 30 años o quizás alguno más. Por su acento parecía ser española del Sur, o tal vez de la Extremadura profunda.

Pasó al interior de la barra y me preparó un cuba libre bastante cargado, según la indiqué. Ella se puso algo parecido un vermut; creo que sin alcohol. Parecía un bíter.

Rosita no era desde luego una muñequita de salón de té, pero tenía más distinción en sus formas que alguna de esas damas feministas onerosamente politizadas que van por ahí dando lecciones con toda su basura ideológica, para arrebatarle al varón sus atributos masculinos y a la mujer su sustancial feminidad.

Rosita no era de una belleza singular, pero sí tremendamente femenina. Toda ella voluptuosamente contenida en un frasco carnal a punto de desvanecerse o eclosionar, según se agite el interior.

Me tomé el ron disuelto en coca cola en un santiamén y pedí una segunda copa para animarme más en medio del festivo e insólito momento.

Charlábamos de banalidades haciendo alguna aproximación mental hacia otras cuestiones. En un momento dado, Rosita, con cierta rudeza, o así me lo pareció, me explico cuál era su tarifa.

Yo la conteste que sí, que estaba bien, pero necesitaba que limpiase mi pantalón.

Pagué la nota de las consumiciones y subimos en ascensor a su cuarto.

Me hizo descalzar y me quitó los pantalones. después ella apareció con un aerosol quitamanchas en que figuraba una simpática cebra.

Roció con cuidado el lamparón y dijo que había que esperar al menos un cuarto de hora y luego cepillar.

Imaginaba que sería más complicado. No obstante, comentó que quizás la mancha no desapareciera del todo. Los colorantes alimentarios son jodidamente persistentes.

La ofrecí un cigarrillo. Lo cogió. Me reiteró que ella cobraba por fracciones exactas de treinta minutos y me preguntó si estaba seguro de no querer alguna otra cosa. Me quedé pensativo y solté un “quizás”.

-Pero dime Rosita, estás aquí solo por trabajo o..., entiéndeme, quiero decir que si esta profesión te gusta, o algo o alguien te obliga. Se oyen tantas cosas… No sé, me temo que nadie presta atención a lo que sois u opináis. De hecho, dicen que estáis sometidas a mafias de proxenetas o narcotraficantes ¿Es cierto?

Me miro inquisitiva como si fuese un hereje o un marciano. Pero al fin me contestó.

-Bueno, qué te has creído tú, ¿no podría yo trabajar en cualquier otro lugar si quisiese? Un supermercado, en una fábrica o de camarera. Pero esto está mucho mejor, se gana más, se viste mejor y conoces e íntimas con gente más o menos interesante… Créeme, es así, no tengas pudor, pídeme cualquier cosa, seguro me sentiré más cómoda que quitando manchas.

Aprovéchate de mí, o eres uno de esos que necesitan salir con una chica conocida para meterla mano. Casi me ofende ¿Es que no te gusto?

-Oh sí, creo que estás bien, eres mona. Tienes un rostro agradable y un cuerpo sinuosamente atractivo. No te ofendas si te digo que no eres mi tipo, pero tienes cierto morbo, eres sexy y me resultas interesante, seguro que tienes una clientela muy amplia y asidua ¿no? Otros estarán quizás esperando a que termines este servicio.

Hasta ese momento no estaba siendo del todo sincero con mis deseos, empleando demasiada distancia, porque desde que hubimos subido a la habitación algo me había hecho cambiar de expectativas. No dejaba de mirarla por detrás fantaseando con la posibilidad de alguna escaramuza rápida y divertida.

Me dejé llevar y desinhibido le dije:

-Va, venga… por qué no… Quítate la ropa, quiero verte mejor.

Rosita asintió y sin mediar más palabra tocó varios interruptores situados en la pared y de repente el cuarto parecía el interior de la jaima de un exótico harén.

Pulso un mando y sonó una música apropiada al ambiente que acababa de crearse.

Quedé realmente sorprendido. Nos encontrábamos como en un cuento erótico oriental.

El humo de nuestros cigarrillos hacía aún más sedoso todo cuanto nos rodeaba. El despliegue dramático festivo justifica ya más que de sobra la tarifa, pensé. Pero lo mejor, casi seguro, estaba aún por llegar.

Rosita llevaba un vestido ligerísimo y profesional, de lycra color perla, muy ajustado, con los hombros y espaldas libres, tan corto que a la mínima flexión quedaban al descubierto las carrilladas de la nalga y en medio una tanguita que tapaba a duras penas lo demás…

Llevaba medias con liga incorporada y unos considerables tacones que estilizaban enormemente sus piernas y potenciaban la solidez de las rodillas.

El cabello castaño, abundante y levemente rizado, se presentaba cuidadosamente despeinado en un recogido sensual del que colgaban, tirabuzoneando por su cuello y rostro, algunas hebras que acompañaban con dinámico movimiento sus gestos.

De sus lóbulos auditivos, entre los cabellos, pendían unos grandes aros plateados que invitaban a asirse de ellos a dos manos, para evitar ser engullido entre los amplios labios de su boca.

Y Rosita como Vénus efímera y mortal en una alcoba de burdel, en fracciones de media hora, interpretaba rozando la perfección el papel de muñeca creada para satisfacer humanos placeres, encandilar y dirigir el deseo del varón hacia el abandono en lo más básico, instintivo e irracional.

La música sonaba con una melodía que recordaba a las danzas del vientre.

Rosita, siguiendo el ritmo movía el cuerpo al tiempo que se retiraba y estiraba una y otra vez la lycra del vestido para urgir la inquietud y el deseo del amante.

En ese instante el amante era yo. La calentura había subido rozando el cenit.

Rosita me tendió la mano para levantarme del sillón en que había permanecido expectante desde que me quite el pantalón. Y ya puesto en pie, se me acercó tanto que pudo escuchar la tremenda agitación de mi ritmo cardíaco y sonrió con la satisfacción de sentirse al fin vencedora.

Recorrí con las palmas de mis manos todo su cuerpo sobre el suave, pero frio tejido, y palpaba por debajo la fina calidad aterciopelada de su piel.

Impaciente, fui arrastrando el vestido hacia abajo hasta que cayó al suelo.

Se paró la música un instante y en el brevísimo silencio pude escuchar los gemidos apasionados procedentes de una habitación contigua.

La mancha de kétchup no había desaparecido por completo. Ella me dijo que con el coito de por medio quizás habíamos dejado demasiado tiempo actuar el quitamanchas, bastante más de lo que indicaba el fabricante.

Aun así, me daba por satisfecho y ya no me importaba el lamparón que, por lo demás, había quedado aceptablemente difuminado.

-Puedo darle una segunda aplicación, me dijo, total ya estamos en la segunda media hora, puedes aprovecharla como desees. -No, no Rosita, he de marchar ya mismo.

No sé por qué dije eso. Me hubiese quedado allí toda la tarde y toda la noche y aun llegando al amanecer hubiera sido poco.

Porque en realidad, no tenía nada que hacer ni dónde ir, pero sentí una gana imperiosa de salir de allí. Quería celebrar en soledad el inopinado encuentro de Nochebuena.

Pedí a Rosita que avisase a un taxi. La pagué su tarifa y me despedí sin más con un “hasta pronto, ha sido un placer”.

Rosita me dio su tarjeta y me pronosticó con calculada intención que esperaba verme pronto por allí.

- Todo es posible, concluí.

Mientras esperaba al taxi observe a otros clientes que salían, como yo, felices para enfrentarse a una festividad familiar que quizás ya había sido celebrada por todo lo alto en la intimidad de una acogedora alcoba de lupanar.

El CUENTO PUNK DE NAVIDAD

Sun, 24 Dec 2023 11:59:57 GMT

El CUENTO PUNK DE NAVIDAD

La Navidad es sin lugar a duda para buena parte de la humanidad la gran fiesta pagana de este y el pasado siglo.

Una celebración universal que, basada en un hecho histórico religioso fundamental para el cristianismo, ha impregnado de melodías sincréticas y entrañables excesos el inicio del invierno que se anuncia y prepara desde casi finales de verano.

Una Navidad narrada y publicitada por una industria variopinta que espera colocar cíclicamente sus productos y servicios, identificados con el periodo navideño, que de ese modo ha de prolongarse buscando más espacio para una audiencia que no da abasto en digerir la extensa oferta.

En los hogares, comercios y calles, la Navidad parece consistir en llenarse, como la indumentaria de mis entrañables punkis, con todo tipo de objetos, artefactos, luces y colgajos en una escalada sin medida, sin comienzo ni final, cuyo hilo conductor son elementos como la nieve y otros pretendidamente típicos del clima invernal, la cultura, la fauna y la vegetación de paraísos nórdicos a los que el imaginario colectivo atribuye hoy, por añadidura, valores de respeto hacia una naturaleza naif espiritualizada y una sostenible industria biodegradable.

Hace muchos años que el objeto “abeto” o “árbol navideño” lanzaba una opa hostil al “Belén”, y en España un gordinflón de barbas blancas vestido de rojo disputa a los reyes Magos la hegemonía del patrocinio y autoría simbólica del regalo obligatorio, a la par que el cariño y expectativas de cándidas almas infantiles.

Las ciudades, cada diciembre, se llenan de cabañas con tejados forrados de mantos blancos que imitan estar nevados. Da igual que los decorados repletos de bolas, luciérnagas eléctricas y guirnaldas de colores brillantes, oro y plata, sean más o menos burdos o espectaculares, pues casi nadie sabe lo que es una nevada, ni una cabaña, ni el buen gusto.

Tampoco importa que esas leñosas casetas prefabricadas ofrezcan, a precio de elegantes boutiques, todo tipo de colesteroles, dulces o salados, junto a cachivaches y bisuterías para adorar al Hombre en su solsticio invernal, democrático y social.

Nada sorprende que el político avezado nos felicite -como antaño el barrendero- la Navidad a cambio de una propina, en tal caso de confianza en el futuro (su futuro) y felicidad (su felicidad) en un estado del bienestar (su bienestar) a costa de cancelar todo atisbo de discriminación o desigualdad, imponiendo el nuevo dogma globalista y un renacimiento del pensamiento mágico basado en la tribu, el sexo, el clima, la raza, la alimentación paleolítica y la aldea neolítica.

Con estas figurillas, y algunas otras, nos vamos montando un grutesco belén punk navideño en el siglo XXI, que algunos contemplamos y describimos como el pez que mira al salón en que se encuentra la pecera que, aunque lo tiene prisionero, le permite sin embargo ver esa otra realidad -irrespirable para él- y continuar con vida por tiempo indefinido.

A pesar de todo, o aún peor, deseo a todos quienes lo lean o no -menos a uno- muy feliz Navidad.

Esperando que algo inesperado les suceda hoy, mañana o cuando sea para que al menos por un instante les llegue una pausa técnica en sus vidas y, a partir de ahí, reiniciarse con un discurrir diferente en la existencia de cada cosa.

Y además no os lo bebáis todo ni demasiado pronto.

UH, VAYA LÍO

Sun, 17 Dec 2023 11:32:22 GMT

UH, VAYA LÍO

Es fácil de acertar. Si ves un plumífero de pico amarillo que dice cua-cua, no hay duda, es un pato.

En cambio, si tiene el pico curvo y repite palabras, esa ave es un loro.

Una lógica aplastante que no siempre funciona, al menos si el ejemplar es hembra y ministro de España con carné del PCE, porque entonces la pájara no es comunista, sino que repite a todas horas ser demócrata y progresista. Ahí va eso, tragando que es gerundio de piolet.

No sé, pero es posible que a partir de esta revelación el marxismo se parta en dos y tengan que revisarse todos los textos, tratados o manuales del socialismo para borrar de ellos la palabra comunismo y dejar el espacio en blanco como se solía hacer en las fotos cuando purgan a un compañero incómodo o, mejor, poner en su lugar los prólogos, bequiños y sonrisas de la Yoli.

Sonrisa como la de aquella turista francesa que se probaba un sombrero cordobés de imitación, color rojo, en un tenderete del rastro y, mientras se miraba coqueta en un espejo lleno de huellas dactilares, repetía risueña “tre yoli, tre yoli”.

Pero como el tendero no entendía el francés ni estaba dispuesto al regateo contestó, “no zeñorita, no son tres jolís, ese sombrero vale cinco jolís”; uh, qué lío, la francesa no sabía lo que la decía el tostado mercader hasta que le mostró por fin los cincos dedos de su renegrida mano.

Esta divertida leyenda urbana no informa si la alegre turista tan jolie se llevó aquel suvenir cañí de cinco euros.

Pero podríamos imaginarla quizás luciéndolo despendolada un tablao flamenco, abrazada a un pícaro gitano bailarín como cuando nuestra Yoli, la vice presidentesa, bailaba el son del rumbero Pablo el Coletas, tan traicionado por ella como que ahora se entrega al maromo Pedro el Frutas para, pegarle mordisquitos hasta -si se puede- quedarse sola con toda la suma del tinglao y de la marca progresista.

En fin, qué jolines, qué jolie, qué yolís, qué leuros y qué euros le vamos a hacer si el Frutas madurando por su parte quiere llegar a ser el príncipe gitano de las Niñas de la Puebla brasileiras, cubanas, venezolanas… acompañado del Zapateado Pepe Luis.

Uf, Yoli, vaya lío, tus amiguis comunistas son también sus amigos.

Manos arriba, tú que viniste a cenar y con los labios ardiendo lo empiezas a guisar. Y es lo que yoli te digo: los amigos de tus amigas son tus amigos. Uh, vaya lío…

BOLA EXTRA

EL COLGADO

Thu, 14 Dec 2023 07:35:20 GMT

EL COLGADO

Recuerdo que al menos allá por el 78, “estar colgado” significaba andar enredado o bajo efectos de las drogas. El termino no era necesariamente peyorativo, pues en determinados ambientes juveniles se aplicaba a ser o estar en la órbita guay, dabuti o dabuten, o sea, en cresta de esa ola que se llevó a algunos por delante abusando de aquella reciente libertad y nuevo orden democrático que trajo a España –aparte de psicotrópicos- un periodo de cierta estabilidad y prosperidad que, nadie se engañe, ha finado por incompatibilidad orgánica con las constantes vitales prescritas en una democracia homologable.

Volviendo al termino o expresión “colgado”, también se puede estarlo de una mujer, de la brocha, del andamio o de una grúa si eres gay en Irán. El conocimiento puede estar colgado de alfileres para el mal estudiante, o del mismo modo se dice que un aparato se ha “colgado” cuando deja de funcionar correctamente, como sucede ahora con el Estado social y de derecho español.

El 78, aparte de un nostálgico número que marcó el inició de una era, es también la cifra de naipes que componen el tarot que, como todo el mundo sabe, son un instrumento muy común en las artes adivinatorias. Se trata de una baraja extraña con figuras simbólicas que echadas, en aleatoria y azarosa combinación, orientan la interpretación arbitraria de un vidente, augur o vate acerca de las circunstancias pasadas, presentes o futuras en la vida de incautos necesitados de respuestas a su incierta existencia.

Del tarot, en su arcano (del lat. arcanus: misterio) mayor, compuesto por 22 cartas a la cual más ambigua y mistérica, existe la figura del “colgado” que parece habérsenos colado en el trampantojo político mediático estos días cuando, desde la gloriosa Argentina, el líder de Vox expresó su deseo profético para un pueblo que, en un momento dado, harto de engaños, colgará al impostor de los pies.

Ojalá, laus Deo y amén.

Somos muchos, creo que mayoría, los que entendemos perfectamente la metáfora desiderativa de la cual se desprende que no es sólo deseable sino urgente para la salud democrática, que aquel que ha tomado nuestras vidas y bienes al servicio de su proyecto personal, acabe siendo juzgado y condenado por traición al pueblo tiranizado.

No olvidemos que en democracia es la sociedad quien, a través de la fiscalía, acusa al delincuente.

La perversión es que en este país el gran fiscal depende del presunto, por tanto un cómplice más que, según declaraba ayer mismo, tratará de estudiar (forzar) la manera de ajusticiar la desiderata del denunciante por odio hacia su superior denunciado, y va a «analizar todo el contexto , no solo lo específico de determinadas frases o afirmaciones».

Lo cierto es que “el colgado” es para el fiscal como esa carta del tarot para el vate estafador que, asociada a otras, tiene un valor anfibológico o acomodaticio para dar gusto a su cliente.

Así que, si expresar que un pueblo debe de hacer justicia es “delito de odio”, la ley va contra sí misma. Es el derecho al revés del progresismo hacia un golpe de régimen sin consenso, sufragio, periodo constituyente ni texto fundacional que, colgándonos tan solo de una ley, espera liquidar la actual legalidad y configuración del Estado español.

CONSTITUCIÓN

Wed, 06 Dec 2023 10:44:49 GMT

CONSTITUCIÓN

De la Constitución algunos dicen que no vale porque no la votamos los nacidos después de 1960 * .

Sí, pero tampoco elegimos venir al mundo en el planeta Tierra y ser españoles en lugar de africanos, o de pertenecer al género vegetal quercus suber o a la noble especie de la cabra de la Legión. Si bien es cierto que algunos se empeñan mucho en prosperar, degenerando.

Sea como fuere ahí está heredada, imperfecta y violentable. Sobre todo por cuanto en ella se introdujeron clausulas embrionariamente destructivas cuya calculada ambigüedad da alas hoy a quienes ya en el momento fundacional preveían que llegaría la ocasión.

Que la Constitución no se cerró bien, es evidente. Unos y otros se achacan no cumplirla en eternos debates bizantinos y espeluznantes ejercicios hermenéuticos, a la vez que las leyes y normas que de ella emanan pueden considerarse constitucionales hoy, y mañana todo lo contrario, dependiendo de cambios de opinión o exegética necesidad y, lo que es aún peor, el criterio de un solo sujeto que, presidiendo un tribunal injustificable, con un voto de calidad partidista puede poner patas arriba la sacralidad de lo que hoy, seis de diciembre de 2023, celebra España con permiso y vigilancia desde la clandestinidad.

Los baby boomers, es cierto, no pudimos decir sí o no a esos renglones trascendentales que regirían nuestras vidas. Lo hicieron en tal caso y legítimamente aquellos padres y abuelos por nosotros, como Roma nos pasó a fin de cuentas su derecho y, del latín, el castellano como lengua… Tal como ahora otros serán responsables de permitir al frente del Estado a un individuo, cuya corrupción moral es la herencia aterradora que previsiblemente sufrirán los inocentes hijos de nuestros hijos y su venidera descendencia.

Uno, era entonces entre niño y adolescente, aunque ya interesado por la política, teniendo claro en 1978 cuál sería el sentido de su voto de haber podido ejercerlo. No tengo reparos en desvelar lo que hubiese sido una rotunda negativa a la Constitución. Pues había voces críticas que, aunque acalladas como lo son hoy otras, alertaban de lo que precisamente está sucediendo.

Si un chaval imberbe estaba informado y conocía las larvas necrófagas que llevaba el paquete, es de suponer que el votante mayor de edad y responsable hubiera debido de verlo sin dejarse llevar de entusiasmos sentimentales con fondo sonoro de Jarcha.

Quizás, si aquella constitución hubiese sido rechazada y devuelta a las Cortes para ser repensada, cabría la posibilidad de que las estafas introducidas en ella por los nacionalistas, hubiesen quedado fuera a fin de satisfacer a la verdadera mayoría.

No sucedió y en esta legislatura, parece que sin remedio, se culminará el proceso en que la minoría se queda para sí nuestra soberanía, igualdad, libertad y patrimonio.

*Menos de un mes antes del referendo constitucional, por el Real Decreto-ley 33/1978 de 16 de noviembre, se rebajó en España la mayoría de edad de 21 a los 18 años.

COMO AIRE, TRANSPARENTE

Mon, 04 Dec 2023 06:46:19 GMT

COMO AIRE, TRANSPARENTE

“Un gobierno transparente”, no, no, qué dicen… es el mejor gobierno y más cristalino jamás habido. Un día la historia no escribirá sobre otra cosa.

Hoy, de momento, nos lo recuerdan en el televisor, en informativos y tertulias a cada hora. En Europa y en el Mundo ya lo copian y bendicen. También los santos y el romano Pontífice se pliegan ante el extraordinario prodigio español, a pesar de la deslealtad de una extrema derechona ultra negacionista, enferma de machismo y odio multifóbico, que miente, tergiversa, se opone y se manifiesta violenta, porque no soporta reconocer la legitimidad de un excelente gobierno que trae avances inusitados a la sociedad. Que fue elegido, tras una campaña electoral limpia, sin tapujos, aclamado por la soberanía popular y mayoritaria que deseaba, todos a una, la continuidad de un presidente galán, sincero, diáfano y honesto, que es vitoreado allá donde va y que, bien a su pesar, se ha sacrificado personalmente en nombre del interés general de España entera.

Y dentro de muy poco, la nación se verá encantada de haberse conocido como nunca antes. Habrá tanta concordia y sana convivencia que no podremos aguantar la orgásmica conjunción de mestizaje en el reconocimiento a los pueblos y naciones peninsulares que tan atrozmente fueron antaño colonizadas, oprimidas y hasta ahora perseguidas.

Y así, el ser español, liberado al fin de su secular y retrograda servidumbre al franquismo y a la monarquía constitucional, estallará de júbilo y gozará de prosperidad para atar perros con longanizas de Jabugo.

Aunque pueda parecerlo, nada de esto anterior es sarcasmo ni ironía.

Es sólo un modestísimo epítome del relato escrito en algún lugar del extranjero, por negociadores -a los que nadie ha elegido- y delincuentes corruptos, prófugos y convictos.

Es el agumentario infame que nos repiten después, una y mil veces, desde las portavocías gubernamentales. Aprendido y traducido posteriormente al lexatín mediático, para el sosiego de almas cándidas que se descuernan cada vez que van al supermercado, encienden la calefacción, que pagan impuestos o multas por quintuplicado obligados por las consignas mágicas, exclusivas, sostenibles y asimétricas del ecologismo para millonarios, en un estado del bienestar basado en el subsidio y la exaltación del no tener nada y ser feliz (pobreza) con un déficit infinito y un endeudamiento de rascacielos.

Y es que tal vez, como dijo un sabio que conozco, ser infeliz nunca salió tan tremendamente caro.

Pero admitamos, aun a regañadientes, que sólo más transparente que SNCHZ lo son los dioses y el aire: oxígeno, nitrógeno y argón, sin forma definida, ni color. Recordemos aquella original canción de Mecano:

“Una noche de resaca, al tratar de despertar, noté que por el ombligo me empezaba a desinflar. Que mi cuerpo se arrugaba como un papel vegetal (…) Aire, soñé por un momento que era aire, aire volador (…) Me escapé por la ventana y en picado me lancé, pero tuve mala suerte y cuando iba a remontar, me volví otra vez humano… No faltéis al funeral”.

BOLA EXTRA

LA ÍNSULA DEL DINOSAURIO

Sat, 02 Dec 2023 08:13:24 GMT

LA ÍNSULA DEL DINOSAURIO

Actualmente para el manual del nuevo saurio marxista, el áspero concepto jurásico “dictadura del proletariado no mola, pero la palabra democracia mola mucho”.

Más o menos así lo expresó un conocido líder -con rabo piloso en la nuca- que fue del 15-M la sirena cantamañanas avenida a más, disfrazada de “nueva política” para sustituir a la casta senatorial por otra tribu de pijos parias, redichos y científicamente majaderos.

SNCHZ, no muy distinto a esos, pero vestidito de tergal y más enfermo aún de sí mismo, llegó y encontró la ocasión pintada que vieron los tiempos. En latín: “veni, vidi, vici”.

Y Pedro, que no es socialista ni es nada, pero puede ser cualquier cosa, se montó sobre la chepa frapera de Pablo para luego repudiarlo subido a lomos de una vice burra rubicana (“trés Jolie”), sobre la que ahora cruza, iracundo, el Rubicón pasando por Waterloo.

A partir de entonces, no se le ha ido de la boca otra cosa que esa molona palabra, a la que añade con júbilo el cognomen “avanzada” o “progresista” adjuntando otras monsergas bonitas como, dialogo, concordia, reconciliación, convivencia…

Palabras recalcitrantes que, sinsentido concreto, coloca junto a la rosquilla 2030 para escamotear impudicias enjuagadas en oceánicas trolas mesiánicas.

Pronunciar democracia o progreso, como cualquier otra palabra, sale barato y no compromete que aquello a lo cual se aplica responda fiel o teóricamente a una forma de gobierno o prosperidad, ni tampoco que se sobrentienda su cabal significado.

De hecho, ya se sabe que, presumiendo con insistencia de ser esto o lo otro, es casi siempre síntoma inequívoco de carecerlo en efectivo. Escuchen sino a SNCHZ y lo entenderán en grado superlativo.

Pues resulta ser proverbial que para él la mentira es su mejor arma política (prácticamente no tiene otra), y que en cualquier batalla que da, la primera víctima mortal de necesidad es la verdad y la palabra dada.

Otro ejemplo a propósito de infamia nominal, fue aquella aporética República Democrática Alemana, del este y comunista. Su muro afortunadamente cayó, no sin antes haber sido el cadalso de cientos de alemanes que pretendieron escapar del horror “democrático”.

Por eso resulta harto curioso que un cuarto de siglo después se alce en España un muro ideológico (sanchológico) para encastillar a la democracia en mazmorras socialistas, nacionalistas e independentistas, contra la maldad de aquellos electores que no lo son, al amparo del sufragio universal y democrático.

Es insólito, sí, aunque tan barato sale que, ahora el comunismo tras la impunidad ensayada en sus barbaries inhumanas durante los siglos XX y XXI, se arroga junto al socialismo o paradoja social-demócrata, el prodigioso calificativo, y más aún de ser los únicos y auténticos demócratas, excluyendo a todo lo que esté de otro lado.

Entonces, qué hacer si han arramblado con la molona palabra. Supongo que debemos defendernos de esa su democracia avanzada progresista e ir pensando en pasarnos quizás a predicar una dictadura de la libertad o del ciudadano independiente o qué sé yo.

Porque literalmente ese otro dictado “democrático”, según su barbado teólogo K. Marx “se puede reducir a una oración: abolir toda propiedad privada”. Y, en consecuencia, la libertad.

Es más, “El socialismo y el comunismo son las dos fases, los dos grados en el desarrollo de la sociedad comunista”. Esto nos lo dicen con emotiva sinceridad M. Rosental y P. Iudin, en su comprometido glosario de la gran causa liberticida (Diccionario Filosófico Marxista,1940) ^* .

Si ellos nos lo cuentan, nada más cierto ni añadiendo que “el socialismo es la fase primera e inferior en la que la propiedad privada sobre los medios de producción queda suprimida” (íbid.).

Esa fase está aquí de hoz y coz. No es de extrañar que aquellos aparatos productivos, económicos o financieros que pueden, salgan pitando de esta embrionaria ínsula socialcomunista de última generación que es hoy España, cuyo gobierno marxista hace en consecuencia lo que debe de hacer con arreglo a su credo, es decir, liquidar las instituciones, controles y frenos (democráticos) que les impidan aplicar su impronunciable dictadura autocrática y de partido único.

Esto del socialismo es como el timo de la estampita. Todo el mundo conoce la vieja estafa, pero, caray, siempre hay ilustrados o plebeyos que la pringan y después callan su vergüenza, porque queriendo aprovecharse, sin embargo y por eso mismo, resultan trasquilados.

Legiones clientelares de premiados, asalariados, colocados, subvencionados, subsidiados o pensionados, se verán en ese brete y a la postre más pródigos que nunca para siempre. Porque cuando la democrática lluvia dorada se acaba, el dinosaurio comunista seguirá ahí.

* Rosental, M. y Iudin, P., Diccionario filosófico marxista (1940), traducción del original ruso por M. B. Dalmacio, Montevideo, 1946, Ed. Pueblos Unidos, p. 282.

PERREO SNCHZ Y PERREAR

Thu, 30 Nov 2023 09:49:15 GMT

PERREO SNCHZ Y PERREAR

Ayer se inició el principio y continuóse del fin. La decimoquinta, la desfigurada niña bonita celebrada en el día de san Saturnino y san se acabó. La apertura de las cortes españolas deconstituyentes, revolucionarias y republicanas fueron inauguradas por un reo rey al que la mitad de sus señorías, salivando, imaginan ya con su borbónica testa bajo la guillotina, y a Leonor, su improbable sucesora, recluida en una jaula o rábida moabita vecina a su anciano abuelo.

Ayer fue el reinicio de la deconstrucción nacional en un parlamento ya sin estado de derecho, sin separación de poderes, y con un berlinesco muro levantado en medio del hemiciclo donde sucede lo que nadie quería creer.

Ayer comenzó la macabra escenificación del punto y final, del alarde y la amenaza que, comenzando por la presidencia del congreso -elogio de estulticia en alcohólica maceración- proclamaba en gangoso castellano ilegítimamente abierta la subversiva legislatura del terror llamado “avance” y “progreso”.

Ya vamos conociendo la represión y el miedo que opera y se nos viene para convertir a toda voz, otrora discrepante, al práctico cinismo crítico.

Es así como ayer en El Hormiguero (Antena 3) ese Arturo P. Reverte, en modo audaz y escapista, daba pábulo con parresias a un SNCHZ a quien atribuía ser un “personaje fascinante que, sin haber siquiera leído un libro en su vida, tiene la sangre de Maquiavelo en vena". "Es valiente, tenaz, no tiene escrúpulos y juega de manera extraordinariamente inteligente con nosotros…”, decía.

Añadía también que SNCHZ “vendería a su madre, pero entrega a la nuestra”.

No don Arturo, el HIDEPUTA de veras no tiene madre, tiene a quienes, como vos decís, sois “sus muñecos, comparsas que le aplauden, el PP, toda España, Waterloo... y todos trabajan para él y ahí está lo asombroso del individuo”, apostillando que “si fuera buena persona sería la leche, tiene mérito natural".

Decepcionante, ambiguo, está Reverte que, como buena parte de la “intelectualidad”, rehúsa la defensa de la dignidad nacional en un momento extremadamente trágico, abrazando una egoísta y estoica posición de salvaguarda personal, a la que añade expresión de su genética y biográfica condición republicana, que dice aletargada por preferir hoy a un rey, no como institución, sino por su humana condición de “buena persona” ante un vacío moral en la clase política.

Buena estaba y ella sola se murió, nos dice el refranero que Reverte, don Arturo, seguro conoce bien, como las nuevas entradas en el diccionario de la RAE, a la que pertenece sin pronunciar, por no ofender, la palabra "cancelación".

En qué estamos entonces: perreo SNCHZ o en el anfibológico perrear.

Qué más da, chunda-chunda, vender libros a-Motos y a vivir…

UNA DE HÉROES Y VILLANOS

Wed, 29 Nov 2023 07:05:28 GMT

UNA DE HÉROES Y VILLANOS

Pongamos por caso que en este momento los asuntos de una gran nación europea son acordados fuera de ella, en reuniones secretas al margen de su parlamento nacional, en lujosas guaridas situadas quizás en Waterloo, Ginebra, Macondo, la Atlántida, un aduar beduino o Krypton, a fin de determinar entre sombras su forma y futuro.

Pero, por favor, nadie piense que se trata de clandestinidad y ni de otra cosa que no sea sino asuntos internos de ese país, aunque lejos del mismo porque allí, al parecer, no cabe ni un tonto ni un juez facha ni perro españolista más.

Imaginemos también que a esas tenidas asisten políticos tramposos, corruptos y traidores, engañándose los unos a los otros, tal que necesitan ser asistidos por mediadores -tan villanos como ellos- bajo seudónimos como Darth Vade, Joker, el hombre del Saco, Freddy Krueguer o Annibal Lecter.

Más ni por asomo pensemos que están actuado al margen de la ley, aunque con antifaz y pasamontañas tengan el propósito de repartirse como botín esa parte del Mundo llamada España.

Un país en el que moran cuarenta y cinco millones de habitantes que desconocen, en su mayoría, que esa logia está jugando a cartas con su libertad, sus bienes, sus vidas y destino. Porque desde el metaverso mediático para el consumo digestivo les dicen que todo se hace por el bien y la convivencia de esa nación, hasta ahora –según ellos- sumida en el sindiós de la desunión, la injusticia y la barbarie.

Figurémonos sin embargo que una parte de ese pueblo se percata y protesta por lo que está sucediendo allende los mares, desiertos o montañas lejanas, resistiéndose a caer en las garras de aquellos malvados quienes, para hacerles frente, dan orden a sus esbirros de reprimir las revueltas con gases y toda suerte violencia física, desinformativa e intelectual.

Si esto fuese el argumento de un cómic de Marvel, el lector desearía ver en la página siguiente una viñeta donde apareciese, al fin, un superhéroe que con su astucia y poderes, después de una lucha singular, siempre al borde de la extenuación, venciese in extremis a los malvados.

Pues bien, esta trama estereotípica maniquea del tebeo fantástico de acción, es aquí y ahora lo que en la práctica llamamos actualidad política.

Y efectivamente, a los españoles se nos dice que se ha de pasar página para ser redimidos de los pecados cometidos por otros. Pero por más que vamos pasando pantallas y páginas, el horror y la penitencia impuesta crece sin que ningún verdadero héroe haga acto de presencia.

Así que, mientras una parte de la sociedad civil se resiste a ser mercancía sacrificial apostada en la timba del tahúr, se vive -ahora sí- en enfrentamiento con la otra parte, bulímica, que deglute el relato metaversal televisado, que subvierte las expectativas morales de una audiencia torturada mentalmente, hasta que los villanos resultan ser considerados héroes benefactores.

Los veremos, me temo, de regreso a España, entre aplausos enlatados, firmando en el libro de honor como selecta élite (chusma) que dirige ya los destinos del Estado español hacia el colapso constitucional y cambio de régimen, imprescindible para hacer realidad la voluntad y deseos de poder de un enfermo mental, a cambio de unos espeluznantes cromos de Marvel.

EXPOLIO ESPOLÓN

Sat, 25 Nov 2023 08:32:58 GMT

EXPOLIO ESPOLÓN

Esta semana en Burgos nos han robado de nuevo el Espolón.

Nos hurtaron una vez más el ancho paseo, el banco, la fuente, la farola, la estatua, el horizonte, el otoño, el paisaje, la perspectiva, el beso, la lectura, el abrazo, la reflexión y, sobre todo, el libre y ameno pasear para lo cual fue magníficamente creado.

“No pasar, No pasear, Estúpidos, Peligro, Invasión”, nos dicen las vallas y cintas junto al ruido de máquinas y martillos, vehículos transpalets , camionetas y furgones pitando y rugiendo sobre las maltrechas losas de caliza quebradas como cascaras de huevo bajo sus pesadas cargas.

He ahí el Espolón, noble paseo y salón popular de Burgos, sistemáticamente maltratado, ocupado, subvertido.

Invadido hoy -como cada dos por tres igual a seis-, por un rustico encadenado de cabañas adosadas que, bellacas e insultonas, resultan un grosero repelente al delicioso trazado paisajístico neoclásico perfectamente realizado y ampliamente vivido.

Este diciembre nos expoliaron de nuevo el Espolón, en aras de atosigar y mercantilizar aún más e impropiamente la Navidad.

Para glorificar, donde no ha lugar, lo material efímero y superfluo. Sin nada y menos que no se quiera encontrar en el tradicional y abnegado comercio local adyacente.

Qué le pasó a nuestro Espolón. Un patológico despropósito de horror y error vacui. Pecado de quienes sí deberían, pero demuestran no entender ni respetar un espacio urbano singular, su funcionalidad y sacralidad.

Melancólica constatación de vivir continuidades en un tiempo de herejías y sacrilegios indiscriminados.

Porque este, nuestro Espolón, es un templo civil y urbano abierto a la contemplación y el desinteresado recreo. Para el ejercicio y delectación ética y estética del cuerpo y el alma ciudadano. No, nunca, un villano lugar para tenderetes, baratillo y mercaderes.

Ancha y larga es la ciudad para distintos usos y menesteres. Muy ciego se ha de estar.

MILEI, TANGO MONTA…

Wed, 22 Nov 2023 06:48:48 GMT

MILEI, TANGO MONTA…

Mientras en España se reestrena otro paquidérmico gobierno de herejes, diseñado para la subversión y el expolio de los residuos de libertad que nos deja su clon anterior, debo de manifestar con júbilo que la victoria en Argentina del liberal don Javier Gerardo Milei (Buenos Aires, 1970) me produce algo de envidia y, sobre todo, una doble satisfacción.

En primer lugar, porque finalmente allí La Libertad Avanza ¡carajo!, a pesar de la infame campaña internacional en contra, de la que en España, con gran entusiasmo (frustrado), se han ocupado vicariamente todos los medios del ominoso régimen cuyo referente programático es, entre otros tugurios, el corralón peronista argentino.

Y esa es la segunda razón transitoria adicional de mi contento: el profundo escozor hemorroide que produce a las élites políticas progretarias (de diestra y siniestra) posicionadas a favor de sus hermanos mafiosos, que han llevado a Argentina al desastre tras décadas de corrupción.

Tanto allí como aquí, la delincuencia política ha levantado y levanta muros de impunidad, creando mitos como coartada para sus crímenes y veleidades.

Para todos ellos, Milei es otro carmine horribilis inserto en el relato de los ultracuerpos de extrema derecha, conservadora o liberal. Ese mito monstruoso contemporáneo cuyos atributos son básicamente la negación y cualquier oposición a los dogmas de los nuevos holocaustos instrumentales del comunismo internacional globalista, representado por el Foro de Sao Paulo o el criminal Grupo de Puebla, cuyos comisarios (amérigo-bolivarianos, euro-putinescos, asiático-mahoistas e islamico-iraníes) asesoran y señalan al actual gobierno español la hoja de ruta para el cambio de régimen que a todos ellos conviene, como estratégica punta de lanza en una Europa mesalina que, aunque a veces melindrosa, se entrega siempre fácil y disfrutona.

Esto mismo es lo que viene denunciando Milei, quien ha señalado a España como país satélite de ese neo totalitarismo marxista internacional al que sin duda pertenecen un expresidente (ZP) y el actual hijo de la gran fruta madura (SNCHZ) y su mini Yo, el eunuco repelente niño Vicente (BLÑS), recién designado delfín y sucesor a la jefatura del Estado en caso de crisis biológica.

Todo está atado y bien atado con una especie de imposible nudo gordiano al que, según la tradición alejandrina, no vale aplicarle otra industria que el concurso de una espada afilada sin complejos, como la esgrima de don Javier Gerardo Milei con su vehemente tango a la libertad.

“Tanto monta cortar como desatar”, según lo explicaba Sebastián de Covarrubias en su Tesoro de la Lengua Castellana .

Lema que ya había recomendado un siglo antes el humanista y gramático Elio Antonio de Nebrija, a aquellos reyes consortes que, dando un tajo al empoderado ovillo de la esquiladora nobleza territorial, tomaron bajo su égida todo cuanto existía en el universo hispano, para conformar el primer estado nacional de Europa.

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MADRID COPERNICANO

Sun, 19 Nov 2023 07:13:14 GMT

MADRID COPERNICANO

“Madrid será la tumba del fascismo”, rezaba un eslogan, evidentemente fallido, que ha quedado retratado en la recalcitrante memoria nostálgico melancólica y selectiva de la contienda incivil.

Hoy desde luego, a pesar de que a algunos no se les caiga de la boca ni debajo del agua, hablar de fascismo es anacrónico, aunque el término haya venido a sustituir a ese abominable bicho llamado “coco” con que antaño se asustaba a los niños, tal que: “no hagas esto o lo otro que vendrá el coco”.

Lo cierto es que ninguno vimos jamás a semejante monstruito, pero funcionaba para mantenernos obedientes en alerta.

Hoy creo -que con acierto- ese tipo de infundios para motivar el miedo a la infancia se ha desterrado, pero no así sucede con los adultos que, tomándolos por imbéciles, en España se lo sacan a pasear en procesión diaria, aunque ni saben de dónde salió ni en qué consiste ese coco fascista que, en todo caso, más se compadece y es afín a quienes lo esgrimen en andas como un detente de exorcista.

Lo cierto es que Madrid, afortunadamente, es hoy la mayor esperanza para derribar el muro de la vergüenza, levantado con adobes de mentiras, por las mafias sancho-golpistas, y recuperar el orden constitucional democrático para la nación española.

La manifestación de ayer, y el resto de movilizaciones cívicas que se vienen sucediendo -y no cesan- así lo atestiguan.

No obstante, aún existe alguna parte de compatriotas pasivos y de la oposición activa al ominoso régimen que ha interiorizado y no expulsa de sí el fantasioso demonio del ultra coco. Pues no han comprendido de veras que es una mera engañifa pueril de perspectiva geométrica aplicada arteramente a la política.

Es decir, a partir de un centro dado, que puedo situar donde se me antoje, doy un valor cardinal al espacio circundante con respecto a ese punto caprichoso que, pongamos por caso, me auto otorgo para definirme ego centro del universo conocido.

Ya sabemos cómo esto sucedía, por ejemplo y sobre todo, desde mucho antes de que Nicolás Copérnico nos girase una letra a vencimiento de la razón acientífica.

De ese modo es como la izquierda ultramontana (hoy no existe otra) razona manipulando en términos extremos la posición del adversario en relación a su propio dogma-doctrina –pretendidamente central- pero en realidad totalmente alejado y excéntrico respecto a lo que sí puede considerarse el único centro homologable, no caprichoso –porque así se decidió entre todos y democráticamente-, que es la lealtad y observancia de la ley en cuyo núcleo está –de momento- perfectamente señalado en la Constitución.

BOLA EXTRA

ⱯMORES APÓCRIFOS

Sat, 18 Nov 2023 06:39:39 GMT

ⱯMORES APÓCRIFOS

…para Y de luna llena

- ¿Me quieres cariño?

Le preguntaba la Noche, casi extinta, al Amanecer que puntual llegaba al relevo de la guardia.

Este, a ella contestó:

- Sí, Noche, te amo en tus claros de luna, porque en ellos te confundes con ese despertar a la luz, promesa de un nuevo día, que ahora soy yo.

- ¿Entonces no me quieres toda, Amanecer?

- Dímelo tú, cuán dispuesta Noche estás a seguirme iluminada, y yo de cierto lo sabré…

- Pues ya lo conoces ¡qué pesado eres Amanecer!… No depende de mí la claridad para gobernar corazones, ni tampoco el color y forma de los cuerpos terrestres cuando, en la oscuridad, sucede su nocturno brillante renacer.

- No me engañes Noche, pues sólo por ti y en ti la blanca luz de la esfera celeste se hace notar, esa misma que a mí me huye y entre brumas azules desaparece.

- Te equivocas sin embargo tú, Amanecer, que eres siempre brillante, tal como yo en plenilunio, mas con luz ambos prestada de un generoso Sol.

- Siendo cierto, entonces Noche, ya te respondo ahora yo:

Sí. Sí que te quiero aun oscura, porque nada y una misma cosa somos tú y yo, sino apócrifos amores de estrella encontrados, ávidos reflejos de un lejano astro abrasador.

Vuestro, Amanecer F.

ODA ELEGIACA AL MAL NACIDO

Thu, 16 Nov 2023 06:15:37 GMT

ODA ELEGÍACA AL MAL NACIDO

Yo te declaro la guerra, mal nacido, hasta destruirte y que sea mi patria, en tu ausencia, felicidad.

Creerás, miserable, que poca cosa soy.

Mejor así, tú desprecio, narciso, es tu debilidad. Una de tantas enfermas arrogancias que te harán tropezar, soberbio, en el muladar de tus repugnantes deseos.

Te declaro la guerra eterna hasta el final.

No das miedo ni pena, destilas, como lepra en rostro, asco y vahos de podredumbre.

Ya lo sabes, estúpido, indigno roedor, estoy en guerra contigo y tú contra mi desde que manchaste, falsario, balbuceando, torpe, la palabra democracia, ese lugar común de libertad que viniste, sucio y perverso, a destruir.

Tu historia, maldita, se escribe con odio patológico y tinta, cobarde, de calamar.

Tus armas, corrupto, son las de traición y tu ejercito huestes hediondas, apestadas con tifus incubado en el resentimiento de los difuntos.

Yo, hideputa, me conjuro para acabar con vos, para librar a este solar nuestro del peor mal hallado que la historia tendrá a disgusto recordar.

Borraré, me prometo, tus huellas con sal.

Quebrantaré tus huesos, desgarraré tus tejidos, reventaré tus vísceras con esa espada toledana que dignifica la causa del guerrero, investida de legitima humanidad: frente a la mentira, bestia, el filo de la justicia, implacable caballero de la verdad.

¡Estás muerto y no lo sabes!

CUMPLIDOS DONJUANESCOS

Wed, 15 Nov 2023 08:57:08 GMT

CUMPLIDOS DONJUANESCOS

Si hoy alguien me pregunta qué pasará, que misterio habrá, lo siento, no soy Raphael ni Rapel, pero no puedo negar que el peor de los bailes en la noche más oscura para España ha comenzado, porque lo absurdo ha tomado el mando de la realidad.

Ayer mismo, la que ha sido algo así como titubeante porta voz del gobierno, alcaldesita de pueblo de medio pelo venida a poco más, se despedía apostillando, literal y solemnemente, que su Amado Amo "ha demostrado que cumple su palabra".

No se trataba de una calentura de éxtasis místico teresiano –dado el rictus beatifico de la chorbita-, ni de una sesión burlesque y desenfadada de café teatro o club de la comedia, sino de una declaración oficial en sede parlamentaria.

Lo peor es que esa damita con aspecto de maestrilla-escuela de la sección femenina que se prefigura cual virgencita timorata ansiosa de consumación por divina providencia -sin queriendo-, quizás tenga algo de razón, porque su donjuanesco amado, el HIDEPUTA chulo del alma, sí que cumple.

Cumple con delincuentes, criminales e ilegales de toda ilegalidad, cumple con el rey de Berbería, cumple con el Grupo de Puebla y con todas las mafias globalistas. Cumple con la corrupción, con los narco dictadores y con todas aquellas logias económicas que gobiernan las democracias entre tinieblas. Y sobre todo cumple, cumple siempre con lo contrario de lo que afirma.

Por lo demás, en el extinto mundo moralmente decente se solía decir que “un hombre es y vale lo que su palabra”. Personalmente no tengo claro que el HIDEPUTA sea un hombre, sino un ente al amparo de la ley de bienestar animal y, ¿cómo vamos a pedirle un imposible metafísico contra natura? Qué pecado…

Si alguien en este país quiere saber ahora qué pasará, qué misterio habrá con su pensión, con su salario, su propiedad, su poder adquisitivo y su vida, escuche hoy pues, en la sesión de investidura, la palabra que dará ese excelso cumplidor invertido, y hallará toda la verdad puesta del revés.

LASEXTA Y EL GAMUSINO

Tue, 14 Nov 2023 07:38:28 GMT

LASEXTA Y EL GAMUSINO

Sabemos que el "agitprop" es un exitoso instrumento político que la izquierda viene utilizado sistemáticamente desde tiempos de la revolución bolchevique, que no cesa.

El "agitprop", agitación y propaganda, es básicamente la mentira indiscriminada revestida de autoridad o de dogma, que se introduce en la información y productos culturales de consumo a fin de crear un clima y estado de opinión favorable al poder.

Es, valga el símil, como las gotas de sustancia toxica que te ponen disimuladamente en la bebida para después hacer contigo lo que quieran.

Naturalmente el artefacto se ha ido afilando y sofisticando con el correr del tiempo para estropear cerebros en sociedades cada vez más complejas.

En el plano televisivo LASEXTA es el paradigma del último grito - valga la redundancia- en agitprop 2 ⁿ .0, o crimen mediático organizado.

No es la única, aunque sí la campeona.

Y, tal como sucede en los regímenes liberticidas, sus víctimas pagamos el juicio sumarísimo, al pelotón y la munición con la cual nos fusilan.

Porque todos en este país pagamos obligatoriamente a ese sindicato audiovisual de la patraña.

Ahora toca la condena a las jornadas de protesta de los ciudadanos en defensa de la democracia y contra el golpe gubernamental, para lo cual está la manipulación pretoriana redoblando esfuerzos en informativos, retransmisiones, tertulias y magacines basura, recitando y alimentando como nunca el argumentario de su amo, el HIDEPUTA universal.

Es enternecedor el seguimiento de las protestas populares donde despliegan a sus agentes con alcachofas y objetivos dedicados a prestar oído fino hasta escuchar un tímido “viva Franco” (que si eso ya van y lo hacen ellos mismos), o gastar ojos de águila para avistar a la de San Juan sobre rojo y gualda como un huidizo conejo en el espeso bosque, o con olfato de sabueso oler un pedo monjil con tufo racista, xenófobo o misogino.

Todo un alarde de pericia sensitiva para dar caza al gamusino fascista, que por el contrario jamás les molesta ni buscan cuando se menean trapos republicanos, rojos y estelados, tan comunes en las maniforrokas amigas.

Pero ese gamusino -como el unicornio- resulta ser un ser fantástico difícilmente encontrado, por eso tienen a su disposición grupúsculos de actores violentos, extras al servicio del merodeador de saunas, para reventar a las diez en punto, ante las cámaras, la manifestación, con tal de presentar un fenómeno popular espontaneo y transversal como una suerte de marcha de camisas pardas sobre Roma.

También resulta enternecedor -cuán cobardes plañideras- el victimismo de esos mismos agentes haciendo un relato meta “periodístico” cada vez que los ciudadanos, a quienes ellos mienten e insultan cada día, les hacen frente y les cantan en su facha las verdades de Caronte, ese barquero de punto final en cuyas manos deberá de acabar ese periodismo "agitprop" incompatible con la verdad y la vida saludable en una sociedad abierta y libre.

HISTORIA DE DOS CONCORDIAS Y MEDIA

Sun, 12 Nov 2023 06:23:52 GMT

HISTORIA DE DOS CONCORDIAS Y MEDIA

Hace un pelín menos de un siglo, en febrero de 1924, Adolf Hitler era juzgado de alta traición por un intento de golpe de estado dado en noviembre del año anterior (el Putsch de la cervecería).

Aunque Adolf fue condenado a cinco años de prisión, sólo cumplió ocho meses, pues se benefició de una amnistía general para políticos.

Pero Hitler no sólo se aprovechó de esa “concordia” alemana, sino que el proceso para juzgarlo, muy mediático, le había brindado una tribuna perfecta para difundir sus ideas nacionalistas.

Y sólo nueve años después llegaba al poder como canciller del Reich, promulgando en sus primeros treinta días el “Decreto para la Protección del Pueblo y del Estado”, primera de las medidas legislativas para desmontar la democracia alemana e instaurar una dictadura totalitaria.

El resto de la historia y el horror en qué acabo aquello ya lo conocemos…

En febrero de 1992 Hugo Chavez, junto a otros militares daba un golpe de estado contra la democracia en Venezuela.

Chavez fue encarcelado por ello, aunque supo aprovecharlo para hacer crecer su popularidad, sobre todo con la retórica desplegada en el discurso donde reconocía el fracaso del golpe.

Dos años después recibió un indulto y, gracias a la “concordia”, en 1999 alcanzó el poder.

La Venezuela que conocemos hoy, sometida a la esclavitud social comunista bajo el dictado de Maduro, sumida en el enfrentamiento, la ruina, el hambre, la desesperación, las torturas, el crimen y el asesinato político, es consecuencia de aquella “concordia”.

Nunca el pueblo alemán ni el venezolano se arrepentirán tanto y tan fatalmente del perdón a quienes, sin garantías de enmienda ni arrepentimiento, estaban dispuestos a continuar en sus empeños totalitarios y, porque además, ilegítimamente gozaron un trato diferenciado del resto de ciudadanos, rompiendo con el principio democrático y sacrosanto de igualdad ante la ley.

Hoy doce de noviembre de 2023, España protesta en las calles por un pacto de rendición total de un gobierno en funciones ante quienes seis años atrás dieron un golpe de estado.

Se trata de una capitulación utilitaria y transaccional al servicio personalísimo del llamado HIDEPUTA, por tanto al margen del interés nacional y de la legalidad constitucional, según unánimemente se han pronunciado todas las asociaciones de jueces y fiscales.

Ese pacto de humillación incluye no sólo la amnistía para los golpistas, sino la sospecha de prevaricación y de delinquir para quienes les hicieron frente, les juzgaron y condenaron y, en consecuencia, también hacia el Estado, el rey de España y los millones de españoles que se manifestaron en contra y colgaban banderas nacionales en sus balcones.

Pero aún hay más, la rendición contempla la asunción de todas y cada una de las reivindicaciones de los golpistas y poner en sus manos las arcas del Estado para que procedan a poner en marcha de nuevo su proyecto soñado contra la nación española.

La historia de la “concordia” nos da pistas sobradas hacia dónde vamos. Estamos en tiempo de prorroga y con varios tantos en contra.

Al menos para quienes somos de Real Madrid creemos que esto no está aún ni acabado ni perdido, pero no se gana en el vestuario de Génova ni Bambú.

Hay que salir todos juntos a las calles, todos los días, a todas las horas, en todo lugar, valiendo todo con tal de no llorar en casa después lo que no se luchó fuera.

ESTADO DE PESADILLA

Sat, 11 Nov 2023 07:50:03 GMT

ESTADO DE PESADILLA

No somos negros en EEUU, sino españoles en un país abiertamente supremacista, no estamos en 1963 sino en 2023, pero igual que aquellos tenemos un sueño que se llama igualdad y libertad.

Los españoles expresamos estos días ese sueño, reunidos en cada ciudad con banderas frente a las casas del horror socialista, para gritar por nuestras libertades contra quienes nos las arrebatan para cumplir pactos con el diablo a cambio de unos meses de falsa eternidad.

Hoy uno de esos sueños del español decente podría ser el compartir unos minutos con el HIDEPUTA en una habitación donde no existiese, como en los avernos, ningún estado de derecho, ese mismo que proporcionaba, hasta ahora, a cada ciudadano garantías sobre su libertad, igualdad, seguridad jurídica e integridad personal.

Unos minutos nos bastarían para que el HIDEPUTA sufriera las consecuencias de lo que él mismo nos trae al pueblo, sometido a su régimen tiránico de esclavitud, terror social, político y fiscal, fornicando con las peores y más sucias alimañas políticas que hozan en este país.

Tan solo unos minutos de discreta estancia en esa habitación sin falcón, ujieres, siervos ni begoños, sin secretarios ni escoltas, solo el cobarde HIDEPUTA, frente a nos con un ticket de la compra diaria, para aplicarle el tanto por ciento y el ciento por uno del daño que nos está haciendo.

Unos instantes con el HIDEPUTA sin estado de derecho, fuera del foco de su jauría de pistoleros expertólogos, opinólogos, zorras y periodistas carroñeros, bastaría para aplicarle la estaca de la verdad que, como la cruz y la luz al vampiro, lo convertirían inmediatamente en pavesas, tras arder su piltrafa en las llamas de sus patrañas gigantescas.

Es un sueño, pero el HIDEPUTA ha de saber que se ha de tener cuidado con las ensoñaciones porque, incluso a él, pueden cumplírsele sin calcular de veras qué supone la alteración de la democracia y la constitución.

Y si el sueño del HIDEPUTA es reinar reduciendo nuestro estado de derecho a nada, ese mismo abismo puede llevarlo a él ¡ojalá! a la guillotina de una justicia discrecional alternativa.

PD. Cuando se siembra tanta traición, mentira y odio en beneficio personal, el sueño de muchos españoles pude ser tal vez la concordia con el espectro de Lee Harvey Oswald.

¡HIJO DE PUTA!

Fri, 10 Nov 2023 06:36:41 GMT

¡HIJO DE PUTA!

Tradicionalmente en la lengua española usamos el concepto “hijo de puta” al menos de tres maneras y significados que pueden, o no, ser excluyentes.

La primera es la más evidente y literal: dícese del individuo traído al mundo por mala mujer y sin padre conocido.

En la segunda acepción (la más usada), el epíteto hace referencia, con independencia de quienes sean sus progenitores, a una mala persona.

La tercera, sin embargo, es una parresia, es decir, se aplica de forma aparentemente ofensiva, pero en realidad halaga a aquel a quien se le dice así.

Pero hoy debemos referir otra categoría más que quizás la RAE pueda incluir en su próxima edición del Diccionario de la Lengua Española, ya que alcanza a ser el sobrenombre dado de manera unánime, alto y claro, por millones de hispanohablantes a un delincuente enfermo mental fuera de control.

¡PEDRO SÁNCHEZ, HIJO DE PUTA!

Es lo que se dice o grita a todas horas en las calles, en las casas, en el mercado, en la oficina o en el café, en la calle Ferraz y frente a sedes socialistas o en todas las plazas y calles de España.

Es el clamor de una sociedad civil que ha explotado contra la guerra que SNCHZ ha declarado a España, ese enfermo con triada oscura (maquiavelismo, narcisismo y psicopatía), presidente ilegal e ilegítimo en funciones de dictador, que ha asumido y hecho suyo el discurso y reivindicaciones de separatistas, golpistas, violentos, delincuentes y asesinos, entregándoles la soberanía, la justicia, la riqueza de la nación y el control privativo de parte de su territorio.

Pero no sólo eso, sino que en el plano internacional es aliado del sin vergüenza comisionista ZP y del comunismo globalista del grupo de Puebla, del terrorismo islámico palestino de Hamás y vasallo del comendador de los creyentes, el rey de Marruecos.

En consecuencia, desde ayer, aunque era previsible, los españoles de bien hemos sido condenados al paredón para ser asesinados como ciudadanos libres e iguales a cargo del pelotón del PSOE al mando del Hijoputa.

Y el PSOE tendrá que pagar por ello, no en las urnas puesto que se las pasa por el arco del triunfo, o mejor dicho, de la derrota, porque han dejado, si alguna vez lo fueron, de ser un partido democrático.

Deberán en cambio ser juzgados todos y cada uno de sus diputados por golpistas, alta traición y cómplices necesarios del proyecto autocrático de SNCHZ.

Cabe ser mayor hijo de puta que haber roto unilateralmente el pacto constitucional, llevándose por delante la independencia judicial, la separación de poderes, el estado de derecho y el principio democrático de igualdad de todos los ciudadanos.

Hijoputa SNCHZ nos ha dado un golpe de esta do y no cabe otra que ir a la resistencia, revuelta y movilización permanente, a la insumisión total y choque frontal contra el régimen dictatorial recién instaurado.

VIOLENCIA, LEGÍTIMA DEFENSA

Thu, 09 Nov 2023 07:54:50 GMT

VIOLENCIA, LEGÍTIMA DEFENSA

Ya no nos dejan otra salida que la esclavitud o defendernos, porque España antes de final de mes será una colonia de Cataluña y Vascongadas constituidas en metrópolis extractivas de lo que fuera la Nación española.

T al es lo que ha negociado un SNCHZ que se ha proclamado autócrata, dueño universal del país y fuente de la que emana todo el poder y ley para la demolición de las estructuras del estado, sin lo cual la supervivencia del que sin duda es mayor criminal y enemigo del pueblo español, sería imposible.

El proceso iniciado hace décadas está a punto de culminar y no tendrá vuelta atrás sin dolor.

El dilema es claro: o él o nosotros. No hay otra, y para combatirlo nadie sobra en la empresa de liberación, ni siquiera aquellos violentos que se han trasladado de las gradas de los estadios de futbol a la calle Ferraz.

Porque ya se ha ido viendo que la violencia de la mafia golpista no se combate con flores. Y así, con pétalos de rosa, ha ocupado las instituciones la peor chusma imaginable.

Es vital hacerles frente con cualquier medio y en cada terreno.

Es necesario señalar a todos y cada uno ellos para que no estén seguros, que sientan, cobardes, el aliento justiciero de un pueblo español que les persiga allá por donde vayan.

Por su parte jueces, fiscales, políticos, empresarios, periodistas y comunicadores -no contaminados- deberán de luchar desde sus respectivos ámbitos.

Y si en nuestra defensa hay exaltados que se ponen en vanguardia de las protestas, sírvanos esos muchachos con piedras de legítimo instrumento intimidatorio.

Y dan lo mismo las acusaciones de la banda criminal y sus pistoleros mediáticos -inmensamente más violentos-, porque si no se producen altercados, los crean e inventan artificialmente.

Soy consciente de que esto que digo a muchos les parecerá una barbaridad, pero no existen revoluciones, contrarrevoluciones, ni reconquistas pacíficas.

Eso lo sabe bien el enemigo, que ejerce sistemáticamente una violencia multidireccional que ahora se borra y premia.

Hemos visto violencia contra políticos, parlamentos, sedes de partidos e infraestructuras, vandalismo, calles incendiadas y sembradas de cadáveres, hemos sufrido secuestros, extorsiones y el exilio forzoso de muchos amenazados. Amén de prevaricación, malversación y corrupción contra la propiedad pública y privada.

En un panorama donde queda derogado el estado de derecho y las leyes ya no protegen a la mayoría, habrá que ponerse a salvo al margen de la ley.

Y un día seremos amnistiados por defender legítimamente al Estado democrático español del gigantesco fraude de ley en que hoy perecemos como ciudadanos libres e iguales.

FALSA PAZ A CAMBIO DE GUERRA

Wed, 08 Nov 2023 09:25:39 GMT

FALSA PAZ A CAMBIO DE GUERRA

SNCHZ ha traído a España, desde su ilegítimo asalto al poder, todas las desgracias que nuestra generación jamás había visto ni imaginado. Nunca habíamos vivido un periodo tan negro presidido por la mentira, la traición y el odio en todos los órdenes.

No existe un solo ministro que no nos haya insultado y robado la verdad a los ciudadanos.

El gobierno es un avispero mafioso que ejerce una corrupción moral insoportable e incompatible con los principios constitucionales y democráticos.

Ayer, la policía dirigida por un boca chanclas merodeador de saunas, que gime por una bala que le envía un chapero, ordena gasear a los españoles que defienden sus derechos y protestan contra los delincuentes, él mismo es uno de tantos.

Mientras los matones y pistoleros de los medios de comunicación, celebran y justifican toda la violencia y extorsión gubernamental, en los supermercados los ciudadanos se echan de verdad a llorar ante un kilo de patatas muy por encima del precio del gasoil. Y hasta los perros y gatos están intervenidos.

El único responsable de lo que suceda en las calles es SNCHZ.

Falsario líder de un partido que tiene en su haber el provocar, junto al frente popular, una guerra incivil que está dispuesto a repetir, porque el socialismo no es una teoría o doctrina social -como pretenden y su nombre intenta difundir- sino ante todo económica, por tanto, no es el hombre como animal social el epicentro de su política, sino su relación con lo que no es él, o sea, los recursos materiales de que pueda disponer, que han de ser puestos al servicio de un arbitrario “interés general” que no es otra cosa que saciar la voracidad infinita de una elite dirigente que tiende a ocupar y a arrebatar el espacio y la propiedad de todos.

No nos engañemos no hay motivos políticos sino económicos, aquellos son sólo un trampantojo.

Vienen a por nosotros y a por lo nuestro.

SNCHZ compra una falsa paz en Cataluña con nuestras carteras, a cambio de traernos la miseria y la guerra a toda España.

A qué esperamos...

ESPAÑA Y SU CIRCUNSTANCIA

Sun, 05 Nov 2023 08:58:58 GMT

ESPAÑA Y SU CIRCUNSTANCIA

“Yo soy yo y mi circunstancia, y si no la salvo a ella no me salvo yo”

Ortega y Gasset, Meditaciones del Quijote (1914)

Una de las más horrendas muletillas que viene utilizando la izquierda cada vez que se da un mordisco a la soberanía nacional en beneficio del separatismo, es burlarse de aquellos que advierten de la ruptura de España, señalando: “lo ven, lo ven, cómo España no se rompe, ni se ha roto”.

El argumento es miserable, porque España no es un cántaro de cerámica que cae y se hace añicos de una vez. Para destruirla hace falta un laborioso proceso de ingeniería política y social.

Pero para quienes gusten de metáforas vale el rustico símil del salchichón -usado por Alfonso Guerra- por el cual la nación es una pieza a la que se le van cortando rodajas hasta el agotamiento y extinción de su forma original, incluido el cordón, la chapa y el etiquetado.

No se trata por tanto de ruptura, sino de una lenta laminación que viene sucediendo desde hace décadas.

Así pues, España no se rompe, pero ¿es realmente España lo que va resultado del proceso de laminado?

Lo que sí puede afirmarse es que la historia de España –aparte manipulaciones - no puede romperse, ni siquiera en una pira de expurgados, como no se ha roto ni borrado la historia de Mesopotamia, de Egipto o de Roma, que perviven en ella (en la Historia) más allá de su destino biológico, si bien reducidos a memoria sus legados éticos, estéticos y culturales, en suma, civilizatorios.

La historia de España, desde el reinado de Fernando I, está íntimamente ligada a la de Castilla, tanto que conceptualmente en el largo proceso de integración del territorio peninsular, ambas apenas se pueden diferenciar durante muchos siglos.

Por eso cabe preguntarse por qué los castellanos, los de la Vieja y la Nueva Castilla, no fuimos ni somos conscientes del agravio recibido en el pacto constitucional, siempre en aras de esa permanente concordia y generosidad obligatoria hacia el nacionalismo desleal y centrífugo.

Sin embargo, hoy más que nunca, debemos saber que el sacrificio no mereció ser aceptado ni asumido. Que aquella amputación, desmembración y desnaturalización castellana y demás aberraciones conceptuales, no sirvieron.

Y Castilla, laminada, pagó y lleva pagando aquello con medio siglo de oprobios y retraso.

Quizás en este nuevo escenario en que algo habrá que hacer para recuperar la nación española, sea momento de poner pie en pared para devolver a Castilla y, por tanto a España, su dignidad y forma original.

Siendo España la Nación y Castilla su circunstancia, si no la salvamos a esta no se salva la Nación.

DEVUELVA USTED MAÑANA

Fri, 03 Nov 2023 06:12:36 GMT

DEVUELVA USTED MAÑANA

Me perdone don Mariano José de Larra por la coña, pero da mucha vergüenza ajena contemplar a algunos individuos ser tan miserablemente enanos después de tantos milenios de evolución de nuestra especie. Pues, comparados con los simios aún el mono más tonto les supera.

Lo peor y sorprendente es que esos pigmeos, bajándose del nogal a coger las cascaras, han prosperado dentro de una casta ahora dirigente y algunos son incluso jefes de tribu y degeneran entre sí con endogámicas malformaciones.

De entre ellos poco llama la atención un sujeto que ciertamente parecería el payaso de las bofetadas, si no fuese porque viste traje de ministro, aunque a decir verdad su ¿peinado? pretendidamente cool , con algunos pelillos encrespados, más pareciera que vio al lobo; pero no logra ocultar su auténtica condición de clown de feria de esos que, gastando tan poco talento y gracia, fuesen dignos de lástima y limosna.

Para quien quiera saber quién es, él parece un cruce de cables entre monaguillo aguafiestas, repelente niño Vicente y aquel Pitagorín de tebeo, aunque BLÑS, Félix, sea tal vez su nombre y la bola que lanzaban los cañones, cual barón Münchhausen, en la era preindustrial.

Parafraseando, que de románticos ilustrados poco presumimos y porque se nos antoja citar al shakespeariano Macbeth , la política en boca de ese BLÑS, infelice, es un cuento lleno de ruido y furia contado por un grandísimo idiota que, con verbo mecánico, memo y programado por su jefe de tribu, resulta hasta cómica la coña mañanera que declama solemne una y otra vez:

“Devolver a la política lo que nunca debió de salir de la política”.

O lo que es igual, restituir al putiferio lo que salió del lupanar y poner a los puteros a cuidar de las zorras.

Mire usted repelente niño BLÑS, no quiera colarse en más fiestas sicalípticas y escuche esto:

Ayer a mi amigo Perico, que está en paro discontinuo y por eso algo mal de la azotea, lo cazó la policía conduciendo con una cerveza de más, y él le dijo al juez que por qué le quitaba el carnet de guiar, los puntos y mil y pico pavos de multa, ya que según el gobierno hay que devolver sin daño las cosas al lugar de donde salen, así que su señoría debería ponerlo a él en el bar del que nunca debió salir.

Perico, para mí que tiene toda la razón y, en el presente Estado de torcido, este mi amigo, no debería ser condenado, sino premiado con volver a su taberna de cabecera en coche oficial y con un buen aguinaldo para tomarse unas cuantas limpias más a la salud y cargo de sus convecinos.

Porque total, con poco se conforma el pobre Perico, e infinitamente más caro sale devolver a gánsteres, delincuentes y demás canta mañanas a las andadas de la política de malversaciones, corruptelas, rebeliones, desordenes públicos, urnas, golpes, embajadas, tiros y bombas

Así que si no se hace con Perico, pues entonces señor juez devuelva usted a esos pollos al presidio antes de que vuelvan, como anuncian, a delinquir mañana.

S.P.Q.R – S.P.Q.H

Thu, 02 Nov 2023 08:26:35 GMT

SPQR – SPQH

( Senatus Populus Que Romanus, Que Hispanus )

Fue un 23 de julio de 2022, justo un año antes de la quiebra de España en las urnas, cuando el enfermo gran psicópata anunció en Ferraz, ante su comité de siervos, y repetido hasta tres veces un “vamos a por todas”.

Aquello se ha cumplido.

Fue la amenaza cierta de quien teniendo el poder se ha arrogado la capacidad para ejercerlo sin escrúpulos, control, ni ley, pasando por encima de todo sin importar la sacralidad de las instituciones democráticas. Poniéndose con ello totalmente al margen de la ley, sostenido por fuerzas políticas desleales, rebeldes y criminales, condenadas por terribles delitos contra la sociedad y, la nación española, a que la que ahora se condena por haberse defendido de aquellos que la violentan.

Estamos viviendo el momento trágico en que, a partir de una ley transaccional de amnistía para obtener ilegítimamente el poder, se liquida del Estado de derecho vigente en España según contempla el primer artículo de la Constitución.

Para ello, la traición se tramitará como proposición de ley, para eludir, una vez más, cualquier control del parlamento y el ordenamiento jurídico como, por ejemplo y entre otras, la Ley Orgánica que exige la intervención consultiva del Consejo General del Poder Judicial que, con mucha dignidad, ha advertido, en un rotundo documento, del tremendo oprobio y el peligro inminente que acecha al orden constitucional.

Si nadie lo remedia, SNCHZ se proclamará ya definitivamente dictador de un régimen incierto.

La historia de estos días, de consumarse efectivamente el golpe, será contada como el momento y punto de torsión del inicio de la quiebra y desaparición de una nación centenaria.

Pero esta historia, como la de Roma, la escriben primero -y en muchos casos exclusivamente- los vencedores.

Por eso mismo un tal Cayo Julio César goza en el imaginario colectivo, la historia y literatura, de una extraña fama y su figura es acompañada por una deliciosa épica y romántica mitología, aunque en realidad César se erigió en dictador de Roma, derogando de facto las instituciones republicanas que lo habían puesto ahí.

Sin embargo, Bruto, cuyo nombre se ha convertido en escarnio de bestias, en realidad y junto a otros apuñaló a Cayo Julio César para poner a salvo a Roma de su poder absoluto, contrario al espíritu del senado y del pueblo romano, SPQR.

Pero volviendo al siglo XXI, quizás la historia de este momento crucial, escrita algún día por un heterodoxo, se lamente de que ni por Dios, ni por la nación ni la libertad, hubo ni un solo Marco Junio Bruto de entre las gentes del SPQH, el antiguo Soberano Pueblo Hispano que desapareció, bajo una dictadura que lo condenó a la esclavitud y la nada.

SI EL ALCOHOL PERJUDICA TUS NEGOCIOS…

Wed, 01 Nov 2023 07:58:11 GMT

SI EL ALCOHOL PERJUDICA TUS NEGOCIOS…

Mientras los españoles estábamos encarcelados ilegalmente por el gobierno en nuestras casas, una tiparraca cómplice se ponía hasta el culo de copas con nocturnidad en un bar con su banda, saltándose el inconstitucional estado de alarma, que quizás por eso mismo se lo pasaba por la nalga.

Esa misma chorba agria, cómpinche de abusos a menores, se recochinea ahora desde la presidencia del congreso hablando en esperantos para tocarnos las pelotas y hacérsela a los criminales que la pusieron en lo alto del hemiciclo, a su jefe y aquellos otros que deberían, estos sí, estar encarcelados por traición o, según dictaron los tribunales, por malversar y rebelarse contra la nación española o por terrorismo.

Ayer esa fulana volvió a escupir en facha a los españoles y a la monarquía constitucional parlamentaria, con un discurso político vomitivo, ensuciando la solemne jura de la Carta Magna por Leonor de Borbón.

La sierva de SNCHZ eructó toda la mierda que lleva dentro para ofender a los españoles de bien y, sobre todo, a la protagonista del acto.

La meretriz, esclava de Mefistófeles, habló sin venir a cuento de “ crisis climática ", de "lucha contra la violencia de género " y, cómo no, del ideario comunista que consiste en robarnos la vida con tal de "mejorar el modelo económico" mintiendo para que se "redistribuya (léase, expoliar) mejor la riqueza ", porque según dijo "el único lastre de la democracia es la desigualdad ".

Por eso mismo, el propósito es liquidar la democracia por ser el lastre, siguiendo un silogismo práctico que prescribe que, “si el alcohol perjudica tus negocios, deja los negocios…”

Esa lagarta, que se mama y pinta las uñas con el sueldo de aquellos a quien esputa, es un pellejo de carroña más contra las instituciones y la legalidad, encargada ayer de hacer notar la halitosis amenazante, hacia la monarquía, del régimen golpista y revolucionario.

“MORIRÁ EN LA CAMA”

Tue, 31 Oct 2023 07:21:24 GMT

“MORIRÁ EN LA CAMA”

La anormalidad de la vida española es la del régimen que nos ha llegado por la puerta de atrás renegando de la propia nación, a la que somete, humillándola, a tensiones permanentes para la ruptura de todo el orden anterior.

He leído en alguna parte que el sanchismo “morirá en la cama”, triste comparación que anuncia décadas de gobierno surrealista.

Una pesadilla posible y real, porque no existe verdadera oposición, ni el tecnócrata Feijoo parece el líder capaz de lidiar tamaño monstruo.

El Partido Popular no ha cambiado mucho desde que con Mariano permitió, por incomparecencia, el asalto al poder del independentismo antisistema que encumbró a SNCHZ y ahora padecemos.

Pero, para entonces, el PP ya había sentado las bases del advenimiento en continuidad con las políticas zapateriles , de la cuales los populares, incomprensiblemente, no se despegaron.

Es más, las corrigieron al alza: Montoro aplicó el primer terror fiscal; Soraya y sus sorayos custodiaron la nación de naciones, la multi-aculturalidad, la memoria histórica e histérica, etcétera, y entregaron las llaves de televisiones y medios de comunicación al bando republicano para que retransmitiera en directo la corrupción pepera , con el crack Bárcenas como delantero.

En fin, de aquello que se dio en llamar la “derechita cobarde” o “maricomplejines”, emergió VOX como vigorosa reacción a la deriva socialdemócrata de sus compañeros que habían abandonado a su base sociológica.

VOX ha sido para gran parte de los decepcionados la verde esperanza y su referente.

Un crecimiento exponencial fue buena muestra de ello.

Pero hoy, mermado, cabe preguntarse si en verdad existe aquel VOX que ahora, en el peor momento, se desangra en luchas internas, depuraciones y autos de fe, y que parece haber abandonado el camino de la razón, del corazón y la verdad para entregarse a lujurias de moqueta y sillón.

Esto definitivamente ha debilitado su discurso y a su líder, al que se le nota agotado, sin equipo, sin digno sucesor, ni portavoces, en un proceso autodestructivo que empezó cantando Macarena, pero sin cuerpo de delito ni alegría.

VOX se ha abandonado a aparecer como la caricatura que de una parte le hace el enemigo y de otra el adversario, recibiendo las hostias cual tancredo y tentetieso que responde, en modo disco rayado, con las consignas pasadas sin ser conscientes de que a España la han cambiado ya de pantalla.

El panorama no está para aplausos cautivos, enlatados ni frivolidades.

Es urgente la unidad de toda oposición a la dictadura, no en bloque amorfo, sino en un buque compacto de única bandera en coalición y, al frente, un solo capitán o mejor: ¡capitana!

Hace falta para ello generosidad por parte de ambos partidos, desapego a la propia necesidad personal y partidista, nobleza, altura de miras y gran sentido, con responsabilidad, de estado.

De no ser así, creo sinceramente que toda causa está perdida y quedará fiada a al óbito, tras una larga e indesable vida, del dictador.

EL COMUNISMO YA ESTÁ AQUÍ

Mon, 30 Oct 2023 06:01:05 GMT

EL COMUNISMO YA ESTÁ AQUÍ

¿Qué hará la militancia del PSOE y estructura piramidal, si SNCHZ en el próximo comité les homilía que ha decidido por todos y por interés de España abrazar al marxismo leninismo?

¿Lo aclamaran como líder infalible?

¿Procederán en consecuencia como en 1931-36 a incinerar iglesias, violar monjas y liquidar a políticos adversarios? ¿Sacarán, si se les ordena, a dar “paseos” a quienes sean señalados de ser conservadores, liberales, judíos, mozárabes o cristianos nuevos?

Un servidor, seguro estará en la lista.

Pues la lógica de los acontecimientos recientes nos advierte de que sí, que es un partido de ganado ovino dispuesto a jalear, secundar y cometer cualquier barbaridad. Que el socialismo es totalitarismo criminal incompatible con la libertad y la democracia. Que el socialismo vive del odio y el resentimiento, para el cual achaca al otro todas sus atrocidades.

Digan si no por qué SNCHZ se reúne con los partidos de la violencia terrorista y golpista, mientras señala a VOX como el enemigo universal a batir porque denuncia a un gobierno que hoy no defiende fronteras, que no protege nuestros domicilios ni bienes, que fumiga con vuelos químicos desecando los campos, o espolvorea de ilegales, sin oficio ni beneficio, ciudades y barrios.

Porque en este país suyo de políticas para “la gente”, sucede que tan sólo catorce millones, entre empresarios, autónomos y trabajadores del sector privado –decreciendo-, han de sostener – in crescendo - la inmensa deuda pública y a más diecisiete millones que dependen de salarios y pensiones, de pagas y subsidios no contributivos, subvenciones y servicios gratuitos.

Por eso ya son varias grandes empresas y corporaciones, inversores y capitales que se han marchado o se piensan marchar. Lo mismo que profesionales o emprendedores de éxito, y hasta deportistas, bloguers e influencers que escapan a poner sus huevos a salvo de la depredación de la dictadura socialista.

Este es hoy el puñetero infierno de un gobierno que se dice “progresista” para no declarar -de momento- la autenticidad de su comunismo.

El sueño cumplido de una vice Nancy y, a su lado, un Kent que la plagia sus cuentos de hadas, cuyas biografías, intelectualmente indigentes, están jalonadas de traiciones, falsedades y de connivencia o apología de la violencia, según “venga de donde venga”.

El comunismo ya está aquí. Ha llegado para quedarse y su paraíso es inflación, carestía, paro, okupación, robos, inseguridad, violadores, pederastas, terrorismo, corrupción, expolio fiscal y, sobre todo, la institucionalización de la mentira.

Es este un tiempo para reflexionar sin perder tiempo si será oportuno y posible escapar de la descomposición instalada en este país, ya entregado en la lonja persa a piratas y contrabandistas e inmerso en un proceso de transformación de su democracia para el imperfecto encaje de toda la chatarra criminal centrifuga y centrípeta que lleva amenazando nuestras vidas y libertades varios lustros.

Lo peor es que, para la inmensa mayoría, marchar lejos de la ruina y barbarie comunista es una cuestión cuya posibilidad no está al alcance.

Por esto es necesario más que nunca, es vital y urgente salir a las calles y actuar de cualquier modo para derribar al socialismo que nos esclaviza.

Y ¡atención! quizás no sea suficiente.

Pero, como dijo Abascal ayer en Colón, si las leyes no obligan a SNCHZ ni a sus aliados y cómplices, tampoco nos obligan al resto de españoles.

BOLA EXTRA

LAS COSAS POR SU NOMBRE

Sat, 28 Oct 2023 04:28:34 GMT

LAS COSAS POR SU NOMBRE

Cualquiera sabe mentir, de hecho, parece ser que la mentira siempre ha predominado desde que al Mundo se le puso nombre.

Porque, qué son las palabras sino una abstracción embustera de la realidad a la que van referidas.

Las palabras son casi nada y las cosas prácticamente todo. Aun así, hemos sobrevivido en un océano de palabras que es lo mismo que decir en un mar de dudas.

A pesar de lo cual a los sapiens nos ha permitido serlo, al parecer y entre otras capacidades, gracias al lenguaje verbal como medio para articular el pensamiento y, con él, transportar las cosas de aquí para allá sin tener que llevarlas encima metidas en un saco.

Unas pinturas rupestres, esquemáticas, en el techo de una oquedad kárstica, no hubiesen sido suficientes para explicar cómo cazar a un oso o asar una vaca con billetes, tampoco expresar el amor o el odio, ni declarar la guerra, construir una casa, inventar instrumentos, hacer literatura o historia.

Es la palabra, aunque engañosa, aquello que lo ha hecho posible.

No en vano las Escrituras, que son palabra escrita, hicieron notar que «en principio fue el verbo» (Juan 1:1) , con que el Creador da vida y luz a lo que existe: «Y dijo Dios: Sea la luz; y fue la luz (…) Y llamó Dios a la luz Día, y a las tinieblas llamó Noche» (Génesis 1:3-13) .

Más cercano a nuestro tiempo fue Ludwig Wittgenstein (1889-1951) quien, en su Tractatus logico-philosophicus , formuló que, siendo el pensamiento representación de la realidad mundana y la realidad es aquello que se puede describir con el lenguaje, «los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo».

Pero el lenguaje, el pensamiento y el mundo están limitados por la lógica, es decir, su forma ha de tener sentido para que su contenido sea verdadero.

Más, para Wittgenstein, el límite está fuera del mundo y por tanto escapa de lo que pueda ser pensado y expresado.

Ese límite es precisamente aquello que trata de hablar sobre lo que sea bueno o malo, el valor y el sentido de la vida…, que es inexpresable y trascendental porque reside fuera del mundo, es el ámbito lo místico y de la ética; es aquello de lo que no se puede hablar, pero se muestra una y otra vez en cada uno de los hechos que experimentamos.

Así pues, un Mundo creado y expresado con la palabra tiene irremediablemente defecto de fábrica.

Es más, Ludwig W., nos dice:

«Nuestra civilización se caracteriza por la palabra "progreso". El progreso es su forma, no una de sus cualidades, el progresar. Es típicamente constructiva. Su actividad estriba en construir un producto cada vez más complicado. Y aun la claridad está al servicio de este fin; no es un fin en sí. Para mí, por el contrario, la claridad, la transparencia, es un fin en sí. No me interesa levantar una construcción, sino tener ante mí, transparentes, las bases de las construcciones posibles», (Ludwig Wittgenstein, Aforismos. Cultura y valor , Madrid, Espasa Calpe,1996, p. 40) .

Dirá el discreto amigo y lector que a qué viene y dónde nos lleva todo esto.

Pues simplemente a prevenirlo de los falsarios que se dicen progresistas, arrogándose el límite ético que estipula al hombre que es lo bueno y malo, que construyen un artefacto político laberíntico, oscuro y opaco que, bajo la palabra "progreso" no muestra la realidad posible, sino que esconde el retroceso (cualitativo) totalitario hacia el socialismo comunista, por tanto, atroz e incivilizado.

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EN BURGOS, A CAL Y CATEDRAL

Tue, 24 Oct 2023 07:11:15 GMT

EN BURGOS, A CAL Y CATEDRAL

Técnico superior en gestión e investigación de patrimonio histórico

“Una de cal y otra de arena” o “a cal y canto” son expresiones empleadas de común para referirse a determinadas situaciones cotidianas. Tras ellas están conceptos hoy quizás no muy bien conocidos, pero que responden desde antiguo al prodigioso uso de la cal para una de las más grandes empresas del ser humano: la construcción.

Como es sabido, la cal es un derivado de la roca caliza, mineral de origen sedimentario, compuesto en su mayor parte por calcio, que es el quinto elemento más abundante en la corteza terrestre (1) .

La caliza está presente desde la antigüedad en prácticamente toda actividad constructiva del ser humano. Su principal componente, el calcio, también forma parte de nuestro esqueleto, huesuda percha de nuestro ser visible, órganos vitales y musculatura.

Con piedra caliza se construyeron hace cinco milenios en Egipto las grandes moles edificadas en forma de pirámide. Grecia y Roma edificaron con calizas y mármoles (2) sus templos, teatros, palacios y todos aquellos bellos edificios que aún hoy podemos contemplar.

En España, la Catedral de Burgos es también un monumental ejemplo en el uso de la roca caliza, que para aquel propósito se extrajo en el cercano enclave de Hontoria, donde todavía existe hoy una cantera en explotación.

Pero no sólo la caliza en bloques o sillares fue un material fundamental como pieza de construcción en el gran Templo burgense, pues de igual modo también lo fue -y aún lo es- su derivado, la cal.

La cal además de ser parte integrante del cemento para unión de sillares y mampuestos, también lo es del revestimiento embellecedor al tiempo que protector en interiores y fachadas, porque su presencia es esencial para preservar la salud y longevidad de sus diversas piezas.

Tanto es así, que la cal aplicada en forma de morteros o jabelgas se ha denominado “piel de sacrificio”, en referencia a esa dermis necesaria para proteger al organismo de la agresión externa de los agentes patógenos y medio ambientales (3) .

El trayecto que ha de seguir la roca para convertirse en esa cal que, a posteriori, formará parte de hormigones, masas, jalbegas y morteros, es una metamorfosis similar al mitológico Ave Fénix, pues la roca caliza resurge de su ceniza tras calcinarse; verbo que, por cierto, está formado con raíces latinas y significa "someter minerales a altas temperaturas para reducirlos a cal".

CALCINADO

Así pues, comienza en calcinación el proceso químico para transformar la roca en una sustancia óptima para servir como base conglomerante de un compuesto capaz de unir fragmentos de áridos y otras sustancias aditivas, dando la plasticidad, cohesión y adherencia necesaria al conjunto para su empleo antes de volver a su estado rocoso primitivo.

Primeramente, para ello, es necesario la obtención de piedra de buena calidad, esto es, que contenga poca impureza y un alto grado de carbonato cálcico.

Dicha roca, desmenuzada en pedazos manejables, es sometida a cocción a una temperatura en torno a los mil grados centígrados en hornos preparados a tal fin.

Tras el proceso de cocción u oxidación, la roca pierde aproximadamente la mitad de su peso, convirtiéndose en oxido cálcico llamado comúnmente cal viva.

Esto sucede así porque con la temperatura alcanzada en el horneado, la roca se deshidrata perdiendo el anhídrido carbónico que contenía, que se sublima desprendiéndose gasificado a la atmósfera.

La cal viva obtenida es una sustancia inestable que presenta una alta avidez al agua, llegando a captarla del propio ambiente o de cualquier sustancia orgánica con la que entre en contacto. Reacción en la que desprende una temperatura de hasta ciento sesenta grados centígrados; de ahí el conocido efecto abrasivo-corrosivo que produce derramada sobre cadáveres o cualquier cuerpo u objeto acuoso.

Por ello, para su posterior utilización, los guijarros o porciones de cal viva han de someterse a un apagado o hidratación controlada, consistente en la adición de agua, por lo cual el óxido cálcico pasa a ser hidróxido cálcico.

APAGADO

La hidratación tradicionalmente se efectuaba en oquedades o pozos excavados a propósito para ello. Un tiempo prolongado para este paso es determinante en la obtención de una cal de buena calidad. Pues, un apagado deficiente puede dar lugar a una hidratación posterior, una vez aplicado el mortero, que haría aumentar su volumen, provocando disgregaciones.

De tal forma que, para obras de importancia como las catedrales, se disponía de un gran número de pozos, en los que se abandonaba el material hidratándose en agua por muchos años e incluso décadas.

El hidróxido cálcico obtenido, al evaporar el agua sobrante de la hidratación, se conoce como cal en polvo, cal hidratada o apagada, que técnicamente es un conglomerante aéreo con capacidad de enlazar cuerpos sólidos, por lo que es posible añadirle otros materiales con los que reacciona químicamente, uniéndolos para formar hormigones, cementos, morteros y jalbegas.

FRAGUADO

Para ello, es necesario nuevamente añadir agua al polvo de cal, con lo que se obtiene una pasta fácil de trabajar que, tras su desecación por evaporación del agua añadida, tiene la propiedad de endurecerse lentamente en contacto y absorción del anhídrido carbónico del aire, esto es, se produce una recarbonatación.

El proceso completo de carbonatación o endurecimiento, que puede tardar décadas e incluso siglos, se denomina fraguado y aunque se verifica de mejor manera en un ambiente seco, es necesario un cierto grado de humedad, porque el anhídrido carbónico y el hidróxido cálcico no reaccionan bien en seco.

Con todo, la caliza originaria que, recordemos, era carbonato cálcico, sometida al proceso descrito de oxidación-hidratación-carbonatación, vuelve a adquirir su primitiva configuración rocosa, o sea, torna a ser lentamente carbonato cálcico.

USOS

Las necesidades constructivas en las que el uso de la cal ha sido imprescindible son variadísimas, y de modo genérico se conoce con el nombre de mortero a cualquiera de sus mezclas, aunque su composición, consistencia y uso presente una amplia gama de alternativas.

El mortero es, en definitiva, un conglomerado cuyo componente principal es la cal, junto a áridos o arenas de distinto tipo y grosor, y alternativamente también yeso u otros aditivos como pigmentos, que adquieren consistencia de masa o de lechada.

En su forma más consistente, como masa, tiene la propiedad de ser moldeado para su utilización como material de asiento o unión entre mampuestos, sillares, u otras piezas constructivas.

El mortero en su variante más líquida, lechada o jábelga, es aplicado como capa de revestimiento, enfoscado, revoco o enlucido en los distintos paramentos edilicios.

La jabelga consiste en ser un mortero de cal con árido de sílice o marmolina, al que se le puede también añadir pigmentos minerales.

La aplicación de jábelga o jabelgado, es una técnica que tradicionalmente ha sido empleada como piel de sacrificio o protección de la piedra en fachadas, creando una capa o dermis que consolida e hidrófuga las fábricas durante el largo periodo en que lentamente el hidróxido cálcico va transformándose en carbonato cálcico, proceso que como decíamos puede llegar a durar siglos. Por tanto, su periodo de eficacia protectora es bastante largo.

Pero una vez que todo el material ha pasado de ser hidróxido cálcico a carbonato cálcico, su capacidad de protección se ve reducida pues no es ya sino similar a la roca caliza a la que está adherido y, por tanto, condenado a sufrir sus mismas afecciones. Como la provocada por el dióxido de carbono, uno de los mayores enemigos de la caliza que, siendo un contaminante con cada vez mayor presencia en la atmosfera, reacciona con el carbonato cálcico transformándolo en bicarbonato cálcico, altamente débil y soluble en presencia de agua.

Esto mismo venía sucediendo en la Catedral de Burgos hasta finales del XX, cuando el aspecto exterior de la Catedral presentaba un lamentable estado con sus paramentos cuajados de manchas, goterones, pérdidas y otro sinfín de maculas que conferían al Templo un tristísimo aspecto de grisáceo abandono.

Ello sobrevino a consecuencia de las dificultades económicas, derivadas de las desamortizaciones y supresión de rentas y diezmos que, junto a otras causas, hicieron que se dejasen de realizar -y posteriormente se olvidaran- las periódicas labores de mantenimiento y renovación de las fachadas con jabelgas y policromías.

Así las cosas, felizmente entre los años 1997 y 2012 se puso en marcha un plan global de limpieza y restauración, para rescatar a la Catedral de aquella indeseable situación.

Con motivo de dicha intervención, se realizó un estudio (4) sobre los revestimientos o pieles de sacrificio de la fachada de Santa María. Los análisis arrojaron una serie de interesantes resultados que constataron la aplicación en tiempos pasados, de distintas jabelgas en sus muros, interrumpidas a lo largo del siglo XIX (5) .

A partir de las muestras analizadas, se pudo conocer que se aplicaba a brocha un fino revestimiento de mortero, que contenía una rica dosificación de cal, en torno a un cuarenta o cincuenta por ciento, junto a áridos de marmolina o sílice y pigmentos minerales en amarillo ocre (6) .

Volviendo al castizo dicho popular del inicio de este breve tratado, encontramos ahora mayor sentido a la expresión “una de cal y otra de arena”, que nuestro diccionario señala como “la alternancia de cosas diversas o contrarias para contemporizar”. Como también nos indica que, “a cal y canto” quiere decir que un lugar queda asegurando de manera que no se pueda abrir, entrar o salir; y que, algo hecho de “cal y canto” es fuerte, macizo y muy durable. Sírvanos esto pues de corolario sobre todo lo dicho hasta aquí, una de cal y otra de arena, nada más debemos de añadir.

NOTAS

1 Por orden, anteceden al calcio en cantidad: el oxígeno, el silicio, el aluminio y el hierro.

2 El mármol es también roca caliza, pero metamórfica, formada a partir de rocas calizas con alto contenido de carbonato cálcico que, sometidas a elevadas temperaturas y presiones, alcanzan una alta cristalización.

3 Véase sobre esto el artículo, F. Garrido, “Memento Mori, Protección de monumentos desde la Edad Media: la cal en la Catedral de Burgos”, 2020, www.fernandogarrido.es.

4 M. D. Robador y J. F. Linares, “El revestimiento de la piedra en la catedral de Burgos”, en Actas del II Congreso Nacional de Historia de la Construcción, 1998, pp. 417-429.

5 La última ocasión conocida en que se recurrió a la aplicación de una capa de jabelga, fue hacia el año 1805 en las portadas de Sta. María, con motivo de su sustitución por el modelo neoclásico que hoy tenemos a la vista, y cuyo fin parece que no era tanto el propósito de protección, sino igualar con el tono del resto de la fachada el color de la piedra nueva empleada en el proyecto.

6 El dato que permitió conocer que se trataba de un mortero antiguo es que su PH era prácticamente neutro, si bien aún restaban ápices por completar el proceso de carbonatación.

BIBLIOGRAFÍA

GARRIDO RAPOSO, Fernando, “Memento Mori, Protección de monumentos desde la Edad Media: la cal en la Catedral de Burgos”, 2020, www.fernandogarrido.es.
MARCOS, R. M.ª; ESBERT, R. M.ª; ALONSO, F. J. y DÍAZ-PACHE, F., “Características que condicionan el comportamiento de la caliza de Hontoria como piedra de edificación”, en Boletín Geológico y Minero, vol. 104-5, 1993 (587-597), pp. 123-133.
MATESANZ DEL BARRIO, José, Actividad artística en la Catedral de Burgos de 1600 a 1765, Burgos, Caja de Burgos, 2001.
ROBADOR, María Dolores, y LINARES, José Francisco, “El revestimiento de la piedra en la catedral de Burgos”, en Actas del II Congreso Nacional de Historia de la Construcción, La Coruña, 22-24 octubre 1998, Universidad de La Coruña, 1998, pp. 417-429.
ROBADOR, María Dolores; ARROYO, PÉREZ-RODRÍGUEZ, José Francisco, "Study and restoration of the Seville City Hall façade", Construction and Building Materials, 53 (2014), pp. 370–380.
VILLARINO OTERO, Alberto, “La Cal (tema 2)”, en apuntes de Asignatura Ciencia y Tecnología de los Materiales, Ingeniería Técnica de Obras Públicas, Escuela Politécnica Superior de Ávila, pp. 20-33.

HIPERTROFIA NORMATIVA

Sun, 22 Oct 2023 04:27:53 GMT

HIPERTROFIA NORMATIVA

Si fuma le discriminan y le suben los impuestos, si bebe también, si come carne, se ducha a diario o utiliza coche, lo mismo. Si hay accidentes de tráfico, le aumentan las sanciones, imposiciones y restricciones.

No sigamos; haga lo que haga está siendo un mal ciudadano y es –atención al infame neologismo- un “derrocholico” antisocial al que se debe señalar y castigar.

Lo cierto es que existe un sentimiento humano, sólo humano, no de perros ni de gatos, no de cisnes ni delfines, que es padecer injusticias. Se trata de un eterno pathos que consiste en notar como la vida y el mundo circundante no se corresponden con aquello que desearíamos obtener y merecemos.

Pero no sólo es difícil sino imposible el cabal cumplimiento de las expectativas que cada cual pueda tener respecto a la propia existencia en un medio que, quiera o no, le es hostil a cada paso, incluso para aquellos más poderosos.

El recurso a la guerra o al pataleo, el conformismo, la estoica resignación o una santa pachorra pueden ser algunas de las maneras de afrontar esa frustración. Pero lo más común y racional, es establecer normas para gobernar las cosas a fin de que estas se ajusten lo más posible a las aspiraciones del individuo y de su vida en sociedad.

No obstante, cabe preguntarse si esas normas hacen de veras más justo el funcionamiento de lo que quieren enmendar.

Pues muchas veces el individuo libre se siente atrapado sometido a su dictado y, efectivamente, hoy es cada vez más así, porque existe una desmedida demanda ciudadana, inducida y alentada por el poder (político, cultural y económico), para situar todo bajo un control que, paradójicamente, da como resultado la esclavitud de la sociedad demandante.

Dando un vistazo a las normas que se han de observar en cualquier ámbito o actividad diaria cotidiana, comprobaremos sin esfuerzo que alcanzan a ser asfixiantes e híper infraccionadas.

Así que cualquiera en su quehacer, por simple que sea, está cometiendo algún tipo de delito, infracción o irregularidad, por tanto algo negativo.

Sin embargo, observamos que la norma tiene casi siempre un valor positivo para el legislador-ejecutor que, cuando la establece, da por finiquitado momentáneamente –al menos supuesta o teóricamente- cada problema, sometiéndolo a las cláusulas de una ley que le proporciona un aumento considerable de su poder, comenzando en los planos coercitivo y punitivo.

Por eso, en el momento presente la escalada normativa responde no ya a resolver la incómoda, por azarosa e infinita, relación hostil del ciudadano con la mundanidad, sino a crear y someter artificialmente problemas dictando y aplicando soluciones (normas legales) que justifiquen la mayor concentración de un poder absoluto sobre las cosas y personas.

Un sencillo ejemplo:

Para luchar contra la obesidad infantil (que sólo padecen algunos niños) se aplican nuevos impuestos a las bebidas y alimentos azucarados siguiendo un “método” dudosamente científico – en realidad una torticera versión del método inductivo- por el cual sólo se mira a la excepción (minorías útiles al propósito del poder) para formular leyes universales.

He ahí la –lucrativa- solución al problema: Impuestos para los padres de niños gorditos, pero también de los flacos, los mayores y pequeños, y para todos que, en definitiva, pagamos por la glotonería de unos niños posiblemente malcriados.

Pero ¿desaparece la obesidad? Me temo que no. Lo cual justificará nuevas medidas contra los bolsillos del contribuyente -rico o pobre- al que por añadidura culparán de las “lorzas” por su mal comportamiento neutralizador de la “buena fe” del gobierno-estado y su hacienda pública en tanto que “garante” del “bien común” e “interés general”.

Y para conseguir ese “bien” ideal o ideológico que nunca se alcanza, la administración se sirve de una hipertrofia normativa sin fin. Incluso vemos como se legisla para individuos de naturaleza vegetal o animal que no pueden ser nunca sujeto de derecho.

Podríamos citar cientos de ejemplos (disparates) del método perversamente racional, inhumano y acientífico aplicado hoy, donde prima la excepción de una minoría que regirá la norma para la mayoría. Veamos alguno más:

Si hay un tipo que maltrata o mata, todos los hombres son violentos y asesinos. Si un párvulo no sabe hacer la “o” con un canuto, el resto de la escuela no le ha de superar. Si alguien nació en un cuerpo equivocado, la biología y biografía será errónea o sospechosa de serlo en todo ser humano.

Si unos pocos (quizás un 0,00001 %) practican ciertas formas de economía sumergida o blanqueo de capital, primeramente se limita a todo individuo portar o pagar en efectivo determinada suma, luego esta se rebaja y a continuación se anuncia la abolición del dinero en metálico o papel moneda, para que el gobierno-estado vigile y tutele (arrebate) universalmente los bienes y capacidad adquisitiva de cada cual.

Siendo esto así ¿qué conoce la norma del hombre y circunstancias que pretende gobernar? ¿qué quiere de él, si lo que viene a ser un instrumento paliativo o corrector para afrontar un problema dado, se suma al problema mismo desdoblándolo y añadiendo un valor negativo y opresivo para el administrado?

La respuesta en parte se ha dado. Pero la realidad resumida es que la democracia ha sido intervenida por un monstruoso artefacto normativo para encerrar a la sociedad y al individuo en un círculo laberíntico o, si se quiere, un juego de la oca sin casilla de llegada, síntesis de las distintas doctrinas sociales totalitarias.

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VIERNES NEGRO

Fri, 20 Oct 2023 06:18:31 GMT

VIERNES NEGRO

A estas horas las ciudades europeas padecen alerta máxima ante el “viernes negro” anunciado por la yihad islámica, en venganza por la respuesta de Israel a la matanza terrorista en su territorio la semana pasada.

En realidad, la amenaza y el terror está entre nosotros, en Europa, desde hace mucho tiempo.

Mientras esto sucede, en la UE algunos de los amenazados se manifiestan en favor de los asesinos, expresando al tiempo su odio al judío e injuriando de “asesino” al estado democrático de Israel por ejercer su legítimo derecho a la defensa propia. Lo insólito es que esas gentes consideran y tachan de fascistas a quienes no comparten su visión del mundo.

Pero que se sepa, nuestro mundo no padece la amenaza israelí ni existen judíos dando cuchilladas ni estallándose en centros comerciales, como tampoco tenemos a ilegales semitas ni, en España, la estirpe de David conspira en las sinagogas para conquistar un ensoñado Sefarad.

Sin embargo, nuestra sociedad sí sufre ya miles de víctimas asesinadas por el terror islámico. Tenemos en nuestras ciudades guetos infranqueables de población musulmana que consumen recursos públicos sin esfuerzo contributivo, pero que no aceptan nuestro modo de vida, sometiendo a sus vecinos, mujeres y niños a los rigores del fundamentalismo, al tiempo que escuchamos discursos que instan a la derrota violenta del infiel que, en España, se corresponde con la intención de recuperar ese Al Ándalus invadido hace mil trescientos años.

A propósito de esto, desde hace varias décadas, algunos libres pensadores “heterodoxos” nos advierten -ciertamente con escaso éxito-, de que la idea de Europa murió en Auschwitz, porque no se quiso comprender el fondo del genocidio ni cauterizar el destrozo.

Aquellos judíos masacrados también éramos nosotros –cristianos, agnósticos o ateos- porque eran nativos europeos, hablaban las lenguas de cuño indoeuropeo y compartían la misma cultura clásica occidental y moral judeocristiana.

Núremberg, Naciones Unidas y demás dispositivos de guerra y paz quisieron curar la amputación del miembro con esparadrapos, sin querer entender la verdadera dimensión del horror, que continua ahí porque, entonces como ahora, aquellos que vinieron a aplicar la solución en realidad eran orgánica parte de un problema penetrado por las ideologías socialistas que, precisamente, vehicularon el segundo cataclismo Mundial, las réplicas que vinieron después, las de ahora y las aún por llegar.

El llamado “mundo democrático” continúa infectado más que nunca.

Y sobre aquel genocidio de judíos en suelo europeo avanza hoy la gangrena islámica que, ahora en el siglo XXI, cobra dimensión de auténtica invasión y amenaza de muerte civilizatoria para Occidente.

Una invasión saludada e instrumentalizada por hordas de izquierda que se alzan en favor del estado de terror palestino, y también por organizaciones que les alientan o se muestran, con farisea tibieza, equidistantes, justificando burkas, bombas y machetes, porque no ignoran, aunque no quieren saber las implacables prescripciones coránicas, incompatibles con los derechos humanos y conquista de libertades.

Auschwitz y sucursales fueron un genocidio gestado en mentes nacional socialistas en su eterno propósito de igualar, sin libertad, al ser humano bajo una misma imagen y semejanza.

Europa se dejó exterminar a seis millones de judíos y, en inversa penitencia, abre sus puertas a decenas de millones de musulmanes para su viernes negro permanente.

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EL PAÍS DE SIEMPRE HAMÁS

Sat, 14 Oct 2023 07:13:23 GMT

EL PAÍS DE SIEMPRE HAMÁS

Nunca merecería hablar de SNCHZ ni demás reptantes que lo siguen y jalean porque, bajo leyes justas, bastaría enjaularlo y arrojarlo al abismo desde la roca Tarpeya, tal como Roma hacía con sus traidores.

Pero estamos en el increíble país de siempre Hamás, de Bildu y los cristales rotos.

Vivimos la era en que los “pájaros” disparan heces a los jueces y, algunos togados embarrados, matan moscas a cañonazos con “bolas” de odio y resentimiento.

Estamos en la oscura época de los votos al bríos mefistofélico, que valen para canjear equidistancias y crímenes por poder y franquicias para cometerlos.

Y como lo único -ya escaso- es expresar el desastre con lírica mordacidad, aprovechemos mientras dure, porque lo cierto es que toda alimaña sin encubrimiento no es otra cosa que piltrafas de sí, intoxicadas en un saco de maldita piel.

Por eso, afrentemos a las repugnancias, porque si las deyecciones fecales fuesen seres sensibles se irritarían.

Si el vómito pudiese responder gritaría que no lo ofendan.

Si el puerco tuviera conciencia de sí, gruñiría por recibir tanta crueldad.

Si el asco fuese algo más que un nombre común, presentaría una queja en la Real Academia.

Si la psicopatía tuviese derecho de admisión, se negaría a aceptarlo.

Si el hedor del muladar supiera, huiría despavorido.

Y así, si cada una de las enfermedades, las bestias e inmundicias que en la Tierra existen tuviesen conciencia, se estremecerían indignadas de que un hombre como él sea tildado por los justos como todas ellas y una misma cosa.

Porque no cabe mayor ofensa para las asquerosidades del Mundo habidas, que involuntariamente poseen el monopolio de la sordidez, que un ser infinitamente peor que ellas les usurpe con tal avaricia su nombre, oficio e identidad.

ALZHÉIMER DE ESTADO

Sun, 08 Oct 2023 05:30:17 GMT

ALZHÉIMER DE ESTADO

“Generosidad”, “concordia”, “derecho al olvido”, “amnistía” … ¡Qué bellas palabras! Y sobre todo ¡Cuán delicioso es el reino de las buenas intenciones!, si con expresarlas bastara para justificar cualquier cosa.

He ahí siempre al bienintencionado ser “progresista” que, no olvidemos, sólo tolera juicios valorativos sobre sus -mal fundadas y supuestas- buenas intenciones, pero nunca en el ámbito facticio y causal, es decir, fuera del análisis crítico racional y de toda lógica proposicional.

He de aclarar, porque es novedad, que ese llamado “progresismo” ahora en España engloba a la izquierda toda, sea comunista, jesuita, anarquista, terrorista…; así como a la derecha más recalcitrante, la racista, egoísta y supremacista, a la burguesía de las nueces y la comunión tradicionalista -Dios y viejas leyes-, junto a las élites arribistas € woke and € next generation .

A todo ese batiburrillo de entes agendados a diestras y siniestras les escuchamos, cada día a todas horas, repetir esas celebradas palabras, encubriendo con grandilocuencia buenista el espurio proceso para el cambiazo de régimen que nos tienen preparado desde Waterloo.

Da verdadero pavor ponerse ante la televisión, la radio u ojear ciertos diarios y contemplar a esa raza perruna de politiquillos, periodistas, opinadores y expertólogos, haciendo suyo cualquier argumento evacuado por el gobierno SNCHZ, apelando al apaciguamiento de los insurrectos. Una mara de mercenarios ganapanes que justificarían cualquier desmadre, incluso el asesinato del “hereje”, con tal de que el sanchismo -que les ceba- se lo ordene.

A propósito, ayer, mi venerable padre –que es políglota- me enviaba una reflexión de carácter lingüístico, decía:

“Antes de cada «culo» hay una tilde: artículo, espectáculo, tabernáculo… Sin embargo el «lameculos» no, porque se acentúa con el tiempo”.

Yo añadiría que también con el hambre...

Así parece ser, porque en esta Babel de pinganillos las lenguas sucias crecen, tanto en castellano chapurreado como en bable, gallego, baturro-aragonés, valenciano, mallorquín, cheli, silvo, caló, germanías, vascuence o catalán, que solícitas repiten, en un marco conceptual falseado, el léxico y argumentario golpista con fórmulas más o menos imaginativas.

“generosidad”, “concordia”, “amnistía”, son las fichas marcadas de un juego de suma cero por el cual lo que ellos ganan siempre lo que pierde el resto, aunque vengan con ese cuento chino –o venezolano- de que con el progresismo ganamos derechos…

Será, sí, como ese “derecho al olvido” recién acuñado, referido a los gravísimos acontecimientos violentos sucedidos contra las instituciones y en las calles de Cataluña desde 2013.

Derecho que, efectivamente, significa contraer un “alzhéimer de estado” aplicando una amnistía en que los golpistas no quieren ser perdonados, porque lo no necesitan.

Pues la amnistía no es perdón, sino explicito e implícito reconocimiento de no existir delito. Por tanto, es el estado amnistiador el que ha de ser perdonado por todos aquellos que, ya “legítimamente”, pusieron en jaque al Estado español y en consecuencia pueden repetirlo.

A partir de ahí habrá nuevas interpretaciones a la carta del estatuto constitucional que, subvirtiendo los procedimientos legales, dé cabida –entre otras- a la secesión de Cataluña y Vascongadas.

Es más, permitirá la posibilidad de que esas regiones, una vez proclamadas repúblicas, se anexionen otros territorios considerados bajo los “ensoñadores” conceptos de Països Catalans o Euskal Herria .

Porque el deseo separatista no será perfecto aun separándose si no es licuando con humillación la otrora sólida estructura de la nación española -primer estado moderno de Europa- para dar lugar a un ente estatal líquido, desparramado, sin diques formales, ni recipiente contenedor.

Será, eso sí, de tal forma que el resto sea dependiente –que en parte ya lo es- del territorio independizado, y quede subyugado a financiar moral y económicamente la emancipación justificada en la generosísima concordia.

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BOLA EXTRA

EUROPA ES EL PROBLEMA ¿ESPAÑA DISOLUCIÓN?

Tue, 03 Oct 2023 04:42:14 GMT

EUROPA ES EL PROBLEMA ¿ESPAÑA DISOLUCIÓN?

No, no hay algún error en el título de este artículo que deliberadamente altera el sentido de la conocida apreciación orteguiana: “España es el problema y Europa la solución”.

Desde el respeto intelectual y admiración hacia don José, es evidente que se equivocaba al menos en el largo plazo porque, como él mismo decía, cualquiera que aborde la historia es sólo e irremediablemente un “profeta al revés”, por tanto, incapaz de atisbar señales de humo en el horizonte futuro.

Aun así, Ortega y Gasset siguiendo la ruta señalizada en parte por Immanuel Kant en el siglo XVIII quiso, pero no pudo imaginar certeramente hacia dónde se dirigía –despeñaba- Europa o España tras el filtrado social demócrata que ha operado en las políticas de los estados nacionales europeos después de la II Guerra Mundial.

Sinceramente, me pregunto que hubiese opinado Ortega de ese su sueño europeo en vista de la agenda patraña que se le está imponiendo al hombre occidental del XXI.

Una Europa que ahora como nunca marcha acelerada en claro retroceso de la libertad de un “ciudadano-masa” más “amasado” que nunca.

Para quien lo quiera ver, resulta evidente que las doctrinas socialistas son la gran aporía política que ha pervertido, hecho suya y sólo suya la democracia, en la que se introduce ocultando en realidad ser síntesis y reformulación posmoderna de los fascismos, comunismos y autoritarismos socialistas del siglo XX.

Por ello, merece preguntarse si ese socialismo sintético (“social demócrata”) es compatible con la democracia. He ahí la cuestión.

La respuesta clara es no, si entendemos que la democracia es fundamentalmente -aparte del “peor de los sistemas políticos exceptuando los demás”- un espacio político, crítico y práctico, para el ejercicio de la libertad individual y no una factoría de humanos estandarizados bajo una igualdad artificial, diseñada según un modelo ideal utópico, situado en frontal oposición a la naturaleza y el ser de las cosas, fenómenos e individuos.

Hoy ese modelo socialista sintético se expresa mediante el “social-agendismo 2030”, auténtica revolución neo totalitaria hacia la utopía paradisiaca de un Planeta-Estado woke igualitario.

Aspiración que viene a perfeccionar –parece al fin con éxito- el viejo anhelo internacional-socialista expresado -puño en alto- en estas conocidas y violentas estrofas de su himno:

Del pasado hay que hacer añicos, legión esclava en pie a vencer, el mundo va a cambiar de base, los nada de hoy todo han de ser. Agrupémonos todos, en la lucha final, el género humano es la internacional. Ni en dioses, reyes ni tribunos, está el supremo salvador, nosotros mismos realicemos el esfuerzo redentor, etcétera, etcétera.

¿“Añicos” y “lucha final”? ¿Un “supremo salvador” y “redentor” de qué?

Efectivamente, la salvación y redención del “terrible” anhelo humano de libertad individual.

He ahí que la respuesta sea una placentera cárcel mundial o global en la que cada cual liquida voluntariamente su libertad personal (étnica, cultural, religiosa, nacional…), subsumida en una vacua identidad universal donde se reorganiza el “caos humano” en laboratorios científico sociológicos dedicados a formatear o cancelar conciencias para crear una “legión esclava” de esa agenda apocalíptica.

Así pues, Europa es hoy la perversa oportunidad totalizadora para liquidar la democracia liberal que, no lo olvidemos, es la forma en que –supuestamente- se organizan los estados occidentales.

En consecuencia, el ente europeo con pretensión supranacional avanza según el viejo programa socialista, asumiendo las soberanías nacionales para hacerlas desaparecer en un alambicado enjambre intervencionista y laberintos burocráticos.

Por todo lo dicho, dudo que en este momento don José Ortega y Gasset estuviese entusiasmado con esa Europa que no sabe ni nos dice qué es ni a dónde va. Una UE que ha sido abandonada ya por una de las naciones cuyo papel ha sido -como España- fundamental y determinante en la historia y configuración del “viejo continente”.

Y, en fin, qué se puede añadir de una Europa en proceso de aculturación -y sin embargo islamización, africanización, asiatización, etcétera- que siquiera ha sido capaz de reconocer sus antiguos y comunes valores civilizatorios, ni de consensuar una constitución declarativa fundada en torno a su esencial e imprescindible alma cristiana y base cultural greco romana.

Me temo que hoy en España hay más eurófilos orteguianos –equivocados- que nunca. Tantos como bobos que apelan a la UE considerándola garante de la democracia liberal y confiando que en España los planes gubernamentales contra su núcleo constitucional serán abortados desde las instituciones europeas "defensoras de la ley y la libertad". Pero estamos viendo que esto no es así. Al contrario, en muchos casos el silencio es abrumador y en otros, su abrazo entusiasta da pavor.

La cobertura de los tribunales europeos a fugados de la justicia española y la orden dada recientemente a Europol para que no persiga ni considere terroristas a quienes atentan contra el orden democrático, es sólo un ejemplo entre cientos.

Por todo, hoy Europa no es solución, sino la problemática disolución de las naciones en un proyecto globalista multicultural, ecologista, colectivista e igualitario, metafísicamente inviable, que no puede salir bien sino para las élites woke político-económicas “ next generation ” que lo diseñan e imponen para su inmenso provecho y desaforada voluntad de poder.

En cierta ocasión escribió Ortega –a propósito de la deriva republicana-, «No es esto, no es esto». Quiero creer y creo que hoy mi admirado don José diría algo similar de su sueño europeísta.

SOLOS SE QUEDAN

Sun, 01 Oct 2023 06:15:53 GMT

SOLOS SE QUEDAN

Minirrelato

La excavación había concluido. Una brisa húmeda y fresca pero apenas perceptible señalaba el inicio del final del estío. El equipo limpiaba meticulosamente el instrumental para guardarlo hasta la próxima campaña.

Habían sido días tórridos e intensos, siempre emocionantes. Las expectativas prácticamente colmadas. No obstante, el afán por conocer aún más allá dejaba un halo de insatisfacción, un picor, un prurito que es la maldición cuasi patológica del investigador insaciable.

Por lo demás, ahora el trabajo continuaba en el laboratorio universitario con los materiales obtenidos. Días para la identificación, clasificación, interpretación, redacción…, siempre girando en torno a las preguntas gigantes y eternas: quiénes, qué, cuándo y porqué de un tiempo histórico que había pertenecido a unos hombres que debían ser conocidos y recordados, no como héroes, no como mitos lejanos, no como idealizados espectros del pasado, sino como una realidad humana en la memoria colectiva que ha de perdurar.

Mientras guardaban en la furgoneta los últimos enseres antes de partir, dio una mirada panorámica de despedida a aquel lugar que había sido su lectura de verano. Ese libro misterioso, con capítulos aún por leer para el año siguiente, de toscas hojas de duro y seco barro, escrito con caracteres de material antropológico.

Estratos o páginas que quedaban arrancadas de su mudo existir en el terreno donde yacen, para nutrir el conocimiento y legado universal de una civilización occidental, europea, hoy decadente, cuyo presente y futuro se nos anuncia incierto, excéntrico y tal vez retrospectivo en ese ciclo bíblico que, hermético, amenaza en vanidad de vanidades bajo un mismo sol.

Por unos instantes una calma queda sobrevino melancólica, susurrando desde el silencio hacia el alma estremecedores versos castellanos. Romántica rima de aquel Bécquer sevillano y ancestros germanos:

“La piqueta al hombro, el sepulturero, cantando entre dientes se perdió a lo lejos. La noche se entraba, el sol se había puesto; perdido en las sombras yo pensé un momento: ¡Dios mío! qué solos se quedan los muertos, qué solos se quedan los muertos”.

Y el arqueólogo, muy triste, dijo para sí: ¡qué solos se nos quedan sus restos!…

NEBRODES

Wed, 27 Sep 2023 06:15:30 GMT

NEBRODES

“Nebrodes paulatinamente convirtió su gobierno en una tiranía, y viendo que la única forma de quitar a los hombres el temor a Dios era el de atarlos cada vez más a su propia dominación, convenció al pueblo de que si Dios se proponía ahogar al mundo de nuevo, él haría construir una torre tan alta que las aguas jamás las alcanzarían. La multitud estuvo dispuesta a seguir los dictados del tirano, y levantaron la torre que provocó, en cambio, la confusión entre ellos haciéndoles hablar en distintas lenguas para que no se entendieran.”

Este es, resumido, el relato que el historiador romano Flabio Josefo ofrece en sus “Antiguedades Judías”, escrito en el siglo primero de nuestra era. En él, Josefo se hace eco de un conocido pasaje del Génesis que, más allá de su posible realidad, siempre ha funcionado a modo de exempla acerca de lo peligrosa que puede llegar a ser la falsedad y la soberbia.

Lo cierto es que la historia es cíclica como el clima. Si este último en su devenir destruye o favorece especies -incluida alguna estirpe de sapiens-, el discurrir político causa al humano no menos destrucción o felicidad sobre sí mismo. La diferencia estriba en que poco sabemos y menos podemos hacer con las fuerzas que someten a nuestro planeta a cambios imprevisibles, pero, sin embargo, la política sí depende casi exclusivamente del único ser histórico que habita la galaxia.

He ahí Nebrodes, ensoberbecido tirano que, como SNCHZ, a fin de conservar y aumentar su poder confunde al pueblo implicándolo en proyectos que separan a los hombres de su previa hermandad.

Así, SNCHZ en su deriva dictatorial ha convertido el parlamento en una Babel donde, apelando a la salvación en el diálogo y la concordia, hace contrariamente imposible el entendimiento. Porque además de la adrede confusión lingüística, todavía peor, los presupuestos éticos y morales han sido pervertidos de tal forma que nadie ya entienda nada.

Ayer, en las Cortes, se escucharon discursos que ya no sólo articulan a duras penas la lengua otrora común, ni aquellas excluyentes, sino que conceptúan a España y la Constitución como si fuese un barro de amasar a capricho.

Me alarmó significativamente cómo una chica demasiado pálida con vestido rojo de convidada a nupcias de poco pelo, balbuceando español confundía el espíritu de la Carta Magna, democrática y liberal con sus delirios marxistas, tal que fuese blandiblú o moco multicolor acomodable a voluntad de los sumandos sanchistas, agrupados todos en la destrucción final del estado nacional y de derecho.

Para ese bloque de Babel plurilingüe, plurinacional y multidelincuencial, instrumentalmente creado por Nebrodes SNCHZ, ya no se entiende la Constitución como una –sino varias-, ni como el marco dado de convivencia óptimo y atemporal, a partir del cual se destilan las normas según la ética que de ese pacto social del setenta y ocho se desprenden. Fuera de él, sólo es posible la confusión y dictadura autocrática o partidocrática. Nada más.

EL CONFLICTO FISCAL

Tue, 26 Sep 2023 04:48:22 GMT

EL CONFLICTO FISCAL

Creo que buena parte de españoles tenemos un serio conflicto en relación al vaciamiento de nuestro bolsillo.

Según nos decía el gobierno de España, en permanente campaña propagandística publicitaria, no se trata de “magia” sino de “impuestos”, es decir, que no son magos sino políticos quienes nos birlan más de la mitad de lo que uno gana y un tanto por ciento adicional cada vez que adquirimos cualquier bien o servicio, incluso de aquellos motivados por alguna desgracia.

Si a usted se le avería el automóvil, un electrodoméstico o tiene goteras en casa, le penalizarán lucrándose del daño (un veintiún por ciento) en la factura de reparación.

Es sólo un ejemplo de injusticia porque, ni que decir tiene, la inflación y carestía de la vida está llenando los cofres de la administración como nunca, mientras el ciudadano se empobrece y pasa calamidades, a la vez que sufre peores servicios públicos, decrece la seguridad en los barrios y la propiedad privada de cada cual corre peligro de ser sustraída por cacos y políticos, claramente indiferenciados.

Así pues, tenemos un conflicto entre ciudadanos y un Estado que, monopolísticamente, ejerce la represión impositiva y castiga a quienes incumplan la ley en contra la hacienda pública.

Escuchamos al mismo tiempo de los miembros gubernamentales, que los conflictos se han de desjudicializar porque, en atención a la concordia política, lo licito es negociar en privado prerrogativas, perdones o exenciones con la parte conflictiva para concederle todo lo que pida.

Por ello no sé a qué estamos esperando los ciudadanos para declararnos en rebeldía fiscal, asaltar las instituciones e incendiar las calles si fuese necesario, para ser exonerados políticamente de todas esas cargas expoliadoras y represivas de un estado de derecho que, visto así, ejerce un terror fiscal anti democrático.

Les aseguro que la cosa funcionaría.

SNCHZ DER FÜHRERBUNKER

Thu, 21 Sep 2023 10:56:30 GMT

SNCHZ DER FÜHRERBUNKER

Entre los trofeos que adornan las vitrinas del partido socialista figuran varias medallas al deshonor del mérito golpista. No sólo otorgadas a socialistas del presente, que no hay mayores y ni más rabiosas evidencias, sino también a su entelarañado pasado prendido con traiciones y atentados al orden democrático, del que sin embargo y, quizás por eso, se consideran únicos y legítimos propietarios.

No huelga repetir que ya en época republicana participaron -como hoy- junto a sus hermanos comunistas, anarquistas y separatistas en golpes contra el propio sistema republicano que tanto añoran.

Recordemos, por ejemplo, el golpe organizado en Asturias para derribar la II República a fin de instaurar una dictadura socialista soviética.

Aquello no salió gracias a la intervención del ejército republicano al mando, sí, del general Franco. Pero posteriormente -cómo ahora- los insurrectos fueron amnistiados por políticos afines e incautos.

Así que, todos juntos, continuaron en el empeño violento hasta provocar que las víctimas se negaran a sufrir la deshumanización, la indignidad y el asesinato. Lo que inevitablemente llevó a un enfrentamiento civil en defensa propia, que hoy es materia manipulada y justificativa de perdedores (auténticos “negacionistas”) para volver a las andadas.

SNCHZ sabe que no puede dar marcha atrás. Es una cuestión de supervivencia personal y política, todo en él se reduce a ser Führer o nada, esa es la cuestión, Führer oder nichts , todo o nada. Él o la España constitucional del 78, no cabe otra.

Pero SNCHZ es ahora un führerbunker atrapado en la habitación del pánico (electoral). No contempla otra salida que elegir entre la traición o la felonía, susto o muerte.

No puede permitirse ir a elecciones libres habiendo mostrado a las claras hasta dónde está dispuesto a arrastrar a la Nación, porque ya no le vale mentir ni cambiar de opinión, no puede prometer un “no pactaré”.

SNCHZ se ha mostrado sin tapujos en abierta rebelión contra el estado que gobierna, anunciando, reconociendo y declarando inconstitucional la propia Constitución, en virtud de la cual él es presidente de un gobierno dependiente que pivota sobre un enemigo, y sin embargo aliado, de estructura piramidal, cuyo extremo y vértice radica ahora en Waterloo.

No existe ya una agenda ni programa que ocultar al elector, y esté tendría que elegir entre España o la entrega de toda la soberanía nacional a las fuerzas centrifugas y desleales. Aquellas que han empleado la violencia y el golpe contra las instituciones y la sociedad. Un golpe que para triunfar –y están a punto de conseguirlo- ha de hacer saltar en pedazos el estado de derecho y todos los principios democráticos.

La amnistía general a los delitos golpistas es legitimarlos y dar licencia inmediata para que sea legalmente posible.

Porque esa amnistía supone el reconocimiento auto inculpatorio de que España es un estado sólo virtualmente democrático, injusto y represivo, cuyas leyes y constitución han de derogarse para dar paso no se sabe a qué, pero donde la mayoría no tendrá derecho a decidir, sino acatar la secesión soberana de una parte de su territorio sobre la sumisión o lo que quieran hacer del resto.

Sea como fuere, SNCHZ no será entonces sino un Führer nichts lug und trug , caudillo de la nada e indecente traidor patrañas.

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LIGAS FEMENINAS

Thu, 14 Sep 2023 06:42:50 GMT

LIGAS FEMENINAS

Fernando Garrido, 14, IX, 2023

A mí desde luego no, y estoy convencido de que a pocas personas les interesa de veras el fútbol femenino, sobre todo a aquellas que no siguen el otro, el de siempre, el tradicional y de verdad, pero menos aún las mujeres.

Porque creo, tengo visto y consabido que ellas son de natural poco forofas del balompié, aunque ahora quieran hacerlas redomadas hinchas de “ligas” femeninas siguiendo –eso sí- el modelo del macho otrora ibérico.

No lo veo. No imagino en general a las mujeres haciendo peñas, ni quinielas, ni quedando con su cuadrilla en el bar “Pepa” para, botellín en mano, seguir un partido comentando en alto cada jugada, ni gritando desaforadas ¡GOOOL!, ni montando bronca ante las incidencias controvertidas del juego.

No lo veo, porque esencialmente esa actitud es poco o nada femenina. Menos mal que aún somos tan diferentes. La naturaleza es como es, no valen falsificaciones.

Por eso nos cuesta imaginar a mujeres leyendo el Marca o el As en la parada del metro o en la cafetería. Como tampoco nos cuadra que, tras cada jornada liguera, dediquen tiempo a comentar vehementes con la familia, amigas y compañeros de trabajo los pormenores de tal o cual partido, el penalti, los errores arbitrales, ni zaherir con puyazos y chascarrillos al del equipo contrario, ensalzando al propio.

Esto por fortuna no lo veremos, a pesar de que el fútbol femenino nos cueste una millonada que, ni genera, ni por supuesto retorna a la sociedad, salvo la perversa utilidad ideológica para azuzar el odio en almas incautas. En eso precisamente convirtieron el mayor éxito reciente de ese nuevo fútbol.

Qué más decir de aquello. Pues ya sólo falta pedir el restablecimiento de la pena de muerte para condenar y ejecutar a un solemne hortera de bolera que, en un contexto de celebración y euforia colectiva, da un beso a una tía cachas que ni se aparta, ni pone mala cara, y que bromea después a propósito del episodio entre sus compañeras.

Eso es lo que pueden observar en las imágenes quienes tengan una vista no intoxicada y en sana conexión con el intelecto. Cosa extraña a cierta clase de progresía.

Pero unas semanas después de aquello, va la chica “cambia de opinión” y denuncia que ha sido nada menos que violada y agredida sexualmente.

¿Puede predicarse que esta futbolista sea una mujer empoderada –como gustan decir- o, por el contrario, es una víctima sacrificial del feminismo bastardo y atroz, émulo del peor machismo?

No les quepa duda, se trata de un “la maté porque era mía” feminista, que se arroga el derecho de pernada sobre toda mujer, destrozando su dignidad al grito de “yo sí te creo”, para vengar en diferido los resentimientos infinitos de unas paranoicas dogmáticas que tienen sede en el ministerio de igualdad.

Aunque a pocos interesa el fútbol femenino -a ellas tampoco- si ha de tener un día algún seguimiento lo será por parte de los varones o no será.

No obstante, es lógico que ellos las prefieran bellas y femeninas. Difícil será si continúan empeñándose en maltratar la moral de un público al que quieren reeducar por machista en la falsificación feminista obligatoria.

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JUSTICIA Y HONOR GREMIAL

Sun, 10 Sep 2023 07:54:23 GMT

JUSTICIA Y HONOR GREMIAL

Palabra que no nos habíamos enterado de que en España se juzga de manera perversa o subversiva cuando se hace mediante la ley en los tribunales de justicia. Esto es lo que nos dice ahora el mester de progresía desde sus tribunas en canutazos, mesas tertulianas y demás medios para la opinión, propaganda y agitación sincronizada.

Así va ser que, si delitos tales como la malversación, la prevaricación, la desobediencia, la insurrección, la tortura, el secuestro e incluso el asesinato, son sin embargo cometidos por motivos políticos, han de ser los propios políticos quienes diriman sus turbios asuntillos (“conflictos”) en tribunales de honor alternativos, donde la última palabra de condena o absolución corresponderá, cómo no, a su Sanchidad el semidiós y juez supremo.

Esta revelación divina de última hora sentará ilogicamente jurimprudencia acerca de cómo se habrá de juzgar –corporativamente- cada caso según su ámbito y motivación.

No sé, pero imaginamos que, desde ya, delitos contra la seguridad vial por consumo de sustancias psicotrópicas o espiritosas habrán de resolverse en un tribunal especial formado por miembros de Proyecto Hombre o Alcohólicos Anónimos, quizás presidido -es sólo una sugerencia- por el beodo Vizconde de la Mancha.

Por tanto, debemos advertir desde aquí, entre otros, a la Dirección General de Tráfico y fiscalías que vayan archivando denuncias por velocidad y devolviendo los carnets retirados a sus dueños, porque en este nuevo mundo tardo gremial ya decidirán sobre ello las compañías de seguros, las asociaciones de conductores y fabricantes de coches.

En consecuencia, también los delitos achacables a toda mala praxis profesional serán dirimidos -suponemos- en los propios colegios de médicos, ingenieros, arquitectos, etcétera. Así a cada cual lo suyo, cada Andrés por su interés, enmendando la plana al insensato J. Rawls y su improcedente “velo de ignorancia”.

Válgannos otros ejemplos aclarativos:

Delitos contra el medio ambiente como provocar un incendio, serán cabalmente juzgados, según qué caso, por un jurado de guardabosques negligentes, pirómanos activos o rehabilitados o frívolos bomberos de calendario.

Intuimos también que, a partir de ahora, el vetusto y valenciano Tribunal de las Aguas será rehabilitado más allá de su condición folclórica, y tendrá la última palabra sobre los caudales del Trasvase Tajo-Segura y, por qué no, como Manitú el poder moviente sobre arroyos, manantiales y lluvias.

Del mismo modo, será delicioso restaurar la Santa Inquisición para que se ocupe de conflictos con fondo religioso donde tal vez se hallen implicados hare krishnas, testículos de Jehová, imanes musulmanes, mozárabes, mudéjares y conversos o gentiles judaizantes. A propósito, sugerimos que se le otorgue, en función de los nuevos dogmas, atribución para perseguir la herejía machista contra el feminismo de estado.

De facto ya existe, si nos fijamos en el gran Auto de Fe-minismo transoceánico que ha colocado hopalanda amarilla y capirote a un lascivo calvo tocapelotas.

Ahora bien, de que se extrañan aquellas víctimas de terrorismo cuando denuncian excarcelaciones y homenajes, si esta nueva buena que trae la justicia de la liberación, legitima y convierte a captores y verdugos en juez de su propio crimen. Privilegio con el que, mimético, SNCHZ nombra magistrados a sus perros, perras y demás monstruosidades.

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MATRIA o MUERTE

Tue, 05 Sep 2023 07:48:51 GMT

MATRIA o MUERTE

Guadalupe Victoria Yolí Raymond, conocida artísticamente como La Lupe, nació en 1936 en Cuba, donde en la década de los cincuenta iniciaría su carrera artística, haciendo valer una peculiar y enérgica manera de interpretar la canción, hasta que llegada la revolución se vio obligada al exilio en EEUU donde murió en 1992. Sea como fuere La Lupe nos dejó su impronta en un buen ramo de canciones.

Lo de Cuba aún sigue en marcha y son muchos todavía los que intentan escapar del infierno comunista -y prostíbulo caribeño- que en España algunos se hacen invariablemente el muerto a la hora de condenar.

Sin ir más lejos una vicepresidenta del gobierno que va dando lecciones de democracia y sin embargo abraza la marca roja que más devastación humana ha producido en los últimos cien años.

Las cifras de muertos causados por esa su “democracia” comunista, torturadora y asesina son: 65 millones en la R. P. China, 20 M. en la Unión Soviética, 2 M. en Corea del Norte, 2 millones y medio en Camboya, uno y medio en Afganistán, 100.000 almas en los regímenes comunistas de Europa oriental, al menos otros 100.000 en Latinoamérica, 30.000 en África, Y aquí 100.000 españoles asesinados por socialistas-comunistas en la represión republicana. Y aún hay que añadir varios decenas o cientos de millones más de víctimas colaterales o indirectas, difíciles de contabilizar.

Sería pues de agradecer que nos indicara la vice YOLI en que texto serio, teórico o practico del comunismo, está escrito que su anhelo u objetivo es la democracia.

Ya les digo que no existe, pero claro está que sí podríamos encontrarlo en ese manual del perfecto embaucador que, a falta de más lecturas, sin duda tiene Yolanda harto manoseado bajo su almohadón de lodos biliares.

La reunión subversiva, sonrisiñas y bequiños, de esta pasionaria con el prófugo criminal que atentó tan gravemente contra el estado y democracia española, es una de las mayores indignidades y humillaciones para España, lo que constituye un delito como mínimo de traición.

Claro que en esto la YOLI tiene gran curriculum, pues a sus cincuenta y dos años, algunas cirugías y mucho gasto en maquillaje, peluquería, vestuario y asesores, ha ido clavando dagas y piolets en su medrar allá por donde fue. Atentos pues sus alrededores a esta gata de uñas pintadas que se proclama “matria” o muerte…

Porque su ambición sin escrúpulos es comparable a la del propio SNCHZ al que gana de largo en cualidades para la interpretación, y como ya advirtiera la cubana Lupe en uno de sus más sonados éxitos, quizás referido al barbado comunista cubano:

“Igual que en un escenario finge su dolor barato, un drama innecesario, ya conocemos ese teatro. Mintiendo que bien le queda el papel, después de todo parece, que esa es su forma de ser. Teatro lo suyo es puro teatro, falsedad bien ensayada, estudiado simulacro. Perdona que no te crea, me parece que es teatro. Perdona que no te crea, lo tuyo es puro teatro”.

¡La matria que la parió!

ESPAÑA, ESTADO FEMINAZI

Sun, 03 Sep 2023 07:28:25 GMT

ƎSPAÑA, ƎSTADO FƎMINAZI

A propósito de la ola inquisitorial alrededor del deporte que aflora con especial virulencia estos días, el término grotesco e hilarante “feminazi” con que se bromeaba a veces sobre actitudes disparatadas de ciertas féminas patológicamente radicales, extravagantes y mentalmente desorientadas, pasa a ser un concepto apropiado –e incluso escaso y benevolente- para señalar la insoportable actualidad del movimiento mujeril. Porque el feminismo triunfante de hoy es una forma de fascismo (socialista) que, radicado en el odio y el resentimiento, impone la asunción obligatoria de su dogma que, por tanto, requiere el fumigado mental y reeducación total de la sociedad o el exterminio civil de aquella parte que lo cuestione.

Esto es lo que se está viviendo en España donde un gobierno (revolucionario antisistema) declara al Estado de manera insólita e impropia “feminista”, sobre todo si tenemos en cuenta que gobierno y Estado han de ser ante todo de derecho, constitucional y democrático, con todo lo que en ello cabe, que no es poco.

Autoproclamar un estado feminista o masculinista, budista o islámico, belicista o pacifista, automovilista o ciclista, campesino o ciudadano, carnívoro o vegano, ecologista o expansionista, son excesos extra constitucionales atribuibles a una concepción profundamente antidemocrática, como lo es –entre otras- este feminismo supremacista que no cabe en una democracia real porque no pretende la igualdad (aquella lícita y legítima) sino la ruptura de las garantías y derechos básicos del varón, cuya presunción universal de culpabilidad es insoportable a la razón y aberrante a toda norma formal del derecho natural y positivo.

Pero en España la dirección del Estado está integrada por individuos y partidos cuyas ideologías han sido responsables de los crímenes más atroces contra la humanidad, torciendo, allá donde han prosperado, la realidad histórica, antropológica, biológica, económica y social. Es decir, la manipulación teológica, ética, estética, técnica y científica de la vida y la cultura, para lo cual el feminismo es ahora su ariete instrumental.

Un feminismo que es precisa y paradójicamente una especie de machismo exacerbado, ovárico, que destruye en la mujer su esencial feminidad y las relaciones sociales, personales, familiares y de pareja entre varones, hembras e hijos.

Ministerios, secretarías, consejerías, concejalías y asociaciones lucrativas para la “igualdad” son monstruosos aparatos ideológicos para fomentar el odio y también la malversación y el despilfarro… porque toda la costosísima política contra la pretendida violencia machista -que viene a justificarlos por encima de todo- resulta no disminuir sino acrecentar los casos de agresión sexual o asesinato inter-sexo, intrafamiliar, pasionales o de pareja en los que la mayoría de las veces concurren más bien patologías mentales, culturales, religiosas, adictivas, etcétera, que estrictamente no se corresponden con ese machismo paranoico.

Por su parte los medios de comunicación, como en todo régimen totalitario, están obligados a dedicar sus titulares, noticias y editoriales a resaltar y acrecentar con fruición un fenómeno que no deja de ser nuevo, ni por supuesto el único que se da de violencia entre hombres y mujeres, mujeres y mujeres u hombres y hombres, no digamos ya entre el colectivo llamado homogéneamente LGTBI. Pero estos otros casos –abrumadoramente mayores- ni interesan ni existen.

Da angustioso pavor observar a las televisiones y demás medios del régimen (prácticamente todos lo son) así como a ciudadanos conversos, ejercer de policía ideológica, adoptando funciones de acusación, instrucción, enjuiciamiento y ejecución al dictado de la más alta traición a la verdad y al librepensamiento.

Si viviéramos en una democracia o quizás un día se restableciera (cosa improbable), el feminismo tendrá que ser juzgado y condenado en un “Núremberg” que siente en el banquillo a personas concretas (políticos, juristas, periodistas, comunicadores, activistas…) como responsables de actos contra la sociedad en una sistemática y organizada persecución a hombres y mujeres por motivos políticos, religiosos, raciales y de sexo.

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DEMIENTRA, ESPAÑA “PROGRESA”

Sun, 27 Aug 2023 08:18:44 GMT

DEMIENTRA, ESPAÑA “PROGRESA”

No hace falta poseer el título de graduado en profecías ni artes adivinatorias para avanzar que, salvo milagro, España volverá a ser engullida por un gabinete revolucionario constituido por al menos veinticuatro facciones “demócratas” de la especie neo-fascista y filo-comunista, aliadas bajo aquello que más les une. Esto es, el socialismo atroz a título de bloque “progresista”, con sede en ¿qué hay de lo mío y para mí?

Un conglomerado anti sistema que lidera el partido que, tanto en el pasado siglo, el anterior y en el presente, ha practicado el crimen y persecución política, la violencia, el golpe y la ilegalidad como instrumentos para alcanzar o mantener el poder. Esto es así. Es historia de ciento cuarenta años – aun y menos mal con cuarenta de cesantía- que se reciclan bajo dogmas de última generación.

Esto es lo que hay:

Mientras en el supermercado, en la gasolinera o en el bar el escándalo tiene su asiento en la insoportable realidad inflacionaria, juran o prometen por sus fueros que (únicamente será lo primero) “no tendrás nada y serás inmensamente feliz”.

Mientras la vivienda puede ser expropiada por cualquier otro ciudadano, al infausto propietario le suben más los impuestos sobre su hacienda para que además practique la religiosa solidaridad redistributiva hacia quienes le roban y privan de servicios.

Mientras brutos y mascotas reciben derechos que no reclaman ni conocen, el sapiens pierde autonomía y humanidad atado a la correa del Estado que lo adopta como esclavo en su jaula burocrática.

Mientras ignoran científicamente volcanes, terremotos, desvíos del eje del planeta Tierra e incrementos de la actividad del astro Sol, mitifican al animal humano como amenazante constelación abrasadora de carbono capitalista criminal.

Mientras las mujeres que no quieren serlo se erigen en legisladoras de las que sí, construyen un modelo epiceno de hombres sin masculinidad ni apetencia, y de féminas amorfas sin identidad ni feminidad.

Mientras derogan un mundo heterosexual “vejatorio”, constituido por “putas” ellas y fornicadores “machistas” ellos, imponen a la infancia su sexualización en escuelas-lupanar para erómenos tutelados por erasteres.

Mientras el ciudadano común es incriminado universalmente por un código penal hipertrofiado, el crimen político se afora en delictivos tribunales de honor (corporativos o de clase) cuya pena se impone con embargo al Estado para que emita, obligado, el perdón.

Mientras el terrorismo “no existe” esterilizan a las víctimas sublimadas en olvido, porque el verdugo alcanzó al fin sus objetivos de poder, y la nación, ya sometida a su dictado, homenajea a esos “guerreros” de la muerte que hicieron posible el triunfo para su patria de odio.

Demientra mienten, mienten siempre y mienten en todo.

Mientras esto sucede -que no es todo ni poco- indultan barrabases y apalean en viacrucis al macho cabrío universal –ahora un tal eccehomo Rubiales- hasta darlo muerte en feminista lignum crucis, para que el pueblo del sindios SNCHZ progrese en la redención socialista.

Bienvenidos seamos, pecadores, a la próxima legislatura de progreso hacia el reino republicano del fascismo-comunismo 2030.

HACERSE UN RUBIALES

Sat, 26 Aug 2023 09:24:25 GMT

HACERSE UN RUBIALES

Luis Rubiales es un producto más, indiferenciado, en la indigencia moral e intelectual de la clase dirigente que asalta y ocupa las instituciones de este país. Donde sin ir más lejos tenemos a un ministro de cultura y deportes (catalán, burgués, gay, obeso y millonetis) al que echaron de la universidad por zoquete tras muchos años y agotar todas las convocatorias sin ser capaz de pasar del primer curso de derecho.

Por eso Rubi tenía un curriculum perfecto para haber sido llamado a corromper y manipular el deporte desde lo más alto de un ministerio o dirección general. O sea, para hacer lo mismo que sabe hacer y ha hecho impunemente en la Federación del futbol español.

Pero "Huevales" –como lo ha llamado F. J. Losantos- estaba en el lugar y hora oportuna para ser sacrificado en un momento en que es necesario hacer ruido y tapar las nuevas traiciones de SNCHZ a la soberanía nacional, el estado de derecho y la Constitución.

Se necesitaba un enemigo público distinto a VOX -por aburrimiento- y diferente del nietísimo de Curro Jiménez -por agotamiento-.

Por eso han tenido que tirar de uno de los propios para combustionar la máquina del odio altruista que dirimen, a diario, en los tribunales mediáticos que administran sicaria y vicariamente la justicia alternativa (chequista) en este “país de países”.

La intervención de “Rubi” ayer para dar explicaciones ante la asamblea acerca de su tocamiento genital barriobajero y un rumbero ósculo labial en la celebración del campeonato mundial femenino de futbol, ha sido todo un alegato de “hereje anti sistema”.

Y segundos después de su discurso asambleario los cánidos tertulianenses y comunicadores chiripitifláuticos han arremetido como fieras contra él, acusado de machista antonomástico, para procesarlo sumariamente.

Al personaje desde luego no le falta petulancia parda, ni vanidad, ni arrogancia. Pero es idéntica a la que practican sus acusadores: SNCHZ, su banda transversal y el feminismo de estado.

Rubi, como ellos, ha desplegado autobombo con emotividad de plañidera apelando a su limpio corazón, a sus amigos, compañeros y familia, ha hecho gala de honradez, dignidad y patriotismo para ensalzar su gestión al frente de “la cosa”, se ha señalado como necesidad histórica y adalid en la lucha feminista, de los avances inéditos conseguidos gracias a él para el futbol con tetas, etcétera, etcétera, etcétera.

Pero para salvarse de la hoguera -o arder hiriendo- ha denunciado in extremis la verdad del feminismo religioso y obligatorio donde el futbol femenino es -como se ha visto- un instrumento político más para el enfrentamiento y justificación del fascismo socialista.

Rubiales independientemente de que egoístamente defienda su persona y suculento cargo, por necesidad y venganza ha denunciado la mentira, la falsedad, la persecución y el asesinato civil de quienes, como él ahora, no entran por el aro de la inquisición posmoderna.

Por eso Rubiales es hoy mi ídolo efímero, y sea cual sea su pasado e implicaciones en componendas polítiqueras y futbolísticas, Rubi ha hablado y sean bienvenidas sus palabras que muchos suscribimos, hartos de soportar el insulto y el odio sistémico cada día de ese feminismo apestoso y cancelador, contra el cual reivindico hacernos hoy “un rubiales”, robar un ósculo a nuestras rubias o morenas en señal de júbilo por conservar aún el natural impulso espontaneo, tácito, de besarnos en los labios sin hacernos daño ni firmar un contrato expreso.

BOLA EXTRA

EVOLUCIÓN MONUMENTAL: la Fachada Oeste de la Catedral de Burgos

Wed, 23 Aug 2023 10:23:30 GMT

EVOLUCIÓN MONUMENTAL:

La Fachada Oeste de la Catedral de Burgos

Técnico superior en gestión e investigación de patrimonio histórico

En Burgos la plaza de Santa María es uno de esos espacios pintorescos irrepetibles que conjugan notables elementos arquitectónicos, decorativos y urbanos con una extraordinaria dimensión artística, histórica y espiritual a la vez que un lugar para la contemplación, el goce y, cómo no, para hacerse una foto con un fondo escénico singular.

Es sin embargo esta plaza poco concurrida por los burgaleses, salvo en días de celebraciones solemnes y sacramentales o en el breve tránsito hacia los servicios religiosos, diarios o de guardar, para los que la Catedral abre su entrada occidental al feligrés.

Como es sabido la construcción de catedral de Burgos tuvo inicio en el año 1221, aunque esta fachada oeste o de Santa María no se comenzó hasta cuarenta años después, cuando ya había sido concluida la planta principal y celebrada la consagración del templo. Pero aquella primigenia elevación sólo presentaba en altura dos de sus tramos, que fueron acabados hacia el año 1280.

A partir de ahí la fachada de Santa María fue incrementando su monumentalidad, altura y ornamentación a lo largo de siglos, pero también sufrió los estragos del tiempo y, más tarde, algunas transformaciones formales no siempre acertadas.

Hay que tener presente que la evolución o suma estilística ha sido una constante en la vida de las catedrales góticas en el reino de España. Ninguna de ellas se empezó y concluyó en el tiempo del proyecto inicial, al que durante siglos se fueron incorporando y añadiendo las novedades técnicas y estilísticas de cada siglo.

Sea como fuere, la esbelta silueta flamígera que hoy contemplamos puede decirse que quedó fijada en la segunda mitad del siglo XV, con la incorporación de las agujas flameantes de las torres y sus cuajadas filigranas, junto a otros elementos debidos Juan de Colonia, que aportó las novedosas exuberancias góticas traídas de su tierra natal que el maestro llevaba de apellido.

Pero a decir verdad, lo que nosotros llamamos ahora estilo gótico fue denominado en aquellos siglos “estilo moderno”, tal como queda reflejado en los documentos referidos al encargo de proyectos, donde se especificaba si el edificio u objeto sería realizado a “la moderna” (gótico) o a “la antigua” (románico - clasicista).

Es sólo a partir del renacimiento cuando ese estilo “moderno” que supuso una revolución en el modo de construir que amplió extraordinariamente las posibilidades monumentales, pasa a ser considerado arcaico, viejo, medieval… y de esa percepción más bien despectiva viene el nombre con que ahora lo conocemos, el gótico: estilo de godos, exótico o de bárbaros.

Más tarde la mentalidad dieciochesca irá considerando a las catedrales monumentos acabados y por tanto plenos. Esto significara que la suma estilística que había venido desarrollándose en ellas quedaba clausurada según la nueva concepción ilustrada y academicista finisecular. Criterio que se vería afianzado a lo largo del siguiente siglo XIX, y que en gran medida perdura en la actualidad.

Con todo podemos decir que la evolución de nuestras catedrales responde a la percepción temporal reflejo de una mentalidad y de una manera de entender el mundo y la fe.

Por esto el programa iconográfico de las fachadas catedralicias católicas se opuso los principios que, en enconado debate, rechazaba la Iglesia que quedó adherida a la ortodoxia oriental con sede en Bizancio.

Así, frente a los postulados iconoclastas contrarios a la representación de lo divino y su creación por constituir, groso modo , una suerte de idolatría pagana, el argumento fundamental en contra apuntó victorioso en la Iglesia occidental a la libertad expresiva ante la necesidad de evangelizar e instruir en la fe y las Sagradas Escrituras a los fieles.

Desde esa concepción, lo representado mediante figuración es la Biblia que se lee en imágenes, o lo que es lo mismo: el Libro para las gentes no alfabetizadas.

Gracias a esa concepción, hoy contamos con notables ejemplos de fachadas góticas donde apreciar magníficos programas escultóricos; aunque habría que decir también que, lo que a nuestros antepasados ágrafos les fue común y sencillo leer en aquellas pétreas páginas verticales, hoy nos resulta difícil y quedamos convertidos en perfectos ignorantes ante el lenguaje figurativo del pasado.

Lamentablemente hoy los currículos educativos prescinden de ese tesoro que es el acervo filológico e iconográfico de nuestra civilización occidental, cuyos paradigmas culturales son tributarios del mundo greco-romano a través del cristianismo.

Volviendo a la fachada occidental de la catedral de Burgos, además del nombre de Santa María y del Perdón, recibe el nombre de Real, nomenclatura catedralicia recurrente a la que responde el programa estatuario de monarcas que se solazan mirando de frente al ocaso ( ilustración 1 ).

En su despliegue iconográfico pueden apreciarse figuras reales del siglo XIII en adelante. Pues es de destacar que la catedral de Burgos posee un número importante de esculturas originales del siglo de su fundación, al que sólo se la acerca en España la de León y en Europa alguna de las francesas.

El repertorio estatuario del siglo XIII, asoma en la balconada central del tercer tramo con ocho reyes de desigual factura y dimensiones, lo cual indica que posiblemente tuvieron otra ubicación ¹ .

A ambos flancos, en las cornisas, contrafuertes y husillos de las torres se distribuyen piezas de los siglos XV y XVI, que representan personajes, coronados o no, de difícil identificación por no presentar atributos que den pistas concretas de su filiación ² . Todas las figuras están revestidas según el uso y la moda del siglo en que fueron creadas según el ideal de rey, caballero o dama de su época.

Por su parte, aquellas figuras más antiguas fueron sustituidas a finales de los años noventa por réplicas fabricadas en resina y morteros minerales a partir de moldes obtenidos de las originales que, tras ser restauradas, pasaron a ser expuestas en el interior del claustro catedralicio protegidas del profundo deterioro que habían sufrido por el paso del tiempo cara al exterior. Deterioro que no era nuevo, pues ya existieron en el pasado otras intervenciones documentadas para rescatar a aquellas reales figuras de la ruina. Pero esta última fue criticada desde algunos sectores que no deseaban ver piezas “falsas” en la fachada; aunque en realidad esas copias no se diferencian en nada de las originales contempladas, como es físicamente obligado, desde la distancia.

Una operación acertada porque evita para siempre riesgos y daños, como los que tan fatalmente fueron sufridos por la estructura y el aparato escultórico decorativo de las tres portadas góticas del siglo XIII, que supuso su desaparición definitiva a finales del siglo XVIII.

De aquel largo proceso de deterioro existe constancia documentada en los libros de cuentas de la Fábrica de la Catedral, donde se contabilizan gastos continuos al menos desde el siglo XVII para distintas actuaciones sobre la fachada y su portada.

Así, en 1663 las puertas y tímpanos góticos originales de las dos puertas laterales, fueron sustituidos por nuevos elementos de traza barroca que hoy perviven.

Más tarde, entre los años 1753 y 1769, también se desmontaron y repararon algunas estatuas de las portadas y del resto de la fachada al encontrase en estado ruinoso a causa, entre otras circunstancias, de un gran temporal habido hacia aquella primera fecha. Además, por pagos realizados, existe evidencia del encargo de pintar alguna pieza de la portada. Esto último nos habla de que aún a mediados del siglo XVIII al menos parte del estatuario estaba policromado, una de las características que hoy de común desconocemos sobre la cotidiana realidad de los monumentos del pasado.

Por desgracia, no nos ha quedado testimonio gráfico lo suficientemente explícito sobre aquellas primitivas portadas góticas desmanteladas. Sólo existe un grabado ( ilustración 2 ) publicado por el Padre Florez en el tomo XXVI de su monumental obra la España Sagrada que, fechado en 1771 y firmado por Navarro, nos ofrece una vista muy esquemática donde se observan ya los elementos barrocos añadidos en los tímpanos de las dos portadas laterales, producto de aquella intervención renovadora de 1663.

Contamos además con algunos otros testimonios escritos que arrojan una tenue luz sobre su original fisionomía. El primero que habla de esto lo encontramos en un manuscrito anónimo de entre los siglos XVI y XVII, donde bajo el título de Figura de Burgos, dice:

“(...) es llamada la Real, por ser obra suntuosa y de rara escultura. En la cual sobre tres puertas están muy al natural, relevados Don Fernando el 3º y San Francisco y Santo Domingo, cuando la vinieron a visitar con las mismas ceremonias con que allí les recibió. Todo el restante de la dicha portada, es obra de imágenes y tabernáculos de sutil escultura" ¹ .

En otro manuscrito, fray Bernardo de Palacios, escribe en el año 1729 a propósito de la puerta central:

"Está adornada esta puerta con muchas, varias y hermosas figuras del natural de Santos y Profetas y su arco con otras muchas figuras de Apóstoles y Evangelistas y otras diversas figuras que todas ellas están repartidas con bellísimo arte y disposición. En el medio de ella por coronación están las personas de la Santísima Trinidad y más abajo el tránsito de la Reina del Cielo. Esta puerta divide en dos una grande pilastra en la que se mira una imagen muy preciosa más que del natural de María Santísima " ² .

Existe también una brevísima descripción fechada en 1788 por Antonio Ponz en su Cuaderno de Viaje, donde informa de que el tímpano de la portada central representaba la asunción de la Virgen con, “multitud de ángeles y santos colocados en hileras, que aunque parece cosa impropia, no deja de causar cierta armonía”.

El mismo Ponz, se refiere también al mal estado de la fachada, dice: "entre los ornatos de la arquitectura se ven varias estatuas destruidas en gran parte y consumidas del tiempo".

En efecto, a finales del siglo XVIII el diagnóstico sobre la situación de la portada llevo a algunos especialistas de la época a determinar que era precisa su extirpación y sustitución. Cirugía drástica, no exenta de controversia, que finalmente se practicó según el modelo estilístico pujante del momento. El debate surgido entorno es necesario encuadrarlo en los cambios de mentalidad que trae el siglo XVIII, donde la nueva estética neoclásica y las ideas ilustradas que anidan principalmente entre las élites academicistas se oponen al persistente estilo barroco.

Para entender mejor aquel momento de transición entre la Edad Moderna y la Contemporánea, del barroco al neoclasicismo, es preciso tener presente la fundación de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando en 1752, que vino a suponer una gradual derogación del viejo sistema de gremios y la implantación del ideario ilustrado.

A partir de ese momento será la Academia la encargada de habilitar a maestros de obra y arquitectos, regular el sistema de enseñanza y capacitación para dichas actividades, al tiempo que difunde las ideas del neoclasicismo y va acaparando autoridad omnímoda sobre las artes. La institución, cuya liberalidad estaba respaldada y limitada por el gabinete real, promulgaba disposiciones encaminadas a aumentar su influencia y control en todos los órdenes de las artes.

La Real Academia, a través de sus miembros numerarios y asociados, investidos de toda la legitimidad y autoridad científica, ética y estética, tendrá la capacidad de autorizar, proyectar, dirigir, tasar y juzgar las iniciativas artísticas, especialmente en el ámbito de la arquitectura.

Llegará también entonces lo que podemos llamar el principio del final de la historia de las catedrales españolas, consistente en el cierre de las últimas adiciones y transformaciones que se venían sucediendo desde la lejana Edad Media.

Ahora cualquier intervención en el monumento, ya fuese su reparación, reforma o la adición de elementos adaptados a nuevos gustos, necesidades o funcionalidades, se ejecutaría conforme a un cada vez más riguroso historicismo ético-científico.

La presencia de la Academia fuera de la Capital y Corte, tendrá su reflejo en el ámbito local con medidas como la recomendación o imposición por la cual los arquitectos mayores consistoriales y diocesanos habían de pertenecer a ella o gozar de su expresa habilitación. Y según fueron señalando distintas disposiciones reales, las instituciones locales, civiles o eclesiásticas debían presentar ante la Academia aquellos proyectos que pretendiesen materializar para su supervisión.

Naturalmente en las filas de la Real Academia de San Fernando se encontraban también eclesiásticos ilustrados, encargados de implementar vicariamente los criterios de la Academia a sus respectivas diócesis.

En Burgos hacia la segunda década del XVIII fue primero Fray Pedro Martínez, maestro mayor de la Catedral, quien defendiendo el cientifismo proyectual y mostrando una cierta reticencia por la exuberancia decorativa vigente, no gozó sino de una desigual fortuna en medio de una sociedad civil y clerical anclada aún en el barroco y la vieja tradición gremial.

Pero esta situación cambiaría con el discurrir del siglo, inicialmente a través de la figura del arzobispo Rodríguez Arellano (episc.1764-1791), quien favoreció los nuevos planteamientos del neoclasicismo en su diócesis.

Ese prelado fue ferviente admirador y amigo de Antonio Ponz (1725-1792) -citado anteriormente- notable académico que fue secretario de la Real Academia desde 1776 y una de las figuras más influyentes en defensa del nuevo programa academicista en España.

También el arzobispo Arellano tuvo como colaborador al burgalés Fernando González de Lara, único arquitecto en la ciudad que, por ser académico de mérito, gozaba en aquel momento de la habilitación que por ley se exigía.

Ello hizo que desarrollase en la capital una gran actividad en la dirección y ejecución de numerosas obras. Entre ellas se encuentra la intervención en la portada de Santa María, cuya restauración y reforma se vio afectada de manera contradictoria entre diatribas sobre la reforma en el pujante nuevo estilo neoclásico y la nueva ola historicista que, considerando terminados los templos antiguos, abogaba por su restauración o reposición según su estilo original.

El inicio del proceso de desmantelamiento y sustitución definitiva de las portadas góticas, puede situarse en el año 1789, cuando el arquitecto, académico y miembro de la comisión de arquitectura de la Real Academia de San Fernando, Alonso Regalado Rodríguez, recomienda al fabriquero de la Catedral Diego Bernardo de Oruña que, entre otras actuaciones, en el atrio de entrada se elimine el mainel o parteluz de la puerta central aduciendo de manera vehemente que,

“el poste que tiene en medio con una imagen de Nuestra Señora que parece un ahorcado, (…) está convidando a que se dé de testeradas el que vaya a entrar por la puerta, (…) por la comodidad y majestad que deben tener las Catedrales" ¹ .

La sugerencia de Regalado fue muy del agrado del fabriquero y del arzobispo Arellano, quienes pusieron el proyecto en manos de González de Lara para que, junto al propio Regalado, diseñase las trazas de la nueva puerta.

Tras una valoración del estado de la portada hecha por Lara, este determinará que en el dintel, el tímpano y el arco góticos de la puerta principal existían importantes grietas y daños estructurales que amenazaban ruina, haciendo necesario un proyecto más amplio y profundo a fin de evitar daños mayores.

Así, las actuaciones para sustituir la portada con una solución neoclásica se ponen inmediatamente en marcha ese año de 1790, contando el proyecto con el entusiasmo y la financiación del arzobispo.

Pero esta iniciativa no contaba con el preceptivo visto bueno de la Real Academia que, según una circular de 30 de agosto de 1789, ordenaba a todos los prelados del reino no realizar obra alguna sin previamente enviar el proyecto a la propia Academia para su examen y aprobación. Por ello, en septiembre de 1790, la obra fue paralizada por una inesperada Real Orden que exigía fuese enviado el dibujo de la fachada en su estado original y del nuevo proyecto, para que la Academia diera en su caso la aprobación. Esto lógicamente conllevó el disgusto de sus promotores que debieron enviar la documentación demandada y quedar a la espera del dictamen de la Academia.

Antes de finalizar el año 1790, la Real Academia se pronunció en sentido desfavorable al proyecto de Lara, a pesar de que había contado con la colaboración de Arellano, uno de sus insignes académicos, a quien de manera ambigua exculpaban por haber sido en cierto modo utilizado o manipulado, ya que según decían era un académico plenamente identificado con los postulados de la institución. Al tiempo que, en esa misma circular, se reprochaba la conducta improcedente de las otras partes involucradas en la intervención. Además, se dictaminaba que debía ser repuesta la puerta gótica, porque la neoclásica chocaba con el estilo del resto del templo; pero que como la obra estaba muy avanzada, deberían integrar ambos estilos de la forma más adecuada posible, dejando con esto la puerta abierta a una nueva interpretación del proyecto.

Ya en febrero de 1791, la Academia da vía libre para que continúen las obras imponiendo una serie de modificaciones; aunque precisando, para salvaguardar el buen nombre de la Academia, que la obra no se había hecho bajo su dirección ni aprobación, y que en adelante se observasen con la mayor exactitud las Reales Ordenes al respecto.

Nuevamente en mayo de 1791, la comisión de arquitectura de la Academia, examinó las modificaciones trazadas por González de Lara con arreglo a las premisas impuestas, haciendo otra serie de consideraciones, al parecer ya definitivas.

Así, lo que había comenzado alegremente y con celeridad, no fue concluido hasta 1805, en que las portadas quedaron tal y como hoy las contemplamos, con la puerta central bajo el tímpano desnudo de la antigua ojiva y su traza neoclásica rematada con frontón sobre el cual se colocaron unas rosetas góticas que, de manera chocante e insólita, quieren conjugar ambos estilos.

No es de extrañar que muy pronto aquella reinterpretación neoclásica fuera muy cuestionada. Y entre otros, por el prestigioso arquitecto Vicente Lampérez y Romea, restaurador e historiador de la arquitectura que, entre finales del siglo XIX y principios del XX, desarrolló en Burgos una amplia labor en diversas restauraciones y otros proyectos en la Catedral y su entorno urbano inmediato. Lampérez fue defensor de las restauraciones en estilo, mostrandose partidario de devolver a la portada su aspecto gótico original, suprimiendo la obra de González Lara.

Actualmente es opinión generalizada que, si bien es cierto que la suma de estilos en monumentos como las catedrales las ha enriquecido notablemente, existen determinadas piezas, como en este caso la fachada oeste de Burgos, en la que la concepción genuinamente gótica con su diferenciada evolución, no admite bien las formas neoclásicas sin afectar a su armonía y percepción estética.

El resultado de aquella operación es el que hoy está a la vista, y cada cual puede juzgar el remedio aplicado por aquellos doctores dieciochescos; aunque en su descargo siempre se puede aducir que fueron hombres coherentes con las concepciones, ideas y conocimientos teóricos y técnicos propios de su tiempo, y que el cambio estilístico fue aplicado conforme a ello con cierta honestidad. Pero es un hecho que la obra de Lara ha sido ampliamente criticada según fueron calando, primero entre los especialistas y después en la sociedad, los enunciados de la pura restauración o restauración en estilo de las obras del pasado.

Muchas son y han sido las voces que clamaron por la repristinación de las fachadas a su traza primigenia y, cuando se conmemoraba el séptimo centenario de la fundación de la Catedral, el cardenal y arzobispo Juan Benlloch y Vivó lo hizo patente en su carta pastoral "El Arte y el Culto". Aunque el fragmento es algo largo, creo que merece la pena:
“(…) trabajemos con el mayor empeño por la completa rehabilitación del arte religioso en todas sus manifestaciones, conservando y estudiando diligentemente los preciosos ejemplares que nos quedan de las obras de sus mejores tiempos, recogiendo amorosamente los fragmentos de estatuas, relieves, tablas y de todo cuanto contenga el menor vestigio de la antigua cultura; desenterrando inscripciones, examinando códices y documentos, registrando los viejos cantorales y archivos de música, haciendo lo posible por descubrir los tesoros de arquitectura, escultura y pintura sepultados bajo el yeso por la barbarie del Renacimiento o relegados al abandono o torpemente desfigurados por restauraciones inconscientes.
Con ello además de salvar sagrados intereses de la Iglesia y de vindicar el recuerdo de nuestro glorioso pasado, perfeccionaremos nuestro gusto estético y el del pueblo fiel conforme al sentir genuinamente cristiano y conseguiremos que el arte ejerza cumplidamente la sagrada misión que tiene señalada.
(…) Otro deseo que abrigamos es la restauración de la portada principal, que, por hallarse deplorablemente deteriorada, fue sustituida en el siglo XVIII por una construcción cuyo estilo y pobreza desdicen sumamente de la belleza y suntuosidad de la fachada (…) para que la generación presente dé reparación cumplida a la falta de aprecio a la grande obra de nuestros mayores que parece significar el dejarla abandonada en esta necesidad y el no haber conservado cuidadosamente una de sus partes más bellas e importantes. El error de una época de mal gusto, del cual no es responsable el dignísimo Cabildo, viene implorando, como los pobres que solían sentarse en aquel sitio, conmiseración y enmienda a las generaciones que por aquellas puertas entraron para gozar de los portentos de belleza que encierran las augustas naves a que dan acceso. Este triste espectáculo no debe subsistir más.”

No puede negarse la explícita elocuencia del Cardenal, desfavorable de todo punto a aquella obra de González Lara y su resuelto propósito de enmendarla; cosa que evidentemente no sucedió; aunque otras voces y propuestas similares no faltaron a lo largo del pasado siglo.

Una de ellas la formulaba Marcos Rico Santamaría, polifacético e insigne arquitecto burgalés que se ocupó de algunas obras y restauraciones en la Catedral en la segunda mitad del XX, que abogó por la reconstrucción de la estructura gótica primitiva, aunque dotándola “del complemento escultural en imaginería atemperada a nuestro tiempo ^"1 . Pero su intención quedó en mera apelación retórica y propuesta gráfica ( ilustración 3 ).

Como tampoco tuvo consecuencia la última iniciativa, ciertamente discretísima y particular, que se produjo en el año 1995. La idea partía al parecer del profesor Melchor Peñaranda Redondo, materializada en unos dibujos de Jesús San Eustaquio ( ilustración 4 ). Obra que fue expuesta ese año en una muestra en la sala de la Caja del Círculo en el Paseo del Espolón. Esa iniciativa, inspirada en el grabado publicado por Florez ² , dejaba bien clara su posición formulada en el título, que decía:

“Propuesta de reconstrucción de la triple portada inspirada en el grabado publicado en la España Sagrada del Padre Flórez, que muestra su aspecto anterior a las destructivas reformas de la segunda mitad del siglo XIX ³ , que las redujeron a su triste aspecto actual” ⁴ .

No se puede concluir la lista de intentos sin referir la ultimísima intervención que se anunciaba para el año 2021, dentro de la conmemoración del octavo centenario de la Catedral.

Se trata de la sustitución de las puertas de madera por otras nuevas en bronce, creación del gran artista castellano Antonio López ( ilustración 5 ).

La propuesta añadiría al Templo aires del tiempo presente, cosa que no sucede desde hace prácticamente dos siglos. Pero nos encontramos de nuevo ante una polémica creada respecto a su adecuación o encaje estético en el conjunto. Quien suscribe ahora estas líneas se ha posicionado a favor de la iniciativa en distintos artículos porque supone, a grandes rasgos, la oportunidad de dotar a la seo burgalesa de la obra de un artista contemporáneo reconocido como uno de nuestros grandes; e independientemente de que el resultado pueda disgustar a algunos, el mero hecho de contar con una creación de López añade el valor, la singularidad y exclusividad de una firma que no se prodiga, pues es conocida su escasez y lentitud, de ahí que suponga un honor la aceptación de un encargo que muchos otros (particulares e instituciones) desearían poder hacer.

De otro lado las puertas de López, entendidas como un tríptico que retoma el lenguaje figurativo como expresión de fe, entabla un fértil e interesante dialogo con los otros elementos que, como hemos visto, se han sucedido en el tiempo alterando el proyecto inicial y en este punto creo que lo contemporáneo sirve de potente nexo entre pasado y presente, dando un mayor sentido y mejor ligazón a los desajustes estilísticos precedentes.

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Bibliografía

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BENLLOCH y VIVÓ, Juan, El arte y el culto, carta pastoral que el Emmo. y Rvdmo. Señor Cardenal Arzobispo de Burgos dirige a sus diocesanos con motivo del VII centenario de la Catedral, Burgos, Tipografía de Polo Laín-Calvo, c. 1921.
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FRANCO MOTA, Ángela, Escultura gótica en León, León, Diputación Provincial, 1976.
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